Hoofdstuk 1 (1)
========== Hoofdstuk 1 ========== "Waarom moet je toch zo'n klootzak zijn?" De doordringende stem van mijn zus doorboort de stilte van mijn slaapkamer, krakend uit de luidspreker in de hal. Ik gooi een arm over mijn gezicht, rol me op mijn rug en staar omhoog naar het schuine plafond, mijn spiergeheugen volgt de vormen ondanks de dikke duisternis om me heen. Het is dezelfde routine elke ochtend. En 's nachts. Woelend en draaiend, ogen brandend van de behoefte om te slapen terwijl mijn geest weigert mee te werken. Ik krul mijn vuisten in mijn katoenen lakens en werp een snelle blik op de hoek van de kamer, bruine ogen die terugflitsen als Monet zijn hoofd opheft. Zijn oren spitsen in het doffe maanlicht dat door het raam naar binnen valt, maar als ik geen aanstalten maak om op te staan, nestelt hij zich weer in het pluche van zijn bed. "Serieus, Lincoln, neem die verdomde telefoon op. Ik weet dat je wakker bent. Laat me niet naar je toe komen en je naar de stad slepen." Een snuif trilt in mijn keel bij de gedachte dat mijn zusje van amper 100 kilo me ergens naartoe zou slepen; ze zou het proberen, maar hoeveel kracht ze ook zou kunnen opbrengen, ik zou me nooit verroeren. Geest of lichaam. Porter mannen zijn notoir koppig. Toch heb ik geen zin om zo vroeg persoonlijk met haar te praten, dus ik draai me om en schuif het dekbed terug, zodat ik kan gaan zitten. Ik schrob mijn handen langs mijn gezicht en probeer niet te huiveren bij de ruwe textuur van mijn kaak. Wanneer heb ik me voor het laatst geschoren? Ik laat me uit de lakens glijden, trek het gordijn opzij en gluur uit het raam aan de overkant van het bed, bewonder de maan die tegen de kust weerkaatst. Ik geniet ervan, laat de stille lucht als een wollen deken om me heen vallen, draai me om en loop naar de hal. Monet krabbelt overeind en zit me op de hielen zodra ik over de drempel stap. Mijn zus blijft doorratelen terwijl mijn hand de lichtschakelaar aan de muur vindt en hem omhoog draait terwijl ik de uitputting uit mijn ogen wrijf. Een paar hartslagen lang, het soort dat ik in mijn keel kan proeven, sta ik voor de houten bank en staar naar de vaste lijn. Slechtste beslissing ooit. De hele aantrekkingskracht van verhuizen naar dit deel van het eiland draaide om het gebrek aan mobiele telefonie, en toch was ik gezwicht toen mijn moeder me smeekte om mezelf niet helemaal af te sluiten. Ik had moeten weten dat de telefoon zou overgaan van de haak. Ik klem mijn kaak op elkaar en druk op de luidsprekerknop, waardoor mijn zus halverwege haar zin wordt onderbroken. "Wat?" Daisy spot. "Zeg niet 'wat' tegen me, alsof ik je net uit je eerste natte droom heb gerukt." "Nou, jij bent de koningin van de coïtus interruptus." "Een, ew. Ik ben een keer bij je naar binnen gelopen op de middelbare school, en ik heb heel hard gewerkt om het beeld van je blote kont uit mijn hersens te wissen." Ik grijns en leun op mijn hurken tegen de tafel. "Daarna heb je leren kloppen, nietwaar?" Monet zeurt, laat zijn blonde kont op de grond vallen terwijl hij naar me opkijkt. "Twee, vertel me alsjeblieft dat je weet wat coïtus interruptus eigenlijk is, en vertel me dan alsjeblieft dat je weet dat het geen effectieve vorm van geboortebeperking is. Ma schijt in haar broek als je een van die sletjes zwanger maakt die bij Petey's rondhangen." Mijn hartslag komt tot leven achter mijn rechter wenkbrauw, en ik masseer de plek zachtjes. "Het zijn geen bimbo's," zeg ik, terwijl een montage van knappe gezichten van door de jaren heen door mijn zicht flitst. Meisjes uit de buurt die denken dat ze mijn levensverhaal kennen door de roddels in de kleine stad - vooral de kerkgroep van mijn moeder - en die hun verlangen om mij te versieren begraven onder hun seksuele honger. Het soort dat hun zoektocht om de eenzaat te temmen vergeet op het moment dat hij hen laat klaarkomen. "Het zijn geen wetenschappers." Kleine brabbels vullen de achtergrond van de lijn, en dan is er wat geschuifel als ze zich verplaatst. "Maar ze zijn makkelijk, dus ik snap het. Ik veroordeel je niet." Dat doet ze wel, maar ik wijs er niet op. Ik merk ook niet op dat het eigenlijk al zo lang geleden is dat ik in iemand ben gezakt, bimbo of niet, dat mijn lul eraf dreigt te vallen van verwaarlozing. Mijn handpalm is gewoon niet goed genoeg. Maar als ik dat zeg, zal ze zich zorgen maken, en alles wat zij en onze moeder ooit doen is zich zorgen maken. "Waarom ben je wakker, Daisy?" Vraag ik in plaats daarvan. Ik weet zeker dat ik het antwoord al weet, maar ik wil het gesprek ergens anders op richten. "Alsof jij de enige bent die om vier uur 's nachts op mag zijn? Misschien belde ik gewoon om te praten." "Ik ben op voor mijn werk, en jij belt nooit alleen om te praten." "Ja?" vraagt Daisy, en ik weet gewoon dat een van haar donkere wenkbrauwen uitdagend gebogen is. "Hoe laat ben je gaan slapen, dan?" Monet schuift naar voren en legt zijn kin op mijn knie. Ik reik naar beneden als er meer geschuifel over de lijn komt, krab tussen zijn grote ogen terwijl ik wacht. Gedempte woorden bereiken mijn oren, ook al weet ik zeker dat ze niet voor mij bedoeld zijn; kalmerende, sussende tonen gericht aan mijn neefje als hij begint te woelen, precies op tijd. Er is een pauze, en dan het zachte geborrel van baby-inhoud. Eindelijk komt mijn zus terug, met een lege adem. "Charlie heeft de laatste nachten niet geslapen. Ik denk dat hij een omgekeerde cyclus heeft of zoiets, en in plaats van ma lastig te vallen, neem ik hem mee naar buiten en schommel met hem op de veranda tot hij moe is." Mijn kaak klemt zich weer samen, irritatie krabt achter in mijn keel. Ik heb het niet eerder gehoord, maar er is een rasp in haar stem, een onderstroom van uitputting waarvan ik weet dat ze het probeert te verbergen. "Waar is Gabe?" "I..." Ze inhaleert trillerig. "Nou, ik hoopte met jou? Ik heb hem niet meer gezien sinds hij gisteren naar het bureau ging voor zijn dienst." De polsslag achter mijn voorhoofd wordt heviger en bonst zo hard dat mijn oog instinctief dichtvalt, alsof ik de pijn probeer te blokkeren. Ik sta op, ontwijk Monet en loop door de hal naar de keuken, terwijl ik het licht aandoe. Terwijl ik stilsta voor het aanrecht, gluur ik uit het raam, speur de tuin af naar tekenen van leven. "Hij is niet hier," zeg ik, woede stroomt over mijn rug als kokend water. Het schroeit mijn vlees, kronkelt met mijn schuldgevoel tot ze praktisch dezelfde taal spreken en samenwerken om een ravage aan te richten in mijn binnenste.
Hoofdstuk 1 (2)
Daisy zegt een paar minuten niets. Ik zou ervan overtuigd zijn dat ze had opgehangen, ware het niet dat Charlie voortdurend zoogt, of dat ze weigert te vertrekken zonder het laatste woord te zeggen. "Wel," zegt ze uiteindelijk. "Ik weet zeker dat hij in orde is. Waarschijnlijk is hij gewoon vergeten te sms'en dat hij later zou zijn. Dat doet hij wel vaker, weet je." Ik ga op mijn hielen zitten. "Ja, dat doet hij." "Ik weet zeker dat hij in orde is," herhaalt ze zachtjes, een mantra die ze heeft aangenomen in de jaren sinds ze de vrouw van een politieagent is geworden. "Als hij dood is, ben jij waarschijnlijk de eerste die het weet." Ik betreur de woorden zodra ze mijn mond verlaten, ze vloeien uit me als heet braaksel, maar er is geen manier voor mij om ze terug te vorderen als ze eenmaal uit zijn. Ik knars met mijn tanden tot mijn kaak aanvoelt alsof hij kan barsten van de druk, en ik hou mijn adem in, wachtend op haar reactie. Monet blaft vanuit zijn positie voor de stormdeur, het witte puntje van zijn staart wijst over zijn hoofd. Mijn zus schraapt haar keel. "Is dat je teken?" Ik loop naar de deur en forceer hem open. Ik kijk toe hoe de hond over de drempel springt en de steiger afrent, klaar om mee te gaan op onze jacht. Zijn enthousiasme is bijna aanstekelijk. "Helaas moet ik me aan een schema houden." Mijn ogen scannen de omtrek van de boot, zijn silhouet nauwelijks zichtbaar in de schaduwen van het maanlicht. Het kreeftenbedrijf van mijn vader is niet precies waar ik mijn leven om had willen laten draaien op mijn negenentwintigste, maar dat krijg je ervan als je plannen probeert te maken. "Juist." Charlie begint weer te jammeren, zijn gejammer verandert in volwaardig gejammer, en ik zet het volume van de luidspreker zachter terwijl ik terugloop naar de hal. "Ik wil je niet van je... werk afhouden. De pauze voor het woord werk stuurt een rimpeling van ergernis door me heen, en ik plaats een handpalm tegen de muur, mijn vingers krullend over het gepolijste houten oppervlak. "Waarom zeg je het altijd zo?" "Ik zeg het helemaal niet zo, Lincoln." Mijn hoofd trilt, spanning schiet in mijn schedel, en verspreidt het kloppende gevoel tot het in mijn ogen bloedt. "Het is niet omdat ik het niet op dezelfde manier doe als Pops, dat het minder legitiem is. Maar om eerlijk te zijn, het maakt me niet uit of het legitiem is of niet; ik heb nooit de teugels in handen willen nemen. Nadat mijn SEAL-contract was afgelopen, kwam ik terug naar Skelm Island in de hoop wat tijd voor mezelf te nemen en te ontspannen, misschien weer aan het schetsen te gaan wat ik deed toen ik jonger was. Ik ging meteen na de middelbare school bij de marine en stapte zo snel mogelijk over naar de SEAL's, dus mijn hele volwassen leven was constant in beweging. Op de vlucht voor mijn demonen, zouden sommigen zeggen. Toen ik terugkwam, wilde ik alleen maar verdrinken in mijn nostalgie. Toen stierf mijn vader, en opeens was ik de patriarch van de familie. De levensader van Porter Lobster Co. Al het andere kwam op de achtergrond, en het was aan mij om uit te zoeken hoe het bedrijf niet de afgrond in te laten gaan. Of failliet. Mijn moeder en zus waren niet echt blij met de moeite die ik deed, maar hoe dan ook, ze stonden niet op het spel, dus het maakt niet echt uit. "Ik heb niet gezegd dat het zo was." Daisy verheft haar stem, nu ze over de baby heen moet praten, haar zware zucht overspoelt me. "Ik weet al hoe dit gesprek zal gaan, dus ik laat je je gang gaan. Ik zie je zondag bij Ma, oké?" Ik knijp in het hout tot mijn nagels blaren lijken te krijgen en knik, ook al kan ze me niet zien. "Natuurlijk." Ze hangt op met een laatste afscheidsgroet, en ik staar naar een kromme plek in het hout, de kiestoon tegen mijn oren blazend. Zoals bij elk gesprek dat ik met mijn zus heb, eindig ik het met het gevoel dat ik in een spiraal terechtkom, hangend in de tijd zonder steun of richting. Een slaaf van mijn schuldgevoel, opgesloten in een vermoeiende strijd tussen mensen niet willen teleurstellen en mezelf voortdurend een teleurstelling voelen. Maar schaamte betaalt de rekeningen niet, dus na een paar seconden om te hergroeperen, druk ik met mijn vinger op de knop "einde gesprek" en maak me klaar voor het werk. Ik schop mijn grijze joggers uit en werp een blik op mezelf in de badkamerspiegel: door mijn bed verward zwart haar, een groot aantal tatoeages die de lengte van beide armen bedekken en zich uitbreiden naar mijn borst - abstracte patronen en willekeurige ontwerpen die ik in de loop der jaren heb geschetst en in mijn huid heb gekerfd vanaf het moment dat mijn voeten weer permanent op Amerikaanse bodem stonden. Met mijn duimen onder mijn ogen wrijf ik het bewijs van mijn slapeloosheid weg, tevergeefs; de gepaarse huidschilfers steken scherp af tegen het groen van mijn irissen, waardoor ze glinsteren in het licht van boven. Ik trek een Carhartt eendenjack en een gebreide muts aan, sluit af en ga naar buiten. De meeste kreeftenvissers in de omgeving hebben een hele ploeg die de vangst binnenhaalt - iemand om te sturen, iemand om te vangen, en iemand om schoon te maken, te meten en weer vrij te laten. Maar de andere kreeftenvissers zijn lullen, en ik ben mijn vader niet, dus ik ga alleen het water op. Minder ruimte voor onzin of fouten als ik het allemaal zelf doe. Nadat ik de boot heb uitgerust en een snelle onderhoudsbeurt heb gegeven, ga ik naar de kade. Ik stop om Monet zijn reddingsvest aan te doen, het hek open te zwaaien en met mijn voet het vaartuig aan de grond te zetten zodat hij aan boord kan. Hij ploft neer onder het stuurhuis, zijn roze tong bungelt uit zijn mond terwijl hij hijgt van opwinding. Onze adem blaast zichtbaar in de kille lucht en wervelt als wolken boven ons. De lucht begint lichter te worden naarmate de ochtend vordert, en de sluier van somberheid die Skelm Island elke nacht lijkt te bedekken, wordt opgeheven. Of misschien is dat gewoon het gebied waar ik woon, een blokhut genesteld tussen een dicht bos en de eindeloze Atlantische Oceaan. Mijn moeder en makelaar waarschuwden me om niet naar zo'n eenzame plek te verhuizen, maar ik stond erop en noemde een uitstekende locatie aan het water. Het feit dat het binnen het zicht ligt van de enige vuurtoren van het eiland, die al jaren niet meer in gebruik is, was slechts een bonus. Ik gooi eerst mijn oliebroek aan boord en stap net op het platform als de deur van de binnenkajuit openbarst, Monet schrikt zich een ongeluk.
Hoofdstuk 1 (3)
Gabe komt naar buiten, nog steeds gekleed in de helft van zijn politie-uniform, maar met een witte V-hals ingestopt, wrijft hij in zijn ogen alsof hij hier al de hele nacht zit. "Wat krijgen we nou?" snauw ik, terwijl ik mezelf op het perron voortstuw. Monet cirkelt om me heen, zijn geblaf neemt af als ik naast hem sta. "Slaap je op mijn boot?" Met een aderige hand door zijn zanderige haar, knikt hij. "Ik wilde je niet wakker maken." Ik frons. "Waarom ben je hier? Je hebt thuis een pasgeboren baby die alle tijd van mijn zus opslokt." Hij loopt naar een bankje en laat zich er op vallen, terwijl hij zijn hoofd schudt. "Daar ben ik me terdege van bewust, Porter. Ik was een uur geleden klaar met werken en ik was gewoon nog niet klaar om naar huis te gaan." Terwijl hij naar me opkijkt, schudt hij zijn hoofd. "De baby slaapt niet, man. Hoe kan iemand dat verdragen? Ik heb mijn volledige acht uur nodig, of ik ben absoluut nutteloos." "Ja, mijn zus ook." Ik trek een wenkbrauw op. "Ik heb haar net verteld dat je er niet was." "Dus, zeg haar niet dat je het mis had. Ik ga uiteindelijk wel naar huis." Ik weet wel beter dan met hem in discussie te gaan, en ik wil me niet meer dan nodig met hun rommelige huiselijke leven bemoeien. Ik trek de oranje rubberen broek naar mijn heupen en doe hem over mijn schouders. Gabe staat op, loopt naar de plek waar de boot is vastgebonden aan de kade, en begint ons los te maken. Hij zet zijn handpalmen op het hout en duwt ons weg, waarna we voorbij de wakzone drijven; ik start de motor zodra we erdoor zijn en zet koers naar het stuk zee waar ik een paar dagen geleden vallen in heb gegooid. De zeelucht suist voorbij, zout water spuit als we vooruit varen, en Gabe trekt een reddingsvest aan en leunt achterover op de bank. "Ik bedrieg haar niet, weet je." "Mooi zo," roep ik half, terwijl ik mijn blik op de horizon gericht houd. "Anders was het een heel slecht idee om hier met mij heen te gaan." Hij grijnst, knikt een keer, en dan neemt een frons het over. "Het ouderschap is gewoon veel moeilijker dan ik ooit had verwacht. Daisy is geweldig, maar ik... Ik heb het gevoel dat ik shit ben." "Jij wel," beaam ik. Hij doet zijn mond open om meer te zeggen, maar houdt op als we mijn boeien naderen, die aangeven dat we bij de valplek zijn. De boot draait stationair als ik de vogels laat zakken, de mechanische armen die ons stabiliseren, en ik ga naar de kant en grijp naar de lijn met een gaffelhaak. "Kijk, we zijn al bijna twintig jaar vrienden, Gabe. Ik snap het, maar dit is een boot waar geen gevoelens zijn toegestaan, dus hou verdomme je kop met je gemopper en help me deze pot omhoog te trekken." Rollend met zijn ogen, duwt hij zich overeind en knielt met een knie op de bank. We slaan onze handen om het touw en beginnen te trekken; ik gooi de haak achter me en gebruik één arm, en voeg de andere toe als we op weerstand stuiten. "Ik dacht dat je vallen met draad gebruikte," zegt Gabe, terwijl hij me geërgerd aankijkt terwijl hij verder trekt. "Dat doe ik ook," zeg ik, mijn hoofd schuddend. "Ze zijn nooit zo zwaar. Het moet ergens aan blijven haken." En ook al laat ik mijn net voor mijn fuik vallen, om vervuiling en afval te verzamelen, de constante staat van kinetische energie van de oceaan zorgt ervoor dat mijn touwen vaker in de knoop raken dan niet. Een enkele meeuw steekt over, krauwt terwijl hij passeert en stuurt een golf van onbehagen door me heen. Het zal wel niets zijn, maar het bijgeloof van mijn vader over het vissen leeft vrij rond in mijn brein, en de aanwezigheid van één enkele vogel op het water is nooit goed. Slikkend duw ik Monet zachtjes uit de weg en spreid mijn benen, trek tot er iets bleeks tegen het oppervlak van het donkere water flitst. "Oké, daar. Ik denk dat we het hebben," zeg ik, knikkend als Gabe verder gaat met het touw omhoog te trechteren. Het plonst tussen onze voeten, rafelig bijna tot het punt van breken, en ik frons er even naar, wetend dat dit gloednieuwe lijnen waren. Waar het ook in vast is komen te zitten, het moet scherp zijn geweest, of gewelddadig. "Wat is dat verdomme?" Gabe zet zijn knieën tegen de zijkant van de boot, zijn handen bevriezen halverwege de trek. Ik leun voorover en kijk mijn ogen uit als een opgeblazen hand uit het water tevoorschijn komt en met de golven meedobbert. Mijn maag knoopt, spanning naait mijn keel dicht, en ik ga door met rukken, mijn hart klopt als een snaartrommel tegen mijn ribbenkast. "Godverdomme," zeg ik, terwijl ik huil als er haar omhoog komt, dat vastzit aan de lengte van een volwassen lichaam, strak in de lijn gewikkeld als klimop. "Een of andere sukkel is waarschijnlijk te ver weggezwommen en in de val gelopen." Leunend over de rand van de boot beginnen we het lichaam naar boven te halen; het is voor geen van ons de eerste keer dat we een lijk zien. We tillen het op en laten de vrouw op haar rug op het platform vallen. Mijn ogen vinden onmiddellijk de hare, wijd en niet ziende, bevroren in de tijd. Ik kan het niet helpen me af te vragen wat het was dat ze het laatst zag. "Uh... Porter?" zegt Gabe, gehurkt op zijn knieën. Hij reikt naar beneden, duwt de gescheurde, door water aangetaste blouse van de vrouw opzij, en onthult keurig schrift dat in haar buik is gekerfd. Signasti fatum tuum. "Ik denk niet... Ik denk niet dat deze persoon verdronken is."
Hoofdstuk 2 (1)
========== Hoofdstuk 2 ========== "En waarom voel je je zo?" Zuchtend tik ik met mijn vingers tegen het bruine leer van Dr. Alabaster's bank. Hier zijn doet me jeuken. Eerlijk gezegd doet elke witte kamer met muffe lucht en tikkende klokken mijn binnenste kriebelen en mijn zenuwen strak trekken. In feite, buiten een ontmoeting met Dr. Alabaster voor een screening voordat ik bevorderd werd, heb ik doelbewust alles wat ook maar in de buurt komt van een psychiater vermeden. Ik hoef niet naar iemand toe. Therapeuten zijn voor gebroken mensen. En ik word niet verondersteld gebroken te zijn. Maar probeer dat maar eens tegen mijn baas te zeggen. De sergeant staat erop dat ik hier ben om mijn gevoelens op een rijtje te zetten. Dat is een code om zeker te weten dat ik mentaal stabiel genoeg ben om in het veld te werken. En gezien het feit dat ik me uit vier jaar patrouille heb gesleept en verschillende ruzies met mijn overbezorgde ouders heb gehad om rechercheur te worden, is een mentale gezondheidsstop wel het laatste wat ik wil dat er gebeurt. Ik zuig mijn onderlip in mijn mond, voordat ik uitadem en een glimlach op mijn gezicht tover. "Waarom voel ik me zo? Alsof hier zijn tijdverspilling is?" Dr. Alabaster tikt met zijn veel te dure zwarte pen tegen zijn dunne lippen, zijn donkere ogen scannen me van over de bovenkant van zijn ronde draadomrande bril. "Sloane," zucht hij, terwijl hij voorover leunt. Het metalen kraken van de stoel doet me huiveren, alsof zijn oordeel over mijn midden strijkt. "Dit is slechts een voorzorgsmaatregel. Een manier om je emoties uit te praten, zodat je kunt genezen." "Ik ben in orde." Zijn kin kantelt naar beneden, zijn ogen vernauwen zich. "De Portland Dresser hield je 48 uur gevangen in een verlaten hut." Mijn maag verkrampt, maar ik dwing een lach af. "Degene die die bijnaam heeft bedacht verdient de gevangenis." Ik schud mijn hoofd, donkerbruine lokken die door de beweging in mijn gezicht vallen. Ik til een hand op om ze achter mijn oor te stoppen. "Trouwens, het was achtendertig uur." Hij bromt. "En wat is er in die achtendertig uur gebeurd?" "Niets." Mijn ogen gaan van zijn gezicht naar de argylesokken die bij zijn blauwe en gele stropdas passen. "Eerlijk gezegd, was hij..." Mooi. Ik bijt het woord weg voor het mijn lippen passeert, mijn blik valt op het notitieblok dat in Dr. Alabaster's schoot zit. Het laatste wat ik nodig heb is dat hij opschrijft dat ik het Stockholm syndroom heb omdat ik dacht dat een seriemoordenaar hartelijk was. "Luister. Ik begrijp dat je gewoon je werk doet. Maar ik ben in orde, Doc. Beloofd. Kunnen we niet iets minder deprimerend doen? Of is geluk tegen de regels in therapie?" Mijn wangen doen pijn van mijn brede grijns en mijn benen staan op springen, omdat mijn lichaam nerveus is door de zenuwen en de cafeïne die ik heb gedronken voor ik hier kwam. De hoek van zijn lippen trilt. "Je ontwijkt de vraag." "Ik probeer de stemming te verlichten." Hij tikt met zijn pen op het papier. "Ik doe gewoon mijn werk hier." Ik zucht en haal een hand door mijn haar. "En ik deed gewoon het mijne." Het feit dat ik naar deze "sessies" moet komen om mijn baan te behouden is me een doorn in het oog. Ik zie ze Alex niet hierheen laten komen om over zijn gevoelens te praten. Toegegeven, hij was niet degene die op de hitlijst van een psychopathische moordenaar belandde, maar hij is degene die mij vond. En hij is mijn partner, in godsnaam, dus zou dit niet een soort samenwerking moeten zijn? "Hield hij je vast in een kelder?" Dr. Alabaster vraagt het. Mijn adem stokt in mijn longen als de herinnering me raakt. Het was stom van me om alleen naar de hut te gaan. Maar het werd verondersteld verlaten te zijn. We kregen een anonieme tip dat een van de slachtoffers daar was gezien vlak voor haar verdwijning, en ik wilde toeslaan nu het spoor nog vers was. Ik had niet verwacht dat het een val zou zijn. "Hij wel," zeg ik langzaam. "Hoe voelde je je daarbij?" Ik adem uit, leun achterover en kauw op de binnenkant van mijn wang terwijl ik mijn opties overzie. Ik weet zo zeker als ik iets weet dat als ik hier te hard tegenin ga, het er niet goed uit zal zien bij het bureau. Maar ik wil niets liever dan Dr. Alabaster toestaan in mijn hersenen te gluren. "Het maakte me bang." Dat is een leugen. Het grootste deel van mijn tijd zat ik in een roze zijden jurk, mijn haar werd geborsteld, terwijl Harold Holmes - alias "The Portland Dresser" - me vertelde hoe hij me zou aankleden en mijn lijk mooi zou maken. Ik was niet bang. Ik was gefascineerd. Er is iets met het brein van een seriemoordenaar, de pure genialiteit en methodologie erachter, waardoor ik in hun hoofd wil duiken en er wil wonen. Het is de reden waarom ik in het strafrecht ben gestapt. En om eerlijk te zijn, ik ben niet bang voor de dood. Ik ben bang om te vergeten hoe ik moet leven. Maar dat hardop toegeven zal me waarschijnlijk niet terug in het veld krijgen. "En hoe gaat u sindsdien met de dingen om?" Dr. Alabaster gaat verder. Ik haal mijn schouders op en kauw op de binnenkant van mijn lip. "Goed, denk ik. Mijn moeder belt me elke twintig minuten, en ik ben verbannen naar bureaudienst, wat ook... saai is." "Kan je moeilijk slapen?" "Nope. Ik slaap als een dode." Ik grijns. Dr. Alabaster lacht niet. "Moeilijk publiek," mompel ik. "Kom op, Sloane. Als je dit niet serieus neemt, dan kan ik je niet vrijspreken." Paniek omklemt mijn borst bij de gedachte. "Oké, het spijt me." Ik pauzeer, slik om de plotselinge benauwdheid in mijn keel. "Het was verontrustend toen het gebeurde, maar... dit is een riskante baan. Dat weet ik, en ik vertrouwde erop dat Alex me zou vinden. En dat deed hij." Ik blaas een adem uit. "Super snel, mag ik toevoegen. Te snel. Ik zou alles gegeven hebben voor een paar minuten meer om Harold's hersenen te plukken, proberen in zijn geest te kijken en erachter te komen wat het is wat hem drijft. "Hij zei dat hij mijn ogen mooi vond." De woorden vliegen eruit voor ik ze kan stoppen, maar ik heb er geen spijt van. Als ik moet praten over de paar uur dat ik gevangen werd gehouden, dan doe ik dat. Ik doe dat liever dan dat hij zich verdiept in de andere delen van mijn psyche, in de diepste, donkerste delen waar zelfs ik niet kom.
Hoofdstuk 2 (2)
Dr. Alabaster knikt. "Dat is niet zo verwonderlijk. Uw kenmerken zijn zeer vergelijkbaar met zijn andere slachtoffers. " Ik snotter een lach uit omdat hij de zaak uitlegt alsof het niet aan mij was om op te lossen. Alsof ik niet degene ben die het patroon van zijn moorden heeft ontdekt. Dat het allemaal vrouwen waren met donker haar en mooie ogen. Blauwe ogen, om precies te zijn. Degene die uit hun oogkassen werden gerukt toen de lichamen begonnen aan te spoelen op de kust. Ik zag ze in potten op het aanrecht zitten terwijl hij mijn haar doorkamde. Een rilling gaat door me heen. Geroezemoes galmt door de kamer, en Dr. Alabaster zucht, terwijl hij op het scherm van zijn telefoon tikt. Ik schrik op, blij dat ik deze farce van een evaluatie heb doorstaan. "Betekent dat dat we klaar zijn?" Hij staart me een lang moment aan. "Ja, we zijn klaar, Sloane. Ik zal de sergeant laten weten dat alles in orde is." Terwijl ik overeind spring, haal ik een hand over mijn blouse. "Super. Bedankt, dokter." Ik loop langs hem heen, opluchting stroomt door mijn aderen. Pas als ik bij de deur ben, houdt zijn stem me tegen. "Maar ik stel voor dat u uit voorzorg met iemand blijft praten." Mijn maag verkrampt. "Doc, nee. Ze zullen me niet op een zaak zetten als je dat doet. Alsjeblieft, ik smeek je. Ik kan niet nog eens zes maanden achter een bureau zitten. Ik zal letterlijk ophouden te bestaan." Ik wijs met een vinger naar hem. "Wil je dat echt op je geweten hebben?" Zijn kaak verkrampt, de spieren gaan heen en weer terwijl mijn toekomst in zijn handen ligt. Uiteindelijk knikt hij. "Oké." Ik straal naar hem, haast me naar hem toe en trek hem in een omhelzing. Zijn lichaam verstijft in zijn stoel, zijn arm komt omhoog om me een schouderklopje te geven. "Dank je. Je zult er geen spijt van krijgen." Ik trek me terug en knipoog. "Ik voel me goed." * * * Mijn geest knapt als een elastiekje, het bewustzijn druipt langs mijn binnenste, doet me hijgen als ik omhoog schiet in bed. Mijn hart klopt door de dunne stof van mijn oversized T-shirt, en ik grijp naar mijn borst, in een poging om mijn ademhaling te stabiliseren. Weer een nachtmerrie. Het is elke keer hetzelfde. Ik sta op een klif, de kou sijpelt in mijn huid als ik naar de rand ren, mijn adem materialiseert voor me - ijskoude pufjes van paniek die bevriezen in de lucht. En dan val ik. Een bonk slaat door mijn hersenen als ik me de rest probeer te herinneren, maar een mist daalt neer, waardoor de beelden van mijn droom modderig en onduidelijk worden. Zuchtend reik ik naar mijn nachtkastje, doe de lamp aan en grijp blindelings naar het dagboek dat ik naast mijn bed bewaar. Het duurt niet lang om de notities op te schrijven van wat ik me herinner, en ook al heb ik geen duidelijke herinnering, ik weet dat het gevoel me de rest van de nacht zal achtervolgen. Dat doet het altijd. Ik kijk op de klok, de felrode cijfers prikken in mijn vermoeide ogen. Drie uur 's nachts. Me uitrekkend gooi ik het dekbed van me af en loop naar mijn kast, grijp een oud USPM sweatshirt - mijn alma mater - en loop dan naar de voordeur, waar ik de sleutels van mijn Honda grijp. Dit is mijn routine van de afgelopen drie weken. Sinds de nachtmerries begonnen. Alweer. Als kind kreeg ik ze vaak. Elke keer dezelfde. Mijn moeder stopte me vol met melatonine en kamillethee, om me rustig genoeg te krijgen voor een droomloze slaap, maar het hielp nooit. Tot op een dag, ze gewoon stopten. Het is kil buiten, het gekraak van de bladeren onder mijn laarzen klinkt luid terwijl ik me naar mijn auto haast, hem aanzet en de verwarming laat knallen, mijn verkleumde handen voor de ventilatieopeningen houd. Zodra ik mijn vingers kan voelen, zet ik hem in zijn achteruit, rijd mijn appartement uit, langs de verlichte pompoen lantaarns die de patio stoepjes omzomen, en draai de hoofdweg op. Ik hoef niet eens na te denken over waar ik heen ga. Skelm Island. Ik ben er nog nooit geweest - je moet een veerboot nemen om in de stad te komen - maar de laatste paar weken ga ik naar de boothelling, ga op de lege parkeerplaats zitten en ga in mijzelf zitten tot de zon doorbreekt aan de horizon en over het mistige water glinstert. Om de een of andere reden is het de enige plek die mijn hersenen tot rust brengt en me gewoon laat zijn; tot het punt waarop ik de tijd verlies. Vanavond is geen uitzondering. Ik weet niet zeker hoe lang het duurt, het kunnen minuten of uren zijn, maar als ik weer tot de werkelijkheid doordring, ben ik op de een of andere manier buiten mijn auto beland, leunend tegen de reling aan de rand van het dok. Onbehagen stroomt door me heen over het ontbrekende stuk tijd. Mijn ogen kijken rond, dikke mist rolt over de grond. Ik krijg kippenvel op mijn armen, en ik draai me, terwijl ik naar het rotseiland staar, me afvragend wat het is dat me steeds weer terugbrengt. Mijn oog valt op een beweging aan de zijkant, en ik knijp mijn ogen dicht, terwijl ik naar voren leun. Een boot. Zo klein dat ik het nauwelijks kan onderscheiden, maar het is er toch, drijvend langs een vuurtoren die als een verduisterde toren op de rand van een klif staat. Het geluid van stemmen sijpelt door de lucht, doet mijn ruggengraat verstijven terwijl ik me omdraai, mijn hart bonst tegen mijn borstkas alsof ik iets verkeerd doe. Ik haast me terug naar mijn auto, wacht dit keer niet eens op de warmte als ik achteruitrijd en de urenlange tocht naar mijn appartement in het centrum van Portland maak. Mijn telefoon trilt zodra ik bij mijn voordeur ben, en ik haal hem uit mijn zak, samen met mijn huissleutel, Alex flitst over het scherm. "Kerel, het is zeven uur 's ochtends," zeur ik als ik antwoord. Hij lacht, een zachte, onstuimige grinnik die zich als een warme deken door mijn borstkas verspreidt, zijn vertrouwdheid geeft me voor het eerst van de hele ochtend een tevreden gevoel. "Carina." De bijnaam glijdt door de telefoon. "Hou op met die onzin en kom hierheen. De sergeant heeft een nieuwe zaak, hij wil ons erop hebben." Mijn rug wordt recht, mijn sleutel hapert als ik hem in het slot duw. "Echt waar?" "Mmhm," bromt Alex. "En je zult het willen." Ik glimlach, energie schiet door mijn binnenste, de sensatie van een nieuwe zaak doet de slaperigheid vervagen. Ik duw de voordeur open en loop naar binnen, de warmte van mijn appartement golft over mijn gezicht, mijn wangen branden van de temperatuursverandering. "Natuurlijk wil ik het," spot ik. "Wat weet jij daar nou van?" "Ben je ooit op Skelm Island geweest?"
Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Continue Loving You"
(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).
❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️