O cursă disperată împotriva trecutului

Prologul

Prologul

Vara anului 1997-King's Funfair

Mirosul de castane prăjite și bomboane dulci, țipetele pătrunzătoare ale copiilor aruncați cu o viteză imposibilă. Târgul a venit la Cheltenham, și este unul mare. Este tot ce a vorbit Amy în ultimele săptămâni, iar acum este aici. Sora mea mai mică e pe cale să explodeze de emoție. Are șapte ani și este fermecată de acest loc colorat, dulceag, nebunește și zgomotos. Ne plimbăm printre atracțiile uriașe, cu becurile lor colorate strălucind pe cerul de seară, un indigo cald al verii. Amy îmi zâmbește, cu mâna în a mea. Arată incredibil de drăguță într-o rochie pe care a ales-o cu câteva săptămâni în urmă, albastru pastel, ca și panglicile din părul ei. Oare își va aminti această noapte?

Trecem pe lângă un poligon de tragere cu un curcubeu muntoasă de animale de pluș. Vânzătorul este un bărbat voinic îmbrăcat într-un costum din trei piese și pălărie de top. Are ochi pătrunzători și o barbă diavolească, un Artful Dodger adult. "De ce nu încercați, domnule?", întreabă el, zâmbind, cu un accent subtil de cockney twang. "Să câștigi un premiu pentru micuța doamnă?"

"Fratele meu este foarte bun la arme", îl informează Amy.

"Chiar așa?", răspunde el, jucăuș. "Și cum îl cheamă pe fratele tău?".

"Joseph Bridgeman", spune ea cu o candoare de om de afaceri. "Și probabil că îi va nimeri pe toți". Arată spre rândul de ținte din spatele standului.

Dodgerul izbucnește într-un râs amabil, atrăgând priviri interesate din partea trecătorilor. Amy l-a fermecat deja. Am văzut-o de o sută de ori. Câțiva dintre colegii mei au surori și își doresc să intre în combustie spontană. Totuși, îmi place să-mi petrec timpul cu Amy. Tuturor le place.

Dodger se apleacă în față ca și cum ar intenționa să-i împărtășească un secret. "În mod normal, costă două lire pentru trei pahare, dar fratele tău poate lua unul în plus gratis, bine?".

Amy își încrucișează brațele. "Tata spune că nimic în viață nu este gratis".

El dă din cap serios. "Ei bine, sunt sigur că tatăl tău este un om foarte inteligent, dar uneori, cele mai bune lucruri din viață sunt gratuite."

"The Beatles", spun eu automat.

"Nu-i poți învinge." El dă din cap. O scurtă reverență pentru Fab Four trece între noi. "Deci, ești pregătit, Joseph?"

Amy mă strânge de mână. "Te rog?" Fața ei plină de așteptări strălucește la mine. Cum aș putea spune nu?

Cu buzunarele golite, Dodger despică un pistol, îl încarcă cu alice și mi-l înmânează. "Poftim. Dacă nimerești trei ținte, ea poate avea tot ce-și dorește."

Îmi ciupesc un ochi și mă uit în josul țevii. Ținta este fixată într-un unghi ciudat. Va trebui să fie compensat, mă gândesc, ca un lunetist în vânt puternic. Pe de altă parte, ținta lui Amy este fixată pe un ursuleț roz imens, cu brațele încrucișate frumos în timp ce mă așteaptă.

Băieți și fete. Paisprezece și șapte ani. Cretă și brânză.

"Rulați, rulați, doamnelor și domnilor!", strigă vânzătorul de la tarabă. "Celebrul Joseph Burning Bridges, celebru în toată lumea, este pe cale să urce la tribună". Se pare că da, iar miza este mare.

Mă uit la mica mulțime adunată în jurul nostru și inima îmi tresare. Sian Burrows, o viziune a frumuseții în blugi spălați cu piatră și o bluză albă cu volane, se holbează la mine.

Își ridică un braț puternic brăzdat, face cu mâna și își trece peste umăr coama uriașă de păr creț. Machiajul ei este atât de profesionist încât arată ca o femeie-Julia Roberts, Madonna și Sharon Stone, toate într-unul singur. Sian este flancată de prietenele ei obișnuite, Vicky Sharp și Wendy Nelson, dar ochii ei sunt ațintiți asupra mea. O senzație de fluturare îmi înoată prin stomac. Numai Sian îmi face asta. Mi-a plăcut de ea încă din primul an de liceu, adică de aproape trei ani. Unii oameni nici măcar nu sunt căsătoriți atât de mult timp. Eram slab pe atunci, dar în ultimul an am crescut și m-am umplut. Mi-a dispărut și acneea și, în sfârșit, Sian m-a observat. Nu am sărutat-o încă. N-am sărutat pe nimeni. Dar dacă seara asta merge bine, s-ar putea să am ocazia. Ea zâmbește, încrezătoare și jucăușă. Cred că îi zâmbesc și eu, dar nu-mi mai simt fața.

Amy bate din palme și strigă: "Haide, Joe, câștigă-mi ursul cel mare!".

Așa e. Îmi șterg fruntea și încerc să-mi stabilizez ritmul cardiac. Cu pușca sprijinită de umăr, urmăresc una dintre țintele circulare în timp ce-și croiește drum prin fața mării de jucării. Îmi amintesc ce m-a învățat tata despre cum să trag cu pușca cu aer comprimat. Relaxează-te și așteaptă ca ținta să vină la tine. Țintind cu câțiva centimetri înainte, aștept, ridic țeava armei pentru a compensa arcul de coborâre și trag. Un ding puternic răsună în timp ce ținta cade. Amy sare în aer și mă apucă de braț. "Da!", strigă ea. "Ai reușit, ai nimerit una!".

Unul a fost eliminat, mai sunt două. Mă grăbesc cu următoarea împușcătură, ratând ținta cu cel puțin un centimetru. Verific să văd dacă Sian mă mai privește. Îmi oferă un semn din cap sever, dar de susținere, un gest pe care îl recunosc cu o tresărire de mândrie. Prietenii ei mă fixează cu privirea. Din fericire, Cenușăreasa nu le ascultă pe surorile urâte. Acum sunt mai încrezătoare și îi fac cu ochiul în timp ce îmi ridic pistolul. Trag cu hotărâre și o altă țintă cade cu un sunet minunat, ca o lingură care lovește o tigaie. Aceasta trimite o undă de aplauze prin micul public. Mai am nevoie doar de încă o lovitură pentru a câștiga ursul și, sper, primul meu sărut adevărat.

"Poți s-o faci", îmi spune Sian cu gura, apoi își mușcă buza și își flutură din nou părul. Îmi ridic arma pentru ultima oară, respir adânc, aștept ca ultima țintă să ajungă în punctul ideal și apăs pe trăgaci.

ding!

"Da!" Dau un pumn în aer, încântat de momentul meu de glorie.

"Poftim, amice", spune Artful Dodger, schimbând pistolul cu un ursuleț mare și roz. Mulțimea aplaudă. Mă întorc să îi dau ursul lui Amy, dar ea nu mai este lângă mine. O undă de îngrijorare mă cuprinde.

Gâtul mi se strânge. "Unde e sora mea?" Îl întreb pe "Artful Dodger".

El se uită în jur. "E ciudat. Era chiar aici."

Muzica de la o cursă din apropiere se urzește și se umflă împreună cu puterea de măcinare a mașinilor. Un val de panică mă cuprinde. Târgul pare să se închidă în jurul meu. Inima îmi bate cu putere în urechi, tot ce pot vedea este o pată de fețe, niciuna dintre ele a lui Amy.

Sian vine spre mine. "Era lângă tine, adică acum câteva secunde. Nu se poate să fi plecat departe." Vocea ei este blândă, iar eu nu o pot suporta. Înghit în sec, cu gura brusc uscată. Amy a spus că vrea să meargă la caruselul următor, așa că alerg spre el, lăsând ursul. Caii vopsiți în auriu și roșu galopează printre o mie de becuri, cu gurile întinse în grimase chinuite. Copiii râd și țipă. Te rog, te rog, fă-o să fie aici, implor universul. Te rog, fă-o să fie în siguranță.

Caruselul se învârte în cerc complet.

Nici o Amy.

S-a întâmplat ceva cu ea.

"Nu", mârâi eu, încercând să ignor gândurile teribile care îmi invadează capul. Mă aștept ca ea să se fi rătăcit, asta e tot. Ceva trebuie să-i fi atras atenția. Dar ea era atât de încântată de urs, iar eu eram la ultima mea lovitură. De ce ar fi plecat?

Cineva a luat-o.

Mă împing prin mulțimea de oameni. Fiecare față ciudată mă slăbește. Sunetul târgului este discordant acum, sirene țipătoare, strigătele stridente ale unor copii îngroziți, clopotele înșelător de inocente ale unei orgi cu aburi. Coloana sonoră a unui coșmar.

Secundele devin minute. Alții îi strigă numele. Zăresc o străfulgerare de culoare în iarbă, lângă un generator murdar care bubuie ca sângele din tâmplele mele. Clătinându-mă, cad în genunchi și culeg din noroi una dintre panglicile albastre ale lui Amy. O țin în mână, tremurând, dar când încerc să o strig pe nume, nu vine nimic.

Capitolul 1 (1)

1

Marți, 10 decembrie 2019

"Iosif", spune contabilul meu Martin, "mă asculți?".

"Da", spun eu, dar nu prea, ceea ce este nedrept. El încearcă doar să mă ajute. Este ora 16.30. Martin a trecut pe la mine pentru o "discuție". Niciodată vești bune. Ne aflăm în bârlogul meu, un loc pe care îl consider refugiul meu. Sunt tolănit în fotoliul meu preferat din piele, ascultând cum ploaia lovește cu ciocanul în Cheltenham până la supunere.

"Ai băut?" întreabă Martin, adulmecând dramatic aerul.

"Nu." Am băut, dar nu atât de mult. "Spuneai că site-ul are nevoie de ceva de lucru".

"Nu." Martin se uită la mine peste ochelari ca un director de școală. "Spuneam că site-ul tău nu funcționează. L-am verificat în această dimineață."

"Oh," am tresărit, "asta nu e bine."

"Nu-ți mai pasă?", mă întreabă el cu atenție. "În legătură cu afacerea, vreau să spun."

Ridic din umeri. Afacerea mea este un site web de antichități care eșuează. În ultima vreme, nu mai sunt cu sufletul la gură, ceea ce este păcat, pentru că mă pricepeam la asta, înainte ca visele să revină. Îmi mestec buza de jos. "Mă gândeam că poate ar trebui să încerc o altă carieră."

Martin dă din cap cu răbdare, chiar dacă a mai auzit toate astea. Este departe de a fi doar contabilul meu, este gardianul meu, conștiința mea și unul dintre singurii oameni care îmi spune adevărul. A lucrat pentru tatăl meu. În calitate de director comercial, Martin conducea afacerea de dezvoltare imobiliară, iar când tata ne-a părăsit, Martin m-a luat sub aripa lui. Nu a renunțat niciodată la mine și, având în vedere că el a fost cel care m-a făcut să mă interesez de antichități, apatia mea trebuie să fie deosebit de dificilă pentru el.

"De ce faci asta?" îl întreb. "Continui să încerci să mă ajuți?"

"Pentru că ai un dar", spune el fără ezitare, "și când ești cu capul în joc, ești cel mai bun care există".

"Darul" la care se referă el este capacitatea mea de a mă conecta cu obiectele. Ele vorbesc cu mine. Văd lucruri. Numele oficial este psihometrie, nu că aș transmite acest lucru. Este înfricoșător și ciudat, dar și destul de util. În afacerile cu antichități, proveniența este totul, iar dacă știi ce obiecte vor fi dezirabile, vor valora bani buni în viitor, atunci ești de neoprit. Aș putea face profit în somn, dar aici este problema.

Somnul și lipsa mea totală de somn. Sunt norocos dacă dorm două ore pe noapte, și asta de luni de zile.

"Pari obosit", spune el.

Îmi frec ochii. "Săptămâna asta e ziua de naștere a lui Amy".

El dă din cap și spune încet: "Știu".

Nu spun niciodată că ar fi fost ziua ei de naștere, pentru că nu am găsit-o niciodată, prin urmare nu este moartă. Pieptul mi se strânge și expir cu putere. Martin îmi oferă un zâmbet empatic, o expresie pe care i-am văzut-o pe față de multe ori de-a lungul anilor. "Visele au revenit, nu-i așa?". Dau din cap. Se îndreaptă spre fereastră și stă lângă mine. "Ascultă. Îmi pare rău pentru momentul ales, știu că lucrurile sunt dificile... dar trebuie să vorbim despre casă."

"Casa?" Spun, ca și cum nu am fi vorbit deja despre asta de o sută de ori.

Martin se încordează, cu maxilarul îndoit. Este într-o formă bună pentru un bărbat de vreo 50 de ani, joacă mult squash. Îmi imaginez că, dacă l-ai dezmembra, ar arăta ca unul dintre acele modele de sine stătătoare pe care le vezi în clinicile de accidentări sportive. "Economiile părinților tăi sunt aproape terminate", spune el. "Când se vor termina banii, ar putea să ia casa și să o folosească pentru a plăti îngrijirea mamei tale."

Scutur din cap, urmărind cum mărgelele de ploaie își trasează drumul pe geam și dispar. Bani. Când îi ai, nu te gândești la ei, iar când nu îi ai, nu te gândești decât la ei. Doar dacă nu ești în locul meu: Căpitanul Denial de pe nava Penniless.

"Înțelegi ce-ți spun?" întreabă Martin.

"Da", spun eu. "Dar nu știu de ce îți faci griji. Totul va fi bine."

"Nu, nu va fi așa, nu de data asta." Vocea lui este rece și directă. "Nu și dacă vei continua așa."

Mă ridic în picioare, mă uit fix la el și, cu un entuziasm fals, spun: "Martin, ești un domn și știu ce încerci să faci, dar acum te eliberez din funcție."

El își arcuiește o sprânceană. "Datoria mea?"

"Da. Orice simți că trebuie să faci, te poți opri acum."

"I-am făcut o promisiune tatălui tău", spune el serios.

Ridic un deget. "Asta nu este o conversație pe care o vom avea astăzi." El cedează, iar noi rămânem în impas. Apreciez că mă comport ca o adolescentă irascibilă, dar sunt pierdută. Nu mai știu cine sunt și nu mai pot gândi limpede. Durerea și insomnia îți fac asta.

În cele din urmă, Martin spune: "Nu renunț la tine, Joseph". Îmi întinde o carte de vizită.

"Ce e asta?" Întreb, luând-o.

"Cineva la care vreau să te duci să te întâlnești".

"Oh, haide!" Am izbucnit. "Nu asta din nou."

"O cheamă Alexia Finch", îmi răspunde el, imperturbabil. "E foarte bună."

De-a lungul anilor, Martin m-a împins și împins în fața diferiților "experți". Știu că are intenții bune, dar ce rost are? Ei nu o pot aduce pe Amy înapoi. Mă holbez la carte, apoi mă uit la el. "Ultimul lucru de care am nevoie acum este ca un psihiatru să se bage în capul meu, să dezgroape trecutul."

"Ea nu e psihiatru." Vocea lui Martin este calmă și controlată. "Este un hipnoterapeut foarte experimentat."

"Hipnoterapeut!" Am pufnit. "Martin..."

"E bună."

"Ea nu va înțelege."

"S-ar putea să fii surprins." Mă studiază, cu o expresie rece, apoi se înmoaie puțin. "Are propria ei poveste, mi-a spus că a intrat în terapie pentru că a ajutat-o foarte mult."

"Ei bine", zâmbesc sarcastic, "mă bucur că cineva a avut un final fericit și că totul s-a rezolvat."

Sunt enervantă și imatură, dar e adevărat ce se spune: când suferim, ne descărcăm pe cei apropiați. Martin nu mușcă. Are trei fete, toate adolescente, ceea ce înseamnă că este un maestru în a ignora manifestările de importanță de sine. Îmi pune o mână pe umăr. "Îmi pasă de tine", spune el. "Așa că ți-am făcut o programare."

"Serios?"

"Da. Vrei să mergi? Te rog?"

Îmi încrucișez brațele. "Bine."

Capitolul 1 (2)

"Bine, atunci ne-am înțeles." Martin își ia servieta. "Oh, și sper că nu te superi, ți-am cumpărat câteva lucruri esențiale."

Lucruri esențiale? Îl studiez, nervoasă.

"Sunt în bucătărie", spune el. "Consideră-le o mită oficială. Du-te la ea."

Mita este un blender strălucitor care seamănă cu o rachetă spațială din anii '60 și o cutie plină de fructe și legume. Pun aparatul direct la treabă și mixez mere, afine și banane până la obținerea unui terci violet. Are un gust uimitor. Până de curând, cumpărăturile online au fost salvatorul meu. Mâncarea livrată săptămânal este ideală pentru un pustnic ca mine. Tot ce trebuia să fac era să dau din cap la persoana care făcea livrarea și să semnez pe linie. Dar apoi s-a întâmplat un lucru foarte enervant. Cardul meu de credit a încetat să mai funcționeze, iar apoi am cam rămas fără mâncare. Acum, mulțumită lui Martin, mai am încă trei zile de ingrediente pentru sucuri. Nu sunt încă moartă.

Întorc cartea de vizită în mâini și mă simt prost pentru modul în care l-am tratat. A fost loial și apreciez asta, dar asta nu înseamnă că mă voi duce la terapeut.

După-amiaza se scurge spre seară; când suferi de insomnie, totul e la fel. Iau o sticlă de vin roșu din stocurile mele tot mai puține și mă îndrept spre sufragerie, lăsând restul casei în întuneric. Nu pare să aibă prea mult rost să o umplu de lumină când îmi petrec majoritatea serilor într-o singură cameră. Bârlogul meu este locul meu sigur, locul meu de evadare și are tot ce am nevoie. Nu este o încăpere mare, dar asta e bine, îmi permite să mă încălzesc mai ușor. Într-un colț se află un fotoliu de club vechi și bătut. Îi lipsesc câteva dintre bolțurile de alamă care îi împodobesc marginile. Lângă el se află o lampă standard înaltă, cu cel mai mare și mai nebunesc abajur pe care l-am găsit. Pereții sunt căptușite cu rafturi și dulapuri, înghesuite cu cărți și lucruri pe care le-am colecționat de-a lungul anilor. O secțiune este plină de viniluri, iar lângă scaunul meu se află un dulap care adăpostește mândria și bucuria mea: o placă de discuri Rega și un amplificator cu valve.

Sunt conștient că această cameră sună ca locul de odihnă final al unui bătrân retras, dar îmi place. Este liniște aici, iar atunci când pun muzică, este ca un val de apă caldă care mă străbate. Îmi torn niște vin într-un pahar mare și îmi scanez colecția de discuri. Nu durează mult până când o voce mică din capul meu îmi sugerează Rubber Soul.

The Beatles par să aibă un cântec pentru fiecare ocazie. Copia mea a acestui album este o reeditare. Originalele sunt frumoase - le am și pe acelea - dar remasterizările sunt cu totul altceva, curate, bogate și calde în același timp. Scot din manșetă albumul de 180 de grame de istorie, îl așez pe placa turnantă, cobor cu grijă stiloul pe vinil și mă afund în scaun.

Acul își găsește canelura, iar Fab Four îmi liniștește mintea. Vocea lui McCartney pe "Drive My Car" se ridică perfect deasupra chitarelor adânci. Ridic o fotografie înrămate de pe unul dintre rafturile dezordonate: Amy, cu câteva săptămâni înainte de a dispărea, cu părul lăsat în urma ei în timp ce se joacă pe un leagăn în grădină, un leagăn care acum a ruginit. Douăzeci și trei de ani, iar durerea se simte fierbinte și proaspătă ca întotdeauna. Muzica umple încăperea și vinul își face treaba. Melodiile folk din "Norwegian Wood" fac loc groove-ului puternic Motown din "You Won't See Me", iar versurile mă duc departe. În cele din urmă, mă prăbușesc pe scaun. În timp ce adorm, Beatles cântă despre pierdere, despre anii trecuți și despre o fată dispărută pe care nu o mai pot vedea.

Cunosc acest sentiment, băieți.

Capitolul 2 (1)

2

Miercuri, 11 decembrie 2019

Mă trezesc, cu inima bătându-mi în piept. Clipind pentru a alunga lacrimile, mă acord cu sunetul liniștitor al unui stilou care se lovește și pocnește în jurul marginii interioare a unei bucăți de vinil. Am mai trecut prin crize ale acestui coșmar recurent, dar, de obicei, după câteva săptămâni, dispare. Totuși, în ultimul an sau cam așa ceva, a devenit insuportabil, o reluare constantă a nopții în care Amy a dispărut. Durerea este la fel de crudă acum ca în ziua în care am pierdut-o.

În vis retrăiesc fiecare detaliu, fiecare greșeală stupidă pe care am făcut-o, cum mi-am luat atenția de la ea pentru o secundă pentru a o impresiona pe Sian Burrows și a câștiga ursul. Toate acestea sunt întipărite în memoria mea, marcate, permanente. Mă îndrept spre casetofon, ridic brațul de sunet și stau o vreme, transpus de placa turnantă care se învârte.

Uneori visez că Amy nu a dispărut niciodată, că am mers împreună acasă și că totul a fost bine. În unele ocazii, subconștientul meu se îndreaptă spre speranță și mă conving că o văd făcându-mi cu mâna din carusel. O strig pe nume, dar vocea mea nu este acolo. Sunt gol, gol. Atunci îmi dau seama că este un vis, dar sunt legat pentru plimbare. Caruselul accelerează, caii de lemn galopează mult prea repede, iar muzica crește până la un crescendo dezgustător și discordant.

Când mă trezesc, tot ce a rămas este adevărul.

Ea a plecat.

Se spune că timpul vindecă, dar ceea ce înseamnă de fapt este că începi să uiți. Este un proces natural, o modalitate prin care mintea noastră face față pierderii. Spre lauda lor, poliția a făcut tot ce a putut, a făcut apeluri, a cercetat zona, a pus afișe. În cele din urmă însă, dispariția lui Amy a devenit o altă statistică, un alt copil dispărut, un alt caz nerezolvat. Acesta este probabil cel mai greu lucru, necunoașterea.

Fac un duș, frecându-mi pielea în încercarea de a mă spăla de acest sentiment de goliciune. Nu pot continua așa. Trei ore de somn pe noapte nu e de ajuns, dar ce pot să fac? Revăd conversația mea cu Martin și mă întreb cât timp mă va mai proteja casa asta. Nu mă mai pot ascunde. Trecutul mă prinde din urmă.

În bucătărie, mai fac un smoothie. E ceva foarte terapeutic în a măcelări fructele. Poate că Martin știa asta. Cartea de vizită pe care mi-a dat-o este lângă blender. Alexia Finch, hipnoterapeut. Pe spate este o listă de tulburări: anxietate, stres, insomnie și așa mai departe. Oare chiar am de gând să fac asta? Mă holbez la carte mult prea mult timp, rotindu-o între degete. Îmi dau seama că amân, ceea ce reprezintă un alt simptom de pe spatele cardului.

Îl bag în buzunarul de la spate al blugilor și plec.

Este mijlocul dimineții și, deși este frig, străzile din Cheltenham sunt aglomerate. Mă cocoșez și mă plimb în derivă, evitând în mod deliberat contactul vizual cu oricine. Îmi place să merg pe jos, dar mă doare să-i văd pe ceilalți oameni cum își văd de viața lor când tu ești blocat în a ta. Pentru un insomniac, cel mai bun moment pentru a face o plimbare este în jurul orei patru dimineața. Majoritatea oamenilor dorm, iar animalele - cele pe care nu le vezi în mod normal, cum ar fi vulpile și bursucii - sunt stăpâne pe noapte. Sunt deprimat. Știu asta ... ... și în ultimii ani am devenit și eu retrasă, dar există încă o persoană pe care îmi face plăcere să o văd, cineva pentru care merită să mă aventurez. Ajung la Vinny's Vinyl, un loc pe care îl frecventam cu regularitate.

omonimul magazinului este un iubitor de muzică vorbăreț, chel și pasionat de tot ceea ce este analogic. Este unul dintre singurii mei prieteni acum. Restul s-au cam îndepărtat, nu că aș fi încercat să îi opresc. Magazinul lui Vinny a fost aici dintotdeauna și cred că se poate spune că este un public captiv, dar este întotdeauna dispus să discute și mă acceptă așa cum sunt. Și, poate cel mai important, nu-mi pune întrebări dificile. Cobor treptele și intru. Spuneți-mi că sunt ciudat, dar mirosul de hârtie de protecție îmbătrânită și de țigări mentolate mă liniștește. Nu este un loc mare, dar Vinny reușește totuși să țină un stoc de mii de discuri în rânduri ordonate. Coperțile albumelor clasice ale unor artiști precum Pink Floyd, The Stones și Bob Dylan ocupă fiecare spațiu disponibil pe perete. Vinny iubește lucrurile vechi și, prin urmare, mie îmi place Vinny.

Îl găsesc în spatele magazinului. Ca de obicei, poartă blugi gri vechi, întorși pentru a dezvălui niște Doc Martens, și un tricou de epocă, care astăzi este Guns N' Roses. Este înconjurat de cutii de carton imaculate și rupe banda de pe ele.

"Cash!" Își șterge sudoarea de pe frunte și de pe capul neted. "Mă bucur să te văd."

Îmi spune Cash pentru că nu folosesc cărți de credit. "Ce pui la cale?" Îl întreb.

"Tocmai am luat o încărcătură de marfă nouă". El zâmbește, scoțând un album din una dintre cutii. "M-am gândit că ți-ar putea plăcea acesta. Este un album tribut Beatles al celor de la Flaming Lips - știi, cel cu Sergentul Pepper?".

"Nu prea îl vreau, Vinny", îi explic cu grijă, fără să vreau să par nerecunoscătoare. "Iubesc Flaming Lips, dar, sincer, gândul că cineva ar putea interpreta Beatles mă umple de groază."

"Destul de corect." El râde cu poftă. "Asta îmi amintește că albumul pe care l-ai comandat a sosit ieri." Se îndreaptă spre magazie. Vinny este un tip mare. Îmi amintește de un urs grizzly, dar este surprinzător de ușor pe picioare. Mi-a spus odată că merge la lecții de dans cubanez. Asta e ceva ce mi-ar plăcea să văd. Din magazie mă strigă: "Mă gândesc să pun o mașină de cafea acolo și să amenajez o mică zonă de cafenea. Ce părere aveți?"

"Sună bine", îi răspund, întrebându-mă unde crede că va pune o masă și scaune.

Vinny apare într-un nor de fum albastru cu un disc sub braț. Fumează țigări rulate manual cu hârtie mentolată și ignoră complet interdicția de a fuma, mai ales când magazinul este liniștit, ceea ce se întâmplă de cele mai multe ori.

"Va fi unul dintre acele automate de vending elegante cu pahare de plastic maro", spune el, cu ochii strălucind de entuziasm. "Îmi place la nebunie când bei o ciocolată caldă și capătul este lipicios și pudrat în același timp." Își plescăie buzele, gemând de plăcerea imaginară. Vinny și calitatea nu se îmbină întotdeauna.

Capitolul 2 (2)

Îmi întinde albumul. Este reeditarea stereo a albumului Help! și abia aștept să îl ascult. Îi mulțumesc, iar el îmi amintește că totul este plătit.

Își îngustează privirea. "Trebuie să recunosc, Cash, arăți de parcă ți-ar prinde bine o cafea acum. Te simți bine?"

"Nu dorm bine."

"Coșmarurile", spune el. "Nu-i așa? Te tulbură din nou?"

Dau din cap. Vinny este una dintre singurele persoane cărora le-am spus despre Amy. "După ce ai venit ultima dată, Cash, am căutat pe Google "cerințe minime de somn pentru un om". Nu e bine... tu ești mult sub normă".

Suspinând, mă hotărăsc să-i spun ce s-a întâmplat. "Continui să o revăd, Vinny, o văd pe Amy lângă mine, apoi mă uit în jos și ea a dispărut. Uneori am impresia că viața mea se derulează în buclă, ca și cum cineva continuă să pună acul înapoi la începutul discului. Au trecut mai bine de douăzeci de ani și încă pare că a fost ieri."

"Nu poate fi ușor nici cu mama ta. Ai multe pe cap." Îi pot auzi empatia sinceră din voce. "Un tip pe care îl cunosc a fost soldat, a făcut două misiuni în Irak, și a pățit ceva asemănător cu tine, a tot repetat toate lucrurile rele, a ajuns într-o mare încurcătură." Face o pauză, iar când vorbește din nou, vocea îi este mai moale. "Îți tot spun, amice, ai DPST. Ai nevoie de ajutor." Vinny vrea să spună PTSD, dar are și intenții bune.

"Martin mi-a făcut o programare la un terapeut", îi spun.

"Asta e bine, Cash. Când?"

"Azi, la ora 14:00". Îmi scutur capul. "Am fost supărat".

"De ce?"

"A făcut rezervare fără să mă întrebe".

Vinny se gândește la asta. "Probabil că încearcă doar să ajute. Ai de gând să mergi?"

Mă îndrept spre un raft de viniluri și îl răsfoiesc fără să mă uit cu adevărat. "Nu prea cred. Visele vor înceta în cele din urmă, va trece totul."

"Bine", zâmbește el. "Este doar ora unu. Poți să mă ajuți să pun astea deoparte." Vinny continuă să despacheteze cutiile în timp ce eu răsfoiesc rafturile. Nu vorbim o vreme. Mă gândesc la ceea ce a spus și, într-un fel, are dreptate. E bine din partea lui Martin să încerce să ajute, dar m-a mai împins în astfel de lucruri și nu s-a terminat bine. În cele din urmă, Vinny spune: "E în regulă să ceri ajutor, știi?".

Pieptul mi se strânge și expir încet. "Da, știu."

"Deci, de ce ți-e frică?"

"De rechini", îi spun.

"Ce?"

"De rechini. Oamenii spun lucruri de genul: "Nu-i nimic, cei de pe aici sunt mâncători de plancton", dar am văzut vegetarieni care au mâncat un sandviș cu șuncă într-un moment de slăbiciune."

Râde, clătinând din cap. "Știi ce vreau să spun. De ce ți-e frică de terapie?"

Mă uit la podea câteva secunde și sunt surprinsă când adevărul începe să curgă. "Sincer, mă simt ca și cum toată această durere, această istorie, a devenit parte din mine", îi spun. "Mă simt ca și cum ar fi plutit în derivă, foarte adânc, și s-a așezat ca un sediment."

"Și îți faci griji că asta o să le stârnească din nou?" Îmi mișc capul. Vinny se apropie și îmi pune o mână pe umăr. "Ascultă-l pe unchiul tău Vincent acum. Nu sunt sigur că ar putea fi mai rău de atât, amice. Ce fel de terapie este asta?" Îi înmânez cartea de vizită a Alexiei Finch. "Hipnoză!", strigă el cu entuziasm. "Am avut și eu așa ceva odată. Genial."

"Serios?"

"Da!" Își aruncă absent scrumul de la țigara rulată de mână pe podea, un covor roșu lipicios care îmi amintește de un pub. "Am avut două sesiuni cu adevărat grozave și m-am lăsat complet de fumat. Pur și simplu, așa. A fost uimitor!"

Mă uit cu atenție la mâna lui.

"Ce, asta?", spune el, fluturându-și țigara. "Oh, da... ei bine, evident că am început din nou".

"Și unde vrei să ajungi?"

"A fost foarte, foarte greu."

"Să renunți?"

"Nu! Am început din nou."

"Vinny," spun, "nu știu dacă asta ajută."

"Bine." El dă din cap, înțelegător. "Ceea ce încerc să spun este să te duci la hipnoterapeut și dacă te ajută, atunci e bine." Expresia lui se schimbă și mă privește cu o expresie serioasă. "Dar dacă te hotărăști că, dintr-un motiv oarecare, nu mai vrei să dormi, că vrei să te întorci la viața de insomniac, să ai coșmaruri și alte chestii, atunci poți." Se oprește și își bagă mâinile în buzunare, cu sprâncenele ridicate ca și cum ar fi pe cale să dezvăluie un secret inteligent. "Hipnoza își pierde efectul, să știi."

Există un număr limitat de capitole de adăugat aici, apasă pe butonul de mai jos pentru a continua să citești "O cursă disperată împotriva trecutului"

(Va trece automat la carte când deschizi aplicația).

❤️Apasă pentru a citi mai mult conținut captivant❤️