Prologue
========== prologue ========== Trigger Warning : Le monde de Faulkner est sombre, sordide et parfois dérangé. Les livres présentés ici peuvent contenir l'un des éléments suivants : dub-con, non-con, abus, agression, coercition, partage, suicide, féminisme inconditionnel, négligence, adultes utilisant des enfants pour leurs propres gains, enfants riches sans conséquences, enfants pauvres n'ayant rien à perdre, et personnes vivant dans une pauvreté abjecte, faisant des choses pour survivre et s'échapper qui pourraient mettre mal à l'aise les lecteurs sensibles. Si vous n'aimez pas l'idée que des adolescents participent à des actes douteux tels que des rapports sexuels non protégés, la violence, la violence sexuelle, la drogue, la pornographie, les jeux d'argent, l'intimidation et d'autres actes de débauche et de désespoir, cette série n'est pas pour vous. De plus, si vous êtes offensé par des personnes qui prennent le nom du Seigneur en vain ou par le mot "cunt", veuillez retourner ce livre et vous faire rembourser. Cet auteur n'est probablement pas pour vous. * Royal Dolce "Tu es prêt, fiston ?" demande papa en me tapant sur l'épaule comme s'il était très fier de moi, comme il le fait chaque fois que je me montre capable d'exécuter ses ordres débiles. Il n'en a peut-être rien à foutre de moi la plupart du temps, mais quand il a besoin de faire de la merde, il n'est que fierté et flatterie. Je n'ai pas besoin de ses flatteries, je n'en veux pas. Je saisis le couteau, fixant l'excuse pathétique de l'être humain qui m'a torturé. "Je suis né prêt", dis-je, en m'avançant. C'est un mensonge. Je ne suis pas né pour ça. Je suis né à nouveau pour ça. J'ai vécu seize ans comme une seule personne, et puis ce connard et sa famille m'ont kidnappé. Je suis allé dans ce sous-sol en pensant que j'étais un gros bonnet, que personne ne pouvait me toucher. J'en suis sorti en étant un homme différent. M. Darling a émis un hoquet et un sanglot aigu, les yeux injectés de sang et de terreur. Je les regarde fixement, la frustration me serrant dans ses dents comme un étau inéluctable. Chaque fois, chaque vengeance, devrait me faire sentir mieux, mais ce n'est pas le cas. Je veux qu'il fasse mal comme il m'a fait mal, qu'il voie ce que ça m'a fait. Mais il ne peut pas. Aucun d'entre eux ne le peut. Personne dans ce putain de monde entier ne comprendra jamais. "J'ai une femme et des enfants", bafouille Mr. Darling. "S'il vous plaît, ne me tuez pas." "Oh, je ne vais pas vous tuer," je dis. "La mort serait trop douce pour un monstre comme toi." Comme tous les meilleurs monstres, celui-ci ne peut être tué. Même après avoir rendu son dernier souffle, il vivra éternellement en moi, me détruisant chaque jour de ma vie. "Que vas-tu faire ?" demande-t-il, la voix haute et tremblante de peur. Cela ne fait que vingt-quatre heures qu'il est attaché et il supplie déjà comme une petite chienne. J'ai été à sa merci pendant sept jours. Sept jours. Putain de. jours. Je vais lui montrer autant de pitié qu'il m'en a montré. "Vas-y, fiston", dit papa. Je me penche et glisse mon couteau dans le tissu taché de pisse de son pantalon. Il se débat et crie, mais les cordes le retiennent. C'est juste moi et papa aujourd'hui. Il aurait amené les jumeaux, mais je ne voulais pas que mes petits frères voient ça. Mon frère aîné avait l'habitude de nous protéger, mais il est parti, il a avancé dans sa vie. Ses derniers mots quand il a quitté ce trou à rats me hantent encore. "Prends soin de nos frères." C'est un lourd fardeau. Je ne savais pas combien il faudrait, ce que King a enduré pour nous toutes ces années en tant qu'aîné, nous protégeant de maux que je ne connaissais pas. Mais il travaille pour la mafia maintenant, et je suis ici en Arkansas. Ça aurait dû être l'inverse. Même avant la semaine qui m'a changé, j'étais le combattant. King est le protecteur. "S'il vous plaît", Mr. Darling sanglote, en se retournant sur le dos. "Ne faites pas ça. Vous n'êtes pas obligé de faire ça." "Et vous n'étiez pas obligé de faire ce que vous avez fait", je dis. "Mais nous y voilà. Les monstres créent des monstres créent des monstres. Et moi, je suis là. Ton démon, venu chercher son kilo de chair." "Ne t'inquiète pas", dit papa avec un sourire sadique. "Ce sera moins d'un kilo." M. Darling fait de l'hyperventilation en sanglotant, et roule sur le ventre. "Contrairement à toi, quand tu as torturé un petit garçon de seize ans qui ne t'avait jamais fait de mal, j'ai une conscience", dis-je. "Donc je te donne le choix. Tu peux t'allonger face contre terre et te faire planter le couteau dans le cul, ou te retourner, et je t'arrache la bite." "Non", s'étouffe Mr. Darling en se tordant comme il peut contre les cordes. "S'il vous plaît, non." "Une façon de vivre, une façon de mourir", je dis. "Ton choix." Il prend une inspiration frémissante, un cri étranglé s'échappe alors qu'il se retourne sur le dos. "Vas-y", dit papa, en me poussant en avant. Je m'accroupis et saisis la vieille bite ratatinée de M. Darling dans une main et le couteau dans l'autre. Il crie si fort que mes oreilles bourdonnent, mais je ne l'entends pas. Même avec des gants, la sensation de tortillement de sa bite dans ma main me fait vomir. Elle est si molle et impuissante. Un coup et le truc se détache dans ma main. Je me lève et le pousse vers papa. "Voilà ton putain de souvenir", je dis. Si je pouvais le mettre sur le sol à côté du trou du cul que j'ai coupé, je le ferais. Ça ne fait aucune différence pour moi. Il est tout aussi responsable. "Tu as bien fait, fiston", dit papa. Même si je sais que la vengeance ne fera pas disparaître les cauchemars, je sais au moins que justice a été rendue. Au moins pour une génération de Darlings. M. Darling crie toujours, et le sang s'écoule autour de lui. Je m'accroupis et coupe les cordes. Il va devoir se conduire à l'hôpital. Il ne mourra pas. Je ne l'ai même pas fait souffrir. Je l'ai fait rapidement, avec une seule coupure. Comme je l'ai dit, j'ai une conscience. Papa me tape encore une fois dans le dos. "C'est le dernier. C'est fini." Ce n'est pas fini. Mais pour lui ça l'est, et c'est tout ce à quoi il pense. Nous nous sommes vengés de ses ennemis, les parents Darling qui l'ont évité il y a vingt ans. Mais je connais la vérité. Il y a plus de Darlings dans cette ville, cachés comme des cafards, ne portant pas le nom. Sa guerre est terminée. La mienne ne fait que commencer.
Un (1)
========== un ========== Harper Apple Je dois trouver un moyen de sortir de cette putain de ville. Elle ronge lentement mon âme, la réduisant en poussière qui restera dans l'air comme la puanteur de la papeterie par un après-midi d'été étouffant. Pendant que M. Behr continue, je me tasse sur mon siège, en posant mes pieds sur le support sous le bureau en face de moi. Si seulement j'avais un professeur suffisamment intéressant pour me faire apprendre quelque chose, j'aurais peut-être une chance. Mais les professeurs de Faulkner High sont aussi coincés et désespérés que les élèves. Peut-être même plus. Ils ont eu plus de temps pour réaliser qu'ils ne s'en sortiront jamais, que leur vie entière se passera dans cette ville moite. Je soupire et laisse mon esprit vagabonder en regardant par l'étroite fenêtre la pelouse dégarnie, des taches de poussière apparaissant à travers les zones mortes. Les bons professeurs vont à l'autre bout de la ville, dans une école privée où la climatisation fonctionne toujours, où le bâtiment n'est pas pris pour une prison lorsque des étrangers passent par là, et où les enfants des puissants sont censés avoir autant de passion que d'argent. Je me demande comment c'est. Le pouvoir. Passion. Argent. "Harper, tu veux bien répondre à cette question ?" Même prononcé sur le ton monotone de M. Behr, mon propre nom perce à travers mon brouillard. "Pouvez-vous répéter la question ?" Je demande alors que deux enfants ricanent. Il n'y a qu'un endroit où je suis spécial, et ce n'est certainement pas dans les couloirs du lycée Faulkner. Ici, je suis la queue du peloton tout le temps. Ça me va. C'est facile d'éviter l'attention dans une grande école avec trop de reines du drame. "Pourquoi ne pas laisser Chase s'occuper de celui-là", dit M. Behr en se détournant. Je hausse les épaules et m'affale à nouveau sur mon siège. "Oh, et venez me voir après la classe, Mlle Apple." Merde. Détente prématurée. "Peu importe", marmonne-je en me retournant pour regarder à nouveau par la fenêtre. Plus que deux ans. J'ai l'impression d'avoir déjà fait mon temps, pourtant, y compris les cours d'été après que maman ne se soit pas donné la peine de me faire aller à l'école pendant la majeure partie de la première année. À l'époque, je pensais que j'avais réussi. Je veux dire, qui a envie d'aller à l'école ? Et ce n'est pas comme si quelqu'un attendait de moi que je pense à l'avenir, que j'envisage les conséquences. Maintenant je sais quel crétin j'ai été de sauter une année entière. Je suis dans un tas de classes avec des étudiants de deuxième année, et j'ai perdu les amis que j'avais avant ça. Non pas que c'était de vrais amis. Juste plus de gens avec les mêmes hobbies que n'importe qui dans une petite ville sans intérêt. Baiser, se battre, et aller vite dans leurs voitures de merde. Au moins, avoir une mère bon à rien et pas de père ne me rend pas spécial à Faulkner. Beaucoup d'enfants ont une vie plus merdique que la mienne. Il y a des filles qui reçoivent des invitations au club des salopes sur leur bureau et qui réalisent que leur réputation est grillée, et des garçons qui se font démolir sur le terrain de football et dont les jours de gloire seront toujours le lycée, même s'ils sont des alcooliques aigris d'âge moyen. Les enfants placés en famille d'accueil et ceux qui vivent avec divers oncles et grand-mères parce que leurs parents sont en prison. Les enfants qui sentent la pisse de chat et les produits chimiques parce qu'ils vivent dans des laboratoires de méthamphétamine. Des gamins qui se font tirer dessus ou doivent tirer sur d'autres personnes pour leurs gangs. J'emmerde tout ça. J'ai besoin d'un ticket de sortie. Mais je n'ai pas encore trouvé comment en avoir un. Le cours se termine, et je regarde l'écran de l'ordinateur portable du donneur pour le devoir du jour. La plupart des élèves de mes cours n'ont pas pour but d'apprendre, et ils commencent à glander, à lancer des crachats et des crayons au plafond, à écouter de la musique ou à utiliser leur téléphone. Quelques-uns d'entre nous savent que ce n'est pas la solution, et nous ouvrons les devoirs, prêts à passer à l'action. Un message apparaît sur mon écran, une sorte d'application de messagerie dont je ne connaissais même pas l'existence sur les ordinateurs de l'école. C'est une application old-school appelée OnlyWords qui est censée avoir l'air rétro, une petite boîte avec des lettres vertes carrées qui clignotent avec un message. MrD : Bonjour chérie. L'école devrait vraiment investir dans un meilleur pare-feu pour empêcher les pervers d'entrer. Je suis sur le point de sortir en X de la petite boîte quand un deuxième message apparaît après le premier. MrD : J'ai une proposition à te faire. Je lève les yeux au ciel et décide de m'engager. Il ne reste que 5 minutes de cours, de toute façon. Je ne pourrai même pas finir un seul problème du devoir. Je ne prends pas la peine de créer un pseudo de messagerie, je tape juste dans la case pour répondre. Je n'obtiendrai peut-être pas une bourse pour Yale de sitôt, mais je suis assez intelligente pour savoir qu'il ne faut pas faire confiance aux hommes sur Internet. Ça ne veut pas dire que ce n'est pas amusant de baiser avec eux. Faulkner189 : Mr. D ? Vraiment ? C'est original. MrD : Vous pouvez m'appeler Big D si vous préférez. Barf. C'est ce que je pensais, un taré qui pirate les ordinateurs de l'école pour harceler les filles. Ça résume bien l'expérience du lycée Faulkner. Faulkner189 : Tu ne vas pas me demander si j'aime les hommes plus âgés ? MrD : C'est le cas ? Faulkner189 : Ou si je suis vierge ? MrD : Vous l'êtes ? Faulkner189 : Au cas où vous ne le sauriez pas, je suis sur un ordinateur de l'école. Vous allez probablement vous faire arrêter. MrD : Je ne pense pas. Faulkner189 : Je doute sérieusement que tu sois aussi intelligent que tu le penses. MrD : C'est là que vous avez tort. Faulkner189 : Eh bien, ne sommes-nous pas imbus de nous-mêmes ? MrD : Juste honnêtes. Faulkner189 : Vous avez raté l'occasion de dire que je pouvais être imbu de moi-même. MrD : je pense que c'est vous qui flirtez. Faulkner189 : Je suis passé par là, je l'ai fait, je peux prédire les répliques. MrD : Vous avez flirté avec des hommes plus âgés en ligne ? Faulkner189 : Ils sont tous pareils. MrD : Vous n'avez pas répondu à vos questions. Faulkner189 : Vous êtes le premier MrD : Je n'aime pas les hommes plus âgés, je ne suis pas vierge. Faulkner189 : Ditto. La vraie question est : pourquoi faites-vous des propositions à des filles mineures ? MrD : Je ne savais pas que je le faisais. Faulkner189 : Vous vous êtes introduit par hasard dans un compte informatique de l'école pour m'envoyer un message et vous ne saviez pas que j'étais à l'école ? ?? J'aimerais que cette application ait des émojis pour pouvoir ajouter un roulement d'yeux, mais je ne peux faire des visages qu'avec des symboles sur le clavier, alors je ne le fais pas. MrD : Qui a dit que je te faisais une proposition ?
Un (2)
Faulkner189 : Tu as légitimement commencé par "J'ai une proposition". MrD : j'ai dit "proposition". Faulkner189 : Bien sûr, bien sûr MrD : Ce serait plus facile de parler en personne. Les choses se mélangent en ligne comme ça. Faulkner189 : Bahahaha ! !! Faulkner189 : Bien essayé. Faulkner189 : gg. Essayez de ne plus harceler de petites filles. MrD : Très drôle. A bientôt. Faulkner189 : Je ne pense pas. MrD : Oh, nous le ferons. La cloche sonne, et je me précipite pour me déconnecter et rendre l'ordinateur portable, en jetant des regards autour de moi comme si je faisais quelque chose de mal. Je suppose que c'était le cas. En quelque sorte. Personne ne le remarque, cependant. Les autres enfants se réveillent de leur sieste, rassemblent leurs livres et sortent de la salle. M. Behr a une heure de planification après, il n'a donc pas à s'inquiéter de me garder dans son prochain cours. Il efface le tableau pendant que les enfants s'en vont. Je remets l'ordinateur portable dans le chariot et m'assois à mon bureau pour attendre que M. Behr fasse son travail. Peut-être que maman a raison. Je pense à toutes les fois où elle m'a dit des choses, où elle m'a mise en garde contre les pervers en ligne et ailleurs. Tous les hommes aiment les femmes plus jeunes. C'est dans leur biologie. Alors reste dans ta chambre ce soir, Harper. Je reçois Jerry. Ou c'était Jim, ou Gordon, ou D'Aron ? J'ai perdu leur trace au fil des ans. Quand les derniers élèves sont sortis, M. Behr a fait le tour de son bureau et s'est assis sur le devant. "Tout va bien, Harper ?" "Ouaip." "Comment ça se passe à la maison ?" "Tout est parfait." Je lui fais mon plus beau sourire. M. Behr lisse sa chemise boutonnée à manches courtes sur son ventre. Il se lèche les lèvres et jette un coup d'oeil à la porte, puis il s'écarte de son bureau et se glisse vers moi. "Ça fait longtemps qu'on ne s'est pas vus." "Tu me vois tous les jours en classe." Il s'agite, mais je le coince avec un regard furieux. Le plaisir d'avoir du pouvoir sur lui s'est dissipé il y a longtemps. Maintenant, il me dégoûte. Si nous n'avions pas de lois, ils prendraient tous des filles si jeunes qu'elles ne pourraient pas tomber enceintes, pour ne pas avoir à se soucier du contrôle des naissances. Non pas qu'ils s'en soucient une fois qu'ils l'ont fait. Regarde juste ton père... Non pas que j'aie cette option. Je n'ai jamais rencontré ce type. Maman a beaucoup à dire sur le bon à rien qu'il était, mais je doute qu'elle sache qui l'a engrossée. "Rencontrons-nous aujourd'hui après l'école", dit M. Behr, sa voix est un chuchotement urgent. "Notre endroit habituel. Je vous raccompagnerai après." "Je ne savais pas qu'on avait un endroit habituel." "Vous vous sentez délaissé ?" Je pense qu'il essaie de me taquiner, mais il a juste l'air de pleurnicher. "Et si j'ai des projets ?" "Oh, Harper", dit-il en se redressant. "Tu n'as pas de projets. Les plans nécessitent des amis." "Je pourrais avoir des projets familiaux." "Tu sais, Harper, tu es une jeune femme si intelligente", dit M. Behr. "Un jour, je suis sûr que tu iras dans une grande université si tu étudies bien et si tu as de bonnes notes." "J'ai eu un A dans votre classe l'année dernière", je lui fais remarquer. Je ne l'ai jamais considéré comme une menace, mais il a probablement fait exprès de me donner l'impression d'avoir le contrôle. Quel pouvoir une fille de seize ans peut-elle avoir sur un homme adulte ? Je sais ce que maman dirait. Elle en dirait beaucoup. Elle glousserait sa langue de dégoût et dirait, "Les filles de ton âge, Harper. Elles se promènent avec l'air d'être à leur place au coin de la rue. Et ensuite elles font semblant d'être la victime quand elles obtiennent ce qu'elles demandaient depuis le début. "Oui, tu as eu un A", se dit M. Behr. "Tu étais un si bon élève, aussi. Si désireux d'apprendre et de suivre les instructions. Je n'aimerais pas que tu doives redoubler la géométrie l'année prochaine. Mais alors, je pourrais demander à t'avoir de nouveau dans ma classe..." Je me lève de mon bureau, ramasse mes livres, et me dirige vers la porte, m'arrêtant juste le temps de rappeler par-dessus mon épaule, "Je serai là." * L'amour d'un père S'il savait J'ai écrit cette merde Il dirait que je suis moins qu'un homme. S'il savait Ce qui s'est passé pendant les jours manquants Il dirait que je n'étais pas un homme du tout. S'il savait Qu'il n'y avait plus de haine en moi Il dirait J'ai grandi. S'il savait La froide soif de vengeance là où un coeur devrait battre Il dirait Que j'étais justifié. S'il savait Qu'elle ne pourrait jamais être assouvie Il dirait "Voilà un vrai homme." Alors je ne dis rien du tout.
Deux (1)
========== deux ========== Harper Apple À la maison, j'enlève mon T-shirt humide et j'enfile un débardeur, en tirant mes cheveux noirs par l'arrière et en les tordant. Puis je me scotche les mains et me dirige vers la cave pour frapper le sac qui pend du plafond dans le coin. Un des petits amis de maman se l'était offert une année, en se jurant de se mettre en forme, mais il est parti depuis longtemps, comme tous les autres. Je ne leur en veux pas. Rien de bon ne dure par ici. J'ai de la chance que maman garde un travail et ramène assez d'argent à la maison pour nous maintenir dans ce piège infesté de cafards. La paie dure juste assez longtemps pour couvrir les factures et le besoin croissant de maman d'acheter des trucs pour impressionner ses hommes, ce qui me fait me demander si un jour elle ne disparaîtra pas avec l'un d'eux et ne rentrera plus du tout à la maison. Au moins, elle est restée dans le coin jusqu'à maintenant, je dois lui accorder ça. Ça pourrait être pire. Je pourrais être envoyé dans une famille d'accueil, et qui va prendre une adolescente revêche avec un problème de comportement ? Bon sang, même retourner dans le camping où j'ai grandi serait pire qu'une maison. Ce n'est pas si mal. Maman se débrouille pour payer le loyer juste à temps pour nous éviter d'être expulsés chaque mois, et même si notre maison est un trou à rats dans la version de Faulkner d'un quartier de gangs, ce n'est pas une caravane. Je tape du poing dans le sac, je danse en arrière quand il se balance vers moi. Puis je donne une rafale de coups de poing. Celui-ci est pour maman et sa préférence pour les hommes et leurs drogues plutôt que pour l'épicerie et l'eau courante. Le suivant est pour mon père, qui qu'il soit. Il y a une combinaison de deux pour Colin, dont la veste en cuir et l'accent étranger m'ont séduite et fait perdre ma virginité sous un pont quand j'avais treize ans. Il y a un crochet droit pour le flic qui m'a chassée quand j'ai essayé de faire de l'art magnifique sur le mur sous ledit pont. Je voulais juste donner à d'autres filles quelque chose de plus joli qu'un mur de ciment pour témoigner de leur honte lorsqu'un type s'est retiré, a laissé tomber le préservatif ensanglanté sur le sol et leur a jeté une cigarette avant de s'enfuir. Je garde mes coups les plus vicieux pour M. Behr, cependant. Je maudis l'administrateur qui m'a remis dans sa classe cette année. Cela fait deux semaines que l'école a commencé, et je me suis laissé aller à espérer qu'il ne me parlerait plus. Qu'il soit passé à autre chose et qu'il ait trouvé une autre fille triste et sans espoir, pour qu'il puisse faire semblant de compatir en l'attirant sur le siège arrière de sa voiture. Au bout d'une heure, je suis épuisé, et surtout trempé de sueur. Je cours à l'étage, bois un peu d'eau au robinet et me dirige vers la douche. Quand j'y arrive, j'hésite. Pourquoi est-ce que je me lave pour ce vieux Behr ? J'enlève mon débardeur, j'enfile un tee-shirt propre, et comme je n'ai pas complètement abandonné toute décence humaine, je mets une autre couche de déodorant. Un jean et une ceinture empêchent les mains de se balader, et des tennis sauveront mes pieds pendant les deux kilomètres qui me séparent de l'endroit où je ne veux même pas aller. Mais quel choix ai-je ? Je jette un coup d'œil à mes livres. J'ai de bonnes notes sans avoir à sucer les autres professeurs. Depuis l'infâme année de première année, je me suis cassé le cul pour y arriver. J'ai décidé cette année de cours d'été que, quoi qu'il arrive, je quitterais cet endroit avant qu'il ne m'aspire comme des sables mouvants, comme il l'a fait pour tant d'autres. Au lieu de me précipiter pour rencontrer Behr, j'allume le vieil ordinateur de bureau que nous avons encore - surtout parce qu'il est si lent que même un prêteur sur gage ne l'achèterait pas - et j'ouvre les devoirs. Peut-être que si je garde une trace de tout, que je prouve que je l'ai rendu, il ne pourra pas me faire échouer. J'en suis à la moitié quand la boîte de messages d'OnlyWords apparaît. MrD : Nous nous rencontrons à nouveau. Je retire mes mains du clavier comme s'il s'était transformé en lave et je jette un coup d'œil nerveux autour de moi. Je n'y connais rien en technologie, mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Qui est ce type et comment sait-il que c'est moi ? Comment est-il passé de l'ordinateur portable de l'école à mon vieux bureau à la maison ? Je prends une inspiration et essuie mes paumes sur mon jean avant de replacer soigneusement mes mains sur le clavier. L'application me demande de créer un nom d'utilisateur, alors j'en tape un et je reste assis là, essayant de réfléchir à ce que je vais dire. Une grande partie de moi veut fermer la boîte de messagerie et bloquer l'application, mais quelque chose m'en empêche. Ma peau se hérisse, les poils de ma nuque se dressent comme si j'étais observée. Comment m'a-t-il trouvé ? Il faut que je le sache. BadApple : On s'est déjà rencontré ? MrD : Oh, on joue à ce jeu ? BadApple : Pas de jeu. MrD : D'accord. BadApple : Alors comment m'avez-vous trouvé ? MrD : J'ai mes méthodes. BadApple : Je croyais que tu avais dit pas de jeu. MrD : Ce n'est pas un jeu, c'est un secret. Le magicien ne révèle jamais et tout ça. BadApple : Maintenant tu es un magicien ? Ça explique le côté flippant. MrD : Tu ne me trouverais pas effrayant si tu me rencontrais. BadApple : Je parie que tu as tort. MrD : Ok. Rencontrons-nous. BadApple : lol MrD : Combien on parie ? BadApple : ça n'arrivera pas MrD : 10k Je fixe l'écran de l'ordinateur, mon esprit étant incapable de comprendre le chiffre qu'il a mis. Je veux dire, même si le mec est un pervers total... 10 000 dollars, c'est beaucoup d'argent pour entrer dans mon pantalon. Si je pensais qu'il allait vraiment payer ça, je serais partie dans la seconde. Est-ce que ça fait de moi une pute ? Bien sûr, peut-être. Mais je me fous vraiment de ce que les gens pensent. C'est mon corps. Pourquoi ne pourrais-je pas fixer le prix ? Je suis une pauvre fille qui n'a rien pour elle, comme ma mère aime à me le rappeler. J'ai fait pire que vendre du sexe. Bon sang, si on parle de prix, tout ce que j'ai eu pour ma virginité, c'est une cigarette et une paire de sous-vêtements ensanglantés. Le mieux que j'ai pu tirer du sexe, c'est quelques tatouages sympas. Mav était un ami, il avait besoin d'une toile pour s'entraîner, et je m'ennuyais. A nous deux, on n'a apparemment pas pu résister à la peau et à la douleur, et l'instant d'après, on était au lit ensemble. Cet arrangement a duré à peu près le temps qu'il lui a fallu pour finir d'encrer ma cuisse et ma hanche. Nous n'avions plus vraiment d'intérêt l'un pour l'autre après ça, mais au moins j'avais quelque chose à montrer pour ça. Où est-ce qu'une fille comme moi pourrait trouver l'argent pour les tatouages ?
Deux (2)
MrD : Pas intéressé ? Je secoue la tête, revenant au présent. Ce type veut manifestement plus que s'envoyer en l'air. Même un gros dégueulasse comme M. Behr peut trouver quelqu'un à baiser s'il essaie suffisamment. Ce qui veut dire que ce type cherche autre chose. Si je le rencontre, il va soit me vendre pour récupérer son argent, soit prélever mes organes. Et ça, c'est s'il a vraiment l'argent, ce que je garantis à cent pour cent qu'il n'a pas. BadApple : nope MrD : Je sais qu'une fille comme toi pourrait en avoir besoin. Je frissonne à nouveau, mais je ne vais pas le laisser m'atteindre. Bien sûr que j'ai besoin de cet argent. Je ne suis pas la seule fille pauvre de la ville. Presque tout le monde à FHS qui a des tatouages les a eu de Maverick. BadApple : Pourquoi une fille comme moi a besoin de $ ? J'ai tout ce qu'il faut. MrD : Collège. Voyage. Une voiture. Une meilleure école. Une meilleure maison. Mes doigts toujours sur le clavier, ce sentiment de malaise qui remonte le long de mon dos. BadApple : IDT 10k couvre une maison, même pas celle-là. Ça couvre le loyer d'une maison. Mon cœur bat la chamade maintenant. Je dois me rappeler qu'il ne sait pas où je vis, que nous sommes locataires. Il suppose que je vis dans une maison de merde parce que je vais à Faulkner High. C'est ça. BadApple : Comment sais-tu que j'ai besoin de tout ça ? MrD : Je t'ai observé, Harper. Mon corps entier se fige. Harper. Il connaît mon nom. Il sait qui je suis. Et s'il le sait, il sait probablement où je vis. Je me force à ne pas regarder autour de moi, à ne pas regarder à travers les interstices des lamelles poussiéreuses des stores. Non, je me dis. Il ne sait pas qui je suis. Il l'a obtenu sur l'ordinateur de l'école où je me suis connectée. Il ne sait pas où j'habite, il n'a pas dix mille dollars, et il ne me surveille pas. Et s'il essaie de m'arracher à la rue... Eh bien, il peut essayer, putain. Il verra comment ça se passe. Je n'ai peut-être aucune perspective dans la vie, rien d'autre que le corps avec lequel je suis né, mais ça m'a appris une chose ou deux. Je sais comment utiliser mon corps pour autre chose que le sexe. BadApple : Tu aimes regarder ? MrD : J'adore. BadApple : Alors regarde ça J'arrache le cordon de l'ordinateur du mur sans attendre de me déconnecter. Puis je me lève, vérifie l'heure sur mon téléphone de troisième main, et sors, heureux de laisser cette sensation étrange derrière moi. Je n'arrive pas à croire que j'ai laissé ce type m'atteindre. Mais aussi troublant que cela puisse être, et aussi séduisante que soit la rêverie d'avoir plus d'argent que nous n'en avons jamais eu de toute notre vie, ce n'est pas réel. M. Behr est réel. Pour une fille comme moi, c'est la seule issue possible. Le prix à payer pour un rêve. Vous sucez vos professeurs pour avoir de bonnes notes, et peut-être une bourse pour une université d'État, où vous devrez probablement sucer vos professeurs. Finalement, tu te lèves du canapé du casting et tu marches sur tes deux pieds. Au début, je laissais des notes à maman quand j'allais voir M. Behr, à moitié terrifiée et à moitié espérant qu'elle me demanderait où je suis allée. Mais maman a cessé de me voir comme sa fille et a commencé à me voir comme une concurrente vers ma douzième année, lorsque le petit ami numéro quatre-vingt-dix s'est avéré être un con comme les quatre-vingt-neuf premiers qu'elle a traînés dans la maison au cours de ma vie. Sauf que celui-là s'est avéré être un con du genre à vouloir entrer dans le pantalon de sa fille plutôt que dans le sien. A partir de là, elle était contente de m'avoir hors de la maison. Après quelques mois à sucer M. Behr, je suis parti alors qu'elle était là, devant la télé. Elle n'a même pas regardé dans ma direction. Plus c'est jeune, mieux c'est, si ça ne tient qu'à eux. C'est pourquoi tu ferais mieux de te couvrir quand elle vient, Harper. Je ne vais pas perdre un homme à cause d'une gamine qui ne sait pas distinguer son cul de son coude. Quand je passe de l'intérieur sombre au soleil aveuglant de fin d'après-midi, je dois m'arrêter et laisser mes yeux s'ajuster. Entre notre maison en briques décrépite et la suivante, Blue est accroupie au-dessus d'une pataugeoire à moitié remplie de sable, qu'elle fouille avec une vieille louche en plastique. À côté d'elle, Olive est assise sur une chaise de plage pliante en plastique craquelé avec des pieds en aluminium, qui existe probablement depuis que sa mère est adolescente. Elle fait rouler une petite voiture sur les barres métalliques de la chaise, attendant que sa grande sœur nettoie son bac à sable. Normalement, j'aurais dit bonjour. On n'est pas vraiment amis, mais la proximité et l'âge font que Blue est aussi proche que possible d'amis. Entre nous deux, nous avons trop de murs. Il faudrait que l'un de nous veuille les faire tomber pour devenir amis, et nous sommes tous les deux trop prudents. Elle a sa soeur, et j'ai mes poings, et nous sommes tous deux respectueux du fait que ces choses comptent le plus pour l'autre. "Putain de chats", jure Blue, en jetant une pelle de merde hors de son jardin et sur la route. "Est-ce que ça ressemble à une litière ?" "Probablement pour eux", dit Olive. "C'est pas leur faute. Tout le monde chie quelque part." Blue soupire et jette un mégot de cigarette dans le sable avant de se lever. "Ok, tu peux jouer", dit-elle, et les soeurs changent de place. Elle me fait signe quand elle me voit, en dégageant ses cheveux bleus de ses yeux et en sortant un paquet de cigarettes. Elle me le tend alors que j'enjambe la tache creuse dans notre allée cassée, en me frottant les bras pour me débarrasser du frisson que m'a donné la conversation avec M. D. "Merci", dis-je en enjambant la terre battue entre nos allées pour prendre une cigarette. "Je te ramène." "Cool", dit Blue, en s'allumant et en me tendant le briquet. Je ne fais que gagner du temps, repousser l'inévitable, mais ça ne m'arrête pas. M. Behr peut attendre, et il le fera. En vérité, il n'est pas le seul à en retirer quelque chose. J'aime observer les gens, les étudier, voir ce qui les fait tiquer et ce qu'ils vont faire. Je sais que l'attrait de ma chair d'adolescente est trop fort pour que le faible M. Behr y résiste. Il n'osera même pas me gronder pour mon retard. J'ai pitié d'un vieux gros solitaire qui ne peut pas faire autrement, et nous le savons tous les deux, tout comme nous savons qu'il me fera échouer en maths si je ne me présente pas du tout. "Tu sors ?" Blue demande, en regardant Olive conduire sa petite voiture dans le sable et la faire sauter sur un mégot de cigarette qu'elle a déterré.
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