Neu anfangen

Kapitel 1 (1)

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25. August 2018

Liebe Julia,

ich schreibe das, weil ich Mama versprochen habe, ein Tagebuch zu führen. Ein Tagebuch, sollte ich es wohl nennen. Dr. C. hat gesagt, dass es eine gute Möglichkeit wäre, meine tiefsten Gedanken und Gefühle zu kanalisieren, damit ich sie nicht wieder in Flaschen abfülle. Unter uns gesagt, ich glaube, Dr. C. raucht eine Menge Gras. Ich behalte meine tiefsten Gedanken lieber in meinem Kopf, wo sie hingehören. Aber ich habe Mom in den letzten Monaten durch die Hölle gehen lassen. Ich habe sie viel zu oft weinen sehen. Also ... hier sind wir. Ich habe eigentlich keine Ahnung, wo wir sind. Irgendwo in der Nähe von Brandon, Manitoba, glaube ich, stand auf dem Schild da hinten. Ich kannte mal einen Brandon. In der zweiten Klasse forderte ihn jemand auf, im Kunstunterricht eine Flasche mit roter Farbe zu trinken. Sie war ungiftig, aber danach musste er im Kunstunterricht streng überwacht werden.

Worüber schreibt man eigentlich in Tagebücher? Dr. C. sagte, ich solle mit den grundlegenden Dingen beginnen - wie ich mich fühle, wenn wir quer durchs Land ziehen und an einer neuen High School anfangen, wo ich keine Menschenseele kenne. Du weißt schon, einfache Dinge. Solange ich ehrlich bin, sagte sie, denn die einzige Person, die ich hier anlüge, bin ich selbst. Ich würde es lieber Verleugnung nennen.

Sie sagte auch, dass ich, wenn sich das "Tagebuchschreiben" seltsam oder sinnlos anfühlt, so tun soll, als würde ich einen Brief an jemanden schreiben. Selbst an eine imaginäre Person. Also ... hey, Julia. Ich werde versuchen, dich nicht zu langweilen. Mom hat versprochen, dass mein Tagebuch für ihre Schnüffelei tabu ist, aber das glaube ich keine Sekunde lang, also rechne mit einer Menge langweiliger Einträge über Englisch in der elften Klasse und meine Mutter, bis ich ein gutes Versteck dafür bei Onkel Merv finde.

Bis zum nächsten Mal,

Aria Jones

P.S. Ich habe meinen neuen Nachnamen bisher mindestens tausendmal auf dieser Festplatte geschrieben. Wenn ich es immer noch versaue, bin ich ein hoffnungsloser Fall.

* * *

Mom wirft mir ein nervöses Lächeln zu, während wir darauf warten, dass die Haustür geöffnet wird.

"Meinst du, er ist eingeschlafen?" Licht blitzt durch die hauchdünnen Vorhänge des Erkerfensters des kleinen, weißen Hauses, und ein Stimmengewirr dringt herein. Irgendwo drinnen läuft ein Fernseher.

"Ich hoffe nicht. Aber es ist schon spät." Sie legt die Stirn in Falten und schaut auf ihre Uhr. "Normalerweise ist er um sieben im Bett."

Jetzt ist es nach elf. Und Onkel Merv ist achtzig Jahre alt.

"Vielleicht kann er bei dem Fernseher nichts hören?" Ich rolle meine Schultern, um sie zu lockern. Drei Zwölf-Stunden-Tage im CR-V und im Motel haben mich steif gemacht und ich sehne mich nach meinem Bett.

Schade, dass Mom es verkauft hat.

Es wäre zu groß für mein neues Schlafzimmer bei Onkel Merv gewesen, hat sie mir versprochen, während ich zwei Männer beobachte, die mit der Plüschmatratze in der Hand und einem triumphierenden Grinsen zur Tür hinausgehen. Sie haben ein gutes Geschäft gemacht. Jeder, der während des überstürzten Ausverkaufs, den meine Mutter veranstaltet hatte, bei uns vorbeikam, machte ein gutes Geschäft, so dass wir gerade genug hatten, um unser Auto und einen kleinen U-Haul-Anhänger zu füllen. Es war eine überstürzte Abreise - eine Entscheidung, die sie erst vor einem Monat getroffen hatte und die nach einem Telefonat mit einem Onkel, den ich nie kennengelernt habe, und einem Gespräch beim Abendessen bei kalter hawaiianischer Pizza über die Tatsache, dass ich meinen Anwaltsjob heute aufgegeben habe und irgendwo neu anfangen will, gefestigt wurde.

Die Scharniere der Metalltür quietschen, als sie sie aufreißt und erneut an die Holztür klopft, diesmal fester.

Immer noch keine Antwort.

"Was machen wir jetzt?" Ich nehme unsere Umgebung in Augenschein. Die Überreste einer Pflanze stehen zu meinen Füßen, braun und verschrumpelt in ihrem waldgrünen Keramiktopf. Daneben steht eine abgenutzte Holzbank auf einer Veranda, deren weiße Farbe zur Hälfte abgeblättert ist. Zu meiner Linken verläuft eine Hecke aus langbeinigen Sträuchern entlang der Grundstücksgrenze und verbirgt alles, was dahinter liegt. Die Gärten sind überwuchert, die Büsche sind mit langem Gras bewachsen.

Selbst im Dunkel der Nacht ist klar, dass Onkel Mervs bescheidenes zweistöckiges Haus das am meisten vernachlässigte der vier Häuser in dieser Sackgasse am Rande von Eastmonte, Ontario, ist, die von den Feldern der Bauern umgeben ist.

Mutter prüft den Türgriff und stellt fest, dass er nicht verschlossen ist. "Ich schätze, wir gehen rein. Das ist jetzt auch unser Zuhause." Sie zuckt mit den Schultern und stößt die Tür auf. "Hallo?"

Meine Nase rümpft sich vor Ekel.

Die Luft im Haus riecht faulig, obwohl ich es nicht genau sagen kann. Mom riecht es auch, das merke ich daran, wie sich ihre Nasenlöcher weiten. Das ist das Erste, was mir auffällt, als ich ihr durch den engen Türrahmen folge. Das zweite, was mir auffällt, ist, dass wir in der Zeit zurückgereist sind. In welches Jahrzehnt, weiß ich nicht genau, aber es beinhaltet kitschige, rosafarbene Tapeten, Spitzenvorhänge und alles aus Holz.

"Hallo? Onkel Merv?" Mama ruft wieder.

"Debra? Bist du das?" Ruft eine schroffe Stimme von unserer linken Seite. Ein stämmiger, weißhaariger Mann quält sich aus dem lachsrosa Ohrensessel, der vor einem Fernseher steht, der nicht mehr als einen Meter vom Bildschirm entfernt ist. "Tut mir leid, mein Gehör ist nicht mehr das beste."

Moms müdes Gesicht verzieht sich zu einem breiten Lächeln, als sie durch das Wohnzimmer mit seinen uneinheitlichen Möbeln und Blümchentapeten stapft, um ihn zu umarmen. "Wir haben uns kurz Sorgen gemacht."

"Sorgen worüber? Dass ich endlich den Löffel abgegeben habe?" Er kichert und erwidert ihre Umarmung, wobei sein rundlicher Bauch ihre zierliche Gestalt noch schlanker erscheinen lässt. "Wahrscheinlich bald, aber noch nicht. Wie war die Fahrt?"

"Oh, gut." Sie winkt ab, als ob eine sechsunddreißigstündige Autofahrt durch flaches Land und abgelegene Wälder mit allem, was man besitzt, nichts wäre. "Tut mir leid, dass wir so spät dran sind. Heute Morgen gab es in der Nähe von Elliot Lake einen schrecklichen Unfall, und die Straße war stundenlang gesperrt. Ein Auto ... ein Elch ..." Sie zieht eine Grimasse. "Wie auch immer, wir sind froh, endlich hier zu sein. Onkel Merv, das ist meine Tochter Aria." Sie macht eine Geste in meine Richtung, und ich trete vor und spüre, wie sich die trüben Augen meines Onkels auf mich richten.

Er räuspert sich und nickt mir knapp zu, wobei seine schlaffen Wangen bei dieser Geste wackeln. "Du bist das Ebenbild deiner Mutter, als sie so alt war wie du."

Ich lächle höflich und streiche mir eine Strähne meines langen, zartbraunen Haares hinters Ohr. "Ja, das sagen alle."

Er öffnet den Mund, zögert dann aber, als würde er seine Worte noch einmal überdenken. "Weißt du, Debra hat jeden Sommer zwei Wochen mit uns hier verbracht. Bis du wie alt warst - dreizehn, oder?" Er blickt meine Mutter an.

Kapitel 1 (2)

Ihr Gesicht verzieht sich bei dem Gedanken. "Vierzehn. Ich habe im Sommer vor der Highschool aufgehört zu kommen."

"Das ist richtig. Danach warst du mit Sommerjobs beschäftigt." Er schüttelt den Kopf. "Connie hat sich immer auf diese Besuche gefreut. Sie hat den ganzen Monat davor damit verbracht, das Haus von oben bis unten zu putzen, bis es glänzte."

Davon ist es jetzt weit entfernt, stelle ich fest und betrachte die Staubschicht, die die Lampe in der Nähe bedeckt, und die Stapel hastig gefalteter Zeitungen auf dem Boden. Ein großes Spinnennetz baumelt in der Ecke von der Decke.

"Und was ist mit dir? Hast du dich nicht auf meine Besuche gefreut?" stichelt Mom und streckt die Hand aus, um Onkel Mervs Unterarm zu drücken - ihr Markenzeichen, um Trost zu spenden. Ich kann mir vorstellen, dass die Wunde, Tante Connie vor fünf Monaten nach einundsechzig Ehejahren durch einen schweren Schlaganfall verloren zu haben, noch frisch ist.

"Ich habe mich auf die kostenlose Gartenarbeit gefreut." Er fährt mit den Daumen an der Unterseite seiner roten Hosenträger entlang, während er kichert. Zweifellos sind sie das Einzige, was seine Hose hochhält.

Mama lacht. "Nun, jetzt hast du zwei Mal kostenlose Arbeit. Wie sieht der Garten dieses Jahr aus?"

Er grunzt. "Wild. Die Apfelbäume sind kurz davor, sich in zwei Hälften zu teilen, und es gibt zu viele verdammte Tomatenpflanzen. Ich habe Iris gesagt, sie soll nicht so viele pflanzen, aber sie hat nicht auf mich gehört. Jetzt weiß ich nicht, was ich mit den ganzen Pflanzen machen soll. Mir kommen die Tomaten aus dem Ar..."

"Aria und ich werden sie gerne für dich pflücken und einmachen. Wenn ich noch weiß, wie das geht, ist es schon so lange her. Nicht wahr, Aria?"

"Äh ... sicher." Sie einmachen? Was soll denn das heißen?

"Nun, das würde ich sehr zu schätzen wissen." Onkel Merv hat die Art von rauer Stimme, die mich glauben lässt, dass er jeden Moment husten muss, um den Schleim aus ihr zu entfernen. "Im Kühlschrank ist ein Thunfischauflauf, falls du Hunger hast. Iris kann zwar nicht so gut kochen wie Connie, aber er ist nicht schlecht."

Wer ist Iris?

"Das klingt gut." Mom schenkt ihm ihr bestes falsches Lächeln, und ich schließe die Lippen, um mir ein Grinsen zu verkneifen. Sie mag Thunfisch genauso wenig wie ich - überhaupt nicht.

Onkel Merv watschelt mehr, als dass er geht, auf die schmale Treppe vor uns zu. Ich kann nicht sagen, ob es am Alter oder an seinem Übergewicht liegt. Wahrscheinlich beides. "Außerdem hat Iris oben aufgeräumt. Ich war seit Jahren nicht mehr da oben, aber ich nehme an, es ist alles in Ordnung. Sie war schon immer die pingeligste von Connies Freundinnen."

Ah, Rätsel gelöst.

"Das hätte sie nicht tun müssen, und ich bin sicher, es ist in Ordnung."

"Nun, dann ..." Er streicht sich mit den Händen über den Bauch. "Es ist schon nach meiner Schlafenszeit. Ihr kennt mich ja, ich stehe gern mit den Vögeln auf. Natürlich müsst ihr euch wahrscheinlich noch an die neue Zeitzone gewöhnen. Ich werde morgen früh versuchen, nicht zu viel Lärm zu machen." Er bleibt neben der offenen Tür stehen und blickt finster auf die Einfahrt. "Ich dachte, du würdest nichts mitbringen!" Es klingt anklagend.

"So gut wie nichts. Einen Fernseher und eine Kaffeemaschine und so weiter", beschwichtigt meine Mutter in einem beruhigenden Tonfall und sieht mich an, als sie Onkel Merv auf die Schulter klopft. Sie hat ihn gewarnt, dass es ihm schwer fallen könnte, sich an dieses neue Arrangement zu gewöhnen, auch wenn er dazu bereit ist. Schließlich ist er achtzig, und er neigt dazu, sich aufzuregen, wenn seine Routine unterbrochen wird. Ich würde sagen, dass die Aufnahme seiner fünfundvierzigjährigen Nichte und ihrer fast sechzehnjährigen Tochter für die absehbare Zukunft seine Routine nicht nur unterbrochen hat, sondern sie sogar zerstören wird.

Er gibt ein Geräusch von sich, das vielleicht Zustimmung bedeutet. "Ich nehme an, Sie werden Hilfe beim Ausladen brauchen. Die Kinder von nebenan sollten dir helfen können. Emmett ist ein großer, starker Junge."

"Da ist nichts drin, was Aria und ich nicht schaffen könnten. Mach dir keine Sorgen, Onkel Merv." In einem lockeren Ton sagt sie: "Aria, warum gehst du nicht nach oben und siehst dir dein Zimmer an. Es ist auf der linken Seite."

Ich weiß, dass das der Code für "Ich brauche einen Moment allein mit Onkel Merv, um über dich zu reden" ist.

Die schmale, steile Treppe knarrt laut, als ich sie hinaufsteige und mich in mein neues Schlafzimmer wage - ein schmaler Raum mit steil abfallenden Decken, die ostergelb gestrichen sind. Ein Fenster sitzt mittig auf der anderen Seite, drapiert mit dünnen, hauchdünnen Vorhängen, die die Straßenlaternen kaum verdunkeln. Es wird von Bücherregalen und einer kleinen Bank eingerahmt. Meine Mutter hatte Recht - meine Möbel hätten hier auf keinen Fall hineingepasst. Mit einem Einzelbett ist es ohnehin schon sehr eng. Ich habe nicht einmal einen Kleiderschrank. Wenigstens riecht es frisch geputzt; der Duft von Zitronenwaschmittel und Weichspüler überdeckt den fauligen Geruch, der von unten heraufweht.

"Du hast Iris doch nichts erzählt, oder?" höre ich meine Mutter flüstern. Ich halte inne und lausche durch die Tür.

"Das alte Gerede? Verdammt, ich bin doch nicht blöd. Alles, was sie weiß, ist, dass du und Howie geschieden seid und er eine neue Familie hat. Ich musste ihr etwas geben, und ich dachte mir, es wäre dir egal, wenn sie so viel wissen."

"Nein, das ist in Ordnung. Mir ist es egal, ob die Stadt weiß, dass mein Ex-Mann ein betrügerischer Mistkerl ist, der seine Anwaltsgehilfin geschwängert hat." Es gibt keinen Mangel an Bitterkeit in ihrer Stimme. "Aber ich will, dass Aria einen Neuanfang macht, und das kann sie nicht, wenn jemand erfährt, was passiert ist."

Ich spüre, wie meine Wangen vor einer Mischung aus Verlegenheit und Scham brennen.

"Von mir werden sie es nicht erfahren." Ich mache eine Pause. "Wie geht es ihr?"

"Ich glaube, es geht ihr gut. Zumindest scheint es so." So wie meine Mutter das sagt, klingt es nicht überzeugend. "Nochmals vielen Dank, dass Sie uns aufgenommen haben. Ich weiß, wir stellen dein Leben auf den Kopf..."

"Nein, nein, ich bin froh, dass ihr da seid. Die Wahrheit ist, es wird schön sein, mit jemandem außer mir zu reden. Und ich kann die Hilfe hier gut gebrauchen. Ich habe mich zu sehr auf Iris verlassen und ich fürchte, dass sie einen falschen Eindruck bekommt. Falls du es noch nicht bemerkt hast, ich bin nicht mehr ganz so fit wie früher."

"Ja, Cheez-Whiz-Sandwiches und Whiskey werden das bewirken." Moms musikalisches Lachen schallt die Treppe hinauf. "Gute Nacht, Onkel Merv. Wir sehen uns dann morgen früh wieder."

Die Treppe knarrt und ich wage mich weiter in mein Zimmer, um nicht als Lauschende dazustehen. Ich stehe am Fenster, als Mom sich gegen den Türrahmen lehnt, ein wehmütiges Lächeln auf den Lippen. "Das war früher mein Zimmer, als ich hier gewohnt habe." Ihre Augen huschen von einer Ecke zur anderen, bevor sie sich auf dem Bett niederlässt, das mit einer grünen Bettdecke aus Blättern geschmückt ist. "Darin habe ich geschlafen."

Kapitel 1 (3)

"Es ist klein." Fast zu klein, um es Zwillingsgröße zu nennen.

"Sag mir Bescheid, wie die Matratze ist. Vielleicht müssen wir in eine neue investieren. Hier ist seit Jahrzehnten nichts mehr modernisiert worden." Sie geht hinüber und setzt sich vorsichtig auf die Fensterbank, als ob sie sie testen wollte. "Onkel Merv hat das für mich gebaut, als ich acht war. Ich konnte hier stundenlang sitzen und lesen." Sie streicht mit einer Hand über ein Bücherregal. "Sie könnten einen neuen Anstrich gebrauchen."

"Das könnte alles hier drin", murmle ich.

"Das ist eine gute Idee! Lass uns morgen früh in den Farbenladen gehen und eine Farbe aussuchen. Du weißt schon, die Wohnung ein bisschen auffrischen. Was hältst du davon?"

"Indigoblau?" Ich ziehe eine fragende Augenbraue hoch.

Moms Nase rümpft sich. "Wie wäre es mit etwas Hellerem und Fröhlicherem?"

Ich zucke mit den Schultern. "Ich mag es dunkel und stimmungsvoll." Mein Blick schweift über die schräge Decke. "Ich glaube, das würde gut aussehen. So wie ein nächtlicher Himmel."

Moms Augen folgen meinen, als ob sie ihren Einwand noch einmal überdenken würde. "Ja, okay. Wir könnten diese leuchtenden Aufkleber besorgen, die du so magst."

Ich beiße mir auf die Zunge gegen den Drang, sie daran zu erinnern, dass ich nicht mehr fünf bin.

Mom erhebt sich und geht langsam zurück, wobei sie im Vorbeigehen die Schreibtischschubladen öffnet. "Das ist doch für deine Hausaufgaben, oder?"

"Ich mache meine Hausaufgaben nicht am Schreibtisch."

"Was? Aber natürlich machst du sie! Du hattest doch diese kleine lila Lampe, die wir nachts an die Wand leuchten ließen. Erinnerst du dich an die Schattenpuppen?" Sie mimt mit ihren Händen die Form eines Hundes.

"Das war, als ich ungefähr acht war." Ich mache meine Hausaufgaben schon seit Jahren an der Kücheninsel oder im Schneidersitz auf meinem Bett. Meine Mutter war nie da, um es zu bemerken, da sie zu sehr in der Kanzlei beschäftigt war oder in ihrem Büro unter einem Stapel Papierkram vergraben war.

"Richtig." Sie senkt den Kopf, und die Schuldgefühle strahlen von ihr ab. "Die Dinge werden sich ändern, Aria. Du hast eine neue Schule, du wirst neue Freunde haben. Ich kann die Anwaltsprüfung in Ontario erst im März schreiben, also werde ich in den nächsten sieben Monaten ständig in deiner Nähe sein. So sehr, dass du mich satt haben wirst." Sie lacht. "Und selbst wenn ich wieder arbeiten gehe, werde ich dafür sorgen, dass ich nur Teilzeit arbeite, damit ich mehr" - ihre Kehle schnürt sich mit einem schweren Schluck zu - "an deinem Leben teilhabe. Die Dinge werden sich ändern. Für uns beide. Ich verspreche es."

Ich könnte jetzt sagen, dass nichts von dem, was passiert ist, ihre Schuld war, dass es alles meine Gedanken, meine Gefühle, meine Entscheidungen waren. Aber genau wie sie bin ich bereit, die Vergangenheit hinter mir zu lassen.

"Das haben sie irgendwie schon?" Ich strecke meine Hände aus und zeige auf mein neues Zimmer in dieser traurigen kleinen weißen Hütte, die weit entfernt ist von dem großen Haus, das wir außerhalb von Calgary verlassen haben. Aber hier, drei Provinzen weiter, bin ich nicht mehr dasselbe Mädchen. Ich heiße nicht einmal mehr so wie früher, jetzt, wo ich den Mädchennamen meiner Mutter angenommen habe. Mein Vater hat nicht mit der Wimper gezuckt, als wir ihm den Papierkram und einen Stift vor die Nase legten. Da wusste ich, dass er mich schon fast verleugnet hatte.

"Du hast Recht, das haben sie. Und wir haben hier eine Menge zu tun, um das Haus wieder auf Vordermann zu bringen." Sie seufzt und fängt mit ihrem Finger ein Spinnennetz, das in einer Ecke baumelt. "Ich wusste ja, dass es Onkel Merv schwerfällt, sich an das Junggesellenleben zu gewöhnen, aber Tante Connie muss sich im Grab umdrehen." Sie reibt sich mit einer Hand über die müden Augen. "Geh schlafen. Wir haben morgen einen anstrengenden Tag vor uns." Sie senkt ihre Stimme zu einem Flüstern. "Gott weiß, wie lange es dauern wird, die Leiche von dem zu finden, was da unten gestorben ist."

Kapitel 2 (1)

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2

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Es ist schon nach zehn, als ich die Treppe hinuntergehe, die Haare feucht von der Dusche. Mom ist in der Küche und schrubbt auf Händen und Knien, in ihrem Yoga-Outfit und mit gelben Gummihandschuhen. "'Morgen."

"Oh, guten Morgen, Schatz! Probier mal den Karottenkuchen von Iris. Der ist köstlich. Und in der Kanne ist noch etwas Kaffee für dich. Die Tassen stehen im Schrank darüber." Sie klingt viel zu fröhlich.

Ich halte einen Moment inne und betrachte die Küche zum ersten Mal. Sie ist genauso alt und heruntergekommen wie der Rest des Hauses, mit goldenen Eichenholzschränken, die auf engem Raum zusammengekauert sind, und unpassenden weiß-elfenbeinfarbenen Geräten. Ein rechteckiger Tisch für vier Personen steht an die Wand gelehnt. Die Hälfte davon ist mit Flugblättern und ungeöffneter Post bedeckt. Auf der braunen Laminatarbeitsplatte stehen verschiedene Töpfe und Pfannen - der Inhalt des Schranks, den sie gerade schrubbt, wenn ich raten müsste. Der Geruch von Bleichmittel liegt in der Luft.

"Hast du gut geschlafen?" fragt Mom, während ich mir eine Kaffeetasse hole und Kaffee einschenke.

"Nicht wirklich. Die Sonne hat mich geweckt."

"Das dachte ich mir. Das Zimmer liegt nach Osten. Wir werden dir Verdunkelungsvorhänge besorgen, wenn wir heute einkaufen gehen."

"Es war auch heiß."

"Funktioniert der Deckenventilator nicht?"

"Doch, aber er machte so ein komisches rasselndes Geräusch, als würde er herunterfallen und mir den Kopf abhacken oder so." Sorgen, die nicht zu einem tiefen Schlaf führen. Durch die Hintertür sehe ich Onkel Merv im Garten, wie er rote Tomaten von der Rebe pflückt und sie in einen Korb legt. Die Tomaten haben die gleiche Farbe wie seine Hosenträger, die er gestern Abend getragen hat. Der Garten hat eine anständige Größe, stelle ich fest, voller Obstbäume, und die benachbarten Felder erstrecken sich weit hinaus.

Onkel Merv schlurft langsam weiter, sein Mund bewegt sich, als würde er mit jemandem sprechen, aber ich sehe niemanden. "Er hat nicht gelogen, was das frühe Aufstehen angeht." Vier Uhr dreißig, sagt die Uhr auf meinem Nachttisch. Das war, als ich durch seinen ersten von vielen phlegmatischen Hustenanfällen aufwachte.

Mom kichert. "Ja. Wir müssen Ohrstöpsel kaufen."

Ich lasse mich in einen Küchenstuhl am Tisch fallen und kämme mit den Fingern durch mein frisch gewaschenes Haar. Ich erschaudere vor Ekel über die glatten Strähnen. "Oh mein Gott, ich habe immer noch Shampoo in meinen Haaren!"

Mom wirft einen Blick über ihre Schulter, bevor sie sich wieder ihrer Arbeit widmet. "Mir ist aufgefallen, dass der Wasserdruck schlecht ist."

"Und plötzlich wurde es brühend heiß. Ich glaube, ich habe Verbrennungen dritten Grades auf meinem Rücken." Mein Körper versteift sich, als würde die Erwähnung der Verletzung ausreichen, um den Schmerz aufflammen zu lassen.

"Das war meine Schuld. Ich hätte nicht das Waschbecken benutzen sollen, während du geduscht hast. Das ist das Problem mit diesen alten Häusern." Sie seufzt. "Mach dir keine Sorgen. Einen Klempner zu rufen, steht ganz oben auf meiner langen To-Do-Liste, ebenso wie einen Kabelanschluss in unseren Schlafzimmern zu verlegen und das Internet aufzurüsten. Er hat immer noch eine Wählverbindung, kannst du das glauben?"

"Ich weiß nicht einmal, was das bedeutet." Ich sehe den Block mit dem linierten Papier neben ihrer Kaffeetasse. Sie muss schon mindestens zwanzig Dinge aufgeschrieben haben. Das ist meine Mutter - die Königin der Organisation und Ordnung. Natürlich steht in der ersten Zeile das Wort Klempner", gefolgt von neuer Toilette" und Wasserdruck reparieren" in Klammern daneben. Darunter steht "Putzfrau".

Ich runzle die Stirn. "Warum putzt du, wenn du jemanden dafür bezahlst, dass er kommt und putzt?"

"Weil ich dieser armen Seele nicht die schimmelige, verdorbene Tüte mit den Zwiebeln überlassen konnte, die das Haus verpestet hat. Aber ich glaube, ich habe es raus. Ein paar Stunden frische Luft und ein paar Kerzen, und vielleicht dreht sich mein Magen nicht mehr um." Mit einem Stöhnen steht sie auf, zieht die Gummihandschuhe aus und streicht sich eine Strähne ihres welligen, zobelbraunen Haars aus der verschwitzten Stirn. Aus ihrem Pferdeschwanz ragen graue Wurzeln hervor, etwas, das meine Mutter normalerweise im Griff hat, aber im letzten Monat vernachlässigt hat. Ich überfliege noch einmal ihre Liste. Und tatsächlich, "einen neuen Friseur finden" steht darauf - Nummer vier.

"Wie konnte er das nur aushalten?"

"Wer, Onkel Merv?" Sie schnaubt. "Er hatte schon immer einen schrecklichen Geruchssinn." Sie nimmt einen großen Schluck von ihrem Kaffee und schaut auf die Uhr. "Komm schon, du musst das im Auto essen. Wir haben noch eine Million Dinge zu erledigen."

"Was ist mit dem Auspacken des Umzugswagens?"

Sie winkt ab. "Später. Lass uns versuchen, zum Mittagessen um eins zu Hause zu sein, nachdem Onkel sein Nickerchen gemacht hat. Am besten mit etwas Besserem zu essen als dem, was da drin ist. Sie deutet auf den Kühlschrank in der Ecke und rümpft angewidert die Nase.

* * *

"Welche Kiste ist die nächste?" frage ich durch die Hose, während mir der Schweiß im Nacken steht. Als wir Calgary verließen, sanken die Temperaturen, und die kühlen Nächte erforderten schwere Decken. Aber der Sommer macht keine Anstalten, Eastmonte, Ontario, so schnell zu verlassen.

Mom hat die Hände in die Hüften gestemmt und starrt in den U-Haul. "Wisst ihr was? Lass uns mit dem Rest warten, bis das Haus geputzt ist und dein Zimmer fertig ist. Es macht keinen Sinn, die Sachen zweimal zu transportieren, und ich muss sie erst am Montag zurückbringen."

"Okay. Dann fange ich wohl mit dem Streichen an?" Ich hatte fest damit gerechnet, dass Mom ihre Zustimmung zu meinem dunklen und launischen Indigoblau noch einmal überdenken würde, als wir in der Farbabteilung von Home Depot standen, aber sie war die erste, die die verschiedenen Farbchips zum Vergleich herauszog.

"Wir müssen uns erst vorbereiten. Warum fängst du nicht damit an, die Einbauschränke abzukleben ..." Ihre Stimme verstummt, als sie beobachtet, wie eine schwarze Limousine in die Einfahrt nebenan einfährt.

"Sind das die Nachbarn?" Die, die sie bei der Beerdigung von Tante Connie Anfang des Jahres kennengelernt hat. Sie hat mir nicht viel über sie erzählt, außer dass sie zwei Kinder im Teenageralter haben und schon seit Jahren nebenan wohnen.

"Die Hartfords, ja." Wir beobachten, wie eine blonde Frau in den Vierzigern auf der Fahrerseite aussteigt. Sie winkt uns zu.

"Das ist Heather." Mom erwidert den Gruß. "Sie ist eine Porträtfotografin. Sie hat ein Bild von Onkel Merv und Tante Connie zu ihrem sechzigsten Hochzeitstag gemacht, das, auf dem sie am Klavier sitzen."

Ich sehe, wie eine andere Frau auf der Beifahrerseite aussteigt, eine viel jüngere mit einem kurzen blonden Haarschopf und einer Brille.

"Sie ist sehr nett. Sie sind alle sehr nett."

Kapitel 2 (2)

Das Mädchen kommt sofort auf uns zu. "Hallo, Leute!", ruft sie vertraut, grinst und fuchtelt wild mit der Hand in der Luft herum. "Ihr seid unsere neuen Nachbarn! Wir sind so froh, dass ihr hier seid!"

Ich bemerke den etwas gestelzten und langsamen Dialog des Mädchens.

Meine Mutter grinst und ruft zurück: "Hi, Cassie! Es ist schön, dich wiederzusehen!"

Heather beginnt in diese Richtung zu gehen.

"Warte!" Cassie klingt plötzlich verzweifelt. "Die du-weißt-schon-was!"

"Sie liegen auf dem Rücksitz. Hol sie und komm dann rüber. Du schaffst das schon." Heather läuft weiter auf uns zu. In der Zwischenzeit rennt Cassie auf den Rücksitz und taucht einen Moment später mit einer braunen Tasche wieder auf. Sie galoppiert mehr, als dass sie ihrer Mutter hinterherläuft, die Tasche in beiden Händen vor sich haltend, als ob sie etwas sehr Wertvolles enthielte.

"Debra! Es ist so schön, dich wiederzusehen." Heather nimmt die Hand meiner Mutter in ihre beiden Hände, eine freundliche Geste zwischen zwei Menschen, die sich noch nicht so gut kennen, dass sie sich umarmen könnten, und ihre Augen funkeln lächelnd. "Merv redet seit einem Monat ununterbrochen davon, dass ihr hierher ziehen sollt."

Meine Mutter kichert. "Gute Dinge, hoffe ich?"

"Ich habe ihn schon lange nicht mehr so glücklich gesehen."

"Hi. Ich bin Cassie", platzt das Mädchen neben ihr heraus und schiebt mir die Tüte zu. "Wir haben dir Kekse gekauft. Die mit doppelter Schokolade sind die besten."

Heather deutet auf sie. "Das ist meine Tochter, Cassie. Und du musst Aria sein?" Sie sieht mich mit sanften grauen Augen an. Sie ist eine hübsche Frau und ungefähr so alt wie meine Mutter, auch wenn ich mehr Fältchen auf ihrer Stirn sehe.

"Das bin ich." Ich lächle höflich und mustere die große Katzengrafik auf Cassies T-Shirt. "Hi."

"Du gehst auf meine Schule!" verkündet Cassie und rückt ihre rotgeränderte Brille zurecht, während sie erst mich, dann meine Mutter und dann ihre Mutter anschaut. Ihr Blick scheint niemanden zu lange zu fixieren. "Ja, du bist in der elften Klasse und ich in der zehnten. Emmett ist in der zwölften Klasse. Kennst du Emmett?"

"Äh ... nein."

"Aria war noch nie in Eastmonte. Erinnerst du dich, dass wir darüber gesprochen haben?" Erinnert Heather ihre Tochter mit langsamer, artikulierter Stimme.

"Oh, ja." Cassie grinst verlegen. "Emmett ist mein Bruder. Du wirst ihn mögen. Er hat eine Menge Freunde."

"Cassie hat schon sehnsüchtig auf dich gewartet. Ich glaube, sie hat mich in den letzten drei Wochen jeden Tag gefragt, an welchem Tag du kommen würdest", sagt Heather mit einem Lächeln und einem Ausdruck erzwungener Geduld.

"Pst! Mom!" Cassie kichert, dann wendet sie sich an meine Mutter. "Ich habe dich bei der Beerdigung von Tante Connie kennengelernt."

"Stimmt, das hast du."

"Sie ist nicht wirklich meine Tante. Wir sind nicht verwandt. Sie ist eine Freundestante", sagt Cassie, als wäre Connie noch am Leben und wohlauf.

Meine Mutter lächelt. "Eine Freundestante. Das gefällt mir."

"Ja. Ich vermisse sie. Ich wünschte, sie wäre nicht gestorben." Cassies Grinsen steht im Widerspruch zu ihren Worten.

Mom runzelt tief die Stirn. "Ich vermisse sie auch."

"Ja, willst du mitkommen und mein Zimmer sehen, Aria?" fragt Cassie in ihrem nächsten Atemzug.

"Äh ..." Ich schaue zu meiner Mutter und fühle mich von dem Gesprächsstrudel überwältigt.

"Vielleicht ein andermal, Cassie. Aria ist mit dem Auspacken beschäftigt", sagt Heather gleichmütig, als könnte sie mein Zögern lesen.

"Okay." Cassie nickt. "Vielleicht morgen?"

"Vielleicht morgen", antwortet Heather für mich und wendet sich dann an meine Mutter. "Habt ihr noch viel abzuladen? Wir können nämlich helfen."

"Ich glaube, wir sind für den Moment fertig mit dem Ausladen. Ich muss erst einmal Platz im Haus schaffen. Aber wir haben noch ein paar schwerere Kisten - vor allem Bücher - für die wir vielleicht starke Arme brauchen."

"Wenn du bis Sonntag warten kannst, dann kommen Emmett und Mark zurück. Sie sind heute Morgen aufgebrochen, um ein College in Minnesota zu besuchen."

"Wow! Ein College in den USA!", ruft meine Mutter aus, und ich kann praktisch hören, was sie denkt, denn ich habe sie das schon einmal sagen hören. Die armen Eltern, die diese Studiengebühren bezahlen müssen!

Heathers Augen weiten sich verständnisvoll. "Ich weiß."

"Mein Bruder spielt Eishockey. Er ist so gut", platzt Cassie heraus. "Er hat ein Stipendium."

"Wenn er seine Noten beibehält", sagt Heather. "Okay. Nun, wir lassen euch dann wieder ran. Und wir möchten euch drei zum Abendessen einladen, wenn ihr euch eingelebt habt."

"Das würde uns sehr freuen." Meine Mutter strahlt und klingt aufrichtig interessiert an der Aussicht auf ein Abendessen mit unseren neuen Nachbarn. Ich kann mich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal einen Freund gefunden hat.

"Schön, dich kennenzulernen, Aria." Heather legt einen Arm um Cassie. "Lass uns gehen."

"Wir sehen uns morgen." Cassies Blick wandert zu der Papiertüte in meiner Hand. "Das sind wirklich gute Kekse. Sie sind frisch."

"Ja?" Ich halte sie an meine Nase und atme den Schokoladenduft ein. "Gut, denn ich liebe Kekse."

"Ich auch." Sie kichert. "Vielleicht kann ich einen haben?"

"Du hattest schon zwei." Heather lächelt uns entschuldigend zu und beginnt, ihre Tochter wegzuführen, wobei sie flüstert: "Die sind ein Geschenk für sie."

"Okay."

"Du kannst nicht ein Geschenk machen und dann verlangen, dass du es isst!"

"Okay. Ich weiß!" Cassies Stimme wird gereizt.

Ich höre Heathers schweren Seufzer, als sie weggehen.

"Welche anderen Geschmacksrichtungen gibt es noch?" Mom reißt mir die Tüte aus der Hand, betrachtet den Inhalt und zieht schließlich eine Haferflocken-Rosine heraus. Sie nimmt einen Bissen. "Mmm ... Sie hatte recht. Die sind gut."

Ich bediene mich an der doppelten Schokolade. "Cassie ist also anders."

"Ja, sie hat Autismus", sagt Mom und wischt sich die Krümel vom Hemd.

Mein Blick folgt dem Mädchen, das mit der Vorsicht einer älteren Frau die Stufen der Veranda ihres Hauses erklimmt. "Sie scheint aber sehr sozial zu sein." An meiner letzten Schule gab es ein paar Kinder mit Autismus. Ich kann mich nicht erinnern, dass ich jemals viel zu einem von ihnen gesagt habe. Ein Junge namens Michael sprach mit gestelzter Stimme, bewegte sich in Zeitlupe und nahm nie Augenkontakt mit jemandem auf, aber er gewann Rennen im Schwimmteam der Schule. Ein anderer Junge namens Robbie konnte überhaupt nicht sprechen und hatte einen Diensthund, der ihn davon abhielt, vom Schulgelände zu laufen.

Und dann war da noch dieser Typ, der nach der Hälfte des Jahres auftauchte. Ich kann mich nicht einmal mehr an seinen Namen erinnern. Ich hörte zufällig, wie eine Lehrerin darüber sprach, dass seine Eltern sich weigerten, ihn testen zu lassen, weil sie nicht wollten, dass er ein Etikett bekam, obwohl definitiv etwas mit ihm nicht stimmte. Er machte die Leute nervös mit dem, was er ausplaudern könnte. Anscheinend hörte er eines Tages in der Klasse nicht auf, die Stirn zu runzeln und auf einen riesigen Pickel auf Sue Collins' Stirn hinzuweisen, den sie vergeblich versucht hatte, mit Concealer abzudecken. Schließlich rannte sie weinend aus dem Klassenzimmer und er wurde wegen Mobbing suspendiert. Und dann war da noch die Geschichte, wie sehr er das Geräusch der Toilettenspülung hasste - so wie er es hasste, sich selbst an den Kopf zu schlagen und zu schreien. Er sagte allen, die mit ihm auf der Toilette waren, dass sie erst spülen durften, wenn er gegangen war. Natürlich kam das bei einem Haufen Teenager-Jungs nicht gut an.

Nach ein paar Wochen kam er nicht mehr zur Schule.

"Ja, sie war schon immer übermäßig freundlich", sagt Tante Connie. Sie hat viel Zeit mit Besuchen verbracht. Fast jeden Tag, nach der Schule. Tante Connie hat sich gefreut, dass sie wieder ein kleines Mädchen hatte, um das sie sich kümmern konnte." Mama gibt mir die Kekse zurück und schließt den Wohnwagen. "Sie scheint ein nettes Mädchen zu sein, und ich schätze, sie könnte einen Freund gebrauchen. Und du kennst hier in der Gegend niemanden. Es wäre toll, wenn du sie kennenlernen würdest." Mom sieht mich erwartungsvoll an.

"Das werde ich bestimmt."

"Gut." Mom legt mir ihren Arm über die Schulter und zieht mich an sich, während sie mir die Tüte mit den Keksen wieder aus der Hand reißt.

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