1. Meredith (1)
---------- 1 ---------- ========== Meredith ========== Jag lämnade min man i går kväll. Det är något så trevligt med det förflutna - vänster. Han är fortfarande i Kalifornien. Under tiden står jag på en bensinstation i Middle-of-Nowhere, Texas. Jag har inga pengar och ingen bil. Jag pantsatte ett grandiost tennisarmband med diamanter för att köpa en flygbiljett till San Antonio, och till all ära betalade armbandet också för taxin som just nu tankar vid pumpen utanför. Men mina kontanter har tagit slut och min mage knorrar. Jag tittar på hyllorna med en rad sockriga skräpmatsprodukter. Det är de goda sakerna: ett halvt dussin förpackningar med vita munkar i pulverform som är mer skräpiga än glitterbomber och staplar av sorgliga, urladdade honungsbullar. Det verkar som vad utomjordingar skulle hitta på om de fick i uppdrag att återskapa mänsklig mat. Trots detta vattnas min mun bara av att se på det hela. Jag vill riva upp en påse Doritos och låta chipsen rinna rakt ner i munnen. Jag vill knytnäva de uråldriga, uttorkade varmkorvarna som är avsedda att för alltid snurra på feta rullar - så hungrig är jag. Jag hade inte planerat min avresa särskilt väl. Jag planerade den faktiskt inte alls. I går kväll låg jag på min sida av sängen, klarvaken. Andrew snarkade högt bredvid mig, lika säker som alltid på att solen skulle gå upp på morgonen som den alltid gör. En timme tidigare hade han kommit in sent från en jobbmiddag med läppstift smetat på kinden. Hans vita krage var däremot ren. Jag hade en miljon anledningar att lämna honom - tillräckligt för att fylla en hel bensinstation med snacks, tillräckligt för att få vilken äktenskapsrådgivare som helst att lägga en stor handpenning på ett fritidshus - men i går kväll behövde jag bara en. Jag lämnade, och det är allt som betyder något. Det är ett halvt land mellan honom och mig, och det enda jag behöver oroa mig för nu är att sätta nästa fot framåt... ja, det och det faktum att jag inte har någonstans att ta vägen, inga pengar, inget jobb och ingen mat. Jag har också snabbt slut på säljbara accessoarer, men låt oss inte fastna i detaljerna. Jag stirrar på en burk jordnötter som står på hyllan. I går kunde jag ha slagit mitt svarta AMEX-kort på kassan och dragit armen över hyllan och slagit ner mat i korgen som en deltagare i Supermarket Sweep. Nu har jag inte råd med jordnötter; Andrew spärrade mina kort så fort han insåg att jag hade gått. Jag ler och föreställer mig hur förbannad han måste ha blivit när sanningen gick upp för honom. Han trodde aldrig att jag skulle göra det. Det var en del av hans spel: Vem betalar räkningarna? Vem köper dina kläder? Du är ingenting utan mig, Meredith - värdelös. Rent ekonomiskt hade han rätt i det där med "värdelös". Mitt nettovärde består för närvarande av ett par dollar och lite småpengar. Han hade dock fel om den andra delen. Jag lämnade honom, och jag gjorde det mitt i natten med ingenting annat än kläderna på min rygg. Det är klädseln jag hade lagt fram för en välgörenhetslunch - en händelse som måste äga rum just nu utan mig. Ensemblen består av en vit blus med volanger, ett Hermesbälte och designerjeans. Min stora flykt blev ett offer för mitt flyktiga mod. Jag visste att om jag satte mig ner och planerade allt skulle jag tappa modet. Jag behövde inte ha någon tid att backa ur, ingen tvekan. Nu inser jag att jag borde ha varit lite mer praktisk. Jag borde ha packat med mig lite snacks för att komma undan, vatten, kanske några gympaskor. Men ärligt talat trodde jag aldrig att jag skulle vara här. Av alla platser jag kunde ha sprungit till verkade Texas vara det mest logiska på grund av min syster - ja, tekniskt sett är hon min halvsyster. Jag minns det telefonsamtal jag hade med henne i går kväll när jag var på flygplatsen och försökte hinna med ett rött flyg. Jag var tvungen att slå hennes nummer ungefär ett dussin gånger innan hon slutligen svarade. "Meredith?" frågade hon, uppenbart chockad över att se mitt namn på hennes telefonskärm. Vi står inte direkt varandra nära. Hon har mig förmodligen i sin telefon som den halvsyster jag knappt känner, Meredith. För att vara rättvis, har jag henne i min telefon som Halv-Helen. "Helen! Hej!" Hon svarade inte direkt. Det var så mycket brus i hennes ände av linjen. "Är du där? Hör du mig?" Jag stoppade mitt fria öra med ett finger och hoppades att samtalet plötsligt skulle bli tydligare. "Knappt!" skrek hon. "Vad är det som händer? Jag har typ femtio missade samtal från dig." Jag bleknade. "Ja, det är faktiskt en ganska lång historia, men jag är på väg till Texas." "Texas?" Hon lät chockad, och det är rättvist. Hon har bott i Lone Star State i sex år och jag har aldrig besökt den. Jag gick rakt på sak eftersom tid var en annan lyx som jag hade övergivit. "Ja, och jag har en tjänst att be om ... en ganska stor tjänst faktiskt." "Tala högre, Meredith, jag kan knappt höra dig. Behöver du en tjänst?" "Ja, ja, det är" - jag höjde rösten - "jag undrar om jag kan bo hos dig ett tag?!". "Vad?" "Jag är faktiskt redan på väg åt ditt håll." Ett lättsamt, sjungande skratt från min sida lindrade inte hennes chock. "Skojar du? Brent, vänta lite, det är Meredith." Jag hörde en dörr stängas och sedan släppte hon en bomb. "Jag hoppas att du inte har åkt än. Jag är i Paris." "Är du i Paris?! Paris Paris?" För att det ska vara helt klart, min syster är ingen jetsetter. Jag hoppades att hon menade Paris, Texas, inte det croissantfyllda landet en halv värld bort. "Ja, Paris Paris Paris. Brent och jag reser de kommande tre månaderna medan vårt hus renoveras." "Du måste skämta." Jag var verkligen nära att bryta ihop då. Min hals var trång. Tårarna var låsta och laddade. Folk började titta på mig och undrade om TSA hade gjort ett misstag när de lät mig passera säkerhetskontrollen. Mitt flyg var redan på väg ombord när min syster fortsatte: "Vi har velat göra om köket och badrummet ett tag...". Vad i helvete har det med Paris att göra? "...så vi tänkte, varför inte göra en stor resa av det medan vårt hus är obeboeligt?" Obeboeligt. Jag antar att det finns mer än ett sätt att riva ett hem, ett liv.
1. Meredith (2)
"Varför sa du inget till mig?" "Låt mig se, jag berättade det för banken, entreprenörerna, tillståndsmyndigheten - oj då! Nu när du nämner det glömde jag att berätta för halvsystern som jag inte har pratat med sedan när... Julen?" Hennes tonfall antydde att det var mitt fel, och det var det delvis. "Förlåt, jag har varit försvunnen." "Det är okej. Lyssna, varför försöker vi inte planera in något under semestern som vi alltid säger att vi ska göra? Den här gången ska vi göra det. Jag fixar till gästrummet åt dig och Andrew..." Jag gnuggade mig i ögonen och hoppades att jag kunde trycka tillbaka tårarna dit de hörde hemma. Det fanns så mycket att berätta för henne. "Nej, Helen. Det är en lång historia, men jag måste komma nu. Kan jag stanna i huset medan ni är borta?" "Det är ett katastrofområde. Det är ytterväggar som saknas. Det är därför vi åkte." "Just det." Självklart. Det hade hon just berättat för mig. "Hur är det med jobben? Vet du om någon som anställer? Jag skulle kunna uppdatera mitt CV... jag tror att jag har det sparat på min gamla universitetsmail någonstans." I det läget började Helen skratta, sedan upprepade hon min begäran till Brent, och tillsammans slog deras skrattkörer mot mitt hjärta som om det vore en slagpåse. Åh ha-ha-ha, ditt liv faller sönder framför dina ögon. Sluta, sluta - du tar livet av mig! "Är det här ett skämt? I så fall är det ett mycket dyrt, utländskt telefonsamtalsknep. Är det Andrew som har fått dig att göra det här?" "Sista utropet för passagerare till flyg 365, service till San Antonio. Sista ombordstigning vid gate 12." Hon måste ha hört meddelandet, för hennes nästa ord framfördes i en mycket allvarligare ton. "Herregud, du är verkligen på flygplatsen, eller hur?" Jag flög ner genom terminalen, slog ner alla barn och äldre människor i min väg och försökte komma till min gate innan de stängde dörrarna utan mig. De sa till och med mitt namn i högtalaren. Jag har alltid undrat vilken sorts idiot som måste få sitt namn utannonserat på det sättet. Jag. Jag är en dumbom. "Ja. Helen, jag kommer till Texas och jag behöver din hjälp." Jag var andfådd av att springa när jag vädjade till henne. "Snälla. Jag kan inte förklara, men jag behöver bara tjäna pengar på den kärlek du kanske har för mig." Hon suckade, förbannad. Hon var alltid irriterad på mig över en eller annan sak, vilket var en av anledningarna till att jag inte hade brytt mig om att besöka henne tidigare. "Okej. Ring mig när du landar." Det visade sig att jag inte behövde ringa henne. Hon gissade tydligen kärnan i min situation medan jag satt i ett metallrör 30 000 fot upp i luften och drog sina egna slutsatser. När jag landade hade jag fått ett dussintal sms från henne, där hon i vart och ett av dem skällde ut mig för min impulsivitet och uppenbara irrationalitet. Helen: Är allt detta en lek, eller ska du verkligen lämna Andrew? Jag tänker inte börja be om tjänster åt dig om du bara slutar och flyger tillbaka till Kalifornien om en vecka. Det verkar kallt, eller hur? Så här är det: Helen och jag är inte direkt överens. Det har vi aldrig gjort. Vi är tio år ifrån varandra i ålder, och vår far lämnade hennes mor för min. I hennes ögon hade jag den härliga, perfekta barndomen som togs ifrån henne ... och okej, visst, de första åren var ganska bra. Jag fick åka på familjesemestrar och varje år hade jag en stor jul istället för två små, men sedan, precis som han hade gjort tidigare, blev vår pappa uttråkad och gick vidare till nästa kvinna. Vi borde ha knutit band till vår såpoperabegåvade fadersfigur, men hon tog examen och flyttade ut så fort hon fick chansen. Sedan dess har vi båda i princip låtsats att den andra systern inte existerar. När jag kom ut från flygplatsen i Texas försökte jag ringa henne. Jag ringde... flyttade mig fram i taxikön... ringde igen. Jag ville förklara situationen så snabbt som möjligt, och det kunde jag inte göra via sms. Det var mycket att förklara, och mina fingrar skakade fortfarande av vad jag hade gjort. Dessutom förklaras den smutsiga sanningen bäst utan emojis. När hon inte svarade var jag tvungen att skicka ett sms till henne och fatta mig kort. Meredith: Jag lämnade Andrew för gott. Jag behöver ett jobb och ett ställe att bo på. Om du kan hjälpa mig skulle det vara underbart. Om du inte kan det skulle det vara mindre underbart. Helen: Bra. Jag frågar Jack om han behöver en vikarie. Jag skickar instruktioner om hur du ska ta dig till Blue Stone Ranch. Meredith: Du är underbar. Helen: Få mig inte att ångra det här. Det är i alla fall därför jag är här, för att spendera de små pengar jag har på en bilresa genom centrala Texas. Blue Stone Ranch är där min syster har arbetat de senaste sex åren. Jag kan inte föreställa mig vad hon gör som verkställande assistent till ägaren. Putsa hans sporrar? Klipper hans får? Balar hans hö? Allt detta ligger lite utanför min värld, men jag gör allt och mer därtill - med glädje. Min mage knorrar igen så högt att jag vet att kassörskan vid bensinstationens disk kan höra det. Tack och lov verkar hon vara alltför distraherad av egna problem. Jag kikar ut genom framrutan precis när taxichauffören avslutar vid pumpen. Ingen annan än han känner till sanningen om mitt liv. Han har hört allt. Under de få timmar sedan han hämtade mig från flygplatsen har han fungerat som min chaufför och tysta terapeut. Ännu bättre är att han inte kommer att upprepa några av de detaljer jag dumpade på honom eftersom jag är ganska säker på att han har haft hörlurar på sig hela tiden. Hela morgonen har han svarat med uppgivna grymtningar och suckar - det universella språket för irritation. Jag är ganska säker på att han är frestad att hoppa in i taxin igen och lämna mig att klara mig själv i Texas ödemark. Jag måste sätta fart. Drivet av en primitiv drift rycker jag ner burken med jordnötter från hyllan och bär dem till disken. Känslan i maggropen är ny och jag är ganska säker på att den inte är hungerrelaterad. Det här är som ingenting jag någonsin har gjort förut. Jag har aldrig stått på egna ben - jag har aldrig behövt göra det. Jag gifte mig med Andrew direkt efter college. Han var sju år äldre och redan på god väg uppåt på ett stort produktionsbolag. Jag flyttade från min lägenhet på college direkt in i hans multimiljonershus i Beverly Hills. Det är lustigt hur mycket jag brukade vara rädd för det som nu händer mig. Jag antog att det var ett öde värre än döden att hamna ensam, fattig och utan riktning. Om Andrew lärde mig något är det att jag hade fel. Jag lägger nötterna på kassan och kassörskan möter min blick. Hon erbjuder ett svagt leende, och jag kan se livets påfrestningar etsade i kråkfötterna runt hennes ögon. "Hur mår du på morgonen?" Jag frågar med ett litet, empatiskt leende. För en sekund börjar hennes mun forma ett generiskt svar, men hon måste se något hon känner igen i mitt uttryck för hon skrattar tyst och skakar på huvudet. "Ärligt talat? Jag har varit bättre." Jag nickar. "Samma här." "Bara det här?" Hon pekar på burken med jordnötter. Jag tittar ner och ljuset fångar min diamantbröllopsring. Det är min sista koppling till det liv jag försöker lämna bakom mig, den sista kvarlevan av en man som i fem år täckte mig med glänsande saker samtidigt som han försökte göra sitt förbannade bästa för att dämpa min egen gnista. Jag skulle kunna sälja den och använda pengarna som en kudde - Herren vet att jag behöver det - men det gör jag inte. Jag vill inte ha mer av hans pengar. Dessutom har jag snart mina egna. Jag har i princip precis fått anställning på Blue Stone Ranch. Jag kan se det nu: jag i hel denimoverall, bandana knuten runt halsen, vetestjälk mellan tänderna. Jag kommer att bli den bästa anställde som ranchen någonsin har sett, så snart jag kommer dit. Utan en skugga av tvekan tar jag bort den tunga juvelen från mitt finger och släpper den på den flisiga linoleumbänken med ett klackande ljud. "Få ett bra pris för den", säger jag och skakar på burken med nötter. "Det vet jag att jag gjorde."
2. Jack (1)
---------- 2 ---------- ========== Jack ========== "Helvete! Vem lämnade den jävla porten öppen?" Det finns grisar överallt: i trädgården, i ladan, på grusvägen. Jag har till och med hittat en i huset, en liten tjock grisunge som rotar runt i mitt kök och letar efter smulor. Jag tog upp honom och gick ut på min veranda för att se hälften av mina rancharbetare springa lågt på marken med utsträckta armar och försöka fånga så många grisar som möjligt innan jag märkte det. Grisarna gnäller, rancharbetarna snubblar och svär till himlen, och trädgårdsmästaren står vid palsternackorna och ser ut som en utmattad dörrvakt på en bar för 21-åringar och uppåt. Det ser ut som en löjlig rodeosport som borde involvera barn i grundskoleåldern, inte vuxna män. "Max!" Jag ropar och fångar uppmärksamheten hos en av de yngre killarna när han springer in framför min veranda. Han stannar upp och jagar en gris, tar av sig baseballkepsen och torkar svetten från pannan. "Var inte du på svintjänst i dag?" Hans ögon blir stora av rädsla. "Jag svär att jag stängde grinden efter morgonens utfodring!" "Du kanske borde ta tillbaka den eden för det ser verkligen inte ut som om du gjorde det." Han rynkar pannan och tittar bort och sväljer långsamt. Hans röst spricker av rädsla när han svarar: "Det är jävligt säkert att jag gjorde det, men jag tror..." Jag kliver fram och släpper grisen i hans händer. "Du har tio minuter på dig att fixa det här. Om de här grisarna inte är uppsatta innan dess drar jag in din lön." "Ja, sir." Han nickar med huvudet och sedan går han iväg igen, springande i full fart med smågrisen i handen. En annan dag skulle jag tycka att den här scenen är rolig. I dag har jag nått min vits slut. Det är måndag och jag har nästan tappat förståndet. Min assistent Helen är på väg över halva världen. Min hushållerska slutade förra veckan för att flytta närmare sin dotter, och nu återskapar mina rancharbetare Three Stooges-sketcher på klockan. Jag har för mycket att göra och känner mig överväldigad. Jag tycker inte om det. Jag har drivit Blue Stone Ranch i ett decennium och jag hatar att tro att jag har blivit mjuk under de senaste åren och förlitat mig för mycket på Helen. Hon varnade mig för att jag inte skulle kunna fungera med henne i Paris, och nu ångrar jag att jag gav henne ledigt. Är det för mycket begärt att hon ska arbeta varje jävla dag från och med nu tills hon dör? Vad är det som är så bra med Frankrike egentligen? Det stället gjorde Van Gogh så deprimerad att han skar av sig örat. Jag trampar upp till mitt kontor på andra våningen och slår igen dörren. Min mormor är där nere, står vid vardagsrumsfönstret och njuter av grisdebaclet som äger rum utanför. Den gamla fågeln tar för mycket nöje av mina problem. Jag sätter mig vid mitt skrivbord och andas djupt. Min keps slängs på skrivbordet och jag drar en hand genom mitt hår, vilket utan tvekan får det att resa sig i alla riktningar. Jag behöver klippa mig. Normalt sett skulle Helen ha planerat in något. Jag suckar och sätter på kepsen bakåt och sparar det problemet till en annan dag. Det finns 32 e-postmeddelanden som väntar på mitt svar. Jag svarar inte på ett enda av dem. Istället riktar jag min uppmärksamhet mot den blinkande röda lampan på min arbetstelefon. Jag tvivlar inte på att jag har tillräckligt många röstmeddelanden för att ta upp hela min morgon. Ännu en gång förbannar jag Helen för att hon lämnar mig att klara mig själv. Blue Stone Ranch brukade vara en boskapsranch på 1 000 hektar. I slutet av 1960-talet, under en svår torka, sålde min farfar de flesta av boskapen och startade en restaurang, Blue Stone Farm. Med sina maträtter från gården till bordet och sin grillmat i världsklass blev det en succé över en natt. Min far utökade den verksamheten med en vingård, och sedan dess har företaget vuxit tiofalt. Nu reser familjer från hela södra delen av landet för att uppleva allt som Blue Stone Ranch har att erbjuda. Vi har ett litet lyxigt bed & breakfast, en vingård, en restaurang och en bröllopslokal. En del kanske kallar det att vara diversifierad, andra kanske säger att det är ett bra sätt att bli alltför utspänd. Det har gått tio år sedan jag tog över rodret, och trots att vi har chefer som sköter varje del av verksamheten känner jag fortfarande att jag har för mycket att göra de flesta dagar. Jag börjar bläddra igenom röstmeddelanden och lyssnar på några sekunder av varje innan jag hoppar över till nästa. När jag kommer fram till ett som Helen lämnade sent i går kväll försöker jag att inte hoppas på något. Snälla säg att Frankrike suger och att du kommer tillbaka till jobbet. "Hej Jack, ring mig när du hör det här. Det är brådskande." Jag ringer henne genast och hon svarar efter andra ringningen. "Har du saknat mig för mycket? Det är förståeligt. Så när går ditt flyg hem?" Jag frågar i stället för en hälsning. Hon suckar, irriterad. "Sluta med det där. Jag kommer inte hem." "Är du inte trött på att resa än?" "Vi har bara varit här en vecka." "Paris kan inte vara så underhållande." "Brent och jag njuter verkligen av det." "Har du sett Mona Lisa än? Stjärnorna på natten? Allt finns på Google, med högupplöst och allt." "Jack..." "Visst, hörde du att Mary åkte två dagar efter dig? Ja, hon flyttade tillbaka till Houston för att vara närmare sin dotter. Jag har förlorat min assistent och min hushållerska i ett slag, så jag har inte riktigt tid att prata om hur mycket du njuter av din semester. Jag har tillräckligt mycket att göra som det är." "Ja, det är därför jag ringer - jag har en lösning på det. Jag har hittat en vikarie åt dig." "Jag sa ju att jag inte behöver någon." "Och det tror jag att du behöver." Hon fortsätter innan jag hinner säga emot. "Min syster kommer att vara där senare i dag och hon kommer att vikariera för mig medan jag är borta." "Syster? Jag visste inte att du hade en syster." Jag lutar mig tillbaka i min stol, plötsligt intresserad. Jag föreställer mig Helen 2.0: en äldre, sanslös brunett med en stram knut. Föreställ dig din favoritlärare i grundskolan, den hårda killen som lyckades få ihop en grupp olydiga nioåringar och lära dem lång division - det är Helen. "Ja, men jag pratar inte mycket med henne, vilket förmodligen är anledningen till att du inte visste att hon fanns. Hon är tio år yngre och vi växte inte upp tillsammans. Faktum är att jag knappt känner henne. Ändå säger hon att hon behöver ett jobb, och det är perfekt timing eftersom du låter som om du sliter ditt hår ut utan att jag styr."
2. Jack (2)
Jag kan knappt tro att jag har tur. Jag trodde inte att jag skulle överleva tre månader utan Helen, och här är hon och löser mina problem från andra sidan dammen. "Perfekt. Skicka henne till mig. Om hon är något som liknar dig kommer hon att rädda mig." Helen skrattar. "Dåliga nyheter: hon och jag skulle inte kunna vara mer olika om vi försökte." "Men om hon har hälften av din arbetsmoral blir hon ändå en jävligt bra medarbetare." Det finns en gravid tystnad som föder ett tyst barn på 10 lb-4 oz. Helen borde sjunga sin systers lovord, men det gör hon inte, och jag är misstänksam. "Helen, vad är det du inte berättar för mig?" "Jag vill inte att din bild av henne ska bli fördärvad innan hon ens har kommit." "Om du vill att jag ska anställa henne är det bäst att du börjar prata." "Tja... jag vill väl bara inte att du ska förvänta dig att hon ska vara som jag. Meredith är..." Hon suckar. "Meredith är en av de där lyckliga människorna som livet kommer lite lättare för. Hon blev bortskämd som en ruttna när hon växte upp. Vi har olika mammor, och hon ser precis ut som hennes: liten, vacker, du vet typen. Vår pappa och - ja, halva världen gav henne alltid mer uppmärksamhet." "Leder det här någonstans?" Jag kan praktiskt taget höra henne rulla med ögonen. "Hur som helst, hon flyttade till Kalifornien för att gå på college, gifte sig med någon rik filmproducent direkt efter examen som älskar henne nonstop. Allt jag säger är att hon är van vid ett visst slags liv. Förvänta dig inte för mycket ... grus." "Nu är jag förvirrad. Varför i helvete behöver hon ett jobb hos mig?" "Tydligen har hon gjort upp och lämnat sin man." "Den omtöcknade, rika filmproducenten? Det låter vettigt." "Precis. Det finns inte en chans att hon skulle ha lämnat honom frivilligt. Om du frågar mig så slår jag vad om att Meredith har hamnat i någon form av trubbel. Kanske har hon problem med att spendera pengar eller är van vid boxvin och han hotade att stänga av henne. Rika människor hittar alltid något sätt att fylla sin tid med laster. Jag skulle inte bli förvånad. Som jag sa var hon bortskämd när vi var yngre. Det är vad som händer när man aldrig har behövt något." Medan hon fortsätter svär jag på att ytterligare tio e-postmeddelanden samlas i min inkorg. Jag har för mycket att göra för att sitta i telefonen och lyssna på en berättelse om en kvinna som jag inte har någon plan att anställa. Jag sätter mig upp och placerar telefonen mellan axeln och örat så att jag kan börja svara på det första mejlet. "Ja, du har gett en ganska lysande rekommendation för denna misstänkt överspenderande alkoholist. Tur att hon är någon annans problem." "Jack, jag har redan lovat henne att jag ska ge henne en tjänst hos dig." "Varför i helvete skulle du göra det?" "Hon tillhör familjen. Om jag var där skulle jag hjälpa henne." "Låt oss kompromissa: du tar ett flyg hem, så överväger jag det. Är vi överens?" "Jack." Hon låter upprörd, men det är jag också. "Jag måste gå. Min assistent lämnade mig i sticket och jag har mejl att besvara." "Hon är min syster." "Och?" "Och jag ber om en tjänst. Jag har jobbat för dig i sex år och har aldrig en enda gång bett om en tjänst." "Menar du att du ska slösa bort det på en bortskämd unge som säkert kommer att krypa tillbaka till Kalifornien när hon får sin första spricka?" "Är det inte det du vill? Ju snabbare hon åker, desto snabbare får du tillbaka din lugn och ro." Hon har en bra poäng. "Du är skyldig mig en tjänst." "Jag ska logga in på din e-post på distans och svara på de mejl som du har staplat på hög. Vad sägs om det?" "Vi får se om prinsessan dyker upp först. Något säger mig att hon kommer att ta en titt på stället och plötsligt bestämma sig för att hennes liv som dalflicka inte ser så illa ut längre."
3. Meredith (1)
---------- 3 ---------- ========== Meredith ========== "Jag kan inte fortsätta", säger taxichauffören, stannar vid sidan av vägen och parkerar bilen. "Jösses, vad jag vet vad du menar", säger jag med sorgsenhet. "Nej, jag menar att du måste kliva ur." "Åh, jag tror faktiskt inte att vi är där än. Vi har fortfarande ett tag på oss." Jag lutar mig framåt och pekar genom framrutan som för att bevisa min ståndpunkt. Det finns inget annat än träd och grusväg tills himlen möter horisonten. "Lady, här är det. Kilometermätaren säger att jag officiellt förlorar pengar på dig. Jag driver ett företag, inte en kyrkobuss." Jag ångrar officiellt min djärva, symboliska gest med diamantringen. "Vad sägs om att du ger mig din adress så skickar jag mer pengar efter min första lönecheck-" "Javisst, den har jag hört en miljon gånger." Jag måste bli kreativ. "Om det bara fanns något jag kunde göra för dig..." Jag säger och får mina ögonbryn att dansa suggestivt. "Icke-sexuellt förstås. Jag skulle kunna klippa de där svåråtkomliga tånaglarna, eller - eller, vad sägs om att plocka tillbaka lite av det där enbrynet du har på gång -" "Gå ut", insisterar han, och jag vet att det är hopplöst. Den grälsjuke gubben sparkar mig till trottoarkanten - eller snarare till kanten av grusvägen. Hans däck rör upp damm när han vänder tillbaka mot huvudvägen. En skylt där bak påstod att Blue Stone Ranch bara låg några kilometer i den här riktningen. Några få kilometer... skit. För första gången på hela morgonen är jag tacksam över att jag inte har så mycket med mig, bara min väska. I den finns det som brukade vara det viktigaste i mitt liv: en död mobiltelefon, en sminkväska för att göra om, en parfymflaska, min plånbok, minttabletter, en burk La Mer fuktighetskräm och ett omslag av en proteinbar som jag inte lyckades ransonera ordentligt. Inga tennisskor. Inget GPS-spårningssystem. Fan, en kompass skulle vara mycket uppskattad vid det här laget. Som det är nu är jag ensam, på riktigt den här gången. Jag lämnade till och med de sista av mina dyrbara jordnötter i sätesfickan på taxin. Det är okej. Jag klarar mig. Allt är bra. Jag hissar upp min väska på axeln och går iväg. Mina loafers har så lite stoppning att jag känner av varje sten. Jag skulle kunna gå i gräset bredvid vägen, men det är tjockt och övervuxet, och jag är mer rädd för ormar än jag är rädd för att stenar gräver sig in i mina fotsulor. Jag har inget annat än tid när jag traskar fram i smutsen. Jag försöker övertyga mig själv om att jag bara har lite längre tid på mig, men sanningen att säga har jag inget sätt att bedöma hur långt jag har gått. Jag lämnade den tjusiga klockan som följer mina steg i Kalifornien. Jag distraherar mig själv genom att försöka se de positiva detaljerna i min nuvarande situation: Jag lever och mår bra, jag har återtagit kontrollen över mitt liv och jag är på väg att bygga upp något nytt. Jag befinner mig i början av ett stort äventyr. Visst kommer det att finnas ojämnheter längs vägen, men allt är bättre än den riktning jag var på väg mot med Andrew. Jag tror att jag hör en bil som mullrar bakom mig. Jag vänder mig om, halvt övertygad om att jag hallucinerar på grund av uttorkning (jag borde ha valt jordnötter med låg natriumhalt), och ser en gammal lastbil som mullrar nerför vägen. Den kommer rakt mot mig, och två saker passerar genom mitt huvud samtidigt. För det första: Halleluja! Min räddning har kommit! För det andra: I vilken del av Texas ägde den där motorsågsmassakern rum? Ärligt talat är jag bara glad över att se en annan människa, även om han visar sig vara en kannibal med elverktyg. Lastbilen närmar sig och det är för sent för att undgå att bli upptäckt, så jag nöjer mig med en glad vinkning och ett av mina stora, förtrollande leenden. Gestiken borde säga: "Hej där! Titta på mig, jag är för trevlig för att mörda! Lastbilen stannar bredvid mig och två äldre, solbrända män med sönderslagna cowboyhattar tar upp hela bänksätet. Den som står närmast mig rullar ner fönstret och stödjer armbågen på tröskeln. Jag letar i framsätet efter dödande redskap, men upptäcker i stället en burk tuggtobak och två matchande Big Gulps. "Har du gått vilse, älskling?" DARLIN! Jag svimmar och glömmer att jag borde frukta för mitt liv. "Det är jag faktiskt." Jag ler och förklarar självsäkert: "Jag letar efter Blue Stone Ranch." Mannen bredvid mig rynkar pannan och tippar på huvudet, förvirrad. "Du menar Blue Stone Farm?" Jag är ganska säker på att Helen sa Blue Stone Ranch i sitt mejl. "Umm, nu är jag inte säker. Är det någon skillnad?" "Blue Stone Farm är den tjusiga restaurangen några kilometer åt det hållet." Han pekar tillbaka i den riktning jag har gått och mitt hjärta sjunker. Nej. NEJ. Jag vänder inte tillbaka. "Blue Stone Ranch är ... ja, en ranch." "Var kan jag hitta Jack McNight?" Han nickar. "Jack kommer att vara på ranchen." "Okej då är det dit jag ska." De utbyter en blick, och sedan nickar den som står närmare mig mot lastbilens lastkabin. "Vi ska också gå åt det hållet. Det är inte den smidigaste färden, men du är välkommen att hoppa in där om du vill." Chauffören slår sin vän i huvudet. "Karl, var inte en idiot - du sätter dig i baksätet och låter den trevliga damen sitta här uppe. Har inte din mamma lärt dig ett skit?" Jag hoppar in i handling innan Karl hinner röra sig. "Nej! Nej, det är okej. Jag insisterar på att få åka bak. Det kommer att påminna mig om höskörningarna när jag var liten. Jag är väldigt nostalgisk." Mina överlevnadsinstinkter har slagit in igen: om jag sitter där bak kan jag åtminstone kasta mig ut ur lastbilen om jag får känslan av att de har bestämt sig för att kidnappa mig. Det tar mig några försök innan jag lyckas hissa mig upp på lastbilens lastkabin med hjälp av ett av bakdäcken. Jag är en bild av grace och elegans när jag tar plats nära bakluckan, placerar min handväska i knät och sedan slår två gånger mot sängen för att signalera att jag är redo. Lastbilen växlar till körning och vi kör iväg. Jag tillbringar de kommande tio minuterna i helvetet medan vi traskar längs den försummade landsvägen. Det är en minst sagt guppig resa. Jag spottar ut smuts ur munnen och pressar ihop ögonen för att hålla dammet borta från dem. Stenar pinglar från däcken och kastar sig på något sätt mot mitt huvud. Jag blir angripen på alla fronter, och då har jag inte ens räknat in vad vinden gör med mitt hår. Det tar för lång tid innan jag inser att det är mycket trevligare att sitta med ryggen mot lastbilens hytt än mot bakluckan. När vi kör fram till en hög, bågformad smidesjärnsport som djärvt meddelar att vi har anlänt till Blue Stone Ranch, är jag övertygad om att jag ser ut som om jag just har klivit ut från frontlinjen i ett krig. Jag tror till och med att jag har lite blod i pannan från en särskilt biffig insekt.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Att sova med djävulen"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️