Ein rächender Mörder

Erstes Kapitel

KAPITEL 1

Chicago, Illinois

Special Agent Pierce Hunt war stinksauer. Wer auch immer im Hauptquartier die glorreiche Idee hatte, einen großspurigen Reporter wie Luke Moore in sein Team einzubinden, war ein Idiot. Er hatte genug um die Ohren, auch ohne die zusätzliche Aufgabe, eine Primadonna zu babysitten. Er schüttelte frustriert den Kopf.

"Wir haben noch zwei Minuten", sagte Hunt in das Mikrofon seines PRC-126, während sein Fahrer das Lenkrad des Dodge Durango ankurbelte und aus der letzten Kurve heraus beschleunigte.

Hunt und der Rest seines Krisenreaktionsteams (RRT) waren in der Nacht zuvor aus Stafford, Virginia, eingeflogen worden. Sie waren im Begriff, das Versteck von Ramón Figueroa aufzuspüren, einem mittelgroßen Partner von Valentina Mieles - auch bekannt als die Schwarze Tosca -, der den Heroinhandel im Albany Park-Viertel von Chicago kontrollierte. Die Ermittlungen ergaben, dass in dem Lagerhaus mehr als eine Vierteltonne reines Heroin versteckt sein würde. Das war eine unglaubliche Menge. In den letzten Jahren hatte sich das Kartell der Schwarzen Tosca von einem minderwertigen Heroinproduzenten zum dominierenden mexikanischen Drogenkartell entwickelt, indem es Opiumpaste zu hochwertigem Heroin raffinierte, das sich zu einem wesentlich niedrigeren Preis als früher verkaufen ließ. Die anderen Kartelle übernahmen diese Methode schnell, und in kürzester Zeit stiegen ahnungslose Schmerzmittelabhängige auf Heroin um, weil die Preise nun niedriger waren als bei verschreibungspflichtigen Pillen.

Chicago - einer der größten Binnenfrachthäfen der Vereinigten Staaten und der drittgrößte Umschlagplatz für Schiffscontainer in der Welt - war zu einem riesigen Drogenumschlagplatz geworden. Mit über einer Milliarde Quadratfuß Lagerfläche bot es den Drogenhändlern viel Platz, um ihre Produkte zu verstecken.

"Sind Sie nervös, Agent Hunt?" fragte Moore.

Hunt ignorierte ihn. Der Mann war eine echte Nervensäge.

"Agent Hunt, ich habe Sie gefragt, ob Sie..."

"Hören Sie jetzt auf zu reden, oder ich klebe Ihnen den Mund zu", warnte Hunt ihn. Als der Reporter nicht antwortete, fuhr Hunt fort: "Sie bleiben im Wagen. Sie bewegen sich nicht, bis ich es Ihnen sage. Verstanden?"

Ein kurzer Blick über die Schulter verriet Hunt, dass der Reporter es nicht gewohnt war, so angesprochen zu werden. Dennoch nickte der Mann, was das Klügste war, was man tun konnte, wenn man von zwei massigen DEA-Spezialagenten in Kampfmontur flankiert wurde.

In dem Dodge Durango befanden sich drei weitere Agenten und dreißig weitere in sieben ähnlichen Fahrzeugen. Hunt kannte sie gut und vertraute darauf, dass sie ihre Arbeit machten und sich gegenseitig den Rücken freihielten. Sechs Scharfschützen waren bereits in Position und hatten in den letzten drei Stunden das Ziel im Visier gehabt. Hunt überprüfte sie ein letztes Mal.

"Sierra Eins von Alpha Eins."

"Sprechen Sie für Sierra One."

"Lagebericht, Ende."

"Site is green. Der Verkehr ist gering. Keine Bewegung in und aus dem Gebäude. Die beiden Lieferwagen stehen immer noch in den offenen Einfahrtstoren. Sierra Zwei ist bereit, den Strom auf Ihren Befehl hin abzuschalten."

"Zehn-vier, Sierra Eins."

Das Protokoll für Operationen wie diese erforderte eine Verbindung mit den Beamten der Stadt, um das Stromnetz in dem Gebiet abzuschalten. Es gab Genehmigungen einzuholen, Vorstandssitzungen zu besuchen, aber Hunt traute niemandem außerhalb seines Teams und seiner Befehlskette zu, den Mund zu halten, also hatte er in dem Einsatzplan, den er den hohen Tieren vorgelegt hatte, nichts von der Stromabschaltung erwähnt. Sie würden es manuell tun. Er war mehr als glücklich, einen Verweis zu bekommen, wenn das Abweichen vom Plan die Sicherheit seiner Männer gefährdete.

Das Mitte der fünfziger Jahre erbaute Lagerhaus in der Lawrence Avenue bestand aus Stahlbeton. Es hatte zwei Einfahrtstüren mit einem Abstand von drei Metern, eine Gesamtfläche von knapp fünfundzwanzigtausend Quadratmetern, zwei Stockwerke und zwei Aufzüge mit einer Kapazität von sechstausend Pfund. Hunt und sein Team hatten die Baupläne studiert und ihren Angriff an einem Nachbau in ihrem Hauptquartier in Virginia geübt. Das Büro des Lagers nahm weniger als 5 Prozent der Gesamtfläche ein, so dass sie zuversichtlich waren, dass es sich bei den beiden Stockwerken um große offene Flächen und nicht um eine Ansammlung kleiner einzelner Lagerräume handeln würde. Das bedeutete jedoch nicht, dass das Lagerhaus unverteidigt bleiben würde - daher die hohe Zahl der RRT-Mitarbeiter, die an der Razzia teilnahmen.

Eine Vierteltonne Heroin - 226 Kilogramm - stellte eine beträchtliche Menge Geld dar. Der Großhandelspreis für ein einziges Kilogramm lag bei 60.000 Dollar. Wenn man das Heroin mit Vitamin B und anderen Substanzen mischte, erhielt man genug Pulver, um 25.000 Einzeldosis-Hüllen zu füllen, die zu einem Preis von 5 Dollar an Straßendealer verkauft werden sollten, die sie wiederum für 10 bis 15 Dollar an ihre Kunden weiterverkauften. Die DEA hatte nachgerechnet: Jedes Kilo brachte dem Mühlenbetreiber einen Gewinn von 70.000 Dollar ein.

Das sind über 15 Millionen Dollar in Heroin. Hunt war nicht naiv. Für ihn und seine Männer waren 15 Millionen Dollar ein Vermögen. Aber für die Drogenhändler war es nichts, und es quälte Hunt, dass er den verdammten Kartellen nichts anhaben konnte. Er hatte aus erster Hand gesehen, welche Verwüstung und welches Elend harte Drogen hinterließen, als sein jüngerer Bruder Jake vor fünfzehn Jahren eine Überdosis von dem Zeug genommen hatte. Hunt war vielleicht nicht in der Lage, den Kartellen zu schaden, aber wenn sein Handeln auch nur ein einziges Leben rettete und einer Familie den Kummer ersparte, den der Verlust eines ihrer Angehörigen mit sich brachte, war es das alles wert.

"Sierra One von Alpha One", sagte Hunt, als der Fahrer in die Lawrence Avenue einbog.

"Verfolgen Sie Sierra One."

"Wir sind eine Minute entfernt."

"Verstanden, Alpha One. Sie sind in einer Minute da. Wir sind bereit, den Strom abzuschalten."

Abgesehen von den beiden Drive-in-Schächten war eine fensterlose Tür in Standardgröße der einzige Eingang. Hunt hatte keinen Zweifel daran, dass die Schmuggler das Schließblech und den Türrahmen mit einem hochwertigen Riegel verstärkt hatten, also war er vorbereitet. Eine Ramme würde hier nicht ausreichen, ebenso wenig wie eine thermische Option. Er wollte nicht, dass seine beiden Einbrecher zu viel Zeit ungeschützt verbringen. Hunt war ein Fan von Sprengstoffdurchbrüchen, und das war die Methode, die sie heute anwenden würden. Ein Team würde durch die Tür gehen, während sein Team durch einen der Schächte eindringen würde. Da der Strom ausfiel, konnte sein Team durch das gleichzeitige Eindringen eine überwältigende Wirkung erzielen, bevor die Verteidiger merkten, dass sie getroffen worden waren.

Das war jedenfalls der Plan. Aber wie oft verlief etwas nach Plan?

Zweites Kapitel

KAPITEL ZWEI

Chicago, Illinois

Luke Moore von HJ-TV Chicago News war nicht bei seinem ersten Rodeo. Er mochte die DEA-Agenten nicht, und er wusste, dass sie ihn auch verachteten. Sie waren ein Haufen bewaffneter Tyrannen, genau wie die örtliche Polizei. Gefährliche Tyrannen mit Pistolen. Und Luke würde dafür sorgen, dass sie nicht gegen das Gesetz verstießen. Wenn der große Kerl auf dem Beifahrersitz dachte, Luke würde im Auto bleiben, kannte er Lukes Ruf nicht besonders gut. Sie hatten vielleicht Waffen, aber Luke hatte seine Kamera. In dem Moment, als sie das regionale DEA-Büro verließen, hatte er angefangen, über die Razzia zu twittern. Die Hunderte von Likes und Retweets, die von seiner halben Million Follower eintrafen, brachten seine letzte intellektuelle Barriere gegen die Live-Veröffentlichung in den sozialen Medien zum Schmelzen. Am Lagerhaus und außerhalb des Geländewagens wäre er in der perfekten Position, um alles festzuhalten, was diese Schläger taten. Seine Chefs würden ihm vielleicht einen Klaps auf die Finger geben, da das Teilen von Live-Inhalten dieser Operation streng verboten war, aber man würde ihm schnell verzeihen, wenn die Einschaltquoten da wären. Und Luke wusste, dass sie es sein würden. Das war immer der Fall, wenn er auf der Suche nach Gerechtigkeit auf die Polizei losging.

Ramón Figueroa aß gerade eine Tüte Barbecue-Kartoffelchips, als sein Telefon klingelte. Er leckte sich die Finger sauber, bevor er abnahm.

"Ja?"

"Die DEA ist unterwegs."

Figueroa setzte sich aufrechter in seinem Stuhl. "Was? Sind Sie sicher?"

"Du kennst doch diesen Reporter, Luke Moore..."

"Ich weiß, wer er ist!" schnauzte Figueroa zurück. Moore war ein Lokalreporter, der für seine Voreingenommenheit gegenüber der Polizei bekannt war.

"Moore twittert gerade live über eine Razzia, an der er beteiligt ist. Er erwähnte eine Verbindung zum Kartell der Schwarzen Tosca."

Mist.

"Wie lange haben wir noch?"

"Ungefähr fünfzehn Minuten. Höchstens."

Maldita. Figueroa schlug mit der Handfläche auf den Schreibtisch. Er würde eine Menge Ware zurücklassen müssen. Aber das war der Preis für das Geschäft. Es würde sie einen Monat zurückwerfen, nicht mehr.

"Wir ziehen an Standort zwei um. Ich rufe Sie an, wenn wir dort sind." Er legte auf, entfernte die Batterie aus dem Telefon und griff nach seiner entschärften AR-15.

Figueroa eilte die Treppe hinunter und joggte zum Labor, wo Edmundo und Juan - seine beiden Teamleiter - die Zugabe von Streckmitteln zum Heroin überwachten.

Beide Männer drehten sich um, als sie ihren Chef ohne Maske hereinstürmen sahen.

"Die DEA wird in weniger als fünfzehn Minuten hier sein", flüsterte Figueroa. "Holt den Rest der Jungs und packt alles, was ihr könnt, in die Lastwagen. In fünf Minuten will ich hier weg sein. Lasst alles andere zurück."

Edmundo deutete auf das Dutzend Arbeiter, die das Heroin schnitten. Alle waren Frauen im Alter zwischen fünfzehn und zwanzig Jahren, die auf die eine oder andere Weise in die Hände des Kartells gefallen waren. Sie waren Sklaven, Opfer des Menschenhandels. Als zusätzliche Demütigung wurden sie gezwungen, nackt zu arbeiten.

"Die auch?"

Figueroa schüttelte den Kopf. "Nein. Wir werden die Lastwagen selbst beladen."

"Wie Sie wünschen, Boss." Juan hob sein Gewehr.

Figueroa drückte den Lauf wieder nach unten. "Ihr Blut wird das Heroin verunreinigen. Führt sie in die Ecke. Tut es dort", sagte er und deutete auf einen Raum am anderen Ende des Labors.

Edmundo ging auf die Arbeiter zu und bellte Befehle auf Spanisch. Die Frauen blickten nervös zu Figueroa, denn sie wussten, dass etwas Schreckliches passieren würde. Aber was konnten sie tun? Sie waren nackt und unbewaffnet, aber es lag in der menschlichen Natur, sich an die Hoffnung zu klammern.

Vielleicht, nur vielleicht, wenn sie taten, was man ihnen sagte, würde alles gut werden.

Drittes Kapitel (1)

KAPITEL DREI

Chicago, Illinois

Hunt war weniger als eine halbe Meile vom Lagerhaus entfernt, als der leitende Scharfschütze die Luft durchbrach.

"Alpha eins, Sierra eins, Ende."

"Gehe auf Alpha One."

"Ich habe Bewegung bei den Drive-ins. Sechs Männer hispanischer Abstammung sind in die Vans geklettert. Einer von ihnen ist Ramón Figueroa. Einige der Männer sind bewaffnet, offenbar mit AR-15."

Hunts Hoffnungen auf eine Razzia ohne Opfer verflüchtigten sich schnell.

Die Informationen, die sein Team erhalten hatte, deuteten nicht darauf hin, dass in dem Lagerhaus noch andere Geschäfte getätigt wurden. Das erleichterte seine nächste taktische Entscheidung erheblich.

"Sierra One, Sie haben grünes Licht für einen Einsatz auf eigene Verantwortung. Lasst die Lieferwagen nicht entkommen."

"Sierra Eins verstanden. Alle Sierra-Elemente haben die Erlaubnis, auf meine Anweisung hin anzugreifen."

Figueroa schloss die Tür und ließ den Dieselmotor an. Standort zwei war ein weiteres Lagerhaus in zehn Meilen Entfernung. Zwei seiner Männer würden mit ihm fahren. Juan, Edmundo und einem dritten Mann hatte er befohlen, eine andere Route zu nehmen. Es war seine Entscheidung gewesen, auf der Lawrence Avenue nur fünf Männer mitzunehmen. Indem er sich unauffällig verhielt, hoffte er, seinen Aufenthalt länger als die neunzig Tage zu verlängern, die er normalerweise an einem bestimmten Ort blieb.

Er wünschte, er hätte die Mädchen mitnehmen können, aber eine Viertelstunde reichte nicht aus, um sie anzuziehen und hinten in den Lastwagen zu verstauen. Und billig waren sie sowieso. Viel billiger als Heroin. Seine Partner würden kein Problem damit haben, ihm weitere Mädchen zu schicken. Er wusste, wie es lief.

Figueroa wurde vor dreißig Jahren in einer Familie aus der unteren Mittelschicht in der Nähe von Reynosa, Mexiko, geboren, einer Stadt etwa elf Meilen südlich von McAllen, Texas, am Südufer des Rio Grande, und hatte gesehen, wie seine Eltern für eine in amerikanischem Besitz befindliche Aluminiumlüftungsfabrik arbeiteten. Es hatte nicht lange gedauert, bis er herausfand, dass die Amerikaner in seiner Heimatstadt Geschäfte machten, weil die hart arbeitenden Mexikaner bereit waren, niedrige Löhne zu akzeptieren. Nicht so Figueroa. In der Stadt hatte er Männer gesehen, die einen viel einfacheren Lebensstil führten, mehr Geld hatten und glänzende schwarze Autos fuhren. Das war es, was er auch für sich selbst wollte. Anfangs hatte er für den örtlichen König gearbeitet, aber seine Loyalität und seine Bereitschaft, alles zu tun, was man ihm sagte, ohne Fragen zu stellen, hatten ihm geholfen, sich hochzuarbeiten. Innerhalb von zwei Jahren wurde er mit der Begleitung von Transporten junger Mädchen in die Vereinigten Staaten beauftragt. Ein halbes Jahrzehnt später und mit einem glänzenden schwarzen Escalade, der in seiner Tiefgarage parkte, war Figueroa der Vertreter der Schwarzen Tosca in Chicago.

In seinem Seitenspiegel sah Figueroa, wie Trevor mit Fernando das Lagerhaus verließ. Trevor war der Jüngste in seinem Team, aber er hatte sich bereits als gnadenloser Straßenhüter bewährt. Er war leidenschaftlich bei der Sache, aber vielleicht ein bisschen zu ehrgeizig für Figueroas Geschmack. Er würde ihn genau im Auge behalten müssen. Vertrauen geht nur bis zu einem gewissen Punkt. Fernando war jedoch ein anderes Tier. Mit seinen sechsundzwanzig Jahren war er fünf Jahre älter als Trevor und hatte einen Abschluss in Rechnungswesen an der Universität von Chicago. Fernando war unfähig zur Gewalt; seine Stärke war die Analyse von Unternehmensbilanzen und die Führung von Finanzbüchern.

"Wir sind startklar, Boss", sagte Trevor, als er die Schiebetür hinter sich zuschlug.

Figueroa drückte vorsichtig auf das Gaspedal, und der Wagen fuhr vorwärts. Er kurbelte das Lenkrad kräftig nach links, um dem anderen Lieferwagen, der neben ihnen parkte, etwas Platz zu lassen. Er spürte ein leichtes Zittern des Wagens, als ob er über eine Glasflasche gefahren wäre. Eine Millisekunde später durchschlugen Kugeln die Motorhaube des Vans.

Figueroa drückte das Gaspedal durch, und die Reifen drehten sich, bevor sie Bodenhaftung bekamen. Der Lieferwagen sprang nach vorne und auf die Straße vor dem Lagerhaus. Er musste den zweiten Standort anrufen, um sie zu warnen und um Verstärkung zu bitten. Als er sein Handy aus der Tasche holte, wich der Lieferwagen auf die Gegenfahrbahn aus. Ein entgegenkommendes Auto hupte. Figueroa riss das Lenkrad nach rechts, um einen Frontalzusammenstoß zu vermeiden, und sein Handy fiel zwischen die Sitze. Er suchte es mit seiner rechten Hand. Die Fingerspitzen berührten es, aber dadurch wurde das Telefon nur noch weiter nach unten und außer Reichweite geschoben.

"Rufen Sie sofort Standort zwei an", rief er.

Bevor Trevor oder Fernando dies tun konnten, ruckte der Wagen nach rechts. Figueroa versuchte, wieder auf die Beine zu kommen, aber der Motor reagierte nicht. Das Lenkrad war schwer und träge, und der Lieferwagen kam mitten auf der Straße zum Stehen, die linken Vorder- und Hinterreifen waren zerschossen.

"Aussteigen!"

Figueroa schnappte sich seine AR-15 und sprang aus dem Wagen. Trevor tat das Gleiche, aber Fernando blieb auf seinem Sitz sitzen, zu verängstigt, um sich zu bewegen.

"Da." Figueroa zeigte auf drei Geländewagen, die sich mit hoher Geschwindigkeit näherten. Ihre Notbeleuchtung bestätigte, dass es sich um Polizeifahrzeuge handelte.

Figueroa und Trevor eröffneten das Feuer auf den führenden Geländewagen.

Hunt beobachtete, wie seine Scharfschützen auf die Ziele schossen. In dieser Gegend war mehr los, als ihm lieb war. Um Kollateralschäden und unbeabsichtigte Opfer unter der Zivilbevölkerung zu vermeiden, hatte Hunt die Lieferwagen in der Lagerhalle einkesseln wollen, aber sie waren Sekunden zu spät dran gewesen. Zweihundert Meter entfernt stiegen zwei Männer aus dem stillgelegten Transporter und hoben ihre Gewehre.

"Pistole, Pistole, Pistole", warnte Hunt und brachte seine MP5 zum Einsatz.

Hunt feuerte durch die Windschutzscheibe des Durangos, während die Kugeln den Seitenspiegel zerrissen. Schmutz und Asphalt flogen links von seinem Ziel auf. Er richtete sein Ziel aus, verlor es aber, bevor er erneut feuern konnte, als der Fahrer stark abbremste.

Hunt war aus dem Durango ausgestiegen, bevor der Wagen zum Stehen kam.

"Alpha One von Sierra One, Sie haben zwei Tangos hinter dem Wagen. Ich habe keine Schussmöglichkeit", sagte der Scharfschützenführer.

"Verstanden. Zwei Ziele hinter dem Kastenwagen."

Der Adrenalinstoß verstärkte alle Sinne von Hunt. Er war genau da, wo er sein sollte, und das war ein gutes Gefühl. In seinem peripheren Blickfeld entdeckte er seine Männer, die ihre Positionen neben ihm einnahmen. Unmittelbar links von ihm stand Scott Miller, der Jüngste im Team und ein Mann, den Hunt unter seine Fittiche genommen hatte. Millers Fähigkeiten und Führungsqualitäten ließen für Hunt keinen Zweifel daran, dass Miller eines Tages sein eigenes Team anführen würde.

Drittes Kapitel (2)

Sie waren noch fünfzig Meter von dem Lieferwagen entfernt, als er einen Kopf hinter der hinteren Stoßstange hervorspringen sah. Hunt richtete sein Visier aus und wollte gerade den Abzug betätigen, als der Kopf explodierte.

Guter Schuss, Scott.

Figueroa sah entsetzt zu, wie Trevor neben ihm zusammenbrach. Sein Hinterkopf war blutverschmiert. Laute Knallgeräusche verrieten ihm, dass auch der andere Lieferwagen unter Beschuss geraten war, wahrscheinlich von Scharfschützen, die an wichtigen Stellen des Lagerhauses postiert waren. Die Tatsache, dass er noch am Leben war, bedeutete, dass die Scharfschützen kein freies Schussfeld hatten oder zu sehr damit beschäftigt waren, sich um den Rest seiner Mannschaft zu kümmern.

"Fernando, beweg deinen Arsch aus dem Wagen", schrie Figueroa.

Puta.

Figueroa gab sich keinen Illusionen hin. Er würde sie nicht alle allein umbringen können. Er hatte nur die Wahl, sich der DEA zu ergeben - und für seine Feigheit im Gefängnis getötet zu werden - oder sich zu wehren und zu versuchen, so viele wie möglich mit in den Tod zu nehmen.

Figueroa dachte über seine Optionen nach und entwickelte schnell einen Plan. Das Innere des Lieferwagens würde sowohl Versteckmöglichkeiten als auch ein breites Schussfeld bieten. Mit Fernandos Hilfe würde er die DEA teuer dafür bezahlen lassen, dass sie sich in die Geschäfte der Schwarzen Tosca eingemischt hatte.

Als Fernando langsam aus dem Wagen stieg, packte Figueroa ihn am Kragen und zog ihn zu sich heran. "Ich möchte, dass du Folgendes tust."

"Bleibt wachsam", sagte Hunt zu seinem Team. "Es gibt mindestens zwei weitere Tangos, die mit diesem Transporter in Verbindung stehen."

"Alpha Eins, Sierra Eins."

"Los."

"Drei Tangos auf der anderen Seite des Lagers."

"Verstanden."

Das Heulen von Polizeisirenen aus der ganzen Stadt erfüllte die frische Morgenluft. In wenigen Minuten würden die örtlichen Polizisten überall sein und die Verwirrung noch verstärken. Hunt sah, wie ein unbewaffneter Mann langsam hinter dem Kastenwagen hervorkam. Er erkannte ihn nicht.

"Hände hoch!" brüllte Hunt. "Treten Sie von dem Lieferwagen weg!"

Hunts Augen suchten den Mann nach Waffen ab. Der Mann zitterte, und zwischen seinen Beinen befand sich ein nasser Fleck auf seiner Hose.

"Halten Sie die Hände oben und drehen Sie sich langsam um."

Das Geräusch einer halbautomatischen Waffe ließ Hunt aufschrecken. Die Kugeln kamen aus dem Nichts, und er fiel zu Boden, als eine neben seinem Kopf zischte. Miller war jedoch nicht so schnell und wurde zweimal getroffen. Hunt hörte ihn stöhnen, als er auf die Knie fiel, aber bevor Hunt ihm helfen konnte, griff der Mann, der hinter dem Lieferwagen hervorgekommen war, hinter seinen Rücken. Hunt schoss ihm mit einem Doppeltreffer in die Brust. Der Mann brach auf der Stelle zusammen, aber die Kugeln hörten nicht auf. Es dauerte eine weitere halbe Sekunde, bis Hunt begriff, dass jemand aus dem Inneren des Wagens auf sie schoss.

Hunt eröffnete mit Drei-Runden-Salven. Sein Team folgte seinem Beispiel und tat dasselbe.

"Feuer einstellen! Stellt das Feuer ein!" befahl Hunt fast sofort. Er stand auf. "Zu mir!"

Sie hatten den Lieferwagen mit so vielen Kugeln beschossen, dass Hunt bezweifelte, dass derjenige, der auf sie geschossen hatte, noch eine Gefahr darstellte. Zwei Agenten gaben ihm zu seiner Linken Deckung, während Hunt sich dem Lieferwagen näherte. Er öffnete die Schiebetür. Ramón Figueroa lag dort, sein Körper war von Kugeln durchlöchert; eine AR-15 blieb fest in seinem Griff. Hunt räumte die Waffe weg, während der Rest seines Teams die Umgebung sicherte und sich um den Verdächtigen kümmerte, dem Hunt in die Brust geschossen hatte.

"Pierce, hierher!", rief einer seiner Männer.

Hunt drehte seinen Kopf und sah, dass der Verdächtige, den er angeschossen hatte, eine Pistole in der Hand hielt. Hunt atmete laut aus. Er hatte die richtige Entscheidung getroffen. Doch seine Erleichterung war nur von kurzer Dauer. Als Hunt seine Sichtprüfung des Tatorts abschloss, sah er, dass Miller unbeweglich mitten auf der Straße lag. Hunt rannte zu ihm.

"Polizist am Boden! Polizist am Boden!" sagte Hunt über Funk, während er sich neben seinen gefallenen Kameraden kniete.

Verdammt!

Millers Augen waren noch offen. Unter ihm hatte sich eine kleine Blutpfütze gebildet. Mindestens eine panzerbrechende Kugel hatte seine Weste durchschlagen und eine weitere seine Kehle. Hunt zog seine Handschuhe aus und tastete nach dem Puls, obwohl er bereits wusste, dass er keinen finden würde.

Viertes Kapitel

KAPITEL VIER

Chicago, Illinois

Moore konnte sein Glück nicht fassen. Er überprüfte seine Live-Zuschauer. Zehntausend und steigend. Erstaunlich. Die Likes kamen schneller als je zuvor. Und die Kommentare auch.

Er hatte alles gefilmt, auch als der leitende Spezialagent - wie hieß er noch mal? Ach ja, Hunt - den Mann erschossen hatte, der sich gerade ergeben hatte. Moore zitterte am ganzen Körper - nicht vor Angst, sondern vor Aufregung. Er kletterte leise aus dem Durango und filmte weiter. Die Szene war surreal. Der Kastenwagen wies so viele Einschusslöcher auf, dass es aussah, als hätte ihn ein Infanteriezug für Schießübungen benutzt. Ein Teil von ihm wünschte sich, dass sich unschuldige Menschen in dem Wagen befunden hätten, als die DEA-Agenten auf ihn feuerten. Das wäre der größte Fehler der Strafverfolgungsbehörden in der Geschichte von Chicago gewesen. Vielleicht einen Pulitzer-Preis wert?

Moore richtete sein Handy auf den leitenden Agenten, der neben einem anscheinend toten DEA-Agenten kniete. Oh, mein Gott. Ich kann das nicht glauben. Die Zuschauer werden verrückt werden. Das wird innerhalb einer Stunde internationale Schlagzeilen machen.

Er joggte auf sie zu. "Wie heißt der tote Agent?", fragte er.

Hunt drehte den Kopf und sah, wie dieser verdammte Reporter sein Handy auf seinen gefallenen Kameraden richtete. Moore grinste, als hätte er gerade im Lotto gewonnen. Der Mann ist eine Plage, dachte Hunt mit Abscheu. Sein aufgeblasenes, anspruchsvolles Verhalten verkörperte alles, was in der heutigen Gesellschaft falsch war. In diesem Moment wünschte sich Hunt nichts sehnlicher, als dem Reporter eine Ohrfeige zu verpassen, diesem armen Kerl körperliche Schmerzen zuzufügen, um sich für seinen Mangel an Respekt zu rächen. Der Wunsch, dem Reporter das Grinsen aus dem Gesicht zu wischen, war fast überwältigend, aber etwas tief in Hunt hielt ihn zurück.

Das Versprechen.

Ein Versprechen, das er sich vor Jahren gegeben hatte, als er noch ein Army Ranger war. Ein Versprechen, dessen Siegel noch immer nicht gebrochen war. Ein Versprechen, das besagte, dass er nie wieder grundlos Gewalt anwenden würde, komme was wolle. Der dümmliche Luke Moore, so dumm und idiotisch er auch war, war es nicht wert, dieses Versprechen zu brechen.

Hunts Ohrhörer knisterte.

"Alpha eins, Bravo zwei."

"Gehen Sie auf Alpha eins."

"Pierce, du kommst besser hier rein. Es gibt etwas, das Sie sich ansehen müssen."

"Verstanden. Bin schon unterwegs."

Aber Moore war noch nicht fertig mit ihm. Das Telefon des Reporters war nun auf Hunt gerichtet.

"Wie ist der Name des toten Agenten?" wiederholte Moore.

Hunt ignorierte ihn und begann, in Richtung des Lagerhauses zu gehen. Moore packte ihn am Ellbogen.

"Ich habe Ihnen eine Frage gestellt", spuckte Moore. "Sie sind auf Sendung..."

Hunt wirbelte herum und legte seine linke Handfläche auf Moores Brust.

"Gehen Sie mir aus den Augen", warnte Hunt. Das Eis in seiner Stimme reichte aus, um Moore dazu zu bringen, einen Schritt zurückzuweichen, aber keiner der beiden Männer beabsichtigte, was als nächstes geschah.

Moore stolperte über seine eigenen Füße und fiel rückwärts, wobei er mit dem Kopf auf dem Pflaster aufschlug. Nach einem Moment der Fassungslosigkeit zog er eine schmerzverzerrte Grimasse und hob die Hand an seinen Hinterkopf. Sie kam blutig zurück. Zu Hunts Überraschung lächelte er.

"Du bist so was von im Arsch."

"Ist das dein Ernst? Ich habe dich kaum berührt, Arschloch", sagte Hunt und bereute die Worte in dem Moment, als sie herauskamen.

"Du hast mich zu Boden geschubst! Das ist Körperverletzung, und ich werde Anzeige erstatten."

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