Prologo
========== Prologo ========== ---------- Brooklyn ---------- Ne ho abbastanza della cultura della bocca "Brooklyn? Sono dieci minuti che ti chiamo", grida l'infermiera Jackie. Mi giro su un fianco, aggrottando le sopracciglia sul tizio sbavante disteso sul divano di fronte a me. Maledetto novellino, ha ingoiato le pillole ed è svenuto. Che spreco. "E io che ti ignoro da dieci minuti", sbotto. Lei si ferma all'estremità del divano e mi guarda, con la pazienza completamente esaurita. "Non puoi continuare a trattare questo posto come un dannato scherzo, Brooklyn. Alzati, subito". "Perché dovrei?" "Il dottore ti sta aspettando". Mi giro sulla schiena e la guardo. "Non è il mio giorno di terapia". L'infermiera Jackie incrocia le braccia e mi guarda dall'alto in basso. "Ti sembra che mi importi, signorina? Non mi dica così, alzi il culo o sarà un altro fine settimana in isolamento". Il terrore mi corre lungo la schiena. Mi trascino in piedi e la seguo, temendo le conseguenze. Non posso tornare lì dopo l'ultima volta. La morte è fottutamente preferibile. Mi guida fino al vicino ufficio dello strizzacervelli e mi fa entrare, dove prendo il mio solito posto. La sedia dell'ufficio si gira e rivela il dottor Zimmerman, che sta finendo la sua telefonata. "Sì, capisco. Grazie, Augustus. Mi farò sentire". Il telefono viene rimesso nella sua culla e Zimmerman mi fissa con il naso all'insù, abbassando quei brutti occhiali per darmi la sua completa e incrollabile attenzione. Cavolo, vorrei schiacciare quegli occhiali sotto lo stivale. Le sue labbra si muovono, ma non esce nulla. Un ronzio mi riempie le orecchie mentre fisso il muro dietro di lui; ombre spesse, simili a melassa, che scendono e si depositano a terra. Mi sussurrano, le mani mi tremano in grembo. Fottuto Zimmerman, è un figlio di puttana. Prendi il fermacarte e spaccagli la testa. "Brooklyn? Mi stai ascoltando?" I miei occhi si alzano di scatto e le ombre scompaiono all'improvviso, lasciando dietro di sé solo un muro bianco e pulito. "Brooklyn! Ti ho dato il tempo di pensare. Ho bisogno della tua risposta". Distolgo lo sguardo e lo focalizzo fuori dalla finestra sbarrata. I miei occhi seguono il percorso delle gocce di pioggia che cadono. Quando è stata l'ultima volta che ho sentito la pioggia sul viso? O il vento tra i capelli? Mi lecco le labbra. Respiro. Sbatto le palpebre. Armeggiare. Tutto per non rispondere a questo stronzo. "Il tuo atteggiamento non è necessario. Siamo dalla stessa parte". Il bisogno di ridere mi ribolle dentro. Sorridendo, rivolgo l'attenzione alle mie mani. Unghie insanguinate e rosicchiate, nocche ammaccate e sfregiate. L'ovvio tremore che deriva dalla mia pesante dose di farmaci. "Non lascerai la stanza finché non avremo discusso questa offerta. Faccia con calma". E così sia. Posso stare seduto qui tutto il giorno in silenzio. Zimmerman sospira, posa delicatamente la penna e intreccia le dita. Si rifiuta di distogliere lo sguardo da me o di accettare un no come risposta. Perché non si arrende con me? Sono una causa persa. Vorrei urlargli in faccia, dirgli di smettere di cercare di guarirmi. "Marcirai qui dentro per il resto della tua vita se non accetti l'offerta del consiglio di amministrazione. Non posso sottolineare abbastanza quanto sia preziosa questa possibilità. Non sprecarla", mi implora. Mordicchiando le mie unghie lacere, assaporo il morso del dolore e il sapore ramato del sangue. "Perché non dovrei sprecarla?". Zimmerman scuote la testa, chiaramente esasperato. "Perché hai un potenziale. Non permetta al passato di controllare il suo futuro". "Non ho un futuro. È quello che ha detto il tribunale quando mi ha mandato da voi", faccio notare. "È stato quasi dieci mesi fa. Qui non stiamo facendo progressi, hai bisogno di stare in un ambiente diverso. Questo posto non è adatto a te. Per questo devi prendere in seria considerazione quello che abbiamo discusso ieri". Mi schernisco, con un sorriso divertito sulle labbra. "Sono con il resto dei pazzi, vero? Esattamente il mio posto". "No. Le persone qui non se ne andranno mai, molte non miglioreranno nemmeno. Con il giusto trattamento e la giusta gestione, puoi ancora avere una vita. Hai solo ventuno anni". Finalmente incontro i suoi occhi. Le sopracciglia sono aggrottate, le rughe intorno al suo viso sono ancora più pronunciate del solito. È stanco. Stanco. Stufa delle nostre inutili sedute di terapia. "E la mia condanna?" "Se completerà i tre anni a Blackwood e dimostrerà di essere abbastanza riabilitato da non costituire una minaccia, allora sarà libero di andare", spiega Zimmerman. "L'ordine è già stato firmato dalle autorità. Si rende conto dell'opportunità che le è stata data?". Opportunità. Non la merito. Non merito nulla, nemmeno di vivere. Se accetto il trasferimento, sarò finalmente libero dal peso delle infermiere che mi sorvegliano. Non sarà difficile trovare una corda, so come fare un cappio. Oppure nasconderò le mie pillole e, senza che le controllino ogni giorno sotto la lingua, non ci vorrà molto per accumularne abbastanza da andare in overdose. Con un piano allettante che si sta delineando, cerco di fare la mia migliore voce obbediente, cancellando ogni traccia di amarezza. Non può sapere cosa sto progettando, non se ho intenzione di riuscirci. "Cosa studierò lì?" Chiedo, fingendo interesse. Ecco, continua a sorridere. Annuisci con la testa. Fai la brava ragazza e poi puoi morire. "Tutto quello che vuoi. Blackwood è il primo nel suo genere, un vero e proprio trattamento sperimentale all'avanguardia unito all'educazione. Il tasso di recupero è fenomenale. Puoi vivere lì comodamente, imparare tutto ciò che ti piace. Costruirsi una vita. Non le sembra una buona idea?". "Beh, vorrei sentirmi di nuovo normale", dico innocentemente. L'ho detto bene? Sono abbastanza convincente? Non so come collaborare, non l'ho mai fatto prima. Se fosse un medico decente, saprebbe che sto mentendo. Non ho mai conosciuto la normalità. Neanche per un secondo. Perché dovrei volerla ora? "Esattamente. Mi fa molto piacere che tu sia interessata. Sono davvero convinto che lì potrai prosperare". Zimmerman mi fa scivolare la cartellina, staccando la penna per farmela prendere. Guardando i documenti, osservo lo stemma ornato nell'angolo in alto a destra. Le parole "Ex Malo Bonum" si intrecciano all'immagine in caratteri arricciati. "Proprio lì", mi dice, indicando la linea tratteggiata che attende la mia firma. Passo la penna sopra, riflettendo. Se firmo, sarò trasferito la prossima settimana. Sono altri sette giorni in questo inferno. Poi, la libertà. Un'immagine mi si affaccia alla mente, un ricordo che mi perseguita in ogni momento. Il sangue che sgorga dalla sua bocca quando gli ho tagliato la gola, il coltello che ho conficcato nelle sue dita insistenti per liberarle dalla loro morsa. I miei movimenti sono stati presi dal panico, con singhiozzi dolorosi che riecheggiavano intorno a me, chiudendo le pareti con il peso dei miei crimini. Chi sapeva che la morte fosse così rumorosa e disordinata? Finito di scrivere il mio nome, poso trionfalmente la penna. Il mio destino è stato affidato a questo luogo misterioso, per ora. Le strutture e i programmi non mi attraggono, e infilo gli opuscoli in tasca senza guardarli. Non ho intenzione di restare a lungo. Metterò fine alla mia patetica esistenza alla prima occasione. "Sono orgoglioso che tu abbia fatto questo passo. Hai un futuro brillante davanti a te". Zimmerman è raggiante. "Questo è l'inizio di un nuovo viaggio per te".
1. Brooklyn (1)
Uno ========== Brooklyn ========== ---------- Phobia di Nothing but Thieves ---------- "Mettiamo in moto questo spettacolo, il viaggio verso il Galles è lungo". Non sento le voci delle guardie, le chiacchiere senza senso sono rapidamente sostituite dallo strombazzare del motore del furgone. Questo pezzo di merda è in panne dal giorno del mio arrivo. I vincoli di bilancio impediscono di sostituirlo, suppongo. Il governo ha sempre soldi per le bombe e le guerre, ma mai per i posti che ne hanno davvero bisogno. Mentre ci allontaniamo, guardo indietro attraverso il lunotto. L'unità psichiatrica di Clearview si rimpicciolisce in lontananza, fino a scomparire nel denso smog londinese. Tiro un sospiro di sollievo. Non avrei mai pensato di vedere il retro di quel posto. L'unico modo per andarsene è in un sacco per cadaveri, cosa che, nonostante i miei sforzi, non è mai avvenuta. Dopo dieci mesi di fallimenti, sembra che il consiglio di amministrazione si sia finalmente arreso. Ora sono io il problema di Blackwood. Appoggiando la testa contro il vetro fresco, mi raggomitolo in una posizione più comoda. La maledetta Nylah ha urlato tutta la notte. Quando finalmente le infermiere l'hanno trascinata via, nel reparto si è levato un applauso. Adora fare scenate, soprattutto quando minacciano il tubo di alimentazione. Il resto di noi vuole solo dormire, cazzo. Non posso dire che mi mancherà il suo fastidioso e magro culo. Mi chiedo come sarà questo posto. Zimmerman l'ha fatto sembrare sciccoso, tutto finanziato privatamente e cose del genere. Questo istituto è il gioiello splendente della comunità psichiatrica. Le parole rivoluzionario e progressista mi sono state sbattute in faccia per tutta la settimana. Perché mi interessa quello che queste persone pensano di fare? È sempre una cella di prigione, non importa come sia vestita. Non che faccia differenza. Se non mi avessero arrestato a novembre, sarei riuscito a uccidermi allora. Era la fase successiva del mio piano. L'unico motivo per cui sono ancora vivo sono quelle maledette infermiere ficcanaso di Clearview che hanno insistito per una stretta sorveglianza dopo l'ultimo incidente. Le mie dita si infilano automaticamente nella manica. La cicatrice è spessa e nodosa sotto il mio tocco, si estende lungo l'avambraccio. Accarezzo la pelle, respirandone la rassicurazione. Questa volta nessuno può fermarmi. Mi rifiuto di vivere un secondo in più di quello che mi spetta. Le ore passano dolorosamente lente mentre guidiamo attraverso la campagna. Per la maggior parte del tempo sono completamente assente. Succede spesso. È difficile rimanere concentrati quando si è drogati fino alle tette da più farmaci di quanti ne riesca a tenere sotto controllo. Molto più tardi, le porte sbattono mentre costringo gli occhi ad aprirsi, le ombre scure riempiono il retro del furgone. Sento le due guardie sghignazzare mentre si stiracchiano. "Lasciamo questa puttana e andiamo al pub per una bevuta veloce, d'accordo?". "Mi farebbe comodo un drink per il viaggio di ritorno. Questo posto mi fa venire i brividi comunque, tutti quegli occhi morti che ti guardano. Mi ricorda un cimitero, non un cazzo di ospedale". "Non cagarti addosso, amico. I pazzi bastardi sono rinchiusi qui per un motivo". Paul, alias Testa di cazzo uno, apre la porta laterale e scuote la testa, facendomi cenno di uscire. Una volta in piedi, sfoggia un paio di familiari manette. "Davvero?" Sbuffo. "Stai zitta, Brooke. Conosci la politica". "Non ti sei preoccupato troppo della politica quando le mie labbra erano avvolte intorno al tuo cazzo la settimana scorsa. E non chiamarmi Brooke, cazzo. Quante volte?" Fa scattare le manette inutilmente, con gli occhi stretti dalla rabbia. "Tieni la tua bella boccuccia chiusa su questo o dovrò fare la spia. L'assunzione di pillole è un reato disciplinare, forse aumenterà la tua pena". "Sei tu che me le hai date, segaiolo", rispondo. Vengo trascinato in modo brusco attraverso il parcheggio, con la seconda testa di cazzo in coda. Entrambi sembrano desiderosi di sbarazzarsi di me, e prima lo fanno meglio è. Ho sempre avuto un modo per far arrabbiare le guardie, nessuno di loro ha mai apprezzato la mia parlantina. Come se mi importasse di quello che pensano. "Non dimenticate la mia borsa!" Dico con un mugugno. "Ce l'ho io, stupida puttana. Spero di non vederti mai più". "Fidati, il sentimento è reciproco, brutto vecchio bastardo". Ogni ulteriore discussione si esaurisce rapidamente quando usciamo dal parcheggio e ci dirigiamo verso una strada acciottolata avvolta da una fitta nebbia. La temperatura si è abbassata notevolmente tra qui e Londra, e pesanti nuvole temporalesche pendono basse nel cielo. "Fottuti gallesi. Cavolo, odio la campagna", si lamenta Paul. Alzo gli occhi. "Lasciami qui e poi puoi tornare a farti fottere". Mi spinge, le dita mi scavano nei polsi mentre mi scortano attraverso il parco. Raggiungiamo un'enorme serie di minacciosi cancelli in ferro battuto che nascondono una mostruosità gotica. Paul si muove in piedi con impazienza e batte il tasto del citofono per attirare l'attenzione. "Trasferimento Clearview qui per la consegna". Si sente un ronzio in risposta, seguito da un pesante sferragliamento quando i cancelli si aprono. "Gesù", sussurro sottovoce. "Benvenuto in paradiso, tesoro", mi incita. L'Istituto Blackwood è uno spettacolo imponente. È una via di mezzo tra una sontuosa cattedrale e un'antica università; con torri a spirale, vibranti vetri colorati e pietra nera levigata. I salici punteggiano il paesaggio, le foglie ondeggiano al vento. La nebbia che scende rapidamente aumenta l'inquietudine, oscurando gran parte del paesaggio. Una sensazione di disagio si insinua lungo la schiena, mettendomi subito in allarme. C'è qualcosa in questo posto, una sensazione inspiegabile che fa scattare i campanelli d'allarme. Mi guardo intorno per cercare la fonte del mio malessere, ma non trovo nulla. Forse sto solo perdendo la testa. Non sono certo una ragazza modello per la sanità mentale. Dopo aver risalito il sentiero, passiamo sotto un grande arco. All'apice campeggia il familiare stemma ornato, che annuncia con orgoglio l'istituto e la sua data di fondazione. Nel caso in cui non sapeste che davanti a voi ci sono delinquenti instabili. L'ingresso principale è sorvegliato da due guardie dalla faccia grigia, sistemate in cabine ai lati. Mentre ci avviciniamo, noto la vasta scelta di telecamere a circuito chiuso, posizionate in ogni angolo. Occhi neri e spenti sbattono le palpebre mentre la nostra presenza viene registrata. Dopo un breve scambio di informazioni, veniamo scansionati con i rilevatori a bacchetta e infine autorizzati a entrare. Non mi degnano nemmeno di uno sguardo mentre controllano che non porti armi e scrutano il mio bagaglio, evidentemente un po' troppo abituati a vedere gli arrivi a tarda notte in manette.
1. Brooklyn (2)
Cosa diavolo è questo posto? L'edificio in avvicinamento proietta la luce sui prati curati. Controllati i pass, veniamo guidati in una calda area di ricevimento. Il soffitto si estende all'infinito, con lampadari scintillanti che aumentano il lusso. Perdo il conto dei dipinti sparsi in giro, insieme a stupide sculture e altri manufatti. Tutto grida ricchezza e antichità. È un'università, una prigione o un fottuto museo? Paul batte sul campanello della scrivania, sogghignando mentre dà un'occhiata alla stanza. "Sembra un hotel a cinque stelle, qui dentro. Non è certo adatto a una criminale come te, Brooke". "Non preoccuparti. Se non mi accompagnassi, il tuo povero culo di merda non vedrebbe mai un posto come questo. Goditelo finché puoi", ribatto. Dando una rapida occhiata in giro, Paul tira le manette per avvicinarmi. Quando una mano mi tocca il culo e lo stringe, combatto l'impulso di rabbrividire. Non si merita questa soddisfazione. "Non c'è bisogno di essere scortesi. Potremmo non vederci più, ed è un peccato. Anche se sei una sgualdrina drogata" - le sue labbra mi sfiorano l'orecchio, l'alito umido e appiccicoso - "hai ancora una fighetta stretta che ti piace". Le mani battono insieme, facendolo trasalire. Riesco a distogliere lo sguardo da terra, con le guance in fiamme per l'umiliazione pubblica. "C'è qualche problema, signori?". L'addetto alla reception guarda tra di noi, con occhi nocciola interrogativi. Il mio sguardo si sofferma sui suoi capelli biondi ben acconciati, sulla sua camicia pulita con cravatta blu abbinata e sui suoi eleganti occhiali neri. "No. Le sto solo lasciando questo piantagrane", risponde Paul compiaciuto. "Sono sicuro che puoi farlo senza toccarla, eh?". Borbottando sottovoce, Paul fa un passo indietro e scioglie con riluttanza le dolorose manette. Mi strofino i polsi, inclinando il mento in segno di sfida. "Ciao, allora, non lasciare che la porta ti colpisca il culo mentre esci". Sorrido. Una risatina viene soffocata da dietro la scrivania, ma non distolgo lo sguardo. Non ancora. Paul deve ricordarsi di me così. A testa alta, non calpestata dal suo bisogno di spezzarmi. Nessuno riesce più a farla franca. "Ci vediamo all'inferno, tesoro", sputa, firma velocemente i documenti per il trasferimento e torna nella notte senza dare nell'occhio. Che liberazione del cazzo. "Beh, è stato a dir poco spiacevole". La receptionist ride. La mia attenzione torna su di lui, che se ne sta lì con un sorriso dannatamente carino sul viso. È carino nel senso di ragazzo della porta accanto. Un po' secchione per i miei gusti, ma c'è qualcosa di attraente in qualcuno che ti difende, anche quando non hai bisogno di aiuto. Tuttavia, ci vorrà molto di più per ottenere da me un sorriso corrispondente. Non so essere molto amichevole. "È così", dico con un'alzata di spalle. "Certo. Le guardie tendono ad avere un complesso di superiorità, è una conseguenza dell'autorità". Ridacchia, aggiustandosi gli occhiali in modo distratto. "Comunque, hai un nome?". Rimango senza parole e mi ci vuole un minuto per capire cosa mi sta chiedendo. Ah, giusto. Receptionist. Smettila di guardare quanto è stretta la sua camicia. "Sono Brooklyn West. Mi trasferisco da Clearview", mormoro. Lui alza un sopracciglio biondo chiaro e le dita volano sulla tastiera. "Non c'è molta gente che viene da lì. Come hai fatto?". "Sono affari tuoi?". "Credo di no", ammette. "Aspetti, devo far venire il vice direttore a controllarla. La stava aspettando. Torno subito". Scompare nell'ufficio sul retro, lasciandomi a guardarmi intorno. Vedo diverse guardie in piedi in ogni angolo. I loro occhietti sono fissi su di me, le mani appoggiate su manganelli discretamente posizionati. È snervante, ma francamente non mi aspetterei niente di meno da un posto come questo. Per loro siamo solo criminali. Un'orda senza volto da comandare a bacchetta. La receptionist torna poco dopo con un uomo anziano al seguito. È vestito con un brutto abito di tweed, i capelli ingrigiti raccolti all'indietro e una pancia corpulenta che pende dalla cintura. Vedo la sua carta d'identità e noto il nome "Mike Tramwell" scritto accanto a una foto poco lusinghiera. "Brooklyn?", chiede senza tono. "In carne e ossa". "Sei in ritardo. L'aspettavamo nel pomeriggio". "Non guardare me, vado solo quando me lo dicono". Faccio spallucce mentre lui mi guarda accigliato. "Sono stati quegli scagnozzi di Clearview a occuparsi del mio trasferimento". "Quei dannati ospedali non rispettano i tempi", brontola Mike, mescolando le carte e facendomi scivolare una pila. "Firma e facciamola finita. Sono in ritardo per la cena. Il resto delle formalità dovrà aspettare domani, quando torneranno gli strizzacervelli". Sbuffo, sfoglio i moduli e firmo senza preoccuparmi di leggerli. Non me ne frega niente della sua cena, né mi interessa cosa sto firmando. Non ho intenzione di restare a lungo, non ha importanza. Almeno il mio ritardo mi ha evitato di affrontare qualcun altro stasera. Io e i medici non andiamo esattamente d'accordo, soprattutto quando sono stanco e a corto di cazzi da dare. Mike archivia i moduli firmati prima di schioccare le dita verso una delle guardie, facendole cenno di raggiungerci. "Controllatela e fate in fretta". "Davvero? Vengo da un posto come questo. Pensi davvero che abbia qualcosa con me?". Gemo, facendo un passo indietro. Se mi toccano, sarà un inferno da pagare. "Procedura standard. Abbiamo qualche problema?". Una delle guardie mi prende la borsa, la apre rapidamente e ne deposita il contenuto sul banco della reception. Guardo a denti stretti mentre fruga tra i miei scarsi averi, incurante di ogni parvenza di privacy che mi è rimasta. L'altro si dirige verso di me, preparandosi a perquisirmi. "Non toccarmi, cazzo", lo avverto. La mia resistenza si rivela inutile quando vengo spinto sulla scrivania, con la faccia premuta contro il legno. È umiliante, le mani che mi perquisiscono e mi frugano nelle tasche, mentre la bella receptionist mi guarda con disgusto. "Via le scarpe", grugnisce la guardia. "Fuori dalle palle", rispondo brevemente. Dopo una breve colluttazione che mi fa bruciare le guance, mi lancia le mie Chuck malconce e dichiara che sono a posto. Impreco sottovoce mentre le allaccio e una mano appare per aiutarmi ad alzarmi. Quegli occhi nocciola mi fissano, aspettando che io accetti l'offerta di aiuto.
1. Brooklyn (3)
"Io sono Kade. Benvenuto a Blackwood". Un benvenuto del cazzo. Li ignoro mentre riempio la mia borsa, guardando gli articoli da toilette confiscati e gettati in un bidone della spazzatura. Gli oggetti rimanenti sono semplicemente lasciati da parte perché io li smisti. Le mie dita sfiorano le cuciture sul fondo, nascondendo le cose a cui tengo davvero. Per fortuna non hanno notato nulla di strano. "È nel dormitorio di Oakridge, ecco il pass temporaneo finché non avrà i documenti". Mike fa scivolare una tessera a Kade. "Puoi occuparti del resto dei preparativi domattina? È la cosa più importante da fare". "La porterò su adesso, prima di staccare la spina. È troppo tardi per un giro, ma farò le altre cose domani durante il mio tempo libero", risponde Kade. Mike sparisce nell'ufficio, lasciandoci soli con le guardie che mi osservano ancora da vicino. Mi muovo in attesa che Kade raccolga alcuni opuscoli e la sua giacca. Mi raggiunge dall'altra parte della scrivania. "Sei pronto? Andiamo". Il sudore ansioso mi ricopre i palmi delle mani mentre ci dirigiamo verso l'uscita, mentre la mia testa comincia a ronzare per il panico crescente dell'ignoto. Mi ci è voluto tanto tempo per adattarmi alla vita a Clearview, e ora sono bloccata nel circolo vizioso di rifare tutto da capo. Non vedo l'ora di essere libera da tutto questo, senza più dover sottostare alle leggi e al controllo degli altri. Kade mi fa strada, lasciandomi indietro. "Sei a Oakridge. Come me". Metto da parte la paura e mi concentro su di lui, fissando gli occhi sul suo corpo alto e slanciato e sul suo girovita sottile. Di certo non hanno quell'aspetto nel luogo da cui provengo, questo è certo. È in buona forma. Quella stupida camicia e quella cravatta nascondono sicuramente un petto sodo. Poi mi accorgo delle sue parole. "Aspetta, come te?". "Pensavi che lavorassi qui, vero?". Beh, che mi venga un colpo. Preppy è un paziente? O, più precisamente, un prigioniero. Questo posto sembra impressionante, ma ci sono abbastanza telecamere a circuito chiuso sparse in giro per dirmi il contrario. Siamo osservati da vicino a ogni passo che facciamo. "Non si preoccupi, la maggior parte delle persone lo fa. Io faccio solo qualche ora di volontariato in ufficio ogni settimana. Mi tiene occupata e in buoni rapporti con la direzione. È divertente dare una mano". "Certo", rispondo con sarcasmo. Divertirsi? Davvero? E che tipo di unità di sicurezza Che razza di unità di sicurezza lascia che i suoi detenuti lavorino per loro? Non mi vengono date altre spiegazioni mentre lui scansiona il suo documento alla porta e mi guida fuori nella notte buia. Mi stringo automaticamente la giacca contro il freddo. Credo sia autunno, ma chi può dirlo? Il tempo perde ogni significato quando si è separati dalla realtà. "Che giorno è?" Kade mi lancia un'occhiata strana. "Il 23 settembre". Cazzo. Dov'è finito tutto quel tempo? Quasi un anno della mia vita, svanito nel nulla. È come se avessi smesso di vivere da un giorno all'altro e fossi diventato un fantasma per il mondo. L'anniversario è vicino, mancano solo due mesi. Non posso vivere fino a quel giorno. A qualunque costo, devo essere morto prima di novembre. "Sarà più facile da vedere alla luce del giorno, ma questo è il quadrilatero. È il centro dell'istituto, tutto il resto lo circonda", continua Kade. Indicando con un gesto la distesa d'erba e i giardini perfetti, è costellata di tavoli da picnic e di lampioni vecchio stile che proiettano una luce arancione. Altri sentieri acciottolati si snodano verso l'esterno, conducendo a edifici più datati in lontananza. Sembra di essere tornati indietro nel tempo di qualche centinaio di anni, quasi mi aspetto che da un momento all'altro compaiano un cavallo e una carrozza. "E il resto?" Chiedo. "Ti farò fare un giro domattina presto. Devi essere stanco". Annuisco, mordendomi le labbra. Perché mi interessa vederlo? Niente potrebbe trattenermi qui un secondo di più. Non importa quanto sia bello questo posto. Kade si schiarisce la gola. "Allora, cosa ti porta a Blackwood?". Ci incamminiamo lungo il sentiero centrale, in direzione di un edificio luminoso in lontananza. Le torri si attorcigliano intorno al tetto, con finestre ad arco e mattoni più accentuati. Il tema del gotico noire sembra essere una caratteristica permanente da queste parti. "Brooklyn?", mi chiede. Non ho risposto per un motivo, furbacchione. Con un altro sospiro, continua comunque. "Beh, spero che ti piacerà qui. L'insegnamento è decente e c'è molto da fare. I tuoi tre anni voleranno, ne sono certo". Ma questo tizio la smette mai di parlare, cazzo? Non me ne può fregare di meno dell'insegnamento. Di sicuro non arriverò a tre anni. La sua voce dolce come il miele riesce a irritarmi. Ormai sono condizionato al silenzio, piuttosto che alla conversazione informale. "Sono qui da diciotto mesi. Non è male, davvero". "Senti", lo interrompo, "per quanto apprezzi il pensiero, possiamo evitare di parlare? Clearview faceva schifo, e anche questo posto lo farà. Le vostre guardie mi hanno già umiliato abbastanza per una notte. Non c'è nient'altro da dire, quindi accompagnami nella mia stanza e vaffanculo, ok?". Tienilo dentro. Puoi perdere la testa in privato. Continua a respirare. "Certo", borbotta mentre saliamo i gradini del dormitorio. Quando entriamo nell'edificio, siamo investiti da un'ondata di calore. Pavimenti a scacchi lucidi, pareti ricche di pannelli e altri brutti quadri mi circondano. A dire il vero, è piuttosto bello. Sembra una casa signorile o qualcosa del genere. È molto diverso dalle pareti bianche e dai pavimenti di linoleum della mia ultima prigione. Cioè dell'ospedale. Kade fa una pausa per controllare i documenti. "Sembra che lei sia al quarto piano". "La chiave magnetica?" Allungo il palmo della mano. Gli occhi nocciola che assomigliano a pozze di caramello fuso screziate di verde mi fissano. Alla fine Kade mi consegna il tesserino e una serie di opuscoli informativi. "Hai bisogno di una foto per il tuo documento d'identità". "Domani, giusto? Ci sarò". La mia pelle è tesa e pungente, un sicuro segnale di avvertimento che ho bisogno di stare da sola. Ho avuto più interazioni oggi che in dieci mesi a Clearview. Il mio cervello non riesce a gestire tutto questo. Il bisogno di nascondermi aumenta e le mie dita hanno degli spasmi. "Non hai domande? Niente?". "No. Notte, Kade". Voltando le spalle in segno di saluto, afferro la mia unica borsa e salgo le scale vicine, facendole due alla volta. Più veloce, muoviti. Non lasciare che ti veda crollare. È una cosa privata, nessuno può vedere la tua vulnerabilità. La debolezza equivale allo sfruttamento in posti come questo.
1. Brooklyn (4)
Quando giro l'angolo, la faccia infastidita di Kade scompare. Il sollievo mi allenta il petto e il respiro diventa più facile. Continuo a correre verso l'alto, sfogliando le carte mentre vado avanti. Stanza 20. Occupazione singola, grazie al cielo. Avere un compagno di stanza non farà altro che complicare le cose se voglio portare a termine i miei piani. Quando arrivo alla mia porta sto ansimando e lancio un'occhiata al corridoio illuminato da applique tradizionali su carta da parati di broccato scuro. Da qualche parte, in lontananza, risuona una musica rap arrabbiata. Da dietro una delle porte provengono delle grida, seguite da un forte botto. "Fuori dalle palle, subito!". Una voce profonda ruggisce mentre una bionda seminuda viene spinta fuori e la porta le si chiude rapidamente in faccia. "Sei un bastardo malato, Hudson!", strilla lei, prendendo a calci il legno per la frustrazione. Armeggio con la chiave magnetica, cercando di sbloccare la porta. Ci vuole troppo tempo e sento i suoi occhi su di me mentre si gira, raccogliendo i vestiti gettati ai suoi piedi. Alzare lo sguardo è un errore, il cipiglio che mi lancia brucia come l'acido. "Che cazzo guardi? Pazzo". Di solito resterei a farla arrabbiare per divertirmi un po', ma il tremore alle mani sta peggiorando. Non ho più tempo. Clic. Finalmente riesco ad aprire la porta e scivolo dentro senza dire altro. La mia fronte cade sul legno e gli occhi si chiudono. Il battito del cuore mi martella nelle orecchie e lascio che il singhiozzo si liberi finalmente dalla mia bocca. Il rosso lampeggia dietro le mie palpebre, e le pozze di sangue si formano rapidamente mentre si forma l'immagine. Per quanto possa scuotere la testa, non riesco a liberarmene: l'incubo che mi segue dappertutto. Vedo il paralume rotto e rovesciato sul pavimento. Una bottiglia di birra in frantumi intorno a noi. L'acciaio freddo stretto nella mia mano mentre scivolo tra rivoli di sangue. Quel giorno le ombre mi avvolsero, rafforzando la mia spina dorsale e alimentando la mia rabbia. Sussurravano i loro comandi mortali. Uccidere è facile, Brooklyn. Devi solo avere il fegato. Apro la borsa e mi accascio contro la porta senza nemmeno preoccuparmi di accendere la luce. La luce della luna illumina abbastanza la stanza da permettermi di vedere cosa sto facendo. Il mio dito scivola lungo le cuciture fino a trovare la mia scorta segreta, sfiorando il bordo di una lama nascosta. Succhiare Paul aveva i suoi vantaggi, una ragazza deve fare ciò che è necessario per sopravvivere. Almeno per alcune cose era utile. Le pillole che ha preso di nascosto e questo prezioso contrabbando valevano la degradazione. Questo è quello che dico a me stessa. Mi tolgo la giacca e arrotolo la manica del maglione, accarezzo la pelle pallida del braccio. Le cicatrici perlacee incontrano i miei polpastrelli, le creste irregolari immortalano i miei peccati. È una questione di punizione. Nessuno dovrebbe farla franca con quello che ho fatto. Il rasoio incontra la carne, il dolore caldo mi dà una soddisfazione immediata. Premo con forza e mi mordo il labbro, assaporando il bruciore che ne deriva. L'umidità si diffonde, scendendo fino al gomito. Do un'occhiata furtiva, la vista delle scie scure mi fa battere il cuore più forte, mentre la mia bocca ha l'acquolina in bocca. È così bello, cazzo. Tre tagli frastagliati e ho finito. Solo tre. Il controllo è necessario; se ne fai troppi, il brivido diminuisce. Il piacere viene dalla precisione, non dalla disperazione. Non sono sempre stato così. Molti incolpano gli altri per i loro demoni. Siamo tutti vittime in un modo o nell'altro, giusto? Ma io no. Non c'è nessun altro da incolpare. Sono diventato così da solo. Sono io il fottuto mostro di questa storia.
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