Entführt von drei männlichen Außerirdischen

Kapitel 1 (1)

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Lana

Mein Telefon klingelt mit einer eingehenden SMS.

Mr. Morgan schaut auf, die Brille auf der Nase und die Augen zusammengekniffen. "Wer war das?"

Ich schaue mich unschuldig um, auf der Suche nach dem Übeltäter, wie alle anderen Nachsitzer auch.

Van zeigt auf mich, sein dicker Finger ist mit Schmutz unter dem Nagel verkrustet. "Lana."

Keine Ehre unter Dieben, nehme ich an. "Fick dich, Van."

"Eines Tages." Er streckt mir die Zunge raus und zeigt mir den Nieten in der Mitte, mit dem er geprahlt hat, seit er ihn selbst gepierct hat. Igitt.

"Ms. Key, das reicht jetzt. Kommen Sie an meinen Schreibtisch." Mr. Morgan klappt sein Buch zu und verschränkt die Arme über seiner roten Strickweste. Wie hat er es nur geschafft, heute nachsitzen zu müssen? Normalerweise ist es Mrs. Deaver. Vielleicht bestrafen ihn die anderen Lehrer für seine lächerliche Fliege.

Ich stehe auf und gehe ein paar Schritte.

"Mit dem Telefon." Sein Tonfall könnte mein Biologielehrbuch durchbohren.

Mit einem lauten Seufzer hole ich das Telefon aus meinem Rucksack und werfe auf dem Weg zu ihm einen Blick darauf. Die Nachricht, die auf meinem Startbildschirm zu sehen ist, besteht nur aus Zeilen mit irgendeinem Kauderwelsch, Bildern und Symbolen, die nach unten hin abreißen, wenn kein Platz mehr ist.

"Gib es her."

"Ich wusste nicht, dass der Rufton an ist." Ich schaue ihn mit meinem besten Hundeblick an.

Er streckt seine Hand aus und lässt keinen Zentimeter von mir ab. Ich hätte wissen müssen, dass ich bei ihm nicht weiterkomme. Die Pulloverweste ist ein eindeutiges Zeichen.

"Du kennst die Regeln. Keine Handys beim Nachsitzen." Er nimmt es mir ab, ohne auf den Bildschirm zu schauen, öffnet die Schreibtischschublade und lässt es mit einem lauten Knall hineinfallen. "Setz dich wieder auf deinen Platz. Du hast noch eine Stunde Zeit."

"Zwei Stunden Nachsitzen, weil ich Frau Simon gesagt habe, dass sie Senf auf der Schulter hat, ist ziemlich grausam und ungewöhnlich, finden Sie nicht auch?" Ich versuche es erneut und werfe ihm diesmal einen hoffentlich bedauernden Blick zu.

"Sie und ich wissen genau, dass Sie nicht nachsitzen mussten, weil Sie Frau Simon gesagt haben, dass sie Senf auf der Schulter hat, sondern weil Sie den Senf überhaupt erst verursacht haben, indem Sie einen Ejak-" Er räuspert sich, sein Gesicht ist fast so rot wie seine Weste. "Indem du heute beim Mittagessen eine unangemessene Handlung nachgeahmt hast."

"Ich wusste nicht, dass die Flasche am Ende offen ist." Ich zucke mit den Schultern. "Ich wollte einen großen Aufschwung ohne wirkliches Ende." Ich werfe einen Blick über meine Schulter. "Du weißt schon, so wie Van an den Wochenenden mit seiner Schwester."

Vans Augen weiten sich, seine Hände verkrampfen sich. Ich muss nicht gut Lippenlesen können, um zu erkennen, dass er mich eine Schlampe nennt und Vergeltung verspricht.

Mr. Morgan schlägt die Schublade zu, in der sich mein Telefon befindet, und zeigt auf meinen Schreibtisch. "Ms. Key, das reicht von Ihnen. Nehmen Sie Platz."

Ich schenke ihm ein freundliches Lächeln und kehre dann an meinen Schreibtisch zurück. Mr. Morgan klappt sein Buch wieder auf, der Buchrücken knackt, als er seine Lesebrille wieder aufsetzt.

Van nimmt neben mir Platz. Das ist gut. Vielleicht verbrennt er sich das Fett aus den Haaren.

Er lehnt sich näher heran. "Du bist tot, Schlampe."

Ich nehme einen Stift aus meiner Tasche und beginne, ein Chibi zu skizzieren, ein süßes kleines Anime-Mädchen mit großen blauen Augen und den Händen in einer selbstbewussten Pose auf den Hüften. Ich denke, ich werde sie als Cowgirl zeichnen, mit einem Westernhut und Stiefeln.

"Hast du mich verstanden?" Van schnaubt.

"Das hast du auch gesagt, als ich dich davon abgehalten habe, Brenna Pointer hinten in der Turnhalle in die Enge zu treiben. Ich lebe noch, und du bist nur einen Scheiß davon entfernt, ein Sexualstraftäter zu sein."

"Reden Sie weiter so dummes Zeug. Dadurch wurdest du in der Grundschule zurückgehalten. Es wird dich auch jetzt vernichten."

"Wirklich, Van? Bist du mein Stalker? Keiner sonst erinnert sich an diese kleine Tatsache. Fiesling." Ich schnippe ihn weg und zeichne weiter.

Er lässt sich wieder an seinem Schreibtisch nieder. "Schlampe." Wenigstens hört er auf, in meine Richtung zu schnauben.

Mein Handy gibt wieder ein dumpfes Ping von sich, dieses Mal mit einer E-Mail-Benachrichtigung.

Mr. Morgan sieht zu mir auf, Zorn steigt in seinen Wangen auf.

Ich zucke mit den Schultern. Er hat mein Telefon. Es ist nicht meine Schuld, dass er mich nicht zuerst gebeten hat, es auf lautlos zu stellen. Aber ich frage mich, ob es eine Benachrichtigung von meinem Gamer-Clan über das heutige Treffen ist. Wir sollen uns zusammentun und eine feindliche Basis angreifen, natürlich mit mir als Führungspilot, obwohl ich noch keine Bestätigung erhalten habe. Ich brauche diese Mission, besonders nach meinem beschissenen Tag. Aber ich glaube nicht, dass Mr. Pullover-Weste-und-Bowtie mich auf meinen Bildschirm schauen lässt, also muss ich es nach dem Nachsitzen herausfinden.

Ich skizziere weiter, mein Chibi wächst in den Schattierungen des dunkelgrauen Bleistifts. Ich radiere hier und da, entferne die Linien und fülle sie nach und nach aus. Zeichnen und Spielen sind meine einzige Flucht vor dieser öden Schule, meinem noch öderen Zuhause und der ständigen Arschkriecherei von Typen wie Van.

Mein Chibi hat die süßesten kleinen Stiefel. Ich glaube, ich werde sie Dolly nennen. Frech und süß wird sie die Rodeo-Runde mit eiserner Faust regieren und von allen verehrt werden. Ehe ich mich versehe, ruft Mr. Morgan die Zeit an, und ich erhebe mich von meinem Platz. Van folgt mir, aber Mr. Morgan zeigt auf ihn. "Sie haben noch eine Stunde Zeit, Mr. Lincoln."

"Aber-"

"Kein Aber. Prügeln ist nicht erlaubt, und das war heute schon das dritte Mal in diesem Semester. Sie haben noch eine Stunde Zeit." Ohne mich anzusehen, holt Mr. Morgan mein Handy heraus und gibt es mir.

Ich mache mir nicht die Mühe, mich zu bedanken, während ich meinen Rucksack schultere und auf den Flur hinausgehe. In der Schule ist es jetzt still, bis auf die Klänge der Marschkapelle, die vom Footballfeld herüberwehen. Ein Pfiff in der Ferne verrät mir, dass irgendeine Sportmannschaft gerade trainiert. Ich bin kein Tischler. Ich mache lieber mein eigenes Ding mit meiner Kunst oder verbringe meine Zeit damit, Horden von Unholden zu bekämpfen, nach dem einen wahren Kristall zu suchen oder feindliche Truppen auf meinem behelfsmäßigen Spielcomputer zu bombardieren.

Ein Stechen in der Hüfte lässt mich innehalten und mich gegen den nächstgelegenen dunkelblauen Spind lehnen. Was zur Hölle? Das passiert in den letzten Tagen immer öfter. Das muss meine Periode sein, obwohl ich mich nicht erinnern kann, dass sie jemals so weh getan hat. Ganz zu schweigen davon, dass sie nie pünktlich kommt, sondern manchmal Monate überspringt. Bin ich mit achtzehn alt genug, um an einem unheilbaren Krebs der weiblichen Geschlechtsorgane zu leiden, der mich zur Muse in einem dieser "Fault in Our Stars"-Filme werden lässt? Denn wenn ja, würde ich gerne das Mädchen, das Sansa Stark spielt, als mich auswählen. Ich sehe aus wie sie, aber meine Haare sind dunkler und meine Hüften sind breiter. Sie ist ein bisschen zierlicher, definitiv damenhafter. Aber sie wird es tun.

Kapitel 1 (2)

"Ich bin die Königin des Nordens", sage ich mit meinem besten britischen Akzent. Es klingt genauso lächerlich, wie ich es mir vorgestellt habe.

Der Schmerz lässt nach, also richte ich meinen karierten Rock und laufe in die Frühlingssonne, während ich mein vorzeitiges Ableben plane und mich frage, wann mein verflossener Liebhaber auftauchen wird. Ich gehe an der Fußballmannschaft auf dem Übungsplatz vorbei. Einige von ihnen pfeifen mir zu. Ich grüße sie mit demselben Gruß, den ich Van gegeben habe. Footballspieler sind einfach nur Schmierfinken in Helmen, finde ich. Derselbe Van, nur anders gekleidet.

Ich wende mich dem armen Teil der Stadt zu, wo die Häuser mit jedem Schritt, den ich mich von der Greenfield High wegbewege, schäbiger werden. Ich stecke meine Ohrstöpsel ein und höre ein paar Melodien, während ich mit dem wachsenden Grauen ringe, das ich spüre, wenn ich mich meinem Haus nähere.

Lasst sie nicht hier sein, lasst sie nicht hier sein, lasst sie nicht hier sein. Es ist dieselbe Litanei, die ich seit Jahren singe, seit mein Vater die Stadt verließ und mich bei meiner Mutter zurückließ. Komisch, ich kann mich nicht erinnern, dass sie mich jemals geschlagen hat, als Dad noch da war. Aber sie versteckte ihr Temperament, ließ es gären, damit sie es später herausholen konnte, wenn es voll und reichhaltig war. Genau das tat sie in den Monaten, nachdem er uns verlassen hatte, als sie mir die Lippe aufschlug, weil ich gefragt hatte, ob ich mit meinen Freunden spielen gehen durfte. Beim ersten Mal weinte ich. Sie entschuldigte sich und versprach, es würde nie wieder vorkommen. Aber das war, bevor sie anfing zu trinken.

Das Glitzern ihres Autos in der Einfahrt lässt mein Herz sinken. Hoffentlich schläft sie, müde nach einer langen Nacht, in der sie die dritte Schicht in der Reifenfabrik gearbeitet hat. Wenn sie wach ist, halte ich an und werfe einen Blick auf den Park auf der anderen Straßenseite. Unkraut wuchert um die Spielgeräte, die Sitze der Schaukeln sind schon längst zerfallen. Es sieht aus wie der Traum eines Serienmörders. Ich drehe mich um und gehe direkt dorthin. Wenigstens weiß ich, dass sie mich dort nicht anschreien, ohrfeigen oder mir sagen kann, wie wertlos ich bin. Ich schüttle die Gedanken ab und schreite durch das Unkraut, dann setze ich mich auf das Karussell, das mit einer dicken Rostschicht überzogen ist und sich schon vor meiner Geburt nicht mehr gedreht hat. Kein einziges Kind aus der Nachbarschaft hat es jemals aus seinem rostigen Gefängnis befreit. Eine schöne Metapher dafür, was es bedeutet, in dieser Scheißstadt arm aufzuwachsen. Vielleicht sitze ich auch fest. Gott, ich hoffe nicht.

Ich lehne mich zurück und starre in den Himmel, wo das endlose Blau auf mich herabblickt. Ein Vogel zwitschert im Baum über mir, und das Geräusch erinnert mich an mein Telefon.

"Nachrichten", murmle ich vor mich hin.

Ich ziehe es aus meiner Tasche, entsperre es mit meinem Daumenabdruck und tippe auf die Textnachricht. Der erste Teil ist in unverständlichen Symbolen geschrieben. Der nächste ist fast genauso schlimm:

** 亲爱的Omega，Omega学院的Centari系统需要你的存在。您的指示将尽快开始。运输途中。因为Alphas作为邻近的阿尔法学院的学生和教师都在场，所以请确保你是最新的抑制剂 ** Уважаемая Омега, Ваше присутствие обязательно в Системе Centari в Академии Омега. Ваша инструкция начнется как можно скорее. Транспорт в пути. Пожалуйста, удостоверьтесь, что вы в курсе вашего супрессанта, поскольку Альфы присутствуют как студенты в соседней Альфа Академии, так и в качестве инструкторов. **Liebes Omega, Ihre Anwesenheit im Centari-System an der Omega-Akademie ist erforderlich. Ihr Unterricht wird so bald wie möglich beginnen. Der Transport ist auf dem Weg. Bitte vergewissern Sie sich, dass Ihr Unterdrückungsmittel auf dem neuesten Stand ist, da die Alphas sowohl als Schüler der benachbarten Alpha-Akademie als auch als Ausbilder anwesend sind.**

Ich starre auf die Nachricht, dann schaue ich auf die Nummer, die gar keine Nummer ist, sondern eine Reihe von Symbolen. "Was zum Teufel?" Ich schließe den Vorgang und rufe meine E-Mail auf. Es ist dieselbe Nachricht noch einmal, aber diesmal sind sogar noch mehr Sprachen enthalten. Ich lese sie erneut, aber sie ergibt immer noch keinen Sinn. "Falsche Nummer. Falsche E-Mail. Falsches was auch immer." Ich ignoriere die SMS und die E-Mail, stecke mein Handy ein und starre zum Baum hinauf. Der Wind kräuselt die neuen Blätter, und ich bin mir sicher, dass ein feiner Pollenstaub auf mich herabfällt.

Ich schließe die Augen und genieße die Sonne, den Duft des Grases, das Knarren der rostigen Schaukeln und das unregelmäßige Brummen der vorbeifahrenden Autos.

* * *

Schritte. Ich setze mich auf und reibe mir den schmerzenden unteren Rücken. Wie lange habe ich hier schon gelegen? Als ich mich umschaue, sehe ich, dass der Spielplatz in die Dämmerung getaucht ist. Das Haus auf der anderen Straßenseite hat ein flackerndes Verandalicht, und im Haus nebenan ist ein großer Fernseher zu sehen, auf dem irgendein Kind Fortnite in High Definition spielt.

Zu spät. Ich springe auf wie das weiße Kaninchen. Ich hätte schon vor einer Stunde zu Hause sein müssen. Was, wenn ich den Luftangriff auf das feindliche Lager verpasst habe?

"Scheiße!" Ich greife nach meinem Handy. Es ist weg. Genauso wie mein Rucksack. "Nein, nein, nein." Ich drehe mich im Kreis, aber der Spielplatz ist immer noch leer. Kein Rucksack in Sicht.

Ich presse meine Handflächen an mein Gesicht und atme tief durch. Nicht, weil es helfen würde, aber es wird mich zumindest davon abhalten, vor Frust zu schreien oder gegen das unbewegliche Karussell zu treten.

In dem kleinen Waldstück, das den Spielplatz vom nahen Entwässerungsgraben trennt, fällt mir etwas Blasses ins Auge. Ich eile zu ihm hin und erkenne es sofort. Es ist das Chibi, das ich vorhin gezeichnet hatte, aber jetzt ist es auf dem Ast eines wild wuchernden Unkrauts aufgespießt.

"Das ist nicht lustig." Ich reiße es ab und dränge mich durch das Unterholz. Vor mir liegt ein weiteres weißes Blatt - ein Teil meiner Mathe-Hausaufgaben. Jetzt muss ich sie noch einmal machen. Zähneknirschend reiße ich es herunter und gehe weiter, während die Kiefern über mir das wenige Tageslicht, das noch übrig ist, verdunkeln. Ein unheimliches Gefühl fährt mir über den Rücken, und mir wird klar, dass ich nicht hier sein sollte. Das ist ein Pfad, und ich folge ihm wie ein Idiot. Aber ich brauche meinen Rucksack. Wenn ich mein Handy nicht zurückbekomme, wird Mom mir kein neues kaufen. Sie kontrolliert alles in unserem Haus, und unnötig Geld auszugeben, steht ganz oben auf ihrer Liste der Ärgernisse, die sie an mir auslässt.

Ich schaue hinter mich, das flackernde Licht der Veranda des Hauses ist noch zu sehen. Wenn ich schreien würde, würden die Leute, die dort wohnen, es hören. Oder? Am Rande der Unentschlossenheit spähe ich durch die Dunkelheit und sehe ein weiteres Stück Papier direkt vor mir.

Ich schnappe mir den und wenn ich den Rest nicht sehe, gehe ich.

Ich gehe vorsichtig darauf zu und reiße es herunter. Es ist eine Seite aus meinem Biologielehrbuch, ein Bild der weiblichen Form ohne Haut.

"Das ist ziemlich gruselig. Ich bin raus." Ich drehe mich um, um zurück zum Spielplatz zu laufen, als eine Hand meinen Mund umklammert und mich jemand zurück ins Gebüsch zerrt.

Kapitel 2 (1)

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2

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Ceredes

"Das ist die schlechteste Idee, die du je hattest." Ich werfe Jeren eine halb gegessene Pflaumenfrucht an den Kopf.

Er fängt sie mit Leichtigkeit auf, seine larenoanischen Reflexe sind so schnell, dass sie verschwimmen. "Willst du in der Alpha-Akademie rumsitzen und warten, bis sie sagen, dass wir bereit sind?" Seine dunklen Augen glitzern im Licht eines nahen Sterns. "Ich sage, wir sind jetzt bereit. Warum sehen wir uns nicht an, was es da draußen im Universum gibt, anstatt uns von der Flotte sagen zu lassen, wer wir sind?"

"Ich weiß, wer ich bin." Ich lehne mich auf dem unbequemen Sitz zurück und verschränke die Finger hinter dem Kopf. Mit Jeren mitzukommen, war ein Impuls in letzter Sekunde gewesen, als ich ihn an Bord des Shuttles gesehen hatte, aber ich hatte es schnell bereut. Es war ein besonders merkwürdiger Schritt von mir, vor allem, wenn man bedenkt, dass ich der Kommandant meines Alpha-Hauses bin und bekannt dafür bin, dass ich die Regeln so strikt befolge, wie ich sie durchsetze. Ich zucke mit den Schultern. "Vielleicht liefere ich euch beide aus, wenn wir zurückkommen, und behaupte, dass ich an Bord gesprungen bin, um euch zu verhaften."

"Oder du gibst zu, dass du nur ein bisschen Spaß haben wolltest." Jeren isst die rote Plumarifrucht auf und schaut aus dem vorderen Fenster des kleinen Transporters, als ein blauer Planet in Sicht kommt. "Was ist das für ein Ort?"

"Die Erde." Kyte tippt auf ein paar Tasten und zeigt eine schwebende Karte der Galaxie an. "Sieht aus, als ob wir hier einen Omega abholen wollen."

"Toll." Ich rolle mit den Augen und lehne mich zurück. Omegas sind selten und wertvoll, aber nicht in meinem Interesse. Das Kommando über eine Legion der Gretar-Flotte steht ganz oben auf meiner Liste, und ich habe vor, es in einem jüngeren Alter zu erreichen als alle Kommandanten vor mir. Dass ein Omega herumhängt und um Aufmerksamkeit winselt, gehört nicht zu meinem Plan.

"Das Omega soll etwas sein, das man einen Menschen nennt." Kyte dreht sich um, seine hellgrünen Augen werden von blonden Brauen umrahmt. "Vielleicht hat es Tentakel oder Glupschaugen oder kann Laser aus seinen Fingern schießen, oder was, wenn es ein wunderschönes Weibchen mit goldenen Rillen auf dem Rücken und einem aufkeimenden Satz Hörner ist? Bist du nicht ein bisschen neugierig?"

"Ich bin neugierig, wie lange wir brauchen werden, um nach Centari zurückzukehren, wenn die Abholung abgeschlossen ist."

"Wo ist dein Sinn für Abenteuer?" Jeren zuckt zusammen und fährt sich mit der Hand durch sein schwarzes Haar. Er gehört zu den Lareno - einer losen Gruppe von Nomadenkriegern, die auf der Suche nach ihrem sagenumwobenen Heimatplaneten durch die Galaxien ziehen, ihn aber nie finden - und trägt die zeremoniellen Markierungen an den Seiten seines Halses. Dunkle Tinte, die wirbelt und eintaucht, erzählt anderen die traurige Geschichte seines Volkes. Aber sobald er als Alpha markiert war, wurde er aus seinem Stamm herausgelöst und in die Alpha-Akademie aufgenommen. Genauso wie ich. Genauso wie Kyte. Alphas werden geboren, um die Galaxien zu beherrschen, und nicht, um mit einem gekaperten Omega-Transporter von Planet zu Planet zu fliegen. Ich stöhne über meine Impulsivität. Was habe ich mir nur dabei gedacht?

"Wenigstens muss ich dann keine Zellregenerationsstunden mehr nehmen." Kyte verrenkt sich den Hals. "Meister Varat treibt es ein bisschen zu weit." Er wedelt mit den Fingern, deren kleiner Finger noch von der gestrigen Lektion nachwächst. Goldene Bänder schlingen sich um seine Handgelenke und weitere um seinen Bizeps. Kyte ist ein Calari-Adliger, seine Eltern waren wohlhabende Händler von Bodenschätzen des Geisterplaneten Latrides. Er kann nicht nur mit Energie umgehen und heilen, sondern hat auch die Fähigkeit, Teile seiner selbst nachwachsen zu lassen - eine begrenzte Form der Unsterblichkeit, um die ich ihn beneide.

Der Planet zeichnet sich im vorderen Fenster ab, als wir uns nähern, das Blau seiner Meere blendet, während Wolken durch seine Atmosphäre ziehen. Hübsch. Aber die meisten Planeten sind schön, wenn man über ihnen schwebt. Sie werden hässlicher, je näher man kommt, die Bewohner sind schmuddelig und das Land oft unwirtlich. Deshalb gibt es die Gretar-Flotte - um für Ordnung zu sorgen, Machtkämpfe zu beenden und allen Völkern der Galaxien einen klaren Weg in die Zukunft zu bieten.

"Kannst du den Transporter hacken?" Jeren starrt auf die Steuerkonsole. "Vielleicht können wir ein kleines Abenteuer erleben, anstatt den Omega abzuholen."

Kyte schüttelt den Kopf. "Nein, das geht nicht. Die Transporter werden von der Akademie ferngesteuert. Wir können nicht riskieren, dass die Sentients sie entführen. Das sind Dummy-Steuerungen." Er drückt eine Reihe von Knöpfen. Nichts passiert.

Ich schimpfe mich zum hundertsten Mal, seit ich an Bord gegangen bin. Das ist eine monumentale Zeitverschwendung. Meister Harlan wird mir eine Strafe aufbrummen - meine erste. Bei dem Gedanken daran koche ich vor Wut. "Das war ein Fehler."

"Ich bin stolz auf Sie, Commander." Jeren grinst. "Endlich mal ein kleiner Spaziergang in der Wildnis mit uns Verwerfern."

"Sprich für dich selbst." Kyte wölbt eine Augenbraue. "Ich bin ein gutes Mitglied der Alpha-Akademie."

Jeren schnaubt. "Du hättest mehr Tadel als ich, wenn deine Mutter nicht im Rat der Regenten sitzen würde."

Kyte zuckt unverbindlich mit den Schultern. "Vielleicht."

"Auf jeden Fall."

"Lass uns einfach den Omega holen und zurückfahren." Ich rutsche auf dem Sitz hin und her, der für meine große Statur zu klein ist.

Kyte fummelt an der Schalttafel herum, bis ein grüner Punkt zu blinken beginnt und eine sanfte weibliche Stimme ertönt: "Gretar Assistant, zu Ihren Diensten."

"Was für ein Omega empfangen wir?", fragt er.

"Ich überprüfe Dateien." Sie hält inne und sagt dann: "Menschlich, weiblich."

"Das wissen wir. Wie sieht sie aus?" Jeren starrt auf den Breitbildschirm.

"Zweibeinig, aufrecht..."

"Nein, wie sieht dieses spezielle Exemplar aus?" Ich lehne mich ein wenig vor, aber nicht so weit, dass ich begierig wirke.

Der Bildschirm hellt sich nicht auf.

"Information nicht verfügbar."

Kyte wirft seine Hände hoch. "Nutzlos."

"Was weißt du über sie?" Jeren versucht es.

"Menschlich, weiblich, lokale Taxonomie ist homo sapiens, derzeit achtzehn Erdenjahre alt-"

"Was ist das schon im Vergleich zu Centari-Jahren?" Ich schaue auf die grün-blaue Weite, die das Fenster ausfüllt.

"Jedes Erdenjahr ist ungefähr ein Viertel eines Centari-Jahres. Willst du die ganze Berechnung?"

"Nein." Ich winke die Stimme ab.

Kyte rümpft die Nase. "Nur achtzehn kurze Jahre? Sie muss nicht viel mehr als ein Baby sein. Ein kleines Kind, bestenfalls."

"Warum sollte die Akademie ein Baby holen lassen?" Ich werfe ihm den "Du bist ein Idiot"-Blick zu, den er verdient.

"Wen interessiert das schon?" Jeren lehnt sich zurück, die Füße auf der Konsole. "Der Transporter wird das Baby abholen, während wir den Planeten auskundschaften."

Kapitel 2 (2)

Ich knirsche mit den Zähnen. Ungeachtet des Gedankens, mit einem schreienden Säugling nach Centari zurückzureisen, ist diese Reise bei weitem die schlechteste Entscheidung, die ich seit meiner Zeit an der Alpha-Akademie getroffen habe. Andererseits rekrutiert die Flotte niemanden, bevor er nicht die Reife erlangt hat. Also, kein Baby, richtig? Bei diesem Gedanken stoße ich einen leisen Seufzer der Erleichterung aus.

Wir kreuzen durch die Atmosphäre, wobei das Schiff die Reibung mit Leichtigkeit bewältigt, und rasen auf einen der grünen Kontinente zu, wo das Land unter uns Gestalt annimmt. Unser Sinkflug verlangsamt sich, als Gebäude und Straßen auftauchen, grobe Lichter, die den Boden schwach erhellen.

"Primitiv." Kyte blickt aus dem dunklen Fenster.

"Was hast du erwartet?" Ich schüttele den Kopf. "Wir sind weit außerhalb der Reichweite der Flotte. Diese Planeten sind immer noch gesetzlos und rückständig."

"Weil die Flotte die Retterin des Universums ist, was?" Jeren wirft mir einen Seitenblick zu. "Du schluckst jedes bisschen Propaganda, das man uns in der Schule auftischt, nicht wahr, Ceredes?"

"Es ist keine Propaganda, wenn es wahr ist." Ich weiß, dass Jeren sich an keinen Kodex hält, außer an seinen eigenen, und seine Verachtung für Autoritäten ist ein weiterer Grund, warum ich nicht verstehe, warum ich mich auf dieses kleine Abenteuer eingelassen habe. Töricht. So töricht.

"Mach die Augen auf, Kumpel." Jeren winkt mit der Hand in Richtung des sich schnell nähernden Bodens. "Es gibt ganze Welten, Systeme und Galaxien, die ohne die Einmischung der Flotte überleben."

"Sie leben im Dreck." Ich zeige auf etwas, das aussieht wie eine Art Abfallbehälter, der vor Müll überquillt. "Sehen Sie sich die Schadstoffwerte in der Luft an." Ich beuge mich vor und tippe auf den Bildschirm, der hohe Kohlendioxidwerte anzeigt, obwohl die Luft atembar ist. "Sie arbeiten immer noch mit Verbrennungsmotoren, haben noch nicht einmal angefangen, die grundlegenden Methoden der Kernfusion zu beherrschen, und leben in Hütten." Beide drehen sich um und betrachten die Behausung, neben der wir landen, deren Wände mit Ranken bedeckt sind und neben der eine Art Fahrzeug rostet.

"Vielleicht ist das hier nur ein schlechter Teil." Selbst der optimistische Kyte hat ein wenig Zweifel in seinem Ton.

Das Fahrwerk lässt uns auf dem scheinbar festen Boden aufsetzen, und die Rückseite des Transporters öffnet sich.

"Okay. Es ist ein Drecksloch, aber es ist ein neues Drecksloch." Jeren grinst und hüpft praktisch aus dem Shuttle, sein großspuriger Gang ist die Definition von Unfug. "Vielleicht gibt es ein paar Sentient-Patrouillen. Wir könnten in einen Kampf geraten." Er knackt mit den Fingerknöcheln.

Kyte erhebt sich und schaut mit offener Neugier aus dem vorderen Fenster.

"Du auch?" Ich schüttle den Kopf.

"Dir ist klar, dass wir hier alle im selben Boot sitzen, oder? Du hast auch beschlossen, die Schule zu schwänzen, genau wie wir." Er klopft mir auf die Schulter. "Entspann dich. Komm, wir sehen uns um, suchen das Omega und gehen dann zurück."

"Das Omega sollte schon hier sein und warten." Ich starre in die Nacht, ein kleiner Mond lugt gerade über den baumbestandenen Horizont.

"Ich sehe keins." Er nimmt einen tiefen Atemzug. "Wie können sie diesen Gestank nur aushalten?" Mit gerümpfter Nase folgt er Jeren in das unbekannte Land.

Ich bleibe noch ein paar Augenblicke sitzen und denke über meine Möglichkeiten nach. Kyte hat leider nicht ganz unrecht. Ich bin hier. Ich kann genauso gut sehen, was es zu sehen gibt. Meine Neugierde befriedigen. Versuchen, einen Grund zu finden, warum ich mich vor meinen Schulpflichten drücken sollte. Es muss doch einen Grund geben, warum ich an Bord des Shuttles gesprungen bin, oder? Vielleicht mache ich eine große Entdeckung, finde eine Festung der Sentient oder tue etwas - irgendetwas -, das es rechtfertigt, die Regeln zu brechen.

Widerwillig stehe ich auf und schreite hinunter zu dem Planeten, dessen Oberfläche mit einer Art von Vegetation bedeckt ist.

"Was ist das?" Jeren reißt an einem runden Metallgerät mit Griffen an der Oberseite.

Kyte begutachtet es. "Eindeutig ein Folterwerkzeug."

Mit einem Stöhnen fängt es an, sich zu drehen, und Jeren hält sich daran fest und nimmt an Geschwindigkeit zu, bis er nur noch ein Fleck in der Dunkelheit ist und das Metall nach einem schnellen Tod schreit.

Kyte lacht.

"Versuch es. Macht echt Spaß." Jeren hebt mit den Füßen vom Boden ab und hält sich fest, als der Apparat zu wackeln beginnt. Das wird böse enden - jedenfalls für ihn. Ich genieße die Show.

Ein Grinsen umspielt meine Lippen, als ich etwas höre. "Pst." Ich flitze zu Jeren hinüber und packe sein Bein. Der Halt ist so hart, dass er aussieht, als würde er sich gleich übergeben, also lasse ich ihn los und trete zurück.

"Warum hast du mich aufgehalten? Ich dachte, das Ding könnte abheben."

Ich lege einen Finger an meine Lippen. Das Geräusch kommt wieder. Ein Wimmern irgendwo in der dichteren Vegetation hinter dieser winzigen Arena des Schmerzes.

Jeren zieht seine kurzen Klingen, die Waffen materialisieren sich mit einem blauen Schimmer in dieser Atmosphäre. Er wird nur noch ein Schatten - seine Tarnkappe ist ein Geschenk seines Volkes - und verschwindet in der Dunkelheit.

Ich gebe Kyte ein Zeichen, sich nach rechts zu wenden. Er nickt und schleicht sich davon. Ich schnalle meine Energieklinge ab und gehe geradeaus, während Jeren sich durch das Gebüsch bewegt. Mir kommt der Gedanke, dass wir als Team ziemlich nahtlos zusammenarbeiten, aber ich verdränge diesen Gedanken. Ich habe vor, meine eigene Legion der Flotte anzuführen, nicht mich einer Kriegerbande anzuschließen, schon gar nicht mit diesen beiden. Ich würde versuchen, die Ordnung in der Flotte durchzusetzen, während sie herumalbern und Ärger machen.

Als ich durch das Gestrüpp schleiche, sehe ich eine Bewegung in den Schatten. Irgendetwas weht im Wind - ein Geruch, den ich nicht einordnen kann, der mir aber gleichzeitig bekannt vorkommt. Ich dränge vorwärts und bleibe stehen. Als ich begreife, was ich da sehe, ziehe ich mein Energieschwert und stürme vorwärts, bereit, frisches Blut zu vergießen.

Kapitel 3 (1)

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3

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Lana

Schlamm spritzt mir in die Augen, als ich versuche, von Van wegzukriechen. Die Papiere waren eine Falle, und Van hat sie ausgelöst, sobald ich weit genug im Wald war. Ich bin ein Idiot.

Mein rechtes Auge schmerzt von seiner Faust, und ich kann Blut schmecken, wo meine Zähne meine Wange aufgeschlitzt haben. Aber ich kann einen Schlag einstecken. Van merkt nicht, dass ich seit Jahren Schläge von meiner Mutter einstecke. Aber er schlägt härter zu als sie, und ich habe Mühe, wieder auf die Beine zu kommen.

"Blöde Schlampe." Er packt mich am Knöchel, als ich versuche, aus dem Abflussgraben zu kriechen. "Findest du es witzig, über mich und meine Schwester zu reden?"

"Lass los!" Ich trete mit dem anderen Fuß, aber er fängt ihn auf und reißt ihn zur Seite, so dass ich mich auf den Rücken drehen muss, damit er nicht umknickt.

Er springt auf mich und schwingt wieder seine Fäuste. Ich werfe meine Arme hoch, um seine Schläge abzuwehren, aber jeder einzelne schickt einen Schock des Schmerzes durch meinen Körper. Noch mehr Schlammspritzer, als ich versuche, ihn von mir wegzuziehen, irgendetwas anderes zu tun, als hier zu liegen und verprügelt zu werden. Aber er ist zu groß.

Als mein Ellbogen ein wenig nachgibt, landet er einen weiteren kräftigen Schlag seitlich an meinem Kopf, und mir wird für eine Sekunde schwarz vor Augen.

Er nutzt die Gelegenheit, um mir an die Brüste zu fassen, anstatt mich umzuhauen.

Ich versuche, ihn aufzuhalten, aber ich bin verletzt. Er schlägt meine Hände einfach weg, und mein Herz sinkt. Eine Tracht Prügel? Ja, das kann ich verkraften. Aber was er tut? Nein. Das Wort quillt in mir auf.

"Nein! Lass mich los, du Arschloch!" Ich greife wieder nach seinen Händen, aber er ohrfeigt mich hart.

"Ich muss mir dein verdammtes Mundwerk schon viel zu lange gefallen lassen." Seine Wut kommt aus einer dunklen Ecke, aus dem gleichen bodenlosen Pool, den ich in den Augen meiner Mutter gesehen habe, wenn sie getrunken hat. "Jetzt habe ich endlich eine Gegenleistung bekommen." Sein selbstgefälliges Gesicht bettelt um meine Fingernägel. "Sei dankbar, dass ich nicht mehr nehme."

"Fick dich!" Ich schlage um mich und fahre mit meinen Nägeln über seine Wange.

"Schlampe!" Er legt eine Hand an meine Kehle, drückt fest zu und nutzt sein Körpergewicht, um mir den Atem abzuschneiden.

Ich kratze an seiner Hand, bis mir die Sicht schwindet. Aufgeben kommt nicht in Frage, also kämpfe ich weiter, versuche weiter einzuatmen, obwohl nichts durchkommt und meine Lungen brennen. Trotz meiner Bemühungen bin ich fast bewusstlos, als Vans Gewicht nachlässt und ich einen großen Atemzug machen kann. Ich schnappe nach Luft und drehe mich um, entschlossen, wegzukriechen.

Vans Schrei wird durch einen harten Aufprall unterbrochen, und der Boden wackelt ein wenig vom Aufprall. Ich will nicht wissen, was Van macht, ich will mich nur in Sicherheit bringen. Verdammt, lieber kümmere ich mich um meine Mutter, als noch eine Sekunde länger mit dem gewalttätigen Sexualstraftäter Van im Dreck zu stecken.

"Omega." Die tiefe Stimme gehört zu einem Paar glänzender schwarzer Stiefel, das direkt vor mir stehen bleibt. Wenn das einer von Vans Kumpels ist, bin ich am Arsch. "Omega, bist du in Ordnung?"

"Hm?" Ich zittere, der kalte Dreck sickert durch meine Kleidung.

Starke Hände greifen unter meine Arme und heben mich mit Leichtigkeit auf die Beine. Ich sehe mich um, aber Van ist nicht zu sehen. Stattdessen umringen mich drei Jungen - nein, streichen Sie das - drei Männer. Ich lehne mich zurück, um dem einen vor mir in die Augen zu sehen, und schlucke schwer. Er sieht gut aus. Warum ist das mein erster Gedanke, wenn ich gerade befummelt wurde? Ich weiß es nicht, aber es ist so. Er hat dunkelbraunes, kurz geschnittenes Haar, eine harte Kieferpartie und die intensivsten blauen Augen, die ich je gesehen habe. Aber er sieht nicht so viel älter aus als ich. Nur viel ... größer. Und er trägt etwas, das aussieht wie ein Soldatenkostüm aus einem Halloween-Laden. Darunter steckt ein erwachsener Mann. Möglicherweise ein übergroßer Mann, so groß und dick ist er. Aber verdammt, diese Augen. Er ist ein echter Hingucker.

"Geht es dir gut?", fragt er wieder, und seine Augen suchen mein schlammiges Gesicht ab.

"Mir geht's gut." Ich trete zurück, stoße aber gegen den, der hinter mir steht. Als ich mich umdrehe, entdecke ich die beiden anderen, die fast genauso groß sind wie der erste. Der eine hat schwarzes Haar und dunkle, seelenvolle Augen. Tinte läuft an den Seiten seines Halses herunter und verschwindet in seinem schwarzen T-Shirt, und er sieht mich mit einem Grinsen an, das mir einen Schauer über den Rücken jagt. Der dritte ist ebenso umwerfend schön, sein goldblondes Haar und seine grünen Augen sind eine Kombination, die jedes Paar Höschen im Umkreis von fünf Meilen umhaut. Anscheinend war er auch in einem Halloween-Laden, denn er hat zwei gebogene Hörner auf dem Kopf. Ich starre ihn mit einer Neugierde an, die er erwidert.

"Das ist kein Baby", sagt der Goldene mit einer hochgezogenen Augenbraue.

"Was? Wer zum Teufel seid ihr?" Ich kratze mich an der Nase, und der Schlamm kitzelt mich, während er trocknet.

"Wir sind hier, um dich zur Omega-Akademie zu begleiten." Der Schwarzhaarige lächelt, aber ich kann nicht sagen, ob er es ernst meint oder hinterhältig ist.

"Wo ist Van?" Ich versuche, zwischen ihnen hindurchzuschauen, aber sie stehen dicht beieinander und versperren mir die Sicht.

"Mach dir keine Sorgen um ihn." Der Goldene lächelt auch, aber sein Lächeln scheint ehrlicher zu sein.

Mir kommt in den Sinn, dass im dunklen Wald mit drei fremden Männern und Van nichts Gutes passieren kann, also gehe ich zu meinem Rucksack, greife ihn aus dem nassen Gras und schultere ihn.

"Es hat Spaß gemacht, aber ich muss nach Hause." Mein Gesicht schmerzt, und ich will nur noch heiß duschen. Vielleicht wird Mom mich in Ruhe lassen, wenn sie sieht, dass ich schon eine gründliche Tracht Prügel bekommen habe, bevor ich überhaupt einen Fuß in die Tür gesetzt habe.

"Zu Hause?" Der mit den blauen Augen und dem GI-Joe-Outfit hält Schritt mit mir, während ich durch das Unterholz eile.

"Mein Haus. Ja." Ich habe nicht vor, einem völlig Fremden zu sagen, wo ich wohne. Das ist das Einmaleins der Fremdengefahr. Ich war schon zu dumm zum Leben, als ich Vans Mordspur gefolgt bin. Ich werde von Minute zu Minute schlauer.

"Aber der Transport ist hier." GI Joe kratzt sich am Kinn, als wir die Bäume verlassen.

Ich atme erleichtert auf - obwohl mir die Kehle weh tut - als ich den offenen Himmel, das flackernde Verandalicht und die Pornos sehe, die auf dem riesigen Fernseher laufen, anstatt Fortnite. Igitt.

Ich bleibe stehen, als ich so etwas wie einen Schiffscontainer am Rande des Spielplatzes stehen sehe. "Was zum Teufel ist das?"

"Das Shuttle." Blondie fährt sich mit der Hand durch sein perfektes Haar. "Wir sind sozusagen per Anhalter mitgefahren. Ich weiß, ihr habt keinen Besuch erwartet."

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