Prólogo
========== Prólogo ========== ---------- Zayn ---------- Somos los Breakers. Somos amigos. Una tripulación. Un maldito equipo. Yo, York, Xeno, Dax. Inseparables. Todos amamos a la misma chica. Ves un Penny, lo recoges, todo el día tendrás buena suerte. Ella era nuestra. Nuestra Pluma. Nuestra brillante moneda de oro, y aparte del baile, la única otra cosa brillante en el montón de mierda apestosa que era nuestra vida. Ella era nuestra primera, nuestra última, nuestro todo. Ya no. Han pasado tres años. Tres años desde que la vimos, hablamos con ella, reímos con ella, bailamos con ella, la tocamos. Ahora hemos vuelto. El perdón es un lujo que no podemos permitirnos. Han pasado demasiadas cosas. Ella cree que la traicionamos. La verdad es que fue Pen quien nos traicionó. No podemos dejar pasar eso. No lo haremos.
Capítulo 1 (1)
========== 1 ========== ---------- Día de hoy ---------- "Puedo hacer esto. Puedo hacerlo. Puedo hacerlo, joder", repito en voz baja una y otra vez mientras entro en el vestíbulo principal de la Academia. El aire está impregnado de una nerviosa excitación mientras me encuentro en la larga cola que me lleva hasta el acosado recepcionista. A mi alrededor, la charla y las risas se elevan en el aire y flotan hasta el techo de cristal abovedado. Hay chicas con leotardos y caros trajes de baile que hablan en grupo con chicos igual de bien vestidos. Todos parecen haber salido de un anuncio de Abercrombie y Fitch, pero me niego a sentirme inferior. El hecho de que parezcan un buen grupo no significa que sepan bailar. Miro mis destartaladas zapatillas Nike, mis pantalones de chándal anchos y la fina camiseta negra que me he atado a la cintura y exhalo un suspiro. Puedes hacerlo, Pen. Un grupo a mi izquierda empieza a reírse a carcajadas y mi cuerpo se enrojece bajo su mirada. "No sabía que la academia abriera las puertas a los chavales de la zona", comenta una zorra presumida. Respondo a su mirada de asco con la mía. "¿Chav?" Me río a carcajadas. "Perra, soy un chico de la calle y desde pequeño aprendimos que las palabras no tienen ningún poder. Mis puños, sin embargo, son muy potentes", replico con una sonrisa de oreja a oreja. Su bonita boca se abre y sus mejillas se tiñen de rojo carmesí. Supongo que no esperaba que le respondiera. Pues que se joda. En mi mundo, las zorras reciben puntos. Tiene suerte de que esté aquí para causar una buena impresión o sus bonitos y blancos dientes ya estarían esparcidos por el parqué. Me niego a dejar que nadie me haga sentir pequeña. Me merezco estar aquí. Esta es mi última oportunidad de conseguir una beca de danza. Es un curso intensivo de un año que, si tengo la suerte de ganar, me abrirá más puertas que la de esperar que me vean bailando en discotecas. Tengo veinte años y soy plenamente consciente de que cuanto más mayor sea, más difícil me resultará hacer carrera en la danza. "Ignórala, es una gilipollas", dice la chica de delante mientras se gira para mirarme. Me dedica una sonrisa ladeada y se aparta un mechón de pelo rizado y anaranjado de la cara antes de tenderme la mano para que la estreche. La miro mientras se interpone entre nosotros. "Soy Clancy", explica. "¿Clancy?" "Así es, significa guerrero pelirrojo". "¿Por el pelo?" pregunto, ignorando su mano, que vuelve a dejar caer a su lado. "No, porque a mi madre le encantaban los hermanos Clancy..." "¿Quiénes son los Hermanos Clancy?" Ella resopla de risa y sacude la cabeza. "No importa. Sí, por el pelo". "Entendido", apunto. "¿No vas a decirme tu nombre?". Ladea la cabeza y me mira divertida, sin inmutarse por mi ceño fruncido. "Soy Pen", respondo tras un silencio demasiado largo. "Encantada de conocerte, Pen. ¿Es una devolución de llamada o tu primera audición?" "Mi primera audición". "Para mí también". Mira al otro lado de la sala a la vaca engreída y altanera que se atrevió a menospreciarme, y hace una mueca. "Esa es Tiffany. Puta de primera clase de proporciones épicas". "¿La conoces?" Pregunto mientras avanzamos, la cola va subiendo poco a poco. Estoy a ocho puestos de la cabeza y me pongo más y más nerviosa a cada minuto que pasa, aunque hago un buen trabajo para ocultarlo. Sólo quiero coger mis documentos de inscripción y llegar a la audición. "¿La conoces? Sí, la conozco. Es mi hermana. Ella también hace una audición aquí hoy. Está especializada en ballet, claqué y danza moderna", explica Clancy, resoplando y poniendo los ojos en blanco. "¿Es tu hermana?" Miro entre las dos. No se parecen en nada. De hecho, son completamente opuestas. Clancy es menuda como yo, de piel pálida y pelo rojo brillante y rizado, con pecas y ojos verdes pálidos. Bonito. Extravagante. Tiffany, en cambio, es de una belleza clásica, de modelo. Es alta, delgada, con pelo oscuro y piel aceitunada. No tiene tetas para hablar, pero es hermosa de una manera felina. Aunque apuesto a que prefiere sacarte los ojos antes que rozarte la pierna, y tiene la actitud que sólo los privilegiados llevan consigo como un costoso bolso de Louis Vuitton. Ya sabes a qué tipo de personas me refiero, ¿verdad? Los que compran en Fortnum y Mason, que conducen el último Audi, visten de Givenchy y chorrean joyas. El dinero mantiene a gente como Tiffany en un pedestal, excepto en días como hoy, cuando el talento en bruto cuenta y el dinero no siempre puede comprar la felicidad o un futuro en la danza. Bueno, eso es lo que me digo a mí mismo. "¿Esa perra es tu hermana?" Repito, tratando de correlacionar las dos cosas. "Mi hermanastra", aclara Clancy. Hago una mueca. "Vaya mierda de suerte. Menuda pieza". "No te preocupes, nos odiamos. Puedes llamarla como quieras. Realmente no me importa. Ha hecho de mi vida un infierno durante los últimos cinco años desde que su madre se casó con mi padre. Actualmente estás viendo a la maldita Cenicienta. No te engaño, ella compensa con creces la falta de una segunda hermanastra fea, lo menos que se merece es un poco de su propia medicina". "Joder, eso apesta". "Sí, realmente, realmente lo hace". Clancy sonríe y yo le devuelvo una sonrisa a regañadientes. Parece estar bien y no es tan engreída como su hermanastra. "¿Ya es estudiante?" Pregunto. "No, hoy también va a hacer una audición para obtener una beca". "¿Una beca?" Arrugo la nariz. "Entonces por qué Tiffany actúa como si fuera una de las niñas ricas que van aquí". "Porque era una niña rica antes de que su madre dejara a su padre y se casara con el mío por amor. Su padre era un imbécil abusivo y los dejó por despecho, así que Tiffany tiene que depender de mi padre para mantenerla. No somos pobres, pero no puede pagar las cuotas de los dos. Así que aquí estamos". Asiento con la cabeza, tomando nota mentalmente. No hay nada peor que un pijo engreído que un ex pijo engreído que pretende seguir siendo rico. Volvemos a quedarnos en silencio, sobre todo porque no se me da bien hacer amigos. En realidad, eso no es estrictamente cierto. Una vez hice cuatro mejores amigos, pero luego todo se fue a la mierda.
Capítulo 1 (2)
Apartando los pensamientos de los Breakers de mi cabeza, me concentro en la recepcionista que tengo delante ahora que por fin he llegado al principio de la cola. Por el rabillo del ojo veo a Clancy rondando al final del mostrador. Se está mordiendo una uña y, cuando la miro, me dedica una sonrisa de disgusto. "Pensé en esperarte", se encoge de hombros, imperturbable ante mi falta de habilidades sociales y mi distanciamiento. "Lo que quieras", murmuro. "Nombre", dice la mujer detrás del mostrador, levantando sus cejas perfectamente depiladas. "Pen Scott". "¿Pen Scott?", repite la mujer, pasando el dedo por la larga lista que tiene delante. Me mira con sus turbios ojos marrones. "No está en la lista. Hazte a un lado", me dice. "Espera, ¿qué?" La miro sorprendido mientras el chico que está detrás de mí intenta apartarme con un codazo. "¡Atrás, joder!" Le gruño en voz baja antes de dirigirme de nuevo a la recepcionista. "He recibido una invitación para la audición. Vuelve a comprobarlo". "Escucha, no estás en la lista. Si no estás en la lista no hay audición, ¿entendido?" "¿Entendido?", repite el chico, mirándome por debajo de la nariz y lanzándome la misma mirada de mierda que todos los demás en este maldito lugar. Todos, excepto Clancy, que en este momento me mira con lástima. "Esto es una mierda. Tengo una carta de invitación. Toma", gruño, sacando la carta de audición arrugada y golpeándola contra el mostrador. La recepcionista suspira y me la quita. "Así es. Pero no estás en la lista y tengo instrucciones muy estrictas del director de no dejar audicionar a nadie que no esté en la lista..." Estoy a punto de lanzar un ataque aquí mismo, en medio del prestigioso atrio de la Academia Stardom, cuando Clancy se acerca a mí y apoya su mano en mi brazo. "Debe haber un error administrativo. Pen tiene la carta de invitación a la audición. Estoy segura de que Madam Tuillard odiaría que un estudiante potencial fuera rechazado porque alguien no ha hecho bien su trabajo". Clancy me da un apretón en el brazo y tengo la sensación de que está deseando que no me vuelva loca. Respiro hondo y, con la voz más calmada posible, pido a la recepcionista que vuelva a comprobarlo. Mira su lista de nombres por última vez. "Oh, espera", dice finalmente, "Hay una Penélope Sott justo aquí en la lista..." "Eso es. Debe haber sido una errata". Clancy sonríe dulcemente a la recepcionista, que asiente con la cabeza y me dedica una apretada sonrisa. "Sí, debe ser. Estudio 14, segundo piso, tercera puerta a la derecha". Con eso nos despide a los dos sin una disculpa. Maldita vieja bruja. * * * "Todos ustedes están aquí hoy para audicionar para una beca en la Academia Stardom. Tenemos sólo treinta plazas abiertas y más de doscientos bailarines audicionando hoy. Ustedes, afortunados, me tienen a mí y a mi socio como jueces. Hacedlo bien, porque no se volverá a presentar otra oportunidad como ésta", anuncia a la sala una mujer alta y de aspecto elegante. Debe haber unos treinta bailarines aquí, aunque no les presto mucha atención, sinceramente. Necesito concentrarme. "¿Quién es?" pregunto en voz baja. "Estás bromeando, ¿verdad?". Hago una mueca. "¿Debería conocerla?" Clancy niega con la cabeza, mirando a la grácil bailarina que en ese momento está hablando con un tipo que parece un cruce entre Ne-Yo y Usher. Está buenísimo y me resulta vagamente familiar, aunque no sé por qué. Los dos juntos son polos opuestos. La elegancia y la gracia frente a la vanguardia y la calle. Eso me gusta. "Es Madame Tuillard, fundadora de la academia y directora". "¿Pensé que Madame Tuillard era antigua?" "No, no exactamente antigua, tiene cuarenta años. Creó este lugar hace cinco años. Fue primera bailarina de algunas de las compañías de ballet más famosas del mundo. Bailó con los más grandes. ¿Has oído hablar de Luka Petrin, que dejó de bailar cuando su esposa se suicidó? Se rumorea que ella se suicidó porque él era un puto. Madame Tuillard también bailó con él, quizás se acostaron..." "Impresionante", interrumpí, sin estar especialmente interesado en el ballet y menos aún en la vida sexual de algunos bailarines famosos. No me malinterpretes, aprecio el ballet y su lugar en el mundo de la danza, pero es tan... controlado. Cada paso tiene que ser perfectamente ejecutado. Un bailarín de ballet tiene que tener los dedos del pie perfectos, las manos perfectas, las piernas perfectas, la postura perfecta, la cara perfecta, el cuerpo perfecto, todo perfecto. Perfecto, perfecto, perfecto. Me gusta mover mi cuerpo de forma diferente. Me gusta la imperfección del hip-hop, del break dance, incluso el contemporáneo lo permite. Me gusta la libertad que me dan esos bailes, y el hecho de poder improvisar en ellos sin enfadar a alguien como Madame Tuillard, que personifica la perfección con su figura de sauce y su pelo peinado. Me gusta la forma en que puedo expresarme a través de esos bailes. "¿Y el tipo?" "Ah, es Duncan Neath, o D-Neath para el mundo de la danza en general". "¿Es D-Neath? Joder!" Vuelvo a mirar al tipo y un hilo de energía nerviosa me atraviesa el estómago. Eso explica por qué me resulta vagamente familiar. No puedo creer que esté a punto de hacer una audición delante de D-Neath. "¿Has oído hablar de él entonces?" "¿Oído hablar de él? Es una leyenda en el lugar de donde vengo. Creció no muy lejos de donde yo vivo. El tipo es conocido en todos los clubes de baile clandestinos ilegales. Créeme, su reputación le precede, y no todo es baile". "Así que he oído..." "¿Lo has oído?" "Sí. Mi padre es abogado en un gran bufete de Londres. Lo representaron. Consiguió que le rebajaran la condena de catorce años a sólo cinco por chantaje de drogas". "¿Cómo es que está aquí entonces?" "Fue liberado hace un año. Al parecer, están jodiendo..." Clancy explica, sus ojos se abren de par en par con regocijo mientras mira entre D-Neath y Tuillard. "¡Cállate! ¿Esos dos?" "Los polos opuestos se atraen y todo eso..." La voz de Clancy se interrumpe cuando Madame Tuillard tose y sus bonitos ojos grises se posan en nosotros. Arquea una ceja y los dos nos movemos incómodos bajo su mirada.
Capítulo 1 (3)
"Empecemos", dice, mirándonos a los dos por debajo de la nariz. Una energía nerviosa se extiende bajo mi piel cuando coge un portapapeles y pasa los dedos por la lista de nombres que tiene delante. A nuestro alrededor, la charla se apaga y todo el mundo contiene la respiración colectiva mientras espera a ser llamado. "El primero es Zayn Bernard", dice, levantando la vista de su portapapeles y dirigiéndose al fondo del estudio. "¿Qué coño?" susurro, con todo el cuerpo rígido. A mi lado, Clancy se estremece, mi horror la sorprende. No. Joder. manera. "¿Qué es?", sisea, pero no puedo responderle. Lo único que puedo hacer es desviar la mirada hacia donde está mirando Madame Tuillard. "¿Por qué? ¿Cómo?" Exclamo, con la boca seca, mientras veo al chico que una vez amé desplegarse desde su lugar en la esquina más alejada de la habitación. No me había fijado en él cuando entré, demasiado distraída con mi enfado residual con la recepcionista y esa zorra engreída de Tiffany, pero por la expresión de su cara, seguro que se ha fijado en mí. Tiene el ceño fruncido, una sonrisa de desprecio en el labio mientras me mira directamente y se baja la cremallera de la sudadera negra. Al quitársela, cae al suelo del estudio a sus pies, y todo lo que puedo hacer es mirar con la boca abierta su físico musculoso y su ajustada camiseta negra. Sus dos brazos están cubiertos de tatuajes multicolores que suben desde el pliegue de los codos hasta los hombros, desapareciendo bajo la tela. La última vez que lo vi no tenía ningún tatuaje. Ninguno. Tampoco era tan ancho ni tan alto. Era un chico en la cúspide de la virilidad. Los cuatro lo eran. Zayn, Xeno, Dax y York eran mis Breakers y yo era su chica. La palabra clave es "era". Ahora Zayn es un hombre. Un hombre que me mira como si fuera un enemigo, no un amigo perdido. Un escalofrío recorre mi columna vertebral mientras mi estómago se cuaja de ansiedad y dolor largamente retenido. "¿Lo conoces?" insiste Clancy. Por el rabillo del ojo, veo que le echa un vistazo. De hecho, todas las mujeres de la sala son incapaces de apartar los ojos de él, incluida Madame Tuillard. Él también lo sabe. Siempre ha tenido esa clase de magnetismo, y rezuma confianza. Antes lo admiraba. Ahora apenas puedo mirarle sin querer salir corriendo del estudio y tirar por la borda mi oportunidad de tener un futuro en la danza. Me hace falta toda mi fuerza para permanecer sentada. "Sí. Nos hemos conocido antes", digo vagamente, sin querer dar más detalles. No puedo. Me duele demasiado. Mirarlo me duele. Su pelo tiene el mismo tono de marrón oscuro, sus ojos siguen siendo de un negro intenso y su boca es igual de regordeta y besable que hace tres años, cuando le vi por última vez y los demás... Basta. "Está bueno", dice ella, con toda naturalidad. "¿Pero sabe bailar?" "Sabe bailar", confirmo con un susurro, rodeando mis piernas con los brazos y abrazándome con fuerza mientras lo veo salir al espacio vacío. "Definitivamente sabe bailar..." Como si me hubiera oído, Zayn se encuentra con mi mirada y me guiña un ojo, recordándome la primera vez que nos conocimos hace seis años. Solo que esta vez su guiño no va seguido de una cálida sonrisa y de la posibilidad de amistad. Ahora sólo hay odio en sus ojos.
Capítulo 2 (1)
========== 2 ========== ---------- Hace seis años ---------- "¡Oye! ¿Qué haces?" Me doy la vuelta, mis brazos caen a los lados, mi cuerpo se calma mientras miro al chico de pie detrás de mí. Es alto, unos treinta centímetros más grande que yo, quizá incluso tan alto como mi hermano mayor, David, que tiene dieciocho años y se eleva por encima de mi madre. Por lo visto, no tengo el gen de la altura. Ya veremos. Cruzando los brazos sobre el pecho e inspirando profundamente, miro al chico de pelo oscuro y ojos oscuros, oscuros. Son como el cielo de noche sin estrellas. Si no fuera por su sonrisa divertida que hace que sus labios se levanten en una sonrisa torcida, podría haber desconfiado más de él. "¿Qué parece que estoy haciendo? Estoy bailando", replico, poniendo los ojos en blanco. Es evidente. Una gota de sudor se desliza por mi frente y me la limpio con el dorso de la mano. Me pregunto cuánto tiempo lleva este chico mirándome. Se me calienta la piel. No bailo delante de nadie, y la única razón por la que estoy aquí en este parque infantil es porque nadie de mi urbanización lo utiliza. El lugar es un puto basurero. "¿Sí?", me guiña un ojo, sentándose en el oxidado columpio que hay frente a mí, con esa sonrisa cada vez más amplia. Tiene unos dientes realmente blancos y rectos, excepto uno que tiene una astilla. Le falta un trozo de diente delantero y me pregunto cómo se lo ha hecho. "No te he visto antes por aquí", digo, mirándole de arriba a abajo y poniendo la mano en la cadera. Lleva unas zapatillas deportivas negras y unos pantalones de deporte grises, con los calzoncillos por encima de la cintura, y una camiseta blanca remangada en los brazos que hace que su piel se vea bronceada. Es bastante guapo, pero no me interesan los chicos. Especialmente los que se pasan el tiempo en las esquinas y causan problemas al resto de la gente que vive en la urbanización. Chicos como mi hermano, David, que lleva una cruz al cuello como si fuera uno de los discípulos de Dios aunque pertenezca al mismísimo diablo. Nunca lo he entendido. Mi madre es una loca religiosa que va a la iglesia, y pretende ser más santa que el resto, cuando en realidad es peor que esas monjas de las que se oye hablar que golpean a los niños en los orfanatos. "Eso es porque me acabo de mudar aquí hace un par de semanas. Sólo estoy mirando el lugar..." mira alrededor del patio, sin impresionarse. "Entonces, esto es una mierda". La palabrota se le escapa de la lengua con facilidad. Quiero decir, no estoy sorprendido ni nada. Todo el mundo dice palabrotas por aquí. Yo también digo palabrotas, pero sobre todo en voz baja o en mi cabeza porque mi madre me daría una bofetada si me pillara. No es que necesite una excusa para pegarme, ya lo hace a menudo sin razón. "Como una mierda de verdad", subraya. "Sí", coincido, haciendo saltar la p. Tiene razón, este parque infantil es una mierda. Hay un columpio, en el que está sentado, un balancín oxidado y un tobogán que ha visto días mejores. El marco está cubierto de grafitis que no son propiamente grafitis, sino un montón de palabrotas e imágenes de pollas y tetas. Totalmente poco original y nada que ver con los grafitis de Bling y Asia que salpican Hackney. Esas son verdaderas obras de arte. "¿Alguien ha prendido fuego a un ciclomotor?", pregunta, moviendo la barbilla hacia el montón de escombros que hay al otro lado de la valla de hierro que rodea el parque infantil. "Hace un par de fines de semana. Lo robaron". Por mi hermano. Aunque no digo esa parte en voz alta. ¿Qué es peor que alguien que se chiva? Alguien que es de sangre y se chiva. Mantengo la boca cerrada. Delatar a David sería una sentencia de muerte. Una literal. No tengo ninguna duda de que mi hermano mayor es un psicópata certificado. "Me lo imagino". Pone los ojos en blanco, hastiado del entorno tanto como yo. "Ninguno de los chicos que viven en esta finca viene nunca aquí", le explico, desatando mi larga melena castaña y sacudiéndola un poco. No estoy segura de por qué decido quitármelo, quizá porque mamá dice que es mi mejor baza con una cara tan sencilla como la mía. Es el único cumplido que me ha hecho. Ella no cree que sea bonita. No creo que sea bonita. Alejo ese pensamiento. "La mayoría de ellos pasan el rato en las esquinas, fumando hierba". "Sí, me he dado cuenta de eso. ¿Así que vienes aquí a practicar tus movimientos de baile?" Me mira de arriba a abajo y me siento repentinamente tímida por su mirada. No creo que esté siendo espeluznante, sólo está interesado. Yo lo miré, él me mira a mí. Supongo que ahora estamos en paz. "¿Dónde más se supone que voy a bailar?" No es que tengamos ninguna habitación en casa. Comparto un dormitorio con mi hermana pequeña, Lena. Tiene ocho años, es molesta y ocupa toda la habitación con sus muñecas. "Conozco un sitio... ¿Quieres que te lo enseñe?" Ladro una carcajada, casi doblándose. "¿Me vas a ofrecer un dulce próximo a cambio de una mamada?" "¡¿Qué?! Joder, no!", balbucea, arrastrando los talones por el suelo para que ya no se balancee, pero aún así. "¿Entonces no eres un bicho raro que se aprovecha de las chicas jóvenes?" Pregunto, cruzando los brazos sobre el pecho y tratando de parecer una malvada cuando por dentro me estoy riendo como una loca porque lo hice sentir tan incómodo. Se nota que no es un bicho raro. "No. Lo juro...", se pasa una mano por su espeso pelo oscuro y sonríe cuando estallo en carcajadas. "Sólo estoy haciendo amigos, y bailo como tú. Pensé que podríamos salir". Se encoge de hombros. "Enséñame..." Le desafío. No nací ayer. Puede que no sea un pedófilo, pero aún así podría tener un motivo oculto. No he conocido a nadie por aquí que no lo tenga. "Demuéstrame que no eres un pedófilo". "Joder, tío. No soy un pedófilo. Tengo quince años. Además, no eres realmente mi tipo". "Yo no me enrollo con chicos", digo con altanería. No codiciarás a los chicos peligrosos con los dientes astillados y los ojos negros, negros. No, definitivamente no. "Me parece justo. De todas formas, ¿cuántos años tienes?", pregunta poniéndose en pie. Tengo que levantar la vista para encontrar su mirada. Este chico es alto para tener quince años, y ancho. Por la apariencia de los músculos de sus brazos, probablemente también pueda dar un buen puñetazo. No está tan rellenito como mi hermano David, ni tan escuálido como algunos de los chicos de esta urbanización, está más bien en el medio. Su cara es la misma... en el medio. Como que no es realmente un niño pero tampoco un adulto.
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