Murder One

Erstes Kapitel

ONE

FREITAG, 2. SEPTEMBER 2011 BUNDESBEZIRKSGERICHT DER VEREINIGTEN STAATEN SEATTLE, WASHINGTON

Sie stand entschlossen da, den Kopf hoch erhoben, und weigerte sich, auch nur mit der Wimper zu zucken. Nach einem Jahrzehnt als stellvertretende Staatsanwältin der Vereinigten Staaten hatte Rebecca Han eine dicke Haut entwickelt, aber sie hätte die Haut eines Elefanten gebraucht, um die Prügel zu verkraften, die Richter Myron Kozlowski vom Richtertisch aus verteilte.

"Angenommen, es gäbe einen hinreichenden Verdacht, dass Herr Vasiliev mit Drogen gehandelt hat - und davon bin ich nicht überzeugt -, dann rechtfertigt das nicht die Durchsuchung von Herrn Vasilievs Autohaus."

"Euer Ehren-"

Kozlowskis Hand schoss aus dem Ärmel seiner schwarzen Robe, ein knochiger Finger zeigte auf ihn wie der Sensenmann. "Unterbrechen Sie mich nicht, Herr Anwalt. Ich lasse Sie wissen, wenn ich fertig bin." Jedes Wort hörte sich an, als würde es ihm die Kehle rau kratzen. "Nach der Theorie der Regierung darf ein rechtmäßiges Geschäft immer dann durchsucht werden, wenn der Inhaber dieses Geschäfts verdächtigt wird, irgendwo in den Drogenhandel verwickelt zu sein. Das ist eine gefährliche Annahme, die weit über jede tolerierbare Grenze hinausgeht."

Han klammerte sich an den Rand des Podiums, hielt sich fest und hielt sich zurück.

Kozlowski blickte an ihr vorbei auf die mit Medien gefüllte Galerie des modernen Gerichtssaals. "Ich bin mir der Öffentlichkeit, die diese Angelegenheit hervorgerufen hat, und der Bedeutung, die sie für einige Mitglieder der Öffentlichkeit hat, voll bewusst. Und ich bin mir darüber im Klaren, was ein Fall wie dieser für einen ehrgeizigen jungen Anwalt bedeuten kann."

Han kniff die Lippen zusammen, die Kinnlade klappte zu.

"Aber ein Staatsanwalt der Vereinigten Staaten muss über den Einfluss der Medien und der Selbstverherrlichung erhaben sein, besonders in Situationen wie dieser."

Diesmal versuchte Han nicht zu antworten. Was gab es schon zu sagen? Kozlowski war nicht an einem Argument interessiert, sondern an einem weiteren Stück ihres Fleisches.

"Weitreichende Durchsuchungsbefehle, die die Durchsuchung jedes Quadratzentimeters des Geschäftssitzes eines Angeklagten erlauben, sind die Art von allgemeinen Durchsuchungen, die durch den Vierten Verfassungszusatz ausdrücklich verboten und von den Kolonisten verabscheut werden. Dass dieser Durchsuchungsbefehl zum Teil auf Spekulationen der Drogenfahnder beruhte, dass Herr Vasiliev mit Mitgliedern des organisierten Verbrechens - insbesondere der russischen Mafia - in Verbindung steht, ist ebenso verwerflich und eine Verallgemeinerung, die für die russische Gemeinschaft nicht weniger beleidigend ist als für die italienische und asiatische Gemeinschaft."

Kozlowski massierte seine Stirn mit Daumen und Mittelfinger, so dass seine Augenbrauen wie ungepflegte Rasenbüschel wirkten. Sein Gesicht glich einer unterernährten Vogelscheuche aus dem Mittleren Westen, die Haut spannte sich über die scharfen Züge, war am Hals faltig und steckte unter dem weißen Kragen, der über sein Gewand ragte. Eingesunkene Augenhöhlen umschlossen kahle weiße Augenhöhlen. Er hätte selbst die hartgesottensten Süßigkeitensammler erschreckt.

"Ihr habt mir in dieser Angelegenheit wirklich keine Wahl gelassen. Was mich betrifft, so hat die Staatsanwaltschaft niemandem außer sich selbst die Schuld zu geben. Mit ein wenig mehr Sorgfalt hätten diese Probleme vermieden werden können." Er mischte die Papiere und kratzte mit einem Stift über eine Seite, während er sprach. "Ich gebe dem Antrag des Angeklagten auf Unterdrückung statt."

Als Kozlowski dies verkündete, setzte sich Filyp Vasiliev in seinem Stuhl am Anwaltstisch auf und fuhr sich grinsend mit der Hand über den glatt rasierten Kopf. Das Urteil würde der Regierung verbieten, einen Großteil der Beweise, die die DEA bei einer Razzia in Vasilievs Gebrauchtwagenhandel in Renton, Washington, gesammelt hatte, vor Gericht vorzubringen. Ohne das Heroin und die belastenden Aussagen hatte die Regierung keinen Fall. Und jeder im Gerichtssaal wusste das.

Kozlowski klopfte mit dem Hammer und zog sich in sein Zimmer zurück, noch bevor sein Gerichtsdiener den Saal aufgefordert hatte, sich zu erheben.

Han beobachtete wütend, wie Vasiliev einen imaginären Fussel vom Revers seines schimmernden Nadelstreifenanzugs zupfte und mit den Fingerspitzen über die Anklagepunkte strich. Er stand auf und reichte seinem Anwalt die Hand.

"Ich habe es Ihnen gesagt", sagte er mit starkem Akzent. "Keine Sorge."

Er klopfte dem Mann auf die Schulter und schob sich dann durch das hüfthohe Holztor. Han beobachtete, wie er eine Entourage von Medienvertretern um sich scharte, die den Gang entlang schlenderten und seine Rehabilitierung verkündeten. Kurz vor der Nische, die zu den großen Holztüren führte, hielt Vasiliev inne, allerdings nicht, um eine Frage zu stellen oder einen weiteren Kommentar abzugeben. Er ließ seinen Blick über die Zuschauer schweifen und entdeckte sein Ziel. Sein Nicken und sein Grinsen waren kaum wahrnehmbar, aber seine Botschaft kam laut und deutlich an.

Zweites Kapitel

ZWEI

SAMSTAG, 3. SEPTEMBER 2011 THE RAINIER CLUB SEATTLE, WASHINGTON

David Sloane wollte nur noch weg.

Im Smoking, das Portemonnaie um tausend Dollar leichter und die Pflicht erfüllt, schlängelte sich Sloane durch den Ballsaal, schüttelte Hände, grüßte freundlich und sagte allen, er sei gleich wieder da.

Das würde er nicht sein.

Sloanes Ziel blieb die kunstvoll geschnitzte Holztür, durch die er sich hinausschleichen und verschwinden wollte, bevor die Band zu spielen begann und jeder wohlmeinende Mensch im Saal versuchte, ihm einen Tanzpartner für den Abend zu finden.

Seine Rede zur Förderung der Rechtshilfe war sein erster öffentlicher Auftritt seit Tinas Tod dreizehn Monate zuvor. Ursprünglich hatte er die Einladung abgelehnt, wie auch jede andere berufliche und private Einladung, aber der Präsident der Organisation hatte ein leidenschaftliches Plädoyer gehalten, so dass Sloane einlenkte. Seine Rede schien bei der Menge gut anzukommen, aber die Leute behandelten einen Mann, dessen Frau ermordet worden war, anders, wie etwas, das so zerbrechlich ist, dass es zerspringen könnte, wenn man es zu sehr anfasst; es ist besser, wenn man es nicht stört. Sie beschwichtigten ihn, belustigten ihn, bemitleideten ihn, aber sie waren selten ehrlich.

Jemand rief seinen Namen. Er drehte sich um und winkte flüchtig, während er seine Schritte verlängerte und aus dem Zimmer trat, um zu entkommen. Als er sich umdrehte, sah er den schwarzen Fleck aus dem Augenwinkel, zu spät, um noch auszuweichen oder etwas anderes zu tun. Sie trafen mit voller Wucht aufeinander. Sloane, der größere der beiden, versetzte dem anderen einen heftigeren Schlag, so dass dieser sich überschlug. Im letzten Moment gelang es ihm, einen umherfliegenden Arm zu ergreifen und sie aufrecht zu halten, während er selbst darum kämpfte, sein Gleichgewicht wiederzufinden.

"Es tut mir so leid", sagte er. "Sind Sie in Ordnung?"

Die Frau stand mit dem Rücken zu ihm und richtete sich auf ihren zehn Zentimeter hohen Absätzen neu aus. Als sie sich umdrehte, sagte sie: "Ich bin ..." Ihre Augen weiteten sich. "David?"

Sloane erkannte das Gesicht, konnte sich aber nicht sofort an den Namen erinnern.

"Ich heiße Barclay", sagte sie und rettete ihn. "Barclay Reid."

Sloane hatte Reid seit fast einem Jahr nicht mehr gesehen, seit er einen Fall gegen ihren Klienten Kendall Toys verhandelt hatte. Selbst wenn er sie gesehen hätte, war er sich nicht sicher, ob er sie wiedererkannt hätte. Im Gerichtssaal hatte Reid eine buchähnliche Brille getragen, kein sichtbares Make-up oder Schmuck und unauffällige, konservative Anzüge. Heute Abend offenbarten Kontaktlinsen jadegrüne Augen, Perlenohrringe passten zu einer Halskette, und ein einfaches schwarzes Abendkleid betonte eine zierliche, wohlgeformte Figur. Ihr Haar war fast schulterlang geworden und hatte einen rötlichen Farbton, an den sich Sloane nicht erinnern konnte.

"Barclay, natürlich. Es tut mir leid." Während seiner mentalen Gymnastik hatte Sloane kurzzeitig vergessen, dass er die arme Frau fast umgerannt hatte, was seine Verlegenheit nur noch vergrößerte. "Geht es Ihnen gut? Ich habe Ihnen doch nicht wehgetan, oder?"

"Mir geht's gut." Reid zerrte an einem Spaghettiträger. "Du hast es aber eilig."

Vielleicht noch aus dem Gleichgewicht, sprach Sloane die Wahrheit aus. "Ich habe versucht, mich vor dem Tanzen hinauszuschleichen."

"Kein Wunder. Sind Sie immer so flink auf den Beinen?"

"Ich habe versucht, diskret zu sein."

Sie lächelte. "Erinnere mich daran, nicht in deine Nähe zu kommen, wenn du versuchst, aufzufallen."

"Barclay?" Der Gouverneur von Washington, Hugh Chang, näherte sich mit einem Gefolge. Sloane hatte sich neben den Mann an den Haupttisch gesetzt, aber jetzt richtete sich der Blick des Gouverneurs auf Reid. Sie reichte ihm die Hand, aber er umarmte sie mit einem Tritt. "Es ist schön, Sie zu sehen", sagte er. "Wann werden wir zu Mittag essen?"

Reid wandte sich an Sloane. "Sie haben unseren hervorragenden Redner kennengelernt?"

Chang hatte den Griff eines Politikers. "Das war eine großartige Rede, die Sie heute Abend gehalten haben. Ich würde Sie als Autor engagieren, aber ich bezweifle, dass ich Sie mir leisten kann." Sloane lächelte. Der Gouverneur richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Reid. "Wenn Sie nach Olympia kommen, werden wir die Angelegenheit, über die Sie mir geschrieben haben, besprechen", sagte er, bevor er sich verabschiedete.

Die Band legte los, eine Melodie aus den achtziger Jahren - dem Jahrzehnt der Wahl bei Veranstaltungen, die von Leuten besucht werden, die zu jung sind, um die sechziger Jahre miterlebt zu haben, und zu alt, um moderne Musik zu mögen.

"Das ist mein Stichwort", sagte Sloane.

"Und meins."

"Kein Tanzen für dich?" fragte Sloane.

"Zu viele wohlmeinende Freunde."

"Das Gefühl kenne ich", sagte er. "Kann ich Sie hinausbegleiten?"

Sie holten Reids schwarzen Schal und ihre Handtasche und Sloane legte Reid den Schal über die Schultern. Bei diesem Anblick fragte er sich, warum Reid an einem Samstagabend bei einer Abendveranstaltung mit Smoking allein war. In Anbetracht dessen, was er über sie wusste - Namenspartnerin einer großen Kanzlei in Seattle und ehemalige Präsidentin der Anwaltskammer von Washington -, überraschte ihn das.

Eine warme Sommerbrise aus einem ungewöhnlich feuchten September begrüßte sie, als sie nach draußen traten. Reid legte eine Hand auf Sloanes Unterarm, während sie die Treppe hinaufstieg, und sie gingen unter der blaugrauen Markise des 120 Jahre alten, giebelständigen Backsteingebäudes hindurch, das an einen englischen Landsitz mitten in der Stadt erinnerte, der jetzt von modernen Glas- und Stahlwolkenkratzern überragt wurde.

"Sie sehen übrigens schneidig aus in Ihrem Smoking. Ganz James Bond."

"Du siehst auch gut aus." Er zog eine Grimasse, als er das hörte. Dieses Mal rettete Reid ihn nicht.

Sie blieb stehen, die Hand auf der Hüfte. "Für den Betrag, den mich dieses Kleid gekostet hat, hatte ich auf etwas mehr als 'nett' gehofft ... aber ich werde nicht nach Komplimenten angeln."

"Es tut mir leid; ich glaube, ich bin immer noch ein bisschen aus dem Gleichgewicht." Er räusperte sich. "Du siehst..."

"Das war ein Scherz", sagte sie.

Auf dem Bürgersteig griff ein junger Mann in einer roten Weste nach Reids Parkschein, aber sie wich Sloane aus. "Du gehst vor."

"Ich glaube, ich bin entkommen. Außerdem müssen Sie mich ein wenig Ritterlichkeit zeigen lassen."

Sie reichte dem Diener ihr Ticket, während sich ein zweiter junger Mann näherte und Sloanes Ticket an sich nahm. Die beiden joggten über die Straße zu einem Parkhaus.

"Halbmond", sagte Reid. Um kurz nach neun hatte sich der Himmel verfinstert, aber nicht verdunkelt, so dass ein Hauch von Sternen und die Scheibe des Mondes zu sehen war. "Neumond am Mittwochabend."

Sloane hatte den Begriff noch nie gehört. "Sie meinen Vollmond?"

"Eigentlich ist es genau das Gegenteil. Das ist, wenn der Mond in der gleichen Position wie die Sonne steht und seine beleuchtete Hälfte von der Erde weg zeigt. Der Teil, den wir sehen, ist dunkel. Das nennt man Neumond."

"Du bist ein Astronom", sagte er.

"Wohl kaum."

Ein blauer BMW fuhr vor, und der Diener stieg aus, ließ die Scheinwerfer an und den Motor laufen.

"Das bin ich." Reid trat vom Bordstein zurück.

"Nun ... Es tut mir leid wegen ..."

Sie lächelte über ihre Schulter. "Vergessen Sie es."

Der zweite Parkwächter verließ das Parkhaus und machte eine Kehrtwende. Die Reifen quietschten, als er Sloanes 1964er Cadillac Coupe de Ville direkt hinter Reids Wagen zog. Das weiße Ungetüm mit den aus dem Heck herausragenden Flossen überragte den Importwagen um Längen. Der Cadillac war ein Geschenk von Charles Jenkins gewesen, das Sloanes Stiefsohn Jake treffend Moby genannt hatte, wie der große weiße Wal, den Kapitän Ahab gejagt hatte.

"Ich liebe es." Reid ließ den Diener, der ihr die Autotür aufhielt, stehen und ging die Straße hinunter, wobei sie mit der Hand über die Motorhaube strich. "Vierundsechzig oder fünfundsechzig?"

"Vierundsechzig. Sie kennen sich mit Autos aus?"

"Ich kenne Cadillacs." Sie sprach über die Motorhaube hinweg. "Mein Vater fuhr sein ganzes Leben lang einen Cadillac. Er hätte diesen hier geliebt." Sloane schloss sich ihr an, beugte sich vor und berührte die kirschrote, neuwertige Innenausstattung. "Darf ich?"

"Bitte sehr."

Sie setzte sich hinter das Lenkrad und ließ ihren Blick und ihre Hände über die Sitze und das Armaturenbrett gleiten. "Elektrische Schlösser und Fensterheber." Sie schloss die Augen und atmete ein. "Ich stand immer auf dem Sitz und hatte meinen Arm um seine Schultern gelegt. Ich kann mich noch an den Geruch seines Aqua Velva erinnern. Wenn wir uns dem Haus näherten, setzte ich mich auf seinen Schoß und er ließ mich lenken. Ich bin mir sicher, dass er sein Knie am Lenkrad behielt, aber er gab mir trotzdem das Gefühl, als würde ich es selbst tun."

Vor Gericht war Reid geschäftsmäßig-effizient gewesen, aber jetzt sah sie aus wie ein Teenager-Mädchen, das gerade zum Abschlussball abgeholt wurde. Bevor er sich stoppen konnte, sagte Sloane: "Willst du ihn fahren?"

Sie blickte auf, mit eifrigen Augen. "Wirklich?"

Er reichte dem Angestellten einen Fünfdollarschein. "Können Sie ihr Auto noch eine Weile behalten?"

Reid nahm die Schlüssel und wartete, bis Sloane auf die Beifahrerseite rutschte, um die Sitzbank nach vorne zu stellen. Als sie sich niedergelassen hatte, schenkte sie ihm ein mädchenhaftes Lächeln. "Wohin sollen wir fahren?"

Sloane zuckte mit den Schultern. "Du bist der Fahrer."

"Keine Wünsche?"

"Überraschen Sie mich", sagte Sloane, obwohl sie das bereits getan hatte.

Sunjat Tscheljakow saß in der Nähe des blaugrauen Vorzeltes auf dem Parkplatz. Er nahm das Wegwerfhandy in die Hand und drückte die Kurzwahltaste, die einzige Nummer auf dem Telefon. Für zehn Dollar erhielt er acht Stunden Anrufe und 150 Stunden Bereitschaftsdienst, danach warf er das Telefon weg und wählte ein anderes aus den Dutzenden, die ihm zur Verfügung standen.

Die Frau stand da und bewunderte den weißen Cadillac.

"Sie hat gerade die Party verlassen, aber sie ist nicht allein", berichtete er.

Die Frau setzte sich hinter das Lenkrad, während der Mann, der sie begleitete, um das Auto herumging und in die Beifahrertür schlüpfte. Hatte er vielleicht zu viel getrunken?

"Sie steigt zu einem Mann ins Auto. Sie fährt."

"Haben Sie das Kennzeichen?", fragte sein Kontaktmann.

Er gab die Buchstaben und Zahlen ein, schaltete das Telefon aus und zog die Limousine vom Bordstein.

"Amerikaner und ihre Autos", dachte er. Es würde nicht schwer sein, einem so großen Fahrzeug zu folgen.

KAPITEL DREI

DREI

PIONEER SQUARE SEATTLE, WASHINGTON

Er stand auf dem Bürgersteig und starrte zu dreizehn Hauergesichtern hinauf.

"Als Mädchen nannte ich es das Walrossgebäude", sagte sie."Offenbar taten das alle."

Die Walrossköpfe, die in weißem Marmor an der Außenseite des dritten Stocks des Arctic Club Hotels eingemeißelt waren, blickten auf alle herab, die die weißen Marmorstufen hinaufstiegen und unter dem gewölbten Giebel hindurchgingen.Auf vier Säulen gestützt, erinnerte der Eingang an der Cherry Street an den Eingang eines antiken griechischen Tempels.Im Inneren erklärte Reid, dass das Gebäude 1917 von einer Gruppe von Männern erbaut worden war, die mit Gold vom Alaska-Klondike überschwemmt wurden.In der renovierten Lobby hingen Schwarz-Weiß-Fotos dieser ursprünglichen Mitglieder - ein Männerclub, als so etwas noch akzeptabel war.

"Sie wissen eine Menge über diesen Ort", sagte Sloane.

"Es hilft, wenn einer Ihrer Kunden das Gebäude kauft und renoviert."Sie erklärte, dass das Hotel, nachdem es jahrzehntelang als Regierungsbüro gedient hatte, einer teuren und sorgfältigen Renovierung unterzogen worden war, um die Treppen und das Foyer aus alaskischem Marmor, das Bleiglas, die dunkle Holzvertäfelung und die verzierten Gesimse wiederherzustellen."Wir hatten ein paar Streitigkeiten, wie Sie sicher verstehen können.Ich lernte mehr, als ich oder mein Kunde wirklich wollten."

"Und ich dachte, Sie machen das alles aus dem Gedächtnis."

"Tut mir leid, Sie zu enttäuschen."

Reid führte ihn an der Anmeldung vorbei in die Polar Bar, einen Raum mit Ledersesseln, runden Tischen und Lampen, die strategisch um Säulen herum aufgestellt waren.Ein Feuer brannte im Kamin an der einen Wand, aber die Hauptattraktion war das blaue Glühlicht, das von der Bar im vorderen Teil des Raumes ausging - eine Holzplatte auf dickem, gesprungenem Glas, das an große Blöcke aus arktischem Eis erinnerte.

"Und?"fragte Reid.

"Ich mag es", sagte er."Eine sehr gute Wahl."

Sie nahmen einen Tisch unter einem marineblauen Samtvorhang, der von einer Deckenvorhangstange hing.Eine Kellnerin begrüßte sie.

"Scotch rocks, wenn ich mich recht erinnere", sagte Reid.

"Sie haben wirklich ein gutes Gedächtnis."Sloane hatte den Drink bestellt, als die beiden sich im Kaminzimmer des Sorrento-Hotels trafen, um eine mögliche Einigung in der Kendall-Toy-Sache zu besprechen."Okay, ich bin dran."Er starrte in Reids Augen, als wollte er ihre Gedanken lesen, und war erneut von der Klarheit des Grüns beeindruckt."Martini.Zwei Oliven.Keine Zwiebel."

Sie wölbte die Augenbrauen und sah dann zu der Kellnerin auf."Martini.Eine Olive.Keine Zwiebel."

"Ich schätze, mein Gedächtnis ist nicht ganz so gut."

"Dein Gedächtnis ist in Ordnung.Ich schränke meinen Olivenkonsum ein."

"Gute Wahl", sagte er."Ich war noch nie hier."

"Sie sind nicht von hier, oder?War es San Francisco?"

"Auch wieder sehr gut."Sloane war in Los Angeles in Pflegefamilien aufgewachsen, hatte aber den größten Teil von dreizehn Jahren in San Francisco als Anwältin gearbeitet, bis sie mit Tina und ihrem Sohn Jake nach Seattle zog.

Sie zuckte mit den Schultern."Du hast nach dem Sieg von Kendall Toy für viel Wirbel im Anwaltsblatt gesorgt."

Sloane spürte keine Bitterkeit.Er erinnerte sich, Harvard in ihrem Lebenslauf gesehen zu haben."Und Sie?War es Boston?"

"Nur für das Jurastudium.Ich bin in Magnolia aufgewachsen und war auf der U-Dub."

"Du bist ein Husky."

Sie gab einen halbherzigen Faustschlag von sich."Go Dawgs."

Das Knacken von etwas, das wie das Aufeinanderprallen von Billardkugeln klang, lenkte Sloanes Aufmerksamkeit auf einen Mann und eine Frau, die an einem alten Tisch in der Ecke des Raums standen.

"Das war übrigens sehr gut", sagte sie.

"Was ist das?"

"Ihre Rede heute Abend; sie war sehr gut."

Er nickte.

"Das war ein Kompliment.Normalerweise ist die Antwort 'Danke'."

Er nahm einen Getränkeuntersetzer in die Hand, auf dem ein cartoonhafter Eisbär abgebildet war, der ein Martiniglas hielt, und drehte den Untersetzer zwischen den Fingern, wie er es bei Zauberern mit einer Spielkarte gesehen hatte, und versuchte, das richtige Wort zu finden."Seit dem Tod meiner Frau ist es nicht immer leicht zu erkennen, ob die Leute es ehrlich meinen."

Sie zuckte zusammen, ein Blick, der ihm nur allzu vertraut war.Sie berührte seinen Arm."Es tut mir leid.Ich habe das mit Ihrer Frau vergessen.Es tut mir sehr Leid, David."

Sloane war geschickt darin geworden, das Gespräch umzulenken, wenn andere das Thema Tinas Tod zur Sprache brachten, aber es fielen ihm keine Worte ein.

"Nun, es war, ehrlich gesagt, sehr gut."Sie fasste sich ein Herz."Pfadfinderehrenwort."

"Du warst eine Pfadfinderin?"

"Ist das so schwer zu glauben?"

"Ich sehe Sie eher als Truppenführerin."

Sie stand ohne Vorwarnung auf."Der Billardtisch ist frei."

Zwei Männer, die näher saßen, sahen so aus, als würden sie sich um den nächsten bemühen, aber sie waren kein Gegner für Reid.Sie erreichte den Tisch, schnappte sich die Queues und zwinkerte den beiden Männern kokett zu, wie es nur einer attraktiven Frau in einem schwarzen Abendkleid gelingen konnte.Als die beiden Männer sich zurückzogen, reichte Reid Sloane den längeren der beiden Queues.

"Ich weiß nicht, wann ich zuletzt gespielt habe", sagte Sloane.

"Das wird ein Spaß."Sie räumte die Kugeln am anderen Ende des Tisches auf und entfernte geschickt das Holzdreieck."Willst du brechen?"

"Das würde mir im Traum nicht einfallen", sagte Sloane."Was spielen wir?"

"Eight Ball?"

"Call the pocket?"

Sie beäugte ihn."Sie haben gespielt."

"Ein bisschen."

"Willst du es interessant machen?"

"Das ist es schon."

"Ich meinte, wollen Sie eine Wette abschließen?"

"Bin ich in der Gegenwart eines Billard-Hais, Ms. Reid?"Sie lächelte."Was hatten Sie im Sinn?"

"Der Verlierer kauft die Drinks", sagte sie.

"Sie sind dran."

Sie drückte ihre Finger in den dreieckigen Rahmen, um das Gestell zu spannen, und zentrierte die oberste Kugel auf dem blauen Punkt auf dem Tisch, bevor sie den Rahmen langsam entfernte.Sie schlenderte zum gegenüberliegenden Ende und musterte Sloane mit der Hüfte."Ich mag ein bisschen Platz, wenn ich breche."

Sloane ahnte, dass er die Drinks bezahlen würde.

Sie zog den Queue dreimal zurück, bevor er nach vorne sprang und die weiße Kugel in die geordnete Packung schoss, mit einem lauten Knall traf und die Kugeln verstreute, von denen drei in den Taschen landeten, zwei Vollkugeln und eine gestreifte.Die beiden Männer, die den Tisch nicht erwischt hatten, gaben lautstarke Zustimmung."Ich hoffe, Sie haben nicht auf das Haus gesetzt", sagte einer.

Reid entschied sich für Streifen und versenkte die 10 und die 13, bevor sie fehlte, was ihr einen Vier-Bälle-zu-Eins-Vorsprung einbrachte.Sloane reihte die 2 auf, wählte die Ecktasche und versenkte den Stoß.Reid nickte ihr zustimmend zu.Er schaute sich den Tisch an, rief die gegenüberliegende Ecke an und versenkte mit mehr Kraft die orangefarbene 5, was ihren Vorsprung auf vier zu drei reduzierte.Er verschoss einen Stoß, den er hätte machen sollen, und sie wechselten sich ab, bis jeder nur noch eine Kugel zusätzlich zur 8 hatte.Reid verschoss, aber sie ließ Sloane nicht viel Spielraum.Um die 6 zu versenken, musste er die Weiße von der seitlichen Stoßstange abprallen und abprallen lassen, etwas, worin er noch nie gut gewesen war.Nach einem Moment des Nachdenkens zuckte er mit den Schultern."Was soll's.Sechser, Ecktasche."

"Keine Chance", sagte Reid.

Sloane beugte sich vor, richtete den Stoß aus und stand dann auf, um seinen Queue einzukreiden.

"Sie sind doch nicht nervös, oder, Mr. Sloane?"

"Das hätten Sie wohl gerne."

Er setzte die Kreide ab.Dann tippte er den Spielball mit einer geschickten Berührung gegen die seitliche Stoßstange.Sie prallte ab und traf die 6. Der Ball rollte über die ganze Länge des Tisches, sah aus, als würde ihm am Taschenrand die Luft ausgehen, und trudelte dann ein.

Die beiden Männer jubelten.Sloane lächelte Reid an.Nur die 8 blieb übrig - ein leichter Stoß in die Seitentasche.Er schlenderte dorthin, wo Reid stand."Entschuldigen Sie mich", sagte er."Ich mag ein bisschen Platz, wenn ich gewinne."

Reid grinste spielerisch und trat zur Seite.

Sloane richtete den Stoß aus - ein Tap würde genügen.Er beugte sich vor und zog den Queue zurück."Achter Ball ..."

"Mittagessen."

Er stand auf."Willst du mich ablenken?"

Sie hielt den Queue mit beiden Händen, den Kopf geneigt, ihr Haar strich sanft gegen ihre Schulter.Sloane spürte, wie sein Adamsapfel wippte.

"Mittagessen.Der Verlierer kauft der Gewinnerin ein Mittagessen in einem Restaurant ihrer Wahl."

Die beiden Männer stießen ein "Oooh" aus.

"Meinen Sie nicht 'nach seiner Wahl'?"

"Heißt das, Sie nehmen an?"

"Warum sollte ich mir ein kostenloses Mittagessen entgehen lassen?"

Sloane nahm das Queue wieder in die Hand, beugte sich vor, um den Stoß auszurichten, konnte sich aber nicht verkneifen, sie noch einmal zu betrachten - etwas, von dem ihr Grinsen ihm sagte, dass sie es erwartet hatte.Er zwang sich, sich zu konzentrieren, lockerte den Stock zurück und ließ ihn durch seine Finger gleiten.Er tippte die Weiße in die 8 und die 8 in die Tasche.

Die beiden Männer jubelten erneut.

Sloane legte den Queue auf den Filz."Ich schätze, ich muss mir einen Ort zum Mittagessen ausdenken."

Reid lächelte."Ich würde mir an deiner Stelle keine Sorgen machen."

"Du brichst doch nicht ab, oder?"

"Ich würde nie einen Rückzieher machen.Ich habe gewonnen."

Sloane lachte."Wie kommen Sie darauf?"

"Sie haben den Schuss nicht abgefeuert."

Die beiden Männer drehten sich verblüfft zueinander und riefen: "Wow."

"Ja, ich-"Sloane begann.

Reid schüttelte den Kopf."Nein. Das haben Sie nicht.Ich glaube, Sie waren .. abgelenkt?"

"Sie haben mich ausgetrickst."

"Im Gegenteil, ich habe mich an die Regeln gehalten - an deine Regel.'Call the pocket.'"Sie setzte den Queue ab."Sieht so aus, als wären unsere Drinks da."

An ihrem Tisch nahm sie ihren Drink in die Hand, nippte am Glas und wartete darauf, dass er es erwiderte."Ich glaube, ich werde den Geschmack von meinem wirklich mögen", sagte sie."Ich hoffe, deiner ist nicht zu bitter."

Viertes Kapitel

VIER

MONTAG, 5. SEPTEMBER 2011 PIKE PLACE MARKET SEATTLE, WASHINGTON

Der Sieger bekam die Beute, und Sloane nahm an, dass die Richtung, in die sie gingen, auch einen Biss in seine Brieftasche bedeutete. Aber Reid überraschte sie weiter. Sie bog in die Post Street ein und blieb vor dem Kells Irish Pub stehen, einem weiteren der bekannteren Wahrzeichen Seattles und im Sommer ein Paradies für Touristen.

Kells und die anderen Lokale in der Gasse hatten Tische im Freien aufgestellt, einige mit weißen Tischtüchern drapiert, und fast jeder Stuhl war besetzt. Es bot ein malerisches Bild, das Sloane von seinem Besuch in Europa in Erinnerung hatte, ein Bild, das er in Seattle zu selten genossen hatte - ein Risiko in einem Beruf, in dem Zeit Geld ist.

"Wissen Sie, ich verdiene ganz gut", sagte Sloane, als sie sich an einem Tisch im Freien niederließen.

Reid faltete ihre Hände und lehnte sich vor. "Ich betrachte es als meine Pflicht, die Unwissenden weiter aufzuklären."

Die Temperatur bewegte sich in den Mittzwanzigern und war weiterhin ungewohnt schwül. Die Luft hatte den dicken, würzigen Geruch des Puget Sound, der nur wenige Blocks entfernt war. Die Wetterfrösche hatten für den späten Abend und den frühen Morgen Gewitterschauer vorhergesagt, aber Sloane sah keine einzige Wolke am Himmel, nur eine dünne Schicht aus anhaltendem Meeresdunst.

"Ich liebe die Sommer hier", sagte sie.

"Wenn sie nur länger dauern würden", sagte Sloane.

"Wir würden sie vielleicht nicht so sehr schätzen."

"Glas-ist-halb-voll-Sache?"

"So in etwa." Reid trug Blue Jeans, Tennisschuhe und eine cremefarbene Bluse, aber sie sah genauso attraktiv aus - vielleicht sogar noch attraktiver - wie am Samstagabend. Sloane hatte das Büro gemieden und einen Großteil des Feiertagswochenendes im Garten verbracht - eine Aufgabe, die Tina genossen hatte und die längst überfällig war - und an Barclay Reid gedacht. Das Bild von ihr in ihrem schwarzen Kleid neben dem Billardtisch hatte sie nicht mehr losgelassen.

Der Kellner brachte die Speisekarten, aber Reid lehnte ab. "Ich nehme den Dublin Coddle und ein Pint Guinness."

"Kommen Sie oft hierher?" fragte Sloane.

Sie lächelte hinter ihrer Sonnenbrille hervor.

"Ich hasse es, unwissend zu sein, aber was ist ein Coddle?"

"Eintopf", antwortete der Kellner.

"Es wird Ihnen schmecken", sagte Reid.

Sloane reichte ihm die Speisekarte zurück. "Machen Sie zwei daraus ... und ein Guinness."

Nachdem der Kellner gegangen war, sagte Reid: "Das war eine Kneipe im College. Vor ein paar Jahren habe ich versucht, einen Anteil daran zu kaufen."

"Was, eine Anwaltskanzlei zu leiten und Jungs beim Billard abzuzocken ist nicht genug, um deine Zeit zu füllen?"

"Ich bin eine Art zwanghafter Streber."

Sloane knöpfte seine Manschetten auf und krempelte die Ärmel an den Unterarmen hoch. "Gibt es irgendetwas, das Sie nicht gut können?"

"Elternschaft, anscheinend." Reid drehte den Kopf und sah erst weg, dann zurück. "Tut mir leid."

"Ist alles in Ordnung?"

Sie nahm die Sonnenbrille ab. "Du weißt es nicht, oder?" Sie schien über einen unausgesprochenen Gedanken erstaunt zu sein. "Das war so öffentlich, dass ich wohl annehme, dass es jeder weiß." Sloane wartete. "Ich habe meine Tochter vor etwa sieben Monaten durch eine Überdosis Drogen verloren."

Die Worte lösten den bekannten Schmerz aus, ein hohles, leeres Gefühl, das ihn daran erinnerte, dass er noch lange nicht über den Tod seiner Frau hinweg war. "Das tut mir leid. Ich habe mir eine Auszeit genommen; ich war im Ausland."

Sie sah den Tränen nahe aus. "Sie war ein gutes Kind. Es war nicht ihre Schuld."

Er fragte sich, ob die Überdosis ein Unfall gewesen war oder ob Reid ihre Tochter einfach nur schützen wollte, ein elterlicher Instinkt.

Sie räusperte sich und nahm einen Schluck Wasser. "Carly war eine Bergsteigerin ... Wanderin ... Sie liebte alles, was in der freien Natur war, wirklich. Sie war mit einer Freundin beim Klettern, und eine ihrer Klammern versagte. Sie fiel dreißig Meter tief, bevor sich ihr Sicherungsseil verfing. Dabei wurde ihr Rücken geschüttelt, wie bei einem Schleudertrauma. Sie hatte chronische Schmerzen und wurde süchtig nach Oxycontin."

Sloane ahnte, in welche Richtung die Geschichte gehen würde.

"Das wusste ich nicht", sagte Reid, und ihre Stimme wurde weicher. "Das ist eine der Gefahren, wenn man eine große Anwaltskanzlei leitet. Man denkt, man kann Probleme einfach mit Geld überhäufen und alles wird wieder gut. Ich schickte Carly in eine Einrichtung in Yakima und dachte, damit wäre die Sache erledigt. Zu spät habe ich erfahren, dass bestimmte Menschen eine Veranlagung zur Sucht haben. Es ist Teil ihrer genetischen Veranlagung; sie können nicht anders. Carly schrieb mir vom College aus eine SMS, in der sie um Geld bat und sagte, es sei für einen Kurs oder Bücher. Ich habe mir nicht viel dabei gedacht. Ich habe ihr immer vertraut. Aber das ist nur eine Ausrede, die ich benutze, um den Tag zu überstehen. Die Wahrheit ist, dass ich immer so viel zu tun hatte, dass ich keine Zeit hatte ..." Sie seufzte erneut. "Ich akzeptierte all die oberflächlichen Beweise dafür, dass sie wieder auf dem richtigen Weg war: Ehrenliste, glatte Einsen, aktiv bei außerschulischen Aktivitäten."

Der Kellner stellte zwei Pints Guinness auf den Tisch. Reid hob ihr Glas, holte tief Luft und sammelte sich. "Auf alte Feinde und neue Freunde."

Er berührte ihr Glas. Sie nippte an dem Bier und wischte sich mit der Serviette den Schaum von der Oberlippe. Dann beschloss sie wohl, wie ein Schwimmer, der ins kalte Wasser gewatet war, dass sie, wenn sie schon so weit gekommen war, es auch gleich hinter sich bringen und untertauchen konnte.

"Sie hat das Geld zum Kaufen benutzt. Wenn Oxycontin nicht verfügbar war, nahm sie etwas, das sie 'cheese' nannte." Reid erklärte, dass "Cheese" durch die Kombination von Heroin mit zerkleinerten Tabletten von rezeptfreien Erkältungsmedikamenten, die Paracetamol enthalten, entsteht und geschnupft wird. "Der Heroinanteil liegt normalerweise zwischen zwei und acht Prozent. Carly hatte eine Charge, die mehr als zwanzig Prozent enthielt." Eine Träne kullerte ihr über die Wange. Sie wischte sie mit der Serviette weg. "Sie hat aufgehört zu atmen ... die Sanitäter konnten sie nicht wiederbeleben."

So tragisch es auch gewesen war, Tina sterben zu sehen, Sloane konnte sich die Qualen einer Mutter, die ihr Kind verlor, nicht vorstellen. Es war gegen die natürliche Ordnung der Dinge, dass ein Kind vor einem Elternteil stirbt, und er hatte irgendwo gelesen, dass ein Elternteil nie über den Verlust hinwegkommt. Er fragte sich, wie Reid die Kraft fand, weiterzumachen, und ob sie am Samstagabend allein gewesen war, weil sie es wie Sloane einfacher fand, allein zu sein, als so zu tun, als ob sie die Gesellschaft anderer genoss.

"Der Straßendealer war ein Abschaum, ein Punk. Er sitzt im King-County-Gefängnis. Die Person, die ich wirklich wollte, war ein Mann namens Filyp Vasiliev."

Sloane kannte den Namen aus einem Artikel auf der Titelseite des Metro-Teils der Seattle Times. "Der Typ, der letzte Woche aus dem Bundesgericht entlassen wurde. Der Autohändler in Renton?"

Reids Stimme wurde härter. "Er ist kein Autohändler. Er ist ein Drogenhändler. Er benutzt seine Autohäuser, um die Drogen zu importieren und den Erlös zu waschen."

"Was ist passiert? Wie ist er der Anklage entkommen?"

"Du willst jetzt nicht darüber reden."

Sloane spürte, dass Reid das wollte. "Nur wenn Sie es wollen."

Sie zeichnete einen Strich in das Kondenswasser an der Außenseite ihres Glases. "Ein King County Sheriff - eine Hundestaffel - machte eine routinemäßige Verkehrskontrolle, und der Hund schlug Alarm, weil Drogen im Spiel waren. Es stellte sich heraus, dass der Fahrer einen offenen Haftbefehl wegen Körperverletzung hatte. Der Sheriff verhaftete ihn und beschlagnahmte das Auto, das an diesem Tag ersteigert worden war und auf Vasilievs Gebrauchtwagenhändler zugelassen war. Im Reservereifen fanden sie zehn Kilo Heroin. Die DEA war schon seit einiger Zeit hinter Vasiliev her. Sie benutzten die Drogen, um eine Operation vorzubereiten, die in einer Razzia in Vasilievs Autohaus gipfelte. Richter Kozlowski entschied, dass die Durchsuchung gegen Vasilievs Rechte aus dem Vierten Verfassungszusatz verstieß. Er verwarf einen Großteil der Beweise, zu viele, um weiter verfolgt zu werden.

"Besteht die Möglichkeit, in Berufung zu gehen?"

Sie zuckte mit den Schultern. "Die Staatsanwältin sagt, dass sie es in Erwägung zieht, aber Sie wissen ja, wie schwierig es ist, eine Entscheidung zu revidieren."

Sloane zweifelte nicht daran, dass Reid die Angelegenheit direkt mit Margaret Rothstein, der US-Staatsanwältin für den westlichen Bezirk von Washington, besprochen hatte, und fragte sich, ob es sich um die Angelegenheit handelte, auf die sich Gouverneur Hugh Chang bezogen hatte.

"Nach Carlys Tod war ich wochenlang nicht in der Lage zu funktionieren. Dann beschloss ich, sie nicht umsonst sterben zu lassen, verstehen Sie? Ich fand heraus, dass es in anderen Staaten so genannte Drogenhändlerhaftungsgesetze gibt. Sie ermöglichen die Anwendung von Zivilgesetzen und Zivilstrafen gegen Drogendealer. Ähnliche Gesetze wurden eingesetzt, um Hassorganisationen wie Neonazi-Gruppen und Skinheads in den Ruin zu treiben. Die Begründung lautet: Wenn man sie nicht ins Gefängnis stecken kann, nimmt man ihnen ihr gesamtes Eigentum weg und vertreibt sie aus der Gemeinschaft. Ich habe mich bei der Legislative in Washington dafür eingesetzt, ein ähnliches Gesetz zu erlassen.

"Das wäre eine wunderbare Ehrung für Ihre Tochter."

"Das kommt nicht annähernd hin. Sie war so voller Leben; sie hätte alles tun können." Die Muskeln ihres Kiefers wippten. "Und ein Stück Scheiße wie Vasiliev lebt in einer Villa in Laurelhurst und hat die Freiheit, dies mit dem Kind eines anderen zu tun."

Das Glas zersplitterte.

Das Bier spritzte über den Tisch.

Sloane rutschte zurück und warf seinen Stuhl um. Er benutzte seine Serviette, um den Bierfluss einzudämmen, und nahm eine weitere Serviette von einem Tischnachbarn, um sein Hemd und den Schritt seiner Hose abzuwischen. Als er aufblickte, wischte sich auch Reid die Bluse ab.

In diesem Moment sah er das Blut.

NOTAUFNAHME DES SCHWEDISCHEN KRANKENHAUSES

Reid, der mehr verlegen als verletzt aussah, vermied den Blickkontakt und berührte die rostfarbenen Blutflecken auf ihrer Bluse, obwohl es schon längst zu spät war. Das Krankenhaus hatte den zitronigen Geruch von Antiseptika, wie ein frisch geputzter Fußboden.

"Bin ich eine lustige Verabredung zum Mittagessen oder was?"

Der Manager von Kells hatte einen Krankenwagen rufen wollen, aber Reid hatte sich gewehrt. Nachdem Sloane Druck ausgeübt hatte, um die Blutung zu stoppen, benutzte er Schmetterlingsbinden, die der Manager zur Verfügung gestellt hatte, um den drei Zentimeter langen Schnitt am linken Handballen unterhalb des Daumens zu schließen. Er wickelte die Wunde in Mull ein und begleitete Reid auf der zehnminütigen Taxifahrt zum Schwedischen Krankenhaus, obwohl sie ihm sagte, dass dies nicht nötig sei.

"Ich habe noch nie eine Verabredung zum Mittagessen sausen lassen", sagte er.

Auf seltsame Weise schien die Glasscherbe nicht nur ihre Haut, sondern auch die Fassade der Kontrolle und Gelassenheit zu durchdringen, die sie zweifellos durch die Jahre entwickelt hatte, in denen sie sich als die kompetente, erfolgreiche Geschäftsfrau und Anwältin darstellen musste. Auf dem Bett sitzend, mit blutbespritztem Hemd und Hose, sah sie verletzlich aus, mehr die Person, von der Sloane dachte, dass sie es sein musste, wenn sie nicht beeindrucken oder unterhalten musste, wenn sie ihren Schutz fallen ließ.

"Du musst aufhören, dich zu entschuldigen", sagte er. "Du bist schließlich diejenige, die verletzt ist."

"Ich kann niemandem außer mir selbst die Schuld geben."

"Da bin ich mir nicht so sicher. Wir sind schließlich Anwälte. Ich bin sicher, dass wir einen Schuldigen finden können, wenn wir uns etwas einfallen lassen. Defektes Glas, vielleicht."

"Kann ich mich selbst wegen Dummheit verklagen?"

Ein Handspezialist hatte die Wunde genäht, nachdem er festgestellt hatte, dass keine Sehnen oder Nerven durchtrennt worden waren. Sie warteten auf den Papierkram zur Entlassung.

"Wie fühlt es sich an?" fragte Sloane.

Sie hielt den Verband hoch. "Angesichts der Größe des Verbandes wünschte ich, ich hätte im Büro eine bessere Geschichte zu erzählen." Sie lächelte, als würde sie sich dabei ertappen, wie sie wieder in die Rolle von Barclay Reid, einem Rechtsanwalt, schlüpfte. "Es ist in Ordnung", sagte sie. "Sticht ein bisschen." Eine Träne trat aus ihrem Augenwinkel und sie wischte sie weg. "Es tut manchmal weh ... weißt du?"

"Ich weiß." Und das tat er.

Sie räusperte sich. "Du bist der erste Mensch, der das zu mir gesagt hat, dem ich nicht gleich eine aufs Maul hauen wollte."

"Nun, das ist ein Anfang."

"Wie gehst du damit um?", fragte sie.

Er dachte an den Rat der weißhaarigen Frau auf dem Friedhof. "So gut ich kann. Von Augenblick zu Augenblick. Jemand hat mir einmal gesagt, dass die Zeit nicht alle Wunden heilt, Barclay, sie tötet nur den Schmerz."

"Es tut mir leid wegen des Mittagessens."

"Wir werden es verschieben. Man soll nie sagen, dass David Sloane eine Wette nicht eingehalten hat."

Sie schüttelte den Kopf. "Nein."

"Nein?"

"Lass es mich wieder gutmachen. Ich kenne ein tolles Restaurant. Lass mich dich zum Essen einladen."

Er schüttelte den Kopf. "Barclay, deine Hand..."

"Ist schon gut. Meiner Hand geht es gut. Bitte."

"Sind Sie sicher? Fühlen Sie sich dazu in der Lage?"

"Ich bin sicher. Gutes Essen, guter Wein . . . und kein Blut."

QUEEN ANNE HILL SEATTLE, WASHINGTON

Sie nahmen ein Taxi in die Innenstadt, Sloane holte seinen Wagen und bot Barclay an, ihn zum Umziehen nach Hause zu fahren.

Er winkelte das Lenkrad an, ließ den Wagen rollen, bis die Reifen den Bordstein berührten, und parkte neben einem sieben Fuß hohen Holzzaun mit orientalischen Verzierungen und Laternen auf den Pfosten. Bambushalme ragten einen Meter über den Zaun hinaus, und über den Halmen konnte er die oberen Stockwerke eines modernen Gebäudes aus Glas und Beton erkennen.

Queen Anne liegt nördlich des Stadtzentrums und ist der höchste der sieben "sagenhaften Hügel" der Stadt. Einst residierten dort die Reichen und Berühmten Seattles und bauten prächtige viktorianische Häuser, von denen viele von den Bauherren unberührt blieben. Sie erinnerten Sloane an die viktorianischen Häuser, die ihm in San Francisco ans Herz gewachsen waren.

Am Holztor tippte Reid eine Reihe von Zahlen auf einer Tastatur ein, und das Schloss surrte. Sloane griff über sie, um ihr zu helfen, das Tor aufzuschieben, und war überrascht von seinem hohen Gewicht. Er ließ es zuschwingen und hörte, wie es einrastete, konzentrierte sich aber auf die drastische Veränderung. Fußwege aus Stein und Moos, gesäumt von Bonsai-Bäumen und japanischen Ahornen, schlängelten sich durch den Garten. Wasser plätscherte über Felsen und tropfte durch einen Bambusspross in einen Koiteich, der einen großen Felsbrocken und darauf eine Pagode umgab. Der Schwanz eines orange-weißen Fisches zuckte und hüpfte und hinterließ Wellen auf der Wasseroberfläche.

"Es ist wunderschön", sagte er.

"Ich musste mit der Stadt über die Höhe des Zauns streiten. Sie gaben nach, als ich sie daran erinnerte, dass es keine Höhenbegrenzung für die Bambusbäume gibt.

"Warum Japaner?"

"Nach dem College verbrachte ich ein Jahr in dem kleinen Dorf der Vorfahren meiner Urgroßmutter - Takeshi-muri, Chiisagatagun."

"Du hast leicht reden. Sie sind also Japaner?"

"Ein Achtel und stolz darauf, also machen Sie keine Autofahrerwitze, Freundchen."

Sloane hob seine Hände in gespielter Kapitulation.

"Ich habe eine Menge Fotos gemacht. Ich wollte schon immer mein eigenes Haus bauen, aber ich musste mich mit einem Umbau zufrieden geben."

Sloane bemerkte rechteckige Kästen in der Größe von Jakes iPod, die unter jeder Leuchte und an mehreren Stellen entlang der Gehwege angebracht waren. Zunächst dachte er, es handele sich um Sonnenkollektoren, aber das wäre für eine Stadt, in der die meiste Zeit des Jahres ein grauer Himmel vorherrscht, ein unpassendes Design. Er schloss daraus, dass es sich um Bewegungsmelder handelte.

Ein großer Buddha begrüßte sie im Foyer. Auch das Innere war asiatisch gestaltet: schwarzer Marmor, orientalische Paravents und Ventilatoren, Bambusböden, Plüschmöbel und ein weißer Marmorkamin. Laternen hingen an fast durchsichtigen Drähten von der Decke, und Einbaulampen beleuchteten impressionistische Gemälde an der Wand.

"Sei es auch noch so bescheiden." Reid schloss die Tür, brachte den Riegel wieder an und gab eine Reihe von Zahlen auf einer Tafel an der Wand ein. "Die Alarmanlage", erklärte sie. "Ich mache es mir zur Gewohnheit."

"Sie haben Bewegungsmelder im Hof."

"Und an den Türen und Fenstern. Ich bin eine alleinstehende Frau auf einem Kreuzzug gegen Drogendealer. Ich habe mir viele Feinde gemacht."

Sie stieg aus ihren Laufschuhen und ließ sie in einem beeindruckenden Stapel neben dem Buddha stehen, um sie gegen Hausschuhe auszutauschen.

"Hast du ein Schuhgeschäft ausgeraubt?"

"Wenn man lange Strecken läuft, macht das einen großen Unterschied. Sie nutzen sich schnell ab."

Sie reichte ihm ein Paar Hausschuhe.

"Hausregel. Der Koch wird böse, wenn man sie nicht anzieht." Sie ging weg und beendete den Satz mit dem Rücken zu ihm.

Sloane schlüpfte aus seinen Schuhen und dachte über ihre Bemerkung nach. Er hatte gedacht, sie hätte angehalten, um sich umzuziehen, aber sie gingen ja nicht in ein Restaurant. Er versuchte, seine Besorgnis zu überspielen. "Was, laufen Sie jeden Tag hundert Meilen?"

"Kommt auf meinen Zeitplan an."

Er ging zu ihr in die Küche, wo sie mit einer Hand Gemüse aus dem Kühlschrank holte und auf den schwarzen Marmortisch legte. "Das war ein Scherz. Sag mir, dass das nicht dein Ernst ist."

"Ich mache Triathlons. Das Training variiert je nach Wochentag." Sie reichte ihm zwei Flaschen Perrier.

Er öffnete eines und reichte es ihr zurück. "Woher nimmst du die Zeit?"

"Nachdem Carly gestorben war, schien Zeit alles zu sein, was ich hatte."

Sloane kannte das Gefühl.

Sie ging an ihm vorbei zu einer schwarzen, schmiedeeisernen Treppe und stieg die Betonstufen hinauf. "Machen Sie es sich bequem. Ich werde mich umziehen."

Sloane nippte an seinem Wasser vor einer Glasschiebetür, die zu einer kleinen Betonterrasse führte, von der aus man die Skyline von Seattle sehen konnte, die Space Needle fast in der Mitte.

"Viel besser." Reid kam die Treppe hinunter, in schwarzen Leggings und einem übergroßen grauen Sweatshirt mit dem karmesinroten Schriftzug Harvard auf der Vorderseite.

"Die Aussicht ist unglaublich", sagte er.

Sie nahm eine Pose ein. "Danke, aber was hältst du von der Skyline?"

Er lachte. "Die Skyline ist auch nicht schlecht."

"Klingt nach einem weiteren deiner 'Du siehst gut aus'-Komplimente. Hast du Hunger?" In der Küche holte Reid zwei Gläser aus dem Schrank und schenkte Rotwein ein. "Die Aussicht hat mich überzeugt. Ich dachte, ich würde etwas mit mehr Land bevorzugen, aber ich hatte das Gefühl, dass es mein Zuhause sein könnte."

Sloane hatte das Haus am Three Tree Point aus demselben Grund gekauft: Es fühlte sich an wie ein Ort, den er, Tina und Jake ihr Zuhause nennen konnten. Obwohl er nach Tinas Ermordung zurückgekehrt war, war er sich nicht sicher, ob er bleiben würde. Jakes Besuche aus der Bay Area waren wegen der schulischen und sportlichen Verpflichtungen immer seltener geworden; auch Freunde und Mädchen begannen Vorrang zu haben. Obwohl Jake den gesamten August bei ihm verbracht hatte, wusste Sloane, dass der Junge sich manchmal langweilte und lieber in der Bay Area bei seinen Freunden gewesen wäre. Sie telefonierten regelmäßig miteinander, und Sloane hatte die Kunst des SMS-Schreibens gelernt. Er hatte über eine Eigentumswohnung in der Innenstadt nachgedacht, näher an der Arbeit, aber er hatte sich dagegen gesträubt, weil er befürchtete, dass die Arbeit sein Leben wieder in Beschlag nehmen würde.

Sie reichte ihm sein Glas, dann holte sie ihres vom Tresen. "Okay, versuchen wir es noch einmal." Sie hielt das Glas am Stiel fest. "Auf alte Widersacher."

"Und neue Freunde", fügte er hinzu.

Sie stieß mit seinem Glas an, nahm einen Schluck und drehte sich wieder zum Herd, um Töpfe und Pfannen herauszuholen.

"Was steht auf der Speisekarte?", fragte er.

"Putanesca."

"Lass mich raten, du bist auch ein Gourmetkoch."

"Eigentlich kann ich kein Wasser kochen. Aber ich kann Anweisungen so gut befolgen wie jeder andere. Ich habe ein Rezept in einer Zeitschrift gefunden und wollte es ausprobieren. Jetzt habe ich die Gelegenheit dazu."

"Warum fühle ich mich plötzlich wie eine dieser Laborratten?"

Sie schlug ihn mit einem Handtuch.

"Was kann ich tun, um zu helfen?"

"Kennst du dich in einer Küche aus?"

"Ich lerne schnell, und da der Chefkoch Hilfe braucht ..."

Sie tat so, als würde sie auf die Pfannen wie auf Trommeln schlagen. "Ba-dum-dum."

Die nächste halbe Stunde arbeiteten sie eng beieinander, tranken Rotwein, lasen das Rezept und diskutierten - wie es nur zwei Anwälte konnten - über die Bedeutung der Anweisungen. Reid wies Sloane an, wie man Tomaten, Oliven und Knoblauchzehen richtig hackt, dann die Petersilie und das Basilikum. In einer gusseisernen Pfanne gab sie Öl zu Sardellen und Kapern und ließ es köcheln, bevor sie das Gemüse hinzufügte. Der Raum füllte sich mit einem süßen Duft, und der Geruch erinnerte Sloane daran, dass er seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte.

Die Mahlzeit enttäuschte ihn nicht. "Mein Kompliment an den Küchenchef", sagte er.

Reid stand auf. "Okay, nehmen Sie den Wein und folgen Sie mir."

Er hatte in den letzten dreizehn Monaten nicht viel getrunken, weil er nicht damit anfangen wollte, allein zu Hause zu trinken. Er konnte den Wein spüren. Er schnappte sich die Flasche und sein Glas und folgte ihr ins Wohnzimmer, aber sie ging schon die Treppe hinauf. Sloane war seit Tina nicht mehr mit einer Frau zusammen gewesen und hatte sich gedanklich nur auf das Mittagessen vorbereitet.

Am oberen Ende der zweiten Treppe kamen sie zu einer verschlossenen Metalltür. Reid tippte einen Code in ein an der Wand angebrachtes Pad, drückte die Klinke herunter, stieß die Tür mit der Schulter auf und trat auf ein Dach hinaus. Sloane hielt die Tür auf, die wie das Tor durch eine Feder automatisch geschlossen wurde und ein erhebliches Gewicht hatte.

Ein Holzplankenweg führte zu einer Terrasse mit Terrassenmöbeln und Pflanzkästen mit Bambus, hohem Gras und Miniatur-Ahornen. Die Pflanzkästen boten einen gewissen Sichtschutz vor den Fenstern der Häuser auf der anderen Straßenseite, die Beleuchtung war dezent. Aus versteckten Lautsprechern ertönte Musik. Er war überrascht, dass es Country war.

Sloane stellte die Flasche auf einen Tisch und gesellte sich zu Reid an ein schwarzes Metallrohr-Geländer auf der Brüstung der Mauer. Sie wies mit einer Geste auf einen noch beeindruckenderen und ungehinderten Blick auf die Innenstadt, deren Lichter im verblassenden Sommerhimmel leuchteten. "Na, das ist doch mal eine Aussicht."

"Sie ist auf jeden Fall besser als schön", sagte er. "Und das sind Sie auch. Vielen Dank für das Abendessen."

Sie machte einen leichten Knicks. "Gern geschehen."

Reid stützte ihre Unterarme auf das Geländer, ihr Getränk in der Hand. "Manchmal komme ich hierher, um dem ganzen Trubel zu entfliehen, wissen Sie?"

"Früher bin ich gerne nach Hause gegangen und habe dem Rauschen der Wellen gelauscht", sagte er.

"Sie leben am Wasser?"

"Three Tree Point. Das ist eine kleine Strandgemeinde in der Nähe von Burien - unsere eigene kleine Oase. Seit dem Tod meiner Frau ..." Er ertappte sich.

Sie legte eine Hand auf seinen Unterarm. "Es ist in Ordnung, David. Ich weiß, dass du sie geliebt hast. Aber was ist seit ihrem Tod?"

"Ich bin nicht mehr so gerne zu Hause. Ich finde immer wieder Ausreden, um länger zu arbeiten und mehr Verantwortung zu übernehmen."

Sie blickte wieder auf die Skyline. "Oh, das kann ich gut nachvollziehen. Das Leben kann sich im Handumdrehen ändern, nicht wahr? Ich habe mich immer gefragt, was ich tun würde, wenn ich ihn von Angesicht zu Angesicht sehe." Er wusste, dass sie Vasiliev meinte. "Ich habe darüber nachgedacht, was ich zu ihm sagen würde, wenn sie ihn in Handschellen aus dem Gerichtssaal führen, damit er den Rest seines Lebens im Gefängnis verbringt." Sie schüttelte den Kopf, ihre Augen wurden wieder klar. "Wenn ich gewusst hätte, dass er freikommt, hätte ich ihm einfach eine Kugel verpasst und es hinter mir gelassen."

Die Bemerkung überraschte ihn. "Nein. Das hätten Sie nicht getan."

Sie blickte ihn aus dem Augenwinkel an. "Da bin ich mir nicht so sicher."

"Ich schon."

Sloane hatte nie jemandem von der Nacht erzählt, in der er Anthony Stenopolis einen glühenden Schürhaken ins Gesicht hielt und drohte, den Mann zu blenden, der seine Frau ermordet hatte. Aber er hatte es nicht getan, weil er erkannt hatte, dass Rache ein schlechter Ersatz für Gerechtigkeit war.

"Das ist es, was uns von Leuten wie Vasiliev unterscheidet - und von dem Mann, der meine Frau getötet hat." Sie wandte den Blick ab. "Ich hatte die Chance. Und glauben Sie mir, ich dachte, es gäbe nichts mehr auf der Welt, was ich tun wollte."

"In der Zeitung stand, sie hätten ihn nie erwischt."

"Haben sie auch nicht."

"Hast du..."

"Ihn getötet? Nein. Ich habe ihn nicht umgebracht."

"Was hat dich aufgehalten?"

Er überlegte, wie viel er noch preisgeben wollte, denn er hatte auch gelernt, dass es einen schmalen Grat zwischen Mitgefühl und Mitleid gab. Er hatte nicht vor, sich darüber auszulassen, dass er in Pflegefamilien aufgewachsen war, weil seine Mutter vergewaltigt und ermordet worden war, während er sich unter seinem Bett verkrochen hatte.

"Ich wusste einfach, wenn ich den Abzug drückte, würde ich durch eine sehr dunkle Tür treten, durch die ich schon einmal entkommen war. Und ich wollte nicht zurückgehen."

Sie drückte seinen Arm. "Ich habe noch nie jemanden hierher gebracht. Es gab nie jemanden, mit dem ich es teilen wollte." Sie stieß sich auf die Zehenspitzen und küsste sanft seine Lippen. Sloane spürte ein Dutzend verschiedener Gefühle. Zusammen lähmten sie ihn. Sie zog sich zurück. "Es tut mir leid . . . Ich hätte nicht ..."

"Nein." Er berührte ihre Schulter. "Es ist nur so, dass ich es nicht ... nicht seit dem Tod meiner Frau."

"Ich verstehe das."

"Ich glaube nicht, dass Sie das tun." Er stellte sein Glas ab. "Es hat niemanden gegeben, Barclay. Ich bin vielleicht ein bisschen eingerostet, wenn es um Komplimente und so geht, aber du musst verstehen, dass du mich neulich Abend nicht nur überrascht hast, sondern mich an einen Ort gebracht hast, an dem ich schon lange nicht mehr war. Und das fühlt sich alles ein bisschen fremd an."

"Es gibt keinen Grund zur Eile, David."

Er zog sie an sich, wollte die Wärme eines anderen Menschen spüren.

Als sie sich auf die Zehenspitzen stellte, beugte er sich vor und kam ihr auf halbem Weg entgegen.

Fünftes Kapitel

FÜNF

DIENSTAG, 6. SEPTEMBER 2011 QUEEN ANNE HILL SEATTLE, WASHINGTON

Er starrte an die leere Decke über Barclay Reids Bett, aber in seinem Kopf sah er das Gesicht von Albert Einstein - den Schwarz-Weiß-Abzug, der an seiner Bürowand hing, das Genie mit dem Funkeln in den kohlschwarzen Augen, dem schelmischen, elfenhaften Grinsen und dem silbernen Haar, das so wild war wie die Borsten eines explodierten Besens.

Ein Mensch beginnt zu leben, wenn er über sich selbst hinauswachsen kann.

John Kannin, Sloanes Anwaltspartner, hatte das Bild dort aufgehängt, wo Sloane es immer sehen konnte. Niemand würde Kannin je vorwerfen, subtil zu sein.

Nach Tinas Tod wurde Sloane von so viel Trauer und Schuldgefühlen überwältigt, dass er körperlich krank wurde. Er hatte wenig Appetit, vergaß häufig seinen Gedankengang und hatte so wenig Energie, dass es ihm schwer fiel, das Bett zu verlassen. Seine Welt verlor an Farbe, alles war ein tristes, hässliches Grau. Obwohl die Arbeit einst sein Zufluchtsort vor der Einsamkeit seines Lebens gewesen war, konnte er selbst dort nicht mehr funktionieren. Schließlich versammelte Kannin Charles Jenkins und seine Frau Alex sowie Sloanes Sekretärin Carolyn um sich, und gemeinsam organisierten sie eine Intervention in Sloanes Büro. Es war nichts Dramatisches, nur ein Vorschlag von Herz zu Herz, dass Sloane sich eine Auszeit nehmen sollte. Er hatte sich dagegen gewehrt, nicht weil er ihre Einschätzung für falsch hielt, aber da Jake bei seinem leiblichen Vater in Kalifornien lebte, war die Arbeit alles, was Sloane hatte.

"Irgendwo, wo es warm ist", hatte Kannin vorgeschlagen. "Wärme ist gut für die Seele."

Sloane verbrachte eine Woche damit, seine Optionen abzuwägen. Er verwarf Hawaii, das er mit Flitterwochen assoziierte. Das geschichtsträchtige Europa würde ihn nur noch unbedeutender machen. Afrika, weit und offen, würde seine Einsamkeit noch verschlimmern. Unschlüssig saß er eines Abends da und surfte durch die Kanäle, ohne wirklich hinzuschauen, hielt aber inne, als er auf einen Film mit Morgan Freeman und Tim Robbins stieß. Robbins, so schien es, war ein Mann, der fälschlicherweise wegen Mordes an seiner Frau verurteilt und ins Gefängnis geschickt wurde. Das Thema war nicht gerade das, was Sloane brauchte. Er wollte gerade umschalten, als der Film in die Werbung ging und er feststellte, dass er gerade The Shawshank Redemption sah. Als lebenslanger Stephen-King-Fan beschloss Sloane, sich den Film anzusehen.

Auf dem Höhepunkt bahnt sich Robbins in jahrzehntelanger Arbeit einen Weg durch die Wand seiner Zelle, indem er einen Steinbrocken nach dem anderen bewegt. Als er sich endlich durchgebohrt hatte, zog er sich durch ein Abflussrohr in die Freiheit und rutschte in einen regennassen Abflussgraben, um an denen, die ihm Unrecht getan hatten, Gerechtigkeit zu üben. Dann floh er in ein ruhiges Fischerdorf in Mexiko namens Zihuatanejo.

Und Sloane fand seine Antwort.

Zihuatanejo war nicht das ruhige Fischerdorf aus den 1940er Jahren, das Robbins im Film beschreibt, aber Sloane fand es dennoch therapeutisch. Er mietete ein Haus in einer ruhigen Straße am Fuße der Sierra Madres und verbrachte drei Monate ohne Zeitplan damit, zu tun, was er wollte: lesen, in der Sonne liegen, im Pazifik schwimmen und andere Dörfer mit dem Fahrrad erkunden. Die Tage der Woche verschmolzen. Er wusste oft nicht, ob es Montag oder Freitag war, und es war ihm egal. Nach einigen Monaten wachte er auf und erinnerte sich an eine andere Szene aus dem Film. Kurz vor seiner Flucht hatte sich Robbins im Gefängnishof an Morgan Freeman gewandt und verkündet, es sei an der Zeit, "sich entweder mit dem Leben oder mit dem Sterben zu beschäftigen".

Sloane kehrte nach Seattle zurück, ängstlich, aber bereit, zumindest den Versuch zu unternehmen, zu leben.

In den nächsten Monaten fühlten sich seine Fortschritte manchmal so an, als hätte er in einem endlosen Tunnel ein Stückchen Erde ausgegraben. Jetzt dachte er, dass er vielleicht die Mauer durchbrochen hatte. Er lebte wieder außerhalb seiner selbst - und dachte nicht an seinen Kummer und sein Elend, sondern an Barclay Reid.

Sloane öffnete den Zettel, den Reid auf ihrem Kopfkissen hinterlassen hatte.

Sein Hemd und seine Hose hingen im Schrank, und er fand seine Hausschuhe auf dem Boden des Schranks neben einer silbernen Schachtel mit einem Zahlenschloss darauf.

Am oberen Ende der Treppe stieß er auf die schwere Tür. Als er anklopfen wollte, bemerkte er einen zweiten Klebezettel auf dem Touchpad der Alarmanlage.

Sloane tippte die entsprechende Zahl für jeden Buchstaben ein, hörte ein leises Klicken und drückte die Klinke herunter. Reid lag in einem seidenen Bademantel auf einem der Sessel, die Beine unter sich angewinkelt, die bandagierte Hand hielt den Henkel eines Keramikbechers, das Wall Street Journal auf dem Schoß.

"Sieh mal, was die Katze reingeschleppt hat", sagte sie. "Oder raus. Ich wusste, dass ihr Anwälte der Kläger die Arbeitszeit von Bankern einhaltet."

Dampf stieg aus dem Ausguss einer Keramikkanne, daneben standen eine Schale mit gemischtem Obst, zwei kleinere Schalen und Löffel. "Sie sind heute Morgen sehr ehrgeizig", sagte er.

Reid schenkte Sloane eine Tasse ein. "Ich habe mir Appetit geholt." Sie grinste. "Tee?"

Sloane nahm die Tasse und setzte sich auf das Ende ihres Sessels, der Zettel klebte noch an seinen Fingern. "Leenie?"

"Carlys Kosename", sagte sie. "Noch eines meiner Geheimnisse. Jetzt musst du den Zettel essen."

"Und die Pistole?", fragte er. "Tut mir leid. Ich habe die Schachtel auf dem Boden des Schranks gesehen."

Sie zuckte mit den Schultern. "Wie ich schon sagte, ich bin eine alleinstehende Frau auf einem Kreuzzug."

"Wie schlimm war es denn?"

"An dem Abend, als wir etwas trinken waren?"

"Samstag?"

"Wir wurden verfolgt. Auch gestern wurden wir verfolgt. Wenn du über das Geländer schaust, siehst du vielleicht einen silbernen Mercedes mit geschwärzten Scheiben."

Sloane ging zum Geländer, sah aber keinen Wagen, auf den die Beschreibung passte. "Wie lange geht das schon so?"

Sie zuckte mit den Schultern.

"Sie haben es der Polizei gesagt."

"Das habe ich, und sie schickten einen Streifenwagen zu meinem Haus, und ein Beamter blieb ein paar Tage bei mir, und es hörte auf. Aber die Polizei hat nicht die Mittel, um einen Privatmann rund um die Uhr zu beschatten. Man schlug mir vor, einen eigenen Sicherheitsdienst zu engagieren, aber das warf die gleichen Probleme auf, ganz zu schweigen von den Kosten. Also habe ich die Alarmanlage installiert."

"Und was ist, wenn Sie nicht zu Hause sind? Wenn Sie laufen, schwimmen oder Rad fahren?"

"Wenn Vasiliev etwas vorhätte, hätte er es schon längst getan. Er ist ein Dreckskerl, aber er ist nicht dumm. Ich habe die Ermittlungen der US-Staatsanwaltschaft stark vorangetrieben. Wenn mir etwas zustößt, werden sie ihn wie einen Vorschlaghammer angreifen. Das wäre schlecht fürs Geschäft. Er weiß das."

"Warum hast du mir nicht von dem Auto am Samstagabend erzählt?"

Sie lachte. "Klar. 'Willst du was trinken gehen? Es macht dir doch nichts aus, dass ich von der russischen Mafia verfolgt werde, oder?'"

"Du denkst, Vasiliev ist von der Mafia?"

"Ich weiß es. Sehen Sie, sie wollen mir Angst machen, damit ich mich zurückziehe. Das werde ich nicht tun. Also lebe ich damit."

"Du kannst nicht ewig so leben."

"Es wird nicht für immer sein."

"Wie wird es enden?"

"Auf die eine oder andere Weise."

Er setzte sich und dachte über die Situation nach.

"Du hast Zweifel", sagte sie. "Die meisten Männer hätten das."

Er rutschte näher an sie heran. "Nein."

"Ich habe das noch nie mit jemandem gemacht, David."

"Tee trinken auf dem Dach? Das solltest du. Es ist eine tolle Aussicht." Er legte eine Hand auf ihren Oberschenkel und lehnte sich vor. Der Kuss verweilte. Ihr Mobiltelefon klingelte.

Sie überprüfte die Anrufer-ID. "Das ist wohl meine Assistentin, die sich wundert, warum ich nicht an meinem Schreibtisch sitze und mich auf mein Meeting um neun vorbereite."

Er betrachtete seine Uhr. "Und wenn ich noch später komme, wird Carolyn einen festen Urlaubstag ausrufen, einkaufen gehen und mir die Rechnung geben."

Reid entfaltete ihre Beine und stellte sich wieder in den Anwaltsmodus. "Handtücher sind im Bad."

"Mach dich nur fertig für dein Meeting. Ich setze dich ab und gehe im Washington Athletic Club duschen."

Sie lachte, ein Bellen. "Hah! Als ob ich so schnell zaubern könnte, besonders mit diesem Ding." Sie hob ihre bandagierte linke Hand. "Geh du. Ich rufe ein Taxi."

Er dachte an den silbernen Mercedes. "Kommst du zurecht?"

"Willst du mich rund um die Uhr bewachen? Ich bin ein großes Mädchen. Ich kann auf mich selbst aufpassen." Sie gingen auf dem Holzsteg über das Dach. "Hast du Pläne fürs Mittagessen?"

"Nicht mehr."

"Es gibt da etwas, worüber ich mit dir reden möchte, eine Idee, die mir heute Morgen gekommen ist."

"Worüber?"

"Ich möchte etwas recherchieren, bevor wir es besprechen."

"Wieder eines deiner Geheimnisse."

"Eine Frau muss Geheimnisse haben", sagte sie. "Das macht sie interessant."

RECHTSANWALTSKANZLEI VON DAVID SLOANE ONE UNION SQUARE SEATTLE, WASHINGTON

Es bestand kaum eine Chance, dass er sich in sein Büro schleichen und leise seine Sporttasche und das frische Hemd, das er am Haken hinter der Tür aufbewahrte, holen konnte, ohne dass Carolyn ihm ein Dutzend Fragen stellte. Also entschied sich Sloane für Plan B - eine Irreführung.

Als er eintrat, bewegte sich Carolyn mit dem dramatischen Gespür einer Broadway-Schauspielerin. Sie betrachtete ihre Uhr und zog die Augenbrauen hoch. "Und wo sind wir gewesen? Streichen Sie das. Ich weiß, wo ich gewesen bin. Wo bist du gewesen?"

"Ich bin spät nach Hause gekommen und habe beschlossen, auszuschlafen." Er hob den Stapel Post aus dem Mülleimer vor ihrer Kabine auf.

"Vom Mittagessen?"

Sloane war kurz ratlos und sagte nichts.

"Du erinnerst dich an das Mittagessen, nicht wahr? Carolyn, ich gehe zum Mittagessen, bin in ein paar Stunden zurück. Das war gestern gegen Mittag? Das war das letzte Mal, dass wir uns gesehen oder miteinander gesprochen haben, obwohl ich es versucht habe."

Wenn er ihr sagen würde, dass er sein Telefon ausgeschaltet hat, würde das eine ganze Reihe von Fragen aufwerfen, aber wenn er ihr sagen würde, dass er ihre Anrufe nicht beantwortet oder zurückgerufen hat, würde das eine ganz andere Reihe von Fragen aufwerfen.

"Ich habe mein Handy im Auto gelassen."

"Du bist zum Mittagessen gefahren?"

"Ja."

"Du klingst unsicher."

"Nein. Ich bin gefahren."

"Hat etwas länger gedauert als erwartet, oder?"

"Ja."

"Muss eine tolle Gesellschaft gewesen sein."

"Charlie", sagte er. "Hatte ihn eine Weile nicht gesehen."

Sie nickte. "Kein Wunder, wenn du und der Grüne Riese zusammenkommen, gibt es immer Ärger."

"Er ist ein schlechter Einfluss."

"War Alkohol im Spiel?"

"Ein paar Biere."

"Ich vermute mehr als ein paar, da du nicht auf meine Anrufe reagiert hast."

"Ich beschloss, nach Hause zu gehen und mich auszuschlafen."

"Du siehst wirklich ausgeruht aus", sagte sie.

"Ich habe eine neue Matratze gekauft." Wenigstens war das keine Lüge. Er hatte seine Matratze weggeworfen, um einen weiteren Schritt nach vorn zu machen, und auch neue Bettwäsche gekauft.

"Du scheinst auch etwas Sonne abbekommen zu haben. Du strahlst ein wenig."

Er machte sich auf den Weg in sein Büro. "Das Restaurant hatte eine Außenterrasse." Er blieb stehen und versuchte, es spontan wirken zu lassen. "Oh ... habe ich schon einen Termin für das Mittagessen?"

"Ich muss mal nachsehen. Werden Sie beide eine Wiederholungsvorstellung veranstalten?"

"Leider nicht. Es geht um die Arbeit. Wenn es etwas gibt, könnten Sie es verschieben?"

"Und wenn es etwas Wichtiges ist? Was ist, wenn es eine Anhörung oder ein Treffen ist ... oder wenn der Präsident Sie sehen will?"

"Dann muss Mr. Obama den Termin eben verschieben. Buchen Sie mir den Konferenzraum und bestellen Sie Sandwiches."

"Wie viele Sandwiches soll ich denn bestellen?"

"Zwei. Es sei denn, du bist hungrig, dann mach drei daraus."

"Du bist heute Morgen sehr großzügig. Schließt sich uns jemand an, den ich kenne?"

"Barclay Reid."

"Barclay ..." Sie machte ein Gesicht, als hätte sie einen üblen Geruch wahrgenommen. "Aus der Kendall-Sache? Was will dieses Flittchen denn?"

"Sie will eine Sache mit mir besprechen."

Carolyn blieb stehen und beobachtete ihn mit verschränkten Armen und einem freundlichen Lächeln.

"Sonst noch was?", fragte er.

"Nein."

"Bist du dir sicher?"

"Ja."

"Willst du in meinen Kalender schauen?"

"Kann es kaum erwarten."

Sloane schob seine Bürotür auf. Charles Jenkins stand an den bodentiefen Fenstern, das Handy an sein Ohr gepresst.

"Was, du gehst nicht an dein Telefon?" Jenkins sah und klang wirklich besorgt. Sein Bizeps spannte sich unter den Ärmeln eines schwarzen kurzärmeligen Hemdes, die Sonnenbrille seines Markenzeichens war am Kragen befestigt. In Stiefeln war er fast 1,80 m groß.

"Haben Sie außer Schwarz noch andere Farben in Ihrem Kleiderschrank? Du siehst aus wie Johnny Cash auf Steroiden."

"Ich habe es gestern bei dir zu Hause und heute Morgen auf deinem Handy versucht. Carolyn sagte, sie konnte dich auch nicht erreichen."

"Danke dafür."

"Was ist denn los?"

"Ich hatte mein Handy ausgeschaltet."

"Warum?"

"Ich habe gestern mit einem Freund zu Mittag gegessen."

Jenkins legte den Kopf schief. "Ist dieser Freund eine Frau?"

Sloane nickte.

"Verdammt, sie hatte recht."

"Wer?"

"Alex. Sie sagte, du wärst vielleicht mit einer Frau unterwegs. Ich weiß nicht, woher sie diese Dinge weiß. Es ist beängstigend." Sein Tonfall hellte sich auf. "Also ... wie ist es gelaufen?"

"Es lief gut."

"Nur gut?"

Sloane dachte über seine Antwort nach. Jenkins war sein bester Freund. "Es ist gut gelaufen."

"Wie gut?"

"Charlie ..."

Jenkins grinste. "Jemand, den ich kenne?"

"Barclay Reid."

Jenkins sah verwirrt aus. "Woher kenne ich diesen Namen?"

"Sie war die Anwältin von Kendall Toys."

"Stimmt genau. Mousy ... Ding." Jenkins ließ sich in einen der Stühle auf der anderen Seite des Schreibtisches sinken. Er ließ ihn klein aussehen. "Ja? Also, erzähl mir ein paar Details."

"Ich traf sie am Samstagabend auf der Veranstaltung, auf der ich gesprochen habe, und wir beschlossen, etwas zu trinken und spielten schließlich Billard. Sie hat gewonnen. Der Verlierer musste das Mittagessen bezahlen. Gestern gingen wir zu Kels, und eins führte zum anderen. Sie hat für mich gekocht."

"Und du hast die Nacht verbracht? Wie war es?"

Reid war sowohl ein geduldiger als auch ein leidenschaftlicher Liebhaber gewesen, und als sie fertig waren, fühlte Sloane eine Wärme und ein Wohlgefühl, das er seit Tinas Tod nicht mehr verspürt hatte.

"Es war großartig."

"Magst du diese Frau?" fragte Jenkins.

"Das tue ich."

"Glauben Sie nicht, dass Sie zu schnell sind?"

Das war ihm gar nicht aufgefallen. "Warum?"

"Diese Dinge brauchen Zeit. Du hast einen großen Verlust erlitten. Emotional, meine ich, bist du in einer verletzlichen Lage."

"Moment mal ... das ist Alex, der da spricht."

"Okay, ja, das ist Alex."

"Wie kann Alex das wissen?"

"Ich habe dir doch gesagt, als ich dich gestern oder gestern Abend nicht erreichen konnte, hat sie spekuliert, du weißt schon, dass vielleicht ... Und Alex sagte nur, dass du vielleicht mit einer Frau zusammen bist, obwohl sie es nicht hoffte."

"Sie hoffte es nicht? Warum nicht?"

"Sie sagte, du müsstest dir Zeit lassen. Du weißt doch, wie Frauen sind. Sie hat nur gesagt, dass sie hofft, dass du nicht gleich mit der ersten Frau ins Bett springst, die du triffst, dass du ein paar Paar Schuhe anprobieren musst, um sicher zu sein, dass es das richtige Paar ist."

"Ein paar Paar Schuhe anprobieren?"

Jenkins setzte sich vor. "Halten Sie einen Verurteilten bei Laune, ja? Sie wird mich umbringen."

"Warum will sie dich umbringen?"

"Ich muss es ihr sagen."

"Nein, müssen Sie nicht."

"Komm schon. Du weißt, dass ich kein Geheimnis vor ihr haben kann."

"Sag ihr einfach, dass ich ihre Besorgnis zu schätzen weiß und nicht zu schnell gehen werde."

"Sie wird sie kennenlernen wollen."

"Bald."

"Sag das nicht; sie wird mich nerven, dass ich sie anrufe und euch beide zum Essen einlade. Ich werde ihr sagen, dass du noch nicht so weit bist."

"Gut."

Jenkins lehnte den Stuhl auf seine Hinterbeine. "Okay, ich habe meine Pflicht getan. Ich kann Alex mit gutem Gewissen Bericht erstatten. Also, wie war's?"

Die Tür wurde aufgestoßen, Carolyn drängte herein. "Warte mal. Warten Sie. Wenn es Details geben wird, will ich sie auch hören."

"Es wird keine Details geben", sagte Sloane. "Wir hatten einen schönen Abend. Lassen wir es dabei bewenden."

"Oh, das ist scheiße." Carolyn holte den Stapel Papiere aus der Ablage auf Sloanes Schreibtisch und stapfte hinaus.

Sloane fragte Jenkins: "Bist du den ganzen Weg hierher gefahren, nur um nach mir zu sehen?"

Jenkins sah auf seine Uhr. "Pendergrass hat einen Fall, bei dem es um die Höhe der Löhne geht, einen gewerkschaftlich organisierten Auftrag gegen einen nicht gewerkschaftlich organisierten Bauunternehmer im Osten Washingtons. Die DLI erpresst seinen Klienten, mehr Löhne zu zahlen, sonst wird er von öffentlichen Ausschreibungen ausgeschlossen."

"Das klingt nach der DLI. Die sitzen in den Taschen der Gewerkschaften."

"Er will, dass ich ein paar Arbeiter für ihn finde und beweise, dass sie korrekt bezahlt wurden. Willst du auf dem Rückweg mit mir essen gehen?"

"Sicher. Ruf mich an. Wir können uns im Tin Room treffen."

Jenkins griff nach der Türklinke. "In Ordnung, aber wenn ich dich diesmal nicht erreichen kann, bist du auf dich allein gestellt. Ich werde nicht noch einmal nach Ihnen suchen."

AUTO WORLD GEBRAUCHTWAGEN RENTON, WASHINGTON

Das Beängstigende an dem Mann war nicht die Glatze oder seine schiere Größe, sondern seine völlige Emotionslosigkeit. Der unerwartete Besuch hatte Vasiliev überrascht, und er versuchte verzweifelt, ein Telefonat zu beenden. Er legte auf und entschuldigte sich ausgiebig. Sunjat Tscheljakow zuckte unbeteiligt mit den Schultern. Den gleichen Gesichtsausdruck hatte er gesehen, kurz bevor Tscheljakow einem Mann in den Kopf schoss, um festzustellen, ob seine Waffe funktionierte.

"Möchten Sie einen Kaffee?" Vasiliev schwenkte seinen Stuhl und stieß dabei gegen die Wand hinter ihm, was eine weitere schwarze Schramme hinterließ.

Tscheljakow hob eine Hand von der Größe eines Fanghandschuhs. "Zu viel Koffein ist nicht gut für einen Mann. Es macht ihn nervös. Es gibt bessere Laster", sagte er mit rauer Stimme, weil er jahrelang ungefilterte Zigaretten geraucht und Wodka getrunken hatte.

Vasiliev kehrte zu seinem Platz zurück. Er wusste, dass Tscheljakow auf einem Bauernhof in der Ukraine aufgewachsen war. Es hieß, als der Ochse der Familie in einem besonders strengen Winter starb, habe Sunyat den Pflug selbst gezogen. Er war, wie die Amerikaner zu sagen pflegten, "bäuerlich-stark". Und alles an ihm war groß. Sein kahler Kopf glich einer kleinen Wassermelone und seine Ohren zwei Salatblättern. Die Zigarette in seiner linken Hand verschwand fast zwischen Fingern, die rund wie Würste waren, und sein Körper verdeckte den Stuhl, auf dem er saß. Seine rechte Hand ruhte im Moment auf seinem Oberschenkel, der die Nähte seiner Hose zu zerreißen drohte; es war unmöglich, die Beine übereinander zu schlagen.

"Tut mir leid wegen dieser verdammten Hitze", sagte Vasiliev.

Das mobile Büro, das sich auf der Rückseite seines Gebrauchtwagenhandels in Renton befand, war kaum mehr als ein Bauwagen mit billiger Holzverkleidung und Leuchtstoffröhren, und es war kaum zu ertragen. Bei der Hitze und der hohen Luftfeuchtigkeit der letzten drei Tage war es unerträglich geworden. Die Klimaanlage war kaputt, und der Wohnwagen war selbst bei offenen Fenstern zu einem Schwitzkasten geworden.

Tscheljakow hob erneut die Hand. Rauch quoll zwischen seinen Fingern hervor und zog nach oben. "Ein Mensch kann das Wetter nicht kontrollieren."

"Nein."

"Aber er kann sein Geschäft kontrollieren."

Sie hatten den Zweck des Besuchs erreicht. Diejenigen, denen Tscheljakow geantwortet hatte, waren nicht glücklich über die Ermittlungen der US-Staatsanwaltschaft. Sie hielten sie für das direkte Ergebnis schlechter Geschäftspraktiken, indem sie einen Mann mit offenen Haftbefehlen benutzten, um das Auto bei der Auktion abzuholen. Bei seinem Besuch wollte Tscheljakow entscheiden, ob er die Zusammenarbeit mit Vasiliev fortsetzen sollte.

"Alles ist unter Kontrolle, Sunyat."

"Wirklich?"

"Wir haben die Sendungen und den Transport geändert. Und wir benutzen keinen Festnetzanschluss mehr. Alles wird jetzt außerhalb dieser Box und nur noch auf TracFones besprochen. Ich kann Ihnen versichern, dass es keine weiteren Probleme geben wird."

"Außer natürlich die Bezahlung der verlorenen Lieferung."

Die Drogen wurden auf Kredit geliefert, und die Bezahlung erfolgte beim späteren Verkauf, wobei der Gewinn in das Geschäft reinvestiert wurde - in diesem Fall in das halbe Dutzend Gebrauchtwagenhändler, über die Vasiliev half, das Geld der Organisation zu waschen.

Tscheljakow blies Rauch aus seinen Nasenlöchern. Er sah aus wie ein Stier. "Und was ist mit der Anwältin?"

"Sie wird kein Problem darstellen, Sunyat."

"Nein? Es scheint, dass Ms. Reid einen Freund hat, einen Anwalt für widerrechtliche Tötung, der einen gewissen Ruf genießt", sagte Tscheljakow.

"Unrechtmäßiger Tod? Was ist das?" Die rot-weiß-blauen Fahnen, die an der Ecke des Gebäudes aufgereiht waren und das Grundstück durchzogen, flatterten in einer leichten Brise, verstummten aber ebenso schnell wieder.

Tscheljakow saugte an der Zigarette, sein ganzes Gesicht zog das Nikotin ein. "Er verklagt andere, wenn jemand getötet wird."

"Für Geld? Wie ist das möglich?"

"Das ist Amerika. Alles ist möglich." Ein seltenes Lächeln zeigte Zähne, die zu klein für seinen Mund waren.

Vasiliev klopfte auf den Schreibtisch. "Whitlock hat das nicht erwähnt", sagte er und meinte damit seinen Strafverteidiger. "Er sagte, die Anklage würde fallen gelassen, ich hätte nichts zu befürchten."

"Er hat es nicht in Betracht gezogen."

"Für den Betrag, den ich ihm verdammt noch mal bezahlt habe, hätte er es in Betracht ziehen müssen."

Tscheljakow nahm einen weiteren Zug. Die Spitze glühte rot. Rauch entwich aus seiner Nase und seinem Mund, während er sprach. "Die Summe, die Sie bezahlt haben?"

Es tat Vasiliev weh, Befehle von einem Mann wie Tscheljakow entgegenzunehmen. Wer war er, dass er ihm Befehle erteilte? Wer war er? Ein verdammter Bauernjunge, der seine Jugend damit verbracht hatte, den Familienochsen zu vögeln. Vasiliev war ein Multimillionär. Er brachte der Organisation zig Millionen Dollar ein, in manchen Jahren hundert Millionen. Wer war also Tscheljakow, dass er Befehle erteilte?

"Vergessen Sie nicht, für wen Sie arbeiten", sagte Tscheljakow.

Und genau da lag das Problem. Wassiliew wusste sehr genau, für wen er arbeitete, und noch viel mehr, für wen Tscheljakow arbeitete: Petyr Sakorov, der russische Milliardär. Aber das war im Moment nicht sein Problem. Sein Problem war die Anwältin.

"Sie glauben, sie will mich auf Geld verklagen?"

"Sie und dieser Anwalt haben sich kennengelernt."

"Dann wird Mr. Whitlock ihn auch besiegen müssen."

Tscheljakow schüttelte den Kopf. "Whitlock ist kein Zivilanwalt."

"Dann eben ein anderer."

"Du hörst nicht zu, Filyp." Er zerdrückte den Zigarettenstummel unter einem Fuß, der so breit wie ein Salatteller war. Der Stuhl knarrte, als er sich an den Armlehnen festhielt und aufstand. Sein Kopf streifte fast die Deckenfliesen. "Ich denke, Mr. Sloane sollte wissen, dass es nicht klug wäre, mit Ms. Reid Geschäfte zu machen."

RECHTSANWALTSKANZLEI VON DAVID SLOANE ONE UNION SQUARE SEATTLE, WASHINGTON

Barclay ergriff das Wort, sobald Carolyn die Tür zum Konferenzraum hinter sich geschlossen hatte. "Ich möchte Filyp Vasiliev wegen widerrechtlicher Tötung verklagen."

"Was?" fragte Sloane.

"Das ist die Idee, die mir heute Morgen gekommen ist. Bin ich verrückt?"

"Der Drogendealer?"

Reid ging in der Nähe der raumhohen Fenster auf und ab. "Heute Morgen habe ich im Law Journal einen Fall gelesen: eine Mutter in Kalifornien, die mit dem Urteil eines Richters gegen einen Drogendealer, der ihren Sohn mit Drogen versorgt hatte, nicht zufrieden war, verklagte ihn in einem Zivilprozess."

"Was war der Grund für die Klage?"

"Vorsätzliche unerlaubte Handlung und vorsätzliche Zufügung von seelischem Leid. Sie behauptete, er sei für die Sucht ihres Sohnes verantwortlich und solle für alle seine Arztrechnungen und die Kosten der Reha verantwortlich gemacht werden."

Sloane versuchte, nicht skeptisch zu klingen. "Wie ist es ausgegangen?"

"Es ist noch nicht zur Verhandlung gekommen und wird wahrscheinlich auch nie so weit kommen. Sie werden sich sicher einigen, aber das kommt für mich nicht in Frage. Carly ist tot. Kein noch so hoher Geldbetrag wird sie zurückbringen. Ich werde keinen Vergleich schließen."

Sloane kannte berühmte Fälle, in denen kriminelle Angeklagte vor einem Zivilgericht wegen widerrechtlicher Tötung verklagt worden waren. Der berüchtigtste Fall war natürlich das Urteil in Höhe von 33 Millionen Dollar gegen O. J. Simpson, nachdem dieser vom Mord an seiner Frau Nicole und ihrem Freund Ron Goldman freigesprochen worden war. Der Beweisstandard in Zivilprozessen verpflichtete einen Kläger, die Schuld des Angeklagten mit einer "überwiegenden Mehrheit der Beweise" oder 51 Prozent zu beweisen. Diese Last war weit weniger belastend als der strafrechtliche Standard des "Beweises über einen vernünftigen Zweifel hinaus".

"Wurde das jemals gemacht?"

"Ich weiß es nicht. Aber wer könnte den Weg besser ebnen als Sie?" Sie ging wieder auf und ab. "Ich habe heute Morgen einen Mitarbeiter ein paar erste Nachforschungen anstellen lassen. Erinnern Sie sich, dass ich erwähnt habe, dass einige Staaten Gesetze zur Haftung von Drogenhändlern erlassen haben?"

"Sie sagten, in Washington gäbe es keins."

"Hat es auch nicht. Aber das ist dasselbe Konzept: Wenn man einen Drogendealer zivilrechtlich wegen einer vorsätzlichen Straftat verklagen kann, warum nicht auch wegen widerrechtlicher Tötung?"

Reid war kein typischer potenzieller Mandant. Dennoch fühlte sich Sloane genötigt, herauszufinden, ob sie die Angelegenheit durchdacht hatte. Er versuchte, das Tempo des Gesprächs zu drosseln. "Angenommen, wir haben einen brauchbaren Grund für eine Klage, dann wissen Sie, dass Carly das Risiko einer Verletzung durch die Einnahme eines gefährlichen Medikaments auf sich genommen hat."

Reid hörte auf, auf und ab zu gehen. "Meine Tochter hat es sich nicht ausgesucht, süchtig zu sein. Bevor sie sich den Rücken verletzte, hat sie nicht einmal Aspirin genommen. Sie war ein Fitness-Freak. Ihre Sucht war nicht ihre Schuld."

"Da rennen Sie offene Türen ein."

Sie nahm einen tiefen Atemzug. "Tut mir leid."

"Ich will damit nur sagen, dass Vasilievs Anwälte argumentieren werden, dass die Möglichkeit, durch den Konsum von Heroin zu sterben, ein bekanntes Risiko ist." Reid wollte ihn unterbrechen, aber er hob eine Hand, um ihn ausreden zu lassen. "Sie werden Carlys Drogenvergangenheit zur Sprache bringen und ihre Vergangenheit in den Dreck ziehen. Das könnte schmerzhaft werden."

Reid hatte denselben entschlossenen Blick, den Sloane aus dem Gerichtssaal kannte, eine Frau, die sich nicht abwimmeln ließ. "Es wird nicht schmerzhafter sein, als die Leiche meiner Tochter im Leichenschauhaus identifizieren zu müssen. Ich bin gefühllos gegenüber dem Schmerz, David. Ich bin wie betäubt, seit ich den ersten Anruf erhalten habe. Heute Morgen habe ich zum ersten Mal seit langer Zeit wieder Hoffnung, dass Carly vielleicht nicht umsonst gestorben ist."

"Und sie werden argumentieren, dass der Mann, der Carly mit Drogen versorgt hat, im Gefängnis sitzt."

"Er ist nur eine Schachfigur."

"Er ist der Dealer."

"Er existiert nicht, wenn Typen wie Vasiliev es nicht importieren."

"Und Vasiliev auch nicht, wenn es keine Lieferanten für ihn gibt. Wie weit nach oben geht das? Wo sollen wir aufhören?"

"Ich will Wassiljew. Ich kümmere mich um die, die über ihm stehen, wenn ich ihn habe."

"Er ist noch nicht verurteilt worden."

"Er kam wegen eines Formfehlers frei. Es gibt eine Menge Beweise dafür, dass er über seine Autohäuser mit Drogen gehandelt und die Erlöse gewaschen hat. Mit der reduzierten Beweislast kann man die Geschworenen überzeugen."

"Wenn es jemals so weit kommt, werden sie Anträge auf Klageabweisung und ein Schnellverfahren einreichen."

Reid näherte sich. "Ich werde Sie nicht anlügen: Ich will diesen Fall gewinnen, aber wenn ich ihn nicht ganz gewinne, könnte allein die Publicity das sein, was ich brauche, um die Washingtoner Legislative dazu zu bringen, die Verabschiedung eines Gesetzes über die Haftung von Drogenhändlern ernsthaft in Betracht zu ziehen."

Ein Teil von Sloane wollte den Fall übernehmen, weil er wusste, wie viel er ihr bedeutete - und auch, weil er sich Sorgen machte, wie es sich auf ihre Beziehung auswirken könnte, wenn er ablehnte. Er hatte sich gegenüber Charles Jenkins an diesem Morgen zurückhaltend geäußert, aber er konnte nicht leugnen, dass er schnell Gefühle für Barclay Reid entwickelt hatte.

"Die Staatsanwaltschaft wird helfen", sagte sie. "Ich habe heute Morgen mit Rebecca Han gesprochen." Reid war wieder unterwegs, ging auf und ab und dachte laut nach. "Wenn wir ein Urteil wie bei O.J. bekommen, dreißig bis fünfunddreißig Millionen, können wir alles nehmen, was Vasiliev besitzt - seine Autos, sein Haus. Ich kann das Geld in eine Stiftung stecken, die Kinder in der High School und im College über Drogenkonsum aufklärt. Wir können mit dem schlechten Geld etwas Gutes tun." Sie betrachtete ihn. "Ich weiß, ich verlange viel, David, vielleicht zu viel. Aber bitte überlege es dir."

"Du hast doch schon welche, die dich verfolgen und dein Haus beobachten."

"Ich habe keine Angst vor ihnen. Je mehr wir Leute wie Vasiliev ungestraft davonkommen lassen, desto mehr Chancen hat er, einem anderen Kind etwas anzutun. Ich werde mein Leben nicht in Angst leben. Ich werde tun, was ich tun muss, um den Tod meiner Tochter zu rächen."

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