Kapitel ett (1)
Kapitel ett "Det finns män som du inte skulle ha något emot att dö för, Brogan", sade Timmerson med en avlägsen blick, som om han dagdrömde om en av de goda presidenterna. Lincoln, kanske. "Sedan finns det män som Joel Henniton." Brogan Smith suckade. Han hade arbetat för säkerhetsavdelningen i tre år nu och det här var första gången han hört sin chef - den artige, reserverade Pete Timmerson - vara villig att skvallra om en klient. "Med det menar du..." Timmerson erkände motvilligt: "Han är en skitstövel." "Och jag har jobbat med idioter förut", sa Brogan och gav sig tillkänna med ännu en detalj om irriterande klientbeteende. Sedan insåg han exakt vad han hade sagt och tillade: "Det var inte så jag skulle ha formulerat mig. Förlåt." Timmersons läppar ryckte till. Han var lång och mörkhyad, med öron som stack ut och en låg, lugnande röst som han använde sig av för att lugna människor på gränsen till våld. Han kunde få det att verka rationellt att gå med i cirkusen, vilket kanske var anledningen till att Brogan fortsatte att dyka upp på jobbet trots att han tillbringade det mesta av sin tid med att följa efter skitstövlar. Timmerson använde den rösten nu, vilket är förutsägbart. "Joel Henniton är COO här på Touring Industries." Timmerson gestikulerade mot rummet - och byggnaden - i stort. De satt i ett av de smakfullt inredda kontoren som Touring hade avsatt för säkerhetsavdelningens tillfälliga användning - stora fönster, dyra mahogny-möbler, nyklippta rosor i en glasvas som vilade ovanpå den låga bokhyllan som rymde tjocka volymer av klassisk litteratur som ingen någonsin skulle läsa. Bakom den stängda dörren kunde Brogan höra hur hans kollegor var i det stora konferensrummet som de använde som bas för sina operationer. Timmerson fortsatte: "Henniton är ansvarig för den dagliga driften av hela företaget som tillverkar vapen. Mest lätta vapen för militären, tills nyligen. Touring försöker utöka sin kundbas, men de konkurrerar med försvarsföretag som har funnits i årtionden och har mycket mer pengar." "Så de spelar hårt för att komma ikapp", drog Brogan slutsatsen och Timmerson nickade. "Henniton har skaffat sig en del fiender i processen, och för några månader sedan fick han några dödshot. Det var då Oriole Touring - vd:n - kontaktade mig. Tekniskt sett är företaget klienten, men hoten riktar sig enbart mot Henniton, så han är den enda som får skydd för tillfället." "Det låter enkelt", sade Brogan och rynkade pannan. "På ytan i alla fall." "Problemet är att Henniton har gjort väldigt få eftergifter med sitt schema och han vägrar att ringa polisen." Brogans ögonbryn flög upp. "Inga poliser? Åh, det är inte alls misstänkt." "Jag har fått veta att de arbetar med ett projekt som är sårbart för industrispionage och de är ovilliga att ta risken för läckor. Vi är endast en försiktighetsåtgärd och Touring Industries förväntar sig att situationen löser sig själv när projektet fortskrider." "Jag kan inte avgöra om det är naivt eller skumt." Timmersons utandning verkade lika osäker. "Henniton har gett mig nästan ingen information, så jag kan inte ens låta mina egna utredare undersöka vem som ligger bakom hoten. Henniton slog i taket när han insåg att jag lät göra den vanliga bakgrundsforskningen om de anställda här för att hitta troliga misstänkta, så det blev stoppat i gryningen. Han vill vara säker och han vill ha sitt hemlighetsmakeri, vilket gör mitt liv till ett helvete, som du säkert kan föreställa dig." "Hur är det med vd-turnén? Är han med på det här?" Brogan frågade och flyttade sig för att sitta rakt upp utan att tänka på det. "Hittills. Det har inte förekommit något våld och inga tecken på att Henniton följs, vilket gör att jag inte har något ben att stå på. Så just nu förblir vi vaksamma samtidigt som vi respekterar hans önskemål. Men det kan ändras när som helst, och jag förväntar mig inte att Henniton kommer att hantera skiftet med någon lättnad." "Ah. Det är där jag kommer in i bilden", sade Brogan. "Okej." "Jag litar på ditt omdöme, Brogan." Timmerson lutade sig framåt och lade till lite tung ögonkontakt till sitt tunga tonfall. Turnéer var en stor kund för Timmersons företag - det var mycket pengar som stod på spel, förutom livet för männen och kvinnorna på detaljerna. "Jag vet att du inte låter Henniton mobba dig att ta onödiga risker. Att du inte kommer att slå honom i ansiktet för att han försöker är också ett plus." Det förklarade varför Brogan hade förflyttats från sin post i Portland till Salem. Flyttningen var inte olämplig - eftersom säkerhetsavdelningen hade kontor i båda städerna hade Brogan köpt ett hus i Woodburn, ungefär halvvägs däremellan. Han gillade ändå Salem bättre. Det betydde inte att han såg fram emot uppdraget. Även om förtroendet som hans chef hade för honom var trevligt, kunde Brogan inte låta bli att tänka att det kanske var dags att börja göra några raserianfall bara för att få ett lätt fall för en gångs skull. Utan att ha någon avsikt att göra det hade Brogan fått ett rykte om sig att vara dramafri och svår att skrämma. Ett välförtjänt rykte, om han var ärlig - efter sin uppfostran och sex års militärtjänstgöring verkade småsaker som att klienterna rullade med ögonen på honom eller vem som drack det sista kaffet väldigt... ja, småsaker. Men det var vanligtvis så att Brogan fick ta hand om de mardrömslika klienterna. Hans chef behövde verkligen ett bättre belöningssystem. "Om de vill att allt ska göras på deras sätt", frågade Brogan, "varför låter de oss inte utbilda deras nuvarande säkerhetspersonal i personlig skyddsteknik? Jag menar, jag såg massor av beväpnade killar på infarten, och de är inte amatörer." "Det var jag som föreslog det. Herr Touring upprepade att den här situationen är tillfällig. Han anser inte att det är nödvändigt för företaget att utveckla en permanent skyddsavdelning." "Så ... pengar." "Pengar", höll Timmerson med. "Det låter vettigt, om vi antar att han har rätt om det där med 'tillfälligt'." Brogan lyfte på ögonbrynen. "Har han rätt?" "Gud, jag hoppas det", sade Timmerson tungt. "Henniton är bara en del av min huvudvärk. Ford är ... ja, han är sin egen typ av utmaning."
Kapitel ett (2)
"Vem?" "Hennitons assistent. Jag gillar faktiskt killen - han är krävande och extremt duktig på sitt jobb. Men Ford är också väldigt vass i munnen och han lider inte av idioter. Det har redan förekommit flera bråk med Ark." Brogan gjorde en grimas. George Ark var inte hans favoritkollega - killen var åttio procent ego och dessutom en rasande homofob. "Vad har hänt?" Timmerson log - det var inte ett uttryck som Brogan någonsin hade sett honom göra tidigare. "Låt oss bara säga att Ford har en skicklig hand när det gäller kritik." "Fick Ark att se stjärnor, eller hur?" Brogan frågade och försökte att inte låta som om han önskade att han hade varit där och sett det. Timmerson skulle aldrig prata skit om anställda, men han kunde inte dölja glimten i ögat när han sa: "Ark kommer att ta över din gamla post i Portland." Timmerson rotade i en låda. "Hör här, Henniton kommer att behandla dig som en möbel om du inte irriterar honom. Ford, å andra sidan, kommer att lägga märke till varenda sak du gör. Ingen av dem är lätt att lugna. Var försiktig och ta ingenting personligt." "Visst", sade Brogan uppgivet. Lättviktig eller inte, han misstänkte att han skulle tillbringa de närmaste månaderna med att försöka att inte slå folk. Vilket jäkla sätt att inleda det nya året. "Jag har schemalagt dig som reserveskort den första veckan så att du kan vänja dig vid allt utan att behöva ta ledningen. Du kommer att skugga Mario i dag, men i eftermiddag vill jag att du ska bekanta dig med planlösningen på båda Hennitons fastigheter." Timmerson gav Brogan en nyckelring och en tjock pappersbunt som hölls ihop med en stor pärmbok. "Klientpaket. Det innehåller det vanliga - adresser, planritningar och den lilla information om Hennitons personal, familj, vänner, konkurrenter och misstänkta som jag lyckades skrapa ihop innan han stängde ner det. Touring NDA är lite drakoniskt - jag ger er några minuter på er att läsa och skriva under det. Följ med till morgonmötet bredvid när du är klar. Du kan lämna formuläret på skrivbordet." "Okej", sa Brogan. Timmerson klappade en hand på hans axel när han gick ut, och sedan var Brogan ensam. Han tog en minut för att halvhjärtat överväga för- och nackdelarna med att skaffa ett jobb på Best Buy eller något liknande, men hur mycket Brogan än ogillade dramatik så älskade han sitt jobb - och den viktiga känslan av att vara behövd som han fick när han gjorde det bra. Han resignerade inför några skitmånader och vände på omslaget till paketet för att hitta en serie fotografier av kunden. Joel Henniton var i mitten av fyrtioårsåldern, vältränad och snygg på ett slätstruket sätt, men på de flesta av bilderna var han antingen glåmig eller bar på ett skarp tandat leende. Med sin gyllene solbränna, sina konfrontativa blå ögon och sitt rödblonda hår såg han ut som en av de där uppblåsta rika killarna som lurade runt på country clubs och spelade tennis och mobbade serveringspersonalen. Inte för att Brogan någonsin hade varit på en country club. Brogan vände på sidan och började läsa om alla de hemska saker som Touring skulle göra mot honom om han delade med sig av företagets hemligheter. Det bekymrade honom inte. Sekretessavtal var mycket vanliga. Kroppsvakter såg en massa skit som kunderna inte ville ha delat med sig av, och oavsett om det var personligt, pinsamt eller rent ut sagt olagligt, så var det hundra procent konfidentiellt om det omfattades av ett avtal om skydd av privatlivet. Brogan skrev under utan att tänka sig för. Det var en del av jobbet. * * * När morgonmötet bröts gick Brogan mot utrustningsburen. Han bytte ut sitt personliga skjutvapen - en Colt 1911 A1, en .45:a som han hade tillstånd att bära dolt - mot en M9 Beretta registrerad på säkerhetsavdelningen. Han föredrog sitt eget vapen, men om han var tvungen att skjuta någon skulle det göra hans liv mycket lättare om han använde ett av Timmersons vapen. Han kände till M9:an från sin tid i armén, så det var ingen svårighet. Han tog också tag i en öronsnäcka och en radio. Det fanns en knapp på sladden som kunde växlas för att aktivera mikrofonen som satt fast i hans revers, vilket möjliggjorde konstant handsfree användning, eller så tog den bara upp vad han sa när han tryckte på knappen. Han tryckte på strömbrytaren. "Buenos dias, Mario", sade han, vilket officiellt var all den spanska han kunde. "Det är meningen att du ska säga 'testning', idiot", sa Mario i sin egen mikrofon från andra sidan rummet. Brogan var obekymrad av Marios klagomål. Deras samtal hade ofta en air av att Mario spelade den förbannade storebrodern, trots att Brogan bara var ett år yngre - något som han gärna gnuggade in nu när Mario hade fyllt trettio - men Brogan gillade det. Brogan hade tillbringat sin barndom med att uppfostra sina yngre syskon, så det var skönt att någon för en gångs skull skulle ge honom order. Mario var en blandad genetisk väska. Han sa att om man gick tillräckligt långt tillbaka i tiden hade han en släkting från varje land i Europa och mer än ett par i Sydamerika också. Han var inte direkt stilig - hans haka och kinder var lite för runda - men kvinnorna älskade honom ändå. Mario sa att det berodde på att blodet från tusen sexiga conquistadorer dundrade genom hans ådror. Brogan sa att det var för att han såg ut som en tönt. De möttes vid hissen för att ta sig upp för trappan och skämtade medan de gick. De hade varit vänner sedan hans första dag på säkerhetsavdelningen, och de arbetade bra tillsammans. Väl på tjugoförsta våningen kom de in i Hennitons personliga reception, en stor alkov som var kantad av små soffor och låga bord som glänste av någon hängiven vaktmästares uppmärksamhet. Finansiella tidskrifter stod på en trähylla i ett hörn och en äldre kvinna satt och skrev bakom ett stort skrivbord. Nattskiftets killar informerade dem och gick sedan iväg, och Mario gick tyst in på Hennitons kontor. När Mario var inne intog Brogan sin position vid dörren. Den grundläggande innebörden av deras protokoll var att den förste - Mario i dag - skulle skugga Henniton. Som backup var det Brogans uppgift att se till att ingenting störde Marios förmåga att hålla kulor borta från klienten. Han såg till att bilen inte manipulerades, att deras rutt var säker, att utgångspunkterna förblev öppna, och han granskade alla som ville ha tillträde till Henniton för att rensa ut problem.
Kapitel ett (3)
När hissen ringde igen gjorde Brogan sig redo att rensa ut den som klev ut, men han stannade på plats när dörrarna öppnades. Mannen som kom ut var absolut, olidligt utsökt. I tre hela sekunder kunde Brogan inte andas. Om främlingen hade dragit ett vapen skulle han ha träffat utan problem eftersom Brogan stod där och stirrade som en komplett jävla idiot, och kunde knappt hindra sin mun från att falla ut i full annonsering av sin egen dumhet. Den främmande mannen var i början till mitten av tjugoårsåldern, piskelmager och graciös i en brutalt skräddarsydd mörkblå kostym med en skarp väst och nästan obscena byxor som fick hans ben att se tio mil långa ut. Nattmörkt hår hade klippts upp i en konservativ frisyr och utgjorde en skarp kontrast mot den bleka, gräddiga huden. Han hade aristokratiska drag - höga kindben, en smal, rak näsa, en hård käke och snedställda ögonbryn som gav honom en dyster, avsiktlig air - men hans mun var däremot söt, nästan delikat. Brogans hjärna vaknade äntligen och han tog en andra titt på främlingen, den här gången för att söka efter tecken på att han var ett hot. Han bar en portfölj i brunt läder i ena handen och stirrade ner medan han med den andra handen tumlade på knapparna på en smartphone. Det fanns inga utbuktningar i hans kläder som tydde på att han bar på något, och det fanns inget uppenbart hotfullt med honom. Receptionisten gjorde en paus i sitt skrivande och sa "God morgon, mr Ford". "Suze", sade han artigt och tittade upp. Hans ögon var stora, svarta och skarpsinniga. Hans blick vandrade till Brogan, sval till den grad att den var föraktfull, och sedan gick han förbi honom utan att tveka. Brogan fumlade för att hitta sin tunga. "Sir, om ni kan vänta ett ögonblick." "Jag står på listan", sa Ford utan att stanna upp. "Ja", sade Brogan och vände sig om för att följa honom utan att tacksamt följa med. Han kände igen namnet från samtalet med Timmerson, och det faktum att receptionisten kände honom var en bekräftelse på hans identitet, även om Brogan fortfarande behövde ge Mario en förvarning. Han var dock bara några sekunder efter, och de där byxorna var lika perfekt skurna baktill som framtill. Uppriktigt sagt hade Ford en rumpa som fick Brogans mun att bli torr igen, för fan... Ford gick in på Hennitons kontor utan att knacka. Och Brogan stod där som en dum jävel och lät honom göra det. "Är allt klart?" Marios röst ljöd genom hans hörlur, frågan var tillräckligt vag, lyckligtvis, för att stödet inte skulle inse att Brogan hade gjort bort sig. "Uh, klart", sa han och aktiverade sin mikrofon. "Uppfattat." Det tog honom drygt fem sekunder att återhämta sig. "Han är med på listan, om det får dig att känna dig bättre", sa receptionisten-Suze, tydligen- och antydan till ett leende krökte hennes läppar. "Han är mr Hennitons chefsassistent." "Ja", lyckades Brogan. Han gav henne en förvirrad axelryckning. "Han kommer alltså inte att försöka skjuta Henniton." "Mindre troligt än de flesta", svarade hon och antydningen av ett leende blev till ett fullt flin. "Och var inte alltför generad. Fler än några av kvinnorna har haft samma reaktion." "Toppen", sade han och skakade på huvudet. Nu hade han brutit mot protokollet och avslöjat sig själv på samma trettio sekunder. En lovande start på dagen. Brogan satte sig ner igen och Suze återupptog sitt skrivande, klick-klickandet av hennes fingrar på tangentbordet försvann i bakgrunden. Han studerade hallen, fast besluten att inte göra bort sig igen, arg på sig själv för att han misskött en enkel sak. Att kontrollera identiteten och berätta för Mario att Ford var här, det var allt han hade behövt göra. Brogan hade aldrig varit en sådan kille. Han tänkte inte med kuken, lät sig inte distraheras. Han var inte gift med reglerna eller något - han kunde improvisera med de bästa av dem, han föredrog det till och med ibland - men han var ett proffs, för tusan. Hans hjärna hade aldrig slutat fungera bara för att något underbart gick förbi, och han skulle vara förbannad om han lät det ske nu. Ett annat problem var att Brogan inte var ute på jobbet. Hans familj och några vänner, inklusive Mario, visste att han var homosexuell, och han levde inte i garderoben. Han drog på gaybarer när han ville och han gjorde ingenting för att dölja vem han var, förutom att hålla tyst om ämnet inför sina kollegor. Det var en av de få saker som Brogan aktivt ogillade med sitt jobb - ett hypermaskulint område som säkerhetsbranschen var inte ens i närheten av att överge den gamla skolans bigotterier om läggning, och även om han tvivlade på att han skulle vara i fara om han blev avslöjad, ville han verkligen inte ha besväret. På det hela taget var han inte nöjd med sig själv för hur han hade reagerat. Han hade fått sitt spelansikte på plats när lunchen kom och han fick se Joel Henniton för första gången personligen. Killen var två och en halv fot av muskler med axlar som kunde sätta ett godståg på plats och händer som klubbor. Han fick Brogan att känna sig liten - något som han inte var van vid - och han överglänste Ford, som tyvärr var lika omöjligt vacker som han hade varit första gången han gick förbi. Som Timmerson hade förutspått, så brydde sig Henniton inte om att lägga märke till Brogan. Brogan höll hissdörrarna för de andra och såg till att han och Mario stod längst fram under färden ner, och han ignorerade den snabba oro som Mario gav honom. Henniton sade: "Jag gillar inte Neeley för detta. Han är illojal. Han kommer att vända sig mot oss lika snabbt som han kommer att vända sig mot dem." "Det blir fri marknadsinformation om mindre än sex timmar", svarade Ford. "Om vi inte följer med Neeley förlorar vi vårt försprång medan vi letar efter en annan källa." Brogan lyssnade med ett halvt öra. Det mesta av hans uppmärksamhet låg på hans radio, där han skulle höra om eventuella problem som kunde möta dem bortom hissdörrarna när de kom till lobbyn. Henniton funderade över Fords ord och sade sedan: "Okej. Ring honom." "Okej. Nu om anläggningshantering. Vi behöver en ny direktör. Jag vill inte arbeta med den idioten längre." Fords röst var behagligt djup - inte för att Brogan brydde sig - men hans ord var stränga.
Kapitel ett (4)
"Du stod ut med honom längre än jag trodde", sade Henniton. Med tanke på vad han hade hört om Henniton förväntade sig Brogan till hälften ett fyrverkeri. Tonen verkade dock inte förolämpa mannen. Om något så lät han snarare road. "Avskeda honom då. Även om jag vill påpeka att det är jag som ska vara den halsbrytande, Embry." "Tack", sade Ford. Hissen stannade på fjortonde våningen, men Mario sa till kvinnan som väntade där att hon skulle ta nästa. När de var på väg igen sa Ford: "Vi borde befordra Kensing till tjänsten". "Vilken är han?" "Det är hon som argumenterade för det nya VVS-systemet i byggnaderna tio till sexton förra året." "Det kostade en förmögenhet, eller hur?" Henniton funderade. "$26,755." Ford rabblade upp siffran som om det var ingenting att minnas siffror från ett år sedan. "Det är för mycket", sade Henniton. "Inte jämfört med den förmögenhet som det skulle ha kostat oss om vi inte hade gjort det. Den stora översvämningen förra vintern, kommer du ihåg?" "Åh, den. Gud, vilken mardröm", sade Henniton. Han drog en melodramatisk suck. "Hon är mitt val, och hon kommer att lämna oss om vi försöker anlita någon utomstående. Befordra henne." "Bra", sade Henniton. Ford gjorde ett nöjt ljud och skrev något i sin smartphone. Det visade sig att Joel Henniton lät sin chefsassistent - någon som inte såg tillräckligt gammal ut för att hyra en bil - diktera ett överraskande antal av hans affärsbeslut. Ford verkade i alla fall vara ondskefullt kompetent än så länge. Hissdörrarna öppnades på bottenvåningen och Brogan och Mario gick ut i den livliga lobbyn först och undersökte området när Henniton klev ut bakom dem. Atriumet höjde sig flera våningar högt och folk på de övre våningarna kunde se över räcken hela vägen till lobbyn. Den södra väggen, där huvuddörrarna var placerade, var helt och hållet glasad, vilket släppte in gott om grått januarimoln, och den frodiga grönskan, receptionen i mahogny och lädersofforna gav besökarna en lugn elegans. Underbart, men en mardröm för säkerheten. För många siktlinjer, för mycket utrymme och skydd. Brogan fick kalla kårar. "Jag är tillbaka vid ett", sa Henniton till Ford. "Och glöm inte att vi har kvällsmöte i kväll." Brogan, som höll på att svepa sin blick runt i lobbyn, uppfattade den tysta nick som Ford gav Henniton. Sedan gick Henniton iväg med Mario vid sin sida, och Brogan fick bara en sista glimt av mörka, svala ögon och en vacker, osmilande mun innan Ford försvann in i den myllrande mängden människor som rörde sig i lobbyn. Sluta titta på honom, skitstövel, sa Brogan till sig själv. Och koncentrera dig innan du blir dödad.
Kapitel två (1)
Kapitel två Vägen som ledde till Touring Industries bevakades av en fyrkantig byggnad och ett tjockt gult räcke som endast höjdes när besökarna hade godkänts av de två vakterna. Kamerorna som tittade ner från taket övervakades av Tourings säkerhetsavdelning och, nu, av säkerhetsavdelningens anställda på deras stödkontor. Efter vakthuset slingrade sig vägen uppför en lång kulle mot administrationsbyggnaden, tjugosex våningar av silver och glas som glänste till och med i den vintertråkiga solen mitt i stora arealer oentusiastiskt gräs. De sexton uthusen - lagerlokaler, tillverkningsanläggningar och liknande - bredde ut sig i fjärran, alla förbundna med grusvägar och kantade av stora parkeringsplatser. Det skulle ha varit en fantastisk plats, tänkte Brogan när han körde Mario och Henniton tillbaka till området efter ett lunchmöte, om det inte hade varit för rakbladslinan på kedjelänksstängslet som kantar området och alla beväpnade vakter och hundar som patrullerade. Brogan återtog sin position utanför Hennitons stängda kontorsdörr och bevakade receptionen och hissen. Mario hade sin mikrofon öppen och ibland hörde Brogan delar av Hennitons telefonsamtal. När Ford återvände tittade Brogan en gång på honom för att se om han var i nöd eller hade problem, och när han inte hittade något sa han i sin radio: "Mr Ford kommer in." "Uppfattat", sa Mario. Brogan höll upp dörren för honom. Ford tittade aldrig upp från sin smartphone, även om han erbjöd ett kyligt "Tack". Brogan nickade. Han vände sig inte om för att titta på Fords mycket fasta rumpa i de ytterst smickrande byxorna, för han var ett jävla proffs, och proffs gjorde inte sånt, hur mycket de än ville. När dörren stängdes bakom Ford tänkte Brogan att det var så den här morgonen skulle ha gått. När eskortdelen av hans skift var slut körde Brogan till Hennitons hem för att bekanta sig med fastigheten. Efter att ha meddelat sin närvaro till de killar som hade skift med Hennitons fru, öppnades de svarta järngrindarna och Brogan styrde sin lastbil mellan massiva ekar nerför en lång, svängd uppfart till en herrgård - det fanns egentligen inget annat ord för det. Han möttes vid dörren av Wiley Santos, en räka av en kille som ändå var en utmärkt operatör. Tillsammans tog de sig igenom huset och diskuterade eventuella problem på tomten, som den löjliga mängden löv som blockerade sikten från fönstren på första våningen. När Brogan frågade Wiley om Henniton skulle låta dem klippa bort några av grenarna fick han bara ett snyftande svar. Han hade ändå räknat med det svaret. Brogan träffade också hustrun. Alyssa Henniton var i slutet av trettioårsåldern, olidligt välskött men ändå ursäktande, som om hon hade svikit världen i stort genom att våga närma sig fyrtioårsåldern överhuvudtaget. Hon klappade sitt hår eller slätade ut sin sidenblus var trettionde sekund och hennes ögon vandrade runt som om hon förväntade sig att den andra troféhustrun skulle anlända när som helst. Brogan träffade också hushållspersonalen och lärde sig deras namn och rutiner så att han omedelbart kunde identifiera om någon var tillåten på fastigheten. Sedan vandrade han ut och lärde sig gränserna och stängslen, testade räckvidden för rörelsesensorlamporna och de potentiella gömställen där någon skulle kunna gömma sig. Han skulle för det mesta vara schemalagd på Touring, men för säkerhets skull var det viktigt att han kände sig hemma. När han var klar vid huvudbyggnaden körde han till Hennitons andra egendom, en liten men påkostad lägenhet i en lyxbyggnad i centrum. Säkerhetsavdelningen hade någon stationerad i en skåpbil på parkeringen dygnet runt och övervakade kameror som herr Touring hade betalat för att få installerade. Efter att ha stannat vid skåpbilen för att checka in presenterade sig Brogan för chefen, som tittade på hans ID och ringde till supporten för att bekräfta hans identitet. Medan han väntade bestämde Brogan att hela detta upplägg var ytterligare ett bevis på Hennitons krävande natur - i stället för att avstå från att besöka lägenheten tills situationen med dödshotet var löst, lät Henniton sin chef betala genom näsan för att se till att han hade möjlighet att komma förbi när han ville. När han hade blivit godkänd gick Brogan upp på övervåningen och släppte in sig själv med sin helt nya nyckel. Det var ett elegant ställe - djupa gräddmattor, mycket ljus och rymd, ett räcke av smidesjärn runt en rymlig balkong. Möblerna var stilfulla på det där intetsägande sättet som talade för smaken hos en inredningsarkitekt som arbetar för någon han eller hon inte hade träffat: beigefärgade väggar, soffor och stolar med knapptuftade ryggar och en diskret underhållningscentral, hyllor som var försedda med raffinerade prylar. Det var också djupt misstänkt. Någon bodde här på heltid, för det första: även om stället var neurotiskt prydligt, stod en smutsig kaffekopp i diskbänken, färska råvaror kallades i kylskåpet och en roman låg på nattduksbordet med ett bokmärke två tredjedelar av vägen igenom. Det fanns två tandborstar i en kopp i badrummet. Detta, insåg Brogan, var en lägenhet för en älskarinna. Inte undra på att Alyssa Henniton såg så förbannat ryckig ut. Brogan var inte här för att snoka, men en del av honom var nyfiken på kvinnan. Han hade aldrig träffat en riktig älskarinna, och han undrade vad det var för slags person som gick in i den här typen av arrangemang med en gift man. En dryg fjärdedel av böckerna på hyllorna var skrivna på franska, och hon hade en omfattande samling Nina Simone på vinyl som Brogan stirrade på i en lång minut med ömklig lust. På väggen bakom soffan hängde ett tryck av Madonna of the Pinks och över sängen hängde en liten melankolisk oljemålning - en kvinna som satt på ett fält med sitt parasoll bortkastat bredvid sig. Han försökte undvika tanken på Joel Henniton i den enorma sängen med den mystiska kvinnan. Han behövde inte den bilden i sitt huvud. Det fanns bara en enda väg in och ut, och lägenheten låg på sextonde våningen, flera våningar högre än någon av de omgivande byggnaderna, så risken för krypskytteeld genom fönstren var liten. Larmsystemet var tillräckligt sofistikerat för att en inkräktare skulle behöva betydande kunskaper för att ta sig in utan att larma någon, och säkerhetsavdelningens vakt ute i skåpbilen var i kontakt med supporten.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Skydda fel man"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️