Chapitre 1
========== Chapitre un ========== Nikolaï Quelque chose de si fort à l'intérieur Toc, toc, toc. Putain de merde ! Que quelqu'un sorte ma tête du tambour de cette machine à laver. Le cycle de lavage continue tandis que mon téléphone portable vibre contre la surface de la table de nuit. Le son est comme un pistolet à clous qui s'emballe. Je décolle mes yeux. Mon plafond haut et doré apparaît. J'étire mon bras, je tâtonne, je trouve ce fichu appareil, je le tiens devant mon visage et je louche. La lumière bleue de l'écran m'aveugle. Je ferme les yeux, j'appuie sur le bouton vert et le mets à mon oreille. "Patron, ça fait un moment que j'appuie sur la sonnette, et je n'ai pas eu de réponse. Est-ce que ça va ?" La voix forte et alarmée de Semyon fait basculer la machine à laver dans le cycle d'essorage. "Quelle heure est-il ?" "7 heures passées, patron." "Et alors ?" "La nuit, patron." "Quoi ?" J'ai pris quatre pilules et j'ai décidé de m'allonger quelques minutes, mais je devais être plus épuisé que je ne le pensais. J'aurais dû être au club à sept heures. "Amène la voiture devant dans quinze minutes", j'ordonne, en me retirant du lit. Mes chaussures sont lancées au hasard dans deux directions différentes, mais je suis toujours habillé. Faisant rouler mes épaules, je me dirige vers la salle de bain. J'ouvre ma boîte à pharmacie et je prends une nouvelle boîte de comprimés. Je jette l'emballage plastique, je vais dans le salon et me dirige vers le bar. C'est une antiquité, faite de bois récupérée dans une église russe. Avertissement . Ne pas prendre plus de douze comprimés par période de vingt-quatre heures. J'emmerde ces conneries. Je sors huit comprimés dans la paume de ma main. J'attrape une bouteille de Grey Goose, je dévisse le bouchon, et je prends une bonne lampée de vodka pure. Bien joué. Fortifié par le meilleur anesthésiant légal disponible, je me rends rapidement à la salle de bain. En dix minutes, je suis douché et habillé d'un beau costume noir de Saville Row. Je prends mon téléphone et mon portefeuille, et je jette un coup d'oeil dans le miroir de l'entrée. Pas le temps de me raser. Pourtant, la barbe de trois jour correspond à ce que je ressens. J'ouvre la porte, et l'air frais de l'automne emplit mes poumons. "J'ai appelé Vanessa pour l'informer que vous êtes en retard et que le dîner doit être prêt pour 20h30, patron", dit Semyon en ouvrant la porte arrière de la Maybach. J'acquiesce et me glisse dans le luxueux intérieur en cuir de la limousine. L'air est parfumé et le ronronnement du moteur est accompagné de musique classique. Semyon ferme la porte pour moi et s'installe sur le siège passager avant. Immédiatement, Zohar, mon chauffeur au visage de pierre, se met en route vers le club. Je laisse mon corps s'installer sur le siège. En fermant les yeux, je pose ma tête palpitante sur l'appui-tête en peluche. Si c'était en milieu de semaine, je n'aurais certainement pas quitté la maison, mais c'est vendredi. C'est la seule nuit où je ne manque jamais d'être au club. Ce n'est pas vrai, mais je dis à tout le monde que c'est parce que le vendredi soir est la nuit des cons. C'est le moment où les rêveurs, les espoirs et les escrocs sont tous là. Ils y vont parce que, bien sûr, la vie est un putain de pays imaginaire. Dans leur petite cervelle d'oiseau avide, ils pensent qu'ils vont juste se promener dans mon club, et quelques heures plus tard, toucher le pari gratuit de £100,000 (qui a le même attrait que le sang frais pour le grand requin blanc). Bien sûr, l'un ou l'autre s'en sort bien, il peut le tenir dans ses mains moites ... pour un moment, mais c'est à ce moment-là que le gros hameçon entre en jeu. Il s'agit du billet de rêve, scintillant et odorant, pour sortir de leur vie misérable et pathétique : l'irrésistible mise gratuite de 5 000 000 £. L'idée ? Mettez-y 100 000 qui ne vous appartiennent pas et gagnez 5 millions. Ça leur fait péter la cervelle. Même le joueur le plus prudent, le plus équilibré, oubliera qu'il a franchi ma porte, l'homme qui ne perd jamais. Pourquoi l'homme qui ne perd jamais, se précipite vers son club comme un esclave vers son maître, un vendredi soir, vous demandez ? Même quand sa tête le tue ? Oh, regardez-vous. Tous curieux. Restez dans le coin, mignons, et peut-être que vous me verrez l'obtenir.
Chapitre 2 (1)
========== Chapitre deux ========== Nikolaï Roman et Andrei, tous deux mesurant plus d'un mètre quatre-vingt, soldats des forces spéciales à la retraite et les plus loyaux et fiables de mon équipe de sécurité, attendent déjà devant l'entrée de Zigurat. Vous pensez que parce que je suis un milliardaire russe, c'est chic et probablement construit dans un style pseudo pyramidal, n'est-ce pas ? Non. L'emplacement est discret, et il est pris en sandwich entre quelques bureaux gris et ordinaires dans une ruelle déserte. Il n'y a pas de lumière vive pour annoncer son existence. En fait, la meilleure chose que l'on puisse dire de l'entrée est qu'elle est indescriptible. Pas de caméras, ou de reporters qui traînent dans le coin. C'est exactement comme ça que je l'aime. Nous ne faisons pas de publicité et nous n'attirons pas l'attention. Il faut être recommandé par un autre membre pour entrer, puis il y a un processus de vérification rigoureux. Avant qu'un parieur puisse franchir notre porte, il doit comprendre exactement ce qui est proposé à l'intérieur... et les risques... de non-paiement. De cette façon, il n'y a pas, disons, de malentendus. Roman ouvre ma portière. Je me glisse dehors et reste un instant sur le trottoir, tandis que Roman et Semyon se placent avec une précision militaire de chaque côté de moi. Leurs yeux froids et sans expression se promènent, alertes et méfiants. Andrei, toujours renfrogné, tient toujours la porte d'entrée ouverte. Je tire sur mes manchettes avant de me diriger vers la porte, mes gardes du corps me suivant de près. Ça a l'air d'être trop ? Croyez-moi, on n'est jamais trop prudent dans mon métier. J'ai plus d'ennemis que d'amis. Maintenant que j'y pense. Je n'ai pas d'amis. Ce sont tous des ennemis déguisés. C'est un monde différent derrière la simple porte noire. De riches rideaux de velours, des sols en marbre brillant, des chandeliers, et des accessoires en or poli. C'est le rêve éveillé de tout oligarque nouveau riche. Je traverse la splendeur sans la voir. Anastasia, qui s'occupe de la réception, me fait un signe de tête et me sourit. Elle ne s'attend pas à ce que je lui rende son sourire. Je ne le fais pas. Je me dirige vers le premier étage. Roman reste sur mes talons. Il aime son travail et prend sa tâche de me protéger très au sérieux, ce dont je suis plutôt satisfait. "Bonsoir, M. Smirnov", une serveuse de cocktail me salue sur le palier. Son sourire est large et promet toutes sortes de choses. Elle est grande, svelte, et très belle, honnêtement, de quoi faire un podium. Elle se lèche les lèvres. Ah, cette sempiternelle invitation. Elle est nouvelle, mais elle apprendra bien assez tôt. Je ne mélange jamais le travail et le plaisir. En fait, je ne mélange rien avec les affaires. Je n'ai pas eu de petite amie depuis l'âge de 17 ans. C'était il y a 20 ans. Dans mon monde, tout a un prix. Si je veux une chatte, je ne la poursuis pas dans toute la pièce. C'est des conneries. Je paie juste pour ça. Comme ça, j'ai exactement ce que je veux, quand je le veux. Ça a très bien marché jusqu'à présent. "Combien dans la chambre bleue ?" Je lui demande. "Six, M. Smirnov." "Et à côté ?" "Six aussi." "Excellent." "Merci, M. Smirnov." Je regarde ma montre. Huit heures et demie pile. Je descends et me dirige vers la salle violette, où je dîne habituellement, et où, très occasionnellement, les plus riches parieurs sont invités à dîner aussi, mais jamais avec moi, évidemment. Vanessa, une gentille petite chose, me salue. "Bonsoir, Monsieur." Je m'assois. Avec une précision militaire, un verre de Château Petrus arrive. Je laisse son opulence glisser sur ma langue. Oui, c'est la vie. Dans cinq minutes, Vanessa apporte un filet mignon saisi et des girolles à la sauce aux truffes. Ma tête a cessé de tambouriner et je profite de la nourriture. C'est vendredi, et j'ai un bon pressentiment pour aujourd'hui. Un très bon sentiment. Je saute le dessert, mais j'accepte le petit expresso bien fort qu'elle pose devant moi. Je me lève, et je remonte à l'étage vers mes bureaux. Roman me suit silencieusement sur les talons. En repassant par la réception, je vois un certain nombre de clients qui attendent de remettre leur manteau au personnel du vestiaire. Certains me fixent, d'autres tentent d'établir un contact visuel, d'autres encore sont ignorants, l'un d'eux essaie de se précipiter pour me serrer la main. Il est l'un de ces idiots qui espèrent que le fait de me connaître personnellement rendra sa situation un peu plus favorable s'il perd. Il a tort. Ce n'est pas le cas. Roman s'assure qu'il n'y a pas de contact, et je continue à avancer. Je passe la salle de jeu principale. Alors que je pose mon pied sur la première marche de l'escalier qui mène à mon bureau, mes oreilles captent une voix forte. Chaque tendon de mon corps se tend. Voilà encore un de ces imbéciles. Lentement, je me retourne et regarde en direction de l'agitation. Nigel Harrington. Regardez-le. Dans son costume rayé. "Nico", il appelle. Me regardant directement, il tente de passer la sécurité et de venir vers moi. À un mètre de moi, Andrei lui frappe la poitrine de son énorme paume, le stoppant net dans son élan. Eh bien, eh bien, qui aurait cru qu'aujourd'hui était le jour J. Je me dirige vers lui, le visage débarrassé de la joie et de l'excitation qui bouillonnent dans mes veines. C'est le moment. C'est ce moment que j'attendais. "Tu as mon argent ?" Je demande. L'expression du visage de Nigel ne change pas. "Je l'aurai. D'ici ce soir. Je te le promets." Je lève un sourcil. "Ce soir ?" "Oui, oui, ce soir. Vous devez me laisser jouer ce soir et je pourrai vous rembourser." "Tu n'as pas l'argent, là maintenant." "Non." Je me tourne vers Roman. "Attends", crie Nigel désespérément. Je me retourne vers lui. "Voys voyez, j'ai fait un rêve. J'ai rêvé que je gagnerais gros ce soir, et je vais le faire. Je vais tout regagner. Je peux le sentir dans mes os. Vous allez tout récupérer, M. Smirnov." "Emmenez-le à la fosse", je demande. Roman et Andrei s'exécutent en lui saisissant les avant-bras et les épaules. "Hé", crie-t-il d'une voix paniquée. Il est encore en train de crier quand ils l'emmènent rapidement en grenouille dans le hall de la cave. Je marche derrière, en gardant une petite distance. Nigel supplie par-dessus son épaule. Il n'y a rien d'autre dans la cave qu'un billard malpropre et quelques chaises. Ils l'ont déjà poussé sur une chaise quand j'entre.
Chapitre 2 (2)
Je ferme la porte discrètement derrière moi et reste un moment à le regarder. Chaque fois que je le vois, je suis choqué de voir à quel point il est incroyablement pathétique. Je ne parle pas, et il se précipite pour combler le silence humide. "Qu'est-ce que vous allez me faire ?" demande-t-il, une peur sauvage dans les yeux. Je hausse les épaules. "Rien... si j'ai mon argent." Je le regarde se pencher en avant sur la chaise et battre des pieds. "Vous allez avoir votre argent, M. Smirnov. Je vous l'ai dit, j'ai fait un rêve. C'était si frappant. Je jouais dans ce club même, et je ne pouvais pas perdre. J'ai gagné beaucoup d'argent. Bien plus que ce que je vous dois. Vous devez juste me laisser jouer ce soir. S'il vous plaît, je ne perdrai pas, je le jure. Vous verrez." Un rire soudain éclate dans ma gorge. Roman et Andrei se joignent à moi. Nos rires résonnent dans la pièce sans tapis et sans rideau. Je m'arrête soudainement de rire et m'approche. J'enlève ma veste et la tend à Roman s'avance pour me la prendre. Je remonte la manche de mon bras gauche, puis celle de mon bras droit. C'est du théâtre. Ça ajoute joliment à la tension. En fait, je n'ai jamais fait ça avant. Je suppose que je pourrais être un gangster. Ce n'est pas si mal si je n'ai qu'à éliminer des excuses pleurnichardes venant d'êtres humains comme lui. Le regard de Nigel passe anxieusement de moi à mes hommes et revient à moi. Ses mains tremblent. "Je vous rembourserai. Vous savez que je suis bon pour ça." "Est-ce que j'ai l'air d'un idiot ?" Je demande agréablement. "Non. Pas du tout." "Tu dois penser que je suis un idiot. Tu as cru que tu pouvais venir ici sans mon argent et que je te laisserais rejouer." "Je sais que vous n'êtes pas un idiot. C'était une erreur honnête." Je lève un sourcil. "Une erreur honnête ?" "Ecoutez, je ne jouerai pas ce soir, d'accord ? Je quitterai ce club, je prendrai l'argent, et je reviendrai ici ce soir." "Comment vas-tu trouver l'argent ?" "J'ai... l'argent." "Tu as l'argent ?" "Eh bien, pas pour l'instant. Mais, je... je... peux l'avoir. Donnez-moi juste un jour." "Un jour ?" "Je l'aurai d'ici demain." Je secoue la tête. "Ce n'est pas le problème, Nigel. Les règles sont claires. Chaque membre a trois mois. Accumulez autant de dettes que vous voulez pendant cette période. Ensuite, tu dois régler la totalité de la dette. Tes trois mois se sont écoulés hier soir." "Mais je peux régler ça ce soir. Si vous me laissez jouer. Mon rêve..." "Ce n'est pas un rêve, Nigel. C'est ta putain de réalité." Je le regarde fixement. "Mettez-le sur la table." Avant que le menteur pleurnichard puisse dire un mot de plus, il est jeté face contre terre sur la table de billard. "Tendez sa main droite." Roman en prend une et Andrei l'autre. Je me dirige lentement vers l'armoire murale et prends un marteau. Mes employés ont un sens de l'humour douteux, il y a encore du sang dessus. Je reviens et tiens le marteau assez près pour qu'il puisse voir le sang. Ses yeux se gonflent de terreur. Quel idiot ridicule. "S'il vous plaît, s'il vous plaît, M. Smirnov. Je vais vous donner l'argent", supplie-t-il. Je lève le marteau au-dessus de ma tête. "Attendez, attendez", il hurle. "Vous pouvez avoir ma Mercedes. C'est le dernier modèle, il vaut cent cinquante mille dollars. La sueur coule sur son visage pâle, et il y a un tic sauvage dans sa mâchoire. J'essaie de ne pas sourire alors que j'abaisse le marteau et que je fais glisser la griffe métallique contre son visage. Comment a-t-il pu tomber dans ce merdier ? "Tu dois quatre cent cinquante mille dollars, espèce de merde. Qu'est-ce que tu as d'autre ?" "Prenez ma maison. Elle vaut 1,8 million. Vous pouvez tout avoir. Tout ce que vous voulez. Laissez-moi juste partir", crie-t-il sauvagement. C'est le problème avec les joueurs. Même quand ils risquent de rendre leur dernier putain de souffle, ils essaient de vous arnaquer. "C'est tout ce que vous avez ?" "Je le jure, M. Smirnov, c'est tout ce que je possède. Je ne dois que moins d'un demi-million, mais vous pouvez tout avoir. Tout ce que je possède." Je traverse la pièce et me tiens dos à lui. Pendant quelques instants, je laisse le silence s'installer tandis que je me replie sur moi-même. Pourquoi Nikolaï, tu as gagné. Tu as joué le jeu, tu n'as jamais flanché ou abandonné, et tu as encore gagné. Je souris. Oui, j'ai gagné. J'efface le sourire de mon visage, je me retourne et je retourne vers lui. "Eh bien, Nigel, dans ce cas, vous êtes complètement fouru. Nous savons tous deux que la banque possède tout ce que vous m'avez offert. Cassez-lui les mains, les gars", je grogne. "Non, non", il sanglote. "Je vous en supplie, ne me faites pas de mal. S'il vous plaît." "Je ne comprends pas", gémit-il. "Si vous savez que je n'ai rien, pourquoi vous continuez à demander ce que je n'ai pas ? Que voulez-vous vraiment ?" Je saisis une poignée de ses cheveux en sueur et je relève sa tête. Ses yeux cherchent les miens, espérant une lueur de vulnérabilité. Il n'en voit aucune. Seulement des yeux froids et glacés. Il sait que c'est une dette qu'il doit payer. Je souris froidement. "Je veux ta femme, Nigel."
Chapitre 3
========== Chapitre trois ========== Star Il fait encore nuit quand je me réveille. La première chose que je fais est de jeter un coup d'œil à mon téléphone portable. Aucun message de l'hôpital pendant la nuit. Tant mieux. Pas de nouvelle, c'est une bonne nouvelle. Soulagée, je tourne lentement la tête et regarde Nigel. Il dort sur le côté, face à moi. Une mèche de ses cheveux noirs retombe sur son front, et les petites lignes de stress autour de ses yeux et de sa bouche sont moins visibles, ce qui donne à son beau visage de garçon un air presque boudeur. Cette vision me fait sourire. Peu importe à quel point les choses vont mal avec papa en ce moment, il me suffit de regarder le visage de Nigel pour me rendre compte de la chance incroyable que j'ai. J'ai tout ce dont j'ai toujours rêvé. Le mari parfait. La possibilité de passer mes journées à faire ce que j'aime : écrire. Ne jamais avoir à me soucier de problèmes financiers. Vivre dans ma belle maison nichée dans un quartier verdoyant de Fulham. Je pense même parfois que je vis dans un petit coin de paradis. Et... L'année prochaine, j'aurai vingt-trois ans, et c'est l'âge que Nigel et moi avons fixé pour fonder notre famille. Nigel veut six enfants. Évidemment, nous n'en aurons pas autant. Je pense que je me contenterai de quatre, ou même de trois, d'ailleurs. Doucement, je brosse la mèche de cheveux sur son front. Il a le sommeil profond et ne bouge pas. J'espère que tous mes enfants auront ses glorieux cheveux noirs. Surtout les garçons. Une petite palpitation s'installe dans mon estomac à cette pensée. Après toutes ces années, six pour être précise, mon amour pour lui s'est transformé en une délicieuse chaleur dans ma poitrine. Bien sûr, je ne prétends pas comprendre le monde trépidant dans lequel Nigel vit lorsqu'il enfile son costume et franchit notre porte d'entrée. En fait, si, je peux l'éviter, je ne veux pas connaître ce monde. Une fois, au début de notre mariage, je suis allée en ville pour le rencontrer dans un bar chic. Au début, il semblait être le Nigel que je connaissais. Puis, sans prévenir, sous mes yeux ébahis, il s'est transformé. Il était méconnaissable. Les veines de son cou se sont gonflées, son visage est devenu rouge, et ses yeux se sont remplis d'une rage meurtrière. Le langage le plus grossier imaginable a commencé à sortir de sa bouche. Il a même utilisé le "C word". Absolument horrifiée, je l'ai regardé déchirer sans pitié un pauvre barista. Toute cette fureur et ce venin parce que l'homme avait laissé couler trop d'eau dans son café ! Je n'ai pas pu dire un mot. J'étais trop choquée. Je n'avais jamais vu cette facette de lui auparavant. Tout ce que je pouvais faire, c'était de le regarder fixement pendant qu'il m'expliquait que pour réussir dans la ville, il fallait être prêt à libérer la version la plus laide, la plus cruelle et la plus intolérante de soi-même, et la regarder se déchaîner. Je me sentais mal. Je lui ai dit que je me fichais qu'il ne ramène pas autant d'argent à la maison. Je ne voulais pas qu'il ait à le faire. Je lui ai proposé de trouver un emploi et de l'aider à gérer les finances du ménage s'il voulait suivre une autre voie que le monde très stressant du courtage. Il a ri et a dit qu'il n'abandonnerait pour rien au monde ce qu'il faisait. Que c'était en fait une chose libératrice d'être sauvage, cruel et féroce. Je me souviens même de ses mots exacts. "Surtout quand vous n'avez pas dormi de la nuit, que vous avez dix interlocuteurs en face de vous, et que vous savez que chacun de ces connards veut vous appeler par un mot de quatre lettres." Non, je ne comprends pas du tout son monde, mais je l'aime profondément alors j'essaie de faire tout ce que je peux pour rendre sa vie meilleure. Je me lève et embrasse doucement son épaule nue. Il est si fatigué qu'il ne répond pas, mais j'ai une vague d'excitation entre mes jambes, probablement à cause de ce qu'il a fait hier soir. Il a dû travailler tard et quand il est rentré, je dormais déjà. Il m'a réveillé avec des baisers papillons sur tout le corps, puis il m'a fait l'amour. Un amour fou et passionné. Cela faisait très longtemps qu'il n'avait pas eu aussi faim de moi. Il n'en avait jamais assez. Quand c'était fini et que j'avais joui, il a tenu mon visage entre ses paumes et m'a murmuré que j'étais la chose la plus importante de sa vie. Qu'il mourrait pour moi. Cela m'a rappelé comment c'était au début, quand nous étions dans les premiers émois de l'amour. Il avait trente-quatre ans et je venais d'en avoir seize quand nous nous sommes rencontrés. J'étais allée à l'anniversaire d'une amie et son oncle est venu avec. L'oncle s'appelait Nigel. Il était tellement fou de moi qu'il m'attendait devant l'école. Au début, je n'étais pas sûre, mais il était si beau et si expérimenté que dès qu'il m'a embrassée, j'ai été conquise. Comme j'étais très jeune, nous avons dû garder le secret vis-à-vis de mon père. Je détestais ça, mais je pense que l'idée que notre relation soit tabou l'excitait. J'ai l'impression d'être un vieux pervers, disait-il alors qu'il me tenait dans les ascenseurs et les toilettes des boîtes de nuit. Puis j'ai eu 17 ans, et j'ai refusé de le cacher davantage. Je l'ai dit à mon père. Oh, mon Dieu, il était furieux. Il a traité Nigel de tous les noms horribles du dictionnaire et a dit qu'il allait appeler la police. Je lui ai dit que s'il le faisait, je m'enfuirais de la maison et que lui et maman ne me reverraient plus jamais. C'était Nigel ou personne d'autre pour moi. Donc, nous avons continué à vivre dans l'inquiétude. Je dormais chez Nigel les week-ends, et papa soufflait quand je rentrais à la maison. Quand j'ai eu 18 ans, Nigel m'a demandé de l'épouser. Le lendemain, je l'ai ramené à la maison et je l'ai présenté à mon père. Papa s'est méfié de lui au premier abord et ne l'a jamais apprécié. Cela me rendait malheureuse, mais que pouvais-je faire ? J'aimais Nigel. Quand papa m'a accompagné à l'autel, il avait les larmes aux yeux et m'a dit que mon mariage était le jour le plus triste de sa vie. Papa avait tort. Nigel a été bon pour moi. L'ironie, c'est que c'est l'argent de Nigel qui maintient papa en vie. La chambre d'hôpital dans laquelle il séjourne coûte des milliers de dollars par semaine.
Chapitre 4
========== Chapitre quatre ========== Étoile En silence, pour ne pas réveiller Nigel, je me glisse hors du lit. Je noue ma robe de chambre, soulève mon téléphone de la table de chevet et descends. Dans la cuisine, j'allume la machine à café et mets la table à manger pour deux avant de tirer les lourds rideaux. Dehors, la lumière du jour commence à apparaître et je soupire de plaisir. Le jardin est toujours plus beau à cette époque de l'année, lorsque les chèvrefeuilles, les freesias, les tournesols et les roses sont tous sortis. J'ouvre les portes-fenêtres et je sors dans l'air frais. C'est mon moment préféré de la journée. Quand Nigel est endormi à l'étage, l'air est rempli de bruits d'oiseaux, et mon esprit peut écrire mon histoire. Mon téléphone sonne. Je le sors de ma poche et regarde l'écran. "Salut, Nan." "Bonjour, mon amour", dit-elle en souriant. Nan est comme moi. Un lève-tôt. Parfois, elle se lève à cinq heures du matin et commence à nettoyer l'abri de jardin. Ça rend mon grand-père fou. "Tu vas bien ?" Je demande. "A part mes genoux douteux et la bouche douteuse de ton grand-père, je vais très bien. Je te jure que cet homme m'a fait penser au meurtre plus souvent que je n'ai eu de repas cuisinés." Je souris en me retournant et en rentrant dans la maison. "Tu vas voir ton père aujourd'hui ?" demande-t-elle. "Bien sûr", dis-je en entrant dans la cuisine. "J'aimerais venir avec toi. Tu passeras me prendre, alors ?" Je verse des graines pour oiseaux dans un petit récipient "Bien sûr. Je vais y aller avant le déjeuner. Vers dix heures, ça te va ?" "Je serai prêt, mon amour." Nous discutons encore un peu tandis que je déchire du pain en petits morceaux et l'ajoute aux graines pour oiseaux. Après l'appel, je sors dans le jardin et je jette le mélange sur le toit de l'abri. Je rentre à l'intérieur et, à ma grande surprise, j'entends les pas de Nigel dans la salle de bain du dessus. C'est étrange. Il ne se réveille jamais aussi tôt un samedi. Nigel travaille de très longues heures pendant la semaine, et les week-ends sont les seuls moments où il peut se détendre un peu. En fait, j'ai généralement des heures d'écriture avant qu'il ne se réveille. S'il est réveillé, je sais qu'il sera couché dans un quart d'heure, alors je commence à préparer des œufs et des toasts pour deux. Aucun de nous n'est un grand amateur de petit-déjeuner. Nigel apparaît dans l'embrasure de la porte alors que je casse les oeufs. Ses cheveux sont ébouriffés, et sa vue me fait sourire. "Bonjour, mon beau Dieu du sexe." Nigel n'est pas du matin, mais malgré tout, son expression est particulièrement lugubre quand il me rend mon salut. "Bonjour." "Le petit-déjeuner sera prêt dans cinq minutes", je lui dis. "Je n'ai pas faim, Star." Mon sourire glisse d'un cran. Nigel n'est pas homme à sauter le petit-déjeuner. "Très bien, assieds-toi, je vais te chercher ton expresso." Il force un sourire et, en se retournant, se dirige vers la salle à manger. Maintenant, j'en suis sûr : quelque chose ne va pas du tout. J'abandonne les œufs, je prépare son expresso comme il l'aime et je le suis dans la salle à manger. Je pose son café sur la table et m'assois à côté de lui. Il me remercie en silence, mais ne regarde pas dans ma direction. Pendant quelques instants, aucun de nous ne parle. Je serre les mains sur mes genoux et le regarde siroter son café. Tout cela ne ressemble pas du tout à Nigel. C'est un homme en mouvement. Il se réveille, se douche, s'habille et prend son petit-déjeuner tout en lisant le journal du matin ou en consultant ses e-mails. Lorsqu'il est en retard, il descend l'escalier en criant pour que je lui prépare son café, le boit d'un trait, m'embrasse sur les joues et disparaît par la porte. "Qu'est-ce qui se passe, Nigel ? Pourquoi agis-tu si bizarrement ?" Je demande doucement. Il secoue la tête comme le ferait quelqu'un qui a tout perdu. "Qu'est-ce qu'il y a ? Tu ne te sens pas bien ?" "J'ai mal au cœur à cause de ce que j'ai fait." J'ai mal au ventre. "Qu'as-tu fait, Nigel ?" Il se tape les mains sur les joues et me regarde, les yeux désemparés. "Il faut que je te dise quelque chose, Star", dit-il, la voix cassée. En une fraction de seconde, deux scénarios traversent mon esprit. Il a perdu beaucoup d'argent dans la maison de courtage, ou, oh mon Dieu, il a une autre femme. Je suis assez forte pour gérer l'argent, mais pas l'autre femme. "Qu'est-ce que c'est ?" Je demande nerveusement. "Je suis dans le pétrin." "Quel genre d'ennuis ?" "De gros problèmes", dit-il en avalant une grande bouchée d'air. "J'ai été tellement idiot, Star. Un putain d'idiot colossal." Pendant un moment, l'horreur de l'anticipation de ce qu'il va me dire me stupéfie. Dans mon esprit, je l'entends dire que je t'ai trompée, Star. C'était juste un coup d'un soir. Ou pire encore. Je suis tombé amoureux de quelqu'un d'autre et je te quitte. Je le regarde fixement, osant à peine respirer. Il ouvre la bouche. "Je dois de l'argent. Beaucoup d'argent." Mon souffle s'échappe dans un élan de pur soulagement. C'est bon. Ça, je peux le gérer. Je prends quelques respirations superficielles et redresse ma colonne vertébrale. Ça, je peux vraiment le supporter. "Vos patrons sont au courant ?" Il fronce les sourcils. "Patrons ?" Je le regarde fixement. "Au travail ?" Il secoue légèrement la tête. "Ce n'est pas le travail, Star. C'est ma dette personnelle." "Une dette personnelle ?" Je demande. Je me sens soudain confuse et effrayée, comme si je me tenais sur du sable mouvant. "Pourquoi as-tu eu besoin d'une dette personnelle, Nigel ?" Il ne me répond pas tout de suite. Au lieu de cela, il tend une main pour couvrir la mienne. "Nigel ?" Il retire sa main, et ma peau est froide et vide. Je n'ai plus rien en tête et je le regarde gagner du temps en avalant les dernières gouttes de café froid. "Je suis un joueur, Star. Je dois quatre cent cinquante mille livres."
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