Capítulo 1 (1)
========== Capítulo uno ========== 1998 Un menú atraviesa mi escritorio y derriba mi portapapeles. "Tierra a Piper Karel", dice mi compañera de trabajo Melissa, ignorando la destrucción que acaba de causar. "¿Qué tan interesante puede ser el trabajo de recepción? He dicho tu nombre como tres veces. Pronto llamaré para pedir el almuerzo y pasaré a recogerlo. ¿Quieres algo?" Son las 10:30 de la mañana y todavía estoy tomando el té que preparé esta mañana. He estado demasiado ocupada ordenando mi bandeja de entrada como para tocar mi barra de granola, y mucho menos para pensar en lo que quiero para el almuerzo. Me pregunto qué estará pasando en la bandeja de entrada de Melissa para que el almuerzo sea su prioridad. Le devuelvo el menú a cuadros y devuelvo mis clips a su casita magnética rectangular. "No, gracias. Estoy bien". "Tal vez si almorzaras de vez en cuando no serías tan pegajosa, Piper". "Sí almuerzo, Melissa. Es que me gusta comer en el parque y tomar un poco de aire fresco en lugar de estar en esta oficina durante nueve horas seguidas todos los días." "Te pierdes toda la diversión de salir de la oficina para comer todos los días. Todo lo bueno sucede en el comedor de este lugar". Ah, sí. Los chismes de la oficina. Justo la semana pasada me perdí un poco de drama. Si alguna vez me ascienden, puedo garantizar que no felicitaría a mi competidora tirando mi ensalada en su regazo. "Es que a veces me gusta tener un tiempo tranquilo para mí", respondo. "Bien. Pues disfruta de tu comida tranquila. Solo. Como siempre". Se revuelve el pelo y se aleja con el menú bajo el brazo. A los veintiún años, soy la persona más joven de la oficina. Trabajo en una pequeña empresa de diseño de moda. Nuestra línea de ropa deportiva es muy popular en todo el país y hace dos temporadas nos asociamos con un diseñador famoso en un par de pantalones de yoga que puso a la empresa en el mapa. Empecé a trabajar aquí como recepcionista y asistente de oficina a tiempo parcial en mi último año de instituto y me contrataron a tiempo completo cuando me gradué. Responder a las llamadas telefónicas y mecanografiar cartas no es exactamente mi idea de una carrera, pero paga las facturas. La empresa crece constantemente y siempre hay puestos vacantes. Sólo estoy esperando a que el puesto adecuado despierte mi interés, ojalá en marketing o desarrollo de productos. Por el momento, soy feliz aprendiendo todo lo que puedo sobre los productos y la empresa. Cuando acepté este trabajo, esperaba que fuera un nuevo comienzo para mí en general. Tenía ganas de estar rodeada de gente que no supiera lo torpe que había sido siempre, y pensé que haría nuevos amigos. Yo era la chica que vomitó el primer día de primer curso y que tropezó con unos zapatos negros y una minifalda el primer día de instituto. Me caí como un ciervo, con las piernas estiradas, y enseñé mis bragas con gatitos a media escuela. Nunca olvidaron que yo era la que vomitaba, y seguro que no olvidaron que yo era la de las bragas de gatitos. Los chicos me ronronearon y maullaron durante meses, y las chicas me apodaron Pussypuker. Tiempos divertidos. Tenía muchas esperanzas de entrar en el mundo laboral, un ambiente realmente profesional. No esperaba estar rodeada de hombres casados que coqueteaban con todas las mujeres. O adictos al café estresados que gritaban sobre sus hojas de cálculo. O mujeres que cotilleaban y agitaban el drama como si les pagaran por ello. Bienvenido a la edad adulta. Y ciertamente no esperaba que Melissa, que se graduó en el instituto el año anterior al mío, empezara a trabajar aquí hace unos meses. Era una de las chicas más populares de la escuela. Tenía la ropa más bonita, el coche más bonito, amigos que estaban pendientes de cada una de sus palabras y todos los chicos más atractivos jadeando tras ella. Mi torpeza y mis percances aleatorios eran una gran fuente de diversión para ella por aquel entonces. Ahora es mucho más sutil a la hora de burlarse de mí, pero sigue siendo igual de molesta. Justo antes del mediodía, doy dos pasos en el patio del edificio de oficinas cuando algo me golpea el costado de la cabeza. Duro, suave y... ¿agitando? Levanto la mano y me toco un pequeño punto doloroso sobre la sien. Un pequeño pájaro azul revolotea desordenadamente en el suelo junto a mis pies antes de salir volando hacia un árbol cercano. ¿Qué demonios? Aprieto los ojos contra un dolor sordo en la sien, preguntándome qué dice de mí que un pájaro haya volado hacia mi cabeza. Las risas surgen a mi derecha. Melissa y una mujer de contabilidad están fumando y sacudiendo la cabeza hacia mí. Estoy segura de haber oído la palabra "cerebro de pájaro" en mi dirección. Sacudiéndome la vergüenza, saco un espejo compacto de mi bolso. El tranquilo parque está a unas pocas manzanas, pero quiero asegurarme de que no tengo un corte en la cabeza, lo que sólo renovaría mi humillación. Lo que supongo que ha sido el punto de impacto del pico duele, pero tras la inspección, no veo sangre, sólo un débil enrojecimiento... y una pequeña pluma azul pegada a mi frente. "Pájaro loco del culo..." Murmuro mientras me limpio las pruebas. Suena un claxon y salto, dejando caer el espejo, que se rompe a mis pies. Mierda. "¡Pon atención, idiota!", grita el conductor. El corazón me da un vuelco cuando me doy cuenta de que, sin saberlo, me he metido en un paso de peatones muy transitado. La mujer desvía su sedán granate para esquivarme a mí y a los trozos de mi espejo roto mientras yo me apresuro a ir al otro lado de la calle, pidiendo disculpas. Malditos lunes. Si un gato negro se cruza en mi camino, me doy por vencida y me voy a casa a esconderme bajo la seguridad de mi mullido edredón. Mientras me acerco al banco del parque que habito desde hace tres meses durante la hora de la comida, hay algo diferente en el aire que no puedo identificar. Los sonidos habituales de los niños riendo y las hojas crujiendo parecen apagados, como si se hubieran desvanecido en el fondo. Me intriga algo que no había escuchado antes: una suave música acústica. La atractiva melodía se hace más fuerte a cada paso. La fuente no está lejos de lo que considero mi banco. Me sorprende ver que no es una radio la que está sonando, como pensé en un principio, sino un chico que parece tener entre veinte y veinticinco años, sentado en el suelo con una guitarra. Está apoyado en un corto tabique de ladrillo decorativo. Un pequeño perro marrón de orejas caídas con un pañuelo negro se sienta a su lado.
Capítulo 1 (2)
Cuando paso junto a él para llegar a mi banco, me doy cuenta de que casi todos los centímetros visibles de su cuerpo, a excepción de su cara, están cubiertos de tatuajes. Los diseños tribales negros asoman por los agujeros de sus vaqueros desgastados. Caras, flores y nubes cubren sus brazos, y los diseños se esparcen por la parte superior de sus manos y a lo largo de sus talentosos dedos. Vaya. Tengo un tatuaje en la muñeca -una diminuta mariquita posada en una hoja- y me duele muchísimo. Que me pinchen con una aguja en las rodillas y los codos tuvo que escocer como un loco. Quizá sea una de esas personas que disfrutan con el dolor. Observo al músico con toda la discreta curiosidad que puedo reunir y me ocupo de sacar mi sándwich de ensalada de pollo de una bolsa de almuerzo aislada. Tanteo con el envoltorio, que ahora está pegado a sí mismo y se aferra tan desesperadamente como un ex loco. El guitarrista mira hacia abajo, con su largo pelo castaño colgando sobre su cara y pasando los hombros. Está profundamente inmerso en la canción. Es una melodía de ensueño, hipnotizante, que casi suena a varias guitarras, en lugar de a una sola. No tengo ni idea de tocar un instrumento musical, pero puedo decir que tiene un talento increíble. Mastico mi bocadillo mientras se forma una pequeña multitud a su alrededor. Sigue tocando, sin levantar la vista. El único indicio de que es consciente de su público se produce cuando hace un sutil gesto con la cabeza a alguien que echa dinero en el tarro de cristal que tiene delante. Supongo que no tiene que darles las gracias porque su perro está agitando su pata acolchada de ónix a cada donante. Normalmente, esperaría que la gente diera palmaditas al adorable perro en su peluda cabeza por ser tan talentoso, pero no lo hacen. El perro tiene el mismo aire intocable que su compañero, como si hubiera un sello invisible en ambos que dijera: mira, escucha, disfruta, pero no toques. Estoy intrigado y probablemente masticando con la boca abierta mientras miro entre dos mujeres que llevan enormes bolsas negras de la compra. Me atrae inexplicablemente su voz y su mirada. Parece único, difícil de describir, pero atractivo de una manera escabrosa. Su sonrisa melancólica tiene un toque de sensualidad. Es como un eclipse: oscuro y luminoso a la vez, y no es seguro mirarlo demasiado tiempo sin sufrir una quemadura. Frunzo el ceño cuando las mujeres con las bolsas de la compra echan el cambio en su jarra y se dirigen a la salida del parque. Tirar el cambio a una fuente de agua es aceptable, pero ¿dar el cambio a una persona real? Eso me parece mal. Quiero que le den billetes de cinco, diez o veinte, no monedas de 25 y 25 centavos. Aunque parece no inmutarse, me siento ofendida por él. Doy un sorbo a mi botella de agua, me quito los tacones negros de cinco centímetros y meto los pies debajo de mí. Saco un libro de bolsillo de mi enorme bolso de piel sintética. Esta hora en mitad del día es mi momento para relajarme y perderme en la historia que estoy leyendo. Para olvidar que todavía vivo en casa con mis padres y mi hermana adolescente, que tiene más vida social que yo. A las 12:50, vuelvo a ponerme los zapatos, deseando poder quedarme aquí el resto del día, terminar la novela romántica que estoy leyendo y escuchar lo que el músico va a tocar a continuación. Su música ha hecho desaparecer mi enfado por el pájaro que choca la cabeza y el conductor que grita. De mala gana, cojo mi bolsa del almuerzo y vuelvo a la oficina, sonriéndole al pasar. Él hace sonar sus anillos de plata contra el cuerpo de su guitarra mientras pasa a tocar la siguiente canción: una canción de rock popular. No recuerdo el nombre, pero sé que se me va a quedar grabada en la cabeza el resto del día. * * * El martes por la tarde, el guitarrista con su cartel de tinta está de nuevo en el parque. Esta vez está tocando un tipo de música diferente con un ambiente español. Es rápida y pegadiza, una ráfaga de ambiente alegre bajo las oscuras nubes que se ciernen sobre nosotros. Me siento un poco inquieto mientras me siento en mi banco. Este es el lugar al que vengo a relajarme cada día, y ahora él lo ha invadido con su fondo musical y su extraña atracción magnética. Hoy quería rendirme a la penumbra, entristecerme por la ausencia del sol. Pero su música, junto con el baile de su cabeza y la odiosa y brillante bandana tropical que rodea el cuello de su perro, lo hacen imposible. Levanta la vista y me mira a los ojos mientras mastico mi sándwich. La forma en que me mira fijamente rivaliza con la habilidad de mi gato. Sintiéndome ligeramente hipnotizada y mareada, aparto mis ojos de los suyos y lanzo un pequeño trozo de pan a una paloma impaciente. Unos segundos más tarde me asomo y lo sorprendo sonriéndome juguetonamente mientras se sacude el pelo de la cara, como si supiera que me ha hecho sentir espástica por un momento. Mi estómago da un pequeño vuelco y arrojo lo último de mi pan a la paloma. Vuelvo a mirar al guitarrista y el corazón me da un vuelco. Sigue mirándome. Me guiña un ojo, esboza la sonrisa más adorablemente sexy que jamás he visto en un hombre y vuelve a concentrarse en su guitarra. Decidida a ocultar mi interés por lo que parece un coqueteo sutil, saco mi libro de bolsillo del bolso. Pero ni siquiera el tiempo me permite distraerme del guitarrista. Una ligera llovizna comienza antes de que pueda abrir el libro. La más mínima humedad es suficiente para que mi pelo parezca que me he hecho una mala permanente, lo que no me favorece. Cuando la lluvia cae con más fuerza, aprieto mis pertenencias contra mi cuerpo para mantenerlas secas y corro hacia la glorieta cercana. Me maldigo por no haber traído hoy un paraguas. Los tengo por todas partes: unos veinte en casa, cinco en mi escritorio y dos en mi coche. Ni uno solo está conmigo cuando lo necesito. Una vez al abrigo del cenador, me peino con los dedos el largo pelo, que ya está húmedo y empieza a rizarse en las puntas. Uf. "Mierda", digo en voz baja. El contorno de mi sujetador y mis pezones son claramente visibles a través de mi blusa de seda blanca. "Es solo un poco de lluvia". La voz profunda y ahumada me sobresalta, y me doy la vuelta para ver nada menos que al guitarrista y su perro de pie detrás de mí, al abrigo del cenador. Deja caer su vieja y destartalada funda de guitarra y una andrajosa bolsa de lona en el suelo de madera y luego pasa las manos por el pelaje del perro, hablando en voz baja. No puedo oír lo que dice, pero me gustaría poder hacerlo.
Capítulo 1 (3)
Temblando, cruzo los brazos sobre mis pechos. "Si sólo llueve, ¿cómo es que estás aquí? ¿También tienes miedo de que se te encrespe el pelo?". Lo digo en broma, pero mi corazón late con fuerza mientras las preguntas se agolpan en mi mente. ¿Me ha seguido hasta aquí? ¿Por qué? ¿Está intentando resguardarse de la lluvia o me he convertido en un blanco fácil para quién sabe qué al estar sola en un cenador? Se seca las manos en sus vaqueros sucios y le hace un gesto al perro. En voz baja, como si me estuviera contando un secreto, dice: "No le gusta mojarse". Mis instintos de lucha o huida se relajan al ver los cuidados que prodiga a su perro. El tipo parece inofensivo, pero sonrío y me alejo de él de todos modos, mirando mi reloj mientras lo hago. Mi hora de comer está a punto de terminar. Mi compañero de glorieta mira al cielo. "Parará en unos minutos. Es sólo una ducha rápida". Asiento con la cabeza como respuesta, y mi atención se centra en el pendiente que lleva. La pequeña pluma azul cuelga de un gancho de plata y se acurruca en su melena castaña. El efecto es muy rockero y me recuerda al pájaro que se me metió ayer en el cráneo y me dejó su plumita en la frente. Me pregunto si fue una especie de premonición o una señal. "¿Trabajas cerca? ¿O vas a la universidad?", pregunta. "Trabajo en una oficina a unas manzanas en esa dirección". Señalo a la derecha, aunque mi oficina está a la izquierda. "¿Y tú?" Inclina la cabeza. "Lo está mirando". "Entonces, ¿tú...?" Con un movimiento de cabeza, saca un paquete de cigarrillos aplastado del bolsillo de su camisa y extrae uno con los labios. Vuelve a colocar el paquete y recupera un encendedor negro del bolsillo delantero de sus vaqueros. "Sí. Trabajo y vivo aquí". Enrolla su mano entintada alrededor del cigarrillo, protegiéndolo del viento mientras lo enciende. Oh. Nunca he hablado con un indigente. Los he visto, sí. ¿Hablar con uno? No. Otro escalofrío me recorre la espalda. Cruzo los brazos con más fuerza alrededor del torso y me apoyo en la barandilla, aplastando mi bolso para que él no pueda cogerlo. Probablemente necesita dinero para comer, o podría ser un drogadicto que necesita una dosis. Que le den a la lluvia y al pelo encrespado, debería salir corriendo antes de... "Esta es una de las ciudades más bonitas en las que he estado". Su voz interrumpe mis pensamientos acelerados. "La gente es amable. No me tratan como basura". Exhala una nube de humo y apaga el cigarrillo a medio fumar en la suela de su zapato de cuero. Espero que tire la colilla a la hierba, pero en lugar de eso se la mete en el bolsillo. Se me forma un nudo de culpabilidad en la garganta. Relajo los brazos y levanto la mirada para encontrar la suya. No hay ninguna amenaza, ninguna manía parpadeando en esos ojos. Veo azul, el color del cielo justo antes de que se haga de noche, esa sutil transición que marca un momento del día a otro. Tal vez sus ojos sean muy reveladores, y él también esté en una especie de transición, pasando de una fase de la vida a otra. Observamos cómo cae la lluvia, esperando que se detenga, pero en realidad no quiero que lo haga. Es suave y arrulladora y trae consigo la quietud. El parque está vacío, excepto por este vagabundo de ojos increíbles, su perro y yo. Cuando deja de llover, llego quince minutos tarde al trabajo, pero no tengo prisa por volver. Hay algo en el hecho de estar con un desconocido silencioso que resulta sorprendentemente reconfortante. Salimos juntos de la glorieta, con su perro arrastrándose detrás de nosotros por el sendero que lleva de vuelta a mi banco, su lugar para tocar la guitarra y la entrada de hierro forjado oxidado. "No hay nada más esperanzador y hermoso que el cielo gris y el arco iris", dice mientras caminamos. Frunzo el ceño y espero por si aclara lo que quiere decir. Ocupa su lugar contra la pared de ladrillos, frente a mi banco. Se sienta en el suelo mojado y me pregunto si el agua de la lluvia que se filtra por sus vaqueros le molestará o si sólo se ocupa de cosas como la ropa húmeda. Cuando no dice nada más, le echo una última mirada y me dirijo hacia mi despacho sin despedirme. Mientras atravieso la puerta y espero a cruzar la concurrida calle, lo veo: un arco iris que se arquea en el cielo nublado. Y tiene razón. Es hermoso y esperanzador.
Capítulo 2 (1)
========== Capítulo 2 ========== El guitarrista vuelve a estar aquí hoy, y sonríe un saludo cuando me ve. Le devuelvo tímidamente la sonrisa y me siento en mi banco, fingiendo que me ocupo de mi recipiente de plástico de ensalada mezclada. Mi atención se centra realmente en la increíblemente bella interpretación de "Für Elise" que llena el aire. Toca con tanta profundidad y emoción, que se me pone la piel de gallina al pulsar cada nota de su guitarra. Pop, rock, clásico.... ¿Hay algo que este tipo no pueda tocar? Un hombre con traje echa una moneda en el tarro Mason y me dan ganas de meterle por el culo su bolsa de cuero negro con monograma. ¿No reconoce la música bonita cuando la oye? Con 25 centavos se puede comprar una goma de mascar o un paseo en un caballo balancín a la salida del supermercado. Con eso no se puede comprar música clásica en vivo. Resoplando, paso el siguiente minuto intentando encontrar mi cartera rosa, que se ha perdido en el archivador de mierda que llamo bolso. Tengo un billete de cinco dólares y otro de veinte. Me muerdo el labio y miro al músico. Me gusta mirarlo, aunque no es mi tipo. Ni siquiera un poco. Se parece a Jesús, con su pelo largo y sus ojos azules y esa aura etérea que desprende. Estoy seguro de que Jesús no se parece a un músico callejero sin hogar, pero si bajara y se pusiera en plan guay, podría verlo con ese aspecto. La gente debe acudir en masa a él, especialmente las mujeres, porque tiene un extraño magnetismo sexual. El tipo de la guitarra, no Jesús. Sigo con la mano metida en el bolso y sostengo los cinco y los veinte. Cinco dólares no parecen suficientes para compensar su talento. Pero darle veinte podría ser demasiado: no quiero parecer una persona desesperada que compra su atención. O podría pensar que soy una niña rica mimada que le da dinero a un pobre y sucio vagabundo sexy. Sin embargo, siento que debo darle algo, ya que he estado sentada aquí durante la última semana disfrutando de su música, aunque trato de actuar como si no me diera cuenta de él y del movimiento fluido de sus manos. Y la forma en que la pluma sopla contra su mejilla con la brisa. O cómo sus ojos me siguen cuando entro en el parque. O la forma en que sus párpados se cierran tan lentamente cuando está completamente metido en la canción que está tocando. Pero el hecho de que me fije en todas esas cosas no significa que me guste de esa manera. Los vagabundos con pendientes de plumas no me interesan. Sólo quiero mostrar mi aprecio por su oficio. Un simple gesto de agradecimiento puede cambiar el día de una persona. Mientras me debato entre el cinco y el veinte, me fijo en un hombre con un carrito de comida al otro lado del parque. ¡Sí! La comida es mucho más segura. Meto el recipiente de la ensalada en la bolsa del almuerzo y me dirijo al otro lado del parque. "¿Qué quieres?", me pregunta el hombre que está detrás del carrito cuando me acerco. Contemplando el menú de plástico pegado en la parte delantera de su carrito plateado, me pregunto si al tipo de la guitarra le gustan los perritos calientes o las hamburguesas. ¿Y si es vegetariano? Toco el corazón de mi collar con los dedos, nerviosa. Después de todo, tal vez hubiera sido mejor pagar en efectivo. "¿Señora?", me insta, aunque no hay nadie en la cola detrás de mí. "Quiero una hamburguesa con queso, un perrito caliente sin pan, una botella de agua y un té helado azucarado", digo rápidamente. "¿Y puedo tener una taza vacía o un tazón?". Me lanza una mirada irritada mientras voltea una hamburguesa en su parrilla en miniatura. Minutos más tarde, mi estómago gruñe con fuerza cuando envuelve la hamburguesa y la mete en una bolsa de plástico con el resto de mi pedido. La pequeña ensalada de jardín que he preparado para el almuerzo no puede competir con una jugosa hamburguesa, pero estoy decidida a mantener mi objetivo de comer sano. Después de pagar, las punzadas de hambre se convierten en nerviosismo mientras camino por el sendero pavimentado hacia el músico. Espero a un lado hasta que termina la canción que está tocando, sin querer interrumpir. La pareja que lo observa sonríe, lo elogia y se aleja de la mano. No le dan propina. Me pregunto qué siente él. ¿Se siente como un rechazo? ¿Falta de aprecio? O tal vez no le molesta en absoluto y simplemente le gusta tocar música para la gente. Entrecierra los ojos mientras le tiendo torpemente la bolsa. Ahora que estoy más cerca de él que en el mirador, puedo ver sus perfectos dientes blancos y el diminuto hoyuelo de su mejilla izquierda. "Te he traído una hamburguesa y una botella de té helado. Y un perrito caliente y agua para tu perro". Intento no perderme en el infinito reino de sus ojos mientras estudia los míos. "No tienes que comerlo si no quieres", continúo, esperando no haberle ofendido ni haberle conseguido algo que ni siquiera le gusta. "Sólo lo he adivinado". Una sonrisa inclina sus labios. "Has adivinado. Me muero por una hamburguesa. Estar aquí sentado oliendo la comida que sale de ese carro todos los días me ha vuelto loco". Se pone de pie, sobresaliendo por encima de mí y haciéndome sentir aún más baja que mi metro y medio. "Estuve a punto de mudarme al otro lado del parque, pero no quería renunciar a la vista de mi banco favorito". Sigo su mirada, y mi corazón da un salto o dos o veinte cuando me doy cuenta de que se refiere a mi banco. ¿El vagabundo de la guitarra está coqueteando conmigo? "¿Sentarte conmigo mientras como?", me pregunta. La invitación hace rebotar mis pensamientos como una pelota de ping-pong. Aunque parece simpático, desconfío de sentarme con un indigente. No tengo ninguna prueba de que no sea un ladrón, un asesino o cualquier otro tipo de delincuente. Puede que simplemente lo oculte muy bien, como hacen algunos. Al menos eso es lo que hacen en los libros y las películas. Quizá veo demasiadas películas nocturnas... siempre hay alguien que es víctima o sospechoso. Observo los alrededores del parque, sabiendo que debería negarme educadamente, pero estoy demasiado intrigada por la pequeña chispa de emoción que sentí cuando me pidió que me sentara con él. Aparte de una pizza con todos los ingredientes imaginables o un helado en un cucurucho, no hay muchas cosas que me emocionen últimamente. "Vamos", me insta. "Me vendría bien una conversación de verdad". Frota la cabeza del perro cariñosamente. "Es un gran oyente, pero no habla mucho".
Capítulo 2 (2)
Su sonrisa suplicante me convence de ceder. Sujeto la bolsa de comida mientras él recoge su guitarra y mete su tarro Mason en la bolsa de viaje. Le sigo a él y a su perro a un lugar más alejado, a una mesa de picnic cerca de un viejo puente de piedra que se arquea sobre una carretera que no se usa desde hace años. Mi corazón late un poco más rápido de aprensión mientras miro detrás de nosotros. Hay una veintena de personas en varias zonas del parque, la mayoría de ellas lo suficientemente cerca como para oírme si suelto un grito de auxilio que hiela la sangre. Finalmente me uno a él en la vieja mesa de madera. La verdad es que creo que la lenta comprensión de que este tipo podría gustarme y querer pasar tiempo con él me pone mucho más nerviosa que la posibilidad de que tenga planes para hacerme daño. Los latidos de mi corazón se calman hasta alcanzar un ritmo normal cuando llena el cuenco de papel con agua y parte el perrito caliente en trozos del tamaño de un bocado para el perro. Luego desenvuelve la hamburguesa para él. Es la segunda vez que le veo mostrar un cuidado especial por el perro, y me parece muy entrañable. Demuestra que no es un gilipollas y, en mi ingenua mente de veintiún años, también que probablemente no es alguien que me haría daño. Los asesinos en serie torturan a los animales. No se preocupan de que se mojen, y no alimentarían a una mascota antes de alimentarse a sí mismos. Gime mientras mastica la hamburguesa, y la cruda sensualidad del sonido me produce un caluroso escalofrío. Cruzo las piernas y me concentro en el perro que bebe a lengüetazos. "Mmm... esto está tan jodidamente bueno". Da otro bocado con los ojos cerrados y vuelve a gemir. "Gracias por esto". Me tiende la hamburguesa. "¿Quieres un poco? Está deliciosa". "No, gracias". Me alejo de él. Los gérmenes me dan mucho miedo. Nunca comparto bebidas con otras personas ni uso jabón en las casas de la gente a menos que sea en un dispensador de líquidos. Llevo pañuelos de papel en el bolso por si tengo que usar un baño público. ¿Quién sabe quién ha tocado el papel higiénico ahí? ¿O si ha rodado por el sucio suelo antes de ponerlo en el dispensador? "Ya me he comido el almuerzo. Sólo quería darte algo para agradecerte tu música. Ahora estoy deseando escucharla todos los días". "Así que tomaste la vía rápida hacia mi corazón dándome comida cuando estoy hambriento. Buena jugada, cazadora". Me arden las mejillas cuando toma un sorbo de su té helado, con el borde de la botella presionando sus labios carnosos. Maldita sea. Es demasiado guapo y talentoso para estar sin hogar y jugando en un parque de esta pequeña ciudad de Nueva Inglaterra. Después de devorar el perrito caliente y el agua, su perro me da un codazo en la mano para que lo acaricie. Sonriendo, le acaricio sus suaves y flexibles orejas, esperando que no tenga pulgas y que mi mano no acabe oliendo a perro. El gato Archie probablemente me morderá si huele otro animal en mí. Es muy posesivo y territorial. "¿Cómo se llama?" Pregunto. El chico de la guitarra se termina la hamburguesa y mete el envoltorio en la bolsa de plástico. "¿Quieres saber su nombre, pero no el mío?", se burla con un tono de falsa ofensa. "Puedes decirme tu nombre también". "Se llama Bellota. Es mi mejor amigo y compañero de viaje desde hace dos años". Sonrío ante el singular nombre. "Le queda bien. Es adorable". Asiente con la cabeza y coloca su mano en el lomo del perro. "Es leal. Y listo. Sólo me llevó unas horas enseñarle a saludar cuando la gente nos da dinero". Mientras acaricio las orejas de Acorn, sorprendo a su dueño mirándome fijamente. Él no aparta la mirada, pero yo sí. "¿Y su nombre?" Pregunto, centrándome en el perro que está entre nosotros. "Evan. Pero mis amigos me llaman Blue". Me armo de valor para mirarle mientras sonrío tímidamente. "Encantada de conocerte, Evan". Entrecierra los ojos, casi como si hiciera una mueca de dolor agudo, y el lado izquierdo de su boca se inclina hacia un lado en forma de ceño. "No me has llamado Azul". "Bueno... no estoy seguro de que seamos amigos todavía". Él asiente lentamente. "Tienes razón. Podríamos acabar siendo mucho más. O menos". Se aparta los mechones de su largo pelo de la cara, revelando una sombra de barba de cinco en punto en sus mejillas. No le había visto antes con tanto vello facial, así que debe de afeitarse con bastante regularidad. O al menos lo hace a veces. Me dan envidia sus pómulos definidos. "El tiempo lo dirá". No puedo imaginar que alguna vez seamos algo más que una chica que almuerza en el parque y un músico callejero sin hogar, pero le dejo su fe en el tiempo y en lo que éste pueda contar algún día. Se apoya en el borde de la mesa y estira sus largas piernas. Las suelas de sus botas negras de motociclista están desgastadas. "Se supone que ahora tienes que decirme tu nombre". "Oh. Es Piper". Repite mi nombre y, en sus labios, suena diferente de lo que nunca antes había oído sonar la palabra, como si yo fuera un ser especial y místico. Desearía ser especial y mística, pero simplemente... no lo soy. "Eso es diferente. ¿Significa algo? ¿Para tus padres?" Sacudo la cabeza. "No, a mi madre sólo le gustaba cómo sonaba. Al parecer, compró un montón de libros de nombres de bebés cuando estaba embarazada, y Piper era su favorito. A mi padre no le gusta. Cree que es un nombre de stripper". Deja escapar una profunda carcajada. "Nunca he conocido a una stripper que se llame Piper, y he conocido a bastantes". Me río con él. "A menudo me he preguntado por qué mi padre pensaba en strippers, pero probablemente es algo que es mejor dejar en paz". "De acuerdo". Un vistazo a mi reloj me indica que llego cinco minutos tarde al trabajo, pero no quiero salir del parque para volver a la sofocante oficina y responder a los teléfonos durante el resto de la tarde. El tiempo se alarga, como si en el momento en que atravieso la puerta el reloj se detuviera de forma chirriante, cada minuto es una eternidad. Sin embargo, mi hora de almuerzo pasa volando en un abrir y cerrar de ojos. "Es una mierda tener un horario, ¿eh?" pregunta Evan. Suspiro, pero no me muevo. "Sí, la verdad es que sí". "Así que no vuelvas al trabajo. Pasa el día como quieras. Ve de compras. Vete a casa a dormir la siesta. Ve a dar un largo paseo en coche a ninguna parte. Siéntate aquí conmigo y mira a la gente".
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