Wo Wahrheit und Fiktion aufeinanderprallen

Erstes Kapitel (1)

KAPITEL 1

Honolulu. 17. Juli. Mittagszeit. Hawaii-Aleutische Standardzeit.

Der Attentäter trug nur eine Badehose und sein schlanker Körper war mit Sonnencreme eingeschmiert, die ihn wie eine gebackene Kokosnuss riechen ließ. Sein Name war Doric Thane, und er saß auf einem Liegestuhl am Pool mit Blick auf Waikiki. Zu seiner Rechten, in der Ferne, lag der internationale Flughafen von Honolulu. Hinter ihm ragte der Hotelturm vor der Kulisse des Diamond Head-Vulkans auf, und blasse Kinder mit Schwimmflügeln um die pummeligen Arme tummelten sich lautstark im überchlorierten Pool. Auf seinem Schoß lag ein geschlossenes MacBook und auf dem Tisch neben ihm ein kalter Lavaflow-Cocktail. Er kratzte sich abwesend an der faltigen Schusswunde auf seinem Bauch und seufzte zufrieden.

Thane öffnete sein MacBook und eine detaillierte Simulation eines Flugzeugcockpits füllte seinen Bildschirm. Die fotorealistisch animierte Grafik sah genauso aus wie das tatsächliche Bedienfeld im Cockpit des TransAmerican-Flugs 976, der sich in diesem Moment auf den Abflug von Honolulu vorbereitete, das mit sonnenverbrannten Touristen in knalligen Aloha-Shirts und Board-Shorts auf dem Weg zurück nach Cleveland war.

Kapitän Avery Jenkins ging seine Checkliste vor dem Flug durch. Er hatte einen Hauch von Grau an den Schläfen, der Stabilität, Erfahrung und Weisheit vermittelte. Das waren Eigenschaften, die jeder Passagier bei einem Piloten sehen wollte, und aus irgendeinem dummen Grund verliehen ihm die grauen Flecken das alles. Also hatte er angefangen, sich die Haare zu färben, Jahre bevor das Grau von selbst kam. Jenkins hatte einen neuen ersten Offizier auf diesem Flug, Billy Shoop, der damit beschäftigt war, Koordinaten in das Flugmanagementsystem einzugeben. Shoop war noch so jung, dass er regelmäßig in Kneipen erwischt wurde, und sah aus, als hätte er Verbrennungen zweiten Grades im Gesicht. Der Kapitän sah in Shoop Spuren seines jüngeren Ichs, und das machte ihn ein wenig wehmütig.

"Der erste Zwischenstopp auf Hawaii?" fragte Jenkins.

Shoop nickte. "Woher wussten Sie das?"

"Glückstreffer. Lassen Sie mich Ihnen einen kleinen Rat als Kapitän geben. Wenn Sie das nächste Mal hier sind, schlafen Sie nicht am Strand ein."

"Das bin ich nicht. Ich bin sehr hellhäutig. Ich verbrenne mich, wenn mich jemand mit einer Taschenlampe anstrahlt."
"Dann bringen wir Sie besser zurück nach Ohio, bevor Sie in Flammen aufgehen", sagte Jenkins. "Du bringst uns hoch. Holen wir uns die Startfreigabe."

"Ja, Sir." Shoop funkte den Tower an. "Honolulu Ground, TransAmerican 976 erbittet Push-Freigabe von Gate 4."

Der Fluglotse antwortete sofort, seine Stimme so flach und emotionslos wie eine automatische Aufnahme. "TransAmerican 976, Sie haben die Freigabe zum Schieben. Melden Sie sich, wenn Sie bereit sind zu rollen."

Fünf Meilen südlich, von einem Liegestuhl im Diamond Head Tradewinds Resort aus, studierte der Attentäter die Live-Anzeigen der Flugzeugkontrollkonsole auf dem Bildschirm seines MacBook. TransAmerican Flight 976 verließ gerade das Gate.

Doric Thane lächelte. Jetzt konnte der Spaß beginnen.

TransAmerican Flight 976 rollte zur Startbahn und der Erste Offizier Shoop wartete pflichtbewusst auf die Freigabe durch den Tower.

"Sie haben die Freigabe für den sofortigen Start auf der Landebahn 8R", sagte der Controller auswendig. "Beim Abflug fliegen Sie in Richtung 140."

Die Landebahn befand sich auf einem Riff, das auf die Resorts entlang von Waikiki zeigte, so dass die Fluglotsen abfliegenden Flugzeugen, egal wohin sie flogen, immer befahlen, sofort nach Süden zu fliegen, um den Strand nicht zu überfliegen und die tropische Ruhe für die Touristen zu zerstören.

"Verstanden. TransAmerican 976 hat Startfreigabe für Landebahn 8R, Richtung 140", bestätigte Shoop und schaute dann zum Kapitän, um die offizielle Bestätigung zu erhalten.

"Sie haben das Flugzeug", sagte Jenkins.

"Ich habe das Flugzeug." Shoop saß aufrecht in seinem Sitz, zuversichtlich und eifrig, drückte die Schubhebel nach vorne und aktivierte das Autodrossel.

Das Flugzeug raste die Startbahn hinunter und nahm an Geschwindigkeit zu. Shoop zog den Sidestick zurück, und das Flugzeug begann, mit zweitausend Fuß pro Minute in den Himmel zu steigen, in Richtung des Diamond Head in der Ferne, wo Doric Thane auf seiner Chaiselongue saß, die Finger über der Tastatur des MacBook auf seinem Schoß.

Der Attentäter tippte auf ein paar Tasten und aktivierte den Autopiloten auf seiner Cockpitkonsole, stoppte den Steigflug und änderte die Flugrichtung auf 090. Er hatte die Kontrolle über den Flug. Die Cockpitbesatzung war jetzt ebenso machtlos wie die Passagiere. Sie konnten genauso gut einen Drink bestellen, ein paar Erdnüsse essen und den Flug genießen.
Kapitän Jenkins bemerkte sofort, dass das Flugzeug parallel zu Honolulu auf der linken Seite flog, anstatt nach rechts auf das offene Meer zuzuhalten. Aber das war noch nicht alles, was falsch war. Der Höhenmesser zeigte an, dass sie sich auf zwölfhundert Fuß eingependelt hatten, obwohl sie eigentlich hätten steigen müssen.

"Was machst du da?" fragte Jenkins Shoop. "Der Kurs ist 140."

"Das weiß ich", sagte Shoop und kämpfte mit seinem Sidestick. "Aber der Knüppel reagiert nicht."

Der Grund dafür war offensichtlich. Der Kapitän sah, dass die grüne Autopilot-Leuchte auf der Instrumententafel aufleuchtete, was anzeigte, dass das System aktiviert worden war. Er seufzte verärgert über die Unachtsamkeit des Jungen. "Das liegt daran, dass du aus Versehen den Autopiloten aktiviert hast."

Verärgert drückte Shoop den Autopilot-Knopf an seinem Sidestick, um das System zu deaktivieren. Aber das Licht blieb an.

Er warf dem Kapitän einen erschrockenen Blick zu. "Es lässt sich nicht abschalten."

"TransAmerican 976, drehen Sie sofort auf 140", brüllte ihm der Controller ins Ohr, jetzt mit etwas Leben in der Stimme. "Sie haben sich eingeebnet. Ich wiederhole, drehen Sie auf 140."

Jenkins griff nach seinem Sidestick und drückte ebenfalls den Abkopplungsknopf. Aber der Autopilot schaltete sich nicht ab, und sein Sidestick reagierte auch nicht. Das ergab keinen Sinn. Er spürte, wie ihm das Herz wie ein Sandsack in den Magen fiel.

Thane sah das Flugzeug in der Ferne, das in seine Richtung flog wie ein gehorsamer Hund, der zu seinem Herrn zurückkehrt. Er tippte einen neuen Kurs ein: 010 Grad.

Der Kapitän und der Erste Offizier zogen beide kräftig an ihren Sidesticks, verzweifelt, um eine Antwort zu bekommen, als das Flugzeug unerklärlicherweise nach Osten in Richtung der Hochhaushotels von Waikiki abbog und einen schnellen, stetigen Sinkflug begann. Diese Aktion bedeutete für Jenkins mehr als eine unerwartete und beängstigende Änderung der Navigation. Es war die kalte Berührung durch eine unsichtbare Hand.

Erstes Kapitel (2)

"Sagen Sie dem Tower, dass wir einen Notfall haben", befahl Jenkins Shoop und drückte weiter auf den Autopilot-Knopf, während er mit dem Sidestick rang. "Ich habe das Flugzeug."

Der Kapitän wollte damit nicht sagen, dass er die Kontrolle wiedererlangt hatte. Er erklärte, dass er nun der Einzige war, der versuchte, das Flugzeug zu fliegen. Diese Bestätigung verhinderte, dass zwei Personen gleichzeitig versuchten, das Flugzeug zu fliegen.

Aber genau das war der Fall.

"Mayday, Mayday. TransAmerican 976 ruft einen Notfall aus", sagte Shoop mit brüchiger Stimme. "Wir haben keine Kontrolle über das Flugzeug."

"Aber jemand hat sie", sagte Jenkins.

Shoop schaute ihn verwirrt an. "Was meinen Sie?"

"Wir haben uns vor der Kurve eingeebnet. Das ist eine Entscheidung, keine Computerpanne."

Damit hatte der Kapitän recht.

Das Flugzeug flog direkt auf Waikiki zu. Thane konnte es von dort aus sehen, wo er saß. Genauso wie die Touristen auf den Liegestühlen um ihn herum. Die Touristen standen auf und starrten in den Himmel. Selbst die Kinder in den Pools begannen zu merken, dass etwas nicht stimmte. Alle Augen waren auf das Flugzeug gerichtet. Niemand bemerkte, was auf dem Bildschirm des MacBook des Attentäters zu sehen war. Er tippte auf den Pfeil nach oben auf seiner Tastatur und erhöhte die Fluggeschwindigkeit des Flugzeugs auf 350 Knoten.

Jetzt konnten die Menschen am Waikiki Beach das Flugzeug sehen und hören, wie es schnell und tief einflog, nur hundert Fuß über dem Boden. Tausende von Menschen auf dem Strand rannten in Panik umher und wussten nicht, wohin sie gehen sollten. Thane sah die Massenpanik aus der Ferne. Es erinnerte ihn an die Zeit, als er als Kind gerne brennende Streichhölzer in Ameisenhaufen warf.

Im Cockpit des Flugzeugs war Shoop wie erstarrt, als er die sich rasch nähernde Skyline von Honolulu vor sich sah. Aber für Kapitän Jenkins verlangsamte sich die Zeit, und sein Geist wurde klar, selbst als der Fluglotse ihm ins Ohr brüllte: "Pull up! Ziehen Sie hoch!" in sein Ohr schrie und der Höhenalarm heulte. Er konzentrierte sich auf das Problem. Der Autopilot hatte die Kontrolle über das Flugzeug. Irgendjemand hatte die Kontrolle über den Autopiloten. Wie konnte er ihn stoppen? Die Antwort war so einfach.
Schalten Sie die Technologie aus.

Jenkins drückte eine Reihe von Knöpfen und schaltete alle Computersysteme des Flugzeugs ab. Das System schaltete auf manuelle Steuerung um, und dann flog er ein altmodisches Flugzeug mit Steuerknüppel und Ruder. Er spürte, wie der Sidestick in seiner Hand lebendig wurde, wie ein aufgeschrecktes, wütendes Tier.

"Ich habe das Flugzeug!", schrie er.

Jenkins zog den Steuerknüppel zurück und hob das Flugzeug in einen steilen Steigflug. Aber er sah keinen blauen Himmel vor sich. Alles, was er sah, war der zwanzigste Stock des Hyatt Regency. Es war zu spät.

Der Rumpf durchschlug das Hotel in einem riesigen Feuerball, und die Tragflächen des Flugzeugs wurden von den angrenzenden Gebäuden abgeschert. Eine Kettenreaktion von Explosionen brach aus, als die brennenden Wrackteile und umgestürzten Gebäude die Zerstörung landeinwärts verteilten. Eine riesige, brodelnde Wolke aus Feuer, Glas und Schutt breitete sich in alle Richtungen aus, bedeckte den Strand und ließ die Menschen in einem vergeblichen Versuch, der Verwüstung zu entkommen, ins Wasser stürzen.

Der Boden unter Doric Thane bebte, als ob der längst erloschene Vulkan Diamond Head ausbrechen würde. Unter den Menschen um ihn herum brach Panik aus, was er für dumm hielt, da sie sich offensichtlich in sicherer Entfernung von dem Absturz und der Todeswolke befanden. Stattdessen hätten sie ihr Glück feiern sollen.

Der Attentäter klappte sein MacBook zu, klemmte es unter einen Arm und stand auf, unbeobachtet von all dem sinnlosen Geschrei und Weinen. Er hob seinen Cocktail auf und stellte erfreut fest, dass er seine Kühle nicht verloren hatte. Er ging lässig davon, mit dem Rücken zu den verängstigten Touristen und dem Gemetzel, und nippte an seinem Lavafluss. Er war kalt und süß.

So konnte man Menschen töten.

Erstes Kapitel (2)

"Sagen Sie dem Tower, dass wir einen Notfall haben", befahl Jenkins Shoop und drückte weiter auf den Autopilot-Knopf, während er mit dem Sidestick rang. "Ich habe das Flugzeug."

Aber genau das war der Fall.

"Mayday, Mayday. TransAmerican 976 ruft einen Notfall aus", sagte Shoop mit brüchiger Stimme. "Wir haben keine Kontrolle über das Flugzeug."

"Aber jemand hat sie", sagte Jenkins.

Shoop schaute ihn verwirrt an. "Was meinen Sie?"

"Wir haben uns vor der Kurve eingeebnet. Das ist eine Entscheidung, keine Computerpanne."

Damit hatte der Kapitän recht.

Im Cockpit des Flugzeugs war Shoop wie erstarrt, als er die sich rasch nähernde Skyline von Honolulu vor sich sah. Aber für Kapitän Jenkins verlangsamte sich die Zeit, und sein Geist wurde klar, selbst als der Fluglotse ihm ins Ohr schrie: "Pull up! Ziehen Sie hoch!" in sein Ohr schrie und der Höhenalarm heulte. Er konzentrierte sich auf das Problem. Der Autopilot hatte die Kontrolle über das Flugzeug. Irgendjemand hatte die Kontrolle über den Autopiloten. Wie konnte er ihn stoppen? Die Antwort war so einfach.
Schalten Sie die Technologie ab.

"Ich habe das Flugzeug!", schrie er.

So konnte man Menschen töten.

Zweites Kapitel (1)

KAPITEL ZWEI

Seattle, Washington. 17. Juli. 15:00 Uhr Pacific Standard Time.

Der tadellos geschneiderte Tom-Ford-Smoking passte Clint Strakers muskulösem, 1,80 m großen Körper wie eine zweite Haut und zeigte keine Spur von den zwei Messern und der Garotte, die in das Futter eingenäht waren. Er war einer der zweihundert Gäste einer Gartenparty auf dem Rasen des riesigen Anwesens des internationalen Schifffahrtsmagnaten Martin Hung am See. Sie alle waren gekommen, um Hung an seinem fünfundfünfzigsten Geburtstag zu ehren. Straker war da, um dafür zu sorgen, dass Hung seinen sechsundfünfzigsten nicht feierte.

"Hung mag zwar der Anführer des größten Sexsklaverei-Rings der Welt sein, aber man muss sein wunderschönes Haus und sein Feng Shui bewundern", sagte Kenny Wu, Strakers lokaler Kontaktmann und der Mann, der ihm eine Einladung zu der Party verschafft hatte. Wus Smoking war eine Nummer zu groß für seinen knochigen Körper und ließ ihn wie eine lächerlich übertrieben gekleidete Vogelscheuche aussehen. "Sehen Sie, wie sich das Haus in den Hang schmiegt und dem Wasser zugewandt ist? Das schafft einen ungehinderten Weg für das Chi."

Strakers Blick fiel auf eine schöne Asiatin in einem weißen Kleid, das so durchsichtig war, dass sie genauso gut gar nichts hätte tragen können. "Chi?"

"Die positive Lebenskraft."

"Gut zu wissen", sagte Straker und nahm einem vorbeigehenden Kellner zwei volle Champagnergläser ab. "Wir sehen uns, Wu."

"Wohin gehst du?"

Straker neigte den Kopf in Richtung der Frau. "Einen ungehinderten Weg für mein Chi schaffen."

Ian Ludlow las laut aus seinem Buch vor und lächelte, zufrieden mit der letzten Zeile und mit sich selbst, weil er klug genug war, sie zu schreiben. Er stand an einem wackeligen Rednerpult neben einem Tisch, auf dem Hardcover-Exemplare seines neuesten Clint-Straker-Thrillers The Dead Never Forget und Taschenbuch-Exemplare der sechs vorangegangenen Titel seiner New-York-Times-Bestsellerreihe lagen. Auf allen Buchcovern war die Silhouette seines bewaffneten Actionhelden vor einem Hintergrund aus Explosionen, internationalen Wahrzeichen, Sportwagen und schönen Frauen mit riesigen Brüsten zu sehen.

Er war in Seattle, der ersten Station einer zehntägigen Werbetour für sein neues Buch durch sechs Städte. Heute hielt er einen Vortrag in einem Boho-Chic-Buchladen, in dem alle nach Gras stanken und nur acht Leute zu seiner Signierstunde erschienen. Ian war die geringe Besucherzahl egal. Er war auf bezahltem Urlaub.
"Ich denke, dieser Auszug fasst das Wesen von Clint Straker zusammen und das, was ihn für Männer und Frauen gleichermaßen attraktiv macht", sagte Ian zu seinem Publikum, das verstreut in den vier Stuhlreihen vor ihm saß. "Irgendwelche Fragen?"

Ein junger Mann in einem verblichenen Sweatshirt der University of Washington meldete sich zu Wort. "Wie viel haben Sie mit Clint Straker gemeinsam?"

"Ist das nicht offensichtlich?" fragte Ian das Publikum. "Sehen Sie mich an."

Das taten sie. Was sie sahen, war ein Mann jenseits der Dreißig mit dem weichen Körper von jemandem, dessen Vorstellung von Bewegung darin bestand, in einen McDonald's zu gehen, anstatt den Drive-Through zu benutzen. Sein rechter Arm hatte einen blauen Gips und war in einem Neunzig-Grad-Winkel fixiert, aber er trug keine Schlinge. Stattdessen steckte er nur seinen rechten Daumen in die Lücke über einem der geschlossenen Knöpfe seines aufgeknöpften Hemdes, um das Gewicht seines gebrochenen Arms zu tragen. Er trug modisch verblichene Jeans und weiße Nikes. Im Gegensatz dazu war Clint Straker körperlich perfekt, ein 1,80 m großer Veteran der Special Forces, der in allem gut aussah und mit dem Modell für Michelangelos David verwechselt werden konnte, wenn er gar nichts trug. Er war ein Auftragsspion, ein schlussfolgerndes Genie und eine unaufhaltsame Tötungsmaschine, die vor keiner Flagge salutierte und für keine politische oder religiöse Ideologie kämpfte, außer für seinen eigenen Moralkodex.

"Clint Straker kann drei Ninjas verprügeln, wenn er nur eine Serviette als Waffe benutzt", sagte Ian. "Aber ich habe noch nie jemanden geschlagen, und ich bin ein absoluter Tollpatsch. Vor ein paar Wochen habe ich aus Versehen mein Haus in die Luft gejagt."

Das war ein wichtiger Grund, warum er froh war, auf Lesereise zu sein. Er würde eine Zeit lang aus dem Koffer leben, und er zog es vor, dies auf Kosten seines Verlegers zu tun, statt auf seine eigene. Während er auf Tournee war, bezahlten sie auch seine Unterkunft und seine Mahlzeiten. Es war ein gutes Geschäft, und das Timing war perfekt. Er fragte sich, ob es eine Möglichkeit gäbe, die Tournee noch ein oder zwei Wochen zu verlängern.

"Woher kommt Clint?", fragte der junge Mann.

"Aus Elend und Verzweiflung. Ich war in meinem dritten Jahr als Autor bei der Fernsehserie Hollywood &amp; the Vine-"
Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, wurde er von jemandem unterbrochen, der mit tiefer Ansagerstimme sagte: "Halb Mensch, halb Pflanze, ganz Bulle".

Einige Leute lachten, und dann schien es, als würden alle im Laden den Titelsong der Show singen, der im Grunde genommen der Refrain von Marvin Gayes "I Heard It Through the Grapevine" mit einem ganz anderen Text war.

Ooooh, du hast von diesem Cop Vine gehört

Eine Pflanze, die Verbrechen nicht ausstehen kann

Wenn du erwischt wirst, kommst du in den Knast...

Schatz, Schatz, ja...

Ian lächelte gutmütig und schaute in den hinteren Teil des Raumes, um zu sehen, wie diese neu entdeckte Aufmerksamkeit auf Vince, den zottelig-bärtigen Filialleiter, und Margo, die zwanzigjährige "Autorenbegleitung" mit kurzgeschnittenem tiefschwarzem Haar, die von seinem Verleger angeheuert worden war, um ihn in Seattle herumzufahren, wirkte. Vince sah aus, als wäre er aus einem Nickerchen aufgeschreckt, aber Margo war mit einer SMS beschäftigt und schien nicht zu bemerken, was vor sich ging.

Für Ian war es plötzlich wichtig, Margos Aufmerksamkeit zu gewinnen. Sie war knochendürr und trug ein Retro-T-Shirt, zerrissene Jeans und Flip-Flops. Sie war überhaupt nicht sein Typ, nicht dass er sie abweisen würde, wenn sie sich ihm an den Hals warf, aber sie war eine Art Barometer. Sie wurde dafür bezahlt, sich für ihn zu interessieren, und wenn sie sich langweilte, sagte das nicht viel darüber aus, wie sein Auftritt bei den Leuten ankam, die nicht für ihre Anwesenheit bezahlt wurden.

Ian fuhr mit seiner Geschichte fort, die er schon tausendmal erzählt hatte. Sie brachte ihm normalerweise große Lacher und viel Sympathie ein.

"Ich habe für einen Strauch mit einem Abzeichen geschrieben. Es war herzzerreißend. Also flüchtete ich mich in die actiongeladene Welt von Clint Straker, und ehe ich mich versah, hatte ich einen Roman. Ich verkaufte das Buch, verließ die Serie, und meine Verlagskarriere nahm Fahrt auf."

Zweites Kapitel (2)

Das Buchgeld war nicht ganz so gut wie das Fernsehgeld, aber er war ein alleinstehender Mann ohne große Ausgaben, vor allem jetzt, da sein Haus in Schutt und Asche lag, und er mochte es, die Kontrolle über sein eigenes kreatives Leben zu haben. Er musste nichts mehr schreiben, was er nicht wollte, und das war ihm einen leichten Rückgang seines Einkommens wert. Das Einzige, was ihm nicht gefiel, war, dass er nicht mehr als Fernsehautor, sondern als Schriftsteller arbeitete und sein Mittagessen selbst bezahlen musste.

Eine kraushaarige Frau im Publikum, die ein Oberteil trug, das aussah, als sei es aus Hanf gewebt, hob die Hand. "Wie haben Sie sich den Arm gebrochen?"

"Ich wünschte, ich könnte sagen, dass ich etwas Heldenhaftes getan habe, wie eine selbstmordgefährdete Frau zu packen, als sie gerade von einer Autobahnüberführung sprang, und sie festzuhalten, bis die Feuerwehr kam", sagte Ian. "Aber die Wahrheit ist, dass ich von meinem Fahrrad gefallen bin. Das habe ich davon, wenn ich die Stützräder abnehme."

Er konnte an dem Gesichtsausdruck der Frau erkennen, dass sie nicht amüsiert war. Sie schien sogar enttäuscht von ihm zu sein.

"Sie sind wirklich nicht Clint Straker", sagte sie.

"Niemand ist das."

Margo sah auf seine Bemerkung hin auf und sie schien sie zu mögen. Das freute ihn, bis ihm klar wurde, wie erbärmlich es war, dass er ihre Aufmerksamkeit oder ihre Anerkennung wollte. Er fand, dass dies nur bewies, dass er, egal wie erfolgreich er war - und das war er in jeder Hinsicht -, immer nur ein weiterer unsicherer Schriftsteller sein würde.

Ian signierte Bücher für die acht Kunden und verließ fünf Minuten später mit Margo die Buchhandlung. Normalerweise wäre er geblieben, um jedes Buch zu signieren, auf die zufällige Möglichkeit hin, dass jemand später ein Exemplar kaufen würde. Aber er war Rechtshänder, und mit seinem eingegipsten Arm war es nicht einfach, ein Autogramm zu geben, und der Geschäftsführer hatte ihn nicht darum gebeten, was nicht sehr ermutigend war.

Margo fuhr Ian in einem gemieteten Impala, der für die beiden lächerlich groß war, zurück zu seinem Hotel in der Innenstadt. Es schien auch das falsche Auto für sie zu sein. Sie wirkte auf ihn wie eine VW-Käfer-Frau. Oder vielleicht einen Mini Cooper, wenn sie etwas Geld hätte, was sie offensichtlich nicht hatte, sonst hätte ihr der Verlag das Benzin und die Kilometer erstattet, um ihn durch Seattle zu fahren, anstatt für einen Mietwagen aufzukommen. Vielleicht besaß sie nicht einmal ein Auto.
"Das war enttäuschend", sagte Ian. "Normalerweise ziehe ich eine größere Menge an."

"Es war nicht deine Schuld", sagte Margo. "Union Bay ist eher eine literarische Buchhandlung."

"Meine Bücher sind nicht literarisch?"

"Es sind Spionageromane", sagte sie.

"Das heißt aber nicht, dass sie keine literarische Literatur sind. Somerset Maugham, Joseph Conrad, John le Carré und Graham Greene haben alle Spionageromane geschrieben."

"In Ihrem letzten Buch hat Clint Straker eine feindliche Agentin verführt und ihr einen so intensiven Orgasmus verschafft, dass sie drei Tage lang ins Koma gefallen ist."

"Er hielt das für eine humanere Art, sie aus dem Weg zu räumen als ein Attentat", sagte Ian. "Ich denke, das zeigt seine literarische Charaktertiefe."

"Das tut es sicherlich", sagte sie.

Er war sich nicht sicher, wie er das auffassen sollte, aber er freute sich, dass sie das Buch gelesen hatte und sich an die Sexszene erinnerte. Und dann kam er sich dumm vor, dass er so empfand. Irgendetwas an ihr hatte ihn in einen unbeholfenen Teenager verwandelt. Wahrscheinlich lag es daran, dass er seit Ewigkeiten keinen Sex mehr gehabt hatte, und wenn er in der Nähe einer Frau war, wollte er dummerweise einen positiven Eindruck erwecken.

Margo hielt vor dem Eingang des Sheraton Hotels an der Ecke Sixth Avenue und Pike Street und parkte den Wagen vor der Tür.

"Ich treffe Sie hier morgen um zehn Uhr zu Ihrer Signierstunde im Crime of Your Life Buchladen", sagte sie. "Willst du den Wagen für den Rest des Tages behalten?"

"Nein, nein, nimm du es. Ich denke, ich bleibe zu Hause und schreibe, vielleicht genieße ich den Zimmerservice - es sei denn, Sie möchten mich begleiten."

Margo warf ihm einen strengen Blick zu. "Ich bin nicht die Art von Begleitung."

Ian spürte, wie sein Gesicht vor Verlegenheit errötete. "Ich wollte damit nicht andeuten - ich meine, ich wollte nicht andeuten, dass wir in meinem Zimmer sein würden. Was ich meinte, war, dass ich mit Ihnen an einem Ort essen würde, der nicht in meinem Zimmer liegt, wenn Sie auch essen wollen."

Sie lächelte, amüsiert über sein Unbehagen. "Das war ein Scherz. Ich weiß die Einladung zu schätzen, aber ich muss mit meinen Hunden Gassi gehen und die sind wahrscheinlich kurz davor zu platzen."

"Das wollen wir nicht", sagte Ian und griff mit der linken Hand über sich, um seine Tür zu öffnen. "Danke, dass du mich heute herumgeführt hast. Wir sehen uns morgen."
Er glitt aus dem Sitz, schloss die Tür mit der Hüfte und sah zu, wie sie losfuhr. War es wirklich ein unschuldiges Missverständnis, oder wollte er ihr vorschlagen, mit auf sein Zimmer zu kommen? Er war sich nicht ganz sicher. Vielleicht kam seine Verzweiflung durch. Mit diesem Gedanken ging er in die Lobby und steuerte geradewegs auf die Bar zu, um zu sehen, ob es hier irgendwelche Frauen gab, die die Chance ergreifen würden, mit einem New York Times-Bestsellerautor zu schlafen. Doch als er sich der Bar näherte, spürte er die Spannung in der Luft wie eine elektrische Ladung. Dutzende von Leuten standen und starrten auf die an der Wand montierten Fernseher, die alle auf CNN eingestellt waren. Auf den Bildschirmen waren apokalyptische Bilder von der Zerstörung in Waikiki und von zahlreichen Verletzten am Strand zu sehen. Ian blieb kurz vor der Bar stehen und fing einen Teil des Berichts von Moderator Wolf Blitzer auf.

BLITZER: Tausende sind verletzt, Hunderte werden für tot gehalten. Niemand weiß zu diesem Zeitpunkt, ob der Absturz der TransAmerican 976 das Ergebnis eines mechanischen Versagens, menschlichen Versagens oder einer vorsätzlichen Tat war. Aber die Parallelen zu 9/11 sind nicht zu übersehen und zutiefst beunruhigend.

Ian schüttelte den Kopf und wich von der Bar zurück, gepackt von der wahnsinnigen Angst, jemand könnte herumwirbeln, ihn erkennen und aus vollem Halse schreien:

"Du bist dafür verantwortlich!"

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