Prolog
========== Prolog ========== ---------- Avalon ---------- Ich trete den Fuß auf das Gas und gebe Gas. Der schwankende Zeiger des Tachometers ruckt nach oben und bewegt sich dann langsam aber sicher auf die 100-mph-Marke zu und dann darüber hinaus. Die Scheinwerfer leuchten über die dunkle Hinterlandstraße. Je länger ich starre, desto schlechter kann ich sehen, bis ich merke, dass nicht die Straße schlecht zu sehen ist, sondern dass ich nur weine. Ich schluchze sogar. Große, heftige Schluchzer durchzucken meinen Körper, während mir die Tränen aus den Augen gleiten. Sie gleiten mir die Wangen hinunter, schmutzige kleine Dinger, und hinterlassen einen salzigen Geschmack in meinem Mund, der einen metallischen Beigeschmack hat. Tränen und Blut. Wie das? Weil ich mir so fest auf die Lippe gebissen habe, dass ich spüre, wie die Haut aufbricht und Blut aus der Wunde auf meine Zunge sickert. "Scheiß auf ihn..." flüstere ich. Ich hebe meine Faust vom Lenkrad und schlage sie hart auf den Boden. So fest, dass der Schmerz an meinem Arm abprallt. "Scheiß auf sie", ergänze ich, denn es war nicht nur Dean Carter. Es waren sie alle. Alle für einen und einer für alle. Sie würden hinter ihm stehen, daran hatte ich keinen Zweifel. Also scheiß auf sie alle. "Scheiß auf sie. Scheiß auf sie. FICK. THEM." Ich schreie, bis meine Lungen schmerzen. Es tut weh. Scheiße, alles tut weh. Der schlimmste Schmerz, den man sich vorstellen kann. Als würde man aufgeschlitzt und keuchend in einem Müllhaufen zurückgelassen. Das war es, was er getan hatte. Noch nie in meinem Leben hatte ich mir von jemandem das Gefühl geben lassen, dass ich genauso schmutzig und ekelhaft bin wie meine Mutter - nicht einmal von der Schlampe selbst. Aber er hatte es getan. Und warum habe ich mich so gefühlt? Weil ich mich dumm angestellt hatte. Oh, ich redete mir ein, dass ich schlau war, aber in der Sekunde, in der ich nachgab, in dem Moment, als ich meine Beine spreizte, wusste ich es tief in mir. Ich stand auf und trank den Saft der dummen Schlampe, den er mir verabreicht hatte. War es offensichtlich gewesen? Ich frage mich. Hatte ich nur die Zeichen nicht gesehen? Ich hätte es nicht für möglich gehalten, dass ein Mädchen wie ich schwanzmattiert werden könnte, aber ich bin nicht so dumm zu glauben, dass das keinen Einfluss auf den Verrat hat, den ich jetzt fühle. Gott, ich kann verdammt nochmal nicht atmen! Der Sex war unglaublich gewesen. Er war schmutzig und verdorben, und aus irgendeinem verdammten Grund war ich in seinen Armen nicht Avalon Manning, das Mädchen von der falschen Seite der Gleise. Ich war einfach ich, ohne den ganzen Scheiß der Vergangenheit, der das ruiniert. Und er war einfach ein Kerl - so nervig wie er sein konnte, so kontrollierend und ein Arschloch wie er war - den ich mochte. Verliebt - in der Vergangenheitsform. Denn Tatsache ist, dass ich nicht in ihn verliebt bin. Ihn zu lieben hieße, alles zu ruinieren, was ich bin. Denn ich bin kein Mädchen, das liebt. Ich bin ein Mädchen, das verdammt noch mal zerstört, und oh, Dean weiß es noch nicht, aber er hat mit mir einen der größten verdammten Fehler seines Lebens gemacht. Die Schlange des reinen, ungefilterten Zorns bricht los und schlängelt sich an meiner Kehle hoch und herum. Sie vernebelt meine Realität, als ich den Fuß vom Gas nehme und die gestohlene Fahrt einfach sein lasse. Schließlich kommt der Mustang mitten auf der Straße langsam zum Stehen. Dunkelheit vor mir und Dunkelheit hinter mir - genau wie meine Vergangenheit und meine wahrscheinliche Zukunft. Da sitze ich nun ... in einem gestohlenen Auto mitten im Nirgendwo, mit Blut und Tränen im Gesicht. Ich lache. Es ist verdammt lustig. Dumm und dämlich komisch. Ich lache so laut und lang und kräftig, dass sich mein Magen verkrampft. In meinem Gehirn fühlt sich etwas locker an. Als ob das, was mich halbwegs bei Verstand gehalten hat, zerbrochen wäre. Die Barriere ist jetzt weg und es. fühlt sich. Verdammt. Befriedigend. Meine Augen gleiten zur Seite und ich greife nach dem Sicherheitsgurt, als sie auf dem Handschuhfach landen. Ich schnalle mich ab und bewege mich langsam, als hätten meine Glieder einen eigenen Willen. Ich drücke den Knopf und es öffnet sich. Meine Finger finden den Griff der Pistole, die ich hier versteckt gesehen hatte, als ich das erste Mal mit diesem Auto gefahren bin. Es ist leicht, sie aufzuheben - zu leicht - und obwohl sich die Waffe in meinem Griff schwer anfühlt, fühlt sie sich auch richtig an. Ich hebe sie hoch und zeige auf die Windschutzscheibe. Ich stelle mir die Typen vor. Einer nach dem anderen. Wie sie in einer Reihe vor den beiden Lichtkegeln der Scheinwerfer des Mustang stehen. Was würde ich tun, wenn ich die Chance bekäme, ihn zu töten? Könnte ich es tun? Könnte ich den Abzug betätigen? Im Moment habe ich das Gefühl, dass es nur allzu leicht wäre, nicht nur ihm, sondern jedem von ihnen das Hirn wegzupusten - denn ohne die beiden anderen hätte ich Dean Carter vielleicht gar nicht erst getroffen. Mein Finger findet den fraglichen Abzug und streicht über ihn, aber ich drücke nicht ab. Stattdessen senke ich die Waffe, und nach einem Moment lege ich sie zurück ins Handschuhfach, schließe es und schnalle meinen Sicherheitsgurt wieder an. Nein, ich werde sie nicht umbringen. Ich habe etwas Besseres mit ihnen vor. Quälendere Dinge. Was ich jedoch tun werde, ist zurückgehen. Nicht nach Eastpoint, sondern an den Ort, an dem alles begann. Es gab viel zu viele Menschen in meinem Leben, die anscheinend denken, dass sie Macht über mich haben, und das fängt alles dort an. Zuerst die Vergangenheit. Dann die Gegenwart. Erst dann kann ich mich endlich der verdammten Zukunft stellen. Regeln, nach denen ich leben kann. Um nach vorne zu schauen, muss ich zurückgehen. Nur einmal. Nur dieses eine Mal. Ich trete wieder aufs Gas, und diesmal weiß ich genau, wohin ich fahre, wenn ich es durchdrücke. Diese Jungs - diese kranken, verdrehten, ekelhaften, perversen Arschlöcher - denken, sie könnten in mein Leben eindringen und mich durch das Gemetzel der Hölle ziehen. Was sie allerdings noch nicht wissen, ist, dass ich dort geboren wurde und genau weiß, wie man nicht nur überlebt, sondern auch aufsteigt.
1. Dekan
1 ========== Dekan ========== 16 Jahre alt... Geld ist die ultimative Waffe. Geld und Macht. Was viele Menschen nicht wissen, ist, dass aller Reichtum mit Blut befleckt ist. Wahre Macht gibt es nicht ohne Korruption. Menschen kämpfen, bluten und sterben für Geld und Macht. Unabhängig davon, wer man ist oder woher man kommt, ist es der einzige unbestreitbare Faktor für die Zukunft und was sie bringt. Denn Geld ist Macht und Macht ist Blut. Und ich will beides. Warme rote Flüssigkeit tropft aus meinem rechten Nasenloch, während ich keuche und mein Brustkorb sich hebt und senkt. Mein Vater steht an der Seite, seine kalten Augen beobachten mich. Er sieht immer zu und wartet darauf, dass ich mich als sein Versager oder als sein Erbe erweise. Es gibt nur eine Wahl. Ich weigere mich, die erste zu sein, also muss ich die zweite sein. Ich packe den Hals des anderen Mannes und spanne die Muskeln meines Bizeps an, während ich sein Gesicht auf den Betonboden schlage. Einmal, zweimal, dreimal, bis er unter meinem Griff ein Stöhnen ausstößt. Der Schmerz, den er verspüren muss, macht das Geräusch zu einer gebrochenen Imitation dessen, was ein langer und mühsamer Laut sein sollte. Erst als es an meine Ohren dringt, lasse ich ihn los und trete einen Schritt zurück. Ich zucke nicht zurück, als er wieder hustet, und diesmal spritzt Blut zwischen seinen Lippen hervor und landet auf der Oberseite meiner nagelneuen Schuhe. Weiß, mit Blut bespritzt. Das scheint das Symbol meiner Familie zu sein - aller Familien von Eastpoint. An der Seite stehen Braxton und Abel neben ihren Vätern, ihre Gesichter sind ausdruckslos. Auch sie werden bald ihre Prüfungen bestehen müssen. Doch diese hier ist meine. Ich kenne die grausamen Anforderungen und die Erwartungen, die an mich als künftigen Anführer der Erben von Eastpoint gestellt werden, seit ich ein Kind war. Ich werde nicht versagen und ich werde nicht zögern. Ein Zahn landet neben meinem Fuß, während der Mann auf dem Boden hackt und stöhnt, sein Schmerz ist so intensiv, dass ich ihn praktisch schmecken kann. Ein Teil von mir fragt sich, ob ich es so sehr mögen sollte, wie ich es tue. Einem anderen Teil von mir ist es scheißegal. "Dean." Dieses eine Wort meines Vaters sagt mir, dass es an der Zeit ist. Zeit, nicht mehr mit meiner Beute zu spielen. Es ist Zeit, die Sache zu beenden. Ich greife nach unten und hebe den Mann an der Vorderseite seines bereits zerrissenen Hemdes hoch. Wenn es irgendjemandem in der Umgebung seltsam vorkommt, dass ein Sechzehnjähriger so viel größer und stärker sein kann als ein erwachsener Mann, so nimmt niemand - am allerwenigsten der Mann selbst - davon Notiz. "Sie wissen, was wir wollen", sage ich. "Alles, was Sie tun müssen, um das zu beenden, ist, es uns zu geben." Der Mann schüttelt den Kopf. "Ich will nicht..." Lass ihn niemals leugnen. Das Erste, was mein Vater mir im Umgang mit Verrätern beigebracht hat. Nimm ihnen das Geständnis ab und töte sie dann. Keine Chance zu lügen. Keine Chance, sich an dem Fetzen ihres Lebens festzuhalten, den wir besaßen, und ihn zurückzureißen. Zeigen Sie nichts als völlige Unbarmherzigkeit. Ich schlage meine Faust in sein Gesicht und spüre, wie der Knorpel an meinen Fingerknöcheln bricht. Neues Blut fließt ungehindert aus seiner Nase, wo es aus meiner nur tropfte. Der Mann, der unter meinen Fäusten wimmert, hat nur einen Treffer gelandet, aber ich weiß, dass dieser eine Treffer meinen Vater verärgert hat. Ich mache alles richtig. Ich zeige kein Zögern. Ich schlage mit den Fäusten auf den Mann ein, bis mir Schweißperlen auf der Stirn stehen und das Gesicht herunterrinnen. Das Blut benetzt meine Knöchel und befleckt meine Kleidung. Trotzdem kann ich seine Missbilligung vom anderen Ende des Raumes aus spüren. Ich muss ihn nicht mehr ansehen, um zu wissen, dass er die Arme vor der Brust verschränkt hat und sein toter Blick mich durchdringt. "Bitte", keucht der Mann, seine Hände klammern sich an meine Schultern, während er versucht, wieder auf die Beine zu kommen. Ich trete ihm gegen das Knie und lasse ihn herumwirbeln. "Sag einfach die Worte," befehle ich. Er wimmert wieder, als ich meinen Fuß in seine Leiste stoße und ihn nach unten drücke. Fest. "Es tut mir leid!", stößt er hervor und Tränen rinnen aus seinen Augen. "Es tut mir leid! Es tut mir leid! Verstehst du? Du willst hören, wie ich es sage. Das werde ich! Sie haben mir so viel Geld geboten. Ich konnte nicht... Es war nicht, weil ich nicht loyal bin. Ich bin es! Ich schwöre es! Ich arbeite für dich. Ich arbeite immer für dich. Die sind gar nichts. Ich verdopple für Sie - ich bringe Ihnen jede Information, die Sie wollen." Ich schaue über meine Schulter. Nicholas Carter nickt einmal. Es gibt nichts, was dieser Mann hat und was wir wollen. Ich lehne mich zurück und berühre das kalte Metall der im Holster steckenden Waffe an meinem Rücken. Sobald der Mann das sieht, weicht er zurück und schaut von einer Seite zur anderen, als ob irgendjemand hier ihm helfen könnte oder wollte. Ein Teil von mir möchte Braxton und Abel ansehen - ich möchte wissen, wie sie reagieren. Aber ich tue es nicht. Sobald ich so etwas tue, weiß ich, dass ich nicht in der Lage sein werde, das durchzuziehen. Vielleicht genieße ich ein wenig die Gewalt. Ich könnte mich nach etwas sehnen, um die Wut in mir zu unterdrücken. Aber ich will nicht unbedingt sehen, was sie von mir als Killerin halten. Dafür sind wir geboren, sage ich mir. Diese Worte sind ein Echo der Worte meines Vaters. Wir leben den Lebensstil der Reichen und Mächtigen, und wir müssen dafür bezahlen. Das ist unsere Wiedergutmachung. Damit wir nie vergessen, dass wir aus einem bestimmten Grund an der Spitze stehen. Nicht um das Chaos zu werden, sondern um es zu beherrschen und zu kontrollieren. Ich trete vor und halte die Waffe an die Stirn des Mannes. Seine Schreie und Bitten klingen wie weißes Rauschen in meinen Ohren. Es gibt keine klaren Worte. Kein verständliches Etwas. Nur Rauschen. Ich atme tief durch und drücke ohne einen weiteren Gedanken den Abzug.
2. Avalon (1)
2 ========== Avalon ========== 14 Jahre alt... Der Wohnwagen riecht nach Scheiße, wenn ich aufwache. Mit Schimmel in den Wänden und Ungeziefer, das durch den grünen Teppich krabbelt, riecht er immer so. Ich stehe auf und ziehe mich für die Schule um. Patricias leises Schnarchen dringt aus dem Wohnzimmer, während ich mir die Zähne und die Haare putze und mich durch die morgendliche Routine quäle. Manche Leute sehen mich an und denken, ich wäre wie jeder andere Teenager, der gerne mal die Schule schwänzt oder sich vor den Hausaufgaben drückt. Aber ich nicht. Die Schule macht mir nichts aus. Ich würde alles tun, um aus diesem Höllenloch herauszukommen und von ihr wegzukommen. Patricia ist wie eine zerbrochene Puppe. Ihr Gesicht hat Risse oder ist eingefallen. Ihre Haut ist gezeichnet vom Alter und von zu viel Sex und Drogen. Mutter oder nicht, sie ist innerlich tot. Eine verrottende Leiche, die einfach nicht weiß, wie man aufhört, verdammt. Ich habe noch nie in meinem Leben an Gott geglaubt, egal was die religiösen Freaks in der Schule predigen - und davon gibt es hier unten im Süden immer eine ganze Horde, wohlmeinende Kirchgänger, die alle retten wollen -, aber manchmal bete ich, dass er einen verdammten Blitz schickt, einen Hurrikan, irgendetwas, das sie niederstreckt. Aber das passiert nie. Andere Kinder haben Mütter, die es zumindest versucht haben. Sicher, sie haben versagt. Vielleicht waren sie gemein. Vielleicht haben sie ihre Kinder geschlagen, aber wenigstens haben sie zugegeben, dass sie eins haben. Manchmal frage ich mich, ob Patricia sich überhaupt daran erinnert, dass sie einen anderen Menschen geboren hat. Es ist irgendwie schwierig, die Frau, die ausgestreckt auf unserem Futon als Couch liegt, mit ihren heraushängenden Titten und ihrem Gestank nach Kotze und Schnaps von letzter Nacht, mit der traditionellen Vorstellung von Mutterschaft in Einklang zu bringen. Ich bleibe im Inneren des Wohnwagens stehen, und der Geruch von Erbrochenem und Staub, der sich vor mir sammelt, lässt mich angewidert die Nase rümpfen. Sie hat es offensichtlich nicht mehr zurück in ihr Zimmer geschafft, als sie in der Nacht zuvor hineingestolpert ist. Ihre abgemagerte Hand hängt über die Kante des Futons, ihre Finger streifen eine der vielen Schnapsflaschen, die auf dem Boden herumliegen. Ein weißer Staubfilm überzieht den alten, vernarbten Couchtisch. Ein finsterer Blick zieht über mein Gesicht. Wo zum Teufel hatte sie das Geld für Kokain her? Ich marschiere durch das Wohnzimmer und trete ihr in die Hand, ohne Rücksicht darauf, ob es weh tut oder einen blauen Fleck hinterlässt. Sie würde das Gleiche mit mir machen, wenn unsere Situationen umgekehrt wären. Eigentlich würde sie sogar noch Schlimmeres tun. "Hey!" Ich beuge mich vor und schnippe mit den Fingern vor ihrem Gesicht. "Wach auf." Ein leises Stöhnen entweicht ihren trockenen, geschürzten Lippen, als ihr Schnarchen aufhört und ihre Augenlider sich einen Spalt öffnen. "Avalon?" Mein finsterer Blick vertieft sich. "Steh auf. Ich muss zur Schule gehen." Sie winkt nicht einmal mit der Hand, sondern hebt sie an und lässt sie in einer nutzlosen Geste wieder sinken. "Dann geh." Ich balle meine Fäuste und trete erneut gegen ihre Hand. "Nein", knurre ich. "Du musst heute in meine Schule kommen. Wir haben Eltern-Lehrer-Konferenzen. Ich habe dir letzte Woche davon erzählt." Ich will nicht unbedingt, dass sie kommt, aber ich will auch nicht, dass die Schule nachforscht, warum meine Mutter nicht auf Anrufe reagiert oder warum sie nicht zu geplanten Treffen wie dem heutigen erscheint. Weil sie zu sehr damit beschäftigt ist, herumzuvögeln, sturzbetrunken zu sein, oder total high. Sie murmelt etwas vor sich hin, das ich nicht hören kann, und wendet sich von mir ab. "Ich bin verdammt müde", sagt sie laut genug, dass ich es hören kann. "Vielleicht wäre ich nicht so erschöpft, wenn mir gestern Abend jemand angeboten hätte, mir zu helfen. Aber nein, einer von uns muss ja ein Dach über dem Kopf haben." Es ist klar, wer dieser Jemand sein soll. Ich widerstehe dem Drang, sie an den Haaren hochzureißen und ihr die Zähne einzuschlagen, aber nur knapp. "Ich werde deine Freunde nicht für Geld ficken", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen. Sie dreht sich nur um. "Irgendwann wirst du es tun, Ava. Kämpfe weiter dagegen an, aber du wurdest geboren, um wie ich zu sein." Ihre Worte sind gefühllos, nicht weil sie mit Spott oder beabsichtigter Gemeinheit gesagt werden, sondern weil sie so endgültig sind. Als ob die Vorstellung, dass ich irgendeinen alten, stinkenden Mann für Drogen oder Geld ficke, einfach unausweichlich wäre. "Du bist eine Schlampe", schnauze ich, wende mich ab und schleiche zur Haustür. Es hat keinen verdammten Sinn. Sie wird nicht aufstehen und sie wird nicht zur Konferenz kommen. Aus reiner Bosheit schlage ich die Fliegengittertür hinter mir zu und genieße es, zu sehen, wie der verblasste Riss, der schon seit Ewigkeiten da ist, noch ein bisschen länger wird. Ich hoffe, das Geräusch klang wie Nadeln in ihren Ohren. Diese egoistische Schlampe. "Avalon, du siehst gut aus, kleiner Zwerg." Auf halbem Weg die Betontreppe hinunter, erstarrt mein ganzer Körper bei der leider vertrauten Stimme. Ich beobachte den Mann, der gesprochen hat, als er die Tür eines älteren Cadillac-Modells aufbricht, das ich schon viel zu oft gesehen habe, und aussteigt. "Was wollen Sie?" frage ich scharf und kümmere mich nicht darum, dass ich ihm keinen Respekt erweise. Roger Murphy ist einer der größten Drogendealer in Plexton, und ich habe sein hässliches Gesicht - ganz aufgedunsen und rot, mit überwucherndem Schnurrbart und Bart - schon zu oft im Wohnwagen meiner Mutter gesehen. Sie behauptet zwar, dass sie für die Polizisten, die sie ab und zu verhaften, nichts weiter als eine Stripperin ist, aber ich kenne die Wahrheit. Von dem, was sie im Club verdient, kann sie sich Rogers Scheiß auf keinen Fall leisten. Roger grinst, als er von dem Cadillac wegtritt, der halb auf dem Rasen geparkt ist. "Ich war gerade bei deiner Mama", sagt er. Sein Bauch wackelt, wenn er sich bewegt, die ganze Mitte von ihm ist gerundet wie bei einer schwangeren Frau. Er hat die gleiche Fäulnis unter der Haut wie Patricia. Seine Zähne sind rissig und vergilbt von Alter und Drogen. Sein Haar ist strähnig und schlaff. Und als er näher kommt, kann ich den süßen, metallischen Geruch riechen, der mir eine Antwort auf meine unausgesprochene Frage gibt. Wenigstens weiß ich jetzt, woher sie das Kokain hat. "Sie schläft", sage ich. Er streicht sich mit einer schmutzigen Hand über den ungepflegten Bart, seine dicken Finger verfangen sich in den Haarsträhnen und reißen sich einen Moment später los. "Tja, das ist schade. Ich bin nämlich gekommen, um die Bezahlung für meine letzte ... Lieferung für sie abzuholen." Das Grauen senkt sich in meine Eingeweide, verdreht etwas Fauliges und Scharfes in meinen Unterleib und lässt ihn von innen bluten. "Sie ist da drin", sage ich ohne Tonfall, "weck sie auf, wenn du willst. Es ist mir egal." Ich steige die Betonstufen hinunter und gehe mit langsamen, gemessenen Schritten auf das Ende der Einfahrt zu. "Ich muss zur Schule."
2. Avalon (2)
Sieh ihn nicht an, sage ich mir. Geh weiter. Rogers Hand streckt sich aus und ergreift meinen Arm, als ich mich bewege, um an ihm vorbeizugehen. Mein Körper versteift sich. Wut sickert aus meinen Poren. Er fasst mich an. Er fasst mich verdammt noch mal an, und das gefällt mir nicht. Ich schaue hinunter auf die Stelle, wo seine Hand auf meinem Bizeps ruht. "Eigentlich", fängt er an, "sollten wir sie zusammen aufwecken, meinst du nicht? Ich will sichergehen, dass meine andere Zahlung geklärt ist." Ich versuche, meinen Arm aus seinem Griff zu befreien, und als es mir nicht gelingt, seinen Griff zu brechen, durchfährt mich etwas Elektrisches - ein stechendes Gefühl. Furcht. Ich drücke sie nieder. Ich schiebe sie tief in die Tiefen meiner Seele und stampfe sie in die Unterwerfung. Ich bin Avalon Manning, sage ich mir. Ich fürchte nichts und niemanden. Es spielt keine Rolle, ob die Worte eine Lüge sind, sie sorgen dafür, dass sich mein Rücken aufrichtet und meine Nerven aufhören, unter meiner Haut herumzuspringen. "Nein, habe ich nicht", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen. "Und ich habe kein Geld. Patricia hat es. Mach das mit ihr aus." Er sieht mich einen Moment lang an. "Weißt du, kleiner Zwerg", sagt er, und seine Finger werden an meinem Oberarm schlaff. "Ich habe noch nie ein Kind getroffen, das so über seine Mutter redet. Du bist ziemlich erwachsen, nicht wahr? Du benimmst dich jetzt ganz weiblich. Sagst mir, was ich tun soll und so. Die einzigen Schlampen, die das tun, sind die, die mir den Schwanz lutschen." Ich schneide angewidert eine Grimasse. Das werde ich nie sein, denke ich. "Wie alt bist du noch mal?", fragt er. "Vierzehn." Zu verdammt jung für seine alten Augen, um mich so anzuschauen, wie er es tut. Mit der freien Hand streicht er sich wieder über den Bart, während er in seiner Kehle brummt. Ich möchte mich am liebsten von ihm losreißen, aber ich bin nicht so dumm zu glauben, dass er seinen Griff nicht absichtlich gelockert hat. Er wartet auf etwas. Wartet er darauf, dass ich genau das tue, was ich tun will? Mich aus seinem Griff befreien und weglaufen? Die Fliegengittertür hinter mir knarrt, als sie aufgestoßen wird. Gegen meinen Willen strömt Erleichterung durch mich. Hoffnung. Patricia ist eine Scheißmutter, aber wenn sie hier ist, wird sie vielleicht dafür sorgen, dass er mich nicht wieder ins Haus zwingt. Ich schaue zurück, aber ihr Blick ist nicht auf mich gerichtet. Er ist auf Roger gerichtet, und ihre Augen haben etwas Groteskes an sich. Mit einem Mal schrumpft meine Erleichterung zu einem Nichts zusammen mit meiner Hoffnung. Sie ist nicht hier, um mich zu retten, verdammt. Sie ist hier wegen dem, was er ihr geben kann. Und wenn er ihr genug Drogen anbietet, würde sie mich ihm wahrscheinlich anbieten wie einen fetten Truthahn am Thanksgiving Day. Es ist ein Wunder, dass sie das Thema noch nicht forciert hat. Abscheu peitscht durch mich. "Roger?" Patricias Stimme ist ein widerwärtiges Schnurren, aber schließlich lässt Rogers Hand ganz von mir ab, und ich kann den Drang, ihm mit meinen stumpfen Fingernägeln die Augen auszustechen, so weit zurückdrängen, dass ich ihn gar nicht mehr wahrnehme. "Hast du, was ich brauche?" Roger sieht mich noch einmal an und fährt mit seiner fetten Zunge über seine Unterlippe, bevor er seinen Blick hebt, um den ihren zu treffen. "Ja, Baby", sagt er und schreitet vorwärts. "Ich habe alles, was du brauchst." "Avalon." Als meine Mutter meinen Namen ruft, bleibe ich stehen und schaue zurück. "Du wirst nicht mehr durch dein Fenster reinkriechen. Wenn du heute Abend nach Hause kommst, nimm die Vordertür. Wenn du das Fenster kaputt machst, wirst du dafür bezahlen." Durch die Vordertür kommen und sie in ihrer ganzen nackten, ekelhaften Pracht sehen, meint sie, während Roger oder einer seiner Freunde in ihre ausgetrocknete Muschi stößt. Als Antwort schnippe ich sie weg und gehe weiter. Aber selbst als Roger in den Wohnwagen geht und sich die Tür hinter ihm und Patricia schließt, schlägt mein Herz immer noch schnell, eine unruhige Melodie in meiner Brust. Angst ist die Gegenwart der Machtlosigkeit, und für Mädchen wie mich - ohne einen einzigen Menschen, der sich einen Dreck darum schert, ob sie leben oder sterben - ist sie immer gegenwärtig. Ich hasse sie. Ich hasse sie mit jeder Faser meines Wesens. Es lässt etwas Unheimliches und Ekelhaftes in meinem Bauch kochen. Ein Zorn, wie es ihn noch nie gegeben hat. Es bringt mich dazu, in Patricias Wohnwagen zu gehen, eines der Messer aus dem Küchenblock zu nehmen und Roger die Kehle durchzuschneiden, wenn er eine Line Kokain vom schmutzigen Glas des Couchtisches schnupft. Das ist nicht gerade das Bild, das ein vierzehnjähriges Mädchen mit sich herumtragen sollte. Es ist nicht etwas, das sie zum Lächeln bringen sollte - aber ich lächle. In dieser Gegend ist Roger ein Held. Er hat die Drogen. Er hat das Geld. Er hat die Autorität. Ich habe absolut keine. Aber selbst im Tod sind er und ich gleich. Reich. Armer. Mann. Frau. Spielt keine Rolle. Ich balle meine Hand zu einer Faust, meine Nägel graben sich in das Fleisch meiner Handfläche. Ich warte auf den Moment, in dem meine Nägel die Haut durchbrechen und Blut meine Hand bedeckt. Ich spüre den Schmerz. Ich sauge ihn ein und lasse ihn mit den anderen Empfindungen verschmelzen, die durch meinen Körper kriechen. Das Klopfen meines Herzens verlangsamt sich. Das prickelnde Kribbeln der betäubenden Wut zieht sich in die dunkelsten Tiefen meines Geistes zurück. Ich habe gelogen. Ich hasse sie wirklich. Ich hasse sie. Ich hasse sie. I. HASST. SIE. Und ich hasse die Tatsache, dass ich das tue, noch mehr. Denn Kinder sollen ihre Eltern nicht hassen, und Eltern sollen nicht damit drohen, ihre Kinder zu verhökern. Es ist so viel Hass in mir, dass es mich von innen heraus verbrennt. In diesem Moment wird mir klar, dass ich schon so nah dran bin, wie Patricia zu sein. Ich stehe an einem Punkt, an dem es kein Zurück mehr gibt. Ein Ausrutscher und ich falle in das dunkle Loch, das sie wahrscheinlich schon vor Jahren gemacht hat, bevor sie mich überhaupt hatte, und in zehn Jahren bin ich entweder tot oder immer noch hier - in dieser verdammten Stadt, schlafend in diesem verdammten Wohnwagen. Nur werde ich dann selbst ein Kind haben, von einem Mann, an den ich mich nicht einmal mehr erinnern werde. Mir läuft die Galle über, als ich am Straßenrand stehen bleibe, der leuchtend gelbe Schulbus überquert die Straße und biegt ab, bis er zu meiner Haltestelle abbiegt. Das Bild von mir selbst ist so real in meinem Kopf. Und obwohl ich Patricia überhaupt nicht ähnlich sehe, kann ich in allem, was ich tun könnte, nur sie sehen. Mein Herz beginnt zu rasen. Ich kann es nicht zulassen. Heiße Tränen brennen in meinen Augen, und ich schlucke sie zurück, weigere mich, sie fallen zu lassen. Ich weigere mich, so schwach zu sein wie sie. Ich werde nie wieder zulassen, dass ein Mann wie Roger Murphy mich ohne meine Erlaubnis berührt. Wenn er es versucht, werde ich ihn umbringen. So einfach ist das.
3. Avalon (1)
3 ========== Avalon ========== 4 Jahre später... Wut pocht durch meinen Blutkreislauf, als ich durch die Eingangstür des Schulgebäudes stürme. Angetrieben von einer gesunden Dosis "Oh verdammt, nein" und "Was zum Teufel hat sich diese Schlampe dabei gedacht?" stapfe ich durch die Schüler, die sich vor den Spinden in der Haupthalle der Plexton High School versammelt haben. "Hey, Ava, darf ich heute Abend in deiner Ecke vorbeischauen, um ein bisschen Action zu haben?", ruft jemand, als ich vorbeigehe. Ich zeige ihm meinen glücklichen Mittelfinger und gehe weiter. "Tut mir leid, du musst so groß sein, um mit dem Avalon Express zu fahren", antworte ich, lasse den Finger fallen und halte meine Hand weit über die Größe des Idioten. "Oh, und einen Schwanz - so einen muss man auch haben." "Fick dich!" "Fick dich selbst", schnippe ich zurück. "Denn ich werde es ganz sicher nicht tun, Bleistiftschwanz." Der Typ knurrt mich an, aber ich ignoriere ihn und gehe weiter, bereit zur Zerstörung. Als ich kurz vor der Cafeteria stehen bleibe, scanne ich den Raum und bleibe stehen, als ich mein Ziel entdecke. Ich verrenke mir den Hals. Das wird noch hässlicher als einer der Sauftage meiner Mutter. "Sieht aus, als hätte die Hure ihren Auftritt." Der Kommentar kommt von einer kurzhaarigen Blondine, die am Ende des Tisches sitzt, auf den meine Augen gerichtet sind. Mein Ziel. Ich marschiere auf sie zu und die dumme Schlampe, die sie ist, lächelt, als ich vor ihr stehen bleibe. Ich gebe ihr nicht einmal die Chance zu reagieren oder meine Faust kommen zu sehen. In der einen Sekunde sitzt sie da, ihre selbstgefällige Haltung lässt ihr kitschiges Make-up platzen, während sie ihren Kopf zu mir neigt, und in der nächsten fliegt meine Faust in ihr Gesicht. "Du Schlampe!" Ihr Schock- und Entsetzensschrei ist wie Musik in meinen Ohren, als sie aus ihrem Stuhl fällt und auf Händen und Füßen wieder auf die Beine klettert. Ein Aufschrei geht durch den Raum und alle Gespräche verstummen, als sich die Augen auf mich richten. Ich bin es gewohnt, im Mittelpunkt der unerwünschten Aufmerksamkeit zu stehen. Patricia hat genug von den Vätern dieser Kinder gefickt, um mich zu einem unerwünschten Außenseiter zu machen. Das war an jeder Schule so. An einem normalen Tag ist mir das scheißegal. Was sie von mir denken, spielt keine Rolle. Heute ist es mir noch weniger egal als sonst. Und warum? Weil ich, wenn ich wütend bin, vergesse, dass es niemanden in dieser verdammten Schule gibt - und auch niemanden in dieser gottverlassenen Stadt -, der sich einen Dreck um mich schert. "Was zum Teufel glaubst du, was du da tust?" verlangt Brooke, während sie ein paar Schritte zurückgeht und auf dem Boden bleibt. Alle am Tisch der Schlampe erheben sich gleichzeitig. Zwei der Jungs aus dem Footballteam stürmen vor, als wollten sie mich aufhalten. Ich zögere nicht. Ich greife nach dem nächstgelegenen Gegenstand - einem Schulbuch, das neben dem Rucksack von jemandem auf der Kante liegt - und bringe damit die Fotze, die mich vom Boden aus anschreit, zum Schweigen. Ich stoße es ihr in die Kehle, schneide ihr das Wort ab und stoße meinen Fuß in ihren Magen. "Bist du wirklich so schockiert, mich zu sehen, Brooke?" Ich neige meinen Kopf zur Seite und starre sie an, während sie sich verschluckt. "Ich meine, du hast praktisch darum gebettelt." "Sie bricht ab, hustet, aber ich verstehe, was sie sagen will. "Oh doch, das hast du", sage ich und drücke mit der Sohle meines Schuhs nach unten, während ich ihr ins Gesicht gehe. "Normalerweise bist du Miss Prinzessin ganz oben, aber dieses Mal bist du ganz unten, und rate mal, was hier unten im Dreck liegt? Ich bin die Königinschlampe." Sie knurrt und reibt sich mit der Hand den Hals, während sie versucht, den Schaden zu lindern, den ich mit dem Buch angerichtet habe. Es wird nicht funktionieren. Und ich werde sie noch viel mehr fertig machen, bevor wir fertig sind. Normalerweise ist es mir scheißegal, was die Leute sagen. Sich zu sorgen gibt ihnen Macht. Aber es gibt einen Punkt, an dem die Gleichgültigkeit durch die schiere Respektlosigkeit aufgewogen wird. Wenn sich ihre kleinen Gerüchte auf die verdammte Schule beschränkt hätten, dann hätte ich vielleicht darüber hinwegsehen und sie ignorieren können. Aber das taten sie nicht. Sie hatte ihren adretten kleinen Arsch in meine verdammte Nachbarschaft geschleppt - schmutzige Wohnwagen, koksende Nutten und so weiter - und dort diese Scheiße verbreitet. Ich wusste nicht, wie sie es getan hatte, denn wenn ich sie ansah, hätte ich nicht gedacht, dass sie die Eier dazu hatte. Aber die Erinnerung daran, dass einer von Rogers Lakaien gestern Abend beim Wohnwagen meiner Mutter vorbeischaute und nach meinen Preisen fragte, lässt mein Blut erneut kochen. Brooke weiß es noch nicht, aber sie hat ein verdammtes Versprechen unterschrieben, dass sie in den Arsch getreten wird, und ich bin mehr als bereit, es zu erfüllen. "Hör zu, Schlampe", zische ich und lasse das Buch fallen. Ich beuge mich vor, lege meine Hand um ihre Kehle und drücke zu. "Du hast einen verdammt großen Fehler gemacht, mich zu verfolgen." Sie keucht in meinem Griff und streckt sich mit schwachen Händen nach oben, als jemand anderes hinter mir auftaucht und seine Arme um meine Mitte schlingt, in dem vergeblichen Versuch, mich wegzuziehen. Sieht aus, als hätten die Fußballer endlich beschlossen, dass es genug ist. Ja, als ob ich das zulassen würde. Genug ist genug, wenn ich es verdammt noch mal sage. Ich werfe meinen Kopf zurück und überrasche das Arschloch. Die Arme um meine Taille fallen fast augenblicklich weg, als ein maskulines Grunzen in meinem Rücken ertönt, und Überraschung, verdammte Überraschung, er fasst mich nicht wieder an. Meine offensichtliche Wut scheint das Mädchen in meiner Umklammerung jedoch nicht abzuschrecken. "Du bist nichts als Abschaum", spuckt sie mich an. "Genau wie deine Hurenmutter. Jetzt weiß es jeder." Ich rolle mit den Augen. Patricia ist keine Hure. Nicht nach der traditionellen Definition. Sie verkauft sich nicht für Geld. Nein. Sie mag Drogen. Sie wird nicht so sehr high, sondern sie lässt sich gerne zudröhnen. Kokain. Heroin. Ecstasy. Was auch immer, sie hat es irgendwann mal probiert. "Ich sage mit zusammengebissenen Zähnen: "Sieh dir die Fakten an. "Meine Mutter ist keine Hure - nur süchtig. Und du bist nichts weiter als eine traurige kleine Schlampe, deren Freund es nicht in der Hose behalten konnte", beende ich, bevor ich ihr noch einmal meine Faust ins Gesicht schlage. Etwas bricht unter meinen Knöcheln und ein warmer Schwall Blut spritzt heraus. Der Anblick ist verdammt schön. "Du hast ihn also gefickt", kreischt sie aus vollem Halse, während sie sich eine Hand vors Gesicht hält, um den Ansturm von Blut und Schleim zu stoppen. "Ich wusste es!" "Nicht, dass er es nicht versucht hätte", sage ich und trete einen Schritt zurück, "aber zu deiner Information, nein. Ich würde deinen Freund nicht anfassen, und wenn er der letzte Mensch auf Erden wäre. Ich würde mir nicht das Syndrom der frigiden Fotze einfangen wollen, das er von dir bekommt."
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