1. Marley (1)
---------- 1 ---------- ========== Marley ========== August Så här såg det ut när man var på botten. Mitt barndomsrum - oförändrat förutom ett nytt täcke - med samma mörkgröna matta, samma tråkiga gula väggar. Samma New Kids on the Block-affisch som jag hade förstört tillsammans med min bästa vän i fjärde klass och en flaska glittrande lila nagellack. Vi hade varit för coola för att gilla det som alla andra i klassen gillade. Japp. Samma för coola rebell från grundskolan var nu 38 år gammal, nedbantad, uppgiven och nyss hemlös. Jag, Marley Cicero, vann inte i livet. Mina fingrar oroade sig för ett piller på det persikafärgade sängöverkastet medan jag försökte att inte tänka på att allt jag ägde passade in i två resväskor och tre kartonger, alla kastade framför garderoben där jag en gång hade gömt varma Diet Mountain Dews och stulna vaniljcigaretter. Jag hade gett mina föräldrar tillräckligt med förvarning för att de skulle hinna flytta ut sin vintergarderob ur garderoben och in i min systers gamla rum, som pappa nu använde som kalligrafiateljé. När Zinnia gifte sig hade de flyttat hennes sovrum och lämnat mitt ifred. Jag hade en känsla av att det berodde på att de visste att Zinnia aldrig skulle återvända hem med en resväska och en snyfthistoria. Min telefon signalerade ett sms, och jag höll skärmen mot mitt ansikte. Zinnia: Välkommen hem, syrran! Hoppas att mammas och pappas pensioneringssex inte håller dig vaken på natten. Jag suckade och hatade det faktum att min perfekta, briljanta, vackra syster visste vilken gigantisk förlorare jag var. Jag skulle sms:a henne senare när jag inte kände mig lika mycket som ett trafikdödat djur. Att rulla huvudet åt sidan krävde den största ansträngning jag var kapabel till. Den varmrosa väckarklockan informerade mig om att klockan var 7:05. För tidigt för att gå till sängs. För sent för att jag plötsligt skulle kunna bli en mindre ambivalent flickvän eller en bättre chef för hantering av sociala medier på mitt före detta jobb. Det återstod bara en sak. Att kvävas av Harry Potter-kudden. Jag samlade den nödvändiga energin, rullade mig och tryckte mitt ansikte mot Daniel Radcliffes. Det knackades tyst på min dörr. Jag kände igen den knackningen. Det var "var försiktig - min tonårsdotter är instabil"-knackningen. "Du är väl inte där inne och kväver dig själv, eller hur?" Pappa frågade genom dörren. "Mmmph." Pensioneringen måste ha gjort min pappa modigare än han varit tidigare för jag hörde hur handtaget som ingen hade brytt sig om att dra åt sedan jag flyttade ut för sexton år sedan skramlade. Sexton dumma, bortkastade, usla, patetiska år. Okej. Nu var jag lite för melodramatisk. Det var som om rummet fortfarande avgav ångor av tonårshormoner av förtvivlan. Det var möjligt att de hade sipprat in i gipsväggarna och mattan och förgiftat alla som kom in... som asbest. Eller blyfärg. Madrassen flyttade sig under min fars vikt när han satte sig på sängkanten. "Som jag ser det har du två valmöjligheter, snackkaka." Jag hade fått smeknamnet på grund av min omättliga aptit på de läckra små plastförpackade efterrätterna. Mina förtonår tillbringade jag med att omfamna beroendet, och sedan var mina tonår och tidiga tjugoåringar mest inriktade på att bekämpa det inflytande som det bearbetade sockret hade på mig. Nu fick bara tanken på gyllene tårta och karamellglasyr min mun att vattnas över hela Harry Potters ansikte. "Du kan antingen svälja dig i besvikelse - vilket är ett legitimt val - eller så kan du omfamna den här förändringen som en slags omstart." Min far, Ned Cicero, hade rösten av en Muppet och var en pensionerad datoringenjör. En stereotypisk sådan med rutiga kläder, kortärmad knapptröja och tjocka glasögon. Han hade arbetat på det lokala IBM-huvudkontoret i trettio år innan han gick i pension förra året. Man kunde ta nörden ur båset, men man kunde verkligen inte ta båset ur nörden. Jag rullade slött åt sidan. "Pappa, jag lovar att jag inte ska bli ett av de vuxna barn som flyttar hem tillfälligt och sedan aldrig flyttar ut igen", sa jag ivrigt. "Du kan stanna så länge du vill. Nämnde jag att vi öppnar min kalligrafiateljé som Airbnb?" frågade han och sköt upp sina glasögon i näsan. Jag satte mig upp. Det var en nyhet. Mina föräldrar spelade golf och kalligrafierade och startade nu ett Airbnb. Och vad gjorde jag? Ingenting. Zip. Zilch. Ett skit. Jag skulle stanna här högst en månad. Omgruppera. Uppdatera mitt CV. Försöka få det nya jobbet vartannat år att se ut som en fördel. Kanske skulle jag återknyta några gamla vänner medan jag var i stan. Okej, kanske inte. Jag skulle landa på mina fötter, för fan. Eller åtminstone på händer och knän. "Jag vet inte vad jag ska göra, pappa. Men jag ska göra något", lovade jag. Han klappade mitt knä på det där frånvarande, faderliga sättet. "Visst gör du det." Det var den typ av föräldraentusiasm som tillämpas på förskolebarns uttalanden om att bli astronauter och rockstjärnor. Dörren sprack upp och min mamma exploderade in i rummet. Där Ned var lugn och kontemplativ var Jessica Cicero en översvallande energiboll. Hon var upphetsad över allt från årets första snöfall till tvättmaskiner med fönster. Denna ovanliga livsglädje hade tjänat henne väl i hennes tidigare karriär som lärare i första klass. "Du kommer inte att tro det här, Marley! Ödet har ingripit", meddelade hon storslaget. Plastarmringarna på hennes vänstra handled klirrade mot solbränd hud. Hon var söt. Och inte bara för sin ålder. Hon hade vackert blont hår som hon fixade var fjärde vecka och som hon höll kort i en frisyr som ramade in ansiktet och som var tillräckligt lång för att man skulle kunna dra tillbaka det till en hästsvans. Hon hade ljusblå ögon som skrynklade fint i hörnen eftersom hon alltid skrattade eller log över något. Jag hade tillbringat hela mitt liv med att önska att jag kunde vara antingen den amerikanska grannflickan som mamma eller den exotiska skönheten som min adopterade storasyster. Zinnia var född i Calcutta och hade vuxit upp till en person som lätt hade kunnat få en modellkarriär om hon inte hade varit så upptagen med att vinna stipendier för värda ändamål och förändra liv.
1. Marley (2)
"Berätta mer, min vackra ängel", sa Ned, rullade sig på magen och vilade hakan i händerna. Jag önskade till hälften att jag hade lyckats med kvävning. Vanligtvis var mina föräldrars odödliga tillgivenhet för varandra som ett ankare i stormen. Det var något att lita på, något som jag alltid kunde hålla upp mina relationer mot som en måttstock. Ingen av mina relationer kunde faktiskt någonsin mäta sig med Ned och Jessica Ciceros stora kärlek. Och i dag påminde den kärleken mig bara om att jag var singel, arbetslös och hopplös. "Jag har precis pratat med Lindsay Eccles. Du minns henne, eller hur Marley? Hon jobbade i receptionen på grundskolan när du gick i sjätte klass. Minns du hur hon gick tillbaka till skolan och fick sitt rektorscertifikat? Jag säger fortfarande att överraskningsfesten var ett misstag. Vi gav nästan den stackars kvinnan en hjärtattack..." Detta var typiskt för mammas berättelser. De tog den natursköna vägen utan någon genväg och sällan någon punchline. Pappa lyssnade fascinerat. Jag stämde av. Culpepper, Pennsylvania, tog "småstad" och gjorde den mikroskopisk. Hur gärna jag än hade velat låtsas att jag inte hade någon aning om vem Lindsay Eccles var, översköljdes jag av det orättvist högupplösta minnet av mrs Eccles som höll tillbaka mitt hår medan jag entusiastiskt spydde i papperskorgen bakom receptionen i skolans kontor under influensautbrottet 1992. "Hur som helst", sa mamma och tog ett djupt andetag. Det var signalen att hon var på väg att komma till sin punkt. "Hon berättade för mig att fröken Otterbach just lämnade in sin avskedsansökan i morse! Hon och hennes flickvän ska gifta sig och flytta till New Hampshire för att komma närmare sin familj." Min mamma gjorde en paus och tittade förväntansfullt. "Uh. Bra för dem?" Södra centrala Pennsylvania hade kommit långt sedan jag växte upp här. Det var inte längre en snackis i stan att vara en lesbisk skollärare. Men jag visste fortfarande inte vad miss Otterbach som blev mrs Otterbach hade med mig att göra. "Mer som bra för dig! Det visar sig att gymnasieskolan är i desperat behov av en idrottslärare och en fotbollstränare för flickor!" Pappas fötter slutade svänga bakom honom. "Jag visste inte att fröken Otterbach var fotbollstränare." "Det var hon inte", sa mamma och förslöt det hon dolde med ett strålande leende. Pappa röjde sig i halsen. Han plockade upp det som min mamma lade ner medan jag fortfarande var flera kilometer bakom dem båda. "Varför berättar du detta för mig?" "Hon erbjöd dig jobbet, dumhuvud!" "Jag?" Mamma nickade och hennes ögon lyste. "Försäsongen börjar om två dagar. Skolan om två veckor. Är du inte överlyckligt glad?" Min mamma delade ut lika mycket entusiasm för allting. Till exempel, Zinnias raka A+-betyg och mina solida B-betyg med enstaka C:n fick båda topplaceringar på kylskåpet och stående ovationer av min mamma. Det fick mig att känna mig lite som en hejarklack på välgörenhet. "Jag har ingen lärarlegitimation", hävdade jag. "Och jag har inte rört en fotboll på över tio år." Gymnasiet hade varit min tillvarons dödsstöten. Jag hade inte trivts i Culpepper Junior/Senior Highs fångenskap. Jag hade gjort uppror och klagat och haltat mig fram genom minfältet av popularitet, akademiska prestationer och idrottsliga prestationer. Ingen av dessa hade jag någon egentlig personlig erfarenhet av. Åtminstone inte förrän sista året då jag kortvarigt dejtade herr Popularitet och tillfälligt höjde mig ur mitten av flocken för att sedan brutalt slås ner igen. "Det är bara för terminen tills de kan hitta en permanent ersättare. Du skulle i princip vara en långtidsvikarie. Staten har nödfallslösningar i händelse av lediga lärartjänster sedan de började skära ner på lönerna och stänga program. Det finns en brist, du vet." Innan hon kunde börja sitt tal om "det tråkiga läget inom utbildningen" höll jag upp en hand. "Jag förstår inte. Hur visste rektor Eccles ens att jag var hemma?" "Åh, jag har en veckovis lunchträff med några av mina skolkamrater." "Och du berättade för dem att jag skulle flytta hem?" Mamma nickade glatt. Det är bra. Så hela Culpepper visste nu att flickan som permanent var bannlyst från Culpeppers hemkomstfestligheter var tillbaka, singel och pank. "Jag vet verkligen ingenting om gymnastiklektioner eller tränare", påminde jag henne. "Du kan lära dig allt du vill", insisterade min mamma. "Nu går vi ut och sparkar runt bollen", sa pappa. "Du kan prata igenom det med mig och väcka lite muskelminne." Han studsade från sängen och klappade förväntansfullt i händerna. Med stor motvilja släpade jag mig bort från den trygga madrassen. Jag kunde alltid säga nej. Jag kunde bara sätta mig ner, slicka mina sår och börja söka jobb någon annanstans än här. Det kunde jag göra. "Jag hoppas att du inte har något emot det, men jag sa att du skulle ta jobbet", sa mamma glatt.
2. Marley (1)
---------- 2 ---------- ========== Marley ========== Medan pappa gick in i trädgårdsskjulet - ett dammigt, spindelfyllt museum över min barndom - för att leta efter en fotboll, satt jag på verandatrappan och drog på mig mina gympaskor. Det var varmt. Pennsylvania i mitten av augusti, med fuktighet, hett. Luften var så tjock att det kändes som att sitta i en intetsägande, nostalgisk gryta. Staketet behövde en ny målning, men samma träd som jag hade klättrat i och ramlat ur som barn fanns fortfarande kvar. Samma trädgårdsbäddar var fortfarande försummade som de hade varit sedan mammas experiment med hemodlat allting 1988. Den röda tegelterrassen som jag hade skrapat upp knäna på fler gånger än jag kunde räkna skar fortfarande ett hackigt stråk genom den gröna gräsmattan. Att kliva in på bakgården var som att resa tillbaka i tiden till när jag var åtta år. Förutom att jag var trettio år äldre. Mina drömmar var döda. Och jag ägde inte ens klackar eller benskydd längre. Behövde tränare sådana? Eller stod de bara vid sidlinjen och skrek som min hade gjort? Var reglerna desamma? Eller hade spelet utvecklats till något annat i och med Abby Wambachs och David Beckhams virala popularitet? Det fanns inget sätt för mig att göra det här. "Upp med huvudet!" Bollen landade med en definitiv duns framför mig. Den studsade inte. "Jag antar att den behöver lite luft", konstaterade pappa och joggade mot mig med en cykelpump i ena handen. Han hade cykelshorts på sig, rester från hans tre månader långa besatthet av spinningklasser. Han hade haft svårt att hitta en ny hobby sedan han gick i pension. "Vad?" frågade han medan han pumpade. "Jag kan inte vänja mig vid din mustasch." Han klappade stolt på den håriga larven under läppen. Det var en annan hobby efter pensioneringen: att odla ansiktshår. "Jag tror att jag ska försöka mig på en getspets härnäst." "Jag kan inte vänta." Han gav bollen en knuff. "Fin och fast." Jag försökte att inte titta på hur han hanterade bollen medan han sa det. Pappa hade en kuslig förmåga att säga olämpliga saker utan att någonsin försöka. "Jag tycks minnas att du var ganska duktig på att jonglera bollar i high school, snackkaka", sa han fräckt. "Låt oss se om du fortfarande minns hur man gör." "Herregud, pappa. Lyssna på dig själv." Men han var redan på väg till baksidan av gården. Vi sparkade runt bollen och idén om att jag skulle vara en tillfällig lärare och tränare. "Vad händer om mitt lag förlorar varje match?" Jag frågade. "De vann en match förra säsongen, och det var för att det andra lagets buss fastnade i trafiken när boskapen rymde från auktionen. Det var ett förverkande. Jag tror inte att distriktet är ute efter en vinnande säsong." "Men var ska jag ens börja? Träningen börjar om två dagar." Pappa ryckte på axlarna och sparkade mot bollen som om han vore en marionett med träsladdar. Hans idrottserfarenhet hade skjutits upp till förmån för AV-klubben under hans gymnasietid. "Vad fick dina tränare dig att göra under försäsongen?" "Jag vet inte. Springa tills jag hatade att springa?" "Så där ja. Vi kan börja där", sa han och lindade upp för en spark och missade bollen helt. Jag skrattade. Jag kunde inte låta bli. Han hade inte ett enda atletiskt ben i kroppen, men det hindrade honom inte från att vilja stötta mig. Jag förtjänade honom inte, men jag var inte beredd att låta det stå i vägen för att uppskatta honom. "Vi kan titta på internet efter middagen", föreslog han. "Man kan lära sig vad som helst på nätet." "Mmm. Vad sägs om att undervisa? Jag vet inte ens vad en gymnastiklärare gör förutom att stå och krypa runt läskigt medan eleverna byter om och sedan få alla att spela volleyboll från november till maj." Jag var inte alls i mitt livs bästa form. Vuxenlivet hade tagit ut sin rätt i form av happy hours och natriumladdad färdigmat och ingen tid för gymmet. Jag var uttorkad och hade ont om sömn. Min form var mjuk och rund. Och jag förlorade luften med en trappa. "Pappa, jag tror inte att jag klarar det här. Det går inte ihop. Jag har jobbat inom hälsovård och datautvinning. Inte sport och fitness." Jag sparkade tillbaka bollen till honom. Han snubblade över den och hamnade med ansiktet i gräset. Jag joggade till hans sida och drog upp honom. "Vi kanske ska fortsätta den här diskussionen över en öl. Medan vi sitter", föreslog jag och plockade upp hans glasögon från marken. "Det låter som en säkrare plan", höll han med. Det hördes en hög, strypande tutning från grannens staket. Jag skrek. "Vad i helvete var det?" Jag var redan utom andan bara av att sparka runt med bollen. Överraskningar kunde spränga mitt redan överbelastade hjärta. "Jävla svan", sa pappa utan att det blev hetsigt. "Svan? Sa du 'svan'?" Tutavlan ljöd igen. "Amie Jo tyckte att deras trädgård behövde en exotisk touch", sa han och haltade mot bakverandan. Åh, nej. Nej, nej, nej, nej, nej, nej. Inte hon. Inte monstret från mitt förflutna. "Amie Jo Armburger?" Jag frågade så nonchalant som klumpen av skräck i min hals tillät. "Hostetter nu", korrigerade pappa mig. "Hon och hennes man Travis köpte huset bredvid för några år sedan. Rev det ner och byggde upp det från grunden." Hela mitt sista år rusade tillbaka till mig så snabbt att jag fick svindel. Travis Hostetter. Amie Jo Armburger. Och jag kunde inte tänka på någon av dem utan att komma ihåg Jake Freaking Weston. Det var därför jag flyttade. Varför jag sällan kom hem. Och när jag gjorde det, gjorde jag ingen stor sak av det. Jag bar en basebollkeps ute i offentligheten. Jag vägrade att gå till någon lokal bar eller Walmart. Jag låtsades vara en främling. "Amie Jo och Travis bor i grannhuset?" Jag förtydligade svagt. Pappa, som var omedveten om min omedelbara panik, joggade upp för bakre trappan. "Japp! Jag hämtar några öl och kollar om vi kan få middag." Bakdörren stängdes, och plötsligt ville jag inget hellre än att kika över staketet och se vad det var för slags slott som balens kung och drottning hade byggt. Det var dumhet och nyfikenhet som fick mig att springa mot den två meter höga barriären som var målad med skalande färg. Mina gympaskor kämpade för att få grepp medan mina biceps skrek. Jag lyckades få upp ögonen över staketet tillräckligt länge för att få en glimt av en enorm njurformad pool omgiven av vad som såg ut som vit marmor. Det fanns en upphöjd bubbelpool som spydde ett vattenfall av färgskiftande vatten tillbaka in i poolen. Verandan hade romerska kolonner som höll upp det två våningar höga taket.
2. Marley (2)
"Ett jävla utekök och en tiki-bar? Skojar du med mig?" Jag stönade. "Mamma! Någon dam spionerar på oss!" Skrikandet kom från poolen och jag insåg att det fanns människor i vattnet. Två stycken. Tågade tonåringar med surferduofrisyrer som slappnade av på flottar stora som små öar. "Fan. Skit. Skit." Jag föll till marken, duckade - av okänd anledning eftersom jag för tillfället var blockerad av staketet - och sprang till grinden. Jag smög mig igenom in på mina föräldrars framsida och stirrade upp på det moderna monstrositet McMansion som jag hade missat när jag körde in på uppfarten på andra sidan huset. Ståtligt rött tegel, fler vita pelare och vad som såg ut som en kullerstensuppfart. Allt bakom ett stängsel av smidesjärn som tydligt visade att endast en viss typ av besökare var välkomna. Det fanns en jäkla fontän på framsidan. Inte bara en av de där diskreta cementjobben som man kan få på Lowe's eller Home Depot. Nej, den hade statyer i den. Nakna statyer som spottade vatten på varandra. Tuta! "Herregud!" Jag knöt händerna mot mitt hjärta och hoppade en fot över marken. En svan vaddade förbi på andra sidan staketet och kastade en hånfull blick åt mitt håll. Var det en attacksvan? Hade den tränats i hemvärnets konst? Skulle den hoppa över staketet och börja picka på mig? Kunde svanar flyga? Jag hade många frågor. Ytterdörren till megavillan öppnades och en man klev ut på verandan. Till och med tjugo år senare och på hundra meters avstånd kände jag fortfarande igen honom. Travis Hostetter. Hans blonda hår var kortare klippt än det hade varit i high school, men den lätta gången, den fasta axeln var densamma. Hans huvud svängde i min riktning, och jag gjorde det enda vettiga. Jag sprang iväg. Jag vände mig om och sprang mot mina föräldrars ytterdörr och dök över azaleahäckarna. Jag fastnade med foten i en av dem och landade hårt på mull och betong. Vinden lämnade mina lungor, och allt jag kunde göra var att stirra upp mot himlen och lyssna till mullret från Cadillac Escalade som stod bredvid mig när den backade nerför uppfarten. Jag hade gjort ett stort misstag när jag kom tillbaka hit.
3. Marley (1)
---------- 3 ---------- ========== Marley ========== För ungefär 1 000 år sedan Jag torkade mina fuktiga handflator på min Umbros som jag hittade i en affär. Min mamma insisterade på att om jag bara skulle svettas och rulla runt i gräset behövde jag inte göra det i märkesvaror till fullpris. Så jag hade sparat ihop födelsedags- och julpengar och lagt undan dem till vår årliga outletresa i slutet av sommaren. Japp, jag bar de svart-vitrandiga Adidas-slipp-flopsen som alla i första laget hade förra året, Umbro-shorts och exakt samma Nike-t-shirt som Mia Hamm, min fotbollsidol, hade haft på sig under de olympiska sommarspelen. Det fanns inget i min outfit som de kunde göra sig lustiga över, försäkrade jag mig själv. I år skulle det bli annorlunda. Jag hade gjort mig av med pannbandet som de hade skämtat om. Jag hade till och med rakat bort de små fina blonda hårstrån på min stortå som fick Steffi Lynn Jerkface att käka i tio minuter efter att hon sett mig bli tejpad före en match förra säsongen. Jag lät mitt pannben växa ut. Och jag hade tillbringat de senaste två veckorna med att öva på ett nytt leende. Läpparna stängda, ögonen vidöppna. Vänligt, moget. "Usch! Dina ögon försvinner när du ler. Le aldrig mer. Det är läskigt." Mina minnen av fotbollen var inte så goda. Det djupa andetaget hjälpte inte till att lugna ner mina nerver. Faktum är att jag kände mig lite som om jag skulle spy. Det här var första dagen av försäsongen och det var avgörande för om det skulle gå bra eller dåligt. Jag ville så gärna vara en av de andraårselever som kom med i universitetslaget. Jag hade tränat under sommaren men var inte säker på om det var tillräckligt. Promenaden från hemmet till high school var fem kvarter. Nära nog att mina föräldrar inte behövde köra mig. Och om några månader skulle jag få mitt körkort. När jag hade den laminerade guldnyckeln skulle jag backa nerför uppfarten bara för att hämta posten, bestämde jag mig. Om mamma och pappa lät mig använda deras bilar. Gymnasiets parkeringsplats skymtade framför mig. Vackra, högljudda juniorer och seniorer i sina egna bilar lastade av termosar med vatten och knöt höga hästsvansar. De var så självsäkra. Så säkra på sin plats i den här världen. Under tiden lurade jag vid ingången till parkeringsplatsen och väntade på en graverad inbjudan att kretsa runt dem. Det här skulle bli året. De skulle gilla mig. Det fanns inget att inte gilla, åtminstone enligt mina irriterande beundrande föräldrar. Men de förstod inte. På något sätt hade jag begåvats med en osynlig måltavla som markerade mig som en förlorare, en oönskad. Visst hade jag vänner i juniorlaget. Men de äldre flickorna? De där juniorerna och seniorerna som hade livet klart för sig? De hatade mig. Jag var inte säker på vad som var fel med mig, men jag hade hoppats att jag hade förändrats tillräckligt för att kunna ta bort den där kulan. Jag trodde inte att mitt bräckliga tonårshjärta kunde stå ut med ännu en hel säsong av konstant rövspark. Ett bilhorn pipade. "Hej, Marley!" Min bästa vän Vicky - tack och lov att hon var med i laget - och hennes mamma vinkade åt mig. Vickys familj bodde utanför staden och hennes mamma turades om att samåka med några av de andra mammorna i JV-laget. Tre andra tjejer staplade ut ur Vickys mammas baksäte. "Usch, det är såååå tidigt", klagade Vicky, och skrapade tillbaka sina frissiga röda lockar i en knölig hästsvans med en scrunchie. Det hade tagit mig tjugo minuter och en halv flaska Aqua Net att släta ut klumparna ur mitt eget hår. "När jag blir vuxen ska jag aldrig gå upp ur sängen före tio", meddelade hon. "Är du inte lite upphetsad?" Jag frågade. "Nytt år? Ny start?" Varje år tände tanken på den första skoldagen ett hårt, ljust hopp i mig. "Snälla," skrattade Vicky. "Ingenting är nytt. Det är samma gamla skitstövlar som gör samma gamla skitstövlar som gör samma gamla skitstövlar. Ingenting kommer att bli bättre förrän vi kommer härifrån." I hopp om att hon hade fel klättrade jag tillsammans med henne uppför backen till träningsfältet. Det röda tegelfängelset i high school-byggnaden låg till vänster om planen och parkeringen. Hela sommaren låg bakom mig, och detta - fotbollsplanens fläckiga gröna gräs och de glänsande, industriella, kemikaliedoftande linoleummättade hallarna - var min förutsebara framtid. Jag kunde inte undertrycka den rysning som rullade uppför min ryggrad. "Det är inte så illa", sa jag, mest för att försöka övertyga mig själv. "Vi är andraårselever. I år får vi körkort och förhoppningsvis bröst." "Jag ska ta det där körkortet och mina framtida bröst, och när jag tar examen ska jag köra ut ur det här helvetet med båda långfingrarna flygande ut genom bilfönstret." Jag skrattade. "Hur ska du styra?" "Med mitt knä", bestämde Vicky. "Och vart ska du åka?" "Vart som helst utom hit", sa hon. "Och jag kommer att ha ett coolt jobb som ger mig mycket pengar och låter mig bestämma mina egna arbetstider. Jag kommer att ha ett stall fullt av män som står till min förfogande." Jag knöt min arm genom hennes och tackade mina lyckliga stjärnor för Vicky Kerblanski. Flickorna vandrade långsamt mot den lilla uppsättningen ståltribuner i den närmaste änden av planen. Tränarna, coach Norman och coach Clancy, bar sin standarduniform med korta shorts i sjuttiotalsstil och alltför snäva polotröjor som framhävde deras ölmagar. Tränare Norman var tunnformad och grånad. Han rökte som en fyralarm. Clancy var kort och mestadels mager med en Hitleresque mustasch. Tillsammans tränade de flickornas fotbollslag i universitets- och junioruniversitetet. Och med tränare menar jag att de skrek mycket och tog rökpauser. Men den här säsongen skulle bli annorlunda. Jag hade tränat. Jag hade till och med sprungit några kilometer under sommaren. Jag var också en tum längre än förra året, och jag hoppades att allt var ben. Ingen av de äldre tjejerna hade lagt märke till mig ännu, och jag drog en lättnadens suck. Det var nog lite väl mycket att förvänta sig att de skulle dela sin cirkel och välkomna den nya banglösa, hårlösa mig. Vicky och jag dumpade våra väskor på marken och satte oss för att dra på våra klackar. "Söta strumpor", sa Vicky och nickade åt mina grönrandiga knästrumpor som täckte mina benskydd. De hade varit ett impulsköp i en sportbutik. Jag hade inte sett någon cool person bära dem, men den smaragdgröna färgen hade lockat mig.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Låt mig vara din"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️