Tra desiderio e cuori lontani

Capitolo 1

Isabelle Fairchild provò un brivido di attesa quando sentì il comando: "Alza i fianchi".

"Oh, Dio", mormorò, il suo corpo rispose con un brivido di piacere.

Era bagnata fradicia, la sua eccitazione si accumulava tra le cosce. Il pensiero di essere divorata le fece scorrere nelle vene una nuova ondata di desiderio. "Piccola, sei così bagnata che voglio assaggiarti, fino all'ultima goccia".

Sdraiata sul letto, la sua figura era una visione di grazia flessuosa, la vita stretta come una vite. Era inginocchiata, il suo sedere di porcellana sollevato in alto, scandendo l'aria con gemiti di piacere.

"Mhm... uh..."

L'uomo dietro di lei le stava allargando le guance, facendo scorrere le sue lunghe dita nel suo nucleo sodo, massaggiando il flusso incessante del suo desiderio. La sua voce profonda e roca era quasi un ringhio: "Voglio assaggiarti, ogni centimetro".

Lei era persa nelle sensazioni, la sua mente era troppo consumata dal piacere per rispondere. Le dita di lui premevano più forte, trovando il clitoride e dandogli uno strattone deciso.

"Ah!"

Il tono dei suoi gemiti cambiò, ma lui si limitò a ridacchiare, aumentando la pressione invece di cedere. Il pollice trovò il suo ingresso, facendo appena breccia nel buco stretto, graffiando la delicata carne interna.

"Che figa birichina, non vuoi la lingua di un uomo dentro di te?".

"Spingerò la mia lingua dentro, lambendo la tua umidità, bevendo tutto, ingoiando ogni goccia del tuo nettare".

"Genevieve, posso assaggiarti?".

...

Lo voleva? Il corpo di Isabelle Fairchild lo voleva certamente, anche se era passata una settimana da quella notte tempestosa. Non poteva dimenticare l'estasi selvaggia, il desiderio senza fiato, la sensazione di essere completamente consumata. Poi, lui l'aveva davvero baciata lì.

Il calore della sua bocca, la forza della sua lingua, era stato assolutamente sublime. Aveva esplorato ogni piega, ogni punto sensibile, dall'ingresso al clitoride e viceversa, spingendo la lingua in profondità, lambendo i suoi succhi, stimolandola fino a farla esplodere di piacere.

Ora, il suo corpo desiderava di più, grondante di bisogno. Voleva che le strappasse le mutandine bagnate, che la immobilizzasse sul letto, sul divano, sulle vetrate, persino sul pavimento - qualsiasi posto andava bene - e che le leccasse la figa finché non avesse implorato pietà.

"Genevieve", la voce del marito squarciò le sue fantasticherie. Oliver Blackmoor era lì vicino, con la cravatta del grembiule che contrastava con la sua solita presenza imponente, e la sua voce gentile mentre chiamava: "La cena è pronta, amore".

"Oh", rispose lei, agitata, con la biancheria intima fradicia che le ricordava la fantasia in cui si era persa. Non poteva cambiare ora; invece, si strappò ai suoi ricordi e ai suoi desideri, riuscendo a sorridere al marito: "Arrivo, tesoro...".

...

Oggi era il loro secondo anniversario di matrimonio.

Oliver Blackmoor, suo marito, era straordinariamente bello, di razza nobile e aveva solo 26 anni. Aveva conseguito il dottorato a 24 anni e ora era un illustre professore della Royal University. Non fumava, non beveva e non si allontanava; era sempre gentile e premuroso con lei, coerente come la stella del mattino. A detta di tutti, era il coniuge perfetto.
Isabelle avrebbe dovuto essere soddisfatta, ma ultimamente sentiva un'inquietudine che la tormentava.

"Genevieve, sei di nuovo distratta", disse Oliver, passandole un piatto di bistecche e versando del vino rosso nei loro bicchieri alti.

La luce della candela tremolava contro le pareti, proiettando una luce calda sulla stanza. Guardando il marito, una nebbia di emozioni le offuscò gli occhi.

Amava Oliver, questo era certo.

Due anni prima era appena laureata, aveva appena 22 anni, quando suo padre entrò in coma dopo un incidente stradale. Aveva dovuto prendere le redini dell'azienda di famiglia Fairchild, navigando in un mare di squali. Lei e Oliver si sono sposati in fretta e, con il sostegno delle rispettive famiglie, hanno concluso un importante affare che ha stabilizzato la sua posizione.

Tutti pensavano che si trattasse di un semplice accordo d'affari, ma Isabelle lo sapeva bene. Amava Oliver profondamente, appassionatamente, un amore che durava da molti anni.

"Genevieve", chiese lui, con i lineamenti preoccupati.

"Io...", cominciò lei, con la voce che era appena un sussurro.

Oliver sorrise dolcemente, sempre l'immagine della pazienza. "Hai lavorato troppo, vero?".

"Mi dispiace", Oliver le prese la mano con gli occhi pieni di scuse. "Posso solo insegnare e fare ricerca, non posso aiutare molto con l'azienda".

Gli occhi di lei si riempirono di lacrime. Si gettò tra le sue braccia, singhiozzando: "È colpa mia, Oliver, mi dispiace...".

Questo era l'Oliver che conosceva, l'uomo che era tutto ciò che poteva chiedere. Perché non era soddisfatta?

La loro vita coniugale era stata armoniosa, tranne che per un aspetto: l'amore. Ma la bravura di Oliver era evidente e lei era decisa a colmare questa lacuna. Se si fosse impegnata, forse la loro relazione fisica avrebbe potuto essere armoniosa come il resto del loro matrimonio.

"Genevieve, cosa c'è che non va?". Oliver le accarezzò i capelli, sinceramente perplesso.

"Tesoro, io... Sono così bagnata, fradicia...". Isabelle gli afferrò la mano, guidandola sotto la gonna e premendo le dita contro le mutandine umide.

Oliver, da sempre gentiluomo, provò un sussulto di sorpresa per la sua sfacciataggine. L'istinto fu quello di allontanarsi, ma Isabelle gli tenne ferma la mano, sollevando il viso arrossato per guardarlo, con la voce densa di imbarazzo: "Voglio davvero che tu mi scopi, marito. Vuoi scoparmi?".

...

Iniziò un nuovo capitolo, una storia di passione e desiderio.

Isabelle Fairchild si trovava divisa tra due lati del marito Oliver, che nascondeva una doppia personalità segreta. Lei li amava entrambi e la storia che si dipanava era una storia di indulgenza e di ricerca del piacere.

Questa era una storia destinata al divertimento, una celebrazione della miriade di modi in cui l'amore poteva manifestarsi. I lettori erano incoraggiati a immergersi nella fantasia, ad assaporare il ricco arazzo di emozioni e sensazioni tessuto dalla narrazione.

Per coloro che si sono trovati affascinati dal racconto, ricordate di custodirlo, di tenerlo vicino mentre la storia continuava a svolgersi.

Capitolo 2

Isabelle Fairchild era alla ricerca dell'amore. Era una donna spinta dal desiderio, ma Oliver Blackmoor era emotivamente distante. Dopo due anni di matrimonio, i loro momenti di intimità erano pochi e lontani tra loro. Anche durante la luna di miele, si erano avvicinati solo una volta ogni due settimane. Alla fine, quelle due settimane divennero tre, poi passarono a una volta al mese e infine a una volta ogni due o tre mesi...

Isabelle a volte sentiva un vuoto doloroso. In quei momenti difficili, cercava di attirare Oliver, ma i suoi sforzi raramente davano frutti. Oliver semplicemente non era interessato all'intimità. Invece di assaporare il suo corpo delicato di notte, preferiva immergersi nel mondo arido e tecnico delle cellule e dei geni. Era un marito gentile e premuroso, ma anche un professore rigido ed emotivamente distaccato.

Questa volta non era diverso. Anche quando Isabelle mise da parte la sua modestia e lo incitò spudoratamente, Oliver la respinse gentilmente. "Non hai ancora mangiato, ceniamo prima, ok?".

Isabelle provò una fitta di delusione. Amava Oliver e lo rispettava, perciò, anche nei momenti di bisogno, non gli aveva mai fatto pressioni. Quando il dolore era diventato insopportabile, era ricorsa a un massaggiatore, cercando sollievo con mezzi artificiali. Ma questa volta Isabelle non poteva più trattenersi.

Se non fosse stato per l'uomo che era apparso una settimana prima, forse sarebbe riuscita a sopportare questa siccità emotiva. Ma quell'uomo era tornato, baciando il suo corpo e stuzzicando i suoi punti sensibili. Anche se non l'aveva penetrata, le sue dita e le sue labbra avevano risvegliato desideri sepolti da tempo dentro di lei, regalandole ondate di estasi su ondate. Ora sentiva che la sua pazienza si stava esaurendo.

Oliver, tesoro... Isabelle lo fissò, con gli occhi che brillavano di un fascino irresistibile. Ignorando la sua timidezza, si sfilò il top e il reggiseno, rivelando i suoi seni morbidi e pieni, avvicinandosi a lui. Non ho fame, tesoro. Mi prude il seno e il mio... sai... ha bisogno del tuo aiuto. Ah~ ti prego, aiutami, ti prego. In questo momento... ah ha~ tutto quello che voglio è il tuo tocco, tesoro, puoi darmelo?".

Oliver si irrigidì, le sue orecchie divennero rosse. Evitò di guardare la moglie, distogliendo momentaneamente lo sguardo prima di riprendere la voce. Isabelle, che ti prende oggi?".

Voglio solo te! Isabelle gridò, sollevando i seni verso di lui, prima sfiorandogli stuzzicanti la gola, poi offrendoli alla sua bocca. Tesoro, mi sento così a disagio qui; i miei seni mi fanno male. Puoi leccarmeli? Mmm~ ah... va bene mordere, non mi dispiace...".

Isabelle... Oliver aggrottò le sopracciglia, non assecondando il suo desiderio di mordere, ma posò invece la mano sui suoi seni pieni. "Mmm... oh, è bello... così bello...".

Lui si mosse appena, ma Isabelle prese in mano la situazione, strusciandosi contro di lui. Appoggiò la mano di lui sul suo corpo, poi si mise a cavalcioni su di lui, prendendogli il viso e baciandolo profondamente.

Anche nei loro baci Oliver era gentile, ma in quella tenerezza Isabelle fu trasportata indietro a quell'estate in cui aveva diciotto anni. Quel ragazzo aveva la stessa aria di Oliver, ma era selvaggio e spericolato. Le bloccava le braccia sopra la testa e le premeva il ginocchio tra le gambe mentre la baciava con forza. Isabelle non avrebbe mai potuto dimenticare quella sensazione e, anche adesso, il solo pensiero le provocava un'ondata di calore.
Oliver, Oliver...", si lamentò, "prima risvegliavi i miei desideri; perché quell'intimità è svanita?".

Lo desidero così tanto, ti voglio, tesoro... per stare vicino...". Dopo il loro bacio, Isabelle sussultò, con la testa inclinata all'indietro e le lacrime non versate che le luccicavano negli occhi, mentre si toglieva la biancheria intima e slacciava i pantaloni di Oliver.

Era ancora morbido, ma era consistente. Isabelle l'aveva già visto completamente eretto e sapeva quanto piacere poteva darle, anche se quel lato selvaggio era rimasto sopito per anni. Cara~ ah... piccola...

Aprì le gambe, accarezzando il suo corpo bagnato, poi si posizionò sul suo desiderio addormentato. 'Ah~'

Sentì che si stava risvegliando, gonfiandosi di sangue sotto la sua morbidezza, mentre cominciava a indurirsi e a riempirsi. Mmm... è così grande... oh Dio, è così bello... ah~ mi sta colpendo, è così piacevole... tesoro, mi sento benissimo...".

Isabelle", Oliver le cullò il viso, mantenendo la sua dolce compostezza anche in questo momento di tensione, chiedendo pazientemente: "Lo vuoi davvero?".

"Lo voglio... Isabelle singhiozzò e annuì vigorosamente. Voglio accoglierti con il mio corpo, voglio che tu...".

Oliver la strinse dolcemente, baciandole la fronte. La sua voce era un sussurro roco: "Allora andiamo in camera da letto".

Capitolo 3

Nonostante l'eccitazione, Oliver Blackmoor mantenne il suo contegno gentile e il suo tocco tenero. Portò Isabelle Fairchild nella loro stanza, la adagiò sul letto e prese il lubrificante dal comodino, versandolo sul palmo della mano. Iniziò a stenderla con cura e pazienza, preparandola a ciò che sarebbe accaduto.

"Non devi...". Isabelle iniziò, spalancando le gambe per fargli vedere il suo nucleo scintillante e bagnato. Gemeva: "Sono così bagnata... Ah... Non hai più bisogno di allargarmi, Oliver. Puoi semplicemente... scivolare dentro... Ah, sì..."

"Brava", Oliver la tranquillizzò con la sua voce calda, insistendo: "Dobbiamo farlo bene, così non ti farai male".

Le sue dita, esperte da anni di esperimenti, scivolarono dentro di lei, prima una, poi due e infine tre, allargandola delicatamente, pur mantenendo una dolcezza travolgente. Non era mai stato rude, aveva sempre avuto molta cura di Isabelle, anche in preda alla passione. Eppure, mentre la preparava teneramente, Isabelle si ritrovò a ricordare quell'estate in cui aveva diciotto anni.

Il ragazzo che aveva conosciuto allora non era affatto come l'Oliver di oggi. I loro amori erano stati esaltanti, selvaggi, eccessivi, un mix di dolore e piacere impresso nella sua memoria. Era stato un ragazzo che raramente si preoccupava dei preliminari, persino la notte in cui le aveva tolto la verginità, si era limitato a dare qualche spinta sommaria con le dita prima di immergersi in lei con abbandono, lasciandola per sempre segnata dalla sua passione.

"Ti fa male?", ricordava che il ragazzo le aveva chiesto, e quando lei aveva gridato di dolore, lui le aveva morso il labbro e le aveva dato un bacio pieno del profumo dei loro corpi che si mescolavano, dicendole: "Voglio che tu faccia male, Isabelle. Altrimenti come farai a ricordarti di me?".

Ora, quando Oliver la ritenne finalmente pronta e le chiese se potevano continuare, Isabelle annuì, mordendosi un dito mentre emergeva dai suoi ricordi. Oliver si mise un preservativo e si spinse lentamente dentro di lei.

Oliver era sempre stato meticoloso nel fare l'amore, non dimenticando mai la protezione e smaltendo sempre il preservativo in modo corretto dopo, assicurandosi che tutto fosse pulito e ordinato. A differenza del ragazzo del suo passato.

Quel ragazzo l'aveva sempre presa cruda e senza protezione, spingendosi dentro di lei con un abbandono sconsiderato, la sua pelle che sfregava con forza contro le sue pareti, i suoi movimenti vigorosi che facevano schizzare i loro succhi dappertutto. Aveva amato raggiungere l'orgasmo dentro di lei.

In due anni di matrimonio, Oliver non aveva mai finito dentro di lei. Era sempre stato così premuroso, non si era mai inguainato completamente, si era sempre trattenuto per quell'ultimo centimetro, non aveva mai raggiunto la cervice. Eppure, quella parte di lei era stata reclamata molto tempo prima, nel suo diciottesimo anno, da un ragazzo che non si era fatto scrupoli a spingere in profondità nel suo grembo, riempiendolo con il suo seme.

Una volta lei gli aveva chiesto ingenuamente: "Tu finisci sempre dentro di me. E se rimango incinta?". Il ragazzo le aveva soffiato un anello di fumo in faccia, facendola tossire, mentre le afferrava il mento, con gli occhi maliziosi e il tono vile e indulgente allo stesso tempo: "Non puoi occupartene tu?".
Il pensiero svanì quando il membro di Oliver la riempì completamente, il suo corpo di professore bello e raffinato si muoveva ritmicamente dentro di lei. "Sei riempita... riempita da Oliver...". Le parole erano le stesse di quell'estate, ma la risposta era molto diversa. Invece di un accoppiamento selvaggio e frenetico, fu accolta dai teneri baci del marito e dalla sua premurosa domanda: "Va bene così? Ti fa stare bene?".

"È perfetto... Mmm..." Isabelle gli avvolse le braccia intorno al collo, inarcando la schiena per assecondare le sue spinte e sussurrandogli all'orecchio: "Mi sento così bene, Oliver. Così, così bene... Ah... Sì..."

Che cosa desiderava? Il ragazzo le aveva dato un'estasi che rasentava l'estasi divina, ma le aveva anche dato dolore e sofferenza. Oliver non era niente del genere.

Oliver, suo marito, era un esempio di dolcezza. Questo tenero fare l'amore poteva anche darle gioia; non aveva bisogno della passione selvaggia e sconsiderata della sua giovinezza. Questo era sufficiente, Oliver era sufficiente e lei doveva essere soddisfatta. Ma perché non riusciva a raggiungere l'orgasmo?

Stava godendo, il suo nucleo stringeva forte l'asta di lui, i suoi muscoli tremavano per l'attesa. Era così vicina, solo un po' di più, solo al limite, eppure l'apice le sfuggiva.

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Con il capitolo ora trasformato, la storia di Isabelle e Oliver continua, i loro momenti intimi si svolgono con la stessa passione e complessità del loro passato, ora inquadrati in un contesto americano, il loro amore una testimonianza delle molte forme che la felicità e la realizzazione possono assumere.

Capitolo 4

Isabelle Fairchild emise un singhiozzo che riecheggiò nella stanza. Il suo volto era segnato dal dolore, un'immagine straziante che colpì Oliver Blackmoor con una fitta di preoccupazione. Cessò immediatamente i suoi movimenti.

"Ti ho fatto male, mia cara Isabelle?". La voce di Oliver era morbida e rassicurante mentre ritirava delicatamente la sua virilità, ogni movimento attento e pieno di tenerezza e affetto, in netto contrasto con la rudezza di un altro.

Quando quell'uomo l'aveva presa, le sue grida di dolore e le sue richieste di pietà erano rimaste inascoltate. L'aveva devastata con una forza implacabile, tendendo il suo nucleo stretto fino a renderlo dolorante e gonfio, le sue pieghe delicate ammaccate e martoriate. La trascinava indietro per le caviglie ogni volta che lei cercava di scappare, spingendola in profondità, violando il suo punto più sensibile senza un briciolo di pietà.

Quell'uomo aveva momenti di tenerezza, ma erano macchiati da un pizzico di noncuranza e malizia. Isabelle ricorda una di queste notti, quando lui aveva finito di usarla. Le aveva accarezzato i petali infiammati, abbassando le labbra per lenirli con la lingua, fingendo compassione mentre mormorava: "La tua dolce fica è tutta gonfia per il mio cazzo, poverina. Lascia che la lecchi meglio. In men che non si dica ti sentirai bene".

All'inizio l'aveva effettivamente leccata con tenerezza, ma ben presto la sua lingua divenne aggressiva, i suoi colpi sempre più forti e il suo clitoride, già abusato, fu giocato senza pietà. Il suo sesso sovrastimolato, lungi dall'essere confortato, rispose con un'altra inondazione di umidità, portandola a un orgasmo sotto il suo comando.

Ma quella giovinezza non era più presente. Ora, quando chiamava quel nome familiare, l'unico a rispondere era suo marito, Oliver.

"Sono qui, Isabelle. Cosa c'è che non va?".

Isabelle sbatté le palpebre, costringendo le lacrime a scorrere liberamente mentre guardava il volto che aveva fatto svenire innumerevoli cameriere. In un momento di confusione, pronunciò: "Vorresti... leccarmi di nuovo?".

Le belle sopracciglia di Oliver si aggrottarono per la sorpresa.

Vedendo la sua reazione, il cuore di Isabelle ebbe un sussulto e si rese conto del suo lapsus. Erano sposati da due anni e Oliver non aveva mai fatto sesso con lei. Non avrebbe dovuto usare la parola "di nuovo".

Tuttavia, Oliver si chinò e le baciò la fronte, con voce dolce: "La prossima volta, amore mio. Non l'ho mai fatto prima. Devo fare delle ricerche".

"Va bene", disse Isabelle, con le dita che stringevano forte le lenzuola, il nervosismo ancora palpabile.

Ma Oliver disse semplicemente: "Lascia che ti accompagni al bagno".

Isabelle annuì distrattamente, rendendosi conto solo quando fu sollevata tra le sue braccia che la fermezza tra le sue gambe rimaneva, insoddisfatta. L'aveva appena presa, eppure non mostrava alcun interesse a finire.

"Tu... non sei venuto", disse Isabelle, le guance arrossate dal calore.

"Va bene", rispose Oliver, gettando il preservativo e non mostrando alcun segno di voler continuare.

Isabelle non poté fare a meno di fissare il suo membro, grande e imponente, la testa liscia e rotonda, i testicoli pieni, l'asta rigida e leggermente ricurva, della giusta tonalità di rosso. Sembrava ancora più grande di quanto ricordasse dalla loro giovinezza.
Senza pensarci, Isabelle allungò la mano e afferrò la spessa colonna; le sue dita non riuscirono a circondarla completamente, quindi usò entrambe le mani.

Il corpo di Oliver si tese percettibilmente.

"Marito", disse Isabelle, guardandolo, con gli occhi pieni di desiderio e di attesa, "posso aiutarti a liberarti? Voglio darti piacere. Posso?"

Nonostante la sua richiesta seducente, Oliver le tolse delicatamente le mani, dicendo: "Non c'è bisogno, sto bene così. Prima di tutto pulisciti".

Isabelle provò un misto di imbarazzo e timidezza, ma non disse altro, lasciando che Oliver si occupasse di lei, le asciugasse i capelli e la riconducesse al loro letto.

"Buonanotte", disse Isabelle per prima.

Oliver, tuttavia, non ricambiò il sentimento come faceva di solito. Si fermò invece un attimo prima di chiedere: "Perché hai pianto prima?".

Il cuore di Isabelle ebbe un sussulto. "Io... ho pensato a qualcosa di spiacevole".

"Va bene, è tutto passato", la rassicurò Oliver, stringendola a sé. "Sarò sempre al tuo fianco, Isabelle".

"Grazie, marito", mormorò lei.

"E... "Oliver si alzò a sedere, recuperando dal comodino un regalo che aveva preparato: una collana di diamanti di inestimabile valore. La allacciò al collo, le baciò la fronte e le sussurrò: "Buon secondo anniversario di matrimonio e... buonanotte".

"Oliver... "Le lacrime si affollarono negli occhi di Isabelle mentre si gettava nel suo abbraccio.

...

La mattina dopo, Isabelle fu svegliata dallo squillo del telefono. Vide sull'ID del chiamante la scritta "Evelyn Blackmoor" e si vestì rapidamente per rispondere alla chiamata sul balcone, lontano da Oliver.

"Evelyn, qual è il problema?". Chiese Isabelle, con la voce ancora appesantita dal sonno.

Dall'altro capo giunse una voce matura e severa. "Sono arrivati i risultati della visita medica di Oliver".

Capitolo 5

Alle 8:55 Isabelle Fairchild è arrivata esattamente alla base della Fairchild Tower in un elegante tailleur d'affari, con i tacchi delle scarpe che ticchettavano con sicurezza sul marciapiede.

I suoi lineamenti sorprendenti erano impossibili da ignorare. Camminava con un innegabile carisma, il suo trucco era perfettamente curato; non appena apparve, tutti gli occhi furono attratti da lei. "Buongiorno, signorina Fairchild!".

La signora Fairchild, buongiorno!", salutarono alcuni spettatori, ma Isabelle si limitò a fare un cenno di assenso, con passo spedito, mentre si dirigeva al piano di sopra.

La professoressa la sta aspettando dentro", disse con rispetto Thea, la sua assistente, prendendo la borsa di Isabelle mentre entrava nell'ufficio.

Sì, per favore informate tutti che la riunione delle 10 è rimandata", ordinò Isabelle con tono brusco, chiudendo la porta a chiave dietro di sé.

Una donna dai capelli corti ed eleganti stava in piedi accanto alla finestra, con le braccia incrociate, e la guardava. Com'è andato il vostro anniversario ieri?

Non è il momento di parlarne", disse Isabelle, correndo verso la sua amica Evelyn Blackmoor, con la voce carica di urgenza. Dov'è il referto medico di Oliver?".

"Proprio qui... disse Evelyn, scuotendo la testa per l'impazienza di Isabelle e tirando fuori il referto dalla borsa.

Isabelle analizzò rapidamente il documento. Sembra tutto a posto", disse, ma la confusione offuscò subito la sua espressione.

Questo era il caso sei anni fa, quando ha avuto un episodio", le ricordò gentilmente Evelyn.

Isabelle aggrottò la fronte e si morse il labbro. Evelyn", disse, con gli occhi bassi, "come posso non essere in ansia?".

Parliamo di questo. Che cosa è successo esattamente? Come fai a essere sicura che il suo alter ego sia riemerso?".

Lo scorso fine settimana ha lavorato fino a tardi in laboratorio", ricorda Isabelle, che accelera il passo mentre i pensieri tornano a galla. L'ho aspettato per cenare insieme, come facciamo sempre. Poi lui è andato in palestra e io ho fatto yoga nelle vicinanze. Dopo la doccia, quando sono tornata in camera da letto l'ho trovato già addormentato".

Evelyn interviene: "Stava dormendo?".

Isabelle continuò: "Vedendolo addormentato, mi sono sdraiata accanto a lui, ma all'improvviso si è svegliato nel cuore della notte e... beh...".

Continua", incalzò Evelyn, incuriosita.

Un rossore si insinuò sulle guance di Isabelle, la cui voce si abbassò a un sussurro. Lui... mi ha toccato... il petto...".

Per chiarire, Oliver Blackmoor l'aveva eccitata giocando con lei. Raramente iniziava un contatto fisico, anche quando erano intimi, quindi sentire la sua mano che vagava la disorientava.

Lei aveva socchiuso gli occhi, si era rannicchiata contro di lui, chiamando "Tesoro". Ma in un attimo si ritrovò capovolta, con i pantaloni da notte strappati via e un forte schiaffo sul sedere.

Oliver..." squittì, sentendosi allo stesso tempo confusa ed eccitata mentre lui le stringeva e impastava i seni, il suo respiro caldo le solleticava l'orecchio. Chi stai chiamando tesoro, eh? Un paio di strizzate e pensi che questo mi dia accesso?".

'Mm...'

La sensazione era travolgente, uno strano mix di piacere e dolore che la lasciava senza fiato. I tentativi di fuga erano inutili; nel momento in cui si voltò per vedere il volto familiare di Oliver, la sua resistenza si sciolse. Oliver... ahh...", respirò, abbandonandosi all'ondata di estasi.
'E' così che vuoi, piccola zoccola? Vuoi che faccia uscire il mio uomo per riempire il tuo corpo delicato?".

Il piacere si fece più intenso dentro di lei e, prima di rendersene conto, non riuscì a trattenere i suoi gemiti. Oliver la fece voltare, le tolse l'ultimo indumento e si infilò dentro di lei.

"Lo vuoi, puttana? Mi vuoi dentro di te?".

Isabelle riusciva a malapena a capire se si trattasse di un sogno o della realtà; istintivamente, lo desiderava. Ma Oliver si trattenne, rifiutandola fino a quando lei non implorò sollievo.

"Ti prego, fa male...". Isabelle mugolò, ma lui le ordinò solo di rimanere in ginocchio.

Il piacere stuzzicante era irresistibile, tanto da portarla più volte sull'orlo del baratro, finché non si sentì sprofondare nell'incoscienza.

Quando Isabelle tornò al presente, con le guance arrossate dal ricordo, concluse: "È andata così". La mattina dopo era tornato a essere il professore dolce e riservato".

Dopo una pausa riflessiva, Evelyn chiese: "Sei sicura che sia successo davvero e che non sia stata solo una vivida fantasia frutto dei tuoi desideri repressi?".

Certo che sono sicura! Isabelle scattò, frustrata. Il giorno dopo era tutto gonfio e avevo i lividi dei suoi tocchi. Non sono stata certo io a farmi questo".

Evelyn si accarezzò il mento, ridacchiando dolcemente. È sicuramente divertente. Sei anni fa ha usato il suo alter ego per violarti, e ora sembra solo interessato a qualche gioco di ruolo piccante...".

Non è stata una violazione", ribatté Isabelle. Era un consenso, al massimo".

Evelyn sollevò un sopracciglio. E adesso sei pronta a difenderlo?".

Isabelle si schiarì la gola, gli occhi scintillanti. 'Onestamente, stavo assecondando la cosa. È stato lui a decidere di trasformarlo in una specie di gioco forzato".

Evelyn rise: "Sei così ingenua a sposare un tipo come lui!".

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