Non sono pronto a innamorarmi

Prologo

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Prologo

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Era Parigi ed era estate.

Studiare all'estero, aveva detto il suo consulente. Possiamo farlo funzionare con la tua borsa di studio. Fai un anno di lingua. Che ne dici?

Mi sembra perfetto. A patto che riesca a chiarirlo con l'allenatore Young.

Era stato attento a pianificare tutto. Programmare i voli per non perdere l'ultima settimana di allenamenti di football. Aveva fatto dei turni extra per avere un po' più di margine nel suo budget. Aveva preparato una routine di allenamento in viaggio per tenersi in forma lontano dalla palestra del campus. Così attento.

Ma non aveva previsto che Justin.

* * *

Di notte, la Torre Eiffel si illuminava ogni ora, un milione di luci abbaglianti che scintillavano e si accendevano, si spegnevano e si accendevano, e il bagliore giocava sul viso di Justin che si voltava a fissarlo, con occhi così pieni di meraviglia che toglievano il fiato a Wes, gli facevano balbettare e soffocare i polmoni. L'immagine si cristallizzò, ogni sfarfallio si fermò mentre la mente di Wes bloccava il momento.

Il sorriso di Justin, la cadenza della sua risata, si arricciarono intorno al cuore di Wes.

Aveva sempre pensato che baciare il suo primo ragazzo sarebbe stato più difficile. Che avrebbe avuto paura, che sarebbe stato nervoso. Il cuore non avrebbe dovuto battere all'impazzata? Le sue mani non avrebbero dovuto tremare? Dov'era il terremoto nella sua anima? Perché la sua mente non gli urlava di fermarsi?

Non voleva fermarsi.

Tutto sembrava giusto. Perfetto. Il momento, l'uomo.

Fece un passo avanti e mise la mano intorno alla guancia di Justin, poi accarezzò il pollice calloso sulla mascella affilata di Justin. Aspettò, guardando le luci danzare negli occhi di Justin, entrare e uscire dalla curva del suo sorriso e dalle fossette delle sue guance.

E quando lo sguardo di Justin si spostò sul suo, Wes si chinò, con gli occhi aperti, finché le loro labbra non furono a pochi millimetri di distanza.

Stava rischiando tutto. Il suo passato, il suo futuro e persino il suo presente, cercando di ottenere un bacio sulla base di una settimana di sguardi rubati e di occhiate di traverso e di un brivido sotto la pelle che non riusciva a scacciare. Un ronzio nella testa, un prurito sotto le dita, e non importava cosa facesse, non poteva liberarsene perché era già così profondo dentro di lui. Ventuno anni passati a ignorare se stesso, a guardare in basso quando avrebbe voluto guardare in alto, a bere il corpo di un uomo come se fosse un freddo bicchiere d'acqua sotto il sole del Texas. Di essersi girato dall'altra parte. Di non andare lì.

Una settimana a Parigi, con Justin, ed eccolo pronto per il suo primo bacio. O, almeno, il primo che contava. Il primo che avesse mai davvero desiderato.

Wes aspettò, con la vista abbagliata dalle luci che ammiccavano negli occhi di Justin, il bagliore che si aggrovigliava alle ciocche dei suoi capelli color miele. Era come se stesse guardando le luci dello stadio.

Ma non c'era un percorso per questo, nessuno schema. Nessun tempismo. Questa era la sua Ave Maria.

Capitolo 1 (1)

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Capitolo primo

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Una settimana prima

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Il volo per Parigi era stato lungo e rumoroso, con i motori che gli avevano trapanato il cranio per tutte le nove ore di volo sul Nord America e poi sull'Atlantico. Era stato schiacciato nel sedile centrale tra due uomini d'affari che volevano entrambi lavorare sul loro computer portatile e che avevano spinto i loro gomiti nello spazio di sedile di 18 pollici fino a fargli sentire che non riusciva a respirare. Se si spostava, faceva sobbalzare entrambi gli uomini, dalle spalle alle ginocchia e sicuramente ai gomiti, mentre scriveva a macchina. Si era scusato le prime volte, ma a meno che non avesse trattenuto il respiro per tutto il volo, ogni tanto si sarebbe mosso. Un ragazzo della sua taglia, beh. Era nato grande ed era destinato ad esserlo. Anni di football e di allevamento avevano solo indurito la sua forza grezza. Era stato descritto come una montagna.

A metà del volo, uno degli assistenti di volo si era impietosito di lui, o degli uomini d'affari, e lo aveva guidato in una fila vuota in fondo. Era vicino ai bagni e sentiva lo sciacquone ogni cinque minuti, ma poteva almeno distendere le braccia e le gambe senza rovinare il duro lavoro di un altro uomo. Poteva inspirare ed espirare senza doversi scusare.

Anche Parigi era rumorosa e, anche se era abituato a distinguersi, a quanto pareva in Francia non producevano uomini della sua taglia, perché, Signore Iddio, lo fissavano. Quasi si controllò la faccia per cercare cibo, moccio o caccole, perché tutte quelle persone che lo fissavano, le conversazioni che morivano al suo passaggio, i suoi stivali che scricchiolavano sul pavimento di piastrelle, beh, dovevano pur significare qualcosa, no? Forse erano gli stivali e il cappello. Forse era solo lui.

Prese il treno dall'aeroporto alla stazione di trasferimento prima di scendere nel diciassettesimo arrondissement, dove alloggiava il gruppo di studio all'estero. Tutti gli altri erano arrivati tre giorni prima, ma lui non poteva perdersi l'ultima settimana di allenamenti di calcio. Erano gli ultimi giorni per impressionare l'allenatore Young prima che decidesse la linea di partenza per il prossimo anno.

Ma l'opportunità di trascorrere tre settimane a Parigi grazie alla sua borsa di studio? L'aveva afferrata a piene mani. Mai in vita sua aveva pensato di poter andare in Francia.

Non importava che non avrebbe potuto fare nessuno degli add-on, le gite giornaliere, i veri guadagni per gli organizzatori dei viaggi. No, non sarebbe salito su una mongolfiera, né avrebbe fatto una gita di un fine settimana in Riviera o nelle cantine. Un volo di un giorno per Vienna. Sarebbe stato bene passeggiare per le strade di Parigi, ammirando i monumenti. La guida online diceva che avrebbe potuto sfamarsi con dieci euro al giorno, ed era quello che avrebbe fatto. Pizza - ce l'avevano anche lì, no? - pane francese, formaggio e prosciutto. Era sufficiente per stare lì.

Cose del genere non succedevano ai ragazzi delle fattorie del Texas occidentale. Paris, quando era cresciuto, era una città della Hill Country, straniera perché era a dieci ore di macchina dall'altra parte del Texas, molto fuori, vicino alla gente di città.

C'erano solo due modi per uscire dal Texas occidentale: sulla graticola o in catene, diretti a Huntsville. Anche i posti di lavoro nel settore petrolifero stavano evaporando, spostandosi verso altri campi, al largo o al nord, dove i ragazzi del Texas occidentale si congelavano non appena vedevano un fiocco di neve. Dalle sue parti, i ragazzi a volte aspettavano anni prima di sentire la pioggia vera e propria sul viso. Era duro, secco e amaro nel Texas occidentale e la maggior parte delle persone si licenziava, ma suo padre era un allevatore come suo padre prima di lui. Il loro appezzamento di terra era piccolo, la mandria modesta, e dalla polvere e dalla boscaglia traevano quanto bastava per vivere l'anno successivo.

I ragazzi come lui erano cresciuti guardando verso il cielo, non verso Dio, ma verso le luci del venerdì sera e gli sciami di scarafaggi, moscerini e cicale che entravano e uscivano dalle luci dello stadio del liceo. Aveva guardato in alto da quando era alto come gli stivali di suo padre. A quattro anni giocava a dirt ball con altri bambini, legando gli strofinacci da cucina ai passanti della cintura per simulare il flag football. Già allora era veloce, dicevano, e grosso. Un macigno che rotolava in una direzione. Alle scuole medie era tra i primi dieci giocatori dello Stato. Alle superiori, tra i primi cinque.

Si era guadagnato la borsa di studio di atletica con ogni muscolo strappato, ogni osso contuso, ogni frattura all'attaccatura dei capelli, ogni occhio nero, ogni commozione cerebrale della sua giovinezza. Aveva visto suo padre orgoglioso di lui in molti giorni della sua vita, ma non lo aveva mai visto così orgoglioso come quando avevano aperto insieme quella lettera dell'università sulla tomba della mamma. Il suo vecchio aveva fissato a lungo la lapide della mamma, con la tesa del cappello inclinata verso il basso in modo che Wes non potesse vedere i suoi occhi. Ma quando alzò di nuovo lo sguardo, c'erano tracce di lacrime che gli scendevano sulle guance coriacee.

In quella polvere c'era il suo DNA, generazioni di Van de Hoeks che avevano lavorato la terra con il loro sudore e il loro sangue e avevano dato le loro ossa alla terra. Suo padre gli aveva sempre detto: "Avrai una vita migliore di questa, figliolo. Continua a giocare e sarai in grado di creare il tuo futuro".

La città più grande in cui Wes fosse mai stato era Austin, e questo per la visita atletica pre-universitaria. Aveva corso per cinque miglia su un tapis roulant con un elettrocardiogramma attaccato al petto, aveva respirato in quello che sembrava un esperimento della stazione spaziale ed era rimasto pazientemente in piedi per le radiografie di tutte le sue ossa. Aveva dovuto accovacciarsi per entrare nel mirino della macchina.

Il solo fatto di essere a Parigi era sufficiente. Era sufficiente per volare all'estero per la prima volta, per ottenere il primo timbro sul passaporto. Bastava prendere la metropolitana per la prima volta, navigare nei trasferimenti, arrancare con il francese del liceo e dell'università.

Si è caricato la valigia su per le sei rampe di scale di legno che portavano all'ultimo piano. La scala era così stretta che poteva toccare entrambe le pareti con i gomiti. Alla fine riuscì a raggiungere il pianerottolo, quello che un tempo era il soffitto a travi, probabilmente quando i suoi trisnonni avevano messo radici in Texas, e trovò la porta della sua stanza condivisa.

La sua chiave di metallo sembrava un oggetto di scena hollywoodiano, qualcosa che aveva visto solo nei vecchi film. Ma si inserì nella serratura e girò, e spinse la porta deformata con la spalla prima di entrare.

Capitolo 1 (2)

Se il pittoresco alberghetto non aveva le scale e la noiosa hall, era più che compensato dalla vista. Il primo sguardo fu rivolto alle finestre esposte a sud e vide l'Arco di Trionfo e la punta della Torre Eiffel. Le tende trasparenti si agitavano nella calda brezza estiva, entrando e uscendo dalla sua visuale. Davanti a lui c'erano quelli che sembravano tutti i tetti di Parigi, tegole di ceramica e camini antichi, delicate volute di ferro battuto e balconi di Giulietta che si mescolavano mentre la città continuava a scorrere.

"Pronto?"

Wes lo sentì prima di vederlo. Il suo compagno di stanza, un ragazzo che conosceva solo come Justin S. dai documenti che gli erano stati inviati per e-mail. Non c'erano altri dettagli. "Pronto?", richiamò lui. Il suo tono di voce, che si faceva sempre sentire quando era stanco, era denso come il whisky. Si schiarì la gola. Una testa spuntò dietro l'angolo. Si sollevò il cappello dalla testa e se lo tenne sul petto. "Tu devi essere Justin".

Occhi spalancati incastonati in un viso spigoloso lo fissarono. Justin lo guardò in alto e in basso, un lungo e lento rastrellamento che colse ogni centimetro della struttura di Wes. Sentì il bruciore di quegli occhi, li sentì balbettare e dare una seconda occhiata.

"Uhh, sì". Justin apparve in piena vista, allora, il suo corpo seguì la testa fino a trovarsi completamente di fronte a Wes. Era snello. Un corridore, un nuotatore, forse anche un ballerino. Wes aveva occhio per i corpi, per la muscolatura. Justin era alto quanto lui e la sua forza non era casuale. Aveva lavorato su se stesso. Spalle larghe e tese, spalle a farfalla, vita sottile e fianchi definiti. Cosce scolpite, con i muscoli che facevano il gioco del cucù con i jeans attillati. "Sei tu il ritardatario?".

Tese la mano e annuì. "Wes."

Il tocco di Justin era deciso, la sua pelle fresca. "Justin. Scusa. Mi hai sorpreso".

Wes non sapeva cosa dire, quindi non disse nulla. Aspettò, intrappolato nell'ingresso, con il resto della stanza sbarrata da Justin. Sembrava che si stessero fissando, gli occhi di pelle di cavallo di Justin bloccati sui suoi. Alla ricerca di qualcosa.

"Oh!" Justin finalmente staccò gli occhi da quelli di Wes e indietreggiò. "Mi dispiace. Di nuovo". Scosse la testa e si passò le dita sulle tempie. "È stata una lunga notte. Credo di aver bevuto troppo vino". Fece un gesto verso la stanza, facendo scorrere il polso attraverso lo spartito verso l'altro letto singolo. I telai dei letti erano spinti contro il muro su entrambi i lati del corridoio, sistemati in modo da poter guardare fuori dalle finestre la Parigi notturna. Un minuscolo angolo cottura, più piccolo di quello del dormitorio delle matricole di Wes, e una porta sottile si trovavano nell'angolo più lontano. "Bagno, cucina". Justin fece il giro completo con un dito.

Justin controllò l'orologio mentre Wes posava il borsone sul letto accanto al cappello, con la corona appoggiata sul materasso. "Tutti si riuniscono al piano di sotto per prendere la navetta per il campus tra venti minuti. Sei arrivato giusto in tempo".

Aveva preso l'aereo rosso e aveva programmato il suo arrivo per questa mattina, poco prima dell'inizio delle lezioni. Il tempo di togliersi la maglietta, magari di lavarsi la faccia. Lavarsi i denti.

"C'è il caffè". La voce di Justin giunse dall'altra spalla e, con la coda dell'occhio, Wes vide Justin appoggiato al telaio della finestra con le braccia conserte, che fissava la città. "E stamattina ho preso una baguette, ma non l'ho finita. Serviti pure".

"Grazie." Si tolse la camicia e la lasciò cadere sul letto, tirò fuori la sua maglietta Ariat preferita, prese lo spazzolino da denti e si diresse verso il bagno. Dovette girarsi di lato per passare attraverso la porta e non c'era spazio per piegarsi. Chiaramente, l'impianto idraulico interno era un'aggiunta moderna all'hotel, realizzata all'inizio del 1900 e mai aggiornata.

Wes esitò prima di scivolare di nuovo nella stanza, lo sguardo scivolò su Justin e si fermò. Justin era ancora alla finestra, a fissare lo skyline di Parigi, con la testa inclinata contro il telaio. Indossava jeans attillati, le estremità infilate in stivali slacciati. Stivali da combattimento alla moda, non i Ropers da lavoro che indossava Wes. Justin indossava una maglietta e una camicia scozzese sbottonata, e i suoi capelli erano a metà tra il marrone e il biondo, come il miele lasciato troppo a lungo al sole. Aveva gli occhi sbarrati, lo sguardo fisso in lontananza, il labbro inferiore leggermente gonfio, come se volesse fare il broncio ma si stesse trattenendo. C'era una tensione avvolgente in lui, come un sonaglio che si stringe attorno a sé, pronto a sputare e a combattere.

Il bagliore mattutino di Parigi si rifletteva su tutto il vetro, il cemento e il trambusto della città. Wes sentiva le auto e gli autobus e mille voci che lo chiamavano, i rintocchi delle biciclette, le gomme e i freni, il rumore dei gas di scarico. Risate. Le radio, il rap francese, l'hip-hop e persino la musica araba che saliva dalla strada.



Alla finestra aperta, Justin, statuario, fissava la città come se lo avesse già deluso. C'era qualcosa nelle sue spalle, nella linea dura della sua schiena.

Wes si versò una tazza di caffè dalla pressa francese accanto al lavandino. La tazza di Justin era abbandonata sul bancone, lui la riempì e la portò a Justin. Gliela porse e sorrise.

Justin iniziò a guardare dal caffè a Wes e poi di nuovo al caffè prima di sorridere di nuovo. Fu una cosa lenta, come il dispiegarsi di un'alba, prima gli occhi e le guance che si stropicciavano, gli accenni di fossette che apparivano, e poi le palpebre che sbattevano prima che le labbra si separassero e si arricciassero, rivelando denti perfettamente dritti e perfettamente bianchi. "Grazie". Prese la tazza con entrambe le mani e sorseggiò.

Il cuore di Wes ebbe un sussulto. Brindò a Justin in silenzio e si infilò un pollice nella cintura, appoggiandosi al telaio della finestra.

A ogni sorso, gli occhi di Wes sbandavano di lato, lanciando occhiate furtive a Justin.

"Bene", disse infine Justin, raddrizzandosi. Arrotolò il collo, si stiracchiò e posò la tazza sul davanzale. "È ora di andare a lezione. Êtes-vous prêt à aller à l'école?".

"Oui." Wes fece da specchio a Justin, posando la tazza sul davanzale. Prese il cappello dal letto, un cappello da cowboy a tesa larga color crema con la piega da mandriano, i bordi risvoltati proprio come piaceva a lui e la parte anteriore ribaltata verso il basso per bloccare il riverbero del sole. Lo portò al petto e cercò di far passare Justin per primo, ma non c'era modo che due uomini adulti potessero infilarsi in quello stretto ingresso. Scese, ma si voltò per tenere aperta la porta a Justin con la punta delle dita. Un rossore salì sulle guance di Justin, che distolse lo sguardo mentre chiudeva la porta.

Capitolo 1 (3)

Scesero di corsa al piano di sotto, con i Ropers di Wes che risuonavano sul legno consumato delle scale. Justin tenne la porta quando arrivarono in strada e Wes si mise il cappello in testa mentre entrava nella luce del sole. I parigini si fermarono a guardare e uno o due si girarono di scatto.

Wes infilò le mani in tasca e aspettò sul marciapiede, vicino al gruppo di altri studenti universitari. Anche loro lo fissarono, ma lui vide qualche sguardo di riconoscimento. Due ragazze lo presero in considerazione, iniziando dai suoi piedi e salendo verso l'alto, prima di sfoderare sorrisi sexy quando i loro occhi si incontrarono con i suoi.

Justin si schiarì la voce mentre aspettava accanto a Wes, incrociando ancora una volta le braccia e dando le spalle al resto degli studenti. "Tutti gli altri hanno fatto coppia e sono stati in questa chat di gruppo per mesi, preparandosi per questo viaggio". Scrollò le spalle. "Io ho deciso di fare questo viaggio solo un mese fa, quindi credo che siamo entrambi in ritardo".

Wes annuì. "Va bene."

"Sì." Justin rimbalzò sulle palle dei piedi, dondolandosi all'indietro sui talloni. "Cioè, se preferisci stare da solo, posso...".

"No, va bene". Wes parlò rapidamente, interrompendo Justin. "Va bene."

L'autobus arrivò, coprendo qualsiasi cosa Justin avrebbe detto con lo stridere dei freni e lo scarico del gas naturale. Tutti salirono, la maggior parte si diresse in gruppi verso il fondo dell'autobus. Justin rimase davanti, scivolando nella seconda fila vicino al finestrino. I suoi occhi si posarono su Wes mentre lo seguiva, poi di nuovo fuori dal finestrino.

Wes si infilò accanto a Justin e gli posò il cappello in grembo. Sorrise, storcendo le labbra che funzionavano solo sul lato sinistro.

Justin lo fissò per tre lunghi secondi.

"Puzzo?" Wes si annusò l'ascella. Il deodorante era un po' scarso, ma niente di offensivo, pensò. "Vuoi che mi sposti?".

"No!" Finalmente Justin sorrise di nuovo. Fu rapido, ma c'era. "No, stai bene. Non puzzi. Mi hai solo sorpreso, tutto qui".

Le porte dell'autobus si chiusero con un sibilo e, con una sbandata, un rumore e una scossa, partirono, immettendosi nel traffico parigino e dirigendosi verso la città.

Justin si scostò la tesa del cappello. "Allora, sei un vero cowboy? So che veniamo tutti dal Texas, ma...".

Wes si girò le mani, rivelando i palmi consumati e coriacei, irruviditi da anni di lavoro al ranch e poi, più tardi, di football. Le sue nocche erano già nodose a ventuno anni. Le crepe spaccavano già la sua pelle, canyon che si erano trasformati in fossati, solchi e linee bianche. Annuì.

"Non dici molto, vero?".

"No, monsieur".

Justin sorrise di nuovo. "La sua parlata con l'accento... è unica".

Abbassò la testa, cercando di nascondere il proprio sorriso. "Sono anni che cerco di tirare fuori quel timbro da me stesso".

"Non farlo". Le dita di Justin si posarono sul suo avambraccio. "È bello. Mi piace".

Distolse lo sguardo, Justin si tirò indietro e passarono il resto del viaggio in silenzio, ondeggiando l'uno nelle spalle dell'altro a ogni frenata e svolta. Wes si mordicchiò l'interno del labbro, tutto il suo corpo era consapevole di quei pochi centimetri di pelle che Justin aveva toccato.

Quando arrivarono all'università, si alzò in piedi e bloccò il resto del gruppo dall'affollarsi lungo il corridoio dell'autobus. "Après vous, monsieur".

Le guance e la punta delle orecchie di Justin si arrossarono. Si infilò le mani nelle tasche dei pantaloni quando scese dall'autobus, ma aspettò Wes e si mise al suo fianco mentre si dirigevano verso l'aula. All'interno trovarono i tavoli già disposti a coppie: due posti per ogni tavolo, due libri di lavoro affiancati, un libro di testo da condividere.

"Allora", chiese Justin. "Compagni?"

Wes tirò fuori una sedia per Justin. "Oui."

* * *

Tutto ciò che Wes desiderava, dopo un volo notturno e un'intera giornata di lezione di francese, era di buttarsi a letto e dormire per tre giorni. Riuscì a malapena a tenere gli occhi aperti durante il viaggio di ritorno in autobus verso l'albergo e Justin dovette dargli un colpetto al ginocchio per tirarlo fuori da quel torpore crepuscolare quando finalmente si fermarono sul marciapiede. Salì le scale lentamente e questa volta Justin gli aprì la porta quando tornarono nella loro angusta mansarda.

Si buttò a faccia in giù sul letto, seppellendo la testa nel cuscino piatto e togliendosi i Ropers. Caddero a terra con due pesanti tonfi e lui infilò le braccia sotto il cuscino, cercando di fondersi con il vecchio materasso. Le antiche molle gemettero sotto il suo peso. Sperò che reggesse, almeno per il tempo necessario a fare un breve sonnellino.

Una presenza aleggiava accanto a lui. Girò la testa e aprì un occhio.

Justin si passò le dita tra i capelli, rinfrescando il suo folto pompon nello specchio sulla parete sopra il letto. Si controllò, girandosi a destra e a sinistra e aggrottando le sopracciglia prima di lisciarsi di nuovo i capelli. I lati erano tagliati corti, ma in cima aveva abbastanza capelli da far perdere le mani a un uomo. Wes sbatté le palpebre.

"Andate a cena fuori? Il gruppo ha una specie di prenotazione in questo ristorante". Justin tirò fuori dalla tasca un tubetto di burrocacao e se lo passò sulle labbra. Le sfregò.

"No". Wes sbatté di nuovo le palpebre. Deglutì. "Ho bisogno di dormire. Sono distrutto. Te ne vai?"

Justin sbuffò. Scosse di nuovo la testa. "No. Faccio le mie cose".

"Esci?" Riconobbe i segnali.

Gli occhi di Justin sfrecciarono verso di lui e poi via. "Forse." La sua voce si era abbassata di qualche decina di gradi, attestandosi appena al di sopra della frigidità. "Problemi?"

"No". Wes seppellì di nuovo il viso nel cuscino, svuotando la mente mentre espirava. Non aveva bisogno di quei pensieri, di quelle immagini. Justin, illuminato dalle luci della discoteca, dallo scintillio di una palla da discoteca e dalle strobo lampeggianti. Justin, appoggiato al bancone di un bar, che rideva con una bella donna, facendola sorridere e toccandogli il braccio, come Justin aveva toccato il braccio di Wes prima. Poteva ancora sentire la pelle fresca di Justin, quei quattro polpastrelli delicati come una coccinella che si posavano su di lui.

Justin fece molto rumore mentre si preparava ad andarsene. Entrò e uscì dal bagno, si lavò le mani, lasciò cadere le monete sul comodino. Andò alla finestra e poi tornò a letto. Per un attimo ci fu silenzio, a parte il fruscio digitale dei messaggi che passavano avanti e indietro sul cellulare di Justin.

Capitolo 1 (4)

"Ok, sono fuori", annunciò Justin. "Fai un buon sonnellino".

"Grazie", grugnì Wes nel cuscino. "Divertiti stasera".

I passi di Justin esitarono davanti alla porta, ma un attimo dopo questa si aprì e si chiuse e la chiave scivolò nella serratura.

Wes si girò su un fianco e fissò il letto vuoto di Justin, le lenzuola stropicciate e la camicia a quadri scartata. Si era cambiato. Cosa indossava? Lo sguardo di Wes si spostò sul borsone rigonfio di Justin, mezzo infilato sotto il letto, e si fermò, congelato, su una tasca d'angolo. I preservativi si riversarono sul pavimento, come se Justin ne avesse afferrati un po' in fretta e furia mentre usciva. Wes si è chiuso nella sua mente. No, niente pensieri su questo.

Fece un nodo al cuscino, come se stesse lottando con l'imbottitura piuttosto che cercare di dormirci sopra, e si raggomitolò, metà sulla pancia e metà sul fianco. I clacson delle auto, i campanelli delle biciclette e la brezza tiepida entrarono nella stanza e pochi minuti dopo si addormentò.

Quando riaprì gli occhi, era buio, tranne che per le luci della città, i lampioni vittoriani e le luci a globo che si trovavano tra gli edifici e che proiettavano un bagliore dorato nella stanza. La notte era silenziosa, i negozi chiusi, il traffico nascosto, tranne che per una sirena occasionale in lontananza.

Wes gemette, rovesciandosi supino sul materasso cigolante prima di strofinarsi il viso. Sbirciò verso il letto di Justin.

Sotto le lenzuola c'era un grumo a forma di corpo e una massa di capelli che catturava la luce, come oro filato, era sparsa sul cuscino di Justin. Justin si trovava di fronte a Wes con gli occhi chiusi, le spalle che si alzavano e si abbassavano costantemente e un leggero russare che usciva da lui.

Lo sguardo di Wes si soffermò su qualcosa di più vicino. Una bottiglia d'acqua e un panino con baguette incartata erano appoggiati sul comodino di Wes. Si alzò a sedere, lo prese, tolse la carta e annusò. Un jambon beurre, prosciutto e burro salato. Il suo stomaco ruggì, un brontolio violento che pensò potesse svegliare Justin. Ma Justin non si mosse. "Grazie", sussurrò alla camera da letto silenziosa.

Si alzò e si avvicinò alla finestra, sedendosi sul davanzale e appoggiando il piede nudo sul davanzale. Appoggiandosi allo schienale, diede il primo morso al panino, chiuse gli occhi e gemette, sbattendo la testa contro il telaio. Dio, come poteva una cosa così semplice essere così dannatamente deliziosa? Gliene servivano altri cinque. Cercò di mangiare lentamente e di assaporare, ma finì troppo presto, leccandosi le dita dalle briciole e dal burro prima di mandar giù la bottiglia d'acqua in un lungo sorso.

E poi guardò, ascoltando Parigi animarsi nel primo mattino. Sentì l'odore della città, l'odore agrodolce dell'umanità e della natura che si scontravano, del cemento, dei gas di scarico e della gomma cotta, degli alberi che aspiravano anidride carbonica e delle panetterie che avevano appena iniziato la loro giornata. Le prime luci dell'alba stavano dipingendo il cielo, trasformando l'indaco in sfumature stratificate di bluebonnet, cicoria e fiori diurni.

Quando l'alba trasformò il cielo nella tavolozza di un acquerellista, Wes si alzò e tornò al letto, tirando fuori il borsone e prendendo le scarpe da corsa e i pantaloncini dalla tasca laterale. Poteva anche essere a Parigi, ma questo non significava che fosse libero dai suoi obblighi. Avrebbe dovuto correre ieri, ma non l'aveva fatto, quindi avrebbe dovuto aggiungere quel chilometraggio a quello di oggi.

Si cambiò subito, poi prese il telefono, puntò sull'hotel e cercò un percorso di cinque miglia dalla sua app per il jogging. Non aveva bisogno di sapere dove andare, bastava che il telefono continuasse a fornirgli indicazioni. Si infilò gli auricolari, prese la chiave di metallo e uscì in punta di piedi, cercando di non svegliare Justin.

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