Tvunget til at bo hos en modvillig barnepige

Kapitel 1 (1)

==========

Første kapitel

==========

Advarsel, mine damer, gift dig aldrig med en mand, der citerer filmen Wall Street, som om det er hans bibel. Hvis Gordon Gekko er hans idol, er det på tide at pakke dine tasker. Tro mig, jeg ville ønske, at nogen havde advaret mig om det.

"Skriv under her og her -" instruerer gribben, også kendt som den føderale anklager, "og denne sag vil officielt blive lukket." Han skubber stakken af papirer hen over konferencebordet. Jeg griber den kuglepen, som min advokat rækker mig, og holder en pause.

"Hvad med pengene på mine check- og opsparingskonti?"

"Jeg tager dem tilbage." Han overbringer altid de værste nyheder med en blød, kønsopdelt, men effektivt skræmmende stemme. Jeg kender den godt efterhånden. Et beskidt smil tipper op i hans mundvinkler. Mit ubevægelige blik overbeviser ham om at lægge låg på det. Så kigger jeg skævt på min overbetalte advokat, der som sædvanlig ikke har noget at tilføje. "Fru Blake, jo mere vi får tilbage, jo bedre vil det gå for dig, hvis der bliver anlagt et civilt søgsmål."

"Lad mig lige få det her på det rene," siger jeg og er helt vildt fortvivlet, for efter at have levet dette mareridt i tre år har jeg hverken tålmodighed eller filter tilbage. "Selv om min mand aldrig har brugt nogen af investorens penge til vores personlige brug, kan du stadig konfiskere hver eneste ting, vi ejer?"

"Mrs. Blake -" siger han meget blødt.

"Men han dækkede jo kun tab!"

"Mrs. Blake - din mand kunne have stoppet efter et, to, ja, endda tre år. Men det gjorde han ikke. Han kørte dette Ponzi-selskab indtil sin ulykkelige død. Og hvis han havde levet, er der en meget god chance for, at han stadig ville køre den. I de sidste fem år af sit liv tjente han ikke en eneste ærlig dollar. Hvem tror du, der ejer alle de ting?"

Jeg sværger, at hvis han siger "Mrs. Blake" en gang til, tager jeg denne pen og kører den ind i min halspulsåren. Han har dog en pointe. De administrationsgebyrer, som Matt havde opkrævet, var ikke ærligt tjent, når det eneste, han formåede at gøre, var at tabe penge for sine kunder.

"Som jeg sagde, er der stadig en meget god chance for, at ofrene vil anlægge et civilt søgsmål," gentager han og leverer denne dyrebare perle med et glimt i sine hårde øjne.

Træk vejret ind, træk vejret ud, træk vejret ind, træk vejret ud ... kan ikke få et panikanfald nu.

Det sidste jeg har lyst til er at belønne den sadistiske lort. Jeg tjekker min mentale Rolodex for et beroligende billede at fokusere på og får et kort glimt af min mand i stedet.

Træk vejret ind, træk vejret ud, træk vejret ind, træk vejret ... træk vejret, kælling, træk vejret, før du besvimer.

Det er uforståeligt for mig, hvordan Matt kunne have gjort sådan noget. Matthew Edward Blake var min high school kæreste, mit livs kærlighed, mit ying til mit yang. Han var manden, som jeg delte min første dans, mit første kys og mit første alting med. Han var også den mand, der havde løjet for mig i årevis. Og jeg havde ikke en skide anelse.

Du kan ikke bebrejde mig. Vi levede ikke et ekstravagant liv. Idyllisk, måske, men ikke ekstravagant. Det vil sige lige indtil for tre år siden, da politiet en kold vinternat dukkede op ved min hoveddør for at informere mig om, at min mands bil skulle fiskes op af Hudson-floden sammen med hans lig, og at mit liv for altid blev ændret.

Det var kun begyndelsen. Efterforskningen kom derefter.

Ambitioner har altid været en facet af Matts personlighed. Det var der aldrig tvivl om. Så han kunne lide skinnende genstande, og hvad så. Matt var ikke grådig. Han var altid venlig og gavmild over for dem omkring ham. Derfor valgte jeg at se det som noget positivt. Mine ambitioner var af en anden karakter. At være en god kone. At sørge for, at hvert barn, der gik i min tredje klasse, fik den bedst mulige uddannelse. Det er det eneste, der nogensinde har betydet noget for mig.

Havde jeg ambitioner om at blive administrerende direktør for en virksomhed med fem hundrede formuer? Nej. Drømte jeg om at vinde en Pulitzer-pris? Nej. At kvalificere mig til de olympiske lege? Mmmnnnej. Og hvis det sætter den feministiske bevægelse halvtreds år tilbage, så må det være sådan.

I et stykke tid overvejede jeg at tage en master i børneudvikling. Indtil Matt overbeviste mig om, at jeg i sidste ende ville få for travlt med at opdrage vores børn. Der var aldrig noget urimeligt ved det, han ønskede. Han gav mig aldrig anledning til at tvivle på ham. Derfor støttede jeg som en god kone min mand. Jeg er trods alt en holdspiller og loyal til en fejl. Hvis Matt ville have det hus i Connecticut, som vi virkelig ikke havde råd til, så gik jeg med på det. Da han købte mig den BMW, som jeg sagde, at jeg ikke havde brug for eller ville have - ja, han var bare gavmild.

Tingene er dejlige, men jeg havde familie, venner og mit livs kærlighed. Matt ville altid have mere. Det var aldrig nok. Der var en vis rastløshed i ham, som jeg aldrig brød mig om at se nærmere på. Set i bakspejlet ville jeg ønske, at jeg havde gjort det - jeg vil for evigt være ked af, at jeg var for fej til at tage fat på det - for noget bliver ved med at prikke til min bevidsthed som en splint, jeg ikke kan se, men alligevel kan mærke med jævne mellemrum. Og nu hvor han er væk, vil jeg aldrig vide, hvor det hele gik galt.

"Vi giver dig tre dage til at forlade stedet. Hvis du fjerner andet end dit tøj, vil vi rejse sigtelse mod dig," oplyser gribben mig. Mit kadaver er officielt blevet pillet rent.

Hvis dette var en fræk romcom, ville dette være den del af historien, hvor jeg gør mit comeback. Komplet med en super sød montage af mig, hvor jeg går i fitnesscenteret og sveder som et svin, hvor jeg rydder op i min garderobe og mit køleskab, og hvor jeg får et nyt job. I baggrunden ville der være et røvsparkende soundtrack med Chaka Khan, hvor hun synger om, hvor stærk og magtfuld denne nye mig vil være. Spoiler alert: intet af den slags sker.

"Hvad med min kat? Må jeg tage min kat med? Eller bliver den også kløet tilbage?" Hele mit liv er uden min egen skyld blevet skilt ad, og vreden, der støt og roligt har simret op, når endelig kogepunktet.

Han udånder sin irritation højt nok til at kunne høres i Alaska, og anklageren stejler sine salami-lignende fingre og siger: "Du må tage din kat og intet andet."

Den skide kat hader mig. Jeg tager ham med alene af principielle årsager.

Kapitel 1 (2)

* * *

"Har du taget skraldet ud?"

"Ja, mor."

"Har du hentet mælken?"

"Det er anden gang, du spørger - ja, det gjorde jeg."

"De to procent? Ikke skummetmælken, vel?"

"Ja. Må jeg nu gøre det færdigt, som jeg er i gang med?"

"Der er ingen grund til at blive fjendtlig. Jeg stiller bare et spørgsmål."

Hun bøjer hovedet og vrider hænderne sammen, mens hun går den korte afstand fra vores lille spisestue til køkkenet. Det er tid til at rulle med øjnene. Ingen spiller offer bedre end Angelina DeSantis. Hun kunne få Moder Theresa til at føle sig som en skurk.

Mine øjne vender tilbage til skærmen på min fars gamle bærbare computer, som ikke understøtter Flash, hvilket naturligvis gør den inkompatibel med næsten alle hjemmesider på planeten. Jeg har måttet ty til at scanne jobannoncerne på de mest mystiske, baggårdsagtige sider. Sider, der indeholder jobannoncer som "søger kvindelige massageterapeuter mellem 18 og 30 år til Happy Day Spa" og "receptionist søges til en gentleman's only club".

Gentlemen, min bare røv.

"Hold dig i gang," sagde alle. "Gå tilbage til arbejdet. Det vil få dig til at glemme dine problemer. Det største af mine problemer - at jeg ikke kunne få et job, for helvede. Det vil uden tvivl blive en lang og besværlig proces at få mit liv på plads igen. Og jeg har ingen falske illusioner om, at det nogensinde vil ligne det, det engang var - uden skandalen og den tyvagtige mand, selvfølgelig. Jeg havde bare aldrig troet, at det ville se så håbløst ud.

Efter mit sidste besøg hos den føderale anklagemyndighed på Manhattan tog jeg hjem, smed min mobiltelefon i skraldespanden, krybede mig ind under dynen og græd, som om jeg levede af det. Jeg sørgede ikke kun over tabet af min kæreste og bedste ven, men også over døden af alt det, jeg troede, var sandt. Alle disse år ... alle disse minder var en løgn. Min mand underslog millioner fra alle, der var villige til at betro ham deres opsparingskonto. Jeg oplevede det, og det lyder stadig som det dårlige plot i en Lifetime-film for mig. Desværre er det dog ikke en Lifetime-film, det er den dampende bunke, der kaldes mit liv. Jeg har papirarbejdet til at bevise det.

Jeg kom ud af min fortvivlelsens kokon ikke som en smuk sommerfugl, men snarere som en kvinde, der bar på mere vrede, end det var sundt. Og det hele var rettet mod ét køn. Så pakkede jeg mine tasker og min kat og tog den stolthedskrænkende tur tilbage til mine forældres hus i en gul taxa, fordi min BMW allerede var blevet beslaglagt.

Der er gået fire måneder, siden jeg mistede mit hjem og mit job. Huset rummer for mange minder; jeg var ikke helt ked af at se det forsvinde. Jobbet er en helt anden sag. Det havde ikke været min beslutning at træffe. Undervisningsministeriet mente, at det var bedst for alle involverede parter, hvis jeg bare skred, da nogle af forældrene til mine tredje klasses elever havde investeret i Matt.

"Noget held, Punkin'?"

Min far lægger sin hårdføre, knoldede hånd på min skulder. Jeg elsker min mor, det gør jeg virkelig, men jeg er min fars datter. Jeg klapper hans hånd og ser op i sympatiske brune øjne. De samme øjne som mine. Selv om han stadig er smuk på en barsk måde, synes Thomas DeSantis at være blevet eksponentielt ældre, siden det ordsproglige lort har ramt ventilatoren. På det seneste ser han ældre ud end sine seksogtres år.

Jeg er enebarn, et mirakelbarn. Jeg har hørt historien en milliard gange. Hvordan jeg kom til efter ti års ægteskab, længe efter at mine forældre var holdt op med at håbe på at blive gravide. Så at sige, at de har alle deres håb og drømme i én kurv, er ikke en overdrivelse.

"Intet endnu," siger jeg, og min stemme slår en mærkelig høj tone, der lyder som det værste forsøg på optimisme nogensinde.

"Og bureauet?"

Jeg kan ikke engang svare af frygt for, at min stemme vil knække. Jeg tyer til en hurtig hovedrysten. Man skulle tro, at jeg med en dobbeltuddannelse i psykologi og småbørnspædagogik ikke ville have for mange problemer med at finde et ordentligt job. Problemet er, at min mands forbrydelse er blevet godt offentliggjort i Tristate-området, sammen med mit ansigt, og da jeg ikke har råd til at flytte et andet sted hen, et sted, hvor jeg ikke let vil blive genkendt, er det blevet en pinefuld oplevelse at finde et job. Jeg har tyet til at skrabe bunden af tønden. I grunden er jeg klar til at overveje en stilling som receptionist i en gentleman's club - hvis de vil have mig, altså.

"Du skal nok finde noget, det ved jeg, at du vil. Og jeg kan altid spørge Bill, om han har brug for en ny sekretær."

Bill er indehaver af den VVS-virksomhed, som min far driver. Han er også den tøsedreng, der insisterer på, at jeg kalder ham onkel, mens han åbent strejfer mine bryster til julefrokoster, hver gang han får chancen.

Nej tak.

Jeg har altid syntes, at min far skulle starte en selvstændig forretning. Hans undskyldning er, at han ikke ville gøre det mod Bill, som havde givet ham sit første job efter handelsskolen. Sandheden er, at min far og jeg ligner hinanden meget. Oversættelse: Han har ikke brug for meget for at være lykkelig, og han har alt det, han har brug for, i min mor og mig. Som han konstant fortæller os.

"Hvordan har I det med pengene?"

"Fint, far, virkelig," svarer jeg hurtigt.

Det er selvfølgelig en total løgn. På dette tidspunkt vil jeg dog hellere lave numre end at tage endnu en af deres hårdt tjente penge. Mine forældre er folk fra arbejderklassen, de er meget disciplinerede opsparere, så "gammeldags" som det kan blive. De er endda mistænksomme over for kreditkort. Det tog min mor flere år, før hun endelig gav sig og begyndte at bruge en hæveautomat. Og jeg ser hende stadig trykke på annulleringsknappen ti gange, før hun går væk, fordi hun er overbevist om, at den næste person på en eller anden måde kan få adgang til hendes konto uden kort.

Med den måde, som økonomien har udviklet sig de sidste ti år, kan deres indkomst ikke længere dække deres udgifter. På det seneste har de været nødt til at tage fat i deres pensionsfond. En pensionskasse, der er blevet decimeret takket være alle de juridiske udgifter, jeg har afholdt for at bevise, at jeg intet havde med Matts forretning at gøre.

Det smarte nummer i denne lorteparade er, at Matt aldrig foreslog mine forældre at investere hos ham, ikke en eneste gang, og at han lod deres pensionsfond forblive intakt, mens så mange andre havde lidt frygtelige tab. Gjorde han det med vilje, fordi han vidste, at jeg havde brug for de penge for at bevise min uskyld? Det vil jeg aldrig få at vide. I sidste ende tabte alle. Det er derfor, jeg ikke kan bede dem om at låne mig flere penge. Situationen er officielt blevet alvorlig.

Kapitel 1 (3)

Lige da, ved et mirakel, ringer min mobiltelefon. Navnet på det bureau, som jeg skrev under med for en måned siden, blinker på skærmen. Det er første gang, at de ringer.

"Hallo", svarer jeg entusiastisk.

"Ms. DeSantis?"

Jep, jeg har lært på den hårde måde, at det er bedst at bruge mit pigenavn. Navnet Blake synes at inspirere til blikke af total afsky, når den person, der interviewer mig, placerer hvor de har hørt det. Selvfølgelig går de alle ud fra, at jeg i værste fald var medskyldig. Eller i det mindste fuldt ud klar over, hvad min mand var ude på. Det er ligegyldigt, at jeg blev renset af to statslige myndigheder. Jeg vil slet ikke tænke på, hvad der ville være sket, hvis jeg ikke havde haft penge til en god advokat.

"Ja?"

"Vi har brug for, at du kommer i morgen. Der er kommet et jobopslag frem, som du er kvalificeret til."

Reddet af klokken.

* * *

"Stillingen kræver, at du bor på ejendommen."

Jeg sidder over for damen fra arbejdsformidlingen, fru Marsh, og venter tålmodigt på, at hun skal fortsætte. Hun tager kuglepennen fra bag øret, stikker den gennem sin opstammede, grå hårbøjle og kradser sig i en kløe på siden af hovedet. Mine øjne følger skælene, der drysser ned på skulderen af hendes sorte blazer.

"Bliver det et problem? Det betaler ekstremt godt - du skal ikke tænke for længe over det. "

Jeg stirrer tomt på hende og venter på, at bomben skal falde, en hvilken som helst bombe. Denne jobmulighed virker for god til at være sand, og efter hvad min flotte og kærlige mand har gjort, er jeg en genfødt skeptiker. Alt virker for godt til at være sandt.

"Hvor er ejendommen?"

Sandheden: Jeg har 48,77 dollars stående på min checkkonto. Hvis ejendommen er i Sudan, tager jeg det første fly ud.

"Alpine, New Jersey."

"Alpine ligger kun ti minutters kørsel fra hvor jeg bor i øjeblikket."

"Hvis du ikke kan bo på ejendommen, vil de ikke engang overveje dig. Og helt ærligt, fru DeSantis, har vi ikke kunnet finde nogen arbejdsgiver, der er villig til at se bort fra de problemer, som din berømmelse vil medføre. Ingen vil have hovedpine." Hun slutter med et skuldertræk, hendes udtryk er stramt på en måde, der får hende til at se forstoppet ud.

"Jeg forstår ikke, hvorfor de så er villige til at overveje mig?"

"Jobbet er opført under børnepasning og undervisning. Du er den eneste på min liste, der er kvalificeret."

Dette er det heldige gennembrud, som jeg desperat har brug for. Børn er min passion.

"De ved, hvem jeg er - ikke?" Det er det første job i månedsvis, som er lovende, og jeg prøver at tale hende fra det. Nogen må slå mig i ansigtet. Mrs. Marsh løfter et overplukket, blyantspidset øjenbryn.

"Ikke endnu," siger hun, med skyldfølelse trukket ind i hendes tynde læber. Og det spirende håb, som jeg nærede for blot et minut siden, forsvinder på et øjeblik. "De finder ud af det på et tidspunkt. Når de laver en kreditvurdering. Jeg håber, at du til den tid har gjort et godt indtryk. Desuden kan tiggerne ikke vælge." De sidste par ord mumler hun for sig selv, men jeg fanger dem alligevel.

"Hvad betyder det?"

Hun sukker tungt, før hun svarer. "Jeg hører gennem rygterne, at de ikke har kunnet holde på nogen særlig længe. Jeg skal ikke pynte på det for dig, kunden er en vanskelig mand at arbejde for. Derfor er lønnen."

Ah ja, nu kommer det.

"Du skal underskrive en hemmeligholdelsesaftale, overholde et stramt regelsæt og gennemgå en fuldstændig fysisk undersøgelse."

"Hvorfor?" Jeg spørger med hvad jeg er sikker på er et forfærdet udtryk i mit ansigt.

"For at sikre, at du ikke bærer på nogen smitsomme sygdomme."

"Det forklarer vel den svære del." Af natur er jeg et ekstremt afslappet menneske; min vredestærskel er utrolig høj. Og jeg har en tendens til at være ikke-konfrontatorisk. Det betyder, at jeg vil undskylde for at afbøde en situation, uanset om det er min skyld eller ej. Misforstå mig ikke, jeg er ikke nogen pushover. Men mit ønske om fred er altid vigtigere end mit ønske om at vinde et fjollet skænderi. Sagen er den, at begivenhederne i løbet af de sidste tre år har sat min tålmodighed på prøve og gjort den betydeligt svækket. Hvis denne fyr er til offentlige ydmygelser, så vil det her ikke fungere.

"Vil du have et interview eller ej?"

Mine tanker skyder direkte til gentleman's club. Et billede af behårede, svedige mænd med tandstikkere hængende ud af munden, der stirrer på min røv og kalder mig "dukke" dukker op.

"Hvad er adressen?"

Kapitel 2 (1)

==========

Kapitel to

==========

Skæbnens mærkelige drejning er, at den by, hvor jeg voksede op, den by, hvor mine forældre stadig bor, kun ligger tre byer fra den adresse, som arbejdsformidlingen gav mig. Økonomisk set kunne de dog ikke ligge længere fra hinanden. Mens min lille by er en by, der er præget af arbejderklassen og middelklassen, er Alpine konsekvent blandt de to dyreste postnumre i USA. Der var engang navne som Frick, der kaldte Alpine for et hjem. Nu er det navne som Combs, som i Sean, Cece Sabathia og Chris Rock, som gnider albuer med nogle af Wall Streets højestlønnede.

Jeg kører langsomt i min mors tyve år gamle Camry, mens jeg forgæves leder efter et husnummer, der passer til det, der står på det stykke papir, jeg holder i hånden. Alpine er ikke den typiske velhavende enklave. Ingen af dem, der bor her, reklamerer med deres rigdom; de er notorisk private. Udstrakte palæer gemmer sig bag høje mure og stærkt skovklædte landskaber. Hvis man tilfældigvis kørte igennem den, ville man tro, at det bare er endnu en landby.

Jeg finder endelig det rigtige nummer på en almindelig træport og kører op til den sorte sikkerhedsboks, trykker på intercom'en og melder mig selv. Portens døre skrider langsomt tilbage og afslører landskabet på godset. Ja, det er en ægte ejendom. Den snoede grusvej strækker sig forbi skoven og den grove vintergræsbane hele vejen til et stort hvidt bondehus med en blank sort dør og matchende skodder.

Uventet kniber det mig i halsen, da jeg bemærker, at huset ligner mit. Det er stilen, ikke størrelsen. Dette hus kunne sluge tre af mine. Eller det, der engang har været mit, og som i dag tilhører den amerikanske regering.

Jeg tjekker mit ansigt i bakspejlet. Som sædvanlig har jeg spændt mit nålglatte, mørke hår op i en knold. Som sædvanlig er små stykker også begyndt at falde ud. Den eneste makeup, jeg har på, er mascara. Min hudfarve er medium, let solbrændt, samme nuance som min fars, og jeg har en stribe meget tydelige fregner over min næseryg. Sammen med mine fyldige læber har makeup en tendens til at få mig til at ligne en Broadway-performer eller en transvestit, så jeg undgår generelt alt undtagen mascara og lip-gloss. Lad mig gøre det klart, at alle kvinder, der vokser op i New Jersey, ikke ligner "The Housewives of New Jersey". Personligt foretrækker jeg sæsonkort frem for diamanter, solcreme frem for makeup og flade sko frem for plateauhæle. Men det er bare mig.

Efter at have rettet min grå Theory-blazer op og børstet et stykke fnug af mine bukser, ringer jeg på klokken og sender et Hil dig Maria op. Jeg er på ingen måde religiøs, men på dette tidspunkt er jeg klar til at prøve alt andet end at ofre levende dyr for at sikre mig en lønseddel.

Døren åbnes let, og mit sind er helt tomt. En eller anden må hente padlerne - jeg tror, at mit hjerte lige er gået i stå. Josh Duhamel har tilsyneladende en dobbeltgænger, for jeg stirrer lige på ham. Denne fyr ser måske faktisk bedre ud. Han er uterus-krampende smuk. Hans udseende er den slags udseende, der forvandlede neandertalerne til homo sapiens med perfekt DNA. Lange, mandelformede brune øjne med lange øjenvipper komplimenterer en knoglebygning, der er så symmetrisk, at den inspirerer til poesi.

"Ms. DeSantis?" Han smiler varmt og rækker en hånd frem. Af en eller anden grund virker han meget begejstret for at se mig. Jeg står der uden at reagere og stirrer tavst på ham alt for længe. Hans bryn rynker sig i forvirring.

"Ah... ja." Det kommer ud som et spørgsmål. Wow, lovende start. Jeg ryster på hovedet over min fejltagelse og rækker ud efter hans hånd. Den er overraskende ru og hårdfør.

"Fremragende, kom ind," siger han og træder til side, så jeg kan komme ind.

Jeg følger ham gennem huset. Det er helt tomt, ingen møbler. Vi ender til sidst i en stor stue, som også er tom bortset fra et vanvittigt fjernsyn/underholdningssystem, der fylder en hel væg, og to lænestole, der ser nye ud.

"Tag plads, tak," siger mr. Perfect DNA. Han tager stolen over for mig og sætter sig med spredte ben, en åben mappe på skødet og øjnene nedfældet på den nævnte mappe.

Sagde han mig sit navn, og jeg hørte ham ikke? Jeg bladrer i min mentale logbog og finder ... ingenting. "Undskyld, jeg fik ikke fat i dit navn?" Jeg spørger fåmælt. Jeg er virkelig god til det indtil videre.

"Når du har underskrevet denne NDA, kan jeg besvare alle dine spørgsmål," siger han med et afslappet smil. Underligt og kryptisk, selvom jeg ikke har luksus til at diskutere det. Efter at have scannet papiret let, underskriver jeg mit navn.

"Ethan Vaughn. Som hans advokat og manager gennemfører jeg alle indledende interviews for hr. Shaw."

"Så jeg skal ikke arbejde for dig?"

"Nej," siger han og smiler, da han bemærker, at jeg sukker af lettelse. Selv om jeg har svoret mænd fra for evigt, ville denne fyr få mig til at løbe ind i vægge hele dagen lang.

"Du må undskylde min uvidenhed, den eneste information jeg har fået er, at denne stilling kræver, at jeg skal bo på ejendommen og indebærer børnepasning."

Hans mund bliver mere og mere indelukket. Han vælger sine ord med omhu og siger: "Hr. Shaw har brug for en lærer og en vicevært til sin otteårige nevø." Jeg holder vejret, mens han taler, og spændingen giver uden tvivl et lidt manisk glimt i mine øjne. "Du har undervist i tredje klasse i tre år, kan jeg se." Der er en mærkelig tonefald i hans stemme. Med hans øjne klistret fast på mit CV er det dog umuligt at få et bedre indtryk af ham.

"Ja."

"Sam vil have indflydelse på, hvem vi ansætter, selv om hr. Shaw træffer den endelige beslutning." Mr. Perfect's udtryk er pludselig anspændt. "Er De sportsfan, fru DeSantis?"

Sportsfan? Det er mildt sagt. Jeg spillede softball indtil mit sidste år på Boston College. Indtil min skulder ikke kunne holde til det længere, og det var enten at leve med kroniske smerter eller holde op. Hvis der er bolde involveret, er jeg fan ... få tankerne ud af rendestenen, hvis du ved, hvad jeg mener.

"Øh, ja...hvorfor?"

Han ser skuffet ud og sukker tungt. Pis, forkert svar. "Fordi når jeg siger Mr. Shaw, mener jeg Calvin Shaw."

Jeg bliver meget stille, da jeg forstår hvorfor det navn lyder ... hellige varme bawls. Den startende quarterback i NY Titans.

Kapitel 2 (2)

"Bliver det her et problem?" spurgte han forsigtigt.

"Nej," svarede jeg med lidt mere spark i stemmen. For det bliver det ikke.

Jeg har nul interesse i berømthed. Det starter og slutter med, at jeg har haft min rimelige andel af uønsket berømmelse på det seneste. Dette er et simpelt tilfælde af overlevelse. Jeg har brug for at blive betalt. Hvis den pågældende berømthed var Jesus, ville jeg vaske hans skmata og pudse hans sandaler, uanset hvor mange Facebook- eller Twitter-følgere manden har. Jeg har mere brug for dette job, end jeg er ligeglad med, hvem der betaler min løn. Så længe han ikke er hvid supremacist, pædofil, som kan lide at sparke hvalpe i hovedet for sjov og har forbindelser til ISIS, er jeg god til at gå. Desuden er jeg en loyal fan af det andet hold i New York.

På den anden side af den åbne stue, over Perfect's skulder, bemærker jeg en stor mand med et håndklæde hængende om halsen, der går ned ad gangen. Når jeg siger stor, mener jeg nemt seks fire og alt i muskler. Jeg ved det, fordi hans svedvåde, hvide t-shirt er malet til hans overkrop og fremhæver hver eneste svulst og kurve. Hans hår er mørkt, næsten sort, og langt. Meget længere end det er på reklamefotos og plakater rundt omkring i byen. Og det er trukket tilbage i en af de latterlige mandeboller, som ingen mand har noget at gøre med. Det ser også ud som om, han ikke har barberet sig i over et århundrede.

Skal han til prøveoptagelse til Duck Dynasty? Jeg mener... Jeg ved godt, det er lavsæson, men Gud almægtige - alene af hensyn til hygiejnen.

Han tørrer sin pande med håndklædet, og da han åbner øjnene, stirrer han direkte på mig. Selv fra den anden side af rummet er det de mest iskolde grå øjne, jeg nogensinde har set, kolde og uforsonlige. En mærkelig følelse gennemstrømmer mig. Som om jeg lige havde stukket min finger i en stikkontakt. Det er ikke nogen behagelig oplevelse. Jeg skælver ud. Så bliver han skælmsk. Så vender han sig bort. Ugh, det her er ikke godt. Jeg har det skidt og er en smule ked af denne uheldige start.

Lidt ad gangen kommer jeg i tanke om små bidder af nyheder, som jeg har opfanget i årenes løb. Shaw har et ry for at være lukket. Han gik fra at være mediernes yndling, da han blev udtaget, til at være Mr. Guarded i de seneste år. Han har været kendt for at afvise hidsige personer og nægte autografer. Det ser ikke godt ud på det største mediemarked i landet. Hvis han ikke allerede havde vundet en Super Bowl for Titans og var så elsket af fanbasen, ville han helt sikkert være blevet kørt ud af byen af den nådesløse New York-mediemaskine.

"Okay, detaljerne. Dette job har en udløbsdato på halvfems dage." Perfect's stemme sætter pludselig en stopper for mine overvejelser. Jeg kan mærke al den svimlende spænding, som jeg var beruset af for blot et stykke tid siden, bløde ud af mig. "For dine tjenester vil du blive kompenseret med hundrede tusinde, hvis alt går glat."

"Sagde du lige hundrede tusinde? For tre måneders børnepasning?"

"Ja," siger han med et helt ærligt ansigt. Og den vanvittige gnist er tilbage i mine øjne.

"Med en betingelse dog. Der vil blive foretaget tre udbetalinger. En i slutningen af hver måned - forudsat at du holder. Jeg mener, at du forbliver i hr. Shaws tjeneste."

Nå ja, han er vanskelig. For hundrede tusinde kunne jeg godt klare det. Bare han ikke gifter sig med mig ... og lyver for mig ... og kører en Ponzi ordning for næsen af mig i fem år.

"Enig. Hvornår skal jeg møde Sam?"

"Lige nu," meddeler han mig og rejser sig fra sin stol.

Perfect fører mig ind i et stort soveværelse ovenpå med et legeværelse tilknyttet. En lille dreng med flagrende, sandbrunt hår sidder på knæ foran et enormt Lego-togsæt, som han omhyggeligt samler. Da jeg går hen til ham og sætter mig på gulvet med krydsede ben, kigger han op med store grå øjne, der ser noget bekendt ud, før han forsigtigt vender blikket tilbage til den rodede bunke Lego-stykker mellem os.

"Har du gjort det her helt selv?"

Endnu engang kigger han kort på mig. Så trækker han på skuldrene og nikker.

"Cool." I de næste tyve minutter siger vi ikke et ord mere. Jeg leder efter brikker i brugsanvisningen og giver dem til ham, mens han samler dem.

"Nu mangler du bare at møde Cal - jeg mener, hr. Shaw," siger den lækre fyr, som heldigvis ikke bliver min arbejdsgiver. "Sæt dig ned, så skal jeg se, om han er ledig," tilføjer han, når vi er nede igen.

Jeg sidder der tålmodigt i ti hele minutter og stirrer på de nøgne, elfenbensfarvede vægge. Tæerne banker, jeg klemmer knæene sammen og kæmper mod trangen til at besøge badeværelset så længe jeg kan. Fem minutter senere giver jeg endelig efter og går på jagt efter et. Da jeg kommer rundt om et hjørne, hører jeg maskuline stemmer. Det lyder som et skænderi.

"Nej." Stemmen er dyb og blød. Det er den mest sexede stemme, jeg nogensinde har hørt, og det ord bruger jeg ikke tilfældigt. Den slags stemme, der gav anledning til telefonsex, fordi denne fyr kunne få nogen til at tænde ved blot at recitere alfabetet.

"Hvad mener du med nej? Faldt der en vægtstang ned på dit hoved? Vi har talt om det."

"Jeg mener nej, find en anden."

"Vær nu for fanden fornuftig et øjeblik, Cal. Hun er mere end kvalificeret, villig til at arbejde midlertidigt, og jeg er ret sikker på, at Sam kan lide hende."

"Har Sam sagt noget?" Hans stemme er straks blødere, bekymret.

"Nej, det behøvede han ikke. Jeg så det selv - han faldt for hende."

"Få hende ud af mit hus."

Whoa... svært? Denne fyr er langt fra svær. Han er en total idiot. Den første tvivl om, hvor længe jeg kan holde til det, begynder at snige sig ind. Hvor mange andre har der været før mig?

"Hør, de sidste syv perfekt kvalificerede kandidater har sagt op inden for en uge. Vi har ikke flere muligheder," siger Mr. Perfect. Det er godt. Oddsene er ikke i min favør.

"E - få den skide ko ud af mit hus nu."

I mit sind staves hvert ord separat og langsomt, efterfulgt af en høj tone i mit øre.

Få. Den. Fucking. Ko. Ud. Af. Min. Hus. Bzzzzzzzzzzz.

Den skiderik gad ikke engang hviske. Han kunne lige så godt have kastet en tændstik på et hav af benzin. Al den vrede, der har ulmet under overfladen i de sidste tre år, antændes i et brag af en glorie. Jeg tager mig ikke engang tid til at tænke, jeg reagerer bare. Hundredtusinde være forbandet. Med min taske solidt gemt under armen og med løftet hage går jeg hen til hoveddøren. Da jeg passerer køkkenet, træder jeg ind i døråbningen og venter.

De vender sig begge om for at se på mig. Mit ansigt er en maske af iskold ligegyldighed, den maske jeg har perfektioneret under utallige interviews med FBI og SEC.

Perfect falder ned i ansigtet, pludselig ramt af forlegenhed, da han læser mit udtryk. Shaw viger ikke tilbage. Han fortsætter med at stirre med sine iskolde, livløse øjne. Der er en million ting, jeg har lyst til at sige, vitriol, som er sur på min tunge, men til sidst går jeg bare ud. Jeg tillader på ingen måde, at dette utaknemmelige røvhul ser, hvor ked af det jeg er, at tage den sidste rest af værdighed, jeg har, fra mig. Han fortjener ikke engang den anstrengelse, det kræver, at jeg bliver vred. Men det er jeg, ufatteligt nok. Han og hans uhygiejniske skæg kan gå ad helvede til.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Tvunget til at bo hos en modvillig barnepige"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️