Erfülle mein Herz

Prolog

Vor etwa sechs Jahren

"Beck, du kommst besser rein."

Es ist noch dunkel, aber es ist ja auch Dezember und die Sonne geht erst um halb acht auf. Aber ich bin in den Weihnachtsferien zu Hause, also warum weckt mich mein Dad so verdammt früh?

"Was?" Ich stöhne.

"Schwing deinen Hintern aus dem Bett und komm rein. Sofort."

Wenn er diesen Tonfall anschlägt, weiß ich, dass ich nicht widersprechen sollte. Also schleppe ich meinen Hintern aus meinem warmen und kuscheligen Bett und schlurfe in die Küche. Meine Eltern stehen an der Kochinsel und schauen in einen großen Karton, während meine Mutter mir einen Brief in die Hand drückt.

"Was ist das?" frage ich.

"Das weiß ich nicht, aber es lag hier drauf." Sie deutet auf den Karton.

"Ein Weihnachtsgeschenk?" frage ich. "Ein bisschen früh."

"An deiner Stelle würde ich nicht sagen, dass es früh ist", antwortet mein Vater.

Ich reibe mir den Schlaf aus den Augen und versuche, einen klaren Kopf zu bekommen. Ich habe letzte Nacht viel gefeiert. Alle Jungs haben sich getroffen, wie immer, wenn alle vom College in die Stadt kamen. Ich weiß kaum noch, wann ich gestern Abend nach Hause gekommen bin.

"Kann mir jemand sagen, was das alles soll?"

Plötzlich fängt ein Baby an zu weinen.

Meine Mutter sagt: "Wir hatten gehofft, du könntest etwas Licht in die Sache bringen."

"Wessen Baby ist das?" frage ich.

"Beck, lies den verdammten Brief!" Die Geduld meines Vaters ist zu Ende. "Er war in dem Karton mit dem Baby auf der Veranda. Ich bin rausgegangen, um die Zeitung zu holen, und da lag er. Jetzt lies den Brief, damit wir ein paar Antworten bekommen."

Ich schaue auf den Umschlag in seiner Hand. Natürlich ist mein Name darauf gekritzelt. Ich reiße das Siegel auf und ziehe eine gefaltete Seite Papier heraus, die Art mit den Linien, die man von einem Spiralheft abreißt. Ich streiche mit den Fingern über die kleinen Markierungen, die zurückgeblieben sind, denn plötzlich habe ich Angst, bin total verängstigt. Ich will nicht lesen, was auf diesem Stück Papier steht.

Ich hebe den Blick und fühle mich sofort wieder fünf Jahre alt, als mich die vorwurfsvollen Blicke meiner Eltern durchbohren. Ich schlucke, aber mein Speichel hat sich an unbekannte Orte verirrt.

Mit sanfter Stimme drängt Mama: "Beck."

Ich nicke, klappe die Zeitung auf und lese.

Beck,

ich habe es versucht. Das habe ich wirklich. Aber es war zu viel. Deshalb gebe ich sie dir. Sie war viel mehr, als ich erwartet hatte. Wenn du sie nicht willst, dann kannst du sie zur Adoption freigeben. In der Schachtel unter ihren Decken findest du die von einem Anwalt und mir unterzeichneten Papiere, die dir das volle Sorgerecht übertragen. Ich habe alle Rechte an ihr aufgegeben. Falls du dich wunderst: Sie wurde in der Homecoming-Nacht auf der Party der Studentenverbindung im November unseres ersten Studienjahres gezeugt. Ich bezweifle, dass du dich überhaupt daran erinnerst, da wir beide betrunken waren. Ich mache dir keine Vorwürfe, denn es war genauso meine Schuld wie deine. In den Unterlagen finden Sie meinen Namen. Ich bin sicher, Sie werden einen DNA-Test machen, wozu ich Sie ermutige. Aber Sie sind ihr Vater, denn Sie waren der Einzige, mit dem ich zusammen war. In dem Umschlag mit ihren juristischen Dokumenten habe ich auch ihre medizinischen Unterlagen beigelegt. Sie ist gesund - falls Sie sich wundern. Das ist nicht der Grund, warum ich sie bei Ihnen lasse. Und damit Sie es wissen, ich konnte die geplante Abtreibung nicht durchführen.

Das tut mir leid. Ich schätze, ich bin nicht für die Mutterschaft geschaffen.

Abby

Ich bin völlig verblüfft, wie erstarrt.

"Und?" fragt Papa. Ich reiche ihm den Brief. Und dann bringe ich irgendwie den Mut auf, einen Blick in die Schachtel zu werfen und einen ersten Blick auf meine Tochter zu werfen - eine Tochter, deren Namen ich nicht einmal kenne. Die tiefsten blaugrünen Augen blicken mich an, und ich kann eine gefühlte Ewigkeit lang nicht atmen. Denn ich starre in einen Spiegel. Ich möchte sie einfach nur berühren, aber ich habe Todesangst. Ich habe noch nie ein Baby gehalten. Werde ich ihr wehtun? Ist sie zerbrechlich?

"Na los. Nimm sie hoch, Beck", sagt Mama.

Meine zitternden Arme greifen nach ihr, und ihre rosa Decken fallen weg und enthüllen einen winzigen Körper, der in einen blassrosa Einteiler gehüllt ist, während ihre Arme und Beine herumfuchteln. Ihr kleines Köpfchen ist mit blassem Flaum bedeckt, und ich reibe meine Wange daran. Es ist der weichste Stoff, den ich je gefühlt habe, und ich will sie nicht mehr loslassen.

"Sieht aus, als hättest du ein Kind bekommen", brummt mein Vater.

Mom kichert und sagt: "Sieht so aus, als hättest du eine Enkelin bekommen."

"Papa, hast du den Brief gelesen?" frage ich.

"Ja."

"Kannst du in ihrer Krankenakte nachsehen? Ich will ihren Namen wissen."

Dad kramt in ein paar Papieren herum und sagt schließlich: "Hmm. Hier steht, dass es Englisch ist. English Beckley Bridges."

"Englisch." Was zum Teufel soll ich mit einem Baby anfangen?

Plötzlich entweicht ein lautes Prrrft, als ich die Vibrationen an meiner Hand spüre. Der Raum füllt sich mit einem üblen Geruch.

"Igitt, was ist das?" frage ich.

Papa lacht, kramt in der Kiste herum und reicht mir ein Plastikpad. "Ich weiß schon, was du machen wirst. Sieht aus, als würdest du eine Windel wechseln. Und zwar im Plural." Ich höre ihn bis in den Flur lachen.

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Der heutige Tag

Mein prüfender Blick erfasst all die Verzierungen und Accessoires, die ich strategisch an jeder Wand platziert habe, und sucht nach jedem kleinen Fehler, den ich finden kann. Von meinen Nägeln ist nicht mehr viel übrig, denn ich kaue sie ab, während ich meine Dekorationskünste analysiere. Ich runzle die Stirn und muss mir eingestehen, dass es offensichtlich ist, warum ich den Beruf gewählt habe, den ich gewählt habe. Zweifellos würde meine Mitbewohnerin hier hereinspazieren und ein Dutzend oder mehr Ideen haben, wie man diesen Raum optisch viel ansprechender gestalten könnte. Wahrscheinlich würde sie handgenähte Dekokissen empfehlen, die an den Wänden aufgehängt werden, und diese coolen Dinge, die man auf Pinterest sieht und die aus gebrauchten Paletten gemacht sind. Und höchstwahrscheinlich würde sie alle neuen Schreibtische mit kleinen Fächern für Stifte und Schlitzen für Bücher daraus machen lassen. Leider lassen mein Budget und meine Zeit das nicht zu. Mein Magen kribbelt vor Vorfreude, aber warum sollte er auch nicht? Es ist der erste Schultag. Mein allererster Tag. Das ist der Moment, auf den ich mein ganzes Leben lang gewartet und hingearbeitet habe. Okay, vielleicht nicht mein ganzes Leben, aber egal. In ein paar Minuten werden zweiundzwanzig sechsjährige Kinder durch die Tür rennen, mit einem Verstand wie ein Schwamm, und wenn ich nicht darauf vorbereitet bin, für sie der beste Schwammfüller der Welt zu sein, werde ich ihnen für immer die Liebe und die Lust am Lernen nehmen.

Sehr melodramatisch? Mag sein. Ich bin Lehrerin einer ersten Klasse, und es ist meine überwältigende Pflicht, ihnen die Chance zu geben, die Schule zu lieben. Wenn ich versage, werden sie die Schule für immer hassen, und alles wird auf meinen Schultern lasten. Und zu allem Überfluss ist dies auch noch mein allererster Tag als echte Lehrerin. Ich habe gerade mein Studium abgeschlossen, das ist es also. Meine Chance, die Welt zu verändern! Mein Traumjob, meine Karriere, mein Weg, den ich eingeschlagen habe.

Während ich das giftige Kohlendioxid ausstoße, fülle ich meine eifrigen Lungen mit einer Kipplasterladung frischen Sauerstoffs. Und dann höre ich sie. Das Stampfen von winzigen Füßen auf gefliestem Boden und das Schreien junger Stimmen. Mittendrin höre ich Susan Jorgensen, die Schulleiterin, die die Kinder auffordert, sich zu beruhigen und sich in einer Reihe auf dem Flur aufzustellen. Ich unterdrücke ein Kichern, denn ich kann mich daran erinnern, dass ich genau diese Worte von meiner eigenen Schulleiterin gehört habe. Die Tür schwingt auf, und Susan steckt ihren Kopf herein.

"Miss Monroe, sind Sie bereit, Ihre neuen Schüler kennenzulernen?"

"Bin ich." Ich kreuze meine Finger und bete.

Sie hält die Tür auf, und eine Reihe von Kindern, die wie marschierende Ameisen aussehen, betritt den Raum. Ein Lächeln ersetzt mein Stirnrunzeln, und ich kann nicht anders, als zu spüren, wie die Aufregung meine Beklemmung ersetzt. Sie sehen zu Tode verängstigt aus, aber wenn man ein Bild von ihnen machen könnte, würde es vor mir aufgereiht sein. Oh. Mein. Gott. Wie kann ich mich nicht in jede einzelne dieser Milben verlieben? Ich werde mit ihnen Kartoffelbrei machen.

"Guten Morgen, alle zusammen. Mein Name ist Miss Monroe und ich werde dieses Jahr eure Lehrerin sein. Wie geht es euch heute?"

Ein kleiner Junge steckt sich sofort einen Daumen in den Mund, und sein Unterkiefer geht in die Luft. Ein paar der Mädchen schenken mir ein schüchternes Grinsen, und ein paar der Jungen schauen sich um, ohne mich eines Blickes zu würdigen. Susan wirft mir einen Blick zu, zeigt auf die Tür und geht hinaus. Ich habe einen Sitzplatz reserviert, also gehe ich in die erste Reihe und fange an, Namen zu rufen und den Kindern einen Platz zuzuweisen. Als ich etwa bei der Hälfte der zweiten Reihe angelangt bin, komme ich zu dem Namen English Bridges, und niemand antwortet, also mache ich weiter. Ich habe etwa drei Viertel der Schüler sitzen, als die Tür aufspringt und eine Frau, die vielleicht Ende vierzig ist, mit einem Kind im Nacken dasteht.

"Entschuldigen Sie die Störung, aber ist das hier das Klassenzimmer der ersten Klasse?", fragt sie außer Atem.

"Ja, das ist es", antworte ich und lächle. "Kann ich Ihnen helfen?"

"Es tut mir leid, dass wir zu spät sind. Ich bin Anna Bridges, und das hier ist Englisch. English Bridges."

"Oh, ja."

"Könnte ich kurz mit Ihnen auf dem Flur sprechen?"

Ich werfe einen Blick auf die noch sitzenden Schüler und sage: "Könnten Sie mir ein paar Minuten Zeit geben, um den Rest der Schüler zu platzieren?"

"Sicher." Ich sehe zu, wie sie den Raum verlässt, und kümmere mich dann um den Rest der Kinder.

"Bleibt alle auf euren Plätzen, ich bin gleich wieder da. Denkt daran, nicht aufzustehen. Habt ihr mich verstanden?"

"Ja", antworten alle. Ich gehe in den Flur, und Anna Bridges steht da, immer noch in Englisch.

"Ist Englisch in Ordnung?" frage ich.

Anna rollt mit den Augen. Natürlich kann English sie nicht sehen. Ich frage mich, was es damit auf sich hat.

"Es geht ihr gut. Sie hat nur einen Fall von Ich-will-nicht-zur-Schule-gehen, aber ich habe ihr gesagt, dass sie, wenn sie nicht kommt, zu einer intellektuell herausgeforderten Person heranwachsen würde."

Ich höre eine gedämpfte Stimme sagen: "Ich werde nicht intellektuell herausgefordert werden. Ich bin klug. Das haben Sie gesagt. Ich kann auf diesen Schulvideos, die ich im Fernsehen sehe, lernen."

Hmm. Dieser Junge ist ziemlich altklug, also frage ich: "Aber, English, würdest du es nicht verpassen, Freunde zu finden und jede Menge Spaß in der Schule zu haben?"

"Schule macht keinen Spaß."

"Hmm. Hat dir der Kindergarten denn nicht gefallen?"

"Doch", murmelt sie.

"Woher weißt du dann, dass du die erste Klasse nicht mögen wirst, wenn du noch nie dort warst?"

Ihre Schultern berühren praktisch ihre Ohren, als sie übertrieben mit den Schultern zuckt.

"Ich sag dir was. Warum probierst du es nicht mal eine Woche lang aus? Dann kannst du entscheiden, ob es dir gefällt oder nicht."

Das kleine Mädchen hebt den Kopf und dreht sich zu mir um. Ein Kopf voller blonder Locken grüßt mich, hervorgehoben durch ein Paar blaugrüner Augen. Aber was meine Aufmerksamkeit auch erregt, ist, dass sie in ein Kaleidoskop von Farben gekleidet ist - gestreifte Leggings und ein geblümtes Shirt, die irgendwie zu ihr passen. Diese Frau wird mich im Handumdrehen um den Finger wickeln. Ich bin mir nicht sicher, wer hier wen unterrichten wird.

"Okay. Aber du versprichst, dass es mir gefallen wird?"

"Das kann ich nicht versprechen, English, aber ich werde mein Bestes geben."

Sie dreht sich wieder zu der Frau um und sagt: "Kommen Sie. Lass uns gehen."

"Oh, Süße, ich lasse dich hier zurück."

"Nein! Du kannst mich nicht verlassen, Banana!"

Banane?

Die Frau sieht mich an und grinst. "Ja, sie nennt mich ihre Banane. Toller Ersatz für Oma Anna, nicht wahr?"

P1 - Eins (2)

Die Verwirrung muss in meinem Gesicht wie Neon leuchten.

Die Frau klärt mich auf. "Da ich Anna heiße, hatte ich die Idee, dass sie mich statt Oma einfach Oma Anna nennen sollte, aber sie bekam den Satz nicht heraus und so wurde daraus ihre Banane. Das ist schon besser geworden. Früher war ich ihre große Banane. Schön, nicht wahr? Ich bin die Zielscheibe vieler Witze."

Ich halte mir den Mund zu, um den drohenden Lachkrampf zu stoppen.

"Sie sind also die Großmutter?"

"Ja, mein Sohn ist nicht in der Stadt, also habe ich bis morgen Erziehungsaufgaben. Oh, das hätte ich fast vergessen. Können Sie während der Schulzeit SMS entgegennehmen? Er ist so nervös, weil er an ihrem ersten Tag nicht hier sein kann, also habe ich ihm gesagt, ich würde ihn ablenken, aber er würde sich über ein oder zwei SMS von Ihnen freuen, wenn das heute noch möglich ist."

Es macht mein Herz glücklich, ein so engagiertes Elternteil zu sehen. Nach all den Horrorgeschichten, die ich während meines Lehramtsstudiums darüber gehört habe, dass sich die Eltern nicht mehr kümmern, bin ich darüber begeistert.

"Wir ermutigen die Eltern, E-Mails zu schreiben, aber in diesem Fall kann ich ihm auch gerne eine SMS schicken. Ich kann mir nicht vorstellen, wie besorgt er ist. Können Sie mir seine Nummer geben?"

Sie reicht mir schnell einen Zettel mit einem Namen und einer Nummer darauf. "Ich lasse ihn wissen, dass du ihm eine SMS schreibst und sage ihm deinen Namen.

"Perfekt. Bist du bereit, Englisch, deine Ausbildung zu beginnen?"

Sie gibt mir ihre kleine Hand, und bevor wir das Zimmer betreten, ruft sie: "Banana, sag Daddy, dass ich heute unter dem Regenbogen bin."

"Okay, Munchkin, mach ich." Sie schenkt dem Engländer ein Lächeln und einen Daumen hoch. Ich schätze, "unter dem Regenbogen" ist also eine gute Sache.

Als wir hineingehen, stehen alle guten Dinge auf dem Kopf und im Klassenzimmer herrscht Chaos. Die Schüler toben, jagen sich gegenseitig und schreien wie auf einem Spielplatz. Ich muss die Kontrolle übernehmen. Ich vergeude keine Zeit damit, vor die Klasse zu gehen und in die Hände zu klatschen. Das nützt nichts. Dann sage ich: "Schüler, nehmt eure Plätze ein." Keine Reaktion. Man könnte meinen, es sei eine freie Runde. Ich stecke meine Finger in den Mund und lasse den größten und lautesten Pfiff los. Wenn ich etwas kann, dann ist es pfeifen.

Alle bleiben eiskalt stehen und drehen sich zu mir um.

"Habe ich euch nicht gebeten, auf euren Plätzen zu bleiben?"

Sie nicken.

"Wenn ich euch eine Frage stelle, erwarte ich, dass ihr mit Worten antwortet, nicht mit Gesten. Das heißt, Sie sagen entweder 'Ja, Miss Monroe' oder 'Nein, Miss Monroe'. Ist das klar?"

"Ja, Miss Monroe."

"Habe ich Ihnen nicht deutlich gesagt, dass Sie auf Ihren Plätzen bleiben sollen?"

"Ja, Miss Monroe."

Ich fahre mit dem Arm vor mir herum und frage: "Ist das ein Bleiben auf Ihren Plätzen?"

"Nein, Miss Monroe."

"Und das ist wirklich sehr schade, denn ich hatte für euch alle eine besondere Belohnung vorgesehen, aber da wir erst seit fünfzehn Minuten in der Klasse sind und ihr meine Anweisungen in dieser kurzen Zeit anscheinend nicht befolgen könnt, wird es heute wohl für niemanden eine Belohnung geben."

"Oh, Miss Monroe, das tut uns leid. Wir dachten, das würde Sie nicht interessieren", meldet sich ein kleines Mädchen.

"Setzt euch bitte alle hin." Ich warte, bis sie Platz genommen haben, und zeige Englisch ihren Schreibtisch. Sobald alle sitzen, sage ich: "Es ist mir nicht egal. Wenn es mir nicht wichtig wäre, hätte ich nicht gesagt, dass ihr sitzen bleiben sollt. Und ... wenn ihr irgendwelche Zweifel habt oder meine Anweisungen in Frage stellt, müsst ihr das nur mit mir abklären."

English hebt die Hand.

"Ja, English."

Mit einem breiten Grinsen fragt sie: "Da ich nicht böse war, bekomme ich ein Leckerli?"

Ich merke schon, dass dieses Kind ziemlich schlau ist.

"Das werden wir sehen. Aber zuerst möchte ich durch den Raum gehen und jeden seinen Namen sagen lassen, damit wir uns alle kennen lernen können."

Irgendwann im Laufe des hektischen Vormittags fällt mir ein, dass ich Beckley Bridges eine SMS geschickt habe.

Ihre Mutter hat mich gebeten, Ihnen mitzuteilen, wie der erste Tag von English verläuft, und ich freue mich, dass es ihr sehr gut geht. Du kannst mir gerne jederzeit zurückschreiben. Sheridan Monroe

Ich erwarte eine schnelle Antwort, da Anna angedeutet hat, wie nervös er wegen des ersten Schultages seiner Tochter war, aber ich höre nichts. Vielleicht war er beschäftigt und hat es nicht gesehen, also lasse ich es bleiben. Eine Stunde später, als ich mich von meinem Team von kleinen Monstern lösen kann, checke ich mein Telefon, und immer noch keine Antwort. Ich frage mich, ob er die SMS jemals erhalten hat, also schicke ich ihm eine weitere.

Hi, Mr. Bridges, hier ist Sheridan Monroe, die Englischlehrerin. Ich wollte mich nur melden, um Ihnen mitzuteilen, dass der Tag für sie gut läuft. Sie hat nichts verpasst und findet bereits neue Freunde.

Ich habe keine Zeit, um auf eine Antwort zu warten. Die Schüler regen sich über irgendetwas auf, und als ich nachsehe, ist English gerade mitten in der Auseinandersetzung. Sie sagt allen Jungs, dass sie sie "fertig machen kann, weil sie ein Wildfang ist".

"Okay, so etwas werden wir hier nicht dulden. Das ist kein nettes Gespräch, English."

English stampft mit dem Fuß auf und sagt: "Er hat mich geschubst, Miss Monroe, und ich habe ihm gesagt, er soll das nicht mehr tun, aber er hat es wieder getan. Mein Daddy hat mir gesagt, ich darf mich von niemandem schikanieren lassen."

Und wie kann man das bestreiten?

"Jordan, hast du English geschubst?"

"Nein."

Irgendjemand lügt, und ich muss es herausfinden.

"Okay, einer von euch sagt nicht die Wahrheit. Wer in diesem Raum hat gesehen, was passiert ist?"

Melanie, ein dunkelhaariges, schüchternes Mädchen, tritt vor. "Sie beide."

Jetzt habe ich also das Äquivalent einer Seifenoper vor mir.

"Melanie, kannst du mir sagen, was passiert ist?"

Sie wippt mit dem Kopf auf und ab. "Er hat sie geschubst, und sie sagte, er solle aufhören. Und dann hat sie gesagt, dass sie alle Jungs hier drinnen mitnehmen kann."

Ich sehe English an, und ihre Unterlippe schiebt sich vor. Sie trägt das Abzeichen der Schuld ziemlich gut.

"Also lasst euch das eine Lehre sein. Es wird weder in diesem Klassenzimmer noch auf dem Schulhof gemobbt, weder von Jungen noch von Mädchen. Hat mich jeder von euch verstanden?"

"Ja, Miss Monroe", ertönt es im Chor.

"Gut. Diesmal wird es also keine Bestrafung geben, aber wenn so etwas noch einmal vorkommt, bin ich gezwungen, es dem Direktor zu melden." Ein Meer von ernsten Gesichtern empfängt mich.

Der Rest des Tages vergeht ereignislos, und am Ende des Tages begleite ich meine Schüler zum Ausgang. Als ich an meinen Schreibtisch zurückkehre, schaue ich auf mein Telefon und stelle fest, dass ich keine Antwort von Mr. Bridges erhalten habe. So viel zu dem fürsorglichen Vater, für den ich ihn gehalten habe.

Und so läuft mein erster Schultag ab.

P1 - Zwei

"Wie war dein erster Tag?", fragt meine Mitbewohnerin Michelle.

"Igitt, die sind echt heftig. Man hat nie eine Pause. Ich meine, ich kann den Raum nicht verlassen, um zu pinkeln. Und ich meine es ernst."

"Ach, komm schon."

"Nein, ich meine es ernst. Und ich habe dieses eine kleine Mädchen, English, das ist ein ... ich weiß nicht genau, wie ich sie beschreiben soll. Sie hat den Jungs gesagt, dass sie es mit jedem von ihnen aufnehmen kann."

Michelle spuckt ihren Wein aus. "Ohne Scheiß!"

"Doch, Scheiße. Und was sagst du dazu? Booyah? Ich wollte mich totlachen, aber ich konnte nicht."

"Das ist episch."

Ich reibe mir die Augen, weil meine Kontaktlinsen wie Feuer brennen. "Ich hoffe, ich lasse die Kinder nicht im Stich." Die Erinnerung an das, was meine Lehrer für mich getan haben, und das Streben nach ständiger Entdeckung neuer Ideen, das sie mir eingeflößt haben, bringt mich dazu, in dem, was ich tue, der Allerbeste sein zu wollen. Plötzlich habe ich große Zweifel an meinen Fähigkeiten.

"Wofür ist dieser Blick?" Michelle kennt mich zu gut.

"Nichts."

Sie zeigt mit einem Finger auf mich. "Nichts, mein Hintern. Ich kenne dich besser, als du dich selbst kennst."

"Es ist nur so, dass ich meine Schüler nie im Stich lassen will."

"Das wirst du auch nicht. Und weißt du auch, warum?"

"Warum?"

"Weil du der fürsorglichste Mensch bist, den ich kenne. Das ist der Grund. Und jetzt hör auf, dir Sorgen zu machen."

Es ist leicht, sich um andere zu kümmern, wenn man niemanden hat, der sich um einen selbst kümmert. Nun, fast jeder. Michelle kümmert sich. Eine ganze Menge. Es sei denn, sie hat einen neuen Freund, und dann ist sie besessen von einem Jungen.

"Worüber denkst du jetzt nach?"

Ich schaue ihr direkt in die Augen und sage die Wahrheit. "Wie schön es wäre, meiner Mutter und meinem Vater von meinem ersten Tag als Lehrer zu erzählen."

"Ja, und sie wären so stolz auf dich, Sheridan. Das musst du doch wissen, oder?"

Ja, sie hat recht. Das weiß ich auch. Aber Tatsache ist, dass sie nicht mehr da sind, dass sie nicht mehr da sind, um mit ihnen zu reden oder ihnen Dinge zu erzählen. Oder um mit ihnen Ideen auszutauschen oder sie um Rat zu fragen. Oder um nach Hause zu laufen, wenn ich schlicht und einfach eine Umarmung brauche. Es ist nicht leicht, allein zu sein. Nicht, dass ich mich beklagen möchte, denn ehrlich gesagt bringt das nichts, und es wird ganz sicher keinen der beiden zurückbringen.

"Sei nicht traurig, Sher. Das ist es, wofür du so hart gearbeitet hast. Und du wirst die Lehrerin sein, an die sich jedes Kind erinnert und die alle Eltern loben."

"Versprochen?"

"Versprochen."

Am nächsten Morgen marschiert meine kleine Armee von Ameisen ein. Sobald sie sitzen, frage ich sie nach ihren Hausaufgaben vom Vortag. Im Großen und Ganzen läuft der Tag, abgesehen von ein paar kleinen Streitereien, bemerkenswert gut. Ich verteile sogar meine Leckereien vom Vortag, da sich alle so vorbildlich verhalten. Es ist Zeit für den Vormittagssnack und für eine kurze Ruhepause. Bald ist Mittagszeit, und ich atme auf, weil ich dringend eine Pause brauche. Die Aufsichtspersonen in der Cafeteria übernehmen, und da ich diese Woche keine Aufsichtsperson bin, gehe ich ins Lehrerzimmer, um zu essen.

"Wie geht's, Sheridan?" Ich schaue über meine Schulter und sehe Susan, die Schulleiterin, hinter mir.

"Uff, diese kleinen Kerle können einen ganz schön fertig machen, was?"

Sie lacht und sagt: "Darauf kannst du wetten. Sie sind unerbittlich. Irgendwelche Probleme bis jetzt?"

"Nein. Sie scheinen ein kluger Haufen zu sein."

"Ja, ihre Testergebnisse haben das gezeigt. Ich denke aber, dass Sie deshalb ein schwieriges Jahr haben werden."

"Solange sie gerne lernen, habe ich kein Problem damit."

"Sheridan, der Trick ist, diese Liebe zu erhalten."

"Ich weiß. Und das ist mein Ziel. Lernen soll Spaß machen und interessant sein."

Der Raum füllt sich, als andere Lehrer eintrudeln, und jemand zieht Susan weg. Bis jetzt war sie wunderbar, und ich hoffe, dass sie auch weiterhin die Art von Schulleiterin sein wird, die meine Entscheidungen im Klassenzimmer unterstützen wird. Im Moment habe ich ein gutes Gefühl bei ihr. Hoffen wir, dass das so bleibt.

Ich beende mein Mittagessen und mache mich auf den Weg zurück ins Klassenzimmer. Auf dem Weg dorthin stecke ich meinen Kopf in die Cafeteria, um zu sehen, wie sich meine Schüler verhalten. Ich sehe die üblichen Hände, die sich gegenseitig das Essen wegnehmen, aber alles scheint in Ordnung zu sein.

Nach dem Mittagessen machen wir unsere Mathe- und Naturwissenschaftsübungen, und gegen Ende des Tages beschließe ich, ein Spiel zu spielen.

"Wie wäre es, wenn wir etwas Spaß haben? Wer hat Lust, ein Spiel zu spielen?"

Alle sind begeistert und springen von ihren Plätzen auf. In der Ecke des Raumes steht ein Stuhl, auf dem ich Geschichten erzähle, also lasse ich sie dorthin gehen und bringe die große Buchstabentafel mit.

"Lasst uns alle das ABC sagen." Und das tun sie. Wenn sie fertig sind, beginnen wir mit dem Spiel. "Okay, wer kann etwas nennen, das mit A beginnt?"

Alles läuft prima, bis wir zum Buchstaben V kommen. Das scheint ihnen Schwierigkeiten zu bereiten, bis die Engländerin die Hand hebt und schreit: "Ich weiß, ich weiß. Vagina!"

Einundzwanzig neugierige Augenpaare starren sie an, und als sie so tut, als sei alles ganz normal, richten sie sich auf mich. Doch bevor ich etwas sagen kann, platzt es aus ihr heraus: "Du weißt schon", und ihr Daumen zeigt nach unten in Richtung der besagten Vagina. Es ist, als würden einundzwanzig Köpfe ein Tennismatch beobachten. Sie sehen sie an, dann mich. Ich bin stumm geworden; jede Fähigkeit zu sprechen ist mir genommen worden. Man hat mir gesagt, ich solle das Unerwartete erwarten, aber das hier ist eine völlig neue Dimension.

Und dann ... setzt English dem Ganzen die Krone auf. "Sie wissen schon, da kommt der Penis hin."

Um alles in der Welt, warum ich? Von da an geht es schnell bergab. Robert steckt die Hände in die Hosentaschen und starrt direkt auf Englands Unterleib. Ich weiß genau, was er denkt, und ich weiß, dass ich schnell das Thema wechseln muss, aber kaum habe ich den Mund aufgemacht, schreit Millicent: "Mein kleiner Bruder hat einen Penis. Er wurde bei seiner Geburt operiert, und meine Mutter musste ihn jeden Tag säubern." Und dann kichert sie. "Wenn er Pipi macht, schießt er in die Luft, wenn Mama vergisst, eine Windel anzuziehen."

English fügt hinzu: "Ich habe keinen kleinen Bruder. Nur meinen Daddy. Ich bin mir aber sicher, dass sein Penis groß ist, denn mein Daddy ist groß."

"Okay, Leute, wem fällt etwas ein, das mit dem Buchstaben W beginnt?"

"Miss Monroe, warum ist Ihr Gesicht so rot?"

Weil wir über Penisse und Vaginas reden, um Himmels willen. "Hmm, ich glaube, es ist ein bisschen warm hier drin. Also, wer will sich an dem Buchstaben W versuchen?"

Ich konnte wegen des Debakels, das sich ereignete, kaum zuhören. Ich bete, dass keines der Kinder nach Hause geht und erzählt, was passiert ist. Oh, mein Gott! Was, wenn sie es tun? Susan wird mich umbringen. Ich höre vage, wie einer von ihnen das Wort "Wal" sagt.

"Miss Monroe? Haben Wale einen Penis?" Jetzt wollen es sogar die Jungs wissen.

"Okay, toll. Whale ist ein gutes Wort. Und was ist mit X? Das ist ein schwieriges Wort", sage ich enthusiastisch.

"X-rated", schreit English, springt auf und ab und klatscht in die Hände. In was für einem Haus lebt dieses Kind? Ich weiß gar nicht, was ich dazu sagen soll.

"Das ist kein richtiges Wort, English. Können wir ein anderes wählen?"

Miguel brüllt: "Röntgen!"

Uff. "Sehr gut, Miguel."

Ich sehe, dass ich die Gefühle von English verletzt habe, aber ich weiß nicht, was ich tun soll. Vielleicht bekommt sie ja den letzten Buchstaben. "Und wer ist für den Buchstaben Z?"

Etwa fünf Schüler schreien: "Zebra!" Die meisten Kinder lachen, aber nicht English. Ihre blonden Locken baumeln, während ihr Kinn ihre Brust berührt.

"Sehr gut, Klasse, und weil ihr so gut mitgemacht habt, habe ich eine Überraschung für euch." Ich verteile an jeden Schüler ein paar selbstgebackene Schokoladenkekse.

Als ich zu Englisch komme, murmelt sie: "Nein, danke."

"Warum nimmst du ihn dann nicht mit nach Hause, und vielleicht kannst du ihn später essen?" Der Keks liegt auf ihrem Schreibtisch, und sie sieht furchtbar verloren aus. Mein Ton muss schärfer gewesen sein, als ich dachte. Ich muss vorsichtig mit ihr sein. Sie muss sehr empfindlich sein.

Die Glocke läutet das Ende des Unterrichts ein, und die Kinder stellen sich alle in einer Reihe auf, um den Flur hinunter zu marschieren. Susan führt ein strenges Regiment, und das ist auch gut so. Ich beobachte die Schüler, wie sie zu ihren Autos oder Bussen laufen, aber English wirkt so traurig. Ich kann nicht aufhören, an sie zu denken. Und das hält die ganze Nacht an.

P1 - Drei

Es dauert etwa drei Wochen, bis ich in Schwung komme. Ich habe mir die Namen der Schüler gemerkt, ihre Lieblingsfächer und etwas Besonderes, das sie lieben. Jetzt laufe ich mit all dem. Es ist wahr, was man sagt. Mach aus dem Lernen ein Spiel oder einen Film, und die Kinder saugen es auf wie ein Mädchen, das am Strand Sonne tankt. Sie sind unersättlich, wenn es darum geht, Dinge zu verstehen.

Aber Englisch hebt es auf eine höhere Ebene. Ihr Lieblingswort ist "warum". An manchen Tagen bete ich um zusätzliche Geduld, weil sie mich mit all ihren Fragen zermürbt. Ihre schrulligen Outfits bringen mich zum Lachen. Ich weiß nie, ob sie kariert und gepunktet oder rot und rosa gekleidet sein wird. Ihre Liebe zu Leggings ist offensichtlich, denn sie trägt sie jeden Tag. Ob gemustert, unifarben oder schwarz, sie wählt die Kleidung, die ihr gefällt. Aber sie liebt Farbe. Und ihr Vater muss ihr freie Hand lassen. Zugegeben, ich liebe sie. Sie ist, als würde man jeden Tag auf die Farbpalette eines Künstlers schauen.

Es sind ihre Stimmungsschwankungen, die mir Sorgen machen. An einem Tag ist sie fröhlich, und am nächsten ist sie niedergeschlagen und deprimiert. Ich habe sogar schon versucht, ihre Arme auf blaue Flecken zu untersuchen, weil ich mir Sorgen mache, dass sie vielleicht Misshandlungen verheimlicht. Ich kann sie nicht bevorzugen oder bevorzugen lassen, aber es ist schwer, weil ich spüre, dass sie manchmal eine Umarmung braucht. Und ich weiß nicht, warum. Vielleicht liegt es daran, dass ich auch eine brauche.

Nächste Woche sind meine Elterngespräche. Sie finden jeden Tag nach der Schule von vier bis acht statt, was die Woche schrecklich machen wird. Ich reiße mir den Arsch auf, damit ich alles vorbereiten kann, denn ich weiß, dass die Woche vollgepackt sein wird.

Als der Montag kommt, vergehen meine acht Termine wie im Flug. Die Eltern schwärmen von meinen pädagogischen Fähigkeiten und loben mich für meine Bemühungen um ihre Kinder. Am Dienstag sieht es ähnlich aus. Am Mittwoch habe ich nur zwei Termine, so dass die beiden letzten am Donnerstag stattfinden. Mein letzter Termin, der für fünf Uhr angesetzt ist, ist mit Beckley Bridges, dem Vater von English. Fünf Uhr kommt und geht und kein Mr. Bridges. Ich warte bis sechs und nichts. Das macht mich wütend, denn es geht hier um sein Kind, und wenn er keine Zeit findet, zu kommen und zu sehen, wie sie in der Schule vorankommt, sagt das viel über ihn als Vater aus.

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