Meu Furacão

Parte I: Tacenda

/ta-'chen-da/

* Coisas que não devem ser faladas ou tornadas públicas

* Coisas que é melhor deixar por dizer

Tacenda tem origem no particípio latino taceo para "Eu estou em silêncio". Taceo é também o verbo para 'Estou parado ou em repouso'.

Taceo nos lembra que o silêncio não é um sinal de fraqueza. É um sinal de descanso, de certeza, de contentamento.

O silêncio é a melhor resposta para as pessoas que não merecem suas palavras.

Capítulo 1 (1)

Eu tinha o hábito de tocar em coisas que não me pertenciam.

As esposas de Stepford de Eastridge, Carolina do Norte, imploraram para provar o menino mau do lado errado da cidade. Se eu tivesse um dólar por cada vez que uma esposa troféu de vinte e poucos anos corria para mim depois que seu marido de sessenta e poucos anos foi embora "em negócios", eu não estaria nesta situação.

Às vezes, quando eu me sentia irritado com a gula do designer isto e aquilo, as dez horas por dia que eu trabalhava para pagar os empréstimos escolares, e a maneira como a mãe possuía um par de balanços desgastados, ainda assim poupava alguns dólares para o balde da igreja, eu me entregava a alguns Stepfords.

(Foder o ódio era o termo adequado, mas ninguém jamais me havia acusado de ser adequado).

Suas enteadas, praticamente da mesma idade que elas, vinham até mim molhadas e dispostas, à procura de algo para se gabar com seus amigos.

Eu também os entreguei, embora gostasse menos deles. Elas procuravam diversão, enquanto suas madrastas procuravam escapar. Uma foi calculada; a outra, selvagem.

E apesar do quanto eu odiava esta cidade e os Midas veneer Eastridgers usavam como minx em casacos de inverno, eu nunca havia cruzado a linha de manter algo que eu havia tocado. Até hoje à noite, com o livro razão que acabei de roubar do chefe de meus pais, Gideon Winthrop.

Gideon Winthrop: o empresário bilionário, o homem que praticamente dirigia Eastridge, e um pedaço de merda.

Montado sobre o mármore prateado da mansão de Gideon, uma estátua de prata de Dionísio montava um tigre esculpido a partir de eletro e ouro. O artista tinha gravado o culto dos seguidores do deus nas pernas do tigre, tendo uma semelhança notável com o culto da riqueza de Eastridge.

Eu tinha me escondido atrás da besta de quatro patas, minhas mãos empurradas em minhas calças de ganga pretas esfarrapadas enquanto eu escutava a conversa de Gideon Winthrop com seu parceiro de negócios, Balthazar Van Doren.

Embora eles estivessem no escritório da mansão, fumando charutos caros demais, a voz de Gideon subiu além da porta aberta para o saguão onde eu me encostei contra o traseiro do tigre. Escondido, porque os segredos eram moeda corrente em Eastridge.

Eu não havia planejado espionar durante minha visita semanal aos meus pais, mas a esposa de Gideon tinha a tendência de ameaçar a mãe e o pai com o desemprego. Seria bom ter a vantagem de uma vez por todas.

"Muito dinheiro se foi". Gideon bebericou sua bebida. "Os Têxteis Winthrop vão ruir. Pode não ser amanhã ou no dia seguinte, mas vai acontecer".

"Gideon".

Ele interrompeu Balthazar. "Com a empresa dobrada, todos que empregamos - a maldita cidade inteira - perderão seus empregos". As economias que eles investiram conosco. Tudo".

Tradução: meus pais ficarão sem emprego, sem teto e falidos.

"Enquanto não houver evidência de desvio de fundos", começou Balthazar, mas eu não fiquei por perto para ouvir o resto.

Escumalha.

Mamãe e papai dedicaram toda sua poupança ao estoque da Winthrop Textiles. Se a empresa desmoronou, o futuro deles também desmoronou.

Eu me retirei do foyer tão silenciosamente quanto tinha vindo, mergulhando na cozinha e na lavanderia da Winthrop, onde a mãe tinha deixado o velho terno que Gideon tinha me presenteado para o cotilhão desta noite.

Entrei nele, parei no depósito e enfiei a junta que eu tinha confiscado na semana passada do meu irmão Reed, obcecado pelo amor do colégio, no bolso externo da mala que Gideon fez em viagens de negócios. Um pequeno presente para a T.S.A. E as pessoas dizem que eu não sou caridoso.

Depois que Gideon finalmente partiu para o cotilhão de sua filha, eu não pensei duas vezes ao entrar no escritório dele para revistá-lo. Há oito anos, quando minha família se mudou para o chalé à beira da propriedade Winthrop, eu tinha feito questão de possuir cada chave, cada senha, cada segredo que esta mansão guardava.

A mãe administrava a casa, enquanto o pai mantinha o terreno. Fazer cópias de suas chaves não exigiu nenhum esforço. Extrair a senha para o cofre do escritório, no entanto, significava criar um jogo de faz-de-conta para Reed e seu melhor amigo, a filha de Gideon, Emery, para jogar.

Eu introduzi o código no cofre e peneirei através dele. Passaportes, certidões de nascimento e cartões da previdência social. Bocejo. As gavetas de escrivaninha não continham nada interessante fora dos arquivos dos funcionários. Arranquei a de cima completamente fora de seu caminho e senti ao redor do buraco que deixou.

Assim como eu havia terminado minha busca, meus dedos foram escovados contra o couro amanteigado.

Depois de puxar a fita adesiva, eu me agarrei ao couro e o arrancei da caverna. Segurei até a luz, o diário ostentava poeira em sua capa e nada mais. Sem nome. Nenhuma marca. Sem logotipo.

Virei-a para abrir, pegando as fileiras de letras e números. Alguém tinha mantido registros meticulosos.

Um livro-razão.

Alavancagem.

Comprovação.

Destruição.

Eu não senti culpa, pois roubei o que não era meu. Não quando seu dono exerceu o poder da destruição, e meus pais permaneceram em sua linha de fogo. Vestido com o terno de Gideon, eu parecia um Eastridger enquanto passeava para fora de sua mansão com seu livro-razão enfiado no bolso interno.

Quando a mãe ligou, eu não lhe disse nada enquanto ela implorava: "Por favor, Nash. Por favor, não cause uma cena hoje à noite. Você está lá para levar o Reed para casa se as coisas ficarem fora de controle. Você sabe como são aquelas crianças da Preparatória Eastridge. Você não quer que seu irmão pegue nenhum problema".

Tradução: Crianças ricas se perdem, encontram problemas, e o garoto com os uniformes de segunda mão e a bolsa de estudos acadêmica assume a culpa. É tão velho quanto o tempo.

Eu poderia ter admitido então, contado à mãe sobre os erros de Gideon.

Eu não o fiz.

Eu era Sísifus.

Artesanal.

Enganoso.

Um ladrão.

Ao invés de enganar a morte, eu tinha roubado de uma Winthrop. O último provou ser mais perigoso que o primeiro. Ao contrário de Sísifo, eu não tinha a intenção de sofrer castigo eterno por meus pecados.

O livro-razão não podia ser mais pesado do que um magricela do mercado de massa, mas pesava o bolso escondido do meu terno enquanto eu tecia um caminho através das mesas no salão de baile da Eastridge Junior Society, considerando o que fazer com o que eu tinha aprendido.

Capítulo 1 (2)

Eu poderia entregá-lo às autoridades competentes e derrubar os Winthrops, avisar meus pais para encontrar novos empregos e vender seus estoques de Winthrop Textiles, ou manter o conhecimento para mim mesmo.

Por enquanto, eu o guardaria para mim mesmo até formar um plano.

Um mar de homens de negócios vestidos de terno e de mulheres manicures - nascidos, criados e criados em Eastridge, Carolina do Norte, para serem nada mais do que esposas de troféus - embaçados juntos na minha frente. Nem uma delas despertou meu interesse.

Ainda assim, cruzei uma palma da mão sobre a mulher de Stepford para me distrair do fato de ter tirado algo do homem mais poderoso da Carolina do Norte - um dos homens mais poderosos da América.

Os lábios de Katrina se separaram ao meu toque, e ela soltou uma exalação trêmula que fez Virginia Winthrop cortar seu brilho gelado na minha direção. De uma mesa sobre a mesa, a enteada de Katrina, Basil, deu uma facada cruel em seu bife de tiras brancas Kobe, seus olhos treinados onde minhas pontas dos dedos se esfregavam nas costas nuas de Katrina.

O bife me lembrou de meu irmãozinho brilhando por fora, cheio de sangue, e pronto para estourar ao menor corte. Sua namorada de novo, porém, não seria a garota para cortá-lo.

Tão logo Reed lhe arrancou a cabeça do rabo e percebeu que estava apaixonado por ele, Emery Winthrop seria dono de seu coração.

Garotas como Basil Berkshire eram pit stops. Elas abasteciam seu tanque e o ajudavam ao longo da estrada, mas não eram o destino.

Garotas como Emery Winthrop eram a linha de chegada, o objetivo pelo qual você trabalhava, o lugar que você se esforçava para alcançar, o sorriso que você via quando fechava os olhos e se perguntava por que você se incomodava.

Reed tinha quinze anos. Ele teve tempo para aprender.

"Há um lugar na mesa das crianças", ofereceu Virginia, um pára-quedas de Krug Brut Vintage embalado entre dois dedos.

Ela se parecia com a estátua de Hera que o pai tinha colocado no centro do labirinto de árvores do quintal do Winthrop. Beleza pálida congelada em uma armação muito imponente. Virgínia usava seus cabelos loiros alisados até espalhar espetos de bambu desfiados beijando a parte de cima de seus ombros.

Os fios brilhantes balançavam enquanto ela acenava com a cabeça na mesa onde sua filha se sentava. A filha ela tinha se moldado na imagem cuspida dela. Mas Emery possuía caprichos que escapavam das rachaduras, como a luz do sol filtrando em uma cela de prisão através de um único orifício.

Um rosto expressivo.

Olhos muito grandes.

Uma íris cinzenta singular apenas perceptível de perto, mas uma vez ouvi dizer que Virginia exigia que sua filha a cobrisse com um contato colorido que combinava com seu olho azul.

Sentada ao nível dos olhos com Katrina, Virgínia conseguiu olhar para ela com o nariz enfiado enquanto ela me atirava: "Você pode sentar-se à mesa das crianças".

Meu dedo se torceu, tentada a foder Katrina na "mesa dos adultos" para provocá-la porque eu não tinha dúvidas de que Virginia participou do desfalque de seu marido. Se Gideon Winthrop era a cabeça da Winthrop Textiles, Virginia Winthrop era o pescoço, movendo a cabeça na direção que ela quisesse.

Guardei meus dedos para mim enquanto os pedidos da mãe saltavam no meu crânio.

Não causasse uma cena.

É mais fácil dizer do que fazer.

Sem mais uma palavra, eu pivotava e apertava o assento entre o encontro de Reed e Emery, Able Cartwright. Able apareceu tão viscoso quanto seu pai advogado. Olhos pretos e lisos e cabelos loiros escorregavam para trás como se ele tivesse vindo de uma audição para a parte do abutre naquele filme do Laurence Huntington de grau D.

"Irmãozinho". Emery". Acenei com a cabeça para Reed e Emery, em seguida, fiz uma sobrancelha no resto da mesa, alguns adolescentes pré-púberes desesperados para se esconderem debaixo de cinco quilos de maquiagem. "Teenyboppers".

As bochechas ruborizadas do manjericão chocaram-se com o tom quase branco da loira em sua cabeça. Ela usava perfume suficiente para fumigar um ginásio. Isso matou meus receptores olfativos enquanto ela se inclinava para mim e titulava em sua palma.

"Oh, Nash, você é tão engraçado".

Eu lhe dei minhas costas, terminando efetivamente a conversa. Estudei Emery, um lugar ao lado. Ela se sentou com as sobrancelhas sulcadas e as mãos no colo, tentando desvendar um mini Snicker sem chamar a atenção para os doces de contrabando.

Eu me perguntava se ela tinha alguma idéia do que seus pais andavam fazendo.

Provavelmente não.

Uma vez a mãe me disse que as pessoas estão ligadas para fazer a coisa certa.

É o instinto humano, ela diria, que as pessoas queiram fazer o certo pelos outros, para agradar aos outros, para espalhar alegria.

Doce e ingênua Betty Prescott.

A filha de um pastor, ela cresceu passando seu tempo livre no estudo da Bíblia e se casou com o acólito. Eu vivia no mundo real, onde os ricos babacas fodiam o pequeno - no cu, sem lubrificante - e esperavam ser agradecidos depois.

E o pai de Emery? Ele colocou uma boa fachada. Caridades, trabalho voluntário, um sorriso ensolarado. Eu tinha pensado que Gideon era diferente. Vejam como eu tinha me enganado.

Mas Emery Winthrop... Pensei no que fazer com o livro-razão no meu bolso. Ela complicou as coisas.

Não que eu estivesse particularmente apegado a ela. Eu tinha tido talvez um punhado de conversas com ela nos últimos oito anos, mas eu amava Reed, e Emery sabia como amar Reed melhor do que ninguém.

Ela havia passado sua infância compartilhando seu dinheiro do almoço com ele e sentada através de aulas de reforço que não precisava. A escola de merda da qual tínhamos sido transferidos tinha deixado Reed praticamente duas séries para trás. Mesmo aos sete anos, Emery entendeu que a única maneira de meu irmão contratar um tutor era se ela fingisse que era ela quem precisava para que seus pais pagassem por isso.

Magoar o Emery faria mal a Reed. Matemática simples. E por mais cansado que eu tivesse ficado, por mais que eu odiasse Eastridge e as pessoas dentro deste salão de baile, eu não odiava a garota que era ferozmente fiel ao ponto de imprudente, a garota com mil anos de sabedoria adquirida em apenas quinze, a garota que amava meu irmão mais novo.

"Emery", Basil começou depois que eu tinha ignorado o que ela tinha dito. "Ouvi falar de seu fracasso na classe de Schnauzer. Que chatice".

Schnauzer. Por que esse nome me soava familiar?

Reed mergulhou perto de Basil, sua voz um sussurro baixo que todos podiam ouvir. "Isso não é legal, querida". Seu sotaque da Carolina do Norte era forte, e de alguma forma ele tinha conseguido piorar a situação.

Capítulo 1 (3)

"Você ouve esse barulho?" Emery inclinou sua cabeça para o lado. Suas sobrancelhas se inclinaram juntas em concentração simulada.

Able invadiu o espaço de Emery. "Que barulho?"

"Aquele zumbido irritante."

"Soa como um mosquito", ofereci enquanto me inclinava sobre Cartwright, arranquei o Snickers mini dos dedos de Emery e o coloquei na minha boca.

"Não, não é isso". Ela me agradeceu com um lampejo nos olhos. Uma saudação fugaz à solidariedade antes de se transferirem para Basil. Ela foi para a matança. "Só Basil".

Basil se masturbou enquanto eu percebia quem era Schnauzer e cortava qualquer estupidez que ela pretendia ao vomitar. "Dick Schnauzer não é aquele professor de química da AP? O cabrão que aproveita os broches para o As? E aqueles que não o fazem, bem..." Fiz uma careta no Basil. "Ei, você tem um A, certo?"

Os olhos do Basil voltaram-se para o Reed. Ela esperou por ele para defendê-la. Ele olhou entre mim, Basil, e Emery, um tipo de desamparo que me fez questionar se éramos mesmo parentes. Mas talvez ele tivesse um poder superior olhando por ele porque Virginia escolheu aquele momento para se intrometer em nossa mesa.

Os olhos dela escumalhavam as sopas frias de erva-doce não consumidas pela mesa como se fossem uma afronta às suas habilidades como presidente da Eastridge Junior Society. Talvez fossem, porque nenhuma pessoa sadia olharia para um menu e diria: "Eu adoraria a sopa gelada de funcho, por favor".

"Emery, querida". Ela se voltou para sua filha e enfiou um fio de cabelo solto atrás da orelha do Emery. Como uma seqüência da vida real de Invasion of the Body Snatchers, Virginia teve uma equipe de estilistas que criaram Emery em sua visão.

Antes de sair de Eastridge para a faculdade, eu havia vivido na cabana da minha família durante anos, desde o meu ano na Preparatória de Eastridge até os quatro anos que eu havia passado a viajar para uma faculdade estadual para economizar dinheiro.

Tempo suficiente para que eu testemunhasse a quantidade de horas dedicadas a depenar, esticar e tingir Emery em um corpo que a Virgínia pudesse habitar... ou o que quer que ela tivesse planejado para sua filha. Morte pela alta sociedade de Eastridge, provavelmente.

"Sim, mãe?" Emery não olhou para sua mãe com amor. Ela olhou para ela com resignação. O olhar fixo que você deu a um policial quando ele o mandou parar por dirigir cinco milhas acima do limite de velocidade. O desdém camuflado em civilidade.

Jurei que a única coluna vertebral que o Reed possuía cresceu a partir de anos de proximidade com o Emery.

"Seja um querido e corra para o escritório por mim?" Virgínia lambeu o polegar e passou um fio de cabelo desgarrado na testa de Emery. "Eu preciso da tiara para coroar a debutante do ano".

A debutante do ano. Como se isso fosse um título que alguém quisesse.

Os olhos de Emery se desviaram de Reed para Basiléia, tão transparente que eu não me dei ao trabalho de conter minhas risadas. Ela me deu uma carranca e depois se virou para a Virgínia. "Você não pode pedir a alguém da equipe de espera para agarrá-lo?"

"Oh." Virgínia agarrada às pérolas sufocando seu pescoço. "Não seja bobo. Como se eu confiasse um servidor com o código ao cofre do escritório".

"Mas..."

"Emery, preciso mandar você para as aulas de etiqueta da Srta. Chutney?"

A Srta. Chutney era a senhora abusiva que havia treinado a população feminina de Eastridge para as mulheres de La-Perla-panties-up-the-ass que elas eram hoje. Ela não deixava hematomas, mas havia rumores, ela andava por aí com uma régua que costumava esbofetear pulsos, pescoços e qualquer carne sensível que pudesse alcançar.

Able arrancou sua cadeira. "Eu posso agarrá-la, Sra. Winthrop".

"É uma idéia maravilhosa!" A Virgínia esfriou. "Able vai acompanhá-lo, Emery. Vá embora agora". O rosto de Virginia permaneceu congelado, como se alguém tivesse escorregado gesso em seu Botox.

A irritação dilatou os olhos de Emery. O cinzento escureceu, e o azul brilhou. Ela murmurou algumas palavras que eu não conseguia entender, mas elas pareciam zangadas. Por uma fração de segundo, pensei que ela me surpreenderia.

Na verdade, algo em mim precisava que ela me surpreendesse para restaurar minha fé em um mundo onde pessoas como Gideon pudessem tirar vantagem dos Hank e Betty Prescotts do mundo.

Em vez disso, Emery empurrou sua cadeira para trás e permitiu que Able pegasse seu braço, como se vivêssemos em 1800 e ela exigisse uma maldita escolta para ir a lugares. A rebeldia em seus olhos tinha fugido.

Neste momento, ela não se parecia nada com a menina de oito anos que deu um soco no rosto de Able por roubar o almoço de Reed.

Observei com desinteresse a vontade de Emery, submetida à vontade da Virgínia.

Ela era como o resto da porra do Eastridge.

Capítulo 2 (1)

Às vezes me perguntava se Eastridge não era uma cidade pequena e próspera na Carolina do Norte, mas um círculo do Inferno de Dante. Problema com essa teoria - Eastridgers não se limitava a um só pecado. Éramos vorazes com nosso pecado.

Luxúria.

Glutonaria.

Ganância.

Fúria.

Violência.

Fraude.

Traição.

Até a heresia, porque sejamos francos. A maioria dos Eastridgers podem ter se chamado cristãos, mas com certeza não agiam como se estivessem ajudando a outra metade de Eastridge - a metade que dormia em casas ainda danificadas pelo furacão dois anos atrás, pois usavam o salário da fábrica de tecidos do pai para pagar a comida.

Veja esta noite, por exemplo. Cotillions apresentou debutantes à sociedade, mas todos nós vivíamos nesta cidade desde o nascimento. Um cotilhão não nos foi mais útil do que uma pilha de centenas seqüenciais.

Uma garrafa de bourbon quase derrubou o armário de álcool do pai, mas Able pegou-a e a segurou como se quisesse derrubá-la. "Posso beber isto?"

"Faça o que você quiser", murmurei, curvando-me para acessar o cofre da parede atrás da mesa.

Eu ainda não tinha certeza se era do escritório do pai ou da mãe, mas eles tinham afundado as garras em toda parte em Eastridge. Até mesmo a Sociedade Júnior Eastridge, uma filial do Eastridge Country Club.

Able engoliu um generoso gole do bourbon atrás de mim. Pressionei a combinação de fechaduras que a mãe havia me sussurrado minutos atrás. Suas pegadas bateram contra a madeira dura antes que sua mão descansasse sobre minhas costas.

Eu a empurrei com uma pequena batida. "Desculpe, estou entrando na combinação. Desvie o olhar".

Amaldiçoando, pressionei a combinação errada e tive que tentar novamente.

O som de Able chugging the bottle like a frat house initiate encheu a pequena sala. "Vamos, Em, não seja assim".

Com uma voz como Adam Sandler em torno de Little Nicky, eu poderia dar um milhão e uma razão pela qual Able não conseguia arranjar uma namorada para salvar sua vida. Ele era meu par porque seu pai era o advogado do meu pai e lutando contra todo pedido ridículo que a mãe me enviava, me deixou exausta alguns dias.

"Pinte seu cabelo para combinar com o meu".

"Talvez outro líquido rápido se livre daquele extra de cinco quilos de gordura de bebê".

"Você vai levar Able Cartwright para o cotilhão, não vai?"

"Seja um querido e pegue a tiara".

Talvez a única exigência razoável que eu tinha recebido ultimamente.

Mordi a língua e fiz o que ela quis, porque meus planos para a faculdade e uma carreira em design exigiam dinheiro. Como concedente do meu fundo fiduciário, a mãe possuía o poder de me sangrar até secar.

As rebeliões silenciosas, porém, foram meu pão e minha manteiga. Usando um vestido manchado. Usando o garfo de pastelaria em vez do garfo de peixe. Atirar fora palavras estranhas em tempos inoportunos. Qualquer coisa para fazer aquela veia encaracolada na barriga da têmpora da mãe.

"Meu nome é Emery", eu corrigi, amaldiçoando a escolha da Mãe em meus amigos. "Vire-se para o outro lado".

"Muito bem". Ele rolou os olhos. Já conseguia sentir o cheiro do licor que ele estava esperando da boca. "Este maldito golpe".

Deve. Não. Apunhalar.

Eu tirei o cabelo da cara e tentei outro código.

O código é seu aniversário, querida, uma ova.

Eu deveria saber que a mãe não fazia idéia quando eu fazia anos.

"É um cotilhão, Able". Eu digitei no aniversário do meu pai, mas a tela ficou vermelha duas vezes, zombando de mim. "Não é para ser divertido".

Papai tinha chamado de "rede vital", simpatia em seus olhos enquanto via o cabeleireiro domar meu cabelo com o que só poderia ser descrito como a técnica que você usaria em um animal selvagem.

A mãe não se preocupara em pedir desculpas sem convicção, pois ela lembrava o estilista de retocar minhas raízes negras "verdadeiramente horríveis" e acrescentar mais luzes baixas, para que minha sombra condizisse exatamente com sua loira.

"Emery", gemeu Able. Finalmente introduzi o código correto - o aniversário da mãe - e tirei a tiara, deixando-a em seu estojo de veludo. "Vamos abandonar este lugar". Meus pais estarão aqui, ocupados pelo resto dos batedores pesados de Eastridge". Ele se inclinou mais perto, seu hálito de bourbon acariciando minha bochecha e meu pescoço. "Teremos minha mansão só para nós..."

"Você quer dizer a mansão de seu pai?" Eu me endireitei e dei um passo atrás quando percebi o quanto Able estava perto. "Você pode ir para casa". Eu tenho que ficar".

A imagem dos dedos do manjericão presos ao redor da coxa do Reed me queimou a mente. Tínhamos estado comendo sopa. Quem maltratava a coxa de alguém enquanto comia sopa fria de funcho? Não é o tipo de psicopata que eu deveria deixar sozinho com meu melhor amigo.

"Babe..."

"Emery". Eu balancei a cabeça. "É apenas "Emery". Não é Em. Não é a Emery. Não o Emery com uma voz chorona. Não o Emery gemeu. Apenas. Emery".

Eu me desviei para a esquerda para passar por ele, mas as palmas das mãos dele bateram contra a parede de cada lado de mim, enjaulando-me. "Muito bem. Vá lá, Só Emery".

Um breve surto de medo tomou meus membros. Eu o pus de lado tão rapidamente quanto veio. "Mexa-se".

Ele não se mexeu.

"Mexa-se", eu tentei novamente. Mais firme, desta vez.

Ainda nada.

Virei os olhos e empurrei em seu peito, tentando me manter calmo quando 200 quilos de linebacker do sul não cederam. "Tenho certeza que você acha que isto está quente, mas para sua informação, não está. Seu hálito cheira como uma cervejaria, seus sovacos também não são muito agradáveis, e eu preferia estar lá fora na porra do cotilhão do que aqui".

Quando ele estreitou os olhos, eu repensei minha abordagem e as milhões de vezes que minha grande boca me causou problemas no passado. Eu tinha conhecido Able toda a minha vida... Ele não me faria mal. Não é mesmo?

"Olha", comecei, meus olhos se virando para qualquer coisa que me ajudasse. Nada. "Tenho que levar esta tiara lá fora ou minha mãe vai virar e mandar todos aqui para mim".

Mentira.

A mãe não queria nada mais do que eu casar-me com Able e estourar dois-pontos e cinco crianças de olhos azuis e cabelos loiros. Mesmo que isso significasse que sua filha de quinze anos fosse fornicária no escritório da Junior Society.

Eu zombei como se não estivesse me assustando, pois Able fechou a distância com mais um passo e forçou toda a sua frente contra mim. O álcool em seu hálito poderia colocar um elefante para dormir. Era tudo o que eu cheirava quando ele se inclinava para frente e apertava um beijo molhado e descuidado na ponta do meu nariz. Sua saliva escorregou em minhas narinas, e eu nunca havia sentido nada mais nojento.

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