Eine verzweifelte Brautjungfer

Erstes Kapitel

KAPITEL 1

Sonntagmorgen, sechs Uhr

Eine Zeit, die man am besten im Schlaf erlebt, am besten im eigenen Bett und neben einem geliebten Menschen. Oder Leonardo DiCaprio.

Es ist jedoch nicht das Beste, so wie ich es erlebte - ich wachte völlig verkatert in einem fremden Hotelzimmer neben einem fremden schlafenden Mann auf. Der zwar durch eine Hotelbettdecke und eine gnädigerweise mit dem Gesicht nach unten liegende Schlafposition weitgehend verdeckt war, aber wahrscheinlich nicht Leonardo DiCaprio.

Oh lieber Gott, dachte ich und beugte mich so weit wie möglich vor, um meinen Bettnachbarn zu sehen, ohne ihn zu wecken. Was (und wen) habe ich letzte Nacht getan?

Denk nach, Lily!

Megan's Verlobungsparty. Das erklärte das Hotel. Mehr oder weniger. Ich hatte vor, mich auf zwei Drinks zu beschränken und danach die fünfundvierzig Minuten nach Hause zu fahren. Was natürlich nicht so geklappt hat wie geplant. Aber was war passiert?

Mein Blick wanderte zu meinem Handy auf dem Nachttisch und löste eine verschwommene Erinnerung daran aus, wie ich am Abend zuvor auf die Hotelterrasse vor der Rezeption getreten war, um einen Anruf entgegenzunehmen. Ich schloss die Augen und zuckte zusammen. Amy hatte angerufen. Zum wiederholten Male. Bis ich schließlich abnahm. Meine vierundzwanzigjährige kleine Schwester hatte sich verlobt. Was unter normalen Umständen wahrscheinlich keine Entschuldigung dafür ist, sich zu betrinken und mit einem beliebigen Typen zu schlafen, obwohl es sich an diesem Morgen so anfühlte.

Aber darum würde ich mich später kümmern. Zuerst musste ich aus dem Hotelzimmer verschwinden, am besten ohne meinen geheimnisvollen Bettgenossen zu wecken.

Als ich jünger war, hätte ich versucht, meine Handlungen auf der Verlobungsparty zu rechtfertigen, indem ich eine äußerst unkluge Beziehung zu besagter Bettnachbarin aufgebaut hätte. Ich hätte mich ins Badezimmer geschlichen, um zu versuchen, die zerfledderten Überreste meines Aussehens zu retten, bevor ich mich in die Brautjungfer von Frankenstein verwandelte, wäre zurück ins Bett gekrochen und hätte so getan, als würde ich im Stil einer Disney-Prinzessin aufwachen, mit einem anmutigen, langgezogenen Gähnen und perfekter Wimperntusche. Das darauf folgende Werben war für beide Seiten halbherzig, für mich nur, um meinen Alltag fortsetzen zu können, ohne mich schlecht zu fühlen, weil ich mit ihm geschlafen hatte, und für ihn, um weiterhin mühelos Sex zu haben.

Aber ich war jetzt dreißig und damit zu alt, um mich selbst zu belügen und es Ehre zu nennen. Oder in diesem Fall, zu alt, um mich selbst zu belügen und einen One-Night-Stand als Beginn einer Beziehung zu bezeichnen. Gut, wenn man es genau nehmen wollte, war ich zweiunddreißig und damit viel zu alt, um mir vorzumachen, dass dies etwas war, das es wert war, verfolgt zu werden. Also schob ich mich langsam von der Matratze, ohne dass sie sich bewegte. Als ich aus dem Bett war, atmete ich kurz auf und sah mich dann im Zimmer nach meinen Kleidern um.

Das kleine Schwarze, das ich auf der Party getragen hatte, war über den Schreibtisch des Zimmers geschleudert worden. Damit war das nächste Problem aufgetaucht: In das bandagierte Hervé-Léger-Imitat hatte ich mich am Abend zuvor nur mit Hilfe meiner Mitbewohnerin hineinzwängen können. Und nach einer durchzechten Nacht, in der ich so viel getrunken hatte, dass ich ohnmächtig wurde, war es unmöglich, es ohne Spanx und eine Zange wieder anzuziehen. Blieb also nur das Hemd oder die Anzugsjacke des Bettnachbarn. Da die Wahrscheinlichkeit ziemlich groß war, dass ich diesen Mann nie wieder sehen würde (zumal ich nicht einmal wusste, wer er war), hatte ich kein schlechtes Gewissen, wenn ich sein Hemd über meinem BH und meiner Unterwäsche zuknöpfte. Würde ich einen sehr offensichtlichen Walk of Shame machen? Ja. Aber wie gesagt, es war sechs Uhr morgens an einem Sonntag. Die einzigen Leute, die mich sehen würden, wären die Hotelangestellten und alle anderen Walk-of-Shamers. Ich konnte damit umgehen.

Ich sammelte schnell mein Handy, meine Schlüssel, mein Kleid, meine Schuhe und meine Handtasche ein und schlich auf Zehenspitzen zur Tür, wo ich zwei passende Taschen fand, eine mit der Aufschrift "Trauzeugin" und eine mit der Aufschrift "Trauzeuge". Ich war Megans Trauzeugin, was bedeutete, dass ich die Bewohnerin des Bettes tatsächlich wiedersehen würde. Wiederholt. Und in unmittelbarer Nähe.

Warum, oh warum, konnte ich mir nicht einfach jemand anderen aussuchen?

Ich musste bleiben und mich dem stellen, was ich getan hatte.

Ich drehte mich um, um mir einen Angriffsplan auszudenken, und spähte über die Bettkante, um einen Blick auf das Gesicht des schlafenden Bräutigams zu erhaschen. Aber er rührte sich und schnarchte nur halb. Ich schnappte mir die Tasche der Trauzeugin und rannte in Panik aus dem Zimmer.

Schwer atmend lehnte ich mich an die Wand des Flurs. Vielleicht erinnert er sich auch nicht mehr, sagte ich mir wenig überzeugend. Und im schlimmsten Fall gibt es sechs Brautjungfern und sechs Trauzeugen. Bei dieser Anzahl kann man sich verstecken. Ich begann einen Plan zu schmieden - ich würde Megan das Hemd geben und sie bitten, es seinem Besitzer zurückzugeben. Und wenn ich sie davon überzeugen könnte, mir nicht zu sagen, mit wem ich die Nacht verbracht hatte, könnte ich mich in seiner Gegenwart nicht unangenehm verhalten, weil ich nicht wüsste, wer er war. Vielleicht kann ich diese Hochzeit doch noch überleben.

Ich stapfte barfuß zum Aufzug und zwängte meine geschwollenen Füße in die unmöglich hohen Absätze, die ich am Abend zuvor getragen hatte. Während ich darauf wartete, dass sich die Tür öffnete, studierte ich mein Spiegelbild und rieb verzweifelt an meinem Augen-Make-up, um nicht wie Alice Cooper auszusehen. Dann riss ich das Band von meiner Brautjungferntasche ab, schnallte es mir im Aufzug um die Taille und tat mein Bestes, um so auszusehen, wie ich es in diesem Moment tat. Mit erhobenem Kopf, den Blick geradeaus gerichtet und gelangweiltem Gesichtsausdruck schaute ich mich nicht einmal um, um zu sehen, wer mich beobachten könnte, als ich die Lobby durchquerte und die für meinen Kater zu steile Marmortreppe hinunterging, um dem Parkwächter mein Parkticket zu geben. Erst als ich sicher in meinem Auto saß und meine nackten Oberschenkel am Leder klebten, gönnte ich mir einen Moment, um meinen Kopf an das Lenkrad zu lehnen.

"Nie wieder, Lily", sagte ich mir durch zusammengebissene Zähne. "Du wirst dich nie wieder so betrinken."

Becca lag schlafend auf dem Sofa, der Fernseher lief leise auf Bravo, als ich unsere Wohnung betrat. Sie hatte die Decke von der Lehne des Sofas über sich gelegt und sich eine Yogahose und ein T-Shirt angezogen, aber sie trug noch ihr Make-up vom Vorabend. Eine offene Weinflasche stand neben einem leeren Glas auf dem Couchtisch.

Sie schreckte ein wenig auf, als ich die Haustür hinter mir schloss. "Wie spät ist es?", murmelte sie schläfrig.

"Kurz vor acht", sagte ich. "Geh wieder schlafen."

Sie blinzelte zu mir hoch. "Du siehst schrecklich aus."

Ich seufzte. "Danke, Bec."

Sie setzte sich plötzlich auf und betrachtete mein unkonventionelles Outfit. "Das ist nicht dein Hemd. Wie viel Spaß hattest du letzte Nacht?" Sie schwang ihre Beine vom Sofa, und ich ließ mich neben sie sinken.

"Ich kann mich nicht erinnern."

"Das ist immer ein guter Anfang. Ich dachte, du würdest nach Hause kommen. Ich habe oben auf dich gewartet."

"Wollte ich ja auch. Aber Amy hat angerufen. Sie heiratet."

Becca stieß einen leisen Pfiff aus. "Und sie will dich dabei haben?" Ich nickte und sie zählte leise an ihren Fingern. "Fünf?" Ich nickte wieder.

"Einschließlich meines jüngeren Bruders und meiner jüngeren Schwester."

"Wow."

Ich lehnte meinen Kopf zurück an die Wand. "Ich schwöre, Bec, wenn du dich dieses Jahr verlobst und willst, dass ich bei deiner Hochzeit dabei bin, werde ich dir das nie verzeihen."

"Ich bin gestern Abend allein nach Hause gekommen und habe den größten Teil einer Flasche Wein in Yogahosen getrunken, dann bin ich eingeschlafen und habe Reality-TV geschaut. Ich denke, du bist in Sicherheit." Ich lächelte fest. "Wessen Hemd ist es denn?"

"Das von einem der Trauzeugen."

"Welches?"

"Derjenige, der noch im Hotelzimmer seinen Rausch ausschläft."

"Moment, du hast ihn heute Morgen gesehen, aber du weißt nicht, wer er ist?"

Ich schüttelte den Kopf. "Er stand mit dem Gesicht zur Wand. Kampf oder Flucht war angesagt, und ich musste schnell weg von dort."

Becca begann zu lachen. "So etwas kann nur dir passieren. Das weißt du doch, oder?"

"Ich weiß." Ich stand auf und löste das Band an meiner Taille. "Ich gehe duschen und wasche mir die Schande ab. Hast du Lust auf Pfannkuchen, wenn ich fertig bin? Wenn ich in einem Jahr auf fünf Hochzeiten muss, ohne auch nur einen Freund zu haben, werde ich alle Kohlenhydrate brauchen."

Zweites Kapitel (1)

KAPITEL ZWEI

Die Geschichte, wie ich hierher gekommen bin, beginnt natürlich lange vor den Ereignissen auf Megans Verlobungsfeier. Ich könnte die David-Copperfield-Methode anwenden und mit meiner Geburt beginnen, aber das würde viel zu lange dauern und ihr würdet das Interesse verlieren, bevor ich zu den spannenden Dingen komme, wie mit einem anonymen Trauzeugen zu schlafen und als schlechteste Brautjungfer der Welt bekannt zu werden. Also ist es wahrscheinlich am besten, mit den Grundlagen zu beginnen.

Mein Name ist Lily Weiss, und ich bin der schlimmste Albtraum meiner Mutter. Mit anderen Worten, ich bin eine alleinstehende, zweiunddreißigjährige Jungfer, die nicht einmal den Hauch einer Heiratsperspektive hat und der es daher immer unwahrscheinlicher wird, dass sie die Enkelkinder bekommt, die sie sich gestern gewünscht hat.

Oder, wie ich es gerne darstelle, ich bin eine fabelhafte Karrierefrau, die sich nicht mit weniger als der wahren Liebe zufrieden gibt.

Das ließe sich wohl leichter verkaufen, wenn meine Karriere nicht der langweiligste Job der Welt wäre. Einzigartig? Auf jeden Fall. Gut bezahlt? Nicht üppig, aber es geht mir gut. Fabelhaft? Ganz und gar nicht.

Ich arbeite als Direktorin für Kommunikation bei der Stiftung für wissenschaftliche Technologie. Großbuchstaben bei ihnen, nicht bei mir. So ein toller Titel. So eine lahme Realität. Es läuft darauf hinaus, dass ich eine Menge Pressemitteilungen für eine große gemeinnützige Wissenschaftsstiftung schreibe. Die Stiftung finanziert Forschungsexperimente auf der ganzen Welt, und ich schreibe über die Ergebnisse dieser Experimente. Das hört sich cool an, bis man merkt, dass die Experimente keinen praktischen Nutzen für das tägliche Leben haben. Studien über das Leben von Meeresschwämmen heilen nicht gerade Krebs.

Es wäre wahrscheinlich ein absoluter Traumjob, wenn ich Wissenschaft mögen würde, aber das tue ich nicht. Ich habe auf dem College Journalismus studiert, weil das so weit von der Welt meines Vaters, eines Astrophysikers, entfernt war, wie ich nur konnte. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich verehre meinen Vater. Aber er begann seinen Kreuzzug, um mich davon zu überzeugen, in seine Fußstapfen zu treten, sobald ich aus dem Mutterleib auftauchte, und schon damals hatte ich keine Lust dazu. Zu meinem achten Geburtstag schenkte er mir ein Teleskop und ein Tagebuch, in dem ich die Sterne aufzeichnen konnte. Das Teleskop verstaubte vor sich hin, während ich meine erste Geschichte über ein Pony namens Chloe in das Tagebuch kritzelte.

Aber selbst in meinem Hauptfach Journalismus wurde mir jedes Mal, wenn ich einen technischen Artikel schreiben musste, gesagt, dass meine Berufung der Wissenschaftsjournalismus sei. Offenbar habe ich ein Händchen dafür, komplexe Konzepte in Laiensprache zu erklären - vielleicht kommt das daher, dass ich in einem Haushalt aufgewachsen bin, in dem Neutrinos und Quarks zum Tischgespräch gehörten. Und Schreibjobs sind rar. Schreibjobs, die so gut bezahlt werden, dass ich nicht mehr in meinem Kinderzimmer schlafen und jeden Morgen mit meinen Eltern frühstücken muss, sind noch seltener. Es mag kein bahnbrechender Journalismus sein, aber meine wissenschaftsbegeisterten Kollegen scheinen von meiner Fähigkeit beeindruckt zu sein, ihre Bemühungen täglich dem Rest der Welt zu vermitteln.

Es ist auch die einzige schriftstellerische Tätigkeit, die meinen Vater so stolz auf mich macht, wie er es wäre, wenn ich tatsächlich einen wissenschaftlichen Beruf ergriffen hätte. Und da meine Mutter unter der ständigen Qual leidet, weil sie genau weiß, wie ineffektiv mein Dating-Leben ist, wenn es darum geht, mir einen Ehemann zu besorgen, ist es schön, wenigstens die unsterbliche Anerkennung eines Elternteils zu haben.

All das ist schön und gut, aber es ist eigentlich nur ein Hintergrundgeräusch, um zu meinem aktuellen Dilemma zu kommen. Und das sind die Hochzeiten. Alle fünf.

Die Stiftung, oder FST, wie sie in der wissenschaftlichen Gemeinschaft genannt wird, ist nicht gerade ein belebtes Zentrum der Jungen und Hippen. Sie ist voll von alten Männern, die es für absolut akzeptabel halten, eine Krawatte zu einem kurzärmeligen Hemd und eine Jeansjacke zu Jeans zu tragen. Und die Handvoll Frauen ist im Grunde genau wie die Männer, nur manchmal mit längeren Haaren.

Mit Ausnahme von Caryn.

Caryn ist wie ich mit absolutem Desinteresse an der Wissenschaft aufgewachsen. Technisch gesehen ist sie die Verwaltungsassistentin des Direktors des FST. Aber nennen Sie sie auf eigene Gefahr eine Sekretärin. Sie leitet den gesamten Betrieb, vor allem weil soziale Kompetenz nicht gerade zu den Stärken der höheren Angestellten hier gehört. Ohne sie würde sich die gesamte Stiftung innerhalb von vierundzwanzig Stunden auflösen. Außerdem hat sie mehr Toleranz gegenüber Menschen als jeder andere, den ich in meinem Leben getroffen habe.

Unser mangelndes Interesse an der Wissenschaft war jedoch das Ende der Gemeinsamkeiten in unseren Karrierezielen. Caryn strebte immer noch aktiv ihren MRS-Abschluss an, nachdem sie diesen Titel im College und in den sieben Jahren danach auf unerklärliche Weise nicht erlangt hatte. Das bedeutete, dass dieser Job für sie eine nette kleine Aufbesserung ihres Ehelebenslaufs war, um zu zeigen, dass sie sich in einem intelligenten Gespräch behaupten und ein Haus und eine Familie führen konnte, während sie wie ein Supermodel aussah.

Mit ihr fing der Wahnsinn an.

"Guten Morgen!" trillerte Caryn, als sie in mein Büro schwebte.

Ich blickte misstrauisch auf. Niemand war so fröhlich um neun Uhr fünfzehn an einem Montagmorgen. Zumindest niemand, mit dem ich freiwillig befreundet sein würde.

"Kaffee?", fragte sie und wackelte mit dem durchsichtigen, mit Meerjungfrauen verzierten Plastikbecher, der mir verriet, dass sie mir nach ihrem morgendlichen Fitnesskurs meinen geliebten eisgekühlten Skinny Vanilla Latte geholt hatte.

"Oh nein. Du willst, dass ich den Higgins-Vorschlag noch einmal komplett umschreibe, nicht wahr?" Caryn trank keinen Kaffee - schon gar keinen Massenkaffee aus einer Kette. Bio-Saftkuren? Ja. Wenn sie also Starbucks unterstützte, war das, was sie wollte, mehr, als ich an einem Montagmorgen vertragen konnte. Und sie hatte einen Venti gekauft!

Caryn lachte. "Kann ich meiner Freundin nicht einfach einen Kaffee an einem schönen Montagmorgen bringen?"

Ich warf einen Blick aus dem Fenster. Es war bewölkt und sollte fast den ganzen Tag über regnen. Ich schaute zu ihr zurück, um zu sehen, ob sie endlich den Verstand verloren hatte und bereit war, in Lilly Pulitzer und Chanel-Parfüm auf einen Amoklauf zu gehen, aber sie stand einfach nur da, lächelte süß und hielt mir mit der linken Hand den Kaffee hin.

Dann sah ich den schillernden, riesigen Edelstein an dieser Hand.

"Oh mein Gott!" Ich sprang auf, stieß mir das Knie an und verstreute dabei Papiere. "Caryn!"

Sie schaffte es, die Tasse auf meinem Schreibtisch abzustellen, bevor ich sie in eine riesige Umarmung verwickelte. "Erzähl mir alles!"

Zweites Kapitel (2)

Sie ließ sich anmutig in den Stuhl an meinem Schreibtisch sinken, während ich mir den Kaffee wie einen Rettungsanker schnappte.

"Du weißt doch, dass gestern Abend unser Hochzeitstag war." Ich nickte, obwohl ich nichts dergleichen wusste. Sie waren erst seit Januar zusammen und es war jetzt Anfang Juli. Zählte sie die Jahrestage? "Greg hat mich also in das Restaurant mitgenommen, in dem wir unser erstes Date hatten. Und ich habe ehrlich gesagt nichts erwartet." Das war ein bisschen weit hergeholt. Sie hatte Brautmagazine in ihrem Schreibtisch. Zugegeben, die hatte sie schon seit Jahren gehortet, bevor sie Greg kennenlernte. Aber trotzdem. "Und wir bestellten Getränke, aber die Bedienung brachte stattdessen eine Flasche Champagner. Ich sah Greg an und dachte, er würde ihnen sagen, dass sie die falschen Getränke gebracht hatten, aber er saß nicht an seinem Platz, sondern kniete auf einem Knie." Sie hielt mir ihre Hand hin, damit ich den Ring bewundern konnte.

"Er ist perfekt", sagte ich. Und das war er auch. Was keine Überraschung war. Caryn hatte sich den Anschein müheloser Makellosigkeit in absolut allen Lebensbereichen angeeignet. Manchmal verspürte ich einen Anflug von Neid, weil ihr alles so leicht zu fallen schien, aber in den sieben Jahren, seit sie bei der FST arbeitete, hatte ich genug Blicke hinter den Vorhang des Zauberers geworfen, um zu wissen, dass hinter dieser Erscheinung echte Mühe steckte. Manche Menschen, wie meine kleine Schwester, fallen rückwärts in alles hinein, ohne es zu versuchen. Caryn hat nie aufgehört, es zu versuchen. Ich neigte dazu, irgendwo zwischen den beiden zu liegen - ich bemühte mich mehr als Amy, aber ich könnte Caryns Niveau an Perfektion nicht erreichen, selbst wenn ich es wollte. Und wenn ich ganz ehrlich bin, wollte ich das auch gar nicht. Ich mochte es, das Fitnessstudio zu schwänzen, wenn ich müde war, und raffinierten Zucker zu essen.

"Wann denkst du über eine Hochzeit nach?" Ich kannte die Antwort, aber ich wollte trotzdem die richtigen Fragen stellen. "Und wo? Was hat deine Mutter gesagt?"

"Im Juni. Irgendwo draußen, vielleicht am Wasser. Aber nicht am Zielort. Das ist einfach eine zu große Belastung für die Leute. Sie hat sich natürlich gefreut!"

Ich grinste. Caryns Nachricht war wahrscheinlich das Einzige, was mir an einem Montagmorgen ein Lächeln ins Gesicht zaubern konnte.

"Willst du Brautjungfer sein?"

"Natürlich." Ich fühlte mich aufrichtig geschmeichelt. Sie war zwar meine beste Freundin auf der Arbeit, aber wir verkehrten nicht gerade in denselben Kreisen. "Dafür hättest du mir keinen Kaffee bringen müssen!"

Caryn lachte. "Mal sehen, ob du das immer noch sagst, wenn du die anderen Brautjungfern kennengelernt hast."

Ich rollte mit den Augen. Ich hatte ihre Highschool-Freundinnen nicht kennengelernt, aber ich hatte die Geschichten gehört.

"Ich war auf all ihren Hochzeiten", sagte sie mit einem leichten Schulterzucken. Das war völlig lächerlich, was die Gründe anging, und das wusste sie auch. Caryns Verlobter war der Bruder des schlimmsten von ihnen. Ihre Familie hatte mehr Geld, als sie zu gebrauchen wusste, was die Größe des Steins an Caryns Finger erklärte. Ich habe nie verstanden, warum Caryn so verzweifelt versuchte, diese eine bestimmte Gruppe von Mädchen zu beeindrucken, vor allem, weil Caryn selbst aus einer reichen Familie kam. Aber als Bäuerin verstand ich nicht, was die extravaganten Reichen treiben. Und ich wusste, dass die Angst, den Maßstäben dieser anderen Frauen nicht gerecht zu werden, die Hauptursache für die Angst in ihrem Leben war.

"Komm schon. Sag mir nur, dass ich nichts Geblümtes tragen muss."

"Bei der Hochzeit?" fragte Caryn entsetzt. "Oh nein. Nur unifarbene Kleider für die Brautjungfern!"

"Was habe ich mir nur dabei gedacht?" Ich lächelte. "Ich fühle mich geehrt, wirklich."

"Dankeschön." Sie umarmte mich. "Ich werde dich dafür brauchen."

Die nächste, die fiel, war meine Zimmergenossin vom College, Sharon. Ihre Verlobung war keine große Überraschung - tatsächlich wäre sie wahrscheinlich ausgeflippt und hätte ihm keine Antwort gegeben, wenn Josh sie überrascht hätte. Sharon mochte es nicht, wenn man sie in Verlegenheit brachte. Sie und Josh lebten bereits seit zwei Jahren zusammen und sie wusste, dass er den Ring hatte, bevor er sie fragte. "Wir werden einfach ins Rathaus gehen", vertraute sie mir an, als sie mich anrief. "Ich wollte noch nie eine richtige Hochzeit. Ich meine, du kannst ja kommen und so, aber ich will keine Brautparty oder so etwas machen. Das macht dir doch nichts aus, oder?"

Ich versicherte ihr ganz ehrlich, dass ich nichts dagegen hätte. Ich würde für sie überall hingehen, aber in meinem Alter hatte ich nicht mehr das Gefühl, dass es eine Notwendigkeit war, Brautjungfer zu sein. Ich war froh, es zu tun, aber würde es meine Gefühle verletzen, wenn ich kein bauschiges Kleid und keine von der Braut ausgesuchten Schuhe tragen müsste? Nein.

Das Rathaus war auch keine große Überraschung. In den mehr als zehn Jahren unserer Freundschaft hatte sie immer wieder betont, dass ihre Traumhochzeit Rabbi Elvis in Vegas sei, mit zufälligen Trauzeugen von der Straße, falls sie jemals heiraten sollte. Das machte Sinn, wenn man Sharon kannte. Nicht, dass sie der Vegas-Typ wäre, aber ihre Mutter war so herrschsüchtig und anmaßend, dass Sharon, wenn sie wusste, dass eine Hochzeit stattfand, keinerlei Einfluss auf irgendetwas davon hatte.

Aber sobald sie einen Ring am Finger trug, konnte Sharon es ihrer Mutter nicht verschweigen, die offenbar eine andere Meinung als die des Rathauses hatte.

Sharon rief mich drei Tage nach dem Verlobungsanruf hysterisch an. "Sie sagte, sie würde mich enterben, wenn ich nicht richtig heiraten würde", jammerte sie. "Sie sagte, ich wäre für sie tot. Sie wird Shiva sitzen."

"Das würde sie nicht tun. Sie blufft nur."

"Hast du meine Mutter kennengelernt? Sie meint es ernst."

Ich seufzte, denn ich hatte schon viele Seifenopern-Dramen zwischen Sharon und ihrer Mutter miterlebt. Würde sie die Shiva durchziehen? Möglicherweise. Würde sie auch widerrufen, sobald das erste Enkelkind geboren war? Ja, natürlich. Aber das war ein strittiger Punkt, denn wenn Frau Meyer stark genug drängte, gab Sharon immer nach.

"Was werden Sie tun?" fragte ich und kannte die Antwort.

"Sie hat bereits ihren Rabbi gebucht, der uns trauen wird."

"Wird er wenigstens für dich ein Elvis-Kostüm tragen?"

Sharon lachte und bekam dann einen Schluckauf. "Wahrscheinlich nicht. Er ist ungefähr hundertfünfzig Jahre alt." Sie hielt inne. "Ich frage nur ungern. Ich weiß, ich habe gesagt, dass du nicht dabei sein musst..."

"Ich mache es gerne, Shar."

"Ist das dein Ernst?"

"Natürlich."

"Danke", seufzte sie erleichtert. "Ich wüsste nicht, wie ich das durchstehen könnte, wenn du nein gesagt hättest."

Als ich mich ein paar Wochen später mit meiner besten Freundin Megan zur Happy Hour traf, hielt sie ihre linke Hand absichtlich versteckt, als ich auftauchte.

Zweites Kapitel (3)

"Ich liebe dich", erklärte ich und ließ mich auf den Sitz ihr gegenüber sinken, wo ein Martini auf mich wartete, schmutzig, mit extra Oliven, genau wie ich es mochte. Ich nahm einen großen Schluck, ich brauchte ihn nach dem Telefonat, das ich gerade mit dem Astrophysiker geführt hatte, der der Meinung war, dass ich die Bedeutung des Gammastrahlenausbruchs, den er erforscht hatte, nicht richtig erklärt hatte. "Im Ernst. Heirate mich."

"Komisch, dass du das sagst." Megans Augen funkelten, als sie ihre Hand hob. "Ich habe Tim schon gesagt, dass ich ihn heiraten werde."

Trotz meiner beiden vorherigen Verpflichtungen schwöre ich, dass ich nichts als Freude für das Mädchen empfand, das seit der zweiten Klasse meine beste Freundin war, als Amber Donovan einer ganzen Busladung von Kindern den Namen meines Schwarmes verkündete und Megan sie "aus Versehen" mit ihrer Snoopy-Lunchbox schlug. Nichts festigt eine Freundschaft so sehr, wie einem anderen Kind mit einem von Charles Shultz genehmigten Plastikklumpen samt passender Thermoskanne ins Gesicht zu schlagen.

Ich freute mich über den Ring, verlangte alle Einzelheiten und grinste breit über das Glück, das aus ihren Poren strahlte.

"Ich habe eine Frage an dich", sagte sie, als sie die Geschichte beendet hatte, und zog ein hübsch verpacktes Päckchen aus einer Tasche, die neben ihr auf dem Boden lag.

"Was ist das?"

"Mach es auf."

Ich riss das Geschenkpapier auf, und Megan lachte wieder und nannte mich bösartig. Unter dem Papier befand sich eine tiffanyblau gestrichene Holzkiste mit einem weißen Bandstreifen. Ohne dich kann ich nicht 'Ich will' sagen, stand in Kalligraphie auf einer Karte in der Ecke. Ich öffnete den Riegel und hob den Deckel der Schachtel an. Darin befanden sich ein Ring Pop, eine kleine Flasche Champagner, Hershey's Kisses und eine Packung Essie Brautnagellacke in zarten Rosatönen. Willst du meine Trauzeugin sein? stand in der gleichen Schrift auf dem Deckel der Schachtel.

Mir traten die Tränen in die Augen. "Natürlich will ich! Wie lange hast du dafür gebraucht?"

"Ich habe es vor einer Ewigkeit auf Pinterest gesehen - schaust du dir nie mein Hochzeitsbrett an?"

Was in aller Welt ist eine Hochzeitstafel? fragte ich mich und schüttelte den Kopf. Das musste ich noch herausfinden.

Erst als ich an diesem Abend wieder zu Hause war und Becca meine Trauzeugin-Box zeigte, wurde mir klar, dass ich vielleicht ein bisschen überfordert war.

"Hat eine von ihnen schon ein Datum festgelegt?", fragte sie.

"Megan und Caryn haben beide."

"Natürlich hat Megan das schon." Becca war kein großer Fan von Megan, und das beruhte auf Gegenseitigkeit. Sie tolerierten einander meinetwegen, aber Becca hielt Megan für herrisch und kontrollierend, und Megan hielt Becca für voreingenommen und bissig. Ich wusste, dass sie beide Recht hatten, aber ich liebte sie auch für diese Eigenschaften.

"27. Juni."

"Eine Hochzeit im Juni, schockierend."

Ich lachte. "Drei Wochen nach der von Caryn. Und Sharon hat noch keinen Termin festgelegt."

"Ich hoffe, es ist nicht dasselbe Wochenende wie das von Megan oder Caryn." Der Gedanke war mir noch nicht gekommen, und ich muss wohl besorgt ausgesehen haben, denn Becca versicherte mir sofort, dass es wohl nicht so sein würde.

"Du könntest mich nicht dafür bezahlen, auf drei Hochzeiten im selben Jahr zu sein", sagte sie und schüttelte den Kopf. "Du bist ein besserer Mensch als ich."

Die Kombination, die mich in eine durchzechte Nacht der Ausschweifungen des Bräutigams stürzte, kam einen Monat später. Mein siebenundzwanzigjähriger Bruder Jake machte seiner fünfundzwanzigjährigen Freundin am Wochenende vor Megans Verlobungsfeier einen Antrag.

"Sie hat Ja gesagt", schrie er zur Begrüßung ins Telefon.

Jake und ich waren nicht die engsten Geschwister, und ich hatte bisher keine Anzeichen dafür, dass es zwischen ihm und seiner Freundin so ernst war. Zugegeben, er lebte außerhalb des Staates, so dass ich sie genau drei Mal getroffen hatte. Und bei diesen drei Gelegenheiten hat sie, glaube ich, insgesamt neun Worte zu mir gesagt.

Aber Jake hatte diesen speziellen Gag schon einmal mit seiner College-Freundin abgezogen. Also kaufte ich es ihm dieses Mal nicht ab.

"Herzlichen Glückwunsch", sagte ich und tat so, als würde ich mitspielen. "Wann ist der große Tag?"

"Wahrscheinlich im Mai. Wir wollen am Urlaubsort heiraten, und im Juni ist schon alles ausgebucht."

Eine winzige Ahnung von Grauen begann in mir hochzukochen - er wusste zu viel über Juni-Hochzeiten. Aber ich schluckte es herunter, denn so war Jake nun einmal. Wahrscheinlich hatte er von unseren Eltern gehört, auf wie vielen Hochzeiten ich bereits engagiert war, und versuchte deshalb, ein wenig Angst zu schüren, bevor er sagte: "Ich hab's kapiert."

"Gut, dass Madison mich nicht mag, denn ich habe weder die Zeit noch die Energie, um an einer weiteren Hochzeit teilzunehmen."

Es gab eine Pause.

"Natürlich mag Mads dich. Wir wollen, dass du Brautjungfer wirst."

"Ha. Wird sie mit dem Gelübde zurechtkommen? Ich meine, sie muss sich vielleicht vor anderen Leuten das Ja-Wort geben!"

Diesmal eine längere Pause.

"Lily, du bist auf Lautsprecher." Jake räusperte sich. "Mit mir und Madison."

"Hi, Lily", sagte eine leise, verletzte Stimme durch das Telefon.

Mir wurde flau im Magen.

"Ich bin ein Idiot", sagte ich schnell. "Jake, ich dachte, du machst dich über mich lustig, weil - na ja - egal! Herzlichen Glückwunsch! Ich freue mich so für euch beide! Schick mir ein Bild von dem Ring! Ich will alle Details hören!" Ich schaltete auf Autopilot und plapperte über die Verlobung, und meine Wangen brannten, weil es mir peinlich war, dass ich etwas falsch verstanden hatte, obwohl Jake es ernst meinte.

Als wir auflegten, stieß ich einen bunten Strom von Schimpfwörtern aus, die nur ansatzweise mit dem Fauxpas zu tun hatten, den ich gerade begangen hatte, als ich meine zukünftige Schwägerin beleidigte, während sie in der Leitung war.

War ich ein schlechter Mensch, weil ich eifersüchtig war? Wahrscheinlich. Aber ich bezweifle, dass es eine ältere Schwester auf der Welt gibt, die nicht ein wenig grün werden würde, sei es vor Neid oder Übelkeit, wenn sie erfährt, dass sie bei vier Hochzeiten dabei sein wird, einschließlich der ihres jüngeren Bruders, und das alles, ohne auch nur die Aussicht auf ein Date zu haben. Sie waren erst Mitte zwanzig. Sie könnten sich noch ein paar Jahre verabreden und alles wäre gut. Wozu die Eile?

Jakes Verlobung schwelte die ganze Woche in mir. Ich liebe meinen kleinen Bruder. Ich liebe ihn wirklich. Und es war nicht so, dass ich bereit war, zu heiraten. Oder als hätte mir jemals jemand einen Antrag gemacht. Oder dass ich jemals in einer Beziehung war, in der ich wollte, dass die Person mir einen Antrag macht. Ich hatte angefangen, über die Ehe zu reden, als David und ich vierundzwanzig waren, aber wir hatten uns kurz danach getrennt, und seitdem war ich in keiner ernsthaften Beziehung mehr gewesen, um daran zu denken. Als jedoch die Details von Jakes Verlobung bekannt wurden, zusammen mit den stolzen Facebook-Posts meiner Mutter und den völlig unbedarften Kommentaren, wie glücklich sie sei, endlich eine Hochzeit zu planen, wünschte ich mir, die ganze Institution wäre im finsteren Mittelalter geblieben, wo sie hingehörte.

Zweites Kapitel (4)

Der Tropfen, der das sprichwörtliche Fass zum Überlaufen brachte, kam jedoch mit Amys Anruf während Megans Verlobungsfeier. Ich spürte das Vibrieren meiner Tasche, während ich mich mit Megans Mutter unterhielt, aber ich ignorierte es. Wir befanden uns im Partyraum eines Nobelhotels, und es wäre unhöflich gewesen, auch nur meine Tasche zu öffnen, um zu sehen, wer anrief. Als das Vibrieren zehn Sekunden nach der Unterbrechung wieder einsetzte, überlegte ich, wie ich mich aus dem Gespräch herauswinden konnte, und beim vierten Anruf nahm ich an, dass jemand gestorben sein musste, also entschuldigte ich mich und ging auf die Terrasse, um den Anruf entgegenzunehmen.

"Amy? Was ist denn los? Was ist passiert?"

"Ich werde heiraten!", schrie sie so laut, dass ich den Hörer vom Ohr weghalten musste.

"Nicht lustig, Ames", sagte ich. Diesmal war ich sicher, dass es ein Scherz war. In einer der Marathon-Telefongespräche, die ich in dieser Woche mit meiner Mutter geführt hatte, war Amy in der Leitung gewesen und hatte geschworen, dass Jake zu jung sei, um zu heiraten, dass Madison mit ihren fünfundzwanzig Jahren - nur ein Jahr älter als Amy selbst - definitiv zu jung sei, um zu heiraten, und dass, selbst wenn Tyler ihr morgen einen Heiratsantrag machen würde, sie ihn noch mindestens vier Jahre warten lassen würde. Das schien logisch - Amy war zwar gerade ein Jahr mit dem College fertig, lebte aber noch bei meinen Eltern, hatte einen Teilzeitjob, bis sie etwas fand, was sie wirklich machen wollte, und hatte ihr Leben im Allgemeinen noch nicht im Griff. Tyler, ihr Freund, war zwei Jahre älter und studierte Jura, und obwohl er schon viel weiter war als sie, schien er noch Lichtjahre davon entfernt zu sein, den Bund fürs Leben zu schließen.

"Das ist so, weil es echt ist! Überprüfe deine SMS-Nachrichten! Ich habe dir ein Bild von dem Ring geschickt!"

Mir wurde ganz flau im Magen, als ich auf das Display meines Handys schaute. Und tatsächlich, da war Amys Hand, komplett mit abgeplatzten Resten von blauem Glitzernagellack, gekrönt von einem übermäßig großen Diamanten. Sie hätte sich die Nägel lackieren sollen, dachte ich unfreundlich.

"Ist er nicht wunderschön? Es gehörte seiner Großmutter! Es passt nicht - ich muss es anpassen lassen."

Ich ließ Amy noch eine Weile weitermachen, aber ich hörte nicht mehr zu. Sie war vierundzwanzig, um Himmels willen! Panik machte sich in meiner Brust breit, als ich wieder in die beleuchteten Fenster von Megans Party blickte.

"Es wird also im Juni sein", sagte Amy, "nachdem Tyler sein Jurastudium abgeschlossen hat. Und du wirst natürlich Brautjungfer sein."

"Was?"

"Na ja, du bist meine Schwester! Madison wird wohl auch dabei sein, oder? Mom wird mich zwingen, sie mit einzubeziehen. Und wir sind beide in ihrem, also muss ich es wohl tun. Jake wird einer von Tylers Trauzeugen sein. Und Tylers Schwester - sie ist siebenundzwanzig, also fast so alt wie du, also hast du jemanden, mit dem du abhängen kannst. Oh, und Ashlee, sie wird meine Trauzeugin sein. Das macht dir doch nichts aus, oder? Ich habe sie bereits gefragt. Ich meine, ich schätze, ich kann zwei Trauzeuginnen haben, wenn du wirklich eine sein willst, auch wenn das bedeutet, dass Tyler zwei Trauzeugen haben muss. Schade, dass du nicht verheiratet bist, denn dann wäre es so einfach, ich würde dich einfach zu meiner Trauzeugin machen - ach, das muss ich Madison doch nicht machen, oder? Sie werden nur einen Monat verheiratet sein, wenn wir heiraten, das ist kaum eine Trauzeugin. Nein, sie wird nur eine Brautjungfer sein. Stimmt's? Oh mein Gott, Lily! Ich kann nicht glauben, dass er mir einen Antrag gemacht hat!"

In meinem Kopf ging es drunter und drüber, aber ich denke, dass ich eine vage und angemessene Antwort mit Glückwünschen gab, bevor ich Amy daran erinnerte, dass ich auf Megans Verlobungsparty war und nicht am Telefon bleiben konnte.

"Ooh, okay! Ich muss sowieso Jake anrufen! Und Oma und Tante Anna und so viele andere Leute! Ich rufe dich morgen an und erzähle dir alle Einzelheiten, okay? Bye-ee!"

Ich ließ mein Handy zurück in meine Handtasche fallen und schüttete mir die Reste des Drinks, den ich in der Hand gehalten hatte, in die Kehle, dann ging ich direkt zur Bar, wo ich noch einen bestellte. Den trank ich genauso, bestellte noch einen und erinnerte mich an nichts weiter, bis ich am nächsten Morgen in einem fremden Hotelzimmer mit einem noch fremderen Bräutigam aufwachte.

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