Dupek Kowboj

Rozdział pierwszy (1)

ROZDZIAŁ JEDEN

Jessica...

Deszcz uderza w moje okno, wycieraczki na mojej szybie pracują gorliwie, aby oczyścić szkło i mój widok. Ogromne krople wody z ostrej letniej burzy w stylu teksańskim wydają się kpić z każdego uderzenia w moją szybę, a ja jestem całkiem pewna, że to dlatego, że właśnie zjadłam całą torbę Reese's Peanut Butter Cups po tym, jak powiedziałam, że jestem na diecie. Oczywiście, jest wiele do wyśmiewania w tej chwili, takich jak debil, który jest moje życie kilkaset mil z powrotem w Dallas.

Większość ludzi pomyślałaby, że to szalone, aby zostawić wszystko (nowo zdefiniowane jako "nic") za sobą, aby żyć w domku, który nigdy nie widziałem poza kilkoma zdjęciami Zillow. I tak, jest to decyzja, którą przyznaję, że podjąłem raczej spontanicznie i z pokoju hotelowego, ale desperackie czasy wymagają desperackich decyzji. Muszę oddychać powietrzem, którym nie oddycha mój eks, a tym bardziej spać w łóżku, w którym nie tarzała się z nim jego sekretarka.

Moje palce ściskają kierownicę i zmuszam się do przypomnienia sobie wydarzeń, które doprowadziły mnie tutaj, na tę ciemną, deszczową autostradę, a potem skupiam się na jasnej stronie. To prawda, że mój były porwał moje konto bankowe. To prawda, że powiedziałam największemu korporacyjnemu klientowi mojej firmy, mojemu klientowi, że jest nieudacznikiem i oszustem i zrobiłam to, będąc w sądzie rozwodowym. Oczywiście, na moją obronę, było to zaledwie godzinę po tym, jak dowiedziałam się, że jestem prawie zaręczona z człowiekiem, któremu jego sekretarka nadaje przydomek "O Boże". Pomimo wspomnianego dobrego powodu, ten wybuch sprawił, że nie jestem już dwudziestoośmioletnim najmłodszym partnerem w mojej firmie, ale raczej na przymusowym urlopie. Mam jednak ofertę napisania książki A Girl's Guide to Divorce, i to ze zdrową zaliczką. Dzięki Bogu, że w zeszłym roku załatwiłam wydawcy składającemu ofertę hektolitry ugody rozwodowej.

I tak oto jestem, w drodze na odosobnienie w chacie, aby napisać moją książkę, tak cholernie chętna, aby zacząć, że jadę w burzy w środku nocy. Deszcz nie przestaje padać, ale przynajmniej moje wycieraczki nie przestają wycierać. Deszcz jednak nie ma końca, bo sięgam po torebkę z masłem orzechowym i okazuje się, że jest pusta. Straszne. Potrzebuję więcej słodyczy. Na szczęście mój GPS wybiera ten radosny moment, aby powiadomić mnie o zbliżającym się wyjeździe, i zwalniam do pełzania, podczas gdy mój wzrok przecina mgiełkę ulewy, szukając mojego celu na poważnie. Jestem nerwowy w tej pogodzie, i udaje mi się hydroplane do czasu spy turn, który, z powolnym manewrem, odkrywam jest - o Boże - naprawdę ciemne, upiorne drogi wiejskiej. Najwyraźniej mam przesłuchanie do roli głupiej dziewczyny w horrorze, która ginie przed wszystkimi innymi, tej, której nikt nie pamięta. Panie, pomóż mi. Pozwól mi dotrzeć do mojego małego domku bezpiecznie i dobrze.

Jakby upewniając mnie, że tak się nie stanie, deszcz nadal chlapie i uderza w moje szyby. To tak, jakby ktoś wyrzucał wiadra na mój samochód. Jestem już poza moim żywiołem, decyduję, jak uderzyć w dziurę, a następnie bump drogę w dół błotnistej ścieżki, podczas gdy seksowny głos mojego GPS mówi: "Podróżować około jednej mili, a następnie skręcić w prawo." Nie wiem, dlaczego głos GPS musi być tak bardzo blond i pięknie brzmiący, ale przypomina mi "inną" blondynkę. Nie pochwalam tego. Kazała mi też jechać bardzo długą, krętą drogą.

Sprawdzam zamki, znów myśląc o horrorze, pewna, że to właśnie tu dziewczynie psuje się samochód i szalony potwór wbija ją na śmierć. Właśnie w tym momencie, z tą myślą, uderzam w kolejną wyrwę w jezdni i krzyczę. Moje ręce momentalnie podnoszą się z kierownicy i szybko ją łapię, zaciskam hamulce i zatrzymuję się, co prawdopodobnie nie jest mądre na tej ciemnej drodze. Wpadam w panikę. Naciskam pedał gazu i moje opony się kręcą. Przyspieszam ponownie, co idzie równie dobrze jak pierwsza próba. W ogóle nie idzie.

Przytrzymuję hamulec, chwytam telefon, żeby zadzwonić po pomoc, ale nie mam pojęcia do kogo. Przesuwam samochód do parkowania i próbuję sprawdzić AAA, tylko mój telefon mówi, że nie mam usługi. Dobra, pomyśl. Pomyśl. 911. To jest jakiś rodzaj nagłego wypadku. Mogę być bliski zasztyletowania na śmierć. Wybieram 911 i patrzę na mój telefon, który nadal nie ma kresek. Właśnie wtedy światła ciężarówki migoczą w moim kierunku i jadą do mnie w szybkim tempie. Ciężarówka zjeżdża na pobocze tuż przede mną. To już oficjalne. Zaraz umrę i nie mogę zrobić nic innego, jak tylko siedzieć tu i czekać na koniec. I patrzeć jak nadchodzi, patrzeć jak nadchodzi.

Wielki mężczyzna wychodzi z ciężarówki i zaczyna iść w moim kierunku, płaszcz przeciwdeszczowy unoszony za nim podmuchem wiatru, buty rozpryskujące się w kałużach wody i błota. W powieści romantycznej, którą właśnie przeczytałam, ten mężczyzna byłby gorącym bohaterem, który nigdy za milion lat nie zadźgałby mnie na śmierć. Całowałby mnie do szaleństwa. Doprowadzałby mnie do szaleństwa, na wszystkie właściwe sposoby. Chciałabym pozostać przy tej fantazji, ale niestety właśnie obejrzałam dokument o Tedzie Bundy na Netflixie, co zmusza mnie do rozważenia innej opcji. Zamiast całować mnie do szaleństwa, ten mężczyzna mógłby być szalony. Mógłby mnie oczarować, pocałować, a potem zabić. Drgam, gdy niedoszły zabójca, który mógłby być bohaterem, puka w moje okno.

Jest tutaj, tuż przy moim boku. Muszę podjąć decyzję. Moje opcje to albo go zignorować, albo błagać o pomoc, ale moje serce bije do piosenki, która ma tylko dwa słowa-biegnij. Biegnij szybko. Tylko że nie ma gdzie uciekać. On puka ponownie, eskalując moją potrzebę decyzji, która przychodzi szybko, biorąc pod uwagę pogodę. Nie mogę go zostawić na deszczu. Rozsuwam okno, ale nie na tyle, żeby mógł mnie przez nie wyrwać.

"Cześć", mówię, biorąc w jego czarny kowbojski kapelusz odsunięty od jego trzydziestokilkuletniej przystojnej twarzy. Sprawdź. Ma wygląd, by być zabójcą lub bohaterem. Jest właściwie niejasno znajomy, co jest głupie. Jesteśmy na wiejskiej drodze, kilka godzin od Dallas. Nie znam go, chyba że - czy zajmowałem się jego rozwodem?

"Potrzebujesz pomocy?" pyta, jego głos to zgrzytliwy, niski, męski ton, który mógłby uwieść mnie aż do śmierci.

"Cześć", mówię w genialnie uformowanym zdaniu, bo wiesz, mimo lat studiów prawniczych, najwyraźniej burza zabiła moje komórki mózgowe. "Ja - aha. Nie znam cię."

Rozdział pierwszy (2)

Łukuje ciemną brew, jego usta - dość pełne, jędrne usta z przylegającymi do nich kroplami deszczu - spłaszczają się. "Twój punkt widzenia?"

"Jesteśmy na ciemnej drodze i-"

"W porządku, w takim razie", mówi i po prostu odchodzi. Niespokojny. Tak bardzo cranky, a to nie wydaje się pasować do moich teorii o bohaterze romansowym lub zabójcy Bundy'ego.

Opuszczam okno i na szczęście deszcz zelżał. "Nie!" wołam. "Czekaj. Potrzebuję pomocy."

On nie przestaje chodzić. Cholera. Wysiadam z samochodu. "Czekaj."

Na szczęście on to robi. Albo naprawdę, po prostu decyduje się zatrzymać przed moim samochodem, gdzie sprawdza moją oponę. Pędzę na spotkanie z nim, ale tylko kilka kroków od osiągnięcia jego strony, jeden z moich butów na wysokim obcasie ląduje źle. Chwieję się, moja kostka skręca w lewo, a panika wzbiera we mnie, gdy desperacko próbuję powstrzymać to, co dzieje się dalej. Nie udaje mi się. Mój obcas zapadł się głęboko w błocie i zaczynam spadać. Próbuję zachować równowagę, ale to się nie udaje. Nie wiem nawet, jak to się dzieje, ale spadam, a moje próby złapania się rękami pogarszają sprawę. Następne kilka sekund to plama, w której ląduję w kałuży błota, światła kowbojskiej ciężarówki uderzają mnie w oczy, gdy gęsta, mokra maź ślizga się i zsuwa wokół mnie, na mnie.

I dobry Boże, znam teksańskie błoto, oczywiście, że znam; na parkingu, kiedy mój rodzinny pies wyszedł na deszcz, lub na meczu piłki nożnej, ale te rzeczy są oczekiwane. To - to nie jest. Nie tutaj. Nie na poboczu drogi, na której nie powinnam być. Głupie obcasy, które założyłam na spotkanie z moim głupim byłym tuż przed wyjazdem z miasta.

Kowboj podchodzi do krawędzi kałuży, jego wielkie ciało blokuje ostry promień reflektorów, cienie maskują całą jego twarz, i wpatruje się we mnie. Mógłby się śmiać. Boże. Założę się, że się śmieje. Jak może się nie śmiać?

Podnoszę ociekającą, zabłoconą dłoń. "Chyba teraz wiesz, że mam naprawdę złą noc?"

Nie odpowiada. Najwyraźniej nie jest człowiekiem wielu słów. Zamiast tego, po prostu okrąża kałużę i przykuca, by zaoferować mi swoją rękę. Rozważam, jak niebezpieczne może być dotknięcie go. Może właśnie wtedy złapie mnie i ukłuje. Może właśnie wtedy marzę o bohaterze romansu, a on marzy o blondynce, która mówi "o Boże" tak nisko i zgrzytliwie, jak mój GPS mówi "skręć w prawo", ale zapominam o tej myśli, bo zaczynam tonąć. Czy w Teksasie mamy ruchome piaski? O cholera. Tonę i mam tylko jedną opcję. Chwytam kowboja i trzymam się go jak najdłużej.

"Tonę!" wołam, błagając o ocalenie. "Pomóżcie. Tonę! O Boże. I'm-"

Stoi i zabiera mnie ze sobą, i tak, oczywiście, udaje mi się potknąć ponownie i wylądować smack przeciwko niemu, co może wydawać się romantyczne, ale mam teraz błoto na mnie, co oznacza, że on i wszystkie jego wiele mięśni teraz zrobić, jak również.

"Przepraszam", mówię, chwytając jego płaszcz przeciwdeszczowy. "Przepraszam. Jestem niestabilny i..."

Jego duże, silne ręce schodzą na moją talię, a on podnosi mnie z kałuży i ustawia mnie mocno na ziemi. Nie puszcza mnie natychmiast; po prostu stoi tam, górując nade mną, dobre sześć stóp cztery cale do moich pięciu stóp cztery, ciemny pierścień włosów na jego czole. Jego oczy są zakapturzone w ten kowbojski sposób - nie wiem, jak inaczej to opisać - przez chwilę, która wydaje się ciągnąć w nieskończoność, zanim gwałtownie opuści ręce. "Nie ruszaj się."

To rozkaz, na który wziąłbym wyjątek, gdybym nie był A) próbując odzyskać od jego rąk będących na, a teraz poza moim ciałem, i B) bojąc się poruszyć i skończyć w tej kałuży ponownie. Innymi słowy, robię, co mi się każe. Nie ruszam się. Teraz to ja właśnie stoję, próbując opanować tę umiejętność tak jak on, i patrzę jak podchodzi do mojego samochodu, żeby zrobić coś w środku. Biorąc pod uwagę, że chwyta za dach i drzwi, a następnie kołysze samochodem do przodu i z dziury, zakładam, że ustawił bieg w pozycji neutralnej.

Ulga spływa na mnie. Mój samochód jest wolny. Ja jestem wolny. Kowboj, mój kowboj teraz, decyduję, parkuje mój samochód ponownie, a następnie saunters powrotem w kierunku mnie, jakoś omijając każdą kałużę i dziurę na swojej drodze, z których jest wiele, bez kiedykolwiek patrząc w dół. Zatrzymuje się przede mną. Blisko. Naprawdę blisko. W tym miejscu mój umysł szaleje. Potrzebuję romansu. Potrzebuję pocałunku. Potrzebuję ucieczki, która sprawi, że zapomnę o tym, co zostawiłam w Dallas. Może mężczyzna nie jest właściwą ucieczką, ale ten mężczyzna, ten kowboj, jest rugged country hotness, podczas gdy mój ex był takim aroganckim ślicznotką.

"Co miejska dziewczyna robi na wiejskiej drodze w środku nocy?" pyta, ale jego ton nie jest uwodzicielski, jak byłby, gdyby pasował do fantazji w moim umyśle w tej chwili. Nie. Nie wszystko. To raczej oskarżenie.

Brwi się brudzą, moja obrona kłuje. "Jest godzina dziewiąta, co raczej nie kwalifikuje się jako 'środek nocy', a skąd wiesz, że jestem miejską dziewczyną?".

"BMW." Patrzy na moje buty. "Obcasy. Nikt z tych okolic nie nosi butów na wysokim obcasie. Wiedzą, że wylądują w kałuży błota lub gorzej".

"Gorsze?"

"Gorsze", potwierdza, ale nie oferuje żadnych dalszych szczegółów. Gdyby tylko moi klienci robili to samo na sali sądowej lub w pokoju mediacyjnym, ale nigdy tego nie robią.

I tak nie chcę wiedzieć, co on ma na myśli, a już na pewno nie zamierzam bronić obcasów, na które mój eks nie zasłużył w pierwszej kolejności. Udowodnione przez fakt, że nie pojawił się, by faktycznie zauważyć buty. Wystawił mnie, bo dlaczego nie miałby mnie pociąć ostatni raz? "Czy zawsze oceniasz ludzi, którzy są mokrzy i wyraźnie samotni i -" Czuję, jak krew odpływa mi z twarzy. "Czy możemy zapomnieć, że właśnie wypowiedziałem te słowa?"

Daje mi trzy sekundy martwe spojrzenie, zanim mówi: "Myślę, że to dobry pomysł". I chociaż jego ton może być suchy, nawet usunięty, wiem, że ten ton oznacza, że śmieje się w środku. Wiem. Czuję to.

"Śmiejesz się teraz ze mnie?" Oskarżam.

"Nie śmiałem się".

"Śmiałeś się".

"Nie śmieję się".

"Nie śmiejesz się? Nigdy?"

"To nie moja sprawa".

"Wszyscy się śmieją," argumentuję. "Znam kilku prawdziwych dupków i nawet oni..."

"A odpowiadając na twoje pytanie", mówi, odcinając mnie, "tak. Oceniam wszystkich mokrych i samotnych w butach na wysokim obcasie na tej konkretnej drodze, o tej porze nocy, co zdarzyło się cały jeden raz. Teraz. Więc to oznacza ciebie. A tak w ogóle to dokąd idziesz?"

Rozdział pierwszy (3)

Znowu szczerzę się na wszystkie strony. "Dlaczego mam ci powiedzieć, gdzie jadę? Co jeśli jesteś seryjnym mordercą?"

"Ponieważ nawet gdybym był seryjnym mordercą, jestem jedyną osobą, którą masz teraz. I jeśli wiem, gdzie idziesz, mogę upewnić się, że dotrzesz tam bezpiecznie. I pomimo butów i kałuży błota, myślę, że jesteś wystarczająco inteligentny, aby wiedzieć, dlaczego mnie potrzebujesz."

Nie wiem, skąd on myśli, że wie o mnie cokolwiek, ale skończyłam się kłócić. Bezpieczne brzmi dobrze. "Sweetwater," mówię. "Zostaję tam na kilka miesięcy".

"Czy teraz jesteś?"

Marszczę się na dziwną odpowiedź, która mówi milion słów, a jednak nie mówi nic. "Tak", potwierdzam, dając mu tak mało, jak on daje mi.

"Z kim przebywasz?"

"Dlaczego zakładasz, że zatrzymuję się u kogokolwiek?".

"To małe miasto".

"Wynająłem mieszkanie".

"Po co?"

"Żeby mieszkać", mówię. "A po co innego?"

"Huh. Okay. To jest mila w górę drogi. Pójdę za tobą na skraj miasta."

Marszczę czoło. "Co oznacza 'huh'?"

"To znaczy, że pójdę za tobą." Patrzy na moje buty. "Potrzebujesz pomocy do swojego samochodu?"

"Jesteś dupkiem, kowboju".

"Tak, proszę pani", mówi, i przysięgam, że kąciki jego ust ledwie wskazują na uśmiech. Jego głos jest jednak tak samo suchy i zirytowany jak zawsze. "Potrzebujesz pomocy czy nie?"

"Nie, nie potrzebuję pomocy przy chodzeniu do mojego samochodu"- wskazuję-"który jest tuż obok".

"Suit yourself."

Już nie fantazjuję o pocałunku, ale raczej o tupnięciu na jego palec lub kopnięciu w jego goleń, co najprawdopodobniej byłoby bardziej o moim byłym niż on, i złym pomysłem. Ładuję w kierunku mojego samochodu i robię to bez upadku, dzięki Bogu. Otwieram drzwi i odwracam się do niego. "Bardzo dziękuję za pomoc, bo pomimo tego, że jesteś osądzającym dupkiem, kowbojem, uratowałeś mnie i nie zabiłeś, a to czyni cię w porządku w mojej książce". Nie czekam na odpowiedź. Wdrapuję się do swojego samochodu i dobry Boże, wszędzie rozchlapuję błoto. Kremowe skórzane siedzenie jest teraz w rozsypce, podobnie jak moja płyta podłogowa.

Kowboj, którego imienia nigdy nie poznałem, jest już w swojej ciężarówce. Wyjeżdżam na drogę, a on jedzie za mną. Dzięki temu, że deszcz nie pada, jazda jest szybka i łatwa. Prawie natychmiast docieram do znaku powitalnego miasta i równie natychmiast światła ciężarówki za mną przecinają się wokół mnie i gasną. Gone. Wzdycham, trochę rozczarowany bez dobrego powodu. Skręcam w wiejską drogę, którą nakazuje mi mój GPS i jadę kolejną krętą drogą, która jest szorstka i wyboista, ale na szczęście bez dziur.

W końcu parkuję przed domkiem na odludziu, bez kowboja, który tym razem mnie uratuje, ale to dobrze. Sama się ratuję. Wspinam się z własnych kałuż błota i mogę to zrobić bez kowboja z nastawieniem.

W zasadzie, jeśli nigdy więcej go nie zobaczę, będzie mi to pasowało.

Dlaczego w ogóle chciałam, żeby ten człowiek mnie pocałował? Nie znam go. I znowu, nie znałam nawet mężczyzny, który był w moim łóżku przez trzy lata.

Może już nigdy nie pocałuję innego mężczyzny. Nie. Nigdy więcej nie pocałuję mężczyzny.

Decyzja podjęta, otwieram drzwi i wchodzę w ciemność, deszcz zaczyna padać po raz kolejny, a ja udaję, że to jedyny powód, dla którego moje policzki są mokre. Nie płaczę. Nie płaczę, ale gdybym to zrobiła, przynajmniej nikt by się nie dowiedział. Nie tutaj, nie sama w środku Nowhere, Texas.

Rozdział drugi

ROZDZIAŁ DRUGI

Jessica...

Co może pójść źle?

To były moje słowa, kiedy rezerwowałem wynajem na Zillow. W końcu rozmawiałam z najsłodszą starszą panią, a ona wynajmowała mi dom, który jej mąż zbudował dla niej pięćdziesiąt lat wcześniej - oczywiście przemodelowany, jak mnie zapewniła. Słynne ostatnie słowa, myślę teraz, biorąc pod uwagę wszystko, co poszło nie tak. Na litość boską, jestem bezdomny, gdyby nie domek na odludziu, znany jako Sweetwater w Teksasie. Inaczej znanego jako miejsce, w którym obecnie stoję w głębokim po kostki błocie. Koniec z płaczem w czekoladowym martini z internetem i Zillow w pobliżu dla mnie. Najwyraźniej jest to niebezpieczne.

Tak.

Co.

Could.

Go.

Zły?

Podchodzę do bagażnika, otwieram go kliknięciem i chwytam jedną z moich walizek, kałuża tworzy się we wnętrzu, zanim zdążę go ponownie zamknąć. Uwielbiam teksańską ulewę, ale to szaleństwo. Z drugiej strony, tak samo jak przyjazd tutaj bez uprzedniego obejrzenia domku. Zaangażowany - bo kim innym mam być teraz? - zaczynam iść w kierunku wspomnianej, niewidzialnej chaty, która jest moim tymczasowym domem. Tego, który ledwie mogę dostrzec. Przez ulewę nie widzę nawet ganku. To, co udaje mi się dostrzec, to moja opona, która - jestem pewien - po raz kolejny utknęła w dziurze w polnej drodze, która jest moim nowym podjazdem. Tak samo jak koła mojej walizki.

Mój Boże, co się ze mną dzieje? Czy zgrzeszyłem w innym życiu? Prawdopodobnie. Najwyraźniej.

Ale grzesznik, którym jestem, nie mogę tego zostawić tutaj, w samochodzie, na deszczu. To sprawa w twardej skorupie, ale jeszcze dużo tego i będzie bałagan. Ja jestem bałaganem.

Niezręcznie podnoszę walizkę w powietrze i tupię w stronę ganku, dysząc, gdy wspinam się na pierwszy stopień. Staram się nie myśleć o dyszeniu tej kobiety, kiedy ujeżdżała mojego narzeczonego. Te dźwięki, które wydawała, te jęki. Jego jęki. O Boże. Dlaczego znowu tam poszłam?

Dlaczego?

Kontynuuję ciągnięcie walizki do góry, ale zatrzymuję się, zanim dotrę do ciemnego ganku. Naprawdę ciemnego ganku. Dobry powód, żeby pospieszyć się do środka, dlatego nie tracę czasu na wspinanie się po pozostałych schodach. Kiedy już tam jestem, zaglądam pod matę, gdzie Martha, moja nowa właścicielka, kazała mi szukać, i bingo. Mam otwarte drzwi. Sięgam po światło, znajduję włącznik, ale żarówka natychmiast się przepala, trzask wstrząsa mną, pięść kuli się w piersi. Dobry Boże, jestem na krawędzi. To przepalona żarówka. Wolę ciemną chatę niż ciemny ganek. Spiesząc się do środka, wlokę za sobą torbę i zamykam drzwi, natychmiast dusząc się w ciemności. Otwieram drzwi ponownie. To nic nie daje. Sięgam do ściany, znajduję drugi przełącznik, który pamiętam, że czułam wcześniej, i na szczęście światło ganku zalewa zewnętrzną część domku i przelewa się do foyer.

Skanuję to, co mogę zobaczyć z salonu, znajduję lampę i włączam ją, dając mi krótkie spojrzenie na kwiecistą kanapę w różanych kolorach z dwoma pasującymi krzesłami w drodze powrotnej do drzwi. Szczelnie zamykam je, oczkując małą przestrzeń, która jest rustykalna i, cóż, rustykalna. To wszystko, co mogę o niej powiedzieć. Nie zamierzam myśleć o tym, jak bardzo rustykalne jeszcze, nie z wodą gromadzącą się u moich stóp. Jestem przemoczony, więc ściągam buty, pędzę w kierunku jedynych drzwi, które widzę po prawej stronie, i do czegoś, co mam nadzieję jest sypialnią. Zapalam światło, żeby obejrzeć olbrzymie saniami łóżko i niewiele więcej w pokoju. Drewniana szafka nocna. Komoda. Brak telewizora, ale i tak mam książkę do napisania.

Rzucam się w stronę drzwi w skrajnym prawym rogu i wchodzę do łazienki, gdzie znajduję olbrzymią, staromodną, stylizowaną na beczkę wannę. Otwieram jedne z białych drzwiczek szafki i również znajduję ręcznik, ale jestem po prostu zbyt mokry, żeby to pomogło. Tak jak ta kobieta była dla Craiga. O Boże. Znowu to samo. Nie. Nie. Nie. Nie będę myśleć takich myśli. Nigdy więcej. Skończyłam z tym. Z nim. Z nią. Rozbieram się do naga, owijam ręcznik wokół siebie i poluję na moją walizkę, w której, mam nadzieję jak cholera, jest druga torba czekolady, którą spakowałam.

Nagość może wpędzić dziewczynę w kłopoty, ale jestem sama i nie jest tak, że ktoś zobaczy mnie nago w najbliższym czasie. Mogę iść naprzód i z radością zapakować kilka kilogramów czekoladowego ciężaru na filigranową ramę, która nie poradzi sobie z kilkoma dodatkowymi rzeczami. Nie będzie dla mnie więcej mężczyzn. W związku z tym nie będzie żadnych kłopotów do znalezienia. To świetny plan i na tym jednym, naprawdę naprawdę, śmiem twierdzić, co może pójść nie tak? Wychodzę z łazienki do sypialni i krzyczę na widok stojącego tam mężczyzny.

Rozdział trzeci (1)

ROZDZIAŁ TRZECI

Jessica...

Kowboj, który uratował mnie na poboczu, nie tylko jest tutaj, pomniejszony o swój prochowiec i ubrany w przyciasną czarną koszulkę, jest większy i szerszy, niż pamiętam. Sypialnia się kurczy. Moje serce szaleje.

"Miałem rację", oskarżam, chwytając się mojego ręcznika, jedynej rzeczy między mną a nim oprócz kroków. "Jesteś seryjnym mordercą". Szukam broni i nie wiem, dlaczego na szafce nocnej stoi gigantyczna latarka, ale jest długa i mocna, i chwytam ją, moją nową nagrodę. Udaje mi się też upuścić ręcznik. O mój Boże, upuściłam swój ręcznik. Gęsia skórka unosi się na moim nagim ciele i, Panie dopomóż, moje sutki pucują się.

Próbuję złapać mój ręcznik i prawie upuszczam latarkę, która jest lepszą bronią niż frotte. Zobowiązuję się do latarki i mojego stanu rozebrania. "Uderzę cię, jeśli się do mnie zbliżysz", ostrzegam. "To znaczy, zabiję cię". To brzmi nierealnie i dlatego brakuje mi zgryźliwości, którą zamierzam. "Zrobię ci krzywdę".

On łuki brwi i, do mojego szoku i jego kredyt, on nie tak dużo jak mrugnąć na nic poniżej mojej szyi. Nie wiem, czy powinnam być wdzięczna, czy urażona. Czy nie jestem rozpraszająca? Nie jestem warta spojrzenia? Oczywiście mój były tak nie uważał i...

Kowboj zaczyna iść w moją stronę.

"Co ty robisz? Nie ruszaj się." Trzymam latarkę, ale to ja się cofam, uderzając o ścianę z twardym łomotem. Podnosi mój ręcznik i podaje mi go, jego ręka dotyka mojego sutka w procesie. Zasysam oddech, nawet gdy latarka zostaje wyjęta z mojej ręki i rzucona na łóżko. "Gra jest skończona. Rozebranie się nie powstrzyma mnie przed wezwaniem policji".

"Uderzę cię kolanem. Będę krzyczeć. I'll-"

"Stoisz na mojej posesji, kochanie".

"To nie jest..."

"A jednak jest. Wybrałeś zły dom, by w nim przykucnąć i złe miasto. Widziałem, gdzie skręciłeś. Wiedziałem, dokąd zmierzasz. Zły wybór, kochanie."

"Przestań mnie nazywać słodkim. I o czym ty do cholery mówisz? Kłótnia? Co to jest -" Złe przeczucie uderza we mnie. "Myślisz, że jestem freeloading przez zakradanie się tutaj, a teraz próbuję kupić łóżko z moim nagim ciałem? Naprawdę?"

"Jeśli but pasuje, kochanie".

I scowl. "Przestań nazywać mnie słodką. Od kiedy kobiety uwodzące mężczyzn próbują uderzać ich latarką? Z drugiej strony, mówimy tu o tobie. Jestem pewna, że możesz sprawić, że każdy będzie chciał cię uderzyć. Może to jedyna gra wstępna, jaką znasz. Latarka i..."

"Przestań", rozkazuje, jego ręce przyciskają się do ściany po obu stronach mnie, jego wielkie ciało obramowuje moje nagie ciało. Rant jego cholernego kapelusza uderza mnie w twarz. Strzepuję go z jego głowy, masa falujących ciemnych włosów wyskakuje spod niego. "To bolało", warkam, mój gniew wygrywa nad strachem i zażenowaniem. "Odsuń się. Puść mnie ze ściany".

"Nie ma szans w piekle", odgryza się. Jego głos jest niski, napięty, gniew w słowach. "Wiesz dlaczego? Bo nie lubię być oszukiwany".

"Oszukany? Dajesz się oszukać? Czy ty sobie ze mnie żartujesz?" Potrząsam jego twardą klatką piersiową. "Odczep się. Odczep się ode mnie. Wynająłem to na Zillow, a ty jesteś kolanem od tego bicia, które ci obiecałem".

On odpycha się od ściany. "Ubierz się. Teraz." Chwyta swój kapelusz i umieszcza go z powrotem na szczycie wszystkich tych falujących czarnych włosów.

Owijam ręcznik wokół mnie od przodu do tyłu, w niezręcznym ruchu, który przynajmniej pokrywa moje najbardziej intymne części. "Potrzebuję mojej walizki. Moje ubrania są w środku".

"Gdzie są ubrania, które zdjąłeś?"

"Kapiące, mokre. Nigdy nie uda mi się ich założyć z powrotem. Potrzebuję mojej walizki i nie wyjdę do salonu w tym ręczniku. Nie, chyba że wyjdziesz pierwszy."

Jego ręce osiadają na biodrach. "Chcesz, żebym zdobył dla ciebie walizkę? Mówisz poważnie?"

"Nie powiedziałem tego, ale jeśli nie jesteś seryjnym mordercą, aportowanie mojej walizki i oferowanie mi prywatności, aby się ubrać, byłoby całkiem dżentelmeńskie. Czy to nie jest sposób na kowboja? Być dżentelmenem?"

Jego usta purpurowe i robi chrząkając hałas przed odwraca się i strides out drzwi. Biegnę do łazienki i chwytam telefon. Wtedy zdaję sobie sprawę, że nie zamknęłam drzwi. Pędzę w tamtą stronę, zatrzaskuję je i zamykam. Dopasowuję ręcznik wokół siebie pełniej, wiążąc go tym razem w węzeł, a kiedy zwracam uwagę z powrotem na telefon, odkrywam, że nie mam żadnych krat. Jak to się dzieje, że wciąż nie mam krat? Jak ludzie żyją w ten sposób?

Ciężka dłoń puka do drzwi. "Ukrywanie się w łazience nie sprawi, że wyjdę" - ogłasza kowboj.

"Nie chowam się." Ok, ukrywam się, ale to dlatego, że mam na sobie tylko ręcznik i nie przypominam mu tego faktu. "Zostaw moją torbę, a ja z przyjemnością się ubiorę".

Milczy przez kilka uderzeń, zanim mruknie: "Masz dokładnie pięć minut, zaczynając od teraz". Rozlegają się kroki, a potem drzwi zewnętrzne zamykają się, a wraz z nimi on zdał test na seryjnego mordercę. Nie zamierza mnie skrzywdzić ani zabić. Po prostu mnie wyrzuci. Zostałem oszukany przez małą staruszkę i jest boleśnie oczywiste, że moja pechowa passa jeszcze się nie skończyła. Muszę się ubrać, zanim skończę bezdomna w ręczniku.

Toczę walizkę do łazienki, zamykam drzwi i szybko wciągam legginsy, koszulkę i suche trampki. Kiedy już jestem ubrana, używam ręcznika do wysuszenia włosów, rozczesuję je, a następnie ponownie sprawdzam telefon i potwierdzam, że nadal nie ma sygnału. Kolejne pukanie rozbrzmiewa do drzwi. "Czas się skończył", miecha kowboj. "Otwórz."

Chwila niepokoju uderza we mnie. Co, jeśli opuszczam gardę i zbyt łatwo przyjmuję porażkę? Ten człowiek, którego imienia nawet nie znam, może być genialnym seryjnym mordercą jak Bundy. Zwabić mnie do siebie. Sprawić, że mu zaufam. Skrzywdzić mnie. Zabić mnie.

Patrzę na mój bezużyteczny telefon, potem na wysokie, maleńkie okno nad wanną, akurat w momencie, gdy ogłuszający huk grzmotu wstrząsa drewnianą konstrukcją wokół mnie. Nie mogę wyjść. Nie wydostanę się stąd. Szukam broni i kończę z tłokiem w dłoni. Co ja mam zrobić, odessać mu twarz? Odrzucam go na bok i idę do drzwi. Nie chowam się w sali sądowej. Nie skulę się teraz. Jeśli jest mordercą, będę musiała walczyć, a im szybciej, tym lepiej.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Dupek Kowboj"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️