Ist ein Sieg es wert, alles zu verlieren?

Kapitel 1 (1)

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Die Welt sieht besser aus, wenn sie auf Film gebannt ist. Das ist eine unbestreitbare Tatsache. Mit dem richtigen Licht, dem perfekten Winkel und einem oder zwei Filtern kann etwas Gewöhnliches zu etwas Phänomenalem werden.

Als meine jüngere Schwester in meinem Schlafzimmer eine improvisierte Modenschau veranstaltet, juckt es mich in den Fingern, sie aufzunehmen, um diese Erinnerung für immer zu bewahren und nicht nur in diesem einen Moment.

Aber als ich dem Drang nachgebe und auf meinem Handy auf Aufnahme drücke, sehe ich mich mit einem finsteren Blick konfrontiert.

"Hör auf, mich zu filmen, und sag mir, was ich in der Schule anziehen soll", sagt Anam, stößt mich an die Schulter und rempelt mein Handy an. Meine Schwester lebt lieber im Moment und schüttelt verärgert den Kopf, wenn sie mich filmen sieht, aber das hat mich noch nie aufgehalten.

"Ich kann Multitasking", sage ich und schneide ihr eine Grimasse. Sie streckt mir die Zunge raus, und ich rolle mit den Augen, obwohl wir beide wissen, dass ich es nicht so meine. Ich war noch nie in der Lage, einen Groll gegen sie länger als ein paar Stunden auszuhalten.

Anam stupst mich wieder an, also lege ich mein Handy auf den Nachttisch, neben einen Stapel unfertiger Drehbücher. Als ich mich wieder zu meiner Schwester umdrehe, betrachte ich die Kombination aus Maxikleid und High Heels mit prüfendem Blick.

Dann schüttle ich den Kopf. "Netter Versuch, aber es ist zu schick", sage ich und winke zur Tür. "Schon wieder."

Anam seufzt leidgeprüft. "Na gut."

Sie geht in ihr Zimmer auf der anderen Seite des Flurs, und ich sehe ihr mit einem kleinen Lächeln im Gesicht nach. Alles an ihr ist so laut, von ihrer Stimme über die Art, wie sie sich kleidet, bis hin zu der Musik, die sie jeden Morgen aufdreht. Sogar von meinem Zimmer aus höre ich "#LoveSTAY" von Stray Kids aus ihrem Laptop dröhnen.

Als meine Schwester das nächste Mal zurückkommt, zögert sie in der Tür, die Nase gerümpft. Ich halte mitten im Packen meiner Tasche für die Schule inne. "Was ist passiert?"

Ma's Stimme ertönt von unten und lässt uns beide zusammenzucken. "Samina, komm jetzt runter."

"Was ist passiert?" frage ich erneut und gehe auf die Tür zu, wo Anam über das Geländer des Flurs starrt. "Warum nennen sie mich Samina?"

"Sie haben deine Post geöffnet", sagt meine Schwester und sieht mich an. "Sie ist an Samina Rahman adressiert, also sind sie wie üblich extra."

"Sie könnten wenigstens Mina sagen, wenn sie schon so dramatisch sind", sage ich, aber dann fällt mir der Rest ihres Satzes ein und ich verkrampfe mich, meine Schultern werden steif. "Meine Post?"

"Etwas von der USC", sagt Anam und kaut abwesend auf einer blauen Haarlocke herum. Ich strecke die Hand aus, um sie wegzukratzen, und sie schenkt mir ein dankbares halbes Lächeln. "Ich wusste nicht, dass der Postbote so früh seine Runden dreht, sonst hätte ich es vor Baba abgeholt."

Schon wieder: "Poppy!"

Na ja. Wenigstens ist es jetzt mein dak nam.

Trotzdem kneife ich mir in den Nasenrücken, in der Hoffnung, die Kopfschmerzen, die sich zwischen meinen Brauen bilden, zu vertreiben. "Es ist zu früh für so etwas."

Anam grunzt zustimmend. Obwohl wir ein Jahr auseinander sind, sind unsere Gehirne auf unheimliche Weise synchron. "Ich weiß nicht, warum sie nicht müde sind", murmelt sie und verschränkt die Arme vor der Brust. "Hast du schon mal über meine brillante Idee nachgedacht, mich in dein Gepäck zu stecken, wenn du für das College ausziehst?"

"Schön wär's", murmle ich und stecke meine Mappe in die Tasche, bevor ich sie mir über die Schulter schwinge. "Ich schätze, sie sind verärgert."

"Wann sind sie das nicht?" fragt Anam und rollt mit ihren dunklen Augen. Wir werden oft für Zwillinge gehalten, unsere Gesichtszüge sind fast identisch - dicke Augenbrauen, hochgezogene Nasen, volle Münder. Nur Anams selbstgefärbtes blaues Ombré unterscheidet uns in diesem Moment.

Ich binde meine eigenen schwarzen Strähnen zu einem lockeren Zopf zusammen, bevor ich mein Handy aus der Ladestation ziehe und in meine Gesäßtasche stecke. "Vielleicht können wir uns hinausschleichen, ohne dass sie es bemerken."

"Als ob Baba nicht die Tür bewachen würde", sagt Anam mit einer Grimasse, verschwindet aber in ihrem Zimmer auf der anderen Seite des Flurs, um ihre eigene Tasche zu holen. "Gib mir eine Minute!"

Ich habe mich längst daran gewöhnt, dass meine Eltern morgens aus vollem Halse schreien. Das ist inzwischen fast schon Tradition. Ihre Erbsenzählerei ist unerbittlich, besonders wenn es um die Schule geht. Das ist schon seit Jahren so, und in den letzten Monaten ist es nur noch schlimmer geworden.

Seit ich angekündigt habe, dass ich an der University of Southern California Wirtschaft und Film studieren will, muss ich mir ständig Vorträge darüber anhören, dass ich schlechte Entscheidungen für mein Leben getroffen habe. Warum sollte ich Kunst studieren, wenn ich Arzt, Ingenieur oder Raketenwissenschaftler werden könnte? Offensichtlich habe ich den Verstand verloren.

Ich habe fast Mitleid mit Anam, die sie stellvertretend hören muss, aber ich musste schon oft genug mit ansehen, wie unsere Eltern mit ihr schimpften, so dass sich das ausgleicht. Zuletzt wegen des Debakels mit dem Bleichen ihrer Haare zu Hause ohne jegliche Aufsicht.

Anam kommt aus ihrem Zimmer und trägt ein Tanktop und Leggings. "Fertig?"

Ich lächle trotz meiner selbst. "Du siehst süß aus", sage ich. "Aber du wirst dich zu Tode frieren. Ende Januar ist immer noch Januar."

Sie zuckt mit den Schultern, und der Träger ihres Oberteils rutscht ihr über die Schulter. Ich beuge mich vor und ziehe es wieder hoch. "Danke, Apu", sagt sie, bevor sie mich an der Hüfte abtastet. "Wollen wir im Feinkostladen frühstücken?"

"Klingt gut." Lange genug am Esstisch zu sitzen, um ein Roti und ein Ei zu verschlingen, ist bei der Laune meiner Eltern nicht machbar. In diesem Sinne werfe ich ihr einen Wollpullover zu. "Nimm den. Du kannst ihn ausziehen, wenn wir in der Schule sind, wenn du wirklich willst."

Anam grummelt halbherzig und zieht ihn sich schmollend über den Kopf. "Zufrieden?"

"Schau mich nicht so an", sage ich und tupfe ihr gegen die Stirn. "Ich bezahle deinen Bagel."

Ihr Gesicht hellt sich sofort auf. "Okay."

Ich eile die Treppe hinunter, auch als mein Vater sagt: "Poppy! Komm her!"

Ich bleibe stumm und manövriere mich um die umfangreiche Vasensammlung meiner Mutter herum, die das Foyer übersät. Die Wand ist mit Familienfotos bedeckt, und mit jedem Schritt, den ich mache, ist es fast so, als könnte ich sehen, wie ich von der Liebe zu meinen Eltern zu ihrer Toleranz übergehe.

Andererseits ist es auch nicht gerade einseitig.

Mit vier Jahren schenke ich der Kamera ein strahlendes Lächeln. Mit acht Jahren hält die Hand meiner Mutter meine Schulter fest umklammert und zerknittert mein Hemd. Mit zwölf Jahren leuchten meine Augen, aber mein Kiefer ist verkrampft. Mit sechzehn Jahren stehen Anam und ich steif zur Seite, mit ausdrucksloser Miene, während unsere Eltern versuchen, uns nicht anzustarren.

Kapitel 1 (2)

Und so geht es weiter und weiter.

An manchen Tagen hat man das Gefühl, dass Mamas Liebe zur Einrichtung größer ist als die Zuneigung, die sie für ihre Töchter hegt. An solchen Tagen denke ich darüber nach, jedes einzelne Möbelstück in diesem Haus zu zertrümmern, dann ein Streichholz anzuzünden und alles in Flammen aufgehen zu lassen. Den Rest der Zeit bin ich einfach nur müde.

Heute siegt meine knochentiefe Müdigkeit über meine blutende Wut.

Baba ruft wieder meinen Namen, und ich mache mir nicht die Mühe, meine Stimme zu erheben, als ich sage: "Vielleicht später. Wir kommen zu spät zur Schule."

Hinter mir unterdrückt Anam ein Kichern, und ich werfe ihr einen verärgerten Blick zu. Wenn überhaupt, werden wir zu früh kommen, sogar mit unserem Zwischenstopp am Feinkostladen, aber das ist egal.

Anam hebt die Hände über den Kopf, als Zeichen der Kapitulation, aber nicht ohne zu grinsen. Nachdem ich mich vergewissert habe, dass sich keiner meiner Elternteile vom Flur aus nähert, schnippe ich sie weg.

"Anam, du auch!" sagt Ma von der anderen Seite des Hauses. Der Geruch von frischem Suji Halwa weht durch das Haus und lässt meinen Magen knurren. Ich ignoriere ihn und greife mir eine bauschige Jacke von der Garderobe. "Und bring deine Schwester mit!"

"Als ob", murmelt Anam und wühlt auf den Knien im Schrank nach einem Paar Schuhe, das nicht von meiner Mutter stammt.

Man muss kein Genie sein, um zu wissen, was mich in der Küche erwartet. Ein weiterer Vortrag darüber, dass ich mich selbst enttäusche, weil ich nie auf die USC kommen werde. Ein weiterer Vortrag darüber, dass ich vernünftig sein und mich voll und ganz auf die Wirtschaft konzentrieren sollte, da ein künstlerischer Abschluss nie etwas bringen würde.

Das habe ich alles schon einmal gehört und ich bin nicht erpicht darauf, es um sieben Uhr morgens noch einmal zu hören. Sie können mir einen Scheck ausstellen, wenn sie meine Zeit verschwenden wollen.

"Beeil dich, bevor sie anfängt zu schreien, dass wir uns heute Morgen unser eigenes Frühstück hätten machen sollen", sage ich und schlüpfe mit den Füßen in ein Paar schwarze Stiefel.

"Poppy", sagt eine Stimme über meine Schulter und lässt mich einen halben Meter in die Luft springen. Meine Mutter steht hinter mir, ihre Lippen sind missbilligend geschürzt. In ihrer Hand hält sie eine Postkarte, auf der VISIT USC und SAMINA RAHMAN aufgedruckt sind. "Ihr müsst beide anfangen, früher aufzustehen. Ihr seid alt genug, dass ihr uns das Frühstück machen solltet, und nicht umgekehrt. Das sind Fähigkeiten, die ihr in der Zukunft brauchen werdet. Wisst ihr, eure Cousins und Cousinen wachen alle auf..."

"Nein, das tun sie nicht", sagt Anam, ihre Augen sind auf meine Mutter gerichtet. "Bristi kommt immer zu spät zur Schule. Soll ich etwa glauben, dass er früh aufsteht, um Chachi Frühstück zu machen?"

Ma dreht sich um und sieht Anam mit knirschenden Zähnen an. "Um dich kümmere ich mich später", sagt sie, bevor sie zu mir zurückschaut und mit der freien Hand mein Handgelenk ergreift. "Wie oft haben wir dir schon gesagt, Poppy, dass du mit diesem USC-Unsinn aufhören sollst? Wir versuchen nur, auf dich aufzupassen. Du weißt, dass es niemals..."

"Wir müssen gehen", sage ich und weigere mich, ihren Blick zu erwidern. Ein Anker bindet sich an mein Herz und drückt es in die Magengrube. Ist es zu viel verlangt, einen einzigen Tag ohne das hier zu verbringen? "Wir kommen zu spät."

"Du kannst dir dafür Zeit nehmen", sagt Ma und zieht ihren Griff fester an, bis sich meine Knochen brüchig anfühlen und bereit sind, jeden Moment zu brechen. "Das ist eine dumme Fantasie, die du dir in deinem Kopf zurechtgelegt hast, und du musst aufwachen..."

Ich reiße mich grob von meiner Mutter los, reiße die Haustür auf und hüpfe ohne ein weiteres Wort die Stufen hinunter, die zu unserer Veranda führen.

"Poppy, du bist kindisch", sagt Baba, der über Mamas Schulter auftaucht. Er sieht etwas verzweifelt aus, während er sich am Bart kratzt, aber das erweckt bei mir kein Mitgefühl. Nicht, wenn mein Handgelenk rot ist. "Du sagst, du willst, dass wir dich wie einen Erwachsenen behandeln, aber dann läufst du vor deinen Problemen davon.

"Ich habe keine Ahnung, wovon ihr redet", sage ich mit kalter Stimme. Ich weiß nicht, wie sie es nicht leid sind, sich zu wiederholen. Ich bin es jedenfalls leid, es zu hören.

Schweigend halte ich Anam meine Hand hin, die sie ergreift, als sie zwischen meinen Eltern hindurchschlüpft und mir die Treppe hinuntereilt.

Ich bin auf halbem Weg zur Einfahrt, als sie unsere Finger verschränkt und mich angrinst. Meine Mutter starrt mich von der Tür aus an, und mein Vater seufzt, aber keiner von beiden ruft nach uns, aus Angst, sich zu sehr zu schämen, wenn die Nachbarn es mitbekommen.

Es geht immer darum, was werden die Leute sagen?

Es geht nie darum, was dich glücklich machen wird?

Erst als wir ein paar Blocks weiter sind, atme ich auf und ziehe mein Handy aus der Tasche, um meine Benachrichtigungen zu überprüfen.

Zwei davon sind von meiner besten Freundin Rosie, die sich darüber beschwert, dass trotz der Vorhersage gestern Abend kein Schnee gefallen ist, und eine vom technischen Leiter des Filmclubs, Grant, der nach den Wettbewerbsterminen für das kommende Golden Ivy Film Festival fragt.

Ich ziehe eine Grimasse, weil ich mich frage, warum das überhaupt eine Frage ist, und Anam blickt auf den Bildschirm und liest über meine Schulter hinweg.

"Du bist zu hart zu ihm", sagt sie und zerrt an meiner Hand, sobald die Ampel rot wird und wir über die Straße gehen können. Unser Viertel ist relativ ruhig, aber je näher wir der U-Bahn kommen, desto lauter wird das Treiben in der Stadt. "Nicht jeder ist so pingelig, wenn es um den Filmclub geht wie du."

"Dann hätte er gar nicht erst beitreten sollen", sage ich, obwohl ich es nicht wirklich so meine. Als Co-Vorsitzende des Filmclubs neben Rosie bin ich für jedes einzelne Clubmitglied dankbar. Sogar für Grant.

Anam merkt das an ihrem Blick, aber sie nimmt mich trotzdem auf den Arm. "War er im ersten Jahr nicht in dich verknallt? Vielleicht ist er deshalb beigetreten."

"Erinnere mich nicht daran", sage ich leise und reibe mir die Augen. Ich möchte zurück ins Bett gehen und vielleicht ein paar Stunden lang verzweifelt an die Decke starren. Das, oder dieses grässliche Gefühl in meiner Brust ausmerzen, dieses schwarze Loch, das mich verschlingt. Es ist nicht immer da, aber wenn es da ist, erstickt es alles andere.

"Ich meine", sagt Anam, "vielleicht könntest du..."

Ich schüttle den Kopf. "Vergiss es, Anam. Ich bin mir ziemlich sicher, dass der eigentliche Grund, warum er beigetreten ist, der ist, dass sein Vater ein berühmter Filmproduzent ist. Familiärer Druck und so weiter."

"Davon wissen wir nichts", sagt Anam trocken, und ich brumme ihr unverbindlich zu. "Dann solltest du vielleicht etwas Nachsicht mit ihm haben."

Kapitel 1 (3)

Ich schnaufe leise durch. "Als ob du dem Mädchen-Volleyballteam eine Chance geben würdest?"

Anam schubst mich, und ich schubse sie zurück. "Ich muss dem Coach zeigen, dass ich nächstes Jahr Kapitänin sein kann", sagt sie und schiebt ihre Unterlippe vor.

In ihren Augen blitzt etwas auf, und wenn ich nicht ihre Schwester wäre, wüsste ich nicht, ob ich es mitbekommen würde. Aber ich bin es, und ich tue es.

Ich drücke die Finger von Anam. "Ich werde selbst gegen Coach kämpfen, wenn er es jemand anderem als dir gibt."

Als ich sie loslasse, öffne ich nur die Tür zu unserem Feinkostladen in der Nachbarschaft. Das Mädchen hinter der Theke, Nazifa, lächelt uns beide an, und Anam gibt ihr einen kurzen Faustschlag.

Die Familie Ali wohnt direkt neben unserem Laden. Nazifas Eltern besitzen den Feinkostladen, und so sehen wir sie morgens vor Schulbeginn oft hinter der Theke. Anam steht ihr näher als ich, denn beide sind vom Volleyball besessen, auch wenn sie eigentlich auf rivalisierende Schulen gehen.

Ich erwidere Nazifas Lächeln, als wir vorbeigehen, und gehe zum Kühlschrank im hinteren Bereich, um Getränke zu holen. Anam brummt, als sie eine Flasche Snapple herausnimmt und unser Gespräch dort fortsetzt, wo wir aufgehört haben. "Du wirst sowieso nicht hier sein, um gegen den Coach zu kämpfen. Du wirst in Kalifornien sein und deinen Träumen nachjagen."

"Ich werde den ersten Flug zurück buchen, nur für dich", sage ich und ignoriere das Stechen in meiner Brust. Ich werde erst in zwei Monaten wissen, ob ich an der USC angenommen werde oder nicht, und die grausame Stimme in meinem Hinterkopf beharrt auf Letzterem.

Anam schlingt ihre Finger um mein Handgelenk, als ich nach einer Flasche Orangensaft greife. "Hey. Ich kenne diesen Blick. Hör auf damit, okay? Du steigst jetzt ein."

Manchmal vergesse ich, dass sie mich genauso gut kennt wie ich sie.

"Inshallah", sage ich leise.

"Inshallah", wiederholt Anam und bohrt ihren Daumen in meinen Pulsschlag.

Wir beide gehören eher zu den Nicht-Praktizierenden, wenn es um das Muslim-Sein geht, obwohl wir beide fest an Allah glauben. Für uns ist es ganz natürlich, Worte wie inshallah zu sagen und an der Bedeutung dahinter festzuhalten - zu glauben, dass Allah derjenige ist, der die Dinge ins Leben ruft -, auch wenn wir in anderen Dingen nicht so religiös sind.

Ich weiß, dass vieles davon mit meinen besonderen Erfahrungen als Kind der Diaspora und meiner zerrütteten Beziehung zu meinen Eltern zu tun hat. Ich habe größten Respekt vor denjenigen, die eine bessere und gesündere Beziehung zu ihrer Religion und Kultur haben, aber so weit bin ich noch nicht. Vielleicht werde ich es auch nie sein.

Aber ich hoffe, das ist nicht der Fall.

Wenn ich diese Stadt hinter mir lasse, wird es unendlich viel Raum für mich geben, um mich selbst zu finden. Ich muss nur bis dahin warten.

Als wir zum Tresen zurückkommen, hat Nazifa bereits unsere beiden Frühstücksbestellungen vorbereitet. Ich schiebe ihr das Geld zu und reiche Anam ihr Brötchen, das sie eifrig nimmt.

"Wir sehen uns am Wochenende auf der Party meiner Mutter, oder?" fragt Nazifa und spielt abwesend mit einem losen Faden in ihrem Hijab.

Ich grüße sie mit meinem Croissant, und das Schweregefühl in meiner Brust lässt etwas nach. "Auf jeden Fall. Ich würde es nicht verpassen wollen."

"Kann es kaum erwarten!" sagt Anam und winkt fröhlich, als sich die Tür hinter uns schließt.

Als wir an der U-Bahn-Station ankommen, warten dort bereits zwei andere Kinder aus unserer Schule. Ich kenne keinen von ihnen so gut, da sie Erstsemester sind, aber ich nicke trotzdem, bevor ich mich wieder zu Anam umdrehe.

"Steht unser Filmmarathon heute Abend noch?" frage ich und überlege im Geiste, um wie viel Uhr ich zu Hause sein muss. An manchen Tagen stelle ich die Geduld meiner Eltern mehr auf die Probe als an anderen, aber in Anbetracht der Ereignisse von heute Morgen lohnt es sich vielleicht nicht, mein Glück heute herauszufordern. "Oder hast du zu viele Hausaufgaben?"

"Es ist dreist von dir, anzunehmen, dass ich meine Hausaufgaben vor Sonntagabend erledigen werde", sagt Anam und beißt ein Stück von ihrem Bagel ab. Mit einem Schluck Brei im Mund fügt sie hinzu: "Ja, wir sind noch dabei."

Einen schmerzhaften, herzzerreißenden Moment lang wird mir bewusst, dass ich das alles hinter mir lassen werde, wenn ich nach Kalifornien gehe. Die Vormittage mit meiner Schwester gehören dann der Vergangenheit an.

Dann schiebe ich den Gedanken beiseite. Meine Zukunft steht auf dem Spiel - ein oder zwei Opfer kann ich verkraften.

"Ich komme direkt nach dem Filmclub nach Hause", sage ich und lächle dünn, während ich Anam etwas Frischkäse vom Kinn wische.

Sie zeigt mir den Daumen nach oben. "Klingt nach einem guten Plan. Komm nicht zu spät."

Ich werfe ihr einen Seitenblick zu, als der R-Zug einfährt. "Wann war ich jemals zu spät?"

Kapitel 2 (1)

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2

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Es gibt drei Dinge, die man wissen sollte, wenn man sich für den Studentenfilmwettbewerb Golden Ivy bewirbt.

Erstens: Filmübergänge können über Sieg oder Niederlage entscheiden.

Zweitens: Sich selbst in dem Film zu spielen, ist so gut wie eine Niederlage zu akzeptieren.

Drittens: Ein lächerlicher Gastauftritt eines Prominenten bringt immer Punkte bei der Jury.

Unsere Kurzfilme haben zwar immer tolle Übergänge, und Rosie und ich leben ausschließlich hinter der Kamera, aber wir haben noch nie einen Prominenten in einem unserer Filme auftreten lassen, egal ob er lächerlich ist oder nicht.

"Jedes einzelne Mal", sagt Rosie und fährt sich mit den Händen durch ihr kastanienbraunes Haar, wobei sie die Locken fast ausreißt. Dem Rest der Senioren geht es nicht viel besser, sie wechseln zwischen verschiedenen Stadien der Verzweiflung.

Ich runzle die Stirn und stütze einen Ellbogen auf den Schreibtisch. Es ist unser erstes Filmclubtreffen nach der Winterpause. Noch wichtiger ist, dass es unser erstes Filmclubtreffen ist, bei dem wir aktiv an unserem Kurzfilm arbeiten, nachdem wir die Hölle der College-Bewerbungen hinter uns haben.

Der Projektor überträgt den Gewinner des letzten Jahres auf das Whiteboard des Klassenzimmers, einen der vielen Kurzfilme, die wir uns zu Recherchezwecken ansehen.

Die Erstsemester, die auf dem Boden sitzen, schauen irritiert auf unsere gleichzeitige Irritation. Eine von ihnen, Brighton, sieht Rosie flehend an und meldet sich zögernd zu Wort. "Jedes einzelne Mal ... was?"

Rosie ist zu sehr damit beschäftigt, sich frustriert die Finger aus dem Gesicht zu ziehen, um zu antworten, also zeige ich auf die Tafel. Alle Erstsemester folgen der Bewegung mit großen Augen.

Auf dem Bildschirm lächelt irgendein beliebiger Popstar in die Kamera, als ob er uns für unsere Unzulänglichkeit verspotten würde.

"Fast jedes Jahr wird der Gewinner des Wettbewerbs von einem Prominenten gesponsert", sage ich. "Und wie ihr alle wisst, ist uns ein solches Kunststück noch nicht gelungen.

Brighton blinzelt, bevor sie ihren Kopf in Richtung des hinteren Teils des Raums dreht, wo Grant sitzt. "Was ist mit Grant?"

Ich schnaube, und Grant streckt mir die Zunge heraus. "Grant zählt nicht. Der Sohn von jemandem zu sein, der berühmt ist, ist nicht dasselbe wie berühmt zu sein."

"Er ist immer noch berühmter als du", sagt er, aber es steckt keine Wärme hinter seinen Worten.

Rosie lehnt sich an mein Bein, sie sitzt unten bei den Erstsemestern. Ich streichle den Kopf meiner besten Freundin in einem schwachen Versuch, sie zu beruhigen.

"Unser Filmkonzept ist stark", sage ich leise, zum Teil für mich selbst. "Wir haben immer noch eine Chance zu gewinnen."

Wir müssen, das sage ich nicht.

Sie stöhnt und vergräbt ihr Gesicht in dem rauen Stoff meiner Jeans. "Das ist unser viertes Jahr, in dem wir versuchen, zu gewinnen."

"Ja, aber wir haben zum ersten Mal das Sagen", sage ich und schnippe an ihrem Ohrring.

Die Astoria Academy of the Arts and Sciences hat sich schon seit vielen Jahren für den Studentenfilmwettbewerb beim Golden Ivy Film Festival beworben, lange bevor sich einer von uns eingeschrieben hat.

Als Rosie und ich als Erstsemester in den Filmclub der AAAS eintraten, saßen wir genau hier und sahen uns die Filme der früheren Gewinner an. Da wir in diesem Jahr gemeinsam Vorsitzende sind, bin ich für das Schreiben des Drehbuchs verantwortlich und sie für die Regie.

Die Planung des Films war gar nicht so schwer. Unsere unvermeidliche Niederlage gegen eine zufällige Schule in Los Angeles mit Verbindungen zu einem halben Dutzend Berühmtheiten zu akzeptieren, erweist sich als viel schwieriger.

Es ist seit vier Jahren mein Traum - und Rosies Traum. Zu gewinnen bedeutet alles, angefangen bei einem Stipendium bis hin zur Sichtbarkeit in der Filmgemeinschaft.

Aber so wichtig das alles auch ist, ich muss aus einem ganz anderen Grund gewinnen. Wenn wir gewinnen, habe ich endlich den Beweis, dass die Entscheidung für ein Doppelstudium kein Fehler war. Meine Eltern werden akzeptieren müssen, dass ich in der Lage bin, auf eigenen Beinen zu stehen und meinen eigenen Weg zu gehen.

Und was noch wichtiger ist: Sie werden sich an die Vereinbarung halten, die wir vor Monaten getroffen haben, und mir das Studium an der USC im Herbst bezahlen.

Wenn ich angenommen werde.

"Der Nächste", sagt Rosie und winkt mit einer Hand in Grants Richtung. "Wenn ich mir das noch eine Sekunde länger ansehen muss, werde ich schreien. Ich verstehe immer noch nicht, wie wir letztes Jahr verloren haben. Dieser Film ist nicht einmal so gut."

Ich bringe sie zum Schweigen. "Du gibst ein schlechtes Beispiel für die Erstsemester ab", sage ich und schenke dem Rest des Raumes ein beruhigendes Lächeln. "Das bedeutet nur, dass wir uns bei der Zusammenstellung des Films noch mehr anstrengen müssen. Wir haben noch zwei Monate Zeit. Jeder hat den neunundzwanzigsten März in seinem Kalender markiert, oder?"

Die fünfunddreißig Personen im Raum nicken. Ich tue so, als würde ich nicht bemerken, wie die Hälfte der Erstsemester diskret ihre Planer herausholt und das Datum markiert.

Unsere betreuende Lehrerin, Frau Somal, ist schon lange nicht mehr in der Besprechung, sondern sitzt mit Kopfhörern neben Grant und blättert untätig in einem Graphic Novel. Ab und zu schaut sie auf, um sich zu vergewissern, dass wir nicht das Klassenzimmer in Brand gesetzt haben, aber ansonsten scheint sie uns zu erlauben, zu tun, was wir wollen.

Grant klickt den Siegerfilm von vor zwei Jahren an, und wir verstummen alle, als der Vorspann läuft. Ich versuche, keine Grimasse zu schneiden, denn ich stimme Rosie voll und ganz zu. Unser Film war besser als die Gewinnerfilme der letzten drei Jahre, aber wir sind trotzdem nie über das Halbfinale hinausgekommen.

Wir sehen uns noch etwa drei weitere Kurzfilme an, bevor um fünf Uhr die Glocke läutet, was das Ende der außerschulischen Aktivitäten bedeutet. Ich stehe auf und strecke meine schlafenden Glieder. Mein ganzer Körper fühlt sich nervös an, weil ich mich darauf freue, nach monatelanger Vorbereitung und Planung endlich mit diesem Projekt zu beginnen.

Einer der Erstsemester geht zu Rosie hinüber und stellt ihr schüchtern eine Frage. Ich lasse sie gewähren und sammle stattdessen meine Sachen ein. Meine Kopfhörer liegen lose auf dem Schreibtisch neben einer Reihe verschiedenfarbiger Stifte, drei verschiedenen, nach Projekten geordneten Zeitschriften und einem bis zum Rand mit Post-its gefüllten Planer. Mein Handy summt, und ich werfe einen kurzen Blick darauf.

ANAM RAHMAN: Komm schnell nach Hause, ich will mich nicht mehr allein mit Ma und Baba herumschlagen.

Ich tippe eine schnelle Antwort. sooooon!

Als ich mein Handy weglege, schlingt Rosie ihre Arme um meinen Hals, ihre blasse weiße Haut hebt sich vom hellen Braun ab. "Mina. Ich werde sterben."

Kapitel 2 (2)

"Hm?" frage ich, schaue sie über meine Schulter an und begegne ihren blauen Augen. "Warum?"

"Das ernährungswissenschaftliche Labor", sagt sie und lässt die Arme sinken, damit sie sich gegen den Schreibtisch lehnen kann. "Meinst du, du könntest mir helfen? Mein Vater wird bald hier sein, aber er kann warten..."

Ich schüttle den Kopf und blicke wieder auf mein Handy. "Anam braucht meine Hilfe, um die elterlichen Figuren abzuwehren, also müssen wir es vielleicht verschieben. Vielleicht können wir später FaceTime machen?"

Rosie zieht eine Grimasse und zupft an meinem dunklen Zopf. "Ich habe heute Abend etwas mit der Freundin meines Vaters vor. Vielleicht morgen? Es ist am Montag fällig, richtig?"

Ich schüttle den Kopf. "Ich habe am Samstag ein Gemeindefest", sage ich, aber ich bin schon dabei, meinen Terminkalender umzuorganisieren, um Platz für einen Anruf zu schaffen. Da es nur noch wenige Tage bis zum Beginn des Castings sind, habe ich in meiner Freizeit letzte Korrekturen am Drehbuch vorgenommen. "Wie wäre es mit Sonntagnachmittag?"

Rosie drückt mir einen Kuss auf die Wange. "Perfekt."

Ich rümpfe die Nase und wische die Reste des Erdbeer-Lipglosses auf meiner Haut weg.

Sie rollt mit den Augen und wirft mir einen weiteren spöttischen Kuss zu, während sie ihre Sachen packt.

Rosie und ich sind jetzt seit vier Jahren beste Freundinnen und haben uns im ersten Studienjahr durch unsere gemeinsame Liebe zu Studio-Ghibli-Filmen kennen gelernt. Seitdem sind wir unzertrennlich. Letztes Jahr kandidierten wir beide nicht einzeln für den Vorsitz des Filmclubs, sondern beschlossen, als Co-Vorsitzende zu kandidieren, obwohl das eigentlich nicht erlaubt war. Aber wir haben es trotzdem gemacht, weil wir es nicht ohne den anderen machen wollten.

Als wir beide das Klassenzimmer verlassen und Ms. Somal zuwinken, holt Grant uns ein und fährt sich mit der Hand über den angeheiterten Kopf. "Yo, also ich dachte..."

Ich werfe ihm einen Blick zu. "Was?"

Grant wirft mir einen Schmollmund zu, und Rosie kichert. "Warum bist du so? Du bist immer so schnell dabei, ohne Grund etwas zu überstürzen. Rosie tut so etwas nie."

"Du machst Rosie nie an", sage ich beiläufig.

"Ich baggere dich nicht an", sagt Grant, aber er hat so viel Verstand, dass er leicht beschämt aussieht.

Gleichzeitig sagt Rosie: "Weil ich schwul bin, Dumpfbacke".

Ich schüttle über die beiden den Kopf. "Was willst du, Grant?"

"Ignoriere sie", sagt Rosie und schubst mich aus dem Weg. "Was ist los?"

Grant lächelt sie an, seine weißen Zähne blitzen hell gegen seine dunkle Haut. "Es geht um den berühmten Prominenten, meinen Vater..."

"Ich weiß, dass dein Vater berühmt ist, aber er ist kein Prominenter", unterbreche ich ihn, bevor er zu Ende sprechen kann. Im ersten Studienjahr hat Grant versucht, mich zu beeindrucken, indem er alle fünf Sekunden von seinem Vater sprach. Die Wikipedia-Seite des Mannes ist praktisch in mein Gehirn eingebrannt. Aus eigener Erfahrung kann ich sagen, dass es das Beste ist, das Thema gleich an der Wurzel abzuschneiden. "Den nächsten großen Blockbuster-Film zu produzieren ist cool und so, aber ich glaube nicht, dass uns das Pluspunkte einbringt.

Grant grunzt. "Das war nicht das, was ich sagen wollte..."

Ich seufze, meine Schultern sacken vor Erschöpfung zusammen. Das ist es nicht wert, sich darüber zu streiten. Nicht, wenn ich heute Morgen schon so viel Streit hatte. "Na schön. Was gibt es?"

Er starrt mich einen langen Moment lang an, bevor er mit den Schultern zuckt. "Weißt du was? Es war sowieso nicht so wichtig."

"Hey", sagt Rosie und zerrt an Grants Ärmel. "Ignoriere Mina. Du weißt doch, wie sie ist."

Ich werfe ihr einen verärgerten Blick zu, widerspreche ihr aber nicht. Von uns beiden bin ich zugegebenermaßen der Zurückhaltendere, aber ich wollte nicht unhöflich sein. Ich bin einfach nur müde und will mich jetzt nicht damit befassen. Ist das ein Verbrechen?

"Nein, schon gut", sagt Grant und schiebt sie beiseite. "Schon gut. Ich sehe euch am Montag im Unterricht."

Er geht weg, setzt seine Kapuze auf, und ich kann mir nicht helfen, aber ich fühle mich deutlich unbehaglich. Ich wollte ihn nicht verärgern.

Rosie wirft mir einen Blick zu. "Ernsthaft? Was ist, wenn er versucht hat, uns etwas Wichtiges zu sagen?"

Ich versuche, mich unter ihrem Blick nicht zu winden. "Und was? Wollte er uns anbieten, eine Berühmtheit aus dem Nichts zu schaffen?"

Ihre Lippen werden schmal. "Das machst du immer, Mina. Du weißt, dass dieser Wettbewerb für mich genauso wichtig ist wie für dich, aber er ist nicht das Einzige, was zählt. Es gibt andere Dinge im Leben, die auch wichtig sind."

Ich wende den Blick ab und zupfe am Kragen meines Rollkragenpullovers. "Das ist nicht - wir müssen diesen Wettbewerb gewinnen, Rosie."

"Ich weiß", sagt sie sanft und legt eine Hand auf meinen Arm. "Aber wir müssen uns damit abfinden, dass wir auch verlieren können."

Meine Kehle ist plötzlich wie zugeschnürt. Rosie braucht den Sieg genauso sehr wie ich. Ohne das Stipendium wird es für ihre Familie viel schwieriger sein, die Studiengebühren für die NYU zu bezahlen.

Aber wenigstens unterstützt ihre Familie ihren Traum, Filmregisseurin zu werden. Wenigstens glaubt ihre Familie an sie.

Ich huste, klebe ein Lächeln auf meine Lippen und wende mich wieder meiner besten Freundin zu. "Ja, auf jeden Fall."

Rosie mustert meinen Gesichtsausdruck und holt leise Luft. "Du bist eine schreckliche Lügnerin, Mina." Sie bewahrt mich vor einer Antwort, indem sie mich am Arm packt und in Richtung ihres Spinds zieht. "Komm, bevor deine Eltern mich umbringen, weil du zu spät kommst."

Ich folge ihr, während ich versuche, ihre Worte in den Hinterkopf zu verdrängen.

Wir müssen den Wettbewerb gewinnen. Das müssen wir.

Wenn ich ein weiteres Jahr zu Hause verbringen muss, wenn ich ein weiteres Jahr mit dieser schrecklichen Last auf meinen Schultern verbringen muss - mit dieser kleinen, vertrauten Stimme in meinem Hinterkopf, die mich unerbittlich verhöhnt - dann werde ich durchdrehen.

Du wirst nie gewinnen. Du wirst nie gut genug sein.

Manchmal kann ich nicht sagen, wessen Stimme es ist.

Und manchmal... klingt sie wie meine eigene.

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