Pani Zemsty

Rozdział 1

LOTNISKO JFK

NOWY JORK

Środa po południu

Połowa maja

Linia bezpieczeństwa na lotnisku powoli posuwała się do przodu, prawie sześćdziesięciu pasażerów ze stoickim spokojem tkało się tam i z powrotem w rytualnym striptizie, który wszyscy znali i znosili. Przynajmniej Sherlock nie miała ze sobą swojego Glocka, więc nie musiałaby wypełniać gazillionu formularzy. Jej spotkanie z głównym prokuratorem federalnym w zbliżającym się procesie o morderstwo trwało sześć i pół godziny i pewnie trwałoby dłużej, gdyby po prostu nie wstała i nie powiedziała, że musi złapać samolot. Nie mogła się doczekać powrotu do domu i rzucania piłką z Seanem, o ile samolot wystartuje o rozsądnej porze. Z niecierpliwością czekała na filiżankę powalającej na kolana kawy Dillona i na to, że będzie jej śpiewał, kiedy będzie szorował jej plecy pod prysznicem.

Z przyzwyczajenia studiowała twarze, oczy, ubrania i mowę ciała otaczających ją osób, zgadując, co ludzie myślą, planują, dokąd zmierzają. Do domu? W interesach? Rendezvous? Jedno wiedziała na pewno: mieli nadzieję tak jak ona, że loty nie zostaną opóźnione lub odwołane. Kobieta przed nią westchnęła. "Jedyne, czego chcę, to wrócić do domu, wskoczyć do wanny i zmyć z siebie wszelkie ślady Mickeya Sturgissa".

powiedział Sherlock, z uśmiechem na twarzy - "Dziki dzień z Mickeyem?".

Kobieta przewróciła oczami. "Zeznanie dla wiadra szlamu, które powinno być deportowane na Marsa".

Sherlock zaśmiał się. "Jesteś prawnikiem?"

"Tak, ale nie prawnikiem tego idioty. Robiłem jego prawnikowi przysługę. Uwierz mi, upewnię się, że wie, że jest mi winien wielką przysługę." Wyciągnęła rękę. "Melissa Harkness."

Sherlock uścisnął jej dłoń. "Lacey Sherlock. Jakby tak pomyśleć, to ja też mogłabym się trochę umyć."

"Nie mów mi, że jesteś też prawnikiem?"

"Właściwie to jestem z FBI". Melissa Harkness była po ciężkiej stronie, po trzydziestce, i niosła dużą teczkę w jednej ręce, a w drugiej czarny tote wielkości jednego z księżyców Jowisza. Wyglądała, jakby mogła się przeciągnąć, ale jej jasne oczy były pełne inteligencji i zainteresowania.

Jej śmiech na imię Sherlocka rozpoczął ich rozmowę, a wkrótce rozmawiali o ojcu Sherlocka, sędzim federalnym, i pracy Sherlocka jako agenta FBI, podczas gdy kolejka powoli wiła się w kierunku ludzi z TSA, siedzących na swoich wysokich stołkach, sprawdzających każdy bilet i identyfikator.

Sherlock zauważył wysokiego mężczyznę kilka osób przed Melissą. Stał nieruchomo, jakby zamrożony w miejscu. Mężczyzna stojący za nim musiał go szturchnąć, co było niespotykane w linii bezpieczeństwa na lotnisku, gdzie wszyscy chcą szybko ruszyć do przodu. Był ciemnowłosy i szczupły. Jej uwagę zwrócił fakt, że jego dolna część twarzy była koścista, jakby niedawno zgolił pełny zarost, być może właśnie tego ranka. Wyglądał spokojnie, ale widziała, że jego ręce drżały, gdy ściągał swoje czarne loafersy i wkładał je do kosza. Coś było nie tak. Patrzyła, jak strzepuje z siebie płaszcz i zaczyna zakładać pasek. Potem, bez ostrzeżenia, odwrócił się, odrzucił na bok dwóch pasażerów stojących za nim i chwycił Melisę za szyję. Wyciągnął coś z teczki - był to granat. Wymachiwał nim dookoła, cały czas się cofając, ciągnąc Melissę ze sobą. Kiedy ludzie wokół nich zorientowali się, co się dzieje, rozległy się krzyki i wrzaski, wszyscy skupili się na granacie trzymanym teraz wysoko nad jego głową, palcem przez pierścień zabezpieczający. Krzyknął, jego głos drżał równie mocno jak jego ręce, "To prawda, to granat!". Krzyknął na agentów TSA, którzy teraz mówili do swoich walkie-talkie, kilku z nich ruszyło w jego stronę. "Nikt się nie rusza! Twój rentgen nie jest teraz zbyt przydatny, prawda? To nie ma znaczenia, że nie jestem liliowo-biały!" Wycelował granat w wysokiego, czarnego agenta TSA, który próbował go oskrzydlić. "Albo czarny! Wszyscy - trzymajcie się z daleka albo ona zginie, razem z resztą z was". Przestał się ruszać, gdy poczuł za plecami betonowy filar.

Agentka TSA zawołała, tylko trochę chwiejąc się w głosie, "Proszę pana, proszę odłożyć granat i możemy porozmawiać o czym pan chce".

Roześmiał się. "Naprawdę? Wiem jak działacie wy, idioci. Nawet bez tego granatu, prawdopodobnie zabralibyście mnie do jednego ze swoich małych pokoi i kazali rozebrać się, potraktowali jak przestępcę - to dlatego, że celujecie w mężczyzn, którzy wyglądają na Bliski Wschód, a to jest profilowanie i jest wbrew prawu." Jego głos był teraz bliski krzyku. Sherlock słyszał francuski akcent, który nakładał się na brytyjski klip, ze śladami farsi lub arabskiego. "Bo jestem ciemny i noszę brodę?" Czy zapomniał, że ją zgolił? "Nie zbliżaj się, albo wszyscy zginiemy w tej chwili!". Zacieśnił swój uchwyt wokół szyi Melissy. Jej ręce ciągnęły go za ramię, jej twarz zrobiła się niebieska.

Agenci TSA powoli oskrzydlali go w trakcie rozmowy. Sherlock wiedział, że ochrona lotniska pojawi się w każdej sekundzie, wszyscy byli przeszkoleni do radzenia sobie z takim zagrożeniem, ale to nie miało znaczenia. Jeszcze ich tu nie było. Była na miejscu, kilka stóp od niego, patrząc mu prosto w oczy. Jego ręka wciąż znajdowała się na szyi Melisy, palec wciąż zahaczał o pierścień granatu. Jedno pociągnięcie i zginęłoby całe mnóstwo ludzi, w tym ona sama. Serce kotłowało jej w piersi; plwocina zaschła w ustach. Nastąpiła chwila martwej ciszy, tylko dźwięk jego ciężkiego, szybkiego oddechu. Zawołała, jej głos spokojny i łatwy: "Panie, czego pan chce?".

Zamknął się na twarzy Sherlocka, zacisnął swój śmiertelny uścisk na Melisie i trzymał granat w jej kierunku. "Kto ci kazał mówić, ty głupia kobieto? Wracaj z resztą kundli i zamknij się!".

"Sir, najwyraźniej wiedziałeś, że nie uda ci się przebić granatu przez X-ray, więc zaplanowałeś to w ten sposób. Dlaczego? Czego pan chce? Co jeśli po prostu pozwolą ci wyjść?" Chciała zobaczyć, jak mocno trzymał pierścień granatu, ale zmusiła się do utrzymania wzroku na jego twarzy.

Krzyknął na nią: "Zamknij się, bo będziesz pierwszą martwą! Wy, agenci, przestańcie się ruszać, słyszycie mnie? Jeszcze jeden krok w moją stronę, a rzucę granat prosto przed was!".

Agenci TSA zatrzymali się w miejscu, ich oczy przesunęły się z niego na Sherlocka i zawsze z powrotem na granat, który trzymał w drżącej dłoni. Pasażerowie pozostali nieruchomi jak kamienie, tak jak im kazano, ledwo oddychając, obserwując, modląc się. Sherlock słyszał odległą kakofonię głosów, albo uciekających, albo kłębiących się bliżej, by zobaczyć, co się dzieje. Niedobrze. Ochrona lotniska zaczynała zbliżać się do niego. Kręcił się w tę i z powrotem, starając się nie zwracać uwagi na agentów. Jego oczy zwęziły się, pot wystąpił na twarz. Co on planował zrobić? Sherlock czuł, jak staczają się z niego wściekłość i strach. A jednak nie wyciągnął zawleczki. Dlaczego? Miał wątpliwości, czy może czekał, by złożyć jakieś oświadczenie? Widziała to wyraźnie na jego twarzy, walczył ze sobą, próbował się ożywić, by zabić jak najwięcej osób wokół siebie, w tym Melisę. Z pewnością taki był jego plan, gdy zdjął buty i odłożył je do kosza. Nie miały one wtedy znaczenia, bo wiedział, że umrze.

Spojrzała na twarz Melisy, na jej oczy. Była przerażona, ale była tam, gotowa zrobić coś, jeśli tylko będzie mogła. Sherlock powiedział do niej: "Jak masz na imię?".

Był rozkojarzony i automatycznie rozluźnił swój uchwyt. Melissa wciągnęła powietrze. "Melissa Harkness."

Patrzył teraz na Sherlocka, skupiony na niej. Dobrze. "A jak się pan nazywa, sir?"

"Nie twój interes!" Podniósł granat wyżej, przejechał językiem po wargach i ponownie zacisnął uchwyt na szyi Melissy.

"Dlaczego nie pozwolisz Melissie odejść? Przecież ona nic ci nie zrobiła. Może uda mi się zadzwonić do twojej żony, będziesz mógł porozmawiać z nią i z dziećmi".

"O czym ty mówisz? Nic nie wiesz o mojej błogosławionej żonie. Dla ciebie nawet mówienie o niej jest obrzydliwością." Wciąż wymachiwał granatem, aby zmusić strażników lotniska i agentów TSA do powrotu.

Melissa znów zaczynała się dusić, jej palce ciągnęły o jego ramię.

Sherlock mówił teraz szybko. "Czy twoja żona oczekuje, że umrzesz dzisiaj i zabijesz wraz z sobą dziesiątki niewinnych ludzi? Czy twoja żona w ogóle wie, co robisz? Gdzie ona teraz jest?" Widziała, jak zespół ochrony przesuwa się jeszcze bliżej i wyczuwała strach, surową substancję żrącą w powietrzu, od wszystkich wokół, a zwłaszcza od niego. Był równie przerażony jak Melisa. Musiała to teraz przerwać.

"Mówiłem ci, żebyś nie mówił o niej. Jestem obywatelem brytyjskim, a nie jakimś biednym sodomą z Pakistanu czy Iranu, którym można manipulować." Roześmiał się, przerażający śmiech, który był wypełniony drwiną i czymś zakopanym głęboko, czymś, co czyniło go tym, czym był, i czymś głębszym, rodzajem desperackiej brawury. Próbował przekonać siebie do zaakceptowania własnej śmierci. "Jestem z Londynu - tego dekadenckiego miasta, które nazywają Londonistanem. Będziemy walczyć, aż opanujemy cały świat, w imię Allaha".

Co za idiota cię tego nauczył? Brzmiało to tak, jakby ćwiczył mówienie tego, dokładnie w ten sposób. Dlaczego? "Pomimo tego, co powiedziałeś, nie sądzę, że chcesz umrzeć. Jeśli rzucisz granat, to właśnie się stanie. Umrzesz i już nigdy nie zobaczysz swojej rodziny. Czy chcesz w mgnieniu oka stać się zupełnie nikim?"

Rozdział 2

Pot skąpał jego twarz, a ręce drżały tak mocno, że Sherlock zastanawiał się, jak zdoła utrzymać pierścień granatu. Wyszczerzył do niej zęby. "Zamknij gębę".

Sherlock uśmiechnął się. "Rzucisz granat i tyle pocisków trafi cię z ochrony lotniska, że twoje ciało nie będzie w stanie się utrzymać. Twoja żona nie będzie w stanie cię rozpoznać, bo twoja twarz zostanie rozwalona. Może rozpozna twoją skarpetę, tę z dziurą".

Zerknął automatycznie w dół na swoją stopę i Sherlock pobiegł na niego. "Melisa, padnij!"

Dzielna Melisa wyrzuciła cały swój ciężar do przodu, ciągnąc terrorystę ze sobą. Szamotał się z nią, wytrącony z równowagi, a jego palec wyślizgnął się z pierścienia zabezpieczającego granat. Sherlock zrobił dwa szybkie kroki, cofnął się na pięcie jej stopy i kopnął jego prawy nadgarstek, usłyszał trzask kości. Krzyknął i upuścił granat. Wszyscy zamarli, patrzyli jak granat z głośnym grzmotem uderza o podłogę i zaczyna się toczyć. Nastąpił majak - krzyki i ludzie biegnący, by znaleźć się jak najdalej od granatu, spychając innych z drogi, niektórzy padali na podłogę, tupot, a nad tym wszystkim ochrona krzyczała: "Wszyscy na ziemię! Na ziemię!"

Terrorysta trzymał się za nadgarstek, przeklinając ją, ale nie podszedł do niej, tylko rzucił się na granat. Sherlock pobiegł za nim, kopnął go mocno w nerkę. Wydusił z siebie oddech, gdy upadł do przodu na ręce i kolana, sycząc z bólu, gdy czołgał się w stronę granatu, teraz przycupniętego przy ladzie ochrony. Modliła się, żeby żaden z ochroniarzy nie stracił głowy i nie strzelił, skoro była teraz tak blisko niego.

Krzyknęła do niego: "Nie rób tego!".

Odwrócił się, by na nią spojrzeć, strach i desperacja zaszkliły mu oczy, krzyknął przekleństwa i rzucił się po granat, jego dobra ręka była wyciągnięta. Kopnęła go w głowę. Upadł do przodu, odrywając się od granatu, ale mimo to Sherlock widział, jak jego palce sięgają i wyrywają pierścień z granatu. Na szczęście dźwignia bezpieczeństwa pozostała przymocowana, wciąż na swoim miejscu, ale na jak długo?

Wszyscy zastygli w miejscu, przerażeni, wszyscy patrzyli na granat.

Jedna, dwie, trzy agonalnie powolne sekundy - nic się nie działo.

Nie miała kajdanek, więc Sherlock posadziła stopę na środku jego pleców i przycisnęła. "Posłuchaj mnie, weź się w garść. Jeśli się nie ruszysz, granat może nie wybuchnąć, a ty możesz to przeżyć".

Mężczyzna chwiał się na oddech, mrucząc w kółko coś, czego nie mogła zrozumieć. Modlitwę? Do Allaha? Jego oczy były szczelnie zamknięte, jedna ręka wciąż przyciśnięta do głowy, gdzie Sherlock go kopnął. Nie ruszał się teraz. Jego druga ręka leżała dłonią do góry trzy cale od granatu.

Szlochał. Powiedział szeptem: "Zniszczyłeś to wszystko. Teraz oni zginą przez ciebie". Pochyliła się blisko, słyszała jak szepcze w kółko: "Bella, Bella". Kobiece imię, imię jego żony?

"Kim jest Bella?"

Nawet jej nie widział, nie widział nic poza sobą i tym, co się stało.

Słyszała głośny szum głosów wokół siebie, ale zignorowała je. Spojrzała w górę, by zobaczyć mężczyznę, który szedł w jej kierunku, a funkcjonariusze ochrony lotniska oskrzydlali go, z wyciągniętą bronią. Wszędzie rozpoznałaby Wielkiego Psa. Musiał być szefem ochrony na JFK, były wojskowy, wysoki, zbudowany, prosty jak dąb, z białymi, ściętymi na pazia włosami. Krzyknął do wszystkich skulonych pasażerów: "Nie panikujcie. Agenci TSA odprowadzą was stąd w tej chwili. Powoli, właśnie tak. Oczyścić teren!"

Gdy Sherlock podniósł nogę i odsunął się od mężczyzny, pół tuzina agentów ochrony objęło go, podniosło i odciągnęło.

Big Dog krzyknął: "Dobra, ochrona, z powrotem za tę betonową kolumnę!" i poprowadził ich wszystkich wartko z dala od granatu, ciągnąc Sherlocka ze sobą.

Wąsaty mężczyzna podkradł się. "Pritchett, saperzy - to granat? Czy pierścień został wyciągnięty?"

Sherlock odpowiedział: "Tak, jakieś cztery minuty temu. Dźwignia bezpieczeństwa wciąż jest na swoim miejscu".

"Widzę to. Co za łut szczęścia. Może być też wadliwa, ale nie ryzykujmy. Szefie Alport, proszę cofnąć swoją załogę o kolejne kilkanaście stóp."

Pritchett powiedział do swojego przenośnego radia: "Granat, pierścień ściągnięty cztery minuty temu, dźwignia zabezpieczająca wciąż wisi, może być uszkodzona. Nie ryzykujmy. Nie ma torby z fragami, przynieś PTCV".

Sherlock powiedział: "PTCV?"

"Portable Total Containment Vessel".

Sherlock obserwował wraz ze wszystkimi, jak kilka minut później dwóch członków oddziału saperów, wyglądających jak zieloni kosmici w swoich ciężkich kombinezonach ochronnych, podchodziło niezdarnie do granatu. Jeden z mężczyzn pchał duży biały cylinder na kółkach, wysoki na może cztery stopy, szeroki na prawie cztery stopy, z otworem w centralnym punkcie z przodu.

Zbadali granat, a potem, po instrukcjach Pritchetta, delikatnie podnieśli go za pomocą wtyków z długimi rękami i wsunęli do wnętrza naczynia. Zamknęli otwór, obrócili cylinder. Nastąpiło ogromne zbiorowe westchnienie ulgi.

Pritchett powiedział do Big Doga: "Podjąłeś duże ryzyko zbliżając się tak blisko, Szefie. Powiedziałbym, że dodatkowa masa jest w porządku."

Sherlock i szef obserwowali, jak Pritchett podąża za dwoma ubranymi w garnitury mężczyznami, którzy kierują naczynie izolacyjne w stronę wyjścia awaryjnego. Ludzie z ochrony dali im szerokie pole do popisu. Dwadzieścia stóp przed drzwiami rozległ się głośny, stłumiony huk. Skrzynia pojemnika zatrzęsła się, ale wytrzymała.

Nikt nie poruszył się przez sekundę. Wtedy Pritchett krzyknął: "Chyba odpadła dźwignia bezpieczeństwa, albo granat nie był jednak wadliwy". Porozmawiajmy o odrobinie akcji puckerowej. Możesz się założyć, że to będzie w wiadomościach".

Szef wypuścił wielkie westchnienie i skrzyżował się.

Sherlock widział, że nadal był sztywny jak deska, mięśnie w jego ramionach i plecach węzłowały z napięcia, ale teraz uśmiechał się do niej. Sherlock zwrócił się do niego. "To przyjemność widzieć Wielkiego Psa w akcji".

"Duży Pies?"

Lekko położyła dłoń na jego przedramieniu. "Tak, rozpoznałabym was wszędzie. Mój mąż jest Wielkim Psem - jesteście rzadką rasą. Ale muszę przyznać, że to było zdecydowanie za blisko." Wyciągnęła rękę. "Agent specjalny FBI Sherlock."

Uścisnął jej dłoń. "Guy Alport, szef ochrony w tym nerwowym zoo. Miło mi pana poznać. Moi ludzie opowiadali mi o tej szalonej kobiecie, która stanęła przed nim, dostała prosto w twarz i skopała mu dupsko."

Szaleństwo, to było mniej więcej w porządku, ale Sherlock tylko uśmiechnął się i odwrócił, gdy jego ludzie tłoczyli się wokół niego. Modliła się, żeby już nigdy nie poddano jej takiej próbie. Poszła szukać Melissy Harkness i znalazła ją przed drzwiami, otoczoną przez ochronę, pracowników lotniska i pasażerów. Za sobą usłyszała dźwięk alarmu, a potem głośnik: "Wszyscy opuszczą terminal najbliższym wyjściem. Terminal jest zamknięty do odwołania".

Czego się spodziewała? Zastanawiała się, kiedy wróci do domu. Prawdopodobnie w następnym tysiącleciu. Ludzie z ochrony zobaczyli ją, przepuścili. Lekko dotknęła ramienia Melissy. "Świetnie się spisałaś, Melisso. Sprowadziłaś go na ziemię, uratowałaś dzień".

Melissa Harkness chwyciła Sherlocka i przytuliła ją blisko. "Bardzo ci dziękuję. Nawet mój były mąż ci dziękuje." Gdy znów przytuliła Sherlocka blisko, zawzięcie, szepnęła jej do ucha: "Palant może nawet wysłać ci kwiaty. W końcu jestem jego złotą gęsią." Potem uśmiechnęła się. "Chyba jeszcze nie przejdę na tę dietę low-carb. Moja waga przydała się dzisiaj".

"Nic nie zmieniaj, jesteś idealny". Sherlock wciągnął głęboki oddech. "Wszyscy przeżyliśmy." Odwróciła się, gdy zawołał do niej ubrany na czarno agent. Powiedziała do Melisy: "Przepraszam, żadnej kąpieli dla żadnej z nas przez jakiś czas. Teraz zaczyna się zabawa."

Rozdział 3

Agenci FBI z New York Field Office wzięli terrorystę od strażników TSA i ochrony lotniska, podczas gdy agenci Homeland Security i funkcjonariusze NYPD odsiali gapiów od świadków i zapędzili ich do kilku sal konferencyjnych. To była alfabetyczna zupa agencji, wszystkie chcące przejąć władzę. Sherlock wiedziała, że FBI - a konkretnie Nowojorska Wspólna Grupa Zadaniowa ds. Terroryzmu - przejmie inicjatywę, ponieważ rezydujący na JFK agent FBI od razu by do nich zadzwonił. Zdawała sobie również sprawę, że adrenalina jest na wyczerpaniu, wiedziała też, że to jeszcze długo nie koniec. Ona i Big Dog zostali rozdzieleni, każde z nich zabrane do pokoju na przesłuchanie. Ostatni raz widziała Melissę, była w środku węzła agentów.

Sherlock została odprowadzona do małego pokoju ochrony wypełnionego monitorami telewizyjnymi i komputerami i usadzona przy poobijanym prostokątnym stole. Wręczono jej filiżankę kawy i przedstawiono dwóch agentów FBI. Włączyli sprzęt nagrywający i zaczęli opowiadać o tym, co się stało, dlaczego była w Nowym Jorku, co dokładnie powiedział jej terrorysta, jego afekt, akcent, ton głosu, jakie według niej miał zamiary, i tak w kółko. Sean zdobyłby dyplom ukończenia studiów, zanim skończyłaby odpowiadać na pytania. Słyszała, jak agenci mówili, że lotnisko wkrótce zostanie ponownie otwarte, po tym jak ochrona upewni się, że nie ma żadnych zagrożeń. Czy nie byłaby to miła niespodzianka? Nie miała już ochoty położyć głowy na stole i uciąć sobie drzemkę. Istniała niewielka możliwość, że uda jej się wrócić do domu przed północą, jeśli tylko ktoś wyłączy wszystkie pytania. Drzwi się otworzyły, a ona natychmiast zdała sobie sprawę z niesamowitej ciszy panującej w terminalu. Nie było pasażerów spieszących się do swoich bramek, zupełnie nic.

Kobieta weszła do środka i pomaszerowała wprost do Sherlocka. "Słyszałam, że jest pan z FBI".

"Tak, agent specjalny Sherlock." Wyciągnęła swoje creds.

Kobieta przestudiowała jej creds, wręczyła je z powrotem i stanęła nad nią, ręce skrzyżowane na piersi. Była mniej więcej w wieku Sherlocka, z prostymi ciemnymi włosami do ramion, mlecznobiałą twarzą, ciałem wyszczuplonym do mięśni i kości, i brakiem jakiegokolwiek humoru w jej ciemnych oczach. Wyglądała surowo i twardo jak paznokcie w czarnym garniturze, białej koszuli i niskich czarnych czółenkach, ale kiedy się odezwała, jej głos był całkiem uroczy, lilipuci, z nutą włoskiej muzyki. "To imię, chyba sobie żartujesz".

Sherlock musiał się roześmiać. "Mój tata jest sędzią federalnym; pasuje mu to jeszcze bardziej. Przestępcy i obrońcy robią podwójną minę".

"Jestem nadzorczy agent specjalny Kelly Giusti, nowojorskie FBI. Dlaczego nie zszedł pan z drogi i pozwolił agentom wykonywać ich pracę? Oni wszyscy są bardzo dobrze wyszkoleni dokładnie do takich rzeczy."

Sherlock obdarzył ją słonecznym uśmiechem. "Byłem tam, kiedy złapał Melisę. Nie miałem wyboru."

"To, co zrobiłeś, było głupie".

"Na pewno masz rację w tej kwestii. Postawił duży znak zapytania w moim dniu, to na pewno. Powiedz mi, agencie Giusti, co byś zrobił na moim miejscu?".

Giusti wpatrywał się w nią. Czy w tych surowych ustach była jakaś rysa, skromny uśmiech próbujący się przebić? "Chyba byłbym równie głupi jak ty". Podali sobie ręce. "Słyszałem większość twojego wywiadu w drodze na miejsce. Myślisz, że miał zamiar próbować przejść przez ochronę z granatem? Wysadzić samolot z nieba?"

Sherlock powiedział: "Wydaje się, że to dość głupia rzecz do próby. Wiem, wiem, noże i pistolety wciąż mogą się przedostać, ale to byłoby niezwykłe."

"Może nie doceniasz zdolności swoich pobratymców do głupoty. Zapomniałeś o tym zdrętwiałym Brytyjczyku, który próbował rozkręcić bombę w swoim bucie?"

roześmiał się Sherlock. "I dzięki niemu wszyscy chodzą teraz boso przez ochronę. Rzecz w tym, że nasz facet nawet nie próbował przejść przez X-ray, choć wyglądało na to, że ma taki zamiar. To znaczy, zdjął buty i włożył je do kosza. Nie, odepchnął dwóch pasażerów z drogi, złapał Melissę, wyciągnął granat i zaczął krzyczeć. Myślę, że to był jego plan od samego początku. Powiedział mi, że wszystko zrujnowałem, a to oznacza dla mnie, że może się tu dziać coś innego, gdzieś indziej."

"W porządku, powiedzmy, że ten dramat był zasłoną dymną dla czegoś innego. Szef Alport natychmiast zaczął sprawdzać w całych terminalach. Według stanu sprzed trzech minut, nigdzie indziej na JFK nie zgłoszono niczego podejrzanego, dlatego też niedługo ponownie otworzą.

"Możliwe, że nie ma tu nic skomplikowanego. Możliwe, że to samotny wilk, który przyszedł tu wysadzić się w powietrze przy stanowisku ochrony, ale nie mógł się na to zdobyć, zanim go rozbroiłeś."

"Powiedział też kobiece imię - Bella. Jego żona?"

"Masz na myśli ostateczne pożegnanie?"

"Może."

Giusti otworzyła swój mini-tablet. "Paszport, który miał przy karcie pokładowej, zidentyfikował go jako Nasim Arak Conklin, trzydzieści sześć lat, adres w Notting Hill w Londynie, a nie w jednej z popularnych dzielnic muzułmańskich, jak na przykład Newham. Ciekawe, dlaczego tam mieszkał.

"Na razie nie wiemy nic więcej. Obstawiam, że paszport nie jest sfałszowany. Nie byłoby takiej potrzeby, nie gdyby on lub jego opiekunowie przygotowali go do zrobienia dokładnie tego, co prawie zrobił - wysadzenia się w powietrze wraz z tyloma pasażerami, ilu mógł zabrać ze sobą. Wkrótce się dowiemy; jego odciski palców są właśnie sprawdzane w systemie. Nie powiedział jeszcze ani słowa. Najwyraźniej wszystkie swoje rozmowy prowadził z tobą". Podniosła się. "Imię Bella - zastanawiam się, czy to może sprawić, że znów zacznie mówić. Ale to nie twoja sprawa. Plusem tego co zrobiłeś jest to, że nikomu nic się nie stało, a my złapaliśmy zamachowca samobójcę."

"A minusy?" zapytał Sherlock.

"Kiedy terminal zostanie ponownie otwarty i opuścisz ochronę tego pomieszczenia, media zjedzą cię żywcem. Kiedy komendant Alport był na zewnątrz terminala, media roiły się od niego. Szedł na dno po raz trzeci, kiedy rzucił cię pod autobus".

Sherlock zamknęła na chwilę oczy. "To nie będzie zabawa, prawda?"

"Jak szybko potrafisz biegać?"

Sherlock zaśmiał się. "Powinnam zadzwonić do męża, zanim usłyszy o tym i się udusi".

Komórka Giustiego zabrzęczała. "Tu Giusti." Krótka pauza, a potem: "Chyba sobie żartujesz!". I ruszyła w drogę.

Rozdział 4

ST. PATRYKA KATEDRA

NOWY JORK

Środa po południu

Maddix Foley, wiceprezydent Stanów Zjednoczonych, szybko spojrzał na zegarek, po czym wznowił swoje czuwanie, jego wzrok padł na pokrytą białymi różami trumnę na noszach przed pięknym ołtarzem trzy rzędy przed nim. Wewnątrz tej uroczej ozdobnej skrzyni leżały szczątki starszego senatora z Nowego Jorku, Cardisona Greimana, długoletniej siły partyjnej, który rządził w Senacie z osobowością jak młot wbijany w gwoździe, dopóki jego twarz nie uderzyła o pulpit w jego własnej sali senackiej pięć dni wcześniej, tuż po tym, jak przegrał głosowanie nad ustawą, na której uchwaleniu szczególnie zależało prezydentowi, i nie żył na atak serca. Szkoda ustawy, ale z drugiej strony było prawdopodobne, że następca Carda podniesie jego młotek i bez wątpienia użyje go z powodzeniem. Foley lubił starego myszołowa, który w pijanych chwilach twierdził, że mógłby pokazać głównemu bohaterowi serialu House of Cards co nieco. Foley uważał, że to może być prawda.

Muzyka organowa - Bacha, uświadomił sobie Foley - nakładała się na ciche rozmowy prawie ośmiuset żałobników, którzy przybyli tu, by złożyć ostatni hołd, przerywane sporadycznym szlochaniem pani Greiman, u której dwa tygodnie wcześniej zdiagnozowano chorobę Alzheimera, co wstrząsnęło Cardem Greimanem do głębi. Zdaniem Foleya, to właśnie świadomość utraty żony po ponad pięćdziesięciu latach spowodowała u Carda atak serca. Teraz to Eleanor Greiman została pozostawiona, by go opłakiwać. Foley zastanawiał się, czy nie byłoby bardziej miłosierne, gdyby odeszła dalej, żeby nie musiała teraz przeżywać rozdzierającego duszę żalu.

Foley westchnął, spojrzał ponownie na zegarek. Było już po piątej, a msza żałobna powinna była rozpocząć się pięć minut temu. Kardynał Timothy Michael Dolan wprowadzał księży, ministrantów i diakonów, rytualne kadzidła wypełniały powietrze z ich kołyszących się thuriblesów, i rozpoczynało się ostateczne odesłanie Carda. Foley widział, jak jeden z jego agentów Secret Service mówi do urządzenia na nadgarstku. Musiał dostrzec kardynała Dolana, co oznaczało, że są już mniej więcej gotowi na ostatnie wielkie show Cardisona Griemana. Obrócił się na swoim miejscu i spojrzał w dół długiej nawy w kierunku narteksu.

W holu ministrant Romeo Rodriguez ciężko przełykał, modląc się, by nie zwymiotować, nie przy Jego Eminencji Kardynale Dolanie, który stał sześć stóp od niego, wyglądając wspaniale w swojej żywo czerwonej sutannie. Rektor katedry, monsignor Ritchie, stał u jego boku, a ojciec Joseph Reilly za nim. Romeo zdał sobie sprawę, że ojciec Joseph patrzy na niego i wygląda na zmartwionego. Romeo miał okropne wrażenie, że wygląda równie źle, jak się czuł, i że po wszystkim będzie się ciskał. Przełknął ponownie i próbował się rozproszyć, mówiąc Zdrowaś Maryjo, koncentrując się ze wszystkich sił. Był pełnoprawnym ministrantem dopiero od siedmiu miesięcy, a to właśnie ojciec Józef polecił mu udział w dzisiejszym nabożeństwie. To wielki zaszczyt, powtarzał mu ojciec, a matka całowała go i mówiła, jak bardzo jest dumna, że będzie pełnił swoje obowiązki na pogrzebie tego wielkiego człowieka. Ale teraz jego żołądek skręcił się i skurczył i wiedział, że nie może tego dłużej wytrzymać. Miał zamiar zwymiotować.

Teraz...

Romeo pobiegł do małej szafy, którą niewiele osób kiedykolwiek otwierało, obok zamkniętej przybudówki sklepu z pamiątkami. Ledwo zdążył wejść do środka, zanim upadł na kolana i ciężko dyszał obok pudełek z zapasami do sklepu z pamiątkami. Poczuł rękę na ramieniu, która go uspokoiła. To był ojciec Joseph, a jego głęboki, kojący głos powiedział mu, że wszystko będzie dobrze, nie musi wchodzić z nimi, wystarczy, że będzie lekko oddychał i się zrelaksuje. Romeo rozprostował się sucho, usiadł i trzymał się idealnie nieruchomo. Miał wrażenie, że jego żołądek jest wydrążony. Wtedy zobaczył duży plecak upchnięty w kącie szafy. "Dlaczego to tu jest, ojcze?"

"Co? Och, plecak. Jakiś parafianin musiał go tu położyć, pewnie zapomniał. Romeo, muszę cię wkrótce opuścić, zaczyna się nabożeństwo -".

Romeo pociągnął plecak w swoją stronę i otworzył go.

Zarówno chłopak jak i ksiądz wpatrywali się w niego z przerażeniem.

Rozdział 5

Ojciec Joseph Reilly był sanitariuszem podczas pierwszej wojny w Zatoce Perskiej, przeszedł dwie tury służby, zanim śmierć i okrucieństwo, które tam zobaczył, zwróciły go ku jego prawdziwemu powołaniu. Od razu wiedział, na co patrzył w tym plecaku, chwycił Romeo, wybiegł z szafy i krzyknął do agenta Secret Service, który stał przy ogromnych drzwiach z brązu. "Bomba, znalazłem bombę z timerem, która ma wybuchnąć za dwanaście minut!".

Agent Secret Service sprawdził, że to bomba, po czym przystąpił do działania. Wiceprezydent Foley otrząsnął się z tej informacji, po czym zebrał się w sobie. Zanim agenci Secret Service zdążyli go wypędzić, podbiegł do ambonki z mikrofonem i przemówił głośno i wyraźnie do ośmiuset osób, które wpatrywały się wokoło z alarmem na twarzach. Głębokim, spokojnym głosem kazał im natychmiast ewakuować się z katedry i uciec jak najdalej.

Nie było żadnej paniki, tylko poczucie pilności, bo przy każdym z wyjść tworzyły się kolejki i szybko się przesuwały. Foleyowi wydawało się, że wyczuwa w powietrzu strach.

Ludzie wylewali się przez ogromne drzwi z brązu na Piątą Aleję i z tyłu katedry na Madison Avenue. Policyjne krążowniki zaczęły blokować dwupasmowy obwód, ponieważ nie było czasu na stawianie fizycznych barier. Policjanci krzyczeli i machali do kupujących, pieszych i gapiów z dala od katedry, gdy żałobnicy wylewali się przez drzwi, by do nich dołączyć. Przeniesienie setek ciał w bezpieczne miejsce wymagało czasu, zbyt wiele czasu.

Nikt nie wiedział tego lepiej niż wiceprezydent Foley. Nalegał, by agenci Secret Service zabrali ze sobą panią Greiman, więc jeden z agentów po prostu wziął staruszkę na ręce i zaniósł ją. Foley stał teraz z nią po drugiej stronie Piątej Alei przy Rockefeller Center, otoczony agentami i trzema policjantami z NYPD, daleko od katedry.

Foley modlił się, żeby nikt nie zginął, modlił się, żeby saperzy dotarli tu na czas, żeby rozbroić bombę, zanim spowoduje ona ogromne zniszczenia w jednym z najbardziej czczonych zabytków religijnych na świecie. Gdzie był saper? Nowy Jork miał najszybszy czas reakcji saperów w kraju. Gdzie oni byli? I czy nie powinno być więcej policjantów? Wkrótce byłoby już za późno, a wszystkie piękne witraże wewnątrz St. Pat's zostałyby rozbite, ich niesamowita sztuka zniszczona. Foleyowi wydawało się, że wszyscy wokół niego myślą o tym samym. Foley modlił się tak mocno jak wtedy, gdy dowiedział się, że jego syn miał wypadek samochodowy trzy miesiące wcześniej. Wszyscy wpatrywali się w St. Pat's, w ostatnie szeregi żałobników ścigających się w bezpieczne miejsce. Czy wszyscy już wyszli? Stał sztywno obok pani Greiman, trzymając jedną jej rękę w rękawiczce, podczas gdy jej córka trzymała drugą; nie do końca rozumiała, co się dzieje.

Foley nie mógł uwierzyć w to, co widzi. Wpatrywał się, przerażony, widząc kardynała Dolana, monsignora Ritchiego, księży i diakonów wyjeżdżających na wózku z trumną senatora Greimana. Niektórzy z nich nieśli przedmioty z ołtarza, monstrancję i tabernakulum przechowujące Eucharystię. Kardynał szedł spokojnie obok noszy, pomógł je znieść po schodach i na ulicę, pchając je teraz szybciej, w bezpieczne miejsce, dołączył do nich wnuk senatora i policja. Foley miał szaloną ochotę się roześmiać. Wiedział, jak bardzo Cardowi spodobałaby się cała ta uwaga. Nie wiedział o tym, ale w chwili śmierci Card stał się symbolem. Może wszyscy byli symbolami, a symbole się liczyły.

Gdzie był oddział saperów? Nie żeby to miało znaczenie, bo nie było już czasu, pomyślał Foley, nie było już czasu.

Ojciec Joseph wiedział, że czas szybko się kończy. Słyszał, jak agent Secret Service mówił innemu, że nowojorski oddział bombowy i ponad stu policjantów było w JFK z powodu incydentu terrorystycznego i nie zdążyli wrócić na czas. Drugi oddział bombowy też nie zdążył. Czy było wystarczająco dużo materiału wybuchowego, by wypatroszyć katedrę? Obalić wiele betonowych filarów?

Ojciec Joseph i wszyscy inni zastanawiali się nad tym samym, ale on znał katedrę lepiej niż oni. Wyobraził sobie, że bomba terrorystyczna rozrywa sanktuarium i baptysterium, i wszystkie kaplice, które zostaną zniszczone. Przynajmniej w domu Bożym nie byłoby dziś żadnych strat w ludziach.

Ojciec Józef prześlizgnął się przez ulicę i w głąb drzwi. Spojrzał za Ołtarz Świętej Elżbiety na Kaplicę Pańską i wiedział, że nie pozwoli na to. Nie mógł. Zignorował dwóch policjantów, którzy krzyczeli na niego z ulicy, żeby się cofnął z katedry, i pobiegł w stronę szafy. Chwycił plecak i pobiegł, otwierając trzaskiem jedne z bocznych drzwi wejściowych na Piątą Aleję. Gdy wybiegł, policjant krzyknął na niego, ale nie próbował go zatrzymać. Zaczął biec obok niego.

O dziwo, tylko wielki czarny karawan senatora pozostał przy krawężniku; wszystko i wszyscy inni byli już daleko. Dzięki ci, Boże. Wokół niego była plama dźwięków, tysiące klaksonów trąbiących od oddalonych kierowców, którzy nie mieli pojęcia, co się dzieje, ludzie krzyczący, policja wrzeszcząca na niego, krzycząca, żeby rzucił ten przeklęty plecak i uciekał, ale on tego nie zrobił. Rzucił plecak tak daleko, jak tylko mógł, na Piątą Aleję.

Bomba eksplodowała w powietrzu tuż za karawanem, a wstrząs spowodowany wybuchem był tak silny, że rzucił Ojca Józefa i policjanta obok niego z powrotem w kierunku brązowych drzwi katedry. Nawet uderzając się w głowę, ojciec Joseph widział, jak jedne z drzwi karawanu wylatują w powietrze i lądują na chodniku, nie dalej niż kilkanaście stóp od nich. Siła eksplozji była tak ogromna, że odłamki metalu - czy to były gwoździe? Wyrzucone wysoko w powietrze, wciąż spadały na ulicę i na radiowozy, a niektóre z nich lądowały w tłumie za nimi. Rozległy się okrzyki zaskoczenia, bólu, ludzie rzucili się do ucieczki. Spojrzał w dół na siebie i na policjanta obok, żeby sprawdzić, jak bardzo jest ranny. Policjant podparł się na łokciach obok niego, kręcąc głową, wpatrując się w chaos wokół nich, i wtedy ich oczy się spotkały. "Czy wszystko w porządku, ojcze?"

Ojciec Józef skinął głową, chociaż wiedział, że odłamki metalu przedarły się przez jego sutannę i do jego ciała, ale to nie miało znaczenia. Obaj przeżyli. "A ty?"

"Tak. Jesteś odważnym człowiekiem, Ojcze".

"Ty też." Uśmiechnęli się do siebie. Ojciec Józef zobaczył, że policjant jest starszym człowiekiem, może blisko pięćdziesiątki, jego twarz była punktowana latami życia. Wziął jedną z dłoni funkcjonariusza w swoją. Razem obserwowali.

Foley słyszał karetki, wyjące syreny, widział dziesiątki sanitariuszy przedzierających się przez tłum, widział kilku z nich na kolanach obok Ojca Józefa i policjanta, który wybiegł z nim z katedry. Widział, jak młody ministrant w białej pelerynie podbiega do księdza Józefa i pada na kolana obok niego. Widział, jak ksiądz mówi do chłopca, bierze jego ręce, ściska je, widział, jak usta chłopca poruszają się w gorączkowej modlitwie. Agent obok Foleya powiedział mu, że to młody ministrant Romeo Rodriguez zaalarmował ich o bombie. Widział, że sanitariusze nie próbowali odesłać chłopca.

Z tego, co Foley widział, katedra nie doznała większych szkód, tylko kilka odłamków betonu wyżłobionych z ogromnych frontowych filarów. To było mniej ważne niż uratowane życie, ale mimo wszystko ogromna ulga. Setki milionów dolarów wydane na renowację jednej z największych ikon Nowego Jorku nie zostały zmarnowane. Ojciec Joseph Reilly uratował St. Pat's, a mały chłopiec ocalił osiemset osób, w tym siebie. Foley dopilnował, by prezydent osobiście podziękował im obu. Zadzwonił do prezydenta, żeby poinformować go, jak został zapędzony do limuzyny na Szóstej Alei.

Czas mijał, tylko powoli teraz, gdy niebezpieczeństwo minęło, a Foley pomyślał, czy to nie dziwne?

- - -

KELLY GIUSTI przepychała się przez tłum. Od ataku terrorystycznego na JFK, a teraz od bomby w St. Pat's minęły zaledwie czterdzieści trzy minuty. Z informacji, które do tej pory docierały do jej ucha, wiedziała, że są ranni, ale nic śmiertelnego. Giusti zastanawiała się, czy istnieje coś takiego jak cud. Wtedy poczuła przypływ wściekłości tak wielki, że nie mogła złapać oddechu. Tak wiele osób mogło zginąć, niesamowite wnętrze katedry zniszczone, a dziesiątki innych zabite w JFK. Giusti nie była katoliczką, ale to nie miało znaczenia. Wzniosła oczy ku niebu i dziękowała Bogu za ojca Josepha Reilly'ego i Romeo Rodrigueza oraz agenta FBI w JFK. Miała Nasim Arak Conklin pod kluczem. Zamierzała go wykręcić. Musiał wiedzieć o obu atakach; były to dwie połówki całości. Musiał wiedzieć, kto je zaplanował.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Pani Zemsty"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️