Amore feroce

1. Giugno (1)

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Giugno

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Le pareti sottili di carta del mio appartamento condiviso non mi danno alcun riparo dal rumore roboante che proviene dai miei coinquilini. In ogni momento, qualcuno sta discutendo, scopando o giocando ai videogiochi. Questo momento non fa eccezione. Mi tolgo il cuscino da sotto la testa e me lo spingo sul viso, soffocando un gemito esagerato.

"June, fai piano lì dentro". Carter sbatte quello che posso solo supporre sia il suo pugno contro il misero muro a secco che ci separa.

Tra tutti, è quello che odio di più. Non è nemmeno nel nostro contratto d'affitto, ma senza una buona ragione è qui ogni singolo fottuto giorno.

La ragione non valida è Heather, la sua ragazza. Uno dei quattro nomi firmati sul pezzo di carta che ci lega legalmente a questo schifo di appartamento.

La disperazione è l'unica scusa per la mia presenza qui. E qualunque cosa faccia, sembra che non ci sia modo di sfuggire a questo buco di merda e alle persone che ci vivono. Diavolo, non posso nemmeno fuggire da me stesso.

Non posso permettermi di andarmene e, anche se potessi, non ci sono molte altre opzioni disponibili. Trovare un proprietario disposto ad affittare a un ventunenne single e con un passato lavorativo discontinuo è praticamente impossibile. Inoltre, non è che presto avrò una grossa somma di denaro.

Quindi, per il prossimo futuro, sono bloccata qui, a meno che non riesca a trovare un demone del crocevia a cui vendere l'anima per un po' di pace e di fottuta tranquillità.

Getto il cuscino di lato e trascino le gambe dal bordo del letto, sbattendo drammaticamente i piedi sul pavimento freddo e duro, e mi precipito verso la porta. La spalanco e lancio un'occhiata al mio obiettivo.

Lui indietreggia alla mia improvvisa apparizione.

"Un'ora, cazzo", dico a denti stretti. "È tutto quello che ho chiesto. Non puoi darmi questo?".

Carter si guarda il polso nudo. "Scusa J, i ragazzi stanno giocando una partita dal vivo".

Perché a quanto pare le sue sessioni di gioco sono più importanti di me che dormo prima di fare un altro turno di notte al bar.

"Sei uno stronzo".

Carter fa spallucce e continua a sfogliare i tasti del suo controller. "Non riesco a seguire i tuoi orari. Non è colpa mia se hai due lavori".

"Tre", lo correggo.

Se voglio avere una qualche possibilità di fare abbastanza soldi per uscire da questa topaia, devo prendermi un semestre di pausa dagli studi e concentrarmi sul lavoro, da cui il lavoro aggiuntivo che ho trovato. Continuo a ripetermi che si tratta solo di un semestre saltato, ma di questo passo non ho idea di quando potrò tornare all'università. La maggior parte delle mie ore di veglia sono dedicate a varie attività di guadagno, con frammenti di sonno nel mezzo. Ma con l'aumento del carico di lavoro, non riesco a ricordare l'ultima volta che ho riposato".

Carter sposta la sua attenzione dallo schermo piatto a me. "Oh, sei ancora qui". Fa scorrere lo sguardo su e giù per il mio corpo. "Senti, se vuoi che ti dia qualcosa di cui lamentarti...".

Lo interrompo. "Mangia merda e muori". Girando i tacchi, torno in camera mia e sbatto la porta dietro di me, desiderando ardentemente che la TV si stacchi da quel cazzo di muro.

Borbotta qualche parola, ma io la escludo, non permettendogli di perdere un altro secondo del mio tempo.

Non capirò mai cosa Heather ci trovi in lui. È un uomo-bambino, che se ne sta seduto a giocare ai videogiochi e si fa servire da lei mani e piedi. È arrivata persino a dirmi che è un pessimo scopatore. L'intera situazione non ha senso. È una donna adulta e chi sceglie di tenere con sé è una sua responsabilità, ma ogni giorno che passa diventa sempre più un mio problema.

L'unico motivo per cui vengo in questo posto è dormire e fare la doccia, quindi tanto vale fare l'uno visto che non posso fare l'altro. Forse, se sono fortunato, posso iniziare il turno prima e guadagnare qualche soldo in più.

Frugo in una pila di vestiti accatastati su una sedia nell'angolo della mia stanza e faccio il test del fiuto per assicurarmi che siano puliti. Una volta trovato un vestito decente, prendo la borsa della doccia dal comò. Il mio riflesso mi fissa mentre penso a quanto tempo è passato dall'ultima volta che ho lavato i miei capelli neri.

È stato ieri? Forse l'altro ieri? Ogni giorno si confonde con l'altro.

Faccio scorrere le dita sul cuoio capelluto e scopro che non sembrano così unti. Con un po' di shampoo secco sarò come nuovo. Tanto è solo il mio turno al bar. Quei ragazzi sono troppo ubriachi per staccare gli occhi dalle mie tette abbastanza a lungo da notare i miei capelli.

Il che mi ricorda che, se voglio delle mance stasera, devo cambiare la mia maglietta con qualcosa di un po' più scollato. Non è il più nobile dei percorsi professionali, ma paga le bollette e, al momento, è l'unica cosa che conta.

Dopo una doccia veloce, un pizzico di fard e mascara e abbastanza eyeliner da farmi sembrare più pericolosa di quanto non sia in realtà, infilo i miei sexy ma pratici stivali da combattimento.

Attraverso la sala comune, ignorando gli sguardi irritati dell'inquietante fidanzato della mia compagna di stanza, e mi avvio verso la porta d'ingresso, senza preoccuparmi di dire a nessuno dove sto andando. Non che a nessuno di loro interessi, comunque.

A un certo punto, come sembra un'eternità fa, eravamo tutti amici. Liceali che non vedevano l'ora di diplomarsi, prendere una casa tutta nostra e andare al college insieme. Da allora, però, ci siamo allontanate. Drasticamente. Che sia stata colpa dell'alcol, delle droghe o di scelte sbagliate, nessuno di noi ha più molto in comune e, a parte l'occasionale consegna dell'assegno d'affitto o le chiacchiere forzate in entrata e in uscita, non ci parliamo proprio.

Se devo essere sincero, la cosa non mi disturba affatto. Non sono la mia gente. Sono solo gli esseri umani con cui sono attualmente costretto a vivere. Mi sono fatto altri amici qua e là -ora è l'unica che non mi infastidisce a morte- ma di solito passo la maggior parte del mio tempo fuori dal lavoro e dalla scuola da solo o soddisfacendo il mio bisogno di contatto fisico con un estraneo. Tutte cose che mi vanno benissimo. Mi si addice. E ho imparato che se sei tu a lasciare, non puoi essere lasciato. Non che abbia mai sentito il bisogno di restare. Nessuno ha mai catturato la mia attenzione abbastanza a lungo da farmi prendere in considerazione l'idea.

1. Giugno (2)

Faccio i pochi isolati che mi separano dalla merdosa bettola in cui ho lavorato la maggior parte delle mie serate ultimamente. È fatiscente e la paga fa schifo, ma di tanto in tanto arriva un cliente di alto livello che mi fa guadagnare in mance. Quando entro nel locale pieno di fumo scruto gli avventori, notando i pochi clienti abituali e le facce nuove che popolano il posto.

"Sei in anticipo", dice Jack dal suo posto dietro il bancone. Smette di contare la cassa e allunga il collo per guardare l'orologio vicino allo scaffale degli alcolici.

Mi mordo il labbro e inclino la testa nel mio debole tentativo di fingere dolcezza. "Ho pensato che ti sarebbe servito un po' d'aiuto".

"Potrei darti qualcosa da fare", farfuglia un ubriaco sciatto dal suo posto al bar.

Jack lo ignora, alzando gli occhi su di me. "Giusto." Sospira e fa un cenno al drink che Sarah gli aveva appena messo accanto quando sono entrata. "Cabina d'angolo".

"Grazie, Jack". Faccio un bel respiro e prendo il bicchiere dal bancone, notando subito l'aroma del bourbon di alta qualità che ho in mano, il che significa solo una cosa.

Mi concentro sulla persona a cui appartiene. Lo stesso che ha passato innumerevoli ore qui dentro nelle ultime due settimane. Bevendo lo stesso liquore costoso. Sempre da solo. Senza parlare con nessuno. Sempre da solo, senza parlare con nessuno.

Mi avvicino, osservando le sue spalle larghe e il suo abito nero stirato, la giacca piegata ordinatamente e appoggiata sul tavolo. I polsini sono sbottonati, le maniche sono la cosa più disordinata di lui. I suoi capelli sale e pepe sono ordinatamente raccolti all'indietro, con la caratteristica di essere lunghi in cima, ma corti ai lati. La barba, trasandata ma ben curata, gli si addice perfettamente.

È molto più vecchio di me, ma non si può negare che sia uno spettacolo per gli occhi.

L'uomo si scola ciò che resta del suo drink color miele scuro e me lo porge per sostituirlo con uno nuovo. Faccio del mio meglio per non fissare le sue labbra mentre lecca via il liquido rimasto.

"Posso portarti qualcos'altro?" So benissimo che non devo fare chiacchiere con lui.

Viene qui da abbastanza tempo da farmi capire che è molto diverso dal resto delle persone che frequentano questo posto. Non fa il cazzone. Non mi tratta come fanno tutti gli altri imbecilli di questo bar. Il suo sguardo non si sofferma sulle mie tette e non sento il suo sguardo quando mi allontano. È solo... lui. Noi coesistiamo. Io faccio il mio lavoro, lui paga il suo conto, lasciando sempre molto più di quanto mi spetta. E questo è quanto. Mi piace la sua presenza perché non è come quella con cui ho a che fare ogni giorno.

Forse dovrei offendermi per questo, perché mi impegno a mettere in mostra il mio corpo per guadagnare qualcosa in più, ma non lo faccio. Non con lui. Viene qui per evadere ed è quello che gli permetto di fare.

Qualche giorno fa Sarah mi ha detto che sono la sua preferita, ma io ho riso e le ho detto che era fuori di testa. Non mi parla quasi mai. Secondo lei, in qualche modo è un'attenzione maggiore di quella che dà a chiunque altro lo abbia servito.

"Puoi portarmi qualcosa, tesoro", mi dice l'ubriaco alle mie spalle.

Lo ignoro e mi concentro sull'uomo anziano, scuro e misterioso, di fronte a me, prestando molta attenzione al modo in cui la sua mascella si è leggermente contratta quando il ragazzo ha parlato.

L'uomo misterioso inclina lentamente la testa verso di me, i suoi occhi marrone scuro mi trafiggono. "È tutto. Grazie". Il suo sguardo non vacilla, non scivola lungo il mio corpo, ma rimane direttamente sul mio.

Questa dovrebbe essere la parte in cui mi sento intimidita, interrompo il contatto visivo, qualsiasi altra cosa che non corrisponda all'intensità del suo sguardo. Ma non lo faccio. Lascio che l'ondata di adrenalina mi investa e mi godo la sua beata decadenza.

È lui a distogliere per primo lo sguardo, tornando a concentrarsi sul sedile vuoto di fronte a lui.

Nascondo il sorrisetto che vuole farsi strada sul mio viso e mi dirigo verso Jack per vedere se c'è qualcos'altro che vuole che faccia prima di riprendere il mio solito posto dietro il bancone.

Un gruppo rumoroso di ragazzi in età universitaria entra e ruba l'attenzione di tutti.

"Dovremo vedere i documenti", dice Jack non appena si avvicinano.

I ragazzi ridono, si schiaffeggiano a vicenda e rendono il semplice compito molto più lungo e drammatico del necessario. Due di loro fanno cadere i portafogli, scoppiano a ridere e sbattono la testa quando si abbassano contemporaneamente.

È difficile dire se siano tutti ubriachi o solo fottutamente stupidi.

Emetto un sospiro, aspettando che inizino lo spettacolo.

"È il ventunesimo compleanno del mio amico", ci dice uno dei ragazzi. Afferra il festeggiato sulla spalla e lo scuote. "Un giro di shot per il bar lo offro io".

Questo sembra far passare tutti dall'essere infastiditi all'essere incuriositi dai nuovi arrivati. Tutti amano gli alcolici gratis. Beh, a tutti tranne che a chi.

Il signor "alto, scuro e bello" non ha mostrato nemmeno un briciolo di interesse nei loro confronti. Nel frattempo, la maggior parte degli altri avventori si accalca e aspetta che venga servita la loro offerta.

Mi infilo dietro il bancone, facendo del mio meglio per aiutare Jack e Sarah a mantenere l'ordine nel caos appena introdotto che sta scoppiando intorno a noi. Conto le teste che compaiono, allungo la mano sotto di loro e tiro fuori i bicchieri per accompagnarle.

"Contanti o carta?" Jack chiede al tizio in piedi di fronte a lui.

Il tizio tira fuori il portafogli e mostra alcune banconote da cento dollari. "Sono a posto, non si preoccupi".

La tensione nelle spalle di Jack si allenta e lui si toglie di mezzo per lasciare che io e Sarah facciamo le nostre cose.

Allungo un tiro verso l'odioso ubriaco che mi ha chiamato "tesoro".

In qualche modo, probabilmente grazie al coraggio liquido, ha l'audacia di afferrare la mia mano e di tenerla ferma. Mi costringe a guardarlo, con gli occhi rossi e vitrei. "Fanne uno con me".

"Passo. Non bevo sul lavoro". È tutto quello che posso fare per non addobbarlo proprio qui, proprio ora. Ma non posso permettermi di essere licenziato per aver dato un pugno a un cliente.

Uno dei giovani scatenati si aggrappa alle spalle del tizio ubriaco, rubandogli l'attenzione e facendogli allentare la presa abbastanza da permettermi di allontanarmi.

1. Giugno (3)

"Dai amico, unisciti a noi", dice il festeggiato.

Il ragazzo ubriaco mi guarda, ma decide di partecipare al divertimento, probabilmente capendo che non ne vale la pena.

Scorgo uno dei membri del gruppo che si avvicina all'uomo misterioso e solitario, un secondo dopo alza le mani e indietreggia come se avesse davvero paura di lui. Sorrido pensando alle infinite possibilità di ciò che si sarebbe potuto dire.

Jack si china e mi sussurra all'orecchio. "Ehi, quando si calmano, puoi occuparti del bagno delle donne? La macchina è senza spine".

Scuoto la testa e gli do una leggera gomitata. "Gli assorbenti, Jack, si chiamano assorbenti".

Dopo alcuni rumorosi minuti di festeggiamenti, tutti tornano ai rispettivi tavoli e cabine e i ragazzi trovano un angolo tutto per loro.

Io mi occupo rapidamente di aiutare Sarah a ripulire il gigantesco pasticcio creato dallo sbattimento degli alcolici su tutto il piano di lavoro. Quando sono sicuro che ha tutto sotto controllo, faccio un salto di lato e mi dirigo verso il ripostiglio.

Armeggio troppo a lungo per trovare la scatola di tappi, infilata nel ripiano più alto, dove riesco a malapena ad arrivare. Mi alzo in punta di piedi e uso una matita a caso per trascinare l'oggetto più vicino a me e prenderlo.

"Lascia che te li prenda io".

Mi si accappona la pelle a sentire la voce dell'ubriaco, a sentire il suo respiro così vicino alla mia nuca.

Il volume del jukebox viene alzato e si forma una piccola folla intorno alla pista da ballo improvvisata.

"Ci penso io". Li prendo dal davanzale e chiudo la porta. Mi allontano da lui, girando per il corridoio poco illuminato dove si trovano i bagni, sperando per la milionesima volta che capisca l'antifona e mi lasci in pace.

Quelli come lui sono un po' noiosi e, per quanto tu possa dire "no grazie", non lo capiscono.

Ignoro le sue parole e vado dritta al bagno delle donne nel disperato tentativo di allontanarmi da lui.

Solo che, un secondo dopo, mi segue all'interno, girando la serratura e posizionando il suo corpo in modo da bloccare l'uscita.

"Senti, se ti serviva un assorbente, potevi semplicemente chiedere". Cerco di sdrammatizzare la situazione, incerta sulla direzione che prenderà.

Fa un passo avanti, dandomi modo di vedere meglio la sua corporatura. È largo, ma in un modo in cui vado troppo in palestra. Il testosterone indotto dagli steroidi gli scorre via con la sua arroganza. "Ti scoperei anche quando hai le mestruazioni, piccola".

"Ehm, no grazie".

"Grant, puoi chiamarmi Grant". Le parole gli scivolano via pigramente dalla lingua.

"Grant". Apro la scatola e cerco di tornare al mio lavoro. "Sono favorevole alla fluidità di genere, ma non sono sicuro che tu debba stare nel bagno delle donne".

Grant si avvicina e si aggrappa al mio braccio, tirandomi verso di lui. "Sono tutto uomo, piccola". Mi spinge verso il suo inguine e cerca di mettere la mia mano su di lui.

"Toglimi quelle cazzo di mani sporche di dosso". Scuoto il braccio senza successo.

La sua presa si stringe e mi fissa con lo sguardo annebbiato. La puzza di alcol si sprigiona da lui mentre le sue parole si confondono. "Sai che lo vuoi".

Deglutisco e cerco di trovare una via d'uscita.

Grant prende la mano libera e fa scorrere le dita sulla mia coscia, tracciando sotto l'orlo della gonna. "Non ti vestiresti così se non lo volessi".

Se solo sapesse che mi vesto così per i suoi soldi, non per il suo ripugnante cazzo.

La porta scuote, seguita da un bussare. Sarah deve essere venuta a controllare e a vedere perché ci sto mettendo così tanto. Ma la sua voce non segue per chiedere se va tutto bene.

Grant porta la sua mano sul mio viso e si avvicina. "Che pelle di porcellana". Mi sfiora il labbro inferiore. "E una bocca da urlo".

Probabilmente era la cosa peggiore che potessi pensare di fare, ma nel momento in cui ha avvicinato il suo dito a me, ho capito che dovevo fare qualcosa. Per questo motivo aggancio la mascella al suo dito e mordo più forte che posso, usando anche la mano per dargli un pugno in gola.

Nello stesso fottuto momento, la porta del bagno si apre con forza e un uomo alto appare dall'ombra. Si gira verso di me e Grant, i suoi occhi si concentrano su di me solo per un secondo prima di avanzare, afferrando Grant per il colletto e allontanandolo da me.

Non dice una parola, si limita a lanciare Grant attraverso la stanza e contro la porta, sbattendola di nuovo.

Rimango lì, congelato sul posto, a guardare quest'uomo completamente criptico che scaraventa questo tizio semi-buffo come una bambola di pezza.

Grant geme. "Ah, dai amico, la divido io. Possiamo fare a turno". Si mette in piedi. "Sono sicuro che la sua figa è...".

Ma il mio salvatore non gli permette di finire. Invece, fa scivolare la sua grande mano intorno alla gola di Grant, tirandolo verso di sé. L'altra mano forma un pugno e nel giro di un secondo si abbatte sulla stupida faccia del cazzo di Grant.

Ancora e ancora e ancora.

Così tante volte che il sangue rimbalza ad ogni pugno. Finché finalmente si ferma e lascia cadere il corpo floscio di Grant sul pavimento sporco del bagno.

Lentamente si gira verso di me, con il rosso che gli copre il viso e che in qualche modo lo fa sembrare più sexy che mai.

Alla fine mi allontano dal muro, facendo attenzione a non muovermi troppo velocemente. Non perché abbia paura, ma perché non voglio spaventarlo.

Il suo sguardo scuro si restringe, come se cercasse di leggermi nel pensiero, di capire cosa cazzo devo pensare dopo averlo visto picchiare a sangue questo sconosciuto che ha cercato di imporsi su di me.

L'unica cosa di cui sono certa è che voglio quest'uomo davanti a me.

Lo voglio dal momento in cui ha messo piede in questo bar, settimane fa.

Quindi, faccio quello che faccio ogni volta che vedo qualcosa che voglio, lo prendo.

E a differenza dell'uomo che giace qui picchiato senza senso, io mi impongo solo su chi è consenziente. Lo sguardo di quest'uomo misterioso è sufficiente a dirmi esattamente ciò che devo sapere.

Colmo il divario, allungo la mano e la prendo nella mia, studiando le nocche insanguinate e gonfie, e poi alzo lo sguardo verso il suo volto severo.

Dovrei avere paura. So che dovrei. Questo è uno di quei momenti in cui il cervo entra nella tana del leone, ma per quanto pericoloso e terrificante sia quest'uomo davanti a me, sento dentro di me che non mi farebbe del male. A meno che non sia io a volerlo. E io lo voglio davvero.

1. Giugno (4)

Le sue labbra si schiudono, come se stesse per dire qualcosa, probabilmente un avvertimento a stare lontano, che così sono più al sicuro, ma non sono mai stata il tipo di ragazza che si allontana da un piccolo pericolo, soprattutto quando è così bello.

Invece di lasciarlo parlare, mi alzo in piedi, gli giro intorno al collo e lo trascino giù per premere le sue labbra sulle mie, ignorando completamente il suo viso intriso di sangue. Nel momento in cui le nostre bocche si toccano, la sua determinazione va completamente in frantumi, il suo corpo si fonde con il mio come se avessimo già fatto questo ballo un milione di volte.

Il suo palmo si allarga sulla mia schiena, stringendomi più vicino a lui, le nostre lingue scivolano febbrilmente l'una contro l'altra, dicendomi che forse ha bisogno di questa liberazione tanto quanto me. Un secondo dopo, mi cinge la vita con un braccio, sollevandomi da terra e tirandomi verso il suo corpo.

Avvolgo le gambe intorno al suo busto forte e faccio scorrere le dita lungo il suo collo e tra i suoi capelli, un tempo ben curati.

Le sue mani afferrano il mio sedere, che ormai è praticamente fuori, considerando che indosso una gonna corta.

Mi sbatte contro il muro e io approfitto del sostegno extra per allungare la mano sulla sua crescente erezione.

Lui soffoca un gemito contro le mie labbra, staccandosi e respirando pesantemente. "Non possiamo".

Stringo la presa sul suo cazzo e lo guardo. Gli schizzi di rosso sulle guance rendono ancora più scuri i suoi occhi scuri. "Vuoi farlo?"

La sua mascella si stringe e sospira. "Sì."

"Allora scopami". Gli concedo il più piccolo spiraglio per tirarsi indietro, ma lui mi sorprende costringendo le sue labbra sulle mie e baciandomi avidamente.

"Che ne dici di un..."

Prima che possa continuare, lo interrompo con la mia bocca sulla sua.

Frugo in tasca e tiro fuori il preservativo che tengo a portata di mano in caso di emergenze come questa. Non si sa mai quando si ha voglia di farsi le ossa, e rimanere incinta non è una cosa sulla mia lista di cose da fare.

Con una delle sue mani che mi sorregge, lavoriamo insieme per sbottonargli i pantaloni e farli scivolare sulla sua erezione pulsante. Si libera e io quasi sussulto per le sue dimensioni, forse le più grandi che abbia mai avuto. Faccio scorrere la mano lungo la sua lunghezza, girando intorno e spalmando il po' di precum dalla punta. Oh, cosa darei per inginocchiarmi e prenderlo in bocca in questo momento, ma alla velocità con cui stiamo procedendo, la priorità è andare al sodo.

Continua a baciarmi, in qualche modo multitasking come un figlio di puttana, mentre prende il preservativo che gli ho aperto e lo fissa al suo posto, poi trascina la sua mano sulla mia vita e mi strappa letteralmente le mutandine di dosso e le getta sul pavimento accanto al corpo martoriato.

Si ferma, con la mano intorno al suo cazzo, facendolo scorrere su e giù per la mia fessura umida e desiderosa. "Sei sicuro?"

E questo è tutto ciò che serve, signore e signori. Tre fottute parole per confermare il consenso. Se può farlo quest'uomo brutale come il cazzo, quando sto praticamente implorando di essere scopata, può farlo qualsiasi uomo.

Lo afferro e lo guido verso il mio ingresso.

Lui mi impedisce di andare oltre. "Dillo". Il suo sguardo diventa serio, la sua voce un po' roca.

"Sono sicuro".

Il suo volto è attraversato da un lieve accenno di soddisfazione. "Brava."

Non sa che sono la cosa più lontana da questo.

Si posiziona per entrare, dapprima lentamente, riempiendomi con facilità, finché la sua lunghezza non mi riempie completamente. Poi fa oscillare i fianchi e mi spinge su e giù sulla sua asta. Le mie tette rimbalzano, quasi liberandosi dal mio top trasparente.

Il piacere e il dolore mi consumano di fronte all'enorme spessore di lui che mi apre in un modo che non ho mai provato prima. Continuo a fare questo giro sulle montagne russe, ovunque mi porti.

Lui si allontana dal muro e un po' di delusione mi assale quando temo che tutto questo stia per finire troppo presto. Mi fa appoggiare il sedere sul piano freddo del bancone e mi appoggia i piedi sui bordi, mi afferra per la vita e mi tira verso di sé, continuando a spingere in ogni istante.

Quando istintivamente muovo le gambe, lui grugnisce, afferrando entrambe le mie caviglie e allargandomi.

La mia testa si inclina all'indietro, sbattendo contro lo specchio, con gli occhi che ruotano per il controllo che ha su di me.

Fa ruotare i fianchi nel modo migliore, colpendo ogni singolo nervo come se fosse un professionista della scopata. È quando rallenta e si tira fuori che perdo quasi tutta la mia calma.

"Cazzo, amico".

"Shh." Sostituisce il suo cazzo con la mano, facendo scorrere tre dita lungo la mia fessura e poi infilandole dentro di me. Inginocchiandosi, avvicina il viso alla mia figa, facendo scorrere la lingua intorno al mio clitoride.

"Non dirmi di stare zitto". Alzo il piede e lo spingo delicatamente ma con fermezza lontano da me, saltando giù dal bancone e voltandomi verso lo specchio. Mi piego in vita, appoggiando i gomiti davanti a me e inarcando il sedere verso di lui. "Vieni".

Lui restringe lo sguardo, quasi incredulo che io abbia ripreso il controllo. Prende la sua scarpa troppo costosa e mi divarica le gambe, scendendo ancora una volta tra di esse per assaggiarmi da dietro. Ruota la lingua da davanti fino a dietro, usando le mani per divaricarmi a ogni centimetro che muove. Mi stuzzica con i pollici, entrambi su ogni lato, accarezzando e massaggiando il mio buco.

Dondolo il mio corpo verso di lui, desiderosa di sentirlo riempire ancora una volta.

Lui mi accontenta, si alza e non risparmia gentilezze quando mi infila il cazzo dentro con una forza che mi fa cadere dai gomiti.

Allargo le braccia sul bancone per stabilizzarmi e fare perno su di lui.

Lui fa scorrere la sua grande mano lungo il mio sedere, sulla schiena e tra i miei capelli, passando le dita sul cuoio capelluto e afferrando una manciata di capelli. Mi tira su la testa, ma in un modo che è quasi solo piacere, non dolore.

"Più forte", dico a denti stretti, sentendo il mio climax aumentare a ogni pompata del suo cazzo.

La maggior parte degli uomini, quando sentono la parola "più forte", pensano che sia più veloce, ma no, quest'uomo senza nome sa esattamente cosa intendo quando inizia a spingere più a fondo e a un ritmo diverso, mandandomi in spirale oltre il limite e verso l'oblio.

1. Giugno (5)

"Ecco", geme, sbattendo contro di me e soffiando il suo stesso carico nel mio buco pulsante.

Il mio corpo trema per la folle ondata di piacere, la mia figa si stringe attorno al suo cazzo pulsante mentre i nostri orgasmi si esauriscono insieme. Rimango sdraiata contro il bancone freddo, ansimando e cercando di riprendere fiato. Chiudo gli occhi e mi godo la pura beatitudine del cazzo, sapendo benissimo che la realtà sta per arrivare.

Lentamente si sfila da me e, a quanto pare, si toglie il preservativo dal cazzo e lo getta nel cestino alla mia sinistra. Poi sento la sua cerniera, ma poi qualcosa che non mi aspetto. Lui si china dietro di me per soffiare aria fresca sulla mia zona esposta.

Non oso aprire gli occhi, sperando di riuscire a far durare questo sogno il più a lungo possibile.

Continua a sorprendermi avvicinandosi e strofinando il palmo della mano sul mio clitoride. Mi pizzica la parte posteriore della coscia con i denti, lasciando una scia con la lingua fino alla mia piega. Preme le sue labbra contro le mie, succhiando, mordendo e stuzzicando ancora una volta.

Emetto un gemito e mi inarco nella sua direzione, pronta a ricevere qualsiasi cosa sia disposto a darmi.

Com'è possibile essere così incredibilmente appagati, ma volere ancora di più?

Avere bisogno di più.

Fa scivolare un paio di dita dentro di me, mentre ne tiene un'altra che dondola delicatamente contro il mio clitoride, con il pollice appoggiato vicino al mio buco del culo. Senza perdere tempo, aumenta il ritmo, prestando molta attenzione al modo in cui il mio corpo reagisce a lui, aumentando il mio piacere come se potesse leggermi nel pensiero.

La sua barba si accavalla contro la mia gamba e lui soffia ancora aria su di me, poi si tuffa di nuovo per un altro assaggio. "Ora", è tutto ciò che dice.

Il modo in cui la vibrazione della sua voce mi risuona addosso e il potere assoluto che ha sul mio corpo mi fanno soccombere al suo bellissimo tormento, raggiungendo l'orgasmo per la seconda volta.

Mi porto una mano alla bocca per reprimere il mugolio che minaccia di uscire dalle mie labbra e continuo a tremare contro la sua presa.

Lui mantiene la presa fino a quando non è certo che io abbia finito e si stacca, alzandosi e lavandosi le mani nel lavandino accanto a me.

È allora che mi ricordo che è coperto di sangue. Per fortuna mi ha fatto un ditalino con la mano più pulita.

"Sei ambidestro?" Gli chiedo.

Lui chiude il rubinetto, prende un fazzoletto di carta dal supporto, si asciuga le mani e mi guarda in faccia. "Cosa?"

Mi avvicino, gli prendo l'oggetto semi-umido e gli tampono il sangue dalla guancia. "Sai, puoi usare la destra e la sinistra...".

Mi interrompe. "So cosa significa".

"Oh." Continuo ad aiutarlo a pulire il viso. Era il minimo che potessi fare dopo l'incredibile doppio orgasmo.

Mi afferra la mano e mi blocca. Mi fissa negli occhi con quei suoi occhi scuri e profondi. "Ci penso io". Fa un cenno dietro di me, verso la porta. "Dovresti tornare al lavoro".

Guardo alle mie spalle il corpo flaccido sul pavimento. "E quello?"

"Me ne occupo io".

"Posso aiutarti".

"Hai già fatto abbastanza". La sua fermezza si ammorbidisce appena e mi porta la mano sul viso, sfiorandomi dolcemente il labbro inferiore. Scruta i miei lineamenti e mi chiedo cosa diavolo stia pensando. Ma in un attimo si indurisce. "Non può succedere di nuovo".

Sbuffo e sorrido. "Non preoccuparti. Non sono quel tipo di ragazza". Lascio cadere l'asciugamano usato nel cestino e giro i tacchi, pronta a fare quello che faccio sempre: non affezionarmi.

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