Ein Mädchen aus der Kleinstadt und ein weltberühmter Rockstar

Erstes Kapitel (1)

Mein neuer Nachbar kam um Mitternacht an einem Donnerstag. Zuerst kam der Umzugswagen, gefolgt von einem schwarzen Geländewagen. Mrs. Cooper, die frühere Besitzerin des Hauses, ist vor einiger Zeit verstorben. Eine verdammte Schande. Die Frau war nicht nur nett, sie konnte auch unglaublich gute Kekse backen. Seit Jahren stand das große alte viktorianische Haus am Ende der Sackgasse leer. Nicht ungewöhnlich für eine Kleinstadt. Nur wenige Menschen wollten in das Nirgendwo in Nordkalifornien ziehen, egal wie malerisch es auch sein mochte. Das Haus war zwar kurz nach der Eintragung verkauft worden, aber der neue Besitzer war bis jetzt noch nicht gesichtet worden.

Wer zum Teufel zog mitten in der Nacht um? Es wirkte verdeckt und verdächtig. Wie etwas, das ein Krimineller oder ein Regierungsbeamter tun würde. Vielleicht sind sie zufällig gerade zu dieser Zeit angekommen. Aber die meisten Leute würden in einem Hotel bleiben und auf das Tageslicht warten. Sicherlich.

Die einzigen Dinge, die um Mitternacht in Wildwood passierten, waren: 1. Harry, der Stadttrinker, der mitten auf der Main Street Bob-Dylan-Klassiker zum Besten gab. 2. Ich, ein Schlafloser, der ziellos in meinem Haus umherwandert. Das war's. Alle anderen auf der ganzen Welt - oder in unserer Ecke davon - schliefen tief und fest.

Halb hinter einem Vorhang versteckt, beobachtete ich, wie der Lastwagen entladen wurde. Der Vollmond schien durch die Pinienbäume, als die Umzugshelfer die Sachen hineinschleppten. Der Mann, der den Geländewagen fuhr, ging direkt ins Haus. Er war weiß und groß und trug eine Schirmmütze. Das war alles, was ich sehen konnte. Vielleicht wollte er das Haus für seine Frau und seine Familie einrichten. Vielleicht hatte er einen Freund. Er konnte unmöglich alleinstehend, heterosexuell, unter sechzig und emotional reif sein. Ich hatte einfach nicht so viel Glück. Nicht, dass ich vorhatte, mich noch einmal in diesem Leben zu verabreden.

Wer auch immer er war und was auch immer er tat, es würde alles zu gegebener Zeit bekannt werden. Das war das Schöne am Leben in einer Kleinstadt.

Nachdem die Möbel ins Haus gebracht worden waren, wurde es ein wenig langweilig. Aus den Kisten kann man nicht viel über die Menschen herauslesen.

Ich nutzte die Gelegenheit, um noch einmal die Schlösser all meiner Fenster und Türen zu überprüfen. Dann machte ich mir eine Tasse Kamillentee. Nichts von alledem half mir beim Einschlafen, aber die Rituale waren beruhigend. Meine Mutter sagte immer, ich hätte einen lebhaften Geist. Ich dachte nicht unbedingt an etwas Nützliches, aber ich dachte sehr viel. Nachts neigte ich dazu, über Bücher, schlechte Erinnerungen und Ex-Freunde nachzudenken. Die letzten beiden waren oft ein und dasselbe. Zusammen mit einer Mischung aus zufälligen peinlichen Momenten aus meinem Leben, nur so zum Spaß.

Als Kind war ich der Tagträumer, der beim Summen im Unterricht erwischt wurde, wenn sich alle anderen konzentrierten. (Als ob irgendjemand wirklich Algebra bräuchte. Wenn man den Rabatt bei einem Schuhverkauf ausrechnen kann, ist man fein raus. Andererseits könnte diese Einstellung auch erklären, warum mein Leben so gut wie nicht mehr weiterging.)

Ich kehrte gerade rechtzeitig zum Fenster zurück, um meinen geheimnisvollen Mann wieder auftauchen zu sehen. Der neue Nachbar schritt zum Range Rover und öffnete die Heckklappe. Als er wieder auf das Haus zuging, war die Ballkappe verschwunden und sein schulterlanges Haar stand offen. In jeder Hand trug er einen Gitarrenkoffer.

Ich wurde hellhörig. Musiker waren cool. Es sei denn, er besaß E-Gitarren und glaubte daran, die Lautstärke auf elf zu stellen. Das konnte schnell langweilig werden.

Als er sich dem Haus näherte, fiel das Licht der Veranda auf ihn und ... hm. Irgendetwas an seinem Profil rief eine Erinnerung wach.

Er spürte wohl meinen Blick, denn er drehte sich zu meinem Haus um. Und wow. Seine Lippen waren schmal, sein Kiefer zu schrullig, aber das spielte keine Rolle - der Mann war wunderschön. Seine hohe Stirn und die scharfen Wangenknochen waren einfach umwerfend. Obwohl er mir wirklich seltsam vertraut war.

Da hinter mir nur eine Lampe brannte, konnte ich nicht mehr als ein Umriss sein. Eine schattenhafte Person, die in der Dunkelheit lauert. Na toll. Es gibt nichts Besseres, als ausspioniert zu werden, damit man sich in seiner neuen Nachbarschaft willkommen fühlt. Das ist viel besser als ein Auflauf oder Kekse.

Warte mal. Ich wusste, woher ich ihn kannte. Nur konnte das nicht sein, denn das wäre lächerlich. Völlig verrückt. Und doch stand er da.

"Heilige Scheiße", flüsterte ich.

Mein neuer Nachbar war ein verdammter Rockstar.

Der Wildwood General Store öffnete um sieben Uhr morgens. Ich war kein Morgenmensch, aber die Kaffeemaschine zu installieren war meine geniale Idee gewesen. Und Einheimische, die früh zur Arbeit aufstanden, brauchten ihren Koffeinschub. Also zog ich meine Uniform an: ein langärmeliges gestreiftes Henley, Blue Jeans und schwarze Chucks. Denn Bequemlichkeit ist wichtig. Ich band mein braunes Haar zu einem Pferdeschwanz hoch und setzte meinen Hintern in Bewegung. In einem Gemischtwarenladen in einer Kleinstadt zu arbeiten, war nie mein Traum. Was nicht heißen soll, dass mir meine Arbeit keinen Spaß macht, aber es ist schon komisch, wohin einen das Leben führt. Zum Beispiel hat es mich bis nach Los Angeles und wieder zurück gebracht. Und ich habe meine Lektion gelernt: Hier würde ich bleiben.

Als ich bei der Arbeit ankam, nahm ich als Erstes die Ausgabe des Rolling Stone aus dem Zeitschriftenregal. Mein Nachbar war zwar nicht auf der Titelseite, aber wahrscheinlich würde er darin erwähnt werden. In den letzten zwei Jahren hatte es viele Artikel über ihn gegeben. Oft ging es darum, dass seine Band sich auflöste und sein Privatleben den Bach runterging. Stellen Sie sich vor, dass Fremde auf der ganzen Welt Ihr Leben sezieren und darüber diskutieren, als wäre es ein Nichts. Und jetzt wohnte ich neben jemandem, der regelmäßig in den Klatschmagazinen zu sehen war. Seltsam.

Wie üblich überdachte ich die Situation mit meiner neuen Nachbarin. Ich kam zu dem Schluss, dass, wenn ich ein weltberühmter Rockstar wäre, der ein Haus in einer Kleinstadt mitten im Nirgendwo gekauft hatte und um Mitternacht einzog, dies nur einen Grund haben konnte: Ich wollte verdammt noch mal in Ruhe gelassen werden.

Obwohl ich stark bezweifelte, dass das passieren würde. Hatte man mich nicht schon einmal dabei erwischt, wie ich dem armen Mann nachspioniert hatte? Und ich würde nicht der Letzte sein. Jede neue Person in der Stadt wurde zum Mittelpunkt der Aufmerksamkeit, ganz zu schweigen von jemand Berühmtem.

Die Besitzerin des kleinen Gemischtwarenladens, Linda, kam gewöhnlich gegen neun Uhr herein. Ihre Familie lebte hier, seit das Land, auf dem die Stadt stand, den amerikanischen Ureinwohnern abgenommen wurde. Tatsächlich hatte ihr Ururgroßvater die ursprüngliche Holzkonstruktion gebaut, in der der Laden untergebracht war. Als es vor etwa einem Jahrhundert bei einem Waldbrand abbrannte (zusammen mit dem Bordell und einem Friseursalon), wurde es durch dieses zweistöckige Steingebäude ersetzt. Die meisten der hölzernen Vitrinen und Regale stammen noch aus dieser Zeit. Die Reihe silberner Kühlschränke und Gefriertruhen an der Rückwand stammte natürlich nicht aus dieser Zeit.

Erstes Kapitel (2)

Wir hatten von allem etwas auf Lager, von Makkaroni und Käse aus der Dose bis hin zu Trüffelöl (das übrigens sehr gut zusammenpasste). Die Ästhetik des Ladens, die ich anstrebte, war eine Mischung aus Neuem und Altem, mit einer Prise Boho als Zugabe. Denn obwohl wir günstig gelegen waren, standen wir doch in Konkurrenz zu dem großen Supermarkt und dem wöchentlichen Bauernmarkt in der Nachbarstadt. Und die Touristen, die uns besuchten, erwarteten ein bestimmtes Ambiente.

Linda saß gerne am Ecktisch mit ihrem Tarotkartenspiel und einer Kanne Tee. In den 60er Jahren hatte sie viel gelebt. Heutzutage wollte sie einfach nur in ihrem Familienbetrieb abhängen und alles locker und groovy haben. Ihre Worte, nicht meine. Also musste ich die Dinge in die Hand nehmen. In Anbetracht meiner stets sorgfältig verborgenen Tendenzen zum Kontrollfreak war das auch gut so. Dass sie einmal die Auslage für Obst und Gemüse falsch gehandhabt hat, hat mich immer noch umgehauen. Kürbisse verdienten mehr Respekt. Und ihre Bemühungen, die von mir eingeführte Büchertauschabteilung aufzuräumen, waren geradezu entsetzlich. Frauenliteratur war keine Romantik. Das weiß doch jeder.

Vor Linda kam Claude. Er brachte mehrmals pro Woche frische Backwaren vorbei. Er war Chefkonditor in einem großen Hotel in Chicago gewesen. Am ersten Tag seiner Pensionierung stellte er fest, dass er das Angeln hasste, dass er weder jagen noch wandern mochte und dass er nicht wusste, was er mit sich anfangen sollte. Im Gegensatz zu meinem Chef war Entspannung nicht Claudes Ding. Als er mir anbot, die Coffee-Shop-Abteilung der Bäckereiabteilung des Ladens aufzufüllen, sagte ich zu. Die beste Entscheidung aller Zeiten, auch wenn meine Hüften dem widersprechen.

"Ani, probier das mal", sagte er und reichte mir seine neueste Kreation.

"Oh mein Gott", stöhnte ich, als ich sprechen konnte. Blätterteig, süßes Obst und einfach nur köstlich. "Bratapfelkuchen?"

Der ältere dunkelhäutige Mann nickte.

"Erstaunlich", sagte ich bei einem weiteren Bissen.

Das war natürlich der Moment, in dem die Wanderer hereinplatzten - drei einheimische Frauen, die in Yogahosen wirklich gut aussahen. Sie konnten ihre Ehemänner und Kinder behalten. Aber auf ihre Hintern war ich neidisch. An den meisten Morgen waren sie da draußen und marschierten die Main Street hinauf und hinunter, während ich hier war und mir wie ein Champion das Essen ins Gesicht schob.

"Du hast einen neuen Nachbarn", beschuldigte der erste Spaziergänger.

"Warum haben Sie uns das nicht gesagt?", fragte der zweite.

Die dritte Spaziergängerin sah mich nur abschätzend und mit erstaunlichen Augenbrauen an. Ich fragte mich, woher sie die hatte.

"Ist endlich jemand in die Wohnung der alten Mrs. Cooper eingezogen?" Claude lehnte an der Holztheke und nippte an seinem Milchkaffee. Er mochte ein Spätankömmling in Wildwood sein, aber es dauerte nicht lange, bis er mit dem lokalen Klatsch und Tratsch vertraut war. "Ich hatte gar nicht gehört, dass es verkauft wurde."

"Vor ein paar Jahren", sagte ich. "Aber ich weiß nichts darüber."

Der erste Spaziergänger seufzte, schwer enttäuscht über meine Lebensentscheidungen. Das sind wir beide, Lady.

Während der zweite sagte: "Ich gehe besser nach Hause und mache einen meiner Boysenbeerenkuchen, um ihn zu übernehmen."

"Aber ich wollte doch Kuchen mitnehmen!"

"Man kann nie zu viel Kuchen haben." Claude lächelte und winkte zum Abschied, als er zur Tür hinausging.

"Das stimmt", stimmte ich schnell zu. Denn das Letzte, was wir gebrauchen konnten, war ein Mädchenstreit über Kuchen.

Ich schätze, die Wanderer hatten im Stillen beschlossen, nach Hause zu eilen und mit dem Backen zu beginnen, denn ohne ein weiteres Wort drehte sich die Gruppe um und ging.

Natürlich kannte ich ihre Namen. Aber zwei von ihnen waren in der Highschool solche Arschlöcher zu mir, dass ich mich weigerte, sie zu bestätigen, und der dritte war schuldig durch Assoziation. Hurra, ich bin kleinlich.

Das Mobbing in der Kindheit und die Erwartungen der Medien waren der Grund, warum ich jetzt versuchte, meine Mittelmäßigkeit zu akzeptieren. Meine Größe, mein Gewicht und meine Haare sind ganz normal, und das ist auch gut so. Es gibt wichtigere Dinge. Zum Beispiel, dass man nicht sein ganzes verdammtes Leben im Krieg mit sich selbst verbringt. Ich habe solide Freunde, einen Job, den ich mag, einen Stapel hervorragender Bücher, die auf meinem Nachttisch darauf warten, gelesen zu werden, abgepackte Makkaroni und Käse in der Speisekammer und eine Flasche Wodka im Gefrierschrank. Das Leben war gut. Wenn ich es erst einmal geschafft hatte, richtig zu schlafen, würde es perfekt sein.

In diesem Moment kam er herein. Der Rockstar.

Der Mann trug blaue Jeans, Stiefel, ein verblasstes graues T-Shirt und die Ballkappe. Er wollte eindeutig keine Aufmerksamkeit auf sich lenken. Was ein Ding der Unmöglichkeit war, wenn Sie mich fragen. Mit gesenktem Kopf schnappte er sich einen Korb und machte sich an die Arbeit. Trotz des Herumschleichens bewegte er sich zielstrebig. Er war sich seiner selbst und seines Platzes in der Welt sicher. Stellen Sie sich vor, Sie hätten diese Art von Selbstvertrauen. Ich war mit dreißig immer noch dabei, meinen Scheiß auf die Reihe zu kriegen. Und da war er mit siebenunddreißig, hatte eine weltberühmte Band gegründet und war glücklich mit einer talentierten Musikerin verheiratet. Nur um dann zu erleben, wie er beides verliert. Wie niederschmetternd.

Ich beobachtete ihn heimlich, während ich noch einen Kaffee kochte. Es gab eine Menge zu sehen und zu bewundern. Zum Beispiel die Art und Weise, wie sich seine Ärmel um seinen Bizeps spannten. Die Breite seiner Schultern und die Weite seiner Brust. Er war ein lebender, sprechender Teenager-Traum.

Zum Glück wusste ich es besser, als mich in jemanden zu verknallen, der nicht in meiner Liga spielt. Aber kein Wunder, dass die Medien ihn liebten und die Fans in Scharen kamen, um ihn spielen zu hören. Er war nicht nur ein talentierter Musiker, sondern auch ein optischer Genuss.

Die Wahrheit ist, dass große, muskulöse Männer mein Echsenhirn ansprechen. Das ist eine schreckliche Sache.

Er blieb vor der Abteilung für Kunsthandwerk stehen und betrachtete die Töpferbecher, Holzschalen und Schmuckstücke aus alten Silberlöffeln und Gabeln. Besonders ein Makramee-Gitarrengurt zog seine Aufmerksamkeit auf sich. Mein persönliches Lieblingsstück war ein Gemälde von Mammutbäumen nach einem Regensturm. Eines Tages würde es mir gehören. In der Zwischenzeit war ich glücklich und süchtig nach den handgemachten Seifen, den in kleinen Mengen hergestellten Tees und den handwerklich hergestellten Pralinen. Denn in Nordkalifornien gibt es keinen Mangel an coolen Künstlern.

Ich hatte so viele Fragen an den Rockstar. Zum Beispiel: Warum ist er hierher gezogen? Nach allem, was er durchgemacht hatte, konnte ich das Bedürfnis verstehen, zu verschwinden. Seine Frau ist gestorben und seine Band hat sich aufgelöst. Aber warum versteckt er sich nicht auf einer tropischen Insel? Ich war blass und konnte mich nicht bräunen. Außerdem war ich leicht allergisch gegen Moskitos. Ihre Stiche machten mich fleckig. Trotzdem wäre ich mit dem ersten Flug von hier weggekommen. Mit einer Margarita in der Hand würde ich gerne den Rest meiner Tage in einer Grashütte verbringen. Solange sie ein funktionierendes Bad hat. Jede Frau hat ihre Grenzen.

Erstes Kapitel (3)

Er stellte seinen Einkaufskorb auf den großen, alten Holztresen. Stoppeln säumten seinen Kiefer und die Krempe seiner Mütze verdeckte die obere Hälfte seines Gesichts. Auf seinem Ringfinger war ein weißer Strich zu sehen. Als hätte er gerade erst seinen Ehering abgenommen. Eine weitere Erinnerung daran, dass er durch die Hölle und zurück gegangen war. Was er brauchte, war jemand, der Rücksicht auf ihn nahm. Freundlich zu ihm sein. Und das konnte ich tun.

Ich stellte den Kaffee in seinem wiederverwendbaren Becher auf dem Tresen ab. Meine Hand zitterte nur ein wenig, Gott sei Dank. "Für Sie."

Nichts von ihm.

"Ich bin deine neue Nachbarin."

"Sie waren derjenige, der gestern Abend zugeschaut hat." Seine Stimme war tief, ein wenig rau, und irgendwie anklagend. "In der kleinen Hütte nebenan."

"Ja."

"Machen Sie so etwas öfters ... spionieren Sie den Leuten nach?"

Autsch. Mein früheres Ich war eine furchtbare Schnüfflerin, und ihr Verhalten war mir peinlich und entsetzlich zugleich. Aber ich hatte mich in den letzten acht oder so Stunden weiterentwickelt. Ich hatte zwar gehofft, dass meine Entschuldigung unausgesprochen bleiben würde, aber das konnte ich nicht. "Es wird nicht wieder vorkommen. Tut mir leid."

Nach einem Moment hob er den Kaffee auf und nahm einen Schluck. Alles ohne meinen Blick zu erwidern. Augenkontakt kam offenbar nicht in Frage.

"Nimmst du Sahne oder Zucker?" fragte ich.

"Nein. Der ist gut. Danke." Kein Wunder, dass er ein Sänger war. Selbst diese knappen und schrulligen Worte hätten die Vögel von den Bäumen herunterlocken können. Seine Stimme war tief und sanft und einfach schön.

In einem Pappkarton befanden sich sein Laib Brot, Gläser mit Erdnussbutter und Erdbeergelee, Kaffee, ein Sechserpack Bier und ein paar Ramen-Nudeln. Der Hunger muss ihn ins Freie getrieben haben. Vermutlich ließ er sich normalerweise von jemandem bekochen. In einer Villa in den Hollywood Hills war es wahrscheinlich üblich, dass jemand für ihn kochte. Der Mann war auf der Suche nach einer Abwechslung.

"Wir haben alles, was Sie brauchen", sagte ich. "Aber wenn Sie einmal ein größeres Geschäft brauchen, gibt es in der Stadt, etwa eine halbe Stunde die Straße hinunter, einen gut sortierten Markt. Sie sind wahrscheinlich auf dem Weg hierher daran vorbeigefahren."

Er grunzte.

Ich zählte seine Einkäufe zusammen und er bezahlte mit einer schwarzen Amex. Davon hatte ich schon gehört, aber noch nie etwas gesehen.

Während er seine Sachen zusammensuchte, schwebte Linda auf einer Welle von Hagebuttenöl herein. Es war ihr Schönheitsgeheimnis. Großartig, um die Haut mit Feuchtigkeit zu versorgen. Das medizinische Marihuana, das sie zu sich nahm, half ihr, ruhig zu bleiben und so Falten zu vermeiden. Und es funktionierte. Sie sah wirklich großartig aus für ihr Alter. Ihre rote Wildledertasche mit Fransen stieß bei jedem Schritt gegen ihre Seite, und ihre abgenutzten Cowboystiefel klopften gegen den Holzboden. Ich könnte niemals so cool und lustig sein wie Linda. Das war eine Tatsache.

"Merkur ist wieder rückläufig, Ani", rief sie aus und fuchtelte mit ihrem Handy herum. "Alles ist Chaos."

"Okay", sagte ich. "Ich bin gerade bei einem Kunden, aber-"

"Ich habe aus Versehen die wichtigste E-Mail gelöscht."

"Hast du im Papierkorb nachgesehen?"

Ihre Augenbrauen zogen sich hoch.

"Weißt du noch, wie ich dir die anderen Dateien auf deinem Handy gezeigt habe, in denen sich manchmal E-Mails verstecken?"

Linda musste endlich bemerkt haben, dass ein Kunde anwesend war. Denn sie erstarrte und setzte ein Lächeln auf. "Oh, hallo. Willkommen im Wildwood General Store."

Er kippte sein Kinn. "Ma'am."

"Sind Sie neu in der Stadt oder nur auf der Durchreise?"

Der Mann öffnete den Mund und hielt dann inne. Es kam nichts heraus.

"Meine Güte", sagte sie, und ihr Blick leuchtete vor Anerkennung. "Sie sehen genauso aus wie der Sänger dieser Rockband. Sie wissen schon, den ich meine. Wie hieß der noch mal?"

Sein Kiefer bewegte sich nervös und er starrte auf den Boden. Ich schätze, ich hatte Recht, dass er sich verstecken wollte. Aber wenn man bedenkt, dass seine Band in den letzten zehn Jahren die Hitparaden angeführt hatte, sollte er eigentlich besser damit umgehen können, dass man ihn wiedererkennt.

"Oh, du meinst Garrett von The Dead Heart." Ich täuschte ein Lächeln vor. "Ja. Er sieht ihm ein bisschen ähnlich, nicht wahr?"

Linda schnippte mit den Fingern. "Ja, genau den meine ich. Ich sollte mich daran erinnern, dass du das letzte Album von ihnen eine Zeit lang Tag und Nacht gespielt hast."

"Daran kann ich mich nicht erinnern", log meine verlogene Zunge.

"Ach, du meine Güte. Ich habe diese Lieder im Schlaf gehört."

Ich rümpfte die Nase. "Wahrscheinlich haben sie sie drüben in der Bar gespielt und du hast sie dort gehört. Ich war nicht ... Ich meine, es war ein gutes Album, aber ..."

"Hattest du nicht mal ein Foto von ihm auf deinem Handy?"

Hitze kroch mir in den Nacken. "Nein."

Kein Wunder, dass Garrett nicht zur Schauspielerei übergegangen war. Jeder Gedanke, den er hatte, schien ihm durch den Kopf zu gehen. Und Belustigung dominierte. So wenig hilfreich. Konnte er nicht versuchen, hier mit mir zu arbeiten? Sah er nicht, dass ich versuchte, ihm zu helfen?

Linda war die Klatschbase in Wildwood. Sie machte es sich zur Aufgabe, alles über jeden zu wissen. Sie saß an ihrem Ecktisch und erzählte jedem die neuesten Nachrichten, sobald er zur Tür hereinkam. Und wenn Linda glaubte, dass der neue Mann in der Stadt ein Niemand war, der nur wie ein berühmter Jemand aussah, dann würde seine Tarnung vielleicht erst nach Tagen oder Wochen auffliegen.

"Sie hat allerdings recht", sagte ich. "Du könntest fast ein Doppelgänger sein. Ich wette, du würdest Wettbewerbe gewinnen und so."

Garrett blinzelte nur.

"Es ist erstaunlich." Linda schüttelte den Kopf. "Er ist wirklich ähnlich."

"Man sagt, jeder hat einen Doppelgänger, richtig?" fragte ich. "Dass es da draußen jemanden gibt, der genauso aussieht wie du."

"Das ist wahr." Linda runzelte die Stirn. "Ein Glück, dass du nicht er bist. Die Probleme, die er in den letzten paar Jahren hatte. Da möchte man ihn am liebsten in den Arm nehmen. Vielleicht sollte ich dir stattdessen eine geben!"

Garretts Augen wurden so groß wie der Mond.

"Oh, ich glaube nicht, dass Berührungen nötig sind", sagte ich. "Niemals."

"Eure Generation weiß den Komfort von Haut auf Haut nicht zu schätzen. Einfach eine Verbindung zu einem anderen Menschen herzustellen." Linda lächelte und machte sich auf den Weg zu ihrem Ecktisch. "Wärst du so freundlich, mir eine Kanne Tee zu machen, Ani?"

"Natürlich." Ich drehte mich wieder zu dem verwirrten Rockstar um. "Einen schönen Tag noch, Sir."

"Äh, danke", sagte er nach einem Moment.

Dann murmelte ich: "Lauf."

Es würde nicht lange dauern, bis Linda sich wieder gesammelt hatte. Dann würde sie seine Lebensgeschichte hören wollen. Sie würde es sogar verlangen. Und die Frau konnte tagelang reden.

Der Rockstar griff nach seinen Lebensmitteln, seine kräftigen Hände umklammerten die Seiten des Kartons. Dann warf er mir einen letzten verwirrten Blick zu. Es war fast so, als ob er etwas sagen wollte. Aber stattdessen ging er einfach.

Wie wäre es damit. Ich hatte einen meiner Helden und Lustobjekte getroffen. Ein wenig demütigend, aber auch aufregend. Vielleicht würde er nach Los Angeles zurückkehren, jetzt, wo er gemerkt hatte, dass es nicht mehr so einfach war, sich hier zu verstecken. Wenigstens hatte ich ihn kennengelernt. Da sieht man mal wieder, dass schmutzige Träume wahr werden können. ~ Blessed ~

Zweites Kapitel (1)

Der Rest des Tages verlief ähnlich wie immer. Abgesehen von den zahllosen Fragen über meinen neuen Nachbarn. Ich beteuerte, dass ich keine Ahnung habe. Es war die Erinnerung an die Fotos, die sie von ihm gemacht hatten, als er die Beerdigung seiner Frau verließ, die mich so entschlossen machte, den Mann zu schützen. Wie gebrochen und verloren er ausgesehen hatte. Das hatte mich aus verschiedenen Gründen sehr berührt.

Nach der Beerdigung war er so gut wie aus dem öffentlichen Leben verschwunden. Und obwohl man sagen könnte, dass ich der Bevölkerung von Wildwood mein kleines Herz ausschütte, wollte ich auch seine Privatsphäre schützen. Sobald die Nachricht von seinem Superstar-Status die Runde machte, tat ich so, als wäre ich genauso schockiert wie der Rest der Stadt. Was für ein Betrug. Obwohl es für eine gute Sache war.

Kurz nach neun Uhr abends klopfte es an meine Tür, und mein Nachbar stand da, mit einem finsteren Blick in seinem hübschen Gesicht. Ich war es nicht gewohnt, mit schönen Menschen zusammen zu sein. Bei ihm brach mir der Angstschweiß aus. Ich war mir sicher, dass ich jeden Moment etwas atemberaubend Dummes von mir geben würde. Wie konnte man angesichts einer solchen Perfektion noch zusammenhängend sein?

Außerdem war sein Timing fantastisch. Wenn nur jedes Rock 'n' Roll-Idol mich mit einem unordentlichen Dutt, in einem Tank-Top und Schlafshorts sehen könnte. Deshalb war es eine schlechte Idee, eine Haustür mit Glasscheibe zu haben. Aber sie war originell, mit farbigem Glas in einem hübschen Muster. Ich konnte mich nicht dazu durchringen, sie zu ersetzen, trotz des Sicherheitsrisikos.

Nachdem ich den Haargummi aus meinem Dutt gezogen hatte, schob ich den Riegel und die Sicherheitskette zurück und entriegelte die Tür mit einem angestrengten Lächeln. Ich hielt mein Haar so dezent wie möglich über die alte Narbe in meinem Nacken. "Garrett. Hi."

"Was willst du?", fragte er in neugierigem Ton.

"Hm?"

"Du hast mich verstanden."

Ich legte den Kopf schief. "Du hast an meine Tür geklopft. Das deutet darauf hin, dass du etwas von mir willst."

"Ich meinte, dass du mich heute im Laden vertreten hast." Er steckte die Hände in die Vordertaschen seiner Jeans. "Was willst du?"

"Was?" fragte ich. "Etwa eine Bezahlung?"

"Willst du, dass ich ein paar Sachen unterschreibe oder ein Selfie mit dir mache oder was?"



"Wow. Laufen die Dinge in deiner Welt normalerweise so ab?"

Er sah mich finster an und überragte mich. Aber selbst das war widerlich attraktiv. Der Mann musste weit über zwei Meter groß sein. Ich war mittelgroß und mittelschwer und fühlte mich trotzdem fast zierlich neben ihm. Er war eindeutig nicht gut gelaunt, was mich zu der Frage veranlasste, wie glücklich er vor dem Tod seiner Frau gewesen war. Nicht, dass es mich etwas anginge. Ich hatte nie auch nur annähernd einen Lebenspartner gefunden, geschweige denn den Schmerz über den Verlust eines solchen erfahren. Dennoch hielt ich mir das Mitleid vom Leib. Irgendetwas sagte mir, dass er das Gefühl nicht zu schätzen wüsste.

"Ich will nicht sagen, dass wir hier reiner sind oder so", sagte ich. "Aber wir erwarten zumindest keine Gegenleistung, wenn wir jemandem helfen."

Er grunzte. Und wartete anscheinend weiter auf meine Liste von Forderungen.

"Also gut. Danke für das Angebot, aber meine Sendung läuft und ich will nichts von dir. Einen schönen Abend noch."

Bevor ich ihm die Tür vor der Nase zuschlagen konnte, hob sich seine riesige Hand, um sie aufzuhalten. "Warte mal. Gestern Abend hast du dich fast aus dem Fenster gelehnt und mich beobachtet..."

"Ich habe mich nicht aus dem Fenster gelehnt", spottete ich. "Und ich habe mich dafür entschuldigt. Du lässt mich wie eine gestörte Stalkerin klingen. Aber wer wäre nicht neugierig auf einen neuen Nachbarn? Ich verstehe, dass das wahrscheinlich ein Problem für dich ist. Dass die Leute deine Grenzen nicht respektieren und so weiter. Aber ist dir jemals in den Sinn gekommen, dass du vielleicht ein bisschen überempfindlich bist?"

"Dann schien es heute so, als wolltest du mir irgendwie den Rücken freihalten, indem du nicht gesagt hast, wer ich bin", sagte er und fuhr fort, als hätte ich nichts gesagt.

"Da war kein 'irgendwie' dabei, ich habe dir voll und ganz den Rücken gestärkt. Gern geschehen", sagte ich. "Aber du solltest es genießen, solange du kannst. Irgendwann wird sich das mit dir herumsprechen."

Die Furchen auf seiner hübschen Stirn waren nicht zu zählen.

"Du wärst besser dran gewesen, wenn du versucht hättest, dich in einer großen Stadt zu verstecken, mit einem so berühmten Gesicht wie dem deinen . . ."

Er leckte sich über die Lippen, als wolle er etwas sagen, aber es kam nichts heraus. Ein verwirrter Ausdruck ging über sein Gesicht. Schließlich gestand er: "Die Leute haben mir den ganzen Tag Essen vor die Tür gelegt."

"Du hast nicht geantwortet, als sie geklopft haben?" fragte ich amüsiert.

Er zuckte mit den Schultern.

"Hast du dich tatsächlich hinter einer Couch versteckt oder-"

"Nein. Natürlich nicht. Ich habe nur nicht geantwortet."

"Du kannst dich entspannen. Es ist kein koordinierter Angriff. Sie heißen dich nur in der Stadt willkommen. Und ja, vielleicht sind sie ein bisschen neugierig auf dich. Aber es ist nichts besonders Ruchloses im Gange." Ich lächelte. "Obwohl, wenn du die Tür geöffnet hättest, hätte dich einer von ihnen erkannt. Berühmte Leute sind hier nicht die Regel. Sie werden wahrscheinlich nicht lange anonym bleiben. Es sei denn, du bist bereit, dich für den Rest deines Lebens einzuschließen, wie Miss Havisham."

"Wer?"

"Sie ist eine Figur in einem Buch", erklärte ich. "Sieh es doch mal positiv: Mit all dem Essen musst du dich nicht mehr von Erdnussbutter-Gelee-Sandwiches und Ramen-Nudeln ernähren. Das ist doch ein Plus, oder?"

Er war nicht überzeugt.

"Ist man in Beverly Hills nicht willkommen in der Nachbarschaft?"

"Ich weiß es nicht", sagte er. "Ich habe nie dort gelebt."

Dann wanderte sein Blick an mir hinunter und blieb auf meiner Brust stehen, bevor er wieder wegschnellte. Kein BH. Eine regelrechte Sprengfalle. Aber er war derjenige, der an meine Tür geklopft hatte. Ich würde keine Scham empfinden. Ich weigerte mich. Allerdings verschränkte ich sofort die Arme vor der Brust - wegen der Brustwarzen.

Er räusperte sich. "Ich bin hierher gekommen, um etwas Ruhe zu haben."

"Wenn du mit dem Essen fertig bist, kannst du mir das Geschirr geben, und ich bringe es zu seinen Besitzern zurück. Das sollte Ihnen ein wenig mehr Zeit verschaffen."

"Danke." Er hielt inne. "Ich habe Ihren Namen nicht verstanden."

"Müssen Sie meinen Namen wissen?"

"Ist bei Ihnen immer alles so schwierig?"

Ich grübelte über die Frage nach. "Nein. Nicht alles. Aber du bringst mich in die Defensive. Ich glaube, es ist diese Linie zwischen deinen Augenbrauen, wenn du mich ansiehst. Das ist so abwertend."

Er schnaubte. "Aber du magst meine Band."

Zweites Kapitel (2)

"Ich mag viele Bands."

Er lächelte fast. Das war knapp.

Ungefähr eine Million Fragen lagen mir auf der Zunge. Aber ich stellte nicht eine einzige. "Mein Name ist Ani."

"Ani." Er nickte. "Freut mich, dich kennenzulernen."

"Willkommen in Wildwood, Garrett."

Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und machte sich auf den Weg nach Hause. Seine Schultern hatten etwas Vorsichtiges an sich, als er in der Dunkelheit verschwand. Ich fragte mich, ob es ihm wirklich gefiel, allein in diesem großen alten Haus zu sein. Aber die Wahrheit ist, dass man sich mit Menschen umgeben und trotzdem allein sein kann.

Am nächsten Tag begannen die Arbeiten an einem Zaun um seinen Garten. Ein hoher Steinzaun mit einem dekorativen Eisentor und Einsätzen. Oben waren sogar Stacheln angebracht. Es ging schneller, als ich es für möglich gehalten hätte. Als Nächstes kam der Lieferwagen mit dem Logo einer Sicherheitsfirma an der Seite. Der Rockstar hatte sich eine regelrechte Festung am Rande unserer Kleinstadt geschaffen.

"Ach, das ist doch Quatsch."

"Du setzt dich jetzt hin, Maria, oder ich ziehe einen Punkt von deinem Team ab." Heather knallte ihren Hammer auf den Tisch. "In der Zeitung steht Stevie Nicks."

"Jeder weiß, dass die erste Frau, die in die Ruhmeshalle aufgenommen wurde, Aretha Franklin war." Maria nahm einen Schluck von ihrem Bier. "Das ist lächerlich. Stevie war die erste Frau, die zweimal in die Halle aufgenommen wurde. Bring deine Fakten in Ordnung."

"Sie hat recht, Heather", sagte Harry, der an der Bar saß. Wenn er nicht gerade betrunken war und um Mitternacht auf der Main Street auftrat, war sein Musikwissen legendär. "Aretha Franklin war die erste."

Heather rieb sich nur die Schläfe.

Trivia-Abende in der Bar wurden oft hitzig. In der Woche zuvor war eine leidenschaftliche Debatte mit vielen Schuldzuweisungen darüber entbrannt, in welchem Jahr mit dem Bau des Empire State Building begonnen wurde. Es war übrigens 1930.

Die lokale Bevölkerung war eine interessante Mischung. Sie bestand aus freizügigen Hippies, ernst dreinblickenden, Flanell tragenden Typen und verschiedenen anderen. Und trotz der Beteuerungen mancher in Bezug auf den Weltfrieden zog sich ein Konkurrenzdenken wie ein roter Faden durch die Stadt. Deshalb verbot der Bezirkssheriff jegliche Wetten bei Billardspielen. Zu viele Schlägereien. Auch Bingo war sofort verboten. Das letzte Mal, als es gespielt wurde, hatte es ein wahres Blutbad gegeben.

Ich saß an einem Tisch mit meinen guten Freunden, die zufällig auch meine Quizgruppe waren. Wir nannten uns "The Matriarchy Monsters" und gewannen oft die Trivia-Nacht.

Die Bar war so, wie man es erwarten würde. Viel Holz und ab und zu ein toter Tierkopf. Aber das Essen war gut und die Getränke preisgünstig. Es war gemütlich. Sie gehörte uns.

"Wie geht's deiner Nachbarin?" Cézanne war eine Schwarze, der ein örtliches Weingut gehörte. Sie hatte natürliches Haar, ein umwerfendes Lächeln und einen ausgezeichneten Geschmack bei Käse. Denn Käse ist Leben.

"Ich habe keine Ahnung", sagte ich und trank meinen Apfelwein. "Er versteckt sich immer noch hinter seinen Mauern. Verschiedene Bauunternehmer sind gekommen und gegangen, aber er bleibt im Verborgenen."

"Es sollte illegal sein, in die Stadt zu kommen und sich zu weigern, an unserem Unfug teilzunehmen." Maria war Lehrerin und das Gehirn unserer Operation. Ihr Wissen über Belanglosigkeiten war immens. Und ihre olivfarbene Haut war perfekt gebräunt, weil sie kürzlich mit ihrer Freundin auf Hawaii Urlaub gemacht hatte. "Wir sollten die Festung stürmen."

So nannten die Einheimischen den Wohnsitz des Rockstars. Die Festung. Angesichts des Zauns und anderer Sicherheitsvorkehrungen, die er installiert hatte, war das auch richtig. Aber seine Identität blieb trotzdem unbekannt.

Es war fast eine Woche vergangen, seit er das erste und einzige Mal im Gemischtwarenladen aufgetaucht war. Fahrzeuge kamen und gingen, aber der Besitzer des Hauses blieb ungesehen. Nicht, dass ich ihm nachspioniert hätte oder so. Gott bewahre. Und obwohl ich mich schuldig fühlte, weil ich meinen Freunden Informationen vorenthalten hatte, konnte ich mich nicht dazu durchringen, es ihnen zu sagen. Als ob ich ihn verraten würde oder so.

Ich lächelte. "Ihr wollt ihn zwingen, Kontakte zu knüpfen?"

"Wir werden ihn zwingen, bei sich zu Hause ein Fest zu veranstalten", sagte Cézanne.

"Das würde jedem Mann Angst einjagen." Ich steckte mir noch eine Knoblauchpastete in den Mund. Denn es war wichtig, sein Gemüse zu essen.

"Das ist eine tolle Idee", schwärmte Claude vom Nachbartisch. "Ich könnte mein Chili machen."

Maria runzelte die Stirn. "Claude. Nein. Dein Sauerteig ist der beste, den ich je probiert habe. Chili ist einfach nicht dein Ding."

"Ich habe daran gearbeitet. Deine Mutter hilft mir. Sie bringt mir das Familienrezept bei."

"Verdammt noch mal, Mama", murmelte Maria und schüttelte den Kopf.

Cézanne grinste. "Ich finde es toll, dass Claude und deine Mutter zusammen sind."

"Was immer sie glücklich macht", sagte Maria mit einem schmerzhaften Seufzer.

Ihr Vater war vor acht Jahren an einem Herzinfarkt gestorben. Claude hatte ihre Mutter in den letzten Jahren immer wieder zum Essen eingeladen. Aber bis vor kurzem lautete die Antwort immer: "Noch nicht. Frag mich nächsten Monat wieder." Der Abschied von einer über dreißigjährigen Ehe musste schwer sein. Veränderungen im Allgemeinen waren nicht immer leicht zu verkraften.

Nehmen Sie den Rockstar. Seine Frau Grace war schon zwei Jahre weg, bevor er seinen Ehering abnahm. Und dann versteckte er sich in unserer Stadt. Der Mann machte keinen Sinn. Nicht, dass ich über ihn nachdenken wollte, denn an ihn zu denken, war Zeitverschwendung. Ich konnte nicht einmal mehr privat nackte Gedanken über ihn haben. Es war einfach zu seltsam. Es heißt immer, man solle seine Helden nie im wirklichen Leben treffen. Und sie haben Recht.

Unheimlich, dass gerade dann ein Lied seiner verstorbenen Frau in der Jukebox lief. Sie säuselte und knurrte darüber, was für eine Schlampe die Liebe sein konnte. So eine erstaunliche Stimme. Und natürlich war sie umwerfend gewesen. Ich bedauerte die Person, die versuchte, sie in seinem Herzen zu verdrängen.

"Ich werde nie vergessen, wie ich sie im Konzert gesehen habe", sagte Maria.

Cézanne schmollte. "Da hast du verdammtes Glück. Ich wollte Grace schon immer mal sehen, aber ich habe es immer wieder aufgeschoben und jetzt ist es zu spät."

"Sie war wild. Es war auf einem Festival und The Dead Heart haben auch gespielt", fuhr Maria fort. "Sie haben einen Song zusammen gesungen, und Mann ... die beiden hatten eine Chemie, die man nicht glauben kann."

Heather klopfte auf ihren Hammer. "Die Matriarchatsmonster haben gewonnen. Schon wieder."

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