Kapitel 1
1 Den andra gången han dog var svårare än den första. Svårare eftersom han såg det komma. Han rörde sig till medvetande mellan de två händelserna, de två ljuskällorna ovanför honom verkade som ett par kämpande middagssolar bakom tjocka molnlager. Han låg platt på ryggen, så mycket visste han, och under honom låg lakan som hade tvättats för många gånger och spänts hårt över en tunn madrass. Rösterna var lika ogenomskinliga som ljuset, en man och en kvinna, ingen av dem var bekant. Han kunde uppfatta det mesta av deras ord, en osammanhängande fram och tillbaka som verkade komma genom en soppburk. Hur länge hade han varit vaken? En minut? Två? Tillräckligt länge. En skugga blockerade solen och återigen tvingade han sina ögon att öppnas. Det fanns inget svar. Alla frivilliga rörelser hade upphört. Sedan kom en borste av varm andedräkt över hans ansikte, fuktig och utan doft. Och någonstans, det var han säker på, fanns en nål. Hans första antydan, för en stund sedan, hade varit lukten av alkohol. Inte den öliga doften från en pub eller något från en kristallin karaff, utan den bitande, antiseptiska sorten. Hans hand drogs utåt, och två fingrar undersökte köttet på hans värdelösa högra arm på det gamla hederliga sättet. Tap tap tap. Tap tap. Sökte efter en fet, välformad ven. Sedan, tydligen, framgång. En sval våt svabb gnuggade köttet på hans inre arm. "Vad är det för mening med det?" sa mannen. "Åh, just det", svarade kvinnan. "Vanans makt, antar jag." Patienten var inte benägen till panik - ingen man med hans bakgrund kunde vara det - men en känsla av desperation började sätta sig. Flytta en arm, en hand! Ett finger, för Guds skull! Han försökte mäktigt, men varje muskel i hans kropp verkade lösgjord, som en maskin vars kugghjul hade kopplats ur. Smärtan i huvudet var olidlig, obeveklig, som om hans skalle skulle explodera. Men den sa åtminstone att han levde. Vad hade hänt? "Vill du att jag ska göra det?" frågade mannen. "Nej, jag mår bra." "Det störde dig förra gången." "Jag sa att jag är okej", kontrade hon tjatigt. Öppna ögonen! Rör på dig! Inget svar. Stöten kom snabbt och skarpt, men var över på ett ögonblick. Ingenting jämfört med det ständiga pulsen i hans huvud. Det som följde var dock värre än något han någonsin upplevt. En fruktansvärd känsla av kyla. Nej, inte kyla. Frost som strömmade genom hans ådror. Den kröp in i hans arm, mot hans axel, och förlamade allt i sin väg. Den lämnade inte mer än ryckande, frusna nerver i sitt kölvatten. Han kämpade för att vara alert, kämpade för att tänka logiskt när glaciären inom honom flödade mot hans hals och bröst. När den nådde hans hjärta, där den trängde in som en ishacka, kom den första fladdret av glömska. Han kände hur en kall cirkel av metall klämdes fast vid hans bröst. Ett stetoskop. "Nästan", sa hon. "Den här går fort." "Jag hämtar väskan." Ljusen ovanför började blekna, en samlande molnighet. Rösterna sjönk till inget annat än obegripligt mumlande. Det enda kvarvarande sinnet var känseln. Han kunde fortfarande känna lakanen, nålen. Kylan inombords. Men varför kan jag inte röra mig? Hans sista tankar var märkligt nog klara och levande. Nålen som drogs ut. Klisterande sensorkuddar som plockades bort från hans bröstkorg. Hans kropp gungade från sida till sida när de arbetade med kall plast under honom. En dragkedja stängdes, med början vid hans tår, sedan en lång, övad dragning upp över hans knän och midja. Över bröstet och ansiktet. Och slutligen, på en gång, var mörkret absolut. * * * Sjuksköterskan såg hur hennes medarbetare vred den förseglade grå påsen fram och tillbaka och justerade den till mitten av båren. "Varför ingen obduktion på den här?" frågade han. "Det var läkarens instruktioner. Han sa att han redan visste vad som gick fel med proceduren." Sjuksköterskan klickade av bromsen och började rulla båren mot dörren. "Jag kan ta hand om det härifrån. Varför tar du inte ett försprång med att städa upp." "Ja ... jag antar att du har rätt. Vi kommer inte att använda det här rummet igen på åtminstone några månader. Kan du tro att de kommer att betala oss för att bara sitta hemma tills nästa fas?" Ingen av dem kommenterade den tanken, vilket bara ökade sjuksköterskans obehag. "Vänta!" sa han. "Jag ser inte den sista sprutan vi använde. Vi måste ta hänsyn till det." "Skit!" mumlade hon. "Jag måste ha tappat den i behållaren för vassa föremål." Han rynkade pannan åt henne. "Vanans makt igen?" Hon sa ingenting, men stannade upp vid dörren och såg hur han tittade ner i en röd plastlåda full av förbrukade nålar. "Okej", sa han. "Jag tror att jag kanske ser det. Jag ska bara göra mig av med hela lådan." "Bra", sa hon. "Och gör mig en tjänst, berätta inte för doktorn om det - du vet hur han kan vara." "Inga problem", sa han. Sedan som en uppenbar eftertanke: "Vi kanske kan träffas på middag i kväll." Efter att ha arbetat med mannen i sex månader var hon van vid hans klumpiga påhopp. Trots det, när det kom bakom en kirurgisk mask, från en man som bar en klänning och stövlar av tyg, verkade förslaget ointressant till och med enligt hans måttstock. Han var nästan sextio år, hade en stor mage och en dålig kam och hade så vitt hon visste aldrig varit gift. Hon var matron, på den höga sidan av fyrtio, och hade kommit över hela den där jävla dejtinggrejen. Som om det inte var nog kunde hans timing inte ha varit sämre. Hon sa utan att rycka till: "Jag har planer." Innan han hann svara tryckte hon sig in genom svängdörrarna och svängde till vänster i korridoren. Hon undrade hur mannen hade hamnat här. Förutom doktorn fanns det bara fyra av dem - omsorgsfullt utvalda förvisso, och kompetenta, men alla med någon strejk som hade gjort dem utstötta i sina yrken. Män och kvinnor som var glada över att ha ett jobb till priset av diskretion. Vid hissen tryckte hon på anropsknappen och bromsade båren. Förbränningsugnen i källaren var redan igång. Taxin anlände och hon sköt in båren och tog en sista titt ner i hallen. När dörrarna sögs ihop ignorerade hon knappen med beteckningen B och tryckte i stället på 1.
Kapitel 2
2 En vecka senare Det är en kustlinje som kräver ord som "öde" och "stram". På en karta bildar den en ojämn linje mellan Maine och Nordatlanten, en piskande samling vikar och uddar som trotsar varje kompass, och vars namnlösa brytningar och repetitiva trädlinjer verkar ha utformats av Gud själv för att förvirra sjöfarare. Kustbandet rör sig norrut från de välmående landstigningarna Cape Elizabeth och Kennebunk, för att hundratals mil senare slukas av Kanadas likgiltiga vildmark. I mitten står hjälplös en plats som kallas Cape Split, en vägvisare mot ingenting som är mer ignorerad än bortglömd. Om det finns en strand så är det bara till namnet, en plats där stenar och sand samsas och där stora tidvattenhyllor ligger stridbart på tröskeln till ett kallt och outtröttligt hav. Stark tall och gran står rakt ut mot stranden och tornar upp sig över de sönderslagna skeletten av förfäder som spolats upp vid deras fötter, och lutar sig en aning mot havet som om de väntar på nästa stora slag. Strax utanför kusten stiger och sjunker öar av undervattensstenar med tidvattnet, och djupt i dalarna mellan dem vilar resterna av otaliga båtar vars hårda överlevare får sina namn återgivna generationer senare i de närliggande byarna. Kustfåglar i tusental bygger bon i de låga klipporna, och tjockpälsade djur kryllar i skogen. Om det finns någon underrepresenterad art på Cape Split är det faktiskt människorna, som på sommaren är långt underlägsna i antal av älgar och som på vintern, efter den årliga utflyttningen, har en population som inte ens kan hålla jämna steg med de inhemska svartbjörnarna. De opålitliga själar som lämnar Cape Split efter den vackra och korta sommaren lämnar för det mesta efter sig vidsträckta herrgårdar vid havet, medan de åretruntboende, ett mer hjärtligt och praktiskt gäng, tenderar att välja stugor, även dessa vid havet, men tillräckligt långt bak i tallarna för att slippa de oundvikliga norrskenens piskor. Det var i en av dessa små bostäder, som var blygsamt söderut och låg nära Eastern Pitch, som sjuksköterskan hade tagit sin bostad. * * * Hon hade kommit till kusten för nio år sedan - exakt nio år, för här är det en stolthetsfråga. Hon var inte lokal, men till sin ära inte från staden, och hon höll sig för sig själv lite mer än hon borde ha gjort. Det fanns rykten om en dålig skilsmässa, andra om ett arv som piratkopierats av syskon. Allt var ganska dramatiskt, och troligen inte mer än skvaller. Men hon var sjuksköterska. Det hade inte gått att ta miste på det korrekta bandage hon hade lagt på den unge pojken som skurit sig på klipporna för två somrar sedan, eller den pliktskyldiga HLR som hon utan resultat hade utfört på gamle Ferguson vintern innan. Åtminstone en invånare som bodde året runt hade sett hennes bil parkerad bakom en akutklinik i Bangor, även om han inte kunde säga om hon hade varit där som patient eller anställd. Hon var artig mot kassörskan i livsmedelsbutiken i Columbia, och lika artig när hon tankade sin gamla Honda varje söndag vid Circle K på Route 1. Hennes enda definierade brist, om den nu kan betecknas som sådan, avslöjades av sopgubben, som svor vid allt som var destillerat att sjuksköterskans återvinningshink alltid var fylld med tillräckligt många vinflaskor för att försörja tre törstiga män. Men, liksom med hennes sociala återhållsamhet, var det hennes sak. Det fanns två typer av åretruntboende i Cape Split - de vars förfäder simmade till dess klippor, och resten som kom för att fly från livets utspridda missförhållanden. Hennes väderbitna stuga - för ingen plats med en sådan utsikt kunde kallas för en stuga - var inte mycket mer än fyra väggar av shaker-sidorna, en gång i tiden en glad blå färg, och ett tak som inte läckte. En väg ledde till vägen, en annan till havet. Den närmaste grannen låg en halv mil i vardera riktningen. Det var ett litet ställe, och privat, vilket här betydde något. Och enligt en tillförlitlig uppgift hade återvinningshinken varit tom de senaste tre veckorna. * * * Joan Chandler steg upp tidigt den morgonen, inte mycket efter solen, och klev ut på den lilla verandan med utsikt över havet. Hon sträckte sig försiktigt och tyckte att ljuset verkade ovanligt intensivt. Hennes hjärta rusade redan före morgonkaffet, och hon höll en darrande hand på räcket. Träden var tysta i en slapp vind, havet lugnt. Bortsett från några måsar som vände sig i fjärran var världen utanför ovanligt stilla. Så passande, tänkte hon. Hennes patient hade inte rört sig under den vecka som gått sedan hon tog hit honom. Eller för den delen veckan innan, inte för att någon räknade. Han hade stabiliserats, så vitt hon kunde se, även om hennes utrustning var skrattretande rudimentär. Den bärbara hjärtmonitorn som hon hade stulit från jobbet - den skulle aldrig saknas eftersom den var garderobad för tvivelaktiga ledningar. Det fanns mängder av överflödig utrustning på det lilla stället där hon arbetade - labb, klinik, hon visste aldrig vad hon skulle kalla det - och hon hade resonerat att en defekt monitor inte skulle missas. Gud, vilken budget de hade. Allt var nytt, fullständiga digitala sviter som var lämpliga för kirurgi monterades i vart och ett av de fyra rummen. Det mest fantastiska av allt var bilddiagnostikmaskinerna: funktionell magnetisk resonansbild, gammakniv, helical X-ray CT, alla helt nya och perfekt kalibrerade. Chandler visste inte mycket om allt detta - hon hade rekryterats för operationssalen. Hennes grundläggande kliniska erfarenhet hade varit för flera år sedan, direkt efter sjuksköterskeskolan, och som så många i hennes yrke hade hon dragit sig till en mer lukrativ specialitet: perioperativ omvårdnad. Hon hade tjänat bra innan hon fick problem - en missbrukande make, två missfall och en ekonomiskt ruinerande skilsmässa. Hennes drickande hade tagit överhanden och kostat henne ett bra jobb - en karriär, i sanning, eller så hade hon trott. Sedan hade hon fått en sista chans, det mest märkliga av jobberbjudanden. Hon öppnade väderdörren, som knarrade tungt, och gick tillbaka in för att titta till sin patient. Det fanns ingen journal vid foten av hans säng. För övrigt fanns det egentligen ingen säng, eftersom hennes lilla begagnade sängkudde ersatte en riktig hög- och lågsäng. Bortsett från hjärtmonitorn fanns det inte mycket annat. En droppstolpe, som nu var tom, och några förnödenheter på en hylla: mest bandage och ett sortiment av mediciner för att avvärja infektioner och hantera smärta. Liksom resten var allt stulet från kliniken sedan patienten hade anlänt. Sedan hon hade fattat sitt beslut. Hon tog pulsen och mätte blodtrycket. Mycket bättre än förra veckan. Hans färg förbättrades och andningen verkade normal, inte de grunda raspen från dagen då hon hade rullat upp honom på verandan i den hopfällbara rullstolen som knappt hade fått plats i bagageluckan på hennes Honda. Han var en snygg ung man. Kort brunt hår med blonda stråk från den senaste sommaren, regelbundna drag och en simmarexempel. Hon kontrollerade hans ögon då och då för att se om pupillerna var vidgade, och fann dem lediga och klara och, hon kunde inte förneka, sagoblåa. Chandler undrade hur annorlunda de skulle se ut med livet i ryggen. Förutom legenden bakom hans skador, som kanske eller kanske inte var sann, hade hon lite bakgrundsinformation om patient B - det var så han kallades på kliniken, och naturligtvis visste hon varför. Men hon hade lärt sig hans namn. I strid med reglerna hade hon gått igenom läkarens journaler och hittat det. Hon hade velat så mycket. Om det fanns ett födelsedatum i journalen hade hon inte kunnat hitta det, men hon gissade att han var trettio, kanske lite yngre. Femton år yngre än henne, mer eller mindre. Nästan ung nog att vara den son hon aldrig hade fått. Chandler suckade. Hon gick till köket och ställde kaffekannan på spisen. * * * Han vaknade strax före klockan tolv, medan hon bytte bandage på hans huvud. Hans ögon sprack upp, först bara lite, sedan plötsligt stora. Till och med i det förskräckta tillståndet, tomt och oprecist, var ögonen lika blå som alla andra hon sett. "Jaha, hej", sade hon på sin bästa sjuksköterskas sång. Han svarade med att blinka en gång. "Ta det lugnt. Du har varit med om en olycka." Han såg sig omkring och försökte orientera sig. Hans läppar började darra när han försökte bygga upp ett ord. "Ta det lugnt, det är okej. Du får all den tid du behöver för att återhämta dig." "Wa ... vatten", rafsade han. För första gången på två månader log sköterskan.
Kapitel 3 (1)
3 Den tredje dagen satt patienten upp i sängen och åt fast föda. När han hade ätit en andra tallrik pasta frågade han: "Vad kan du berätta för mig om olyckan jag var med om - jag minns ingenting". "Det är ofta så, Trey." Så mycket hade de kommit överens om den första dagen. Trey DeBolt, ursprungligen från Colorado Springs, tjugosju år gammal och ensamstående. Han var kustbevakningens räddningssimmare, en av de mest fysiskt krävande specialiteterna inom alla tjänster - och förmodligen den enda anledningen till att han fortfarande levde. "Du fick ta emot en rejäl smäll när din helikopter störtade. Din högra axel var skadad och du hade ett antal skärsår och blåmärken. De mest betydande skadorna var på ditt huvud." "Det menar du inte. Vad sägs om en Percocet till?" "Nej." "Jag behöver något." "Bara enligt schemat." Chandler sa det bestämt, utan att nämna att lagret höll på att ta slut. "Jag minns ett sjukhus ... åtminstone tror jag att jag gör det. Nu är jag i ett strandhus?" Han hade hört surfen i går, och hon hade erkänt så mycket. "Jag sa ju att det är komplicerat. Jag ska förklara allt när du är starkare. Just nu är du säker, du återhämtar dig. Vad är det sista du minns?" "Du byter ämne." "Självklart." Trey DeBolt log, ännu en första gång. "Jag minns att jag anmälde mig till jobbet på stationen ... Kodiak, Alaska." Hans ögon gick långt bort, något nytt mindes. "Sedan blev vi uppryckta för ett uppdrag. Det var en räddning." Efter en lång paus skakade han på huvudet. "Jag minns inte vart vi åkte eller vad vi var ute efter. Ett sjunkande skepp, en försvunnen besättningsman. Det var en svår situation, så mycket vet jag. Vädret var fruktansvärt, men ... nej, jag kan inte minnas något annat." "Delar kommer tillbaka - det är bra. Jag kan inte berätta några detaljer om olyckan. Jag vet bara att när de förde in dig på operation var du i dåligt skick." "Hur är det med min besättning, löjtnant Morgan och Adams? Mikey?" "Du var den enda överlevande, Trey - jag är ledsen." Han var tyst en stund. "Det är ett olyckshändelse av klass A. Det kommer att göras en utredning. Har någon kommit för att intervjua mig?" "Det är jag säker på att de kommer att göra. Med tiden." "När?" krävde han. Hans första tecken på otålighet. "Jag vet inte." Han tittade ut genom fönstret. "Det här är inte Alaska." "Du är i Maine." "Maine?" "Du fördes hit för att du behövde våra läkare. De är specialiserade på huvudtrauma, de bästa i världen. Säg mig - vem kommer att undra över dig?" "Undrar? Vad menar du, som min befälhavare?" "Nej, han har blivit informerad." DeBolts ögon blev smalare. "Hon." "Förlåt, jag fick bara veta att det hade gjorts. Jag tänkte mer på familjen." "Allt finns i min personalakt." Hon väntade. "Min far är död. Mamma är i Colorado Springs, men hon har tidig Alzheimers sjukdom, så jag tvivlar på att hon har fått veta något." "Bröder eller systrar?" "Inga." "En annan person?" "Jag är mellan två förhållanden - är det inte vad alla säger nuförtiden? Jag har varit stationerad på en ö i Aleuterna i ett år, och förhållandet mellan killar och tjejer är ganska dystert." "Okej." "Jag tar kurser, ett onlineprogram. Någon gång kommer min professor att undra vad det blev av mig." "Vad studerar du?" "Jag är halvvägs till min kandidatexamen i biologi. Jag gillar kustbevakningen, men jag är inte säker på att jag klarar tjugo år." Hon reste sig abrupt. "Din aptit blir allt bättre. Jag borde gå och hämta proviant. Finns det något du vill ha?" "Droger." Hon rynkade pannan. "Kanske en omelett. Och lite juice." "Det kan jag klara av." Hon var ute genom dörren. Det blev tyst i rummet. DeBolt såg sig omkring. Han försökte minnas mer om vad som hade hänt i Alaska. En liten motor sparkade till liv, följt av däck som gnisslade över grus. Han somnade snabbt. * * * Det var sömn i endast den grövsta bemärkelsen, oroliga drömmar som ryckte honom in och ut ur medvetandet. Skjutande bilder, vinklade former, bokstäver och siffror, allt kolliderade i hans sönderslagna hjärna när han drev strax bortom medvetandets grepp. Han räddades av ett ljud, ett skarpt träknarr. DeBolt öppnade ögonen och såg sig omkring i rummet. Han såg ingen. "Joan?" Inget svar. Han undrade hur länge han hade varit borta, men det gick inte att avgöra. Inte en klocka någonstans. Han vände försiktigt på huvudet för att undersöka platsen i detalj och fann att varje rörelsebegränsning var ett nytt äventyr i smärta. Vad var det med det här rummet? Sedan slog det honom. Det var helt utan något elektroniskt. Ingen tv, ingen dator, inte ens en mikrovågsugn i det lilla köket. Han hade ännu inte sett Joan använda en mobiltelefon, vilket i vår tid var slående. Var stället så avlägset, helt utan mobiltäckning? Eller var hans sjuksköterska en antiteknologisk typ, en pionjär som gick tillbaka till det enkla med en grönsaksträdgård och två höns på baksidan, en vindkraftsgenerator på skorstenen? Det spelar ingen roll. Han satte sig upp rakt och kämpade mot en smärta i skallen. DeBolt, som aldrig sitter still, började röra sina armar, upp och ner, roterande i expanderande cirklar. Inte illa. Han övergick till benlyft, men det involverade på något sätt musklerna i övre delen av ryggen, och en blixt slog ner i nacken. Han lade sig ner igen. En bil knackade närmare på gruset utanför. DeBolt hörde motorn dö, en dörr öppnas och stängs. Sedan hördes en okänd röst som Joan Chandler började samtala med någon - tydligen en granne. Det mesta av det uppfattade han inte. Men han hörde tillräckligt mycket. Snart var hon inne med en armlast med matvaror, och besökaren hade skickats iväg. "Vem var det?" frågade han. Hon var upptagen med att lasta av två papperssäckar. DeBolt skulle ha trott att hon var en typ av återanvändbara säckar. "Bob Denton, bor i stan. Han gör lite hantverk åt mig då och då. Han sa att han var i grannskapet och undrade hur min vädringslist håller sig." "Du sa att jag heter Michael." En lång paus. "Jag har en brorson med det namnet."
Kapitel 3 (2)
"Du har en patient som heter Trey." Hon slängde en burk bönor på disken och ansiktet blev hårt spänt när hon kämpade mot ... vad? Ilska? "Hör här", sade DeBolt, "jag vill inte vara otacksam. Jag uppskattar allt du har gjort för mig. Men det här är inget sjukhus. Jag har inte träffat några läkare och har inte fått lov att kontakta någon jag känner. Vad i helvete är det som pågår?" Hon kom till hans säng och satte sig på kanten. Istället för att svara började hon avveckla det breda bandaget på hans huvud. När hon var klar tog hon den gamla gasbindan till badrummet och kom tillbaka med två handspeglar. Hon höll dem så att han kunde se såren på baksidan av hans skalle. Det han såg tog andan ur honom. Två djupa ärr bildade ett V och förenades nära basen av hans hårbotten, och tre mindre sår var tydliga på andra ställen. Det måste ha funnits hundra stygn, men allt verkade läka; håret började växa tillbaka där hans huvud hade rakat sig och täckte skadorna. Hon vände bort speglarna. Efter en lång tystnad frågade han: "Kommer det att bli några långtidseffekter?". "En del ärrbildning förstås, men skadorna på din hårbotten var minimala. Så länge du håller håret en viss längd kommer ditt utseende att vara oförändrat." "Det är inte vad jag menar." Hon mötte hans blick. "Trauman mot din hjärna var betydande, men än så länge ser jag inga tecken på kognitiv nedsättning. Ditt tal och dina rörelser verkar normala, vilket är ett mycket gott tecken. Men jag är ju ingen expert." "Men jag kommer att träffa dem någon gång - experterna." "Självklart kommer du att göra det. Säg mig, märker du något annorlunda?" "På vilket sätt?" "Mentala processer, antar jag. Har du haft några ovanliga tankar eller förnimmelser?" "Jag är hungrig, men det är knappast ovanligt." Hon väntade. "Nej", sade han slutligen, "även om jag verkligen inte är säker på vad du frågar. Det är något när jag sover, antar jag. Jag ser saker - fyrkantiga former, ljus på mörker." Sjuksköterskan var nära att säga något, men inledde i stället en serie kognitiva undersökningar. Hon lät honom räkna ut dricks för en restaurangräkning, stava ett givet ord framåt och sedan bakåt, ordna historiska händelser i kronologisk ordning. När hon bad honom rita en bild av sitt barndomshem sa en alltmer irriterad DeBolt: "Om jag får ett godkänt betyg, får jag då gå ut ur huset?". "Du har tur som lever just nu, sergeant DeBolt." "Och du har tur att jag inte mår tillräckligt bra för att resa mig upp och gå därifrån." "Det kommer du att bli snart. För din egen skull hoppas jag att du inte gör det. Jag hoppas att du stannar lite längre." "Så omtänksamt", sade han och hans sarkasm föll till krasshet. Han insåg att han hade gått över gränsen, suckade och gnuggade sig i pannan. "Jag är ledsen." "Det är okej. När man har varit sjuksköterska så länge som jag har, undviker man att ta saker och ting personligt - en vana." De sista orden, tonen och intonationen, klickade i DeBolts buckliga hjärna som en strömbrytare. Vanans makt. "Du...", sade han försiktigt, "du var där på sjukhuset. Du satte nålen i min arm." Han darrade inombords och mindes den isande känslan av drogen som kröp genom hans kropp. Hon svarade inte med en gång. "Ja, jag administrerade en speciell narkos - det var det som räddade dig, Trey. Det finns andra saker som måste förbli osagda för tillfället, tills din återhämtning är mer fullständig. Men snälla ... snälla lita på mig när jag säger att jag bara vill det bästa för dig." DeBolt sökte hennes öppna blick, hennes uppriktiga uttryck. Och han litade verkligen på henne.
Kapitel 4
4 DeBolt gick snart med självförtroende runt i stugan och på verandan, och några dagar senare gav han sig iväg mot den steniga strandkanten. De kommande veckorna var fulla av rehabilitering, intensiteten ökade och smärtan minskade tills det var något som närmade sig motion. Sjuksköterskan utförde rudimentära tester: ett ögondiagram på den bortre väggen, viskade hörselbedömningar, som DeBolt alla klarade, eller så gissade han det eftersom de inte upprepades. Hon gav honom kläder, dåligt passande och - han var säker på det - köpta från en secondhandbutik. Han tackade henne för allt. Tidens dilemma löstes när hon köpte en klocka till honom, en billig Timex som lovade men inte lyckades lysa i mörkret. Den var dock tillräckligt exakt, och DeBolt fann en märklig upprymdhet i att hålla ett schema. Vakna klockan sex på morgonen Soft run on the beach, tre miles fram och tillbaka över samma kvartsmil långa sträcka av stenbeströdd sand. Frukost klockan 7.10. Vila fram till 8.15. Han hatade löpningen - det hade han alltid gjort - och med uppenbar motvilja lät hon honom simma. Han tog sig tacksamt till vattnet, men klagade över att kylan var outhärdlig, och hon lyckades skaffa en begagnad neoprenoverall, två storlekar för stor, som gjorde det dagliga doppandet uthärdligt. Varje dag innebar framsteg, och bortsett från sällsynta bakslag gick DeBolt framåt i endast en riktning. Huvudvärken minskade, och i motsvarande grad minskade hans behov av smärtstillande medicin. Nya undersökningar infördes - minnesspel, matematiska pussel, kognitiva övningar. Hon försäkrade honom varje gång att han presterade bra. Men samtidigt som patienten förbättrades kände han en märkbar försämring hos sin vårdgivare. Hon verkade alltmer tillbakadragen och distanserad, mer så varje gång han pressade henne för att få en förklaring till hur han hade hamnat i ett strandhus i New England efter det frusna Beringshavet. Hennes nedåtgående humör blev tydligare för varje dag, obevekligt och illavarslande. En morgon, när hon räknade hans armhävningar på stranden, fick han syn på en ung flicka långt borta. Hon var åtta, kanske tio år gammal och sprang barfota genom tidvattensbassänger med ett nät och en hink. När hon närmade sig kanten av den klipphäll där hon samlade in varelser, kände DeBolt igen en förändring i havet bortom - en stark ripström som kom ut till havs. Han sa att de borde varna flickan att hålla sig borta från vattnet. Chandler reagerade genom att omedelbart föra honom till stranden. DeBolt följde först, men stannade sedan halvvägs till stugan, fast och orörlig - hans första motstånd mot någon av hennes instruktioner. "Säg mig en sak", sade han. "Är det någon annan än du som vet var jag är?" "Nej." "Jag är i tjänst. En soldat som inte rapporterar var han befinner sig anses vara AWOL. Det är ett brott enligt militärlagstiftningen." "Jag förstår. Snart ska jag förklara allt ... jag lovar." Efter att ha funderat en stund vände han sig om och gick in. * * * Den kvällen satt hon på verandan med ett glas och en full flaska. Hon tömde båda i tystnad och någon gång vid midnatt gick hon ostadigt till sitt rum. Han hörde hennes säng knarra en gång, sedan ingenting. Vädret höll på att ta sin första vändning mot vinter. Före solnedgången hade DeBolt sett hur skiffergråa molnbankar piskade in snabbt och lågt, och han märkte att de allestädes närvarande måsflockarna hade försvunnit. Skogen började stönas under en pulserande vind, och vågorna dundrade in mot land i ett oavbrutet uttalande, utan de avbrytande luckorna i den tillbakadragna stillheten. DeBolt kunde inte sova och tog fram en roman med hundöron från en bokhylla och gick till sängen, som var mer inbjudande nu när monitorer och droppstänger hade skjutits åt sidan. När han gick igenom rummet tittade han genom den öppna sovrumsdörren och såg Chandler ligga obehagligt utsträckt över sin säng. Han stannade upp, studerade henne en stund och gick sedan tveksamt in i rummet. Hennes hår var stelt och matt, vikt åt sidan, och hennes nattlinne var skrynklig - helt stilla såg hon ut som en sedan länge bortglömd docka på ett barns garderobshylla. Han tvivlade på att hon hade rört sig sedan hon svimmade. DeBolt gissade att hon kunde vara attraktiv om hon ville, men hennes fokus på hans tillfrisknande var så absolut, så målmedvetet, att det verkade utesluta till och med hennes eget underhåll. Inte för första gången undrade han vad som drev henne. Hennes filt hade glidit ner på golvet och han tog den och täckte henne. Förutom en lätt darrning i ena handen rörde hon sig inte. Han vände sig tillbaka till huvudrummet, och nära dörröppningen fångades hans blick av en mapp på den höga byråen. Den var av vanligt manilamaterial, och på titeletiketten såg DeBolt sitt eget namn skrivet med blyertspenna, slarviga blockbokstäver som var oroväckande bekanta. Det var hans kopia av kustbevakningens medicinska journaler - en mapp som borde ha funnits i hans lägenhet i Alaska. Hur i helvete har den hamnat här? Då slog det DeBolt att trots alla de diagnostiska tester som Chandler hade utfört hade hon inte en enda gång gjort en anteckning. När han senast hade sett mappen hade den innehållit kanske femtio sidor av militäriskt pappersarbete. Nu såg den ytterst tunn ut, och en sida var utskuren från ett hörn. Placeringen av mappen på byrån kunde inte ha varit mer uppenbar. Han noterade också att någon under hans namn med svart bläck hade lagt till META PROJECT och under det OPTION BRAVO. Hans ögon gick till Chandler och sedan tillbaka till mappen. Han tog upp den och fann bara två pappersark inuti. Han hade aldrig sett något av dem. Överst fanns en utskrift av en nyhetsartikel från Alaska Dispatch News, en sammanfattning i fyra stycken av kraschen av en MH-60 från kustbevakningen i Beringshavet sex veckor tidigare. Återigen såg han META PROJECT och OPTION BRAVO klottrade med en hastig hand som inte var hans egen. Han läste artikeln en gång, tog ett djupt andetag och läste den sedan igen. Hans ögon fastnade på en mening i det andra stycket. Bekräftat att ha dödats i olyckan var flygplanschefen Lt Anthony Morgan, andrepiloten LTJG Thomas Adams, AN Michael Schull och räddningssimmare PO2 Trey DeBolt. Han stirrade på det i en hel minut. Bekräftade dödsfall ... Med försiktighet lyfte han upp den tryckta sidan för att se vad som fanns därunder. Det andra pappret var av tjockare papper och hade en stämpel och signaturer, allting tyder på officiell vikt. Det var en dödsattest utfärdad av delstaten Alaska. Det fanns några rader med juridiskt språkbruk, och i mitten två fält med information som avslutade chocken: Den avlidnes namn: Trey Adam DeBolt Dödsorsak: trubbigt trauma mot huvudet/flygolycka.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Att undvika jakten"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️