Kapitel 1 (1)
========== KAPITEL 1 ========== ---------- CARSON ---------- "Hvad er dit navn? Jeg lægger det her ud på internettet!" Den skingre, gennemborende kvindestemme jamrer i mit øre og stikker sine skrigende toner et sted forbi min trommehinde og direkte ind i min hjerne. At sige, at den er meget vred, er en underdrivelse. Nej, med den decibel er vi over Karen og i fare for at komme i kategorien banshee-harpy. Jeg sætter hurtigere mine skridt og skynder mig hen mod den lille skare af mennesker, som jeg kan se samles ved dørene til souvenirbutikken Oh Say, Can You See! Det er den vigtigste butiksfacade i Americana Land, hvor parkens gæster lander, når de kommer ind og forlader forlystelsesparken, og hvor størstedelen af vores souvenirkøb foretages. Det er meningen, at det skal være det første og sidste gode indtryk, parken giver. En vred gæst der er dårlige nyheder. Jeg glider forsigtigt gennem folk, idet jeg forsøger ikke at skubbe, men i stedet drejer mig frem og tilbage for at skabe mindst mulig forstyrrelse, mens jeg holder øje med småbørn og slår min falske som fuck kundeservicepersonlighed an. Da jeg nærmer mig kernen af fuckup, råber jeg: "Undskyld mig." Da jeg nærmer mig midten af cirklen, ser jeg ejeren af den vrede stemme. Hun er en kvinde i begyndelsen af tyverne med langt blondt hår, lange sorte øjenvipper og lange blændefarvede negle, som hun vifter rundt med, mens hun taler. "Du kvajede dig, Barbara!" Blondie skriger. "Jeg skal have dit job!" Den fnysende trussel er leveret med al den arrogance fra "kunden har altid ret"-ideologien, som alle ved er komplet og totalt bullshit. Undtagen selvfølgelig de uhøflige kunder, der trækker den op af baglommen som et "slip for at være et røvhul gratis"-kort. "Undskyld mig!" Jeg siger det igen, højere og skarpere denne gang for at afbryde den næste runde af verbal krigsførelse. Øjnene vender sig mod mig fra hele kredsen. Blondinens er fyldt med ild, men Barbara ser lettet ud over at se mig. Jeg kender hende ikke, men hendes tag proklamerer hendes navn og viser, at hun er en del af holdet, og i betragtning af den måde, hun klapper sit grå hår og vrider sine knudrede hænder, har hun brug for noget opbakning. "Hvad er problemet?" "Hr. Steen, gudskelov. Denne kvinde er ved at stjæle, og da jeg stoppede hende, blev hun aggressiv. Sikkerhedsvagterne er blevet underrettet." Barbaras modvilje er tydelig, da hun løfter et bryn og stirrer på kvinden, som puster og stirrer tilbage med sammenknebne øjne. "Butikstyveri? Mener du det for fanden?" skriger hun. "Det er ærekrænkelse! Alle disse mennesker hørte dig bagtale mig! Jeg sagsøger dig i retten!" "Vær venlig at passe på dit sprog. Der er børn," siger jeg strengt til hende i håb om både at stoppe hendes grove sprogbrug og afblæse situationen. Måske vil hun blive lidt flov, hvis hun indser den scene hun laver, hvis hun indser, hvilken scene hun laver? Hun snurrer rundt, giver mig et hurtigt op- og nedadgående blik og finder et nyt mål. Jeg gætter på, at det er på grund af den hvide poloshirt med det broderede Americana Land-banner, der er omkranset af et flag, som har en anden farve end den himmelblå farve, som de almindelige arbejderes skjorter har. Men jeg ligner det, jeg er ... en chef. Jeg er selvfølgelig ikke Barbaras direkte chef. Der er adskillige supervisorer, ledere og direktører mellem hende og mig, men jeg er den højeste leder på C-niveau, som de fleste ansatte, der arbejder i parken, nogensinde vil se. For ikke at nævne, at det er mit efternavn, der står på skiltet ude foran, som stolt proklamerer: "A Steen Family Legacy". Kvinden fortsætter sin skældud og retter den nu mod mig. "Jeg kunne købe alt i denne lortebutik to gange uden at det ville gå ud over min bankkonto. Jeg har en sort American Express." Hun kaster sit hår over skulderen, som om det skulle forklare det hele. En del af mig er overrasket over, at hun ikke pisker det frem som en form for kreditkortform af en pikmålingskonkurrence. "At nævne et smart kreditkort undskylder ikke uhøflighed og dårlig opførsel, frue. Som f.eks. ikke at købe varer, hvis det er det, der er sket." Jeg siger det langsomt og direkte, lige højt nok til, at alle i mængden kan høre mig, samtidig med at jeg giver kvinden lidt spillerum. Jeg foretrækker at give hende en udvej, samtidig med at jeg sørger for, at hun fanger alle antydninger. Jeg sænker mit blik på hendes overdimensionerede taske, hvor jeg tydeligt kan se vores udstoppede ørnemaskot, Freddy Freebird, kigge ud. "Må jeg se din kvittering, tak?" Hun knurrer, faktisk knurrer hun hørbart af mig som en sur tiger eller en gnaven vaskebjørn, i hvert fald når man tænker på, at hun afslutter argumentet med et småbørnsagtigt fodstamp. "Ved du, hvem jeg er?" Nej, det jeg ved er, at hun ikke fremlægger en kvittering, men i stedet forsøger at distrahere mig. Ærgerligt for hende, jeg er velbevandret i røg og spejl-teknikker fra mine møder med min bror, der ikke tager noget ansvar. "Der er en, der skal vise en kvittering for den Freddy Freebird, der leger gemmeleg i din taske." Jeg holder en dramatisk pause, før jeg tilføjer: "Eller en, der er ved at blive ført til sikkerhedskontoret for at vente på de lokale politibetjente." Jeg bluffer med den anden mulighed, hvis jeg skal være ærlig. Medmindre hun har stjålet mere end et tøjdyr til 35 dollars, vil vi ikke rejse tiltale. De penge, som parken ville skulle betale for besværet med papirarbejdet, er mere end værdien af den stjålne genstand. Især når det for de lokale betjente er stort set den samme sag. De har rigtig kriminalitet at stoppe, ikke småting. Men vi vil eskortere hende væk fra ejendommen og forbyde hende at vende tilbage. Jeg forventer, at hun falder til ro. Eller jeg forventer, at hun bukker sig lidt mere op i en sidste handling af trods. Hvad jeg ikke forventer, er det snedige, vidende grin, der blomstrer over hendes falske solbrændte ansigt, og heller ikke den onde glæde, der danser i hendes øjne. "Du ved ikke, hvem jeg er, gør du? Gør du virkelig ikke?" Uro sætter sig i min mave, men min kurs er fastlagt. Jeg er færdig med det her. Med denne kvinde, med hendes manglende respekt for parkens ansatte og med den stadig voksende menneskemængde, der er begyndt at tage parti. Højt. "Lad hende være! Du kan ikke bevise noget som helst!"
Kapitel 1 (2)
"Fuglen er bogstaveligt talt i hendes taske. Bare vis kvitteringen." "Hør, Karen-" Jeg begynder, men hun afbryder mig. "Augh! Karen? Kaldte du mig en Karen?" skriger hun og træder tæt nok på mig til at komme i ansigtet på mig. Jeg tager en dyb indånding, hvilket ikke beroliger min vrede, men snarere får den voksende glød til at blomstre endnu mere varmt. "Jeg undskylder. Du har ret, du er alt for ung til det. Så . . . . McKenzie, McKinley, Brinleigh... hvad de end kalder unge, unge kvinder, der tror, at de kan tage hvad de vil og slippe af sted med det -" Jeg får ikke afsluttet det, jeg siger, hvilket nok ville være det bedste, hvis ikke mine ord blev stjålet af kvinden, der slår mig hårdt i ansigtet. Jeg mærker indersiden af min kind skære mod mine tænder, og jeg kan smage blodet, mens et kollektivt gisp af chok går gennem folk omkring os. Inden jeg når at reagere, bliver cirklen brudt af, at vagterne endelig ankommer. De må have set slaget, da de nærmede sig, for inden jeg når at forklare situationen, griber de to vagter fat i den butikstyve McKenzie. Der er håndgemæng, insisterende krav om "få fingrene væk fra mig!" og "ned på jorden, stop med at gøre modstand", og jeg forsøger at holde mig tilbage og ikke komme i vejen. Men det er svært at gøre ingenting. Mine næver knytter sig i min side, især da kvinden skriger højere og højere og flagrer rundt på gulvet som en fisk ude af vandet. Hendes narrestreger bliver mere desperate, hendes dolklignende negle kradser vagterne, og hendes snigende fødder sparker ud efter den vagt, der forsøger at tage hendes taske. Freddy Freebird flyver rundt, ligesom en stak souvenir-T-shirts, en tegnebog og diverse taskeindhold. En tube læbestift ruller hen over gulvet, og af en eller anden grund føles det som mit stikord. "Så er det nok!" Jeg gøer. Publikum springer op, men kvinden ignorerer mig, idet hun stadig kæmper, som om det er for hendes liv og ikke en anklage for butikstyveri med en påklistret anklage for overfald. For efter det her ringer vi absolut til politiet. Det er ikke nok at eskortere hende væk fra ejendommen efter dette. Vagterne snurrer rundt og kæmper for at inddæmme kvinden, og før min hjerne tager beslutningen, er min krop oven på hende. Jeg holder hende fast, så vagterne kan fokusere på at lægge hende i håndjern. "Slip mig, din perverse stodder!" "Stå stille og lad dem lægge dig i håndjern. Jeg vil ikke have, at du kommer til skade." Det er den fulde sandhed, men selv i mine ører lyder det som en hjerteløs løgn, når man tænker på at jeg snerrer og min stemme er hård. Hun vrider sig under mig, men det lykkes hurtigt for vagterne. "Der er fri bane, hr. Steen," siger en af vagterne, mens han hev kraftigt efter vejret. "Vi har hende." Jeg rejser mig op, får selv vejret og er i chok over, hvordan noget så normalt som en butikstyveri-kontrol blev til noget så dramatisk. De trækker hende op i armene, men hun er ikke, hvad jeg ville betragte som "under kontrol", da hun stadig skriger og sparker, mens vagterne fører hende væk mod sikkerhedskontoret på stedet. "Åh, nu har I alle sammen lavet lort i den! I venter bare! Jeg kommer til at eje det her sted!" Hun kaster et vildt blik på mængden. "I så det. De overfaldt mig. Det er ulovlig tilbageholdelse! Hvis jeg forsvinder, så fortæl politiet, hvem der gjorde det." Jeg sukker over hendes dramatik. Hvordan fanden kan hun tro, at hun er offeret her? Barbara er i tårer, to sikkerhedsvagter er dækket af røde ridser, og jeg kan smage blodet på tungen. Forhåbentlig er det ikke slemt nok til, at det kommer til syne, når jeg åbner munden. Det sidste, jeg har brug for, er at sige noget, mens jeg ligner Dracula. Og de varer, hun har stjålet, ligger stadig spredt rundt omkring, et bevis på hendes ugerninger. Arbejdet er dog ikke færdigt. I stedet for at råbe af frustration skifter jeg tilbage til min falske som fuck kundeservice-stemme og henvender mig til mængden. "Jeg beklager det, alle sammen. Vær venlig at gå tilbage og nyde jeres dag. Må jeg foreslå en snack i den nærliggende Boston Tea Party eller en tur i Founding Fathers karrusellen?" Mulighederne er mere ordrer end forslag, og jeg bevæger mig hen mod et par mennesker og styrer dem forsigtigt med udstrakte arme og et stort smil, der gør ondt i mit ansigt, mens jeg minder mig selv om, at jeg ingen tænder har, ingen tænder har og sikkert ligner en klam skiderik på grund af det. "Vi er nødt til at rydde dette område." Selvom folk begynder at bevæge sig, kan jeg høre dem tale om, hvad der lige er sket. Det kan jeg ikke stoppe, men jeg fokuserer på at rydde op i rodet og sikre mig, at Barbara er okay. Hun ser lidt chokeret og forfærdet ud over hele situationen. Det er ikke rigtigt. "Hej, Barbara, er du okay?" "Ja, hr. Steen. Jeg har det fint." Hendes svar virker automatisk, for et øjeblik efter bliver hendes øjne klarere, og hun puster ud: "Det var vanvittigt. Hvad er der galt med folk?" "Godt spørgsmål," siger jeg medgørligt. Mere stille mumler jeg: "Nogle mennesker er bare elendige." Hun ser ud til at samle sine tanker yderligere, og jeg efterlader hende smilende til en anden gæst, mens hun fortæller dem, hvor meget hun sætter pris på deres tålmodighed og forståelse. Det er vel den bedste afslutning på en lortesituation, jeg kunne håbe på.
Kapitel 2 (1)
========== KAPITEL 2 ========== ---------- JAYME ---------- Endnu en beroligende indånding. Det er alt, hvad jeg tillader mig selv, før jeg stiger ud af bilen og går ind. Efter at have brugt hele natten på at forberede mig, kan jeg ikke være mere klar til dette møde. I hvert fald hvad angår oplysninger, statistikker og forslag til strategier. Men der er en vis grad af nuance i at gå ind i en andens løvehule og tæmme deres lorteshow, især når jeg er den overraskende æresgæst. Det er de færdigheder, som jeg har brug for et sidste øjeblik til at skærpe, indtil de er knivskarpe. Om ... to, tre, fire. Ud ... to, tre, fire. Okay, Jayme. Du har den her. Jeg nikker til mig selv som svar og stiger ud af min Lexus sedan, der er valgt på grund af lige dele luksus og praktisk anvendelighed. Jeg tager min mappe, det smørbløde røde læder ligger køligt i min hånd, og med den anden hånd glatter jeg min knælange blyantskørt ned over låret. Mine hæle klikker over parkeringspladsen i et par skridt, før de overdøves af skrig af glæde og et mekanisk brøl. Jeg kigger forbi den fleretagesbygning, jeg nærmer mig, og ser de fejende loops af en rød, hvid og blå rutsjebane fyldt med smilende ansigter. Scenen ville være perfekt, hvis ikke de sociale medier eksploderede med vitriol over det, der skete for to dage siden i Americana Land. Det er derfor, jeg er her. "Hej, kan jeg hjælpe dig?" spørger kvinden i receptionen med et høfligt smil. Hun ser ud som om hun nyder sit job, hvilket er et godt tegn for mig. Jeg har set alt for mange virksomhedszombier med plastiksilier i mit liv. Folk, der er ligeglade med deres job ud over deres lønsedler. Men hvis folk som hende rent faktisk kan lide at arbejde her, betyder det, at der er håb for mig om at vende det her. "Ja, tak. . ." Jeg kigger ned på navneskiltet på skrivebordet. "Ms. Trochin. Mit navn er Jayme Rice. Jeg er her for at tale med hr. Steen." "Åh, jeg forstår. Uhm ... hvilken?" Hun kaster hovedet og giver mig en subtil vurdering. Jeg bliver ikke afskrækket af det, men glæder mig snarere over, at hun gør sit arbejde som screener for firmaet. "Begge dele. Jeg har et møde klokken ni på deres skema." Efter en kort ventetid, hvor fru Trochin bekræfter, at jeg faktisk har en aftale, kommer en mand i grå bukser med en sølvfarvet polkaprikket butterfly ud af elevatoren og kommer hen til mig. "Fru Rice? Jeg er Boston, hr. Steens assistent." "En fornøjelse, Boston," svarer jeg og bemærker, at han ikke oplyser sit efternavn, og heller ikke hvilken Steen han arbejder for. Han giver mig et fast håndtryk og rækker derefter en hånd ud og gestikulerer tilbage i den retning, han kom. "Hvis du vil følge med mig. Ben og Carson venter på dig... ahem, på dig." Jeg tilpasser mig mentalt, selv om mine fødder fortsætter med at følge Boston ind i elevatoren. Jeg tænkte, at jeg ville mødes med Ben først, eftersom jeg normalt ikke bliver skudt ud af en kanon til møderne med blod og indvolde. Normalt er der en periode med håndtryk, kaffe og vurdering af rummet. Tilsyneladende ikke denne gang. "Var vores møde ikke til ni?" Boston smiler høfligt, men der er et glimt af grin i hans øjne. "Jo, jo. Selvfølgelig." Han tilbyder ikke mere, og før jeg når at spørge ham, er den korte tur opad slut. Han fører mig ned ad en gang og ind på et privat kontor. To skarpe bank på den indre dør som en advarsel, så åbner Boston døren. "Hr. Steen, fru Rice er her." Jeg går ind på kontoret, og mine øjne evaluerer stille og roligt alt, hvad jeg ser. Alt for ofte er det de uudtalte detaljer, der er ledetråden til enhver situation, en lektie jeg lærte for længe, længe siden som lille pige. Mine øjne låser sig til sidst fast på den ældre mand bag skrivebordet, Ben Steen, fra min research. Hans hår er en blanding af salt- og peberfarvede nuancer, der går igen i hans trimmede overskæg og skæg, som omgiver et dybt rynkede pandehår. Hans slips er et klassisk rødt udstillingsvindue for magt, især sammen med hans lyseblå skjorte. Det er et meget passende look for en direktør fra Americana Land. Jeg godkender det. "Hr. Steen, jeg hedder Jayme Rice. Rart at møde dig." Jeg rækker hånden ud og træder frem. Men så snart hr. Steen står op og tager min hånd, bliver vi afbrudt. "Far, vi er midt i noget. Kan du gøre det, hvad det end er, senere?" Den anden mand i lokalet lyder kedsommelig og forarget over min tilstedeværelse. Jeg skærer øjnene til ham og genkender Carson Steen, Ben Steens mellemste barn og hans arving. Det går uvilkårligt op for mig, at billederne på nettet, som viste en attraktiv mand, ikke gav ham nogen retfærdighed. På nettet er han smuk, men på en forholdsvis normal måde. I virkeligheden, med tordenvejret i hans blå øjne og den hårde kæbe, er han absolut magnetisk. Hvis jeg mødte ham på en klub eller så ham fra en anden side af et overfyldt lokale, ville jeg straks blive fascineret. Men vi er ikke ude på et kødmarked med EDM-musik som baggrund, og i betragtning af den måde, han afviser mig på for at fokusere på senior Steen, tror jeg, at han nok ville ignorere mig for at hente en drink mere i baren under alle omstændigheder. "Hr. Steen," hilser jeg på Carson og tilbyder ham et håndtryk for at sige, at jeg ikke vil afvises, "også rart at møde dig." Han kigger på min udstrakte hånd et slag for længe, men står alligevel op til at give hånd. "Ms. Rice?" spørger han og lader mig vide, at han ikke engang har hørt mit navn. Jeg ved ikke, om det er et magtmiddel, eller om han virkelig ikke hørte efter, men jeg spiller det lige ud. "Ja. Jayme Rice, fra Compass Public Relations. Rart at møde..." Jeg bliver afbrudt endnu en gang, da Carson hvirvler rundt på sin far. "Et eksternt PR-firma? Mener du det alvorligt? Jeg tager mig af det her." Ben Steen sukker, mens han læner sig tilbage i sin læderstol. Han tager sine læsebriller af, lukker øjnene et øjeblik og gnider sig på næseryggen. Selv om han har bedt om hjælp fra vores firma, er der altid en lille chance for, at han vil afvise mig, før han overhovedet har hørt mig. Men jeg kender min værdi og de færdigheder, jeg kan bidrage med, så jeg holder min mund og afslører ikke min plan om at hjælpe Americana Land med at komme sig over den shitstorm på de sociale medier, som Carson skabte med "butikstyven McKenzie", som han kaldte hende.
Kapitel 2 (2)
Tre millioner delinger på de sociale medier har delt Twitter- og TikTok-verset. Og familien Steens ønsker ikke at fremmedgøre deres kundebase mere, end tingene allerede er blevet. "Sid ned, fru Rice," siger Ben Steen, der tydeligvis har det på samme måde som jeg. Jeg sænker mig elegant ned på en af stolene foran Bens skrivebord. Meget hårdere siger han: "Også dig, Carson." Carson har ikke lyst til det. Det er tydeligt, at han enten vil trampe ud af døren eller skændes med sin far. Men han har meget på spil her, og med et vidne er han ikke villig til at gå offentligt ind i en familiestrid. Det fortæller mig, at der er håb for ham og en mulighed for at løse denne situation. Hvis han vil lytte til mig. Ben er tilfreds med, at hans søn ikke vil skabe endnu en hændelse, og han ser på mig, hvilket giver mig ordet. Først da begynder jeg min præsentation, idet jeg ved, hvem jeg skal sælge til, siden Ben kontaktede Compass i første omgang. Han er med på vognen. Nu skal jeg få Carson med i folden. "Carson, i den korte tid, du har været i virksomheden, er du hurtigt blevet en effektiv marketingchef," begynder jeg, da jeg ved, at en mand som Carson sikkert er vant til komplimenter. Men samtidig kan han ikke undgå at bemærke, at jeg ligesom fordømte ham med en svag ros. "Effektiv" er ikke et ord, der normalt bruges om en person som ham. "Men den situation, som Americana Land befinder sig i nu, er noget helt andet end en vellykket sommerreklamekampagne. Er du enig?" Det er en test af hans ærlighed og en test af ham som en person, jeg kan arbejde sammen med. Jeg skal vide, om han rent faktisk er villig til at lytte. Modvilligt vibrerer en knurren i hans hals og overrasker mig med sin sexethed. Han nikker en gang. "Ja." Hans accept er hårdt tilkæmpet, men stadig givet, så jeg tager sejren. "Godt. Og det er derfor, jeg er her. Mens du specialiserer dig i markedsføring, og jeg ville aldrig forsøge at fortælle dig, hvordan du skal udføre den del af dit job, er mit speciale et helt andet. Public relations. Især arbejder jeg med folk eller virksomheder, der har brug for kriseintervention efter en PR-mislykke." "PR-uheld?" spørger Carson. "Du siger det, som om jeg har gjort noget forkert." Hans øjne holder mig koldt fast, mens han beskylder mig for at give ham skylden. "Lidt ligesom Americana Land går igennem lige nu," fortsætter jeg, som om han ikke lige har forsøgt at forsvare sig. "Selvforskyldt eller et resultat af ydre kræfter uden for din kontrol. Og ved sidste tjek var videoen blevet set 17,4 millioner gange på mindre end otteogfyrre timer." Påmindelsen er målrettet, et udløsningspunkt for at teste hans reaktion yderligere. Han bider tænderne sammen, men sænker hagen. Jeg kan mærke, at jeg er ved at få fat i ham. Men for pokker, om ikke hans barske grumpiness også går mig på uventede måder på. Han er som en tiger, mere sexet, selv om han ser mere farlig og uforudsigelig ud. Jeg krydser benene fra hinanden og krydser dem den anden vej, og hans øjne falder ned på mine lægge, før de flimrer tilbage til mine øjne. Den uprofessionelle side af mig noterer det, og at han ser mig som en potentiel erobring, en kvinde, ikke bare en PR-konsulent. Men jeg holder mig fokuseret på min mission. "Tid er prioritet. Vi er nødt til at tage fat på det her, nu." Ben klapper i hænderne, og et lille smil begynder at blomstre i hans ansigt. "Fremragende. Fru Rice, Carson kan følge dig til hans kontor, og I to kan gå i gang med at ordne det her." Jeg ved, hvornår vi er blevet afskediget, og rejser mig med et beroligende smil. Carson mærker det samme og gør det samme, selv om han giver sin far et hårdt blik fra siden, der viser, at dette næppe er slut mellem far og søn. Gad vide, hvad han ville sige, hvis jeg ikke var her? Jeg følger Carson ud af kontordøren og gennem det ydre kontorområde, hvor Boston giver mig en tommelfinger opad, da vi passerer, enten som et "godt arbejde" eller et "held og lykke", jeg er ikke sikker på hvad. Men i betragtning af Carsons reaktion på min tilstedeværelse, tager jeg begge dele. Da Carson fører mig ned ad gangen, ser jeg på ham. Han er høj, et par centimeter over 1,80 meter, med mørkt hår, der er i fingerkrydsede bølger, sandsynligvis fordi han har kørt sine hænder igennem det i stress, hans brede skuldre indrammer en stærk ryg, der spidser til et sort læderbælte i taljen, og hans bukser omfavner hans røv, når han går. Igen, han er en attraktiv mand. Hvordan kan jeg bruge det til vores fordel? Min hjerne forbliver mest i PR-tilstand, selv om jeg personligt vurderer Carsons sexappeal. Som kvinde kan jeg mærke min krop reagere, varmen i min mave, trykken i mit bryst. Men det eneste, jeg er her for at fokusere på, er, hvordan jeg kan bruge hans udseende som et våben til at hjælpe i denne situation, og bestemt ikke det lækre sæt af slapklædte kanelsnegle, der frister mig til at give ham en ordentlig lussing. Han åbner en dør med hans navn på den guldbelagte plakat. Jeg går forbi ham, men jeg sværger, at jeg hører ham tage en dyb indånding. Er han ved at snuse til mig? Eller tager han en af de der beroligende vejrtrækninger for ikke at rive i mig? Begge dele er uacceptabelt og strider mod mit mål. Vores mål. På hans kontor ser jeg et skrivebord med to stole foran og også en sofa ved siden af. Jeg vælger at sætte mig på sofaen, da jeg ikke ønsker at sidde på bogstaveligt talt modsatte sider af skrivebordet, når jeg har brug for Carson Steen til at arbejde sammen med mig. For hans egen skyld, for jeg så, hvordan hans far kiggede på ham, da han sagde noget. Carson ved det måske ikke, men han spiller med meget, meget kort snor, før hans far beslutter, at firmaet kommer før DNA. Carson tager en af stolene fra skrivebordet og vender den rundt for at sætte sig over for mig, mindre intimt end at dele sofaen, men så jeg kan læse hans ansigt direkte. Og i det mindste er der ikke en monolit af et skrivebord med virksomhedsautoritet mellem os. "Hr. Steen-" Han holder en hånd op. "Du kan spare dig for forelæsningen. Far har allerede klaret det, og jeg vil ikke høre på det igen." Carsons frustration ligner påfaldende meget sin fars i dette øjeblik, og jeg formoder, at hvis han havde briller og var omkring 20 pund tungere, ville han også gnide sig på næseryggen, for han lukker øjnene og sukker. "Jeg har ikke brug for at høre, at jeg har kvajet mig." "Godt. For det er ikke det, jeg er her for," beroliger jeg ham. "Jeg er her for at hjælpe dig med at finde en vej ud af den knibe, du er i. Det er faktisk godt, at du siger det, for vi kan kun komme videre, hvis vi tager udgangspunkt i et fælles grundlag."
Kapitel 2 (3)
"Så vi er enige om, at det er et forbandet rod," spottede han bittert. Jeg nikker. "Det er det, men lad os nu ikke spilde tiden. Lad os i stedet starte med det grundlæggende. Fortæl mig om dig. Ikke Wikipedia-sidens noter eller pressemeddelelsens blurb fra Americana Land-hjemmesiden. Jeg har brug for at vide de små, småting, som du ikke fortæller nogen." Carsons mund forvred sig til et sexet skråbånd, og et øjeblik tror jeg, at han flirter med mig. Men ilden i hans øjne gør mig usikker. "Vil du have mine dybeste, mørkeste hemmeligheder, vil du det?" han håner mig, med et mørkt bryn løftet som en udfordring, mens han stirrer iskoldt på mig. "Ingen drink eller middag først?" "Ønsker og behov er forskellige ting, hr. Steen. Det er ikke, fordi jeg ønsker at vide, hvad du skjuler, men fordi jeg har brug for det, så jeg effektivt kan omgå potentielle faldgruber for vores PR-genoprettelsesoperation," forklarer jeg, idet jeg hurtigt drejer rundt for at forsøge at holde denne mand på min side. Det er ikke rent faglig interesse, må jeg indrømme indeni mig selv. Jeg er ret interesseret i, hvilke dybe, mørke hemmeligheder Carson Steen har. Måske vil de hjælpe mig med at holde op med at lægge mærke til nuancerne i hans udtryk . . vrede . . . . skuffelse . . interesse . . . . tiltrækning? Carson inhalerer dybt gennem næsen, hans næsebor blusser op, mens han får sine følelser under kontrol. "Carson," siger han, efter at han har udåndet. "Kald mig i det mindste Carson, hvis du skal rydde op i mit klyngehelvede." Jeg smiler varmt og ved, at det er en olivengren, eller i det mindste så meget af en underkastelse, som han kan tilbyde. "Carson," siger jeg behageligt, "og du kan kalde mig Jayme. Hvis det hjælper, så var du, efter hvad jeg ved, i en næsten umulig situation, og du gjorde det rigtige ved at forsvare din medarbejder. Men i en verden, hvor folk drager forhastede konklusioner, er det ikke desto mindre en PR-situation. Hvis det er nemmere, kan vi starte med hændelsen i stedet for dine hemmeligheder?" Carson nikker og læner sig tilbage i sin stol for at fortælle mig sin version af, hvad der skete, fra han bemærkede en forstyrrelse, da han blot gik en tur rundt i parken, til hans forsvar af Barbara, ekspedienten, og sikkerhedsvagternes hjælp, til det berettigede hidsige anfald, som "McKenzie" havde fået. "Jeg forsøgte at afdramatisere situationen så hurtigt og effektivt som muligt. På det tidspunkt troede jeg, at vi havde gjort det." Han ryster på hovedet og fortsætter. "Det var først den aften, da jeg fik en Google-alarm, at jeg fandt ud af, at denne gang var 'ved du, hvem jeg er'-sagen ikke tomt pis og papir." "Som i at indse, at 'butikstyv McKenzie' i virkeligheden er Abby Burks, den sociale mediedarling bag Abby's Adventures," supplerer jeg. "Hendes 'Abby's Army' er blevet skummende rabiat, og videoen af hændelsen er blevet lagt ud og delt millioner af gange. For ikke at nævne de mange sider med kommentarer, der kræver dit hoved ... s." Der er en akavet pause, da jeg tilføjer -s til slutningen af "hoved", fordi Abbys fans bogstaveligt talt foreslår, at Carson skal halshugges to gange. Han rynker panden, men nikker, mens han bider ud: "Og at hun ikke var butikstyv, men at hun havde fået tilladelse fra min egen forbandede afdeling til at besøge Americana Land og fik en souvenirpakke i gave." "Du vidste det ikke på det tidspunkt, men du kendte til godkendelsen af hendes besøg?" Jeg præciserer, og Carson ryster frustreret på hovedet. "Aner det ikke. Det er ikke noget, der kræver min godkendelse." Han trækker uengageret på skuldrene. "Hun ville have godkendelse til at filme, hvilket folk gør hver dag her, og en Freddy Freebird og en T-shirt er ikke ligefrem et stort pengetab. Men der var ingen fra Park Operations i nærheden, som burde have været der for at sikre, at sådan noget ikke skete, at vi vidste, at hun var VIP. Og hvordan skulle jeg kunne vide, at hun er en eller anden mediedarling, som ville få folk til at boykotte os og sende mig dødstrusler?" "Dødstrusler?" Jeg gentager, sætter mig mere oprejst og kigger rundt, som om ninja-mordere kunne bryde ind gennem vinduerne når som helst. "Er der noget, vi skal gribe ind over for? I så fald skal vi have den juridiske afdeling på sagen. Der er for mange mennesker, der ikke stopper med at sende grimme e-mails." "Nej, Legal er allerede blevet gjort opmærksom på det," siger Carson, bemærkelsesværdigt afslappet for en person, der diskuterer dødstrusler. "Og de er bare mundrette kujoner bag tastaturer. Desuden kan jeg forsvare mig selv." Han knytter hænderne til knyttede næver, så knoerne knækker som musekasser ved kraften, før han bevidst slapper dem af og lægger dem fladt på lårene. Jeg kan ikke undgå at bemærke styrken i dem og den måde, hvorpå hans fingre spidser sig til stumpe ender, forhårede og ru fra det, han laver i sin fritid. Nogle mennesker har naturligt yndefulde, pianisthænder. Carson Steen har hænder, der er skabt til at gribe eller banke kød. Han har en krigers hænder, og jeg kunne sagtens se de hænder gribe fat i en stridsøkse, når han går i gang med at kløve sine fjender ned. Eller at han undersøger kødet på sin elskede, groft, men samtidig spændende, når han ... . "I den forbindelse, fortæl mig om dig," fortsætter jeg og tvinger mig selv til at lukke emnet for hændelsen for nu. Der er ingen anden umiddelbar mulighed. Uanset hvor ubehageligt det end er, er vi nødt til at gøre dette, så jeg kan komme videre med at ordne denne situation for Americana Land og fokusere min hjerne på det aktuelle emne. For fanden ... ... ikke flere tanker om hænder! "Kort version? Mellemste søn af Ben Steen. Min mor er ikke vigtig. Min storebror, Archer, er en tabt sag og et totalt fuckup af et menneske. Men jeg er alligevel tæt knyttet til min lillesøster, Toni. Hendes mor er min fars anden kone, Izzy. Jeg er CMO for Steen Amusements, det firma og den park, som min bedstefar startede, som min farfar arvede og voksede, og som jeg en dag skal overtage. Favoritfarve: grøn. Drikke, kaffe eller bourbon, hvis klokken er over seks. Mad, koreansk grillmad." Han smiler, som om han har svaret på mit spørgsmål, selv om vi begge ved, at han har givet mig lige så meget dybde som en Tinder-profil. Det eneste, han mangler, er et dumt "meningsfuldt" citat fra en film eller en sangtekst. "Noteret," siger jeg sarkastisk og opfører mig som om jeg skriver i en notesbog på trods af at jeg allerede ved alt det, bortset fra hans personlige følelser om sin storebror. "Hvad ellers? Du nævnte at forsvare dig selv. Er du en kæmper?" Hans kæbe bliver stram og hans øjne bliver smallere. "Jeg prøver ikke at fornærme dig, Carson. Men du kastede dig selv ind i en situation, hvor de fleste mennesker ville have trukket sig tilbage og ladet de professionelle håndtere det." Jeg tager en dyb indånding. "Jeg er nødt til at vide, om der er andre skænderier derude, selv om du mener, at det var ubetydeligt eller er længe siden." Carson tager endnu en indånding, før han svarer mig. "Jeg har været med i et par kampe. Da jeg var yngre, bare dumme drengeting," spytter han modvilligt ud. Jeg nikker, idet jeg ikke ønsker at gøre et stort nummer ud af det, når selv den lille detalje var som at trække tænder ud. "Jeg er dog ikke et hidsigt hoved, hvis det er det, du mener. Jeg tog en kalkuleret risiko for at hjælpe sikkerheden med at sikre McKenzie . . . Jeg mener, Abby... så ingen ville komme til skade, og situationen kunne blive løst så hurtigt som muligt." Det er jeg ikke uenig i. Hvad der er gjort, er gjort, og hvis alle hele tiden traf gode valg, ville jeg være arbejdsløs. I stedet skubber jeg videre og skifter emne. "Okay, hvad ellers? Hobbyer, skøre eks'er, familiedramaer, sexvideoer, hævngerrige tidligere ansatte. Hvad er der i dit skelettet skab?" Carson giver mig et blik, som jeg igen ikke helt kan læse.
Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "At falde for min klient"
(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).
❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️