Capítulo 1940
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Capítulo 1 (1)
======================== 1 ======================== PARÍS, FRANCIA MIÉRCOLES, 29 DE MAYO DE 1940 Mientras siguiera bailando, Lucille Girard podía fingir que el mundo no se desmoronaba. En la sala de ensayos del Palais Garnier, Lucie y las demás integrantes del cuerpo de baile hacían una reverencia a Serge Lifar, el maestro de ballet, mientras el piano tocaba la melodía de la grande révérance. Lifar despidió a las bailarinas y éstas se dirigieron al camerino, con sus zapatillas de punta golpeando suavemente el suelo de madera, pero más suavemente que nunca. Desde que Alemania había invadido los Países Bajos, Bélgica y Francia a principios de mes, las bailarinas huían de París. "¿Mademoiselle Girard?", llamó el maestro de ballet en un francés con acento ucraniano. Lucie se quedó sin aliento. Rara vez la señalaba a ella. Se dio la vuelta con una ligera sonrisa llena de expectación y un pecho apretado lleno de temor. "¿Oui, maître?" Serge Lifar se levantó con el porte erguido de un bailarín en la flor de la vida y la autoridad del coreógrafo que había devuelto la gloria al Ballet de la Ópera de París. "Me sorprende que siga en París. Es usted americano. Deberías volver a casa". Lucie había leído el aviso del embajador estadounidense William Bullitt en Le Matin aquella mañana. Sí, podía zarpar con los demás expatriados en el SS Washington desde Burdeos el 4 de junio, pero no lo haría. "Este es mi hogar. No dejaré que los alemanes me asusten". Desvió la mirada y un músculo se crispó en su afilada mejilla. "Las francesas ocuparían con gusto tu lugar". "Gracias por su preocupación por mi seguridad". Lucie dejó caer una pequeña révérance y se alejó a toda prisa, a través de las tablas agraciadas por las bailarinas durante más de sesenta años e inmortalizadas en los cuadros de Edgar Degas. En el vestuario de la cuadrilla, el quinto y más bajo rango de bailarinas, se apretujó en un banco abarrotado. Después de desatar las cintas de sus zapatillas de punta, se las quitó, enrolló las cintas alrededor de los empeines e inspeccionó los dedos de los pies para ver si había que zurcirlos. Los rostros sombríos llenaban el vestuario, así que Lucie les dirigió palabras tranquilizadoras mientras se quitaba el leotardo con falda y se ponía el vestido de calle. Lucie lanzó un beso a las chicas y salió al pasillo para esperar a sus amigas del corifeo y del sujet, la cuarta y la tercera fila. Se apoyó en la pared mientras las bailarinas pasaban por el pasillo. Tras seis años en la Escuela de Ballet de la Ópera de París, Lucie había sido admitida en el cuerpo de baile a los dieciséis años. Desde entonces, durante diez años, sintió el escozor de no pasar al siguiente rango, atemperado por la alegría de seguir bailando en uno de los cuatro mejores ballets del mundo. "¡Lucie!" Véronique Baudin y Marie-Claude Desjardins le dieron una palmada en la mejilla y las tres compañeras salieron del edificio que se hizo famoso por la novela El fantasma de la ópera. En la avenida de la Ópera, Lucie se interpuso entre sus amigas para crear un agradable cuadro con las trenzas doradas de Véronique, las ondas castañas claras de Lucie y los rizos de Marie-Claude. No es que los refugiados de la avenida se preocuparan por los cuadros, y a Lucie le dolía su situación. Un hombre de hombros caídos, vestido de campesino, tiraba de un carro cargado de niños, muebles y equipaje, y su mujer caminaba a su lado conduciendo una docena de cabras. "Qué bestias son los alemanes", dijo Marie-Claude. "Atemorizando a esta gente fuera de sus casas". "¿Te has enterado?" Véronique dio un paso alrededor de una caja abandonada en la acera. "Los nazis cortaron a nuestros chicos en Bélgica y ahora se dirigen al norte para acabar con ellos". Marie-Claude arrugó su bonita nariz. "Bestias británicas. Huyendo en Dunkerque y dejándonos a los franceses a nuestra suerte". "Vamos por aquí". Lucie giró por una calle lateral menos concurrida. "Es un hermoso día de primavera. No hablemos de la guerra". "¿De qué otra cosa podemos hablar?" Véronique frunció el ceño y miró al cielo al nuevo modo parisino, atenta a los bombarderos de la Luftwaffe. En la intersección de delante, un policía con gorra azul que llevaba un rifle -todavía una visión chocante- comprobaba el carné de identidad de un joven. "Me pregunto si será un espía alemán", susurró Véronique, con sus ojos verdes enormes. "He oído que ayer aterrizó un paracaidista en las Tullerías". Lucie sonrió a su amiga. "Si cada informe de un paracaidista fuera cierto, los alemanes superarían en número a los franceses en París. No debemos desanimarnos por los rumores". En la siguiente manzana, una pareja de mediana edad con trajes caros ladraba órdenes a los sirvientes que cargaban un lujoso automóvil con cajas. Marie-Claude pasó de largo, obligando a la esposa a hacerse a un lado. "Bestias burguesas". La boca de Lucie se tensó. Típico hombre de negocios que presionó a favor de la guerra para enriquecerse y huyó cuando la guerra amenazó esas riquezas. Las damas pasaron por el Louvre, cruzaron el Sena y entraron en el Barrio Latino de la Orilla Izquierda, hogar de artistas y escritores y otras personas de ideas afines. Giraron por la calle Casimir-Delavigne y la alegre fachada verde de Green Leaf Books aceleró los pasos de Lucie. Siempre pensó que una calle con el nombre de un poeta francés era un lugar encantador para una librería. "Nos vemos arriba". Véronique le lanzó un beso a Lucie. Lucie le devolvió el beso y entró en la librería de lengua inglesa, hogar de literatos estadounidenses, británicos y franceses desde que Hal y Erma Greenblatt la fundaron después de la Gran Guerra. Cuando los padres de Lucie se mudaron a París en 1923, se hicieron muy amigos de los Greenblatt. Bernadette Martel, la dependienta de la tienda, estaba detrás de la caja registradora y Lucie la saludó. "Hola, Lucie". Hal se asomó a la oficina trasera. "Acompáñanos". "De acuerdo". Volvió a pasar al inglés. ¿Por qué estaba él en la oficina? A Hal le gustaba saludar a los clientes y ayudarles a elegir libros, mientras Erma se encargaba de la contabilidad y otras tareas. Lucie se abrió paso por la tienda, pasando por las estanterías deliciosamente desordenadas y las mesas que fomentaban la conversación sobre arte y teatro y las cosas importantes de la vida.
Capítulo 1 (2)
Las cajas se amontonaban frente a la puerta de la oficina, y dentro de ella Hal y Erma estaban de pie frente al escritorio, con rostros pálidos. "¿Qué... qué pasa?" preguntó Lucie. Hal puso la mano en el hombro de Lucie, con sus ojos marrones tristes. "Nos vamos mañana". "¿Irnos? Pero no podéis". "Debemos hacerlo". Erma levantó sus delgados hombros como lo hacía cuando sus decisiones estaban grabadas en piedra. "En Alemania, los nazis no permiten que los judíos dirijan negocios. Dudo que aquí sea diferente". "No vendrán a París". Lucie señaló el norte, donde los soldados franceses bordeaban los ríos Somme y Aisne. "Además, sois ciudadanos americanos. No os harán nada. Nuestro país es neutral". "No podemos arriesgarnos", dijo Erma. "Vamos a Burdeos y navegamos a casa. Tú también deberías venir". Lucie ya les había dicho que nunca se iría. Pero como cristiana, podía permitirse permanecer en París, pasara lo que pasara. Nunca se perdonaría a sí misma si convenciera a los Greenblatt para que se quedaran y acabaran empobrecidos, o algo peor. Le dolía el pecho, pero les dirigió una mirada comprensiva. "Te llevarás el SS Washington". Erma se puso detrás del escritorio y abrió un cajón. "Si podemos". "Calla, Erma. No preocupes a la chica". "¿Si se puede?" Lucie miró a la pareja de un lado a otro. "No tenemos dinero para el pasaje". Erma sacó unas carpetas. "Está atado en la tienda". La mano de Lucie se enrolló alrededor de la correa de su bolsa de ballet. "Puedes vender la tienda, ¿verdad?". Hal se rió y se pasó la mano por el pelo negro enhebrado con plata. "¿Quién la compraría? Todos los expatriados británicos y americanos están huyendo". "¿Qué van a hacer?" La voz de Lucie salió pequeña. "Tenemos amigos". Hal extendió las manos como para abrazar a todos los que había acogido. "Muchos amigos". Erma golpeó una pila de carpetas sobre el escritorio. "Me niego a rogar". Hal le lanzó un guiño a Lucie. Rogaría a sus amigos. ¿Y si esos amigos no tenían los medios o el corazón para ayudar? ¿Y si los alemanes conquistaban Francia, incluido Burdeos? Un escalofrío la recorrió. Lucie no podía dejar que les pasara nada, no cuando tenía tanto los medios como el corazón. "Te daré el dinero". "¿Qué?" La mirada de Erma la ensartó. "No podemos aceptar tu dinero". "¿Por qué no?" Le suplicó a Hal con la mirada, como si volviera a tener trece años y le pidiera que echara mano de la asignación de sus padres para comprar unas zapatillas de punta nuevas. "Soy prácticamente de la familia. He vivido contigo durante tres años. Gracias a ti, pude quedarme en la escuela de ballet cuando mis padres volvieron a Nueva York. Siempre has dicho que soy como la hija que nunca tuviste". "Necesitarás tu dinero para volver a casa". Erma hojeó una carpeta. "Cuando las bombas empiecen a caer, cambiarás de opinión sobre quedarte aquí. Mira lo que Hitler le hizo a Varsovia y Rotterdam". No le pasaría a París. No podría. "Estaré bien. Quiero que tengas mi dinero". Hal dirigió a Lucie hacia la puerta. "No te preocupes por nosotros. Sé que tienes hambre después del entrenamiento. Ve. Come. Hablaremos contigo esta noche". Salió a la calidez de la tienda, su hogar, pero todo se estaba desmoronando, cayendo a pedazos. Los Greenblatts se iban. La tienda cerrando. Green Leaf Books era su sueño, su vida, y lo estaban dejando. El ballet era el sueño de Lucie. Su vida. ¿Podría renunciar a él? Si lo hacía, ¿qué tendría? ¿Quién sería? Se levantó en demi-pointe y se giró, observando las estanterías y los tomos y el rico aroma, y supo lo que tendría, quién sería. Lucie volvió a entrar en la oficina. "Voy a comprar la tienda". Erma levantó la vista de la caja que estaba empaquetando. "¿Perdón?" "Compraré la tienda. No es un regalo. Una transacción comercial". La barbilla de Hal bajó. "Dulce Lucie. Eres muy amable. Pero tú... tú eres una bailarina". "Ya no." Aunque se puso en quinta posición. Ella respiró una oración de perdón por mentir. "Lifar planea cortarme. Necesito un trabajo. Llevaré la librería". Después de veinticinco años de matrimonio, Hal y Erma podían decirse mucho con una mirada. Y lo hicieron. Entonces Erma suspiró. "Pero Lucie, tú eres una bailarina". Las mejillas de Lucie se calentaron. Es cierto que no era muy inteligente, especialmente con los números, pero al menos había leído todos los libros que los Greenblatt le habían recomendado. "Soy buena con la gente, con los clientes, puedo hacer el trabajo de Hal. Y Madame Martel ayuda con la parte comercial de las cosas. Ella puede hacer su trabajo. Ella y yo podemos llevar la tienda". "Lucie . . ." La voz de Hal se volvió áspera. Los ojos le escocían. Sus pestañas se sentían pesadas. "Y cuando devolvamos a los alemanes a su sitio, esta tienda estará aquí esperándote. Te lo prometo". Erma miró la carpeta que tenía en sus manos, moviendo la barbilla de un lado a otro. Vacilando. "Quiero hacerlo". Lucie se quitó la humedad de los ojos. "Necesito hacerlo. Por favor. Por favor, confíame tu tienda". Erma dejó la carpeta y se acercó a Lucie, siempre la severa, la práctica, la que dice que no. Agarró los hombros de Lucie y presionó su frente contra la de Lucie. "Es tuyo. Querida, querida niña". Lucie buscó a tientas las queridas manos de Erma e intentó dar las gracias, pero sólo pudo asentir. Entonces se separó y salió corriendo, subió a su apartamento. Ahora ya no podía cambiar de opinión sobre su marcha de París. Ahora tenía que renunciar al ballet. Y tenía que averiguar cómo llevar una librería.
Capítulo 2 (1)
======================== 2 ======================== PARÍS LUNES, 24 DE JUNIO DE 1940 Con todos los sentidos embotados, con todos los movimientos enfangados en plomo líquido, Paul Aubrey condujo al oficial alemán a lo largo de la pasarela que daba a la planta de su fábrica, todo para poder negociar otra pérdida. "Esta es una buena fábrica", dijo el Oberst Gerhard Schiller en un excelente inglés. "Gracias". Nunca podría Paul haber imaginado estas circunstancias. Después de la caída de Dunkerque, el ejército alemán había girado hacia el sur y se dirigió a París. El 5 de junio. El día del accidente de Simone. Los párpados de Paul sucumbieron al plomo fundido y se agarró a la barandilla. "Dada la reputación de excelencia de Aubrey Automobile", dijo Schiller, "me sorprende ver líneas de montaje". Luchando contra la pesadez, Paul levantó la mirada hacia su invitado no deseado, uno de los comisarios enviados a cada fabricante de automóviles. "Mi padre solía fabricar a mano cada coche, pero eso limita la producción. Esa es una de las razones por las que abrí una filial de su empresa aquí en París, para poder emplear técnicas modernas. Mi éxito convenció a mi padre para que siguiera su ejemplo en la planta principal de Massachusetts". Las finas líneas alrededor de los ojos azul claro de Schiller se hicieron más profundas. "Que un hijo haga cambiar de opinión a su padre no es poca cosa". Paul intentó sonreír, pero no lo consiguió. La boca del coronel se levantó en señal de disculpa. "Por supuesto, tendrás que reconvertir la fábrica en otro uso. Alemania no puede destinar recursos a los automóviles civiles". "No me voy a quedar. Voy a vender la fábrica". Schiller se bajó la manga de la chaqueta de su uniforme gris. "El Militärbefehlshaber de Frankreich no tiene la costumbre de comprar fábricas". La boca de Paul se puso rígida. "¿El mando militar requisaría mi fábrica?" "No, no". Agitó la mano como si quisiera borrar las palabras de Paul. "Esta es una empresa americana. Su país es neutral. Alemania no es el enemigo de América". Tampoco eran amigos de Estados Unidos. Paul se volvió hacia su despacho. "Si le vendo a una empresa francesa o alemana, no tengo ninguna preferencia". De cualquier manera, la fábrica que había construido produciría equipo militar alemán. ¿Pero qué opción tenía? "¿No podemos convencerte de que te quedes? El armisticio se ha firmado en Compiègne, y hemos estado en París más de una semana. ¿No nos hemos portado bien?" "Lo habéis hecho". Cuando el gobierno francés huyó, habían declarado a París ciudad abierta. Los alemanes habían respetado la decisión francesa de no defender la capital y habían entrado sin disparar un solo tiro. "Por favor, quédate". Schiller abrió las palmas de las manos y esbozó una leve sonrisa. "Sería bueno para las relaciones entre nuestras naciones". "Mi empresa fabrica automóviles, los mejores automóviles, el estándar de oro". Schiller se detuvo ante la puerta de la oficina de Paul, blasonada con el logotipo de Automóviles Aubrey, una "Au" dorada sobre un escudo negro. "El símbolo químico del oro. Un lema inteligente". "Es más que un lema". Paul se dirigió a las escaleras. "Es la forma en que hacemos negocios a todos los niveles. Si no puedo fabricar coches aquí, me iré a Estados Unidos y los fabricaré allí, para ayudar a mi padre a expandirse". Schiller inclinó su rubia cabeza. "Muy bien, Sr. Aubrey. Le ayudaré a encontrar un comprador. Pero si cambia de opinión, hágamelo saber". Le entregó a Paul una tarjeta de visita con la dirección de su oficina en el Hôtel Majestic. El ejército alemán había planeado la ocupación con todo detalle, hasta las tarjetas de visita de los hoteles que requisarían. Paul guardó la tarjeta en el bolsillo de su chaqueta, condujo a Schiller hasta la entrada principal y lo despidió. De vuelta al interior, los trabajadores preparaban la maquinaria para comenzar el trabajo del día. Jacques Moreau se apoyó en la pared al pie de la escalera. El capataz general no era más alto que el metro setenta de Paul, pero era el doble de ancho, con músculos ganados por toda una vida de trabajo manual, una barriga ganada por sesenta y tantos años de cocina francesa y unos ojos negros como el aceite que sólo registraban tres emociones: indiferencia, desdén y rabia. Ninguna era agradable. "Bonjour, Moreau". Paul le adelantó y subió las escaleras. "Estás vendiendo a los boches". Los pasos de Moreau se sucedieron detrás de él. Paul apretó la mandíbula. No es asunto de Moreau. Pero en los últimos seis años, Paul había aprendido que Moreau conocía los asuntos de todo el mundo. Uno de los rasgos que lo convertían en un excelente capataz y una de las razones por las que Paul nunca lo había despedido. "Intentaré encontrar un comprador francés antes que un alemán", dijo Paul. "Odio poner a los trabajadores en este aprieto". Moreau soltó un gruñido de burla. "¿Perdón?" Paul se encaró con él. El capataz sacudió su cabeza morena y carnosa. "Ustedes, los burgueses, nunca entienden. Americanos, franceses, alemanes... no importa. Todos tratáis a los trabajadores como alimañas". Paul dejó que su mirada se clavara en los oscuros ojos del hombre mayor, y luego subió las escaleras. La misma retórica comunista, una y otra vez. Aubrey Autos ofrecía algunos de los mejores salarios y condiciones de Francia, y Paul escuchaba las preocupaciones de los trabajadores. Sin embargo, nunca estaban satisfechos. Tres años antes, las huelgas y los disturbios habían barrido Francia, y Moreau y sus seguidores habían ocupado la fábrica de Paul. Para protegerse a sí mismo y a su familia, Paul había acabado llevando una pistola. Abrió la puerta del despacho. "Bonjour, Monsieur Aubrey". Su secretaria se levantó y sonrió. "Tiene usted una visita". "Merci, Mademoiselle Thibodeaux". Paul entró en su despacho. El coronel Jim Duffy se sentó frente al escritorio de Paul y se levantó. "Buenos días, Paul". "Buenos días, Duff". Paul estrechó la mano del agregado militar estadounidense. "He oído que sigue en la ciudad". "Sí. Roscoe Hillenkoetter, Robert Murphy y yo nos quedamos con el embajador Bullitt". "Admirable", dijo Paul. Bill Bullitt había declarado que ningún embajador americano en Francia había abandonado su puesto debido a la guerra. Cuando el gobierno francés huyó, Bullitt se había convertido en el alcalde no oficial de París y había ayudado a negociar la rendición de la ciudad. Paul hizo un gesto para que Duff tomara asiento.
Capítulo 2 (2)
Duff apoyó su gorra color oliva en su regazo. Su pelo oscuro se había llenado de canas desde la última vez que Paul lo había visto en una fiesta de la embajada. "Sentí mucho lo de Simone. Una pérdida tan horrible". A medio camino de su asiento, Paul tuvo que agarrarse al escritorio para mantener el equilibrio. Sólo le quedaba una visión: Simone en el Hospital Americano de París, con sus hermosas piernas enyesadas, rotas en un accidente que no debería haberle causado más que magulladuras. Había tenido dolores de cabeza, admitió. Pérdida de equilibrio. Dolor en las extremidades. Ella había hecho caso omiso de los síntomas. Los médicos encontraron tumores en su cerebro, sus huesos, en todas partes. Se había consumido en cuestión de días, rogando a Paul que se llevara a la pequeña Josie a Estados Unidos antes de que llegaran los nazis. ¿Cómo pudo abandonar a su mujer para que muriera sola? Paul aspiró por las fosas nasales, dio las gracias a Duff con la cabeza y se acomodó en su silla de cuero. "¿Es una visita social o...? ?" "Negocios". Duff cruzó el tobillo sobre la rodilla. "Iré al grano. Queremos que te quedes en Francia y dirijas esta fábrica". "No puedo hacer eso". Paul dio un sorbo al café tibio. "Los alemanes no me dejan construir coches. Tendría que convertirme. Pero no puedo construir equipo militar". "Por supuesto que no. Lo prohíben nuestras leyes de neutralidad. Pues conviértase a otra cosa". Paul apoyó los antebrazos en el escritorio, tensando el brazalete negro que rodeaba sus bíceps, y se miró las manos apretadas. "Mi esposa... murió. Hoy hace una semana. Quiero ir a casa. Coger a mi niña e ir a casa". "Lo entiendo". La voz de Duff se suavizó. "Pero podrías hacer un gran servicio a tu nación quedándote". "¿Cómo?" Paul volvió a sentarse y fijó una dura mirada en su amigo. "Haciendo... ni siquiera sé lo que podría hacer". "Camiones, camionetas, algo de uso civil para los alemanes. Algo que te mantenga en contacto con el Coronel Schiller". "Lo has conocido". Sus ojos claros adoptaron una mirada traviesa. "Fue a Harvard unos años antes que tú. Un tipo amistoso. Hablador. Podría ser útil". "¿Me estás pidiendo que...?" "Escucha con atención. Envíame informes sobre cosas que me resulten interesantes". Paul se agarró a los reposabrazos. "Eso tiene un nombre, Duff: espionaje". El estrecho rostro de Duff se arrugó. "Tú no buscarías información, sólo transmitirías lo que se te diera libremente. Y tú conoces a hombres de empresas como Renault, Citroën y otras que producen equipos militares. El trabajo de Schiller es coordinar la industria". La respiración de Paul se detuvo. Las conversiones a nuevos productos, las cifras de producción, los pedidos... podría escuchar información que sería útil para los enemigos de Alemania. Se frotó la sien. "Somos neutrales. Nadie en casa quiere involucrarse en esta guerra". "Hace tiempo que no estás en casa. Las opiniones están cambiando. Con cada nueva conquista, Hitler empuja a los Estados Unidos más cerca del campo aliado. Es sólo cuestión de tiempo". Un largo suspiro se precipitó, y Paul golpeó con los dedos los reposabrazos. El hogar. El único lugar en el que quería estar ahora. "Necesitamos saber de qué son capaces los nazis", dijo Duff. "Toda información ayuda. Usted prestaría un gran servicio a su país". La fotografía en su escritorio lo atrajo: Simone sosteniendo a Josie en Navidad. Aunque la imagen de su esposa estaba congelada, el desafío brillaba en sus ojos oscuros. Simone, la mujer que se había cortado el pelo y se había vestido de hombre para poder correr con los coches. Simone asumiría el riesgo. ¿O lo haría? Simone había abandonado las carreras cuando llegó Josie. "Josie", murmuró. "Sólo tiene tres años. Si me pasara algo..." Duff suspiró profundamente. "Es una ciudadana americana. Cuidaríamos de ella, la llevaríamos a casa con tu familia en los Estados Unidos". Sin padre. Huérfana. Todo en él le decía que volviera a casa, que se alejara del peligro, que dejara atrás el dolor, que tomara el camino fácil. Pero las palabras se agolparon en su cerebro, las palabras de su padre. "Nada de valor se encuentra en el camino fácil". "Como ciudadano de una nación neutral, puedes irte cuando quieras". Duff señaló hacia la puerta. "Podrías probar esto durante un tiempo. Si no es útil, o si corres algún peligro, vende y vuelve a casa". Paul cerró los ojos. La voz de Duff. La voz de Simone. La de su padre. Necesitaba buscar una voz más alta y más sabia, y necesitaba tiempo para tomar una decisión. "Lo pensaré y me pondré en contacto contigo". "Gracias". Duff se levantó, estrechó la mano de Paul y se marchó. Paul cerró la puerta del despacho y apoyó la frente en ella. ¿Por qué tenía la extraña sensación de que el Señor lo guiaría por el camino difícil? Normalmente lo hacía.
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