Prolog
======================== Prolog ======================== Dane Es war einmal ein Mädchen, das mich hasste. Eine wahre Geschichte. Sie tauchte am ersten Tag des letzten Schuljahres an meiner Highschool wie aus dem Nichts auf und stürmte auf den Schülerparkplatz wie Cruella de Vil auf Welpenjagd. In einem zehn Jahre alten Mercedes-Benz, aus dem die Pussycat Dolls "When I Grow Up" in einer unerträglichen Lautstärke dröhnten. Als ich aus dem Spider kletterte, wich der Benz in die Parklücke neben mir aus, und ich sah mir das Nummernschild an. GUTES MÄDCHEN Ich streckte mich zu meiner vollen Größe und Breite und setzte mir einen Schulterchip auf, als eine Tussi aus dem Benz schlüpfte - mit übergroßer Sonnenbrille, einem blendenden, mandarinenfarbenen und pinkfarbenen Kleid und pinkfarbenen, hochhackigen Wildledersandalen, deren Riemen sich um ihre straffen Waden schlossen. Sie knallte die Tür zu und rauschte an mir vorbei, als würde ich nicht existieren. Nicht cool. Ein neues Mädchen? Muss so sein. Ich kannte jeden an der Bullshit Academy-Beaumont, meine ich, und jeder kannte mich. Ich hatte kaum einen Blick auf ihr Gesicht geworfen, aber diese Kurven gehörten zu niemandem, den ich kannte. Den strammen Hintern, den warmen Zimtton ihrer Haut und die unverhohlene Haltung kannte ich definitiv nicht. "Hey, gutes Mädchen", knurrte ich. Sie blieb nicht stehen. Ein anderes Mädchen in billigen Jeans-Cutoffs und einem Spitfire Wheels-Skateshirt war auf der anderen Seite des Benz ausgestiegen. Sie warf einen Blick in meine Richtung. Sie hatte dunkles Haar, blasse Haut und eine Röte auf den Wangen, wie ein Klecks Schlagsahne mit einer Kirsche oben drauf. Die beiden sahen aus wie ein Dessertbuffet, und ich wusste nicht einmal, wer sie waren. Das war nicht gut. Ich konnte solche Mädchen nicht in meiner Schule herumlaufen lassen, ohne a) herauszufinden, wer sie waren, damit ich b) entscheiden konnte, ob mich das interessierte. Es gab eine Hackordnung in diesen Dingen, sozusagen. Und hier war ich der oberste Schwanz. Ich hatte die erste Wahl. Wenn ich sie wollte. Aber sie hatte immer noch nicht in meine Richtung geschaut. "Ja, du", sagte ich zu ihr zurück. Ich merkte, dass die Leute anfingen, stehen zu bleiben und mich anzustarren, wie sie es immer taten. Das tat sie nicht. Das Skatermädchen hielt jedoch an und gab ihr einen kleinen Ruck am Arm. Und schließlich blieb sie stehen. Ihre Schultern senkten sich. Sie drehte sich um und sah mich direkt an. Sie hat mich also doch gesehen, als sie mich fast überfahren hat. Ihr Lipgloss schimmerte in der Sonne, während ihr Mund vor Abscheu zuckte. Die kupferfarbenen Salonlichter in ihrem dunklen Haar flackerten um das Gesicht einer unversöhnlichen Gottheit, wie Feuer, das aus einem Bett aus heißen Kohlen glüht. Sie schob sich ihre roségoldene Versace-Knockoffs auf den Kopf und musterte mich von oben bis unten. Als ihre dunklen Augen die meinen trafen, kippte ihre Nase nach oben. Ich hatte noch nie erlebt, dass ein Mädchen in meinem Alter mich so verächtlich ansah, und ich hatte noch nicht einmal etwas Schreckliches gesagt. Sie hätte hübsch sein können... abgesehen von dem Durcheinander in der Mitte ihres Gesichts. Okay, sie war also nicht hässlich. Aber die hässliche, noch nicht ganz verheilte Franken-Narbe/Wunde, die sich über ihre Wange und die Seite ihrer Nase hinaufzog, war verdammt zum Kotzen. Warum hatte sie das Ding nicht verbunden? "Die Stelle ist reserviert", informierte ich sie. Sie warf einen Blick auf den Platz, auf dem sie geparkt hatte, als ob es ihr nichts ausmachte, einen der besten Plätze auf dem Parkplatz zu nehmen, während alle anderen ihn frei ließen. Dann blickte sie auf mein Auto, als wäre es ein Haufen Mist. Der Parkplatz war voll mit Benzes, BMWs, Audis. Aber niemand fuhr mit einem Ferrari zur Schule, nicht einmal an dieser Schule. Außer mir. "Eishockeyteam", sagte ich, falls sie verdammt langsam war oder so. "Das ist mir buchstäblich scheißegal", erwiderte sie. Dann hakte sie ihren Arm bei ihrer Freundin ein. Die beiden gingen in Richtung Schule und sie schaute nicht zurück. Ich sah ihr nach, wie sie die Treppe hinaufging und das Gebäude betrat, durch den knalligen steinernen Torbogen, in den irgendein archaischer Schwachsinn in lateinischer Sprache eingemeißelt war, lange bevor sie überhaupt Mädchen an diesen Ort ließen. Lex, der während des gesamten Gesprächs stumm geblieben war, ließ sich Zeit und kam von der Beifahrerseite meines Autos herüber. Ich konnte spüren, wie er sich amüsierte, als er neben mir aufleuchtete. "Wer ist die Skaterbraut?" fragte ich ihn, denn ich hatte auf keinen Fall auch nur den Hauch eines Interesses an ihr gezeigt. "Ich weiß es nicht." "Finde es heraus." Ich schaute ihn an, als er Rauch ausatmete. Wenn mir jemand Informationen über ein paar Highschool-Mädchen besorgen konnte, dann war es mein Cousin, Lex. Jedenfalls war das das Mindeste, was er dafür tun konnte, dass er von mir erwartete, dass ich seinen Arsch im Spider abholte, nachdem sein beschissenes Motorrad kaputt gegangen war. Er grinste mich an und sah mehr wie ein Schakal aus, als er es sonst tat. Ein gut aussehender Schakal in einer Lederjacke, mit Ruinen in den Augen. Ich habe oft darüber nachgedacht, wohin wir beide im Leben gehen würden. Ich zum Sieg und er zum verdammten Ruin. Vielleicht war ich gesegnet und er verdammt, aber in unserer Familie, wo war da der Unterschied? Ich ging auf die Schule zu, und als er mir nicht folgte, drehte ich mich um. "Hast du vor, heute tatsächlich ein Klassenzimmer von innen zu sehen?" "Was glaubst du, was mit dem Gesicht dieser Tussi passiert ist?", erwiderte er. "Welche Tussi?" Sagte ich barsch, als hätte ich keine Ahnung, wovon er sprach. Er wusste, dass ich es wusste. Es kam nicht jeden Tag vor, dass ein Mädchen mich einfach so abblitzen ließ. Mein Cousin lächelte und machte diese komische Sache, bei der er seine Zunge an seinem oberen Eckzahn berührte. Warum die Mädchen diese Bewegung liebten, werde ich nie erfahren. Ich drehte mich um und schlenderte in die Schule, wobei ich versuchte, so zu tun, als wäre das Unerwartetste, Unannehmlichste und Interessanteste, was mir seit langem passiert war, nicht gerade auf dem Parkplatz passiert, dank irgendeiner Tussi in einem krampfanfallserregenden Kleid und einer hässlichen Gesichtsverletzung. Ich sah sie auf der anderen Seite des Foyers mit ihrer Freundin, am Orientierungstisch, an dem sich die neuen Studenten eintrugen. Sie plauderte vor sich hin, als wäre das, was gerade passiert war, gar nicht passiert. Als ob sie sich einen Dreck um die Regeln scheren würde. Oder die Tatsache, dass sie das offensichtliche Ergebnis eines Zusammenstoßes mit einem großen, zackigen Gegenstand mitten im Gesicht hatte. Oder dass der beliebteste Junge der Schule sie anstarrte. Ich war im zweiten Studienjahr von Toronto nach West Vancouver gekommen, und als ich mit fünfzehn Jahren als neuer Junge aus dem Osten durch die Flure der Beaumont Academy schlich, machte ich Eindruck. Um die Leute hier zu beeindrucken, brauchte man sowieso nur das Übliche. Sei reich. Sei heiß. Oder sei zumindest verdammt cool. Und natürlich, sei der Beste der Besten. Und das war ich. Sportler. Einser-Schüler. Dunkelblond, grünäugig, und zu Großem bestimmt. Ich will nicht prahlen. Der ganze Scheiß kam einfach von selbst, und ich würde nicht sagen, dass ich mir irgendetwas davon zuschreiben kann. Mein Aussehen habe ich von meinen Eltern. Die sportlichen Gene kamen von meinem Vater. Die klugen Gene kamen von meiner Mutter, und mein Geld auch. Mein Familienname, Davenport, hat mir alle Türen geöffnet, bevor ich mich überhaupt entschieden hatte, sie zu durchschreiten. Die Tatsache, dass ich das reichste Kind an einer Schule für reiche Kinder war? Diese Art von Scheiße machte dich zum König, bevor du dich überhaupt entschieden hattest, den Titel zu wollen. Mein ganzes Leben lang war ich wie der Held einer epischen Fantasie behandelt worden - und jeder schien eine Rolle darin spielen zu wollen, egal wie klein. Sie nicht. Sie sah mir direkt in die Augen, als wäre ich der Bösewicht, der sich im Gewand des Helden versteckt, und sie durchschaute es. Ich wusste nicht einmal, warum mich das störte. Aber das tat es, verdammt. Ihr Name war Devi Sereda. Das fand ich später heraus. Sie ging links den Gang entlang, ohne auch nur einen weiteren Blick in meine Richtung zu werfen. Ich ging nach rechts. Und ich habe sie nicht einmal angesehen. Sehr sogar. Vielleicht sollten manche Märchen, so verdreht sie auch waren, genau so enden - bevor sie überhaupt angefangen hatten. Unseres war keines von ihnen.
Kapitel 1 (1)
======================== Erstes Kapitel ======================== Dane Zwölf Jahre später... Es fühlte sich an, als ob alle Engel im Himmel kollektiv auf mein Auto pissen würden. Wenn dein ganzes Leben plötzlich in Schutt und Asche liegt, gibt es offenbar diesen einen Moment, in dem du in der schwelenden, feuchten Asche sitzt und es dich wirklich trifft. Mitten in die Eier. Glauben Sie mir. Ich saß mitten drin. Rolf musste sogar das Tempo drosseln, damit die Scheibenwischer bei hoher Geschwindigkeit die Sicht so weit frei machten, dass er fahren konnte. Ich saß allein auf dem Rücksitz, während mein Handy in meiner Tasche unaufhörlich piepte. Es war ein trüber, grauer Dienstagmorgen im Oktober, ich hatte in den letzten Tagen nur etwa drei Stunden geschlafen, und es überraschte mich nicht wirklich, dass das Universum oder das Wetter mich hassten. Aber es überraschte mich, wie sehr ich einen Ort verabscheuen konnte, an dem ich seit über einem Jahrzehnt nicht mehr gewesen war oder an den ich nicht einmal gedacht hatte. Willkommen in Vancouver. Es war das erste Mal seit meinem Highschool-Abschluss, dass ich wieder an der Westküste Kanadas war, und es war keine Vergnügungsreise. Geschäftsreisen, die unter Androhung der Entlassung durch den Chef - der zufällig auch noch die Mutter war - angeordnet wurden, waren selten, dachte ich mir. Schließlich hatte ich es satt, es zu hören, und holte mein Handy heraus, um das Display zu überprüfen. Pure Scheiße Ich unterdrückte einen Seufzer und nahm den Anruf entgegen. "Was habe ich dieser unglaublichen Enttäuschung zu verdanken?" "Das hat sie gestern Abend gesagt, da bin ich mir sicher", sagte mein bester Freund Shane. "Wie viel Geld brauchst du?" "Ich bin verletzt, Dane. Wann habe ich dich jemals um Geld gebeten?" "Noch nie. Normalerweise lädst du mich auf ein Bier ein, was in Wirklichkeit Stripperinnen und einen Roadtrip bedeutet, und dann gibst du mir die Rechnung." "Milliardärsprobleme, hm?" Ich rollte leise mit den Augen und wartete darauf, dass er zum Punkt kam. "Hör zu", sagte er, "du rufst nicht an, du schreibst nicht, und jetzt höre ich, dass du in der Stadt bist, und du hast mich nicht mal auf Grindr angepiept." So ein Mist. Woher zum Teufel wusste er das? Ich war vor etwa zwanzig Minuten gelandet. Ich hatte nicht vor, irgendjemanden zu treffen oder irgendetwas anderes als absolut notwendige Geschäfte zu erledigen, während ich hier war. Ich habe nicht einmal jemandem gesagt, dass ich einfliege, außer... dem verdammten Lex. Jesus Christus, mein Cousin brauchte einen Maulkorb. Das konnte ich jetzt nicht gebrauchen. Ich hätte in den letzten Tagen nicht asozialer sein können, wenn ich Hausarrest gehabt hätte, was nicht weit von der Wahrheit entfernt war. Ich wollte wirklich niemanden sehen, den ich im Moment nicht sehen musste. Vor allem, weil ich keine Ahnung hatte, wie viel von der Weltbevölkerung mich - und zwar alle - in diesem verdammten Video gesehen hatte. Ja, genau. Diese Art von Video. Vielleicht hoffte ich, die nächsten zehn Jahre jeden zu meiden, den ich kannte, und bis dahin würde sich alles in Wohlgefallen auflösen? Wie groß war die Chance, dass Shane noch nichts davon wusste? "Ich bin nicht lange in der Stadt", sagte ich ihm. "Mein Zeitplan ist ziemlich eng." Das stimmte. Vor allem, weil meine Mutter/Boss, die an diesem Wochenende nach Vancouver kam, um an einer Galaveranstaltung "Frauen in den Medien" teilzunehmen, bei der unser Unternehmen einer der Hauptsponsoren war und sie als Gastrednerin auftrat, mich ein paar Tage früher zu "Gala-Geschäften" geschickt hatte. Das bedeutete, dass ich so unsinnige Dinge wie Treffen mit den Gala-Organisatoren, Besichtigungen der Veranstaltungsräume und Arschkriechen erledigen musste. Denn Arschkriechen hatte plötzlich oberste Priorität in meinem Leben. Für jemanden, der noch nie Arschkriechen musste, war das eine harte Pille, die ich schlucken musste. Wie ein Einlauf aus zerbrochenem Glas. "Was könnte dich denn so sehr beschäftigen, dass du ein Bier mit deiner guten alten Freundin verpasst?" erkundigte sich Shane. "Sag mir nicht, du bist Profi in der Pornobranche geworden." Und da war es. Ich bohrte meine Finger in meine Augäpfel, bis ich Sterne sah. "Um Himmels willen, bitte sag mir nicht, dass du es dir angesehen hast." "Oh, Alter. Natürlich habe ich es gesehen. Ich meine, einen Teil davon. Zu viel Seitenschwanz für meinen Geschmack. Vor allem, wenn ich den Typen kenne, mit dem er verbunden ist." Ich habe aufgelegt. Er rief zurück. "Und, was hast du sonst noch so gemacht?", erkundigte er sich, als ich abnahm. "Und übrigens, Glückwunsch zum Umfang. Ich habe deinen Schwanz tatsächlich noch nie gesehen. Zumindest nicht hart. Ich habe wieder aufgelegt. Er rief zurück. Ich ließ es auf die Mailbox sprechen. Er schrieb mir eine SMS. Shane: Was machst du wirklich? Ich: Arbeiten. Shane: Was gibt es sonst noch Neues? Ich beschloss, ehrlich zu antworten. Ich: Ich bin dabei, der jüngste 10-fache Milliardär des Landes zu werden und ich habe eine weitere Modelagentur gekauft, weil ich es kann. Shane: Und ich habe dich schon genug gehasst. Das Telefon hat gesummt. Pure Fickerei Diesmal ging ich ran. "Ruf mich an, wenn du das nächste Mal in Toronto bist." "Komm schon", sagte er. "Triff mich auf ein Bier. Ich habe deinen Arsch diesseits der Rockies nicht mehr gesehen seit..." "Highschool", beendete ich für ihn. "Und dafür gibt es einen Grund." Eigentlich gab es sogar mehrere Gründe. Aber ich schaute auf die Uhr. "Das kann nicht in Stripperinnen und einen Road Trip ausarten." "Ein Bier vom Fass, eine Wurstplatte und einen Blunt dazu, maximal. Ich verspreche es." Ein weiterer Anruf kam rein. Es war das Büro meiner Mutter, aus Toronto, und ich spürte sofort, wie sich der Stress aufbaute. Im besten Fall rief sie an, um mir noch mehr Mist zu erzählen. Hatte ihre Maniküre das Video gesehen? Die Damen im Golfclub? Im schlimmsten Fall wollte sie, dass ich meinen Aufenthalt an der Westküste verlängerte. Vielleicht für immer. "Ich melde mich bei dir", sagte ich zu Shane und nahm den Anruf entgegen. "Dane hier." "Guten Morgen, Dane", zwitscherte eine der Assistentinnen meiner Mutter. Lisa? Lori? Sie hörten sich alle gleich an. "Bleiben Sie dran für Ms. Davenport, bitte." Ich stählte mich und wartete. "Du sagst mir also, dass ich dich geschäftlich an die Westküste schicke", sagte meine Mutter, als wären wir schon mitten im Gespräch oder so, "um meine Interessen zu vertreten, du triffst dich mit den Gala-Organisatoren und schüttelst Hände, Dane, das ist alles, was du für mich tun sollst, und benimm dich." "Und das werde ich." "Und du gehst nicht mal ans Telefon, wenn ich dich anrufe."
Kapitel 1 (2)
"Wir telefonieren gerade", antwortete ich ruhig. Wirklich, vor meinem Bildschirmdebüt in einem durchgesickerten Sextape vor drei Tagen hätte sich meine Mutter einen Dreck darum geschert, ob ich an mein Telefon gehe oder nicht. Oder dass ich nach Vancouver fahre, um bei einer Gala "ihre Interessen zu vertreten". Oder irgendetwas von diesem Schwachsinn. Christiana Davenport hat ihren Job gemacht, und zwar sehr gut. Und ich auch. Kein Händchenhalten nötig. Aber wie ich schnell herausfand, war das der Preis für einen Sextape-Skandal in meiner Familie: Babysitting rund um die Uhr in Form von erhöhten Sicherheitsvorkehrungen, endlose Sitzungen mit unserem Anwaltsteam, Teams von Publizisten, die mir im Nacken saßen, und meine Mutter, die mir im Nacken saß. "Ja. Ich rede und du hörst zu", informierte sie mich. "Und es wird Folgendes passieren. Du wirst dich nicht nur mit den Organisatoren der Gala und dem Veranstaltungsort treffen, sondern auch mit den 'Frauen in den Medien', die an der Gala teilnehmen, und zwar vor der Veranstaltung, als meine Vertreterin." Na toll. Sie hat mir Hausaufgaben auferlegt. Als ob ich als Senior VP eines milliardenschweren Firmenkonglomerats nicht schon genug zu tun hätte. Ich rieb mir die Schläfe. "Welche Frauen?" "Alle von ihnen." "Mom, bist du..." Trinkst du tagsüber? Verlierst du den Verstand? Ich habe tief Luft geholt. "Ich habe keine Zeit für so was." "Du wirst dir die Zeit nehmen, mein Sohn." Scheiße! Das mit dem "mein Sohn" hat sie nur gesagt, wenn sie ernsthaft sauer auf mich war. Ich dachte, sie hätte sich seit dem zweistündigen Vortrag über Moral und Verhaltensnormen, der sie gestern betäubt hatte, wirklich beruhigt. Anscheinend nicht. "Du fängst mit den Frauen an, die die Geschäfte führen, die wir besitzen", fuhr sie fort, "und arbeitest dich dann die Gästeliste hinunter. Wir haben Fotografen und Medienvertreter, die dich in Vancouver aufspüren und über deine Rückkehr zum Ruhm berichten werden. Du wirst der Gentleman sein, zu dem ich dich erzogen habe, wenn du dich mit diesen Frauen triffst, du wirst jeder einzelnen von ihnen die Hand schütteln und du wirst dabei gesehen werden." "Aha." Ich konnte hören, wie ihre Acrylnägel in einem aufgeregten Rhythmus auf eine harte Oberfläche klopften. "Ich muss deinen Enthusiasmus in dieser Sache spüren, Dane." "Oh, ich bin begeistert." "Ein Davenport schüttelt immer die Hand", erinnerte sie mich, nicht begeistert. Aha. Der Davenport-Händedruck. Ein Händedruck würde diese Frauen den Skandal um das Sextape vergessen lassen, ganz sicher. "Und das ist ein kluger Einsatz meiner Zeit, weil...?" "Weil Bradley und ich glauben, dass dies der richtige Schritt ist." Ja, natürlich. Bradley. Vizepräsident der Finanzabteilung des Firmenimperiums meiner Familie, der Valhalla Media Group, und die rechte Hand der Präsidentin - meiner Mutter, die die rechte Hand Gottes war -, meiner Großmutter, unserer Mitbegründerin und CEO. Bradley hatte mich immer gehasst. Vielleicht, weil ich meinen Job auf einem goldenen Tablett serviert bekommen hatte, während er sich seinen tatsächlich verdient hatte. Wahrscheinlich hat er mein öffentliches Ableben, wie es gestern Abend in Entertainment Tonight Canada gezeigt wurde, in einer Endlosschleife abgespielt. Ich fragte mich, ob er seinen Lebenslauf schon aktualisiert hatte, um sich für meinen Job zu bewerben. "Bist du noch da?", fragte meine Mutter schroff. "Ich bin hier." Leider. "Dein Terminkalender wird dafür frei sein", informierte sie mich. "Das ist deine oberste Priorität in Vancouver. Ihr Team wird die Termine für Sie festlegen. Sie können heute Nachmittag anfangen." "Ich werde mit meinem Team sprechen", zwang ich mich und kniff mir in die Schläfe. "Überlassen Sie das mir." "Oh, ich habe schon mit ihnen gesprochen." "Sie ... was?" Ernsthaft ... passierte das wirklich? War ich über Nacht in die Pubertät zurückgefallen? In der Grundschule hatte meine Mutter weniger Kontrolle über meinen Tagesablauf. "Das wird gut für dich sein, Dane", sagte sie. "Es ist eine Gelegenheit, dich mit unseren Betrieben an der Westküste vertraut zu machen. Du kommst ja nie da raus. Du hast diese Leute noch nicht einmal kennen gelernt, und doch entscheidest du, ob sie heute oder morgen einen Job haben. Sie wissen, dass Ihre Großmutter eine persönlichere Arbeitsumgebung bevorzugt, und sie bittet Sie schon seit Jahren, in den Westen zu fahren." Alles wahr. Aber Walhalla war exponentiell gewachsen, seit meine Großmutter es vor Jahren zusammen mit meinem Großvater tagtäglich leitete. Und manchmal waren ihre Erwartungen etwas... altmodisch. "Ja", sagte ich, "aber ich kann unmöglich jedem Menschen, den wir heutzutage beschäftigen, die Hand schütteln, wenn Sie das andeuten wollen." "Ich will keine Ausreden hören", sagte meine Mutter. "Ein Davenport schüttelt immer die Hand, und du bist bis jetzt ein Davenport. Im Gegensatz zu manchen Leuten ziehen deine Großmutter und ich es vor, genau zu wissen, mit wem wir uns ins Bett legen." Fuck. Und ich. Tiefschlag, Mom. Und bis jetzt? Was zur Hölle sollte das bedeuten? "Der Schaden von dem, was du getan hast, wird weitreichend sein, Dane. Hast du das verstanden?" "Ich verstehe." Ich drückte meinen Nasenrücken zusammen und wartete darauf, dass diese letzte in einer Litanei von Vorträgen zu Ende war. "Das wird uns auf der ganzen Linie schaden. Es ist nicht nur ... das Video", fügte sie mit Abscheu hinzu. "Es ist die öffentliche Wahrnehmung. Sobald dein ... Sextape ... im Internet aufgetaucht ist", spuckte sie aus, "hat es uns auf den Kopf gestellt ..." "Es war nicht mein Video", erinnerte ich sie. Ich hatte versucht, ihr das klar zu machen, aber sie hatte sich in den letzten Tagen selektiv taub gestellt. "Du. Warst. In. Es", schrie sie mich an. Ja. Ja, das war ich. Und die Tatsache, dass sowohl sie als auch meine Großmutter wussten, dass ich darin steckte, weil sie mich darin gesehen hatten - zumindest einen Teil davon -, würde in einer zukünftigen Therapiesitzung oder tausend anderen angesprochen werden. "Das könnte eine kleine Familie ertränken", warnte sie mich. "Wir müssen den Kopf wieder über Wasser bekommen, und zwar schnell. "Das wird uns nicht zum Kentern bringen, Mom." "Sag das jedem Menschen, dessen Leben jemals durch einen Sexskandal zum Kentern gebracht wurde, mein Sohn. Ein Mann in einem durchgesickerten Sextape gilt nicht gerade als Inbegriff von Klasse, Diskretion, Vertrauenswürdigkeit ... muss ich noch mehr sagen?" "Nicht nötig." "Und ich kann dir sagen, dass Bradley die Auswirkungen auf unsere Zahlen nicht gefällt." Was für eine Überraschung. Und wenn Bradley nicht zufrieden war, war meine Mutter auf dem Kriegspfad. "Das Letzte, was wir jetzt brauchen", fuhr sie fort, "ist eine Welle von Frauen mit Millionen von Followern, die auf Twitter 'Me Too' schreiben, weil sie meinen, es sei höchste Zeit, dass sie öffentlich preisgeben, dass der verleumdete Milliardär-Junggeselle aus den Sextape-Schlagzeilen sie einmal auf einer Party geohrfeigt hat."
Kapitel 1 (3)
Wirklich? Dachte sie wirklich, dass ich das in meiner Freizeit mache? "Ich klopfe auf Partys nicht irgendwelchen Frauen auf den Hintern, Mom. Nur damit du es weißt." Ich konnte hören, wie sie mit den Nägeln klopfte. Klopf, klopf, klopf. Wie ein wütender Specht, der ihren Schreibtisch durchbohren will. "Bring das in Ordnung", zischte sie, mit Säure in der Stimme. Es war ihre Ich-bin-am-letzten-Faden-mit-dir-Stimme. "Das ist doch Ihr Job, oder? Der berühmte Firmenreparateur des Davenport-Imperiums, der sich nicht aus einem Schlamassel mit zwei betrunkenen Flittchen und einer Videokamera befreien kann." "Ich bringe das in Ordnung", presste ich hervor. "Ich werde alles in Ordnung bringen." Ich konnte ihren verhaltenen Seufzer spüren. Den Seufzer, der sagte, dass sie mich immer noch liebte, irgendwo tief unten, unter all der Enttäuschung. "Ich erwarte dich in Topform bei der Gala. Du wirst dafür sorgen, dass dein Ruf und der Ruf dieser Firma wiederhergestellt wird, ein Handschlag nach dem anderen. Sie müssen hier völlig untadelig sein." "Verstanden." Ich hatte es auch verstanden, als sie es mir die ersten zehn Mal sagte. "Ich werde am Samstag zur Gala einfliegen. Ich erwarte von jeder Frau, der ich auf dieser Veranstaltung die Hand gebe, begeisterte Kritiken über Ihr Verhalten an der Westküste." "Natürlich." "Und wenn ich herausfinde, dass du mit dem Geld deiner Großmutter herumgeschmuggelt hast, um ... du weißt schon ... Sex zu haben", presste sie hervor, was sich aus dem Mund meiner Mutter völlig falsch anhörte, "dann haben wir ein Problem." "Mom, ich muss nicht..." Sie legte auf. "mit Geld um sich werfen, um Sex zu haben", beendete ich die Stille. Tja. Das hat verdammt viel Spaß gemacht. Zum dutzendsten Mal in drei Tagen von meiner Mutter in den Arsch gefickt zu werden... steht ganz oben auf meiner Liste der Errungenschaften des Lebens und der guten Zeiten. Ich überprüfte mein Handy. Ein halbes Dutzend Nachrichten von meinem Team warteten bereits auf mich. Wiley, mein leitender persönlicher Assistent, hatte meinen Terminkalender von jedem Anschein eines Herzschlags befreit; er hatte sogar die Masseurin und den Personal Trainer abbestellt, die er für mich gebucht hatte, während ich in der Stadt war. Velma, meine leitende Assistentin, war bereits dabei, in der ganzen Stadt Termine für mich zu buchen, damit ich den führenden Frauen in den Medien von Vancouver die Hand schütteln konnte, die mich wahrscheinlich schon allein wegen meines Rufs hassten. Das macht Spaß. Wie zum Teufel bin ich hier gelandet, in diesem dampfenden Haufen Scheiße? Vor vier Tagen lief noch alles nach Plan. Ich war bereits Senior VP bei Valhalla. Ich war verlobt und wollte am Ende des Jahres heiraten. Sicher, ich hatte auf dem Weg dorthin etwas Spaß gehabt. Ich war kein Heiliger. Aber ich hatte alles getan, was meine Familie je von mir verlangt hatte. An meinem dreißigsten Geburtstag, in nur dreieinhalb Monaten, würde ich mein volles Erbe antreten und Teilhaberin im Familienunternehmen werden. Und eines Tages würde mir das ganze Unternehmen gehören. Ich war das goldene Kind des Davenport-Imperiums. Sicher. Unantastbar. Zumindest hatte man mich in dem Glauben erzogen. Wie konnte ich wissen, dass mein Leben über Nacht inmitten eines Sextape-Skandals implodieren würde? Gestern Abend hatte mich meine Mutter offiziell aus meinem himmelschreienden Büro auf dem Firmengelände geworfen wie eine traurige, perverse Schande. Sie wollte mich aus dem Blickfeld meiner Großmutter, aus dem Büro und aus Toronto heraus haben. Es ging nicht wirklich um die verdammte Gala. Es ging um den Ruf. Um Äußerlichkeiten. Macht. Es ging um unsere Familie, unsere Firma und meine Zukunft in beiden. Es ging darum, dass ich meinen Wert beweise. "Wie lange noch?" fragte ich Rolf. "Fünf Minuten, Boss." Na toll. Ich brauchte eine Aspirin und einen Whiskey, sofort. Ich blätterte durch die Nachrichten, die sich auf meinem Telefon stapelten, während es in meiner Hand surrte. Es hörte selten auf. Ich wischte die meisten davon weg, um sie zu vergessen. Shane hatte wieder eine SMS geschickt. Shane: Johnny weiß auch, dass du hier bist. Shane: Scheiße. Mein Daumen schwebte über dem Bildschirm. Wollte ich meine alten Highschool-Kumpel wirklich gerade jetzt sehen? In den letzten drei Tagen hatte ich mehr Geschäftspartner und Angestellte verloren, als mir lieb war, da die Leute sich gegenseitig über den Haufen rannten, um das Schiff zu verlassen, bevor ich sie mit mir in den Abgrund riss. Meine Familie hatte mich praktisch aus der Stadt gejagt, während sie wahrscheinlich ernsthaft darüber nachdachte, mich zu verleugnen. Und meine Verlobte? Sie war zur Tür hinaus, bevor ich die Worte "durchgesickertes Sextape" auch nur ausgesprochen hatte. Vielleicht hätte ich mich ein bisschen mehr anstrengen sollen, mit jemandem zusammen zu sein, der es mit mir aushält. Ich: EIN Bier. Du bezahlst. Ich warf mein Handy auf den Sitz. Die Gesichter von ein paar Leuten zu sehen, die - wie ich annahm - mich immer noch mochten? Das konnte nicht schaden. Selbst wenn sie mir wegen des Videos auf den Sack gingen. Vielleicht sollte ich sie einfach alles hinter sich lassen und dann könnten wir weiterziehen. Und ja, ich würde zu den beschissenen Meetings gehen. Ich würde alle Hände schütteln. Ich würde mich bei der Gala am Wochenende von der besten Seite zeigen. Über jeden Zweifel erhaben. Ich würde alles tun, was ich konnte, um meine Mutter glücklich zu machen - oder zumindest so zufrieden, wie Christiana Davenport es je war -, und dann würde die eigentliche Arbeit beginnen, zu Hause. Ich musste mir mein gottverdammtes Leben zurückverdienen, nicht den "Gentleman-Milliardär" für Fototermine an der Westküste spielen. Und mein Leben war in Toronto. Durch das Fenster sah ich die Stadt vorbeischwappen, eine wässrig graue Welt. Ich musste es einfach hinter mich bringen und von hier verschwinden. Ich hasste Vancouver. Hier war mir noch nie etwas Gutes widerfahren. Das letzte Mal, als ich mit fünfzehn freiwillig hierher gekommen war, war das der schlimmste Fehler meines Lebens. Schlimmer als die Hölle, dieser Ort war das verdammte Fegefeuer, und ich wollte nicht noch einmal hier festsitzen.
Kapitel 2 (1)
======================== Kapitel zwei ======================== Devi Du wirst deinen Chef nicht ohrfeigen. Du wirst deinen Chef nicht ohrfeigen. Dieses Versprechen gab ich mir aus einem starken Selbsterhaltungstrieb heraus, als ich mich meinem Bürogebäude näherte und spürte, wie der Groll wie ein Phantom in meiner Kehle hochkroch. Denn nach der letzten Nacht war ich wirklich, wirklich bereit, der Frau eine Ohrfeige zu geben. Ich nahm einen langen, tiefen Atemzug, blies ihn wieder aus und öffnete die Tür zu der Modelagentur, in der ich mein ganzes Erwachsenenleben lang gearbeitet hatte. Meine ganze Karriere. Elf Jahre jetzt. Ich hatte diesem Ort alles gegeben, was ich hatte, und ich würde nicht zulassen, dass sie mir das kaputt machte. Ich riss die Tür auf, klappte meinen Schirm zusammen und schüttelte den Regen ab. Dann ließ ich die Schultern hängen und stürmte in die Lobby, zum gefühlt millionsten Mal in meinem Leben... und ich spürte förmlich, wie alles aus meiner Reichweite entglitt. Alles, wofür ich gearbeitet hatte, bröckelte mir Stück für Stück unter den Füßen weg. Ein hinterhältiger Schlag von meinem Boss nach dem anderen. Will. Nicht. Schlagen. Ich ging langsam in die Mitte des Empfangsbereichs, während mich die vertrauten Anblicke, Geräusche und Gefühle der Agentur überfluteten. Gott, ich liebte diesen Ort. Das Büro selbst war nichts Besonderes. Nur ein graues Vermietungsbüro. Aber es war nicht der Ort, der diese Agentur so besonders machte. Es war das, was an diesem Ort geschah, die Menschen, die hier ein- und ausgingen, und die Menschen, die täglich in diesen Mauern arbeiteten. Zumindest war es so, bis Janelle Gorman die Agentur übernahm. Als ich das erste Mal durch diese Tür ging, war ich gerade achtzehn Jahre alt, hatte gerade die Highschool abgeschlossen, und ich kann mich noch immer daran erinnern; ich kann diesen Tag noch immer spüren, überall um mich herum. Ich war so nervös, so grün, so entschlossen. Ich mochte vom ersten Tag an alles an der Agentur, auch die ursprüngliche Inhaberin - ein Model und Geschäftsfrau, die die Agentur Anfang der achtziger Jahre selbst eröffnet hatte. Ich fand es toll, dass man mir die Chance gab, innerhalb dieser Mauern das zu werden, was ich werden wollte. Dass die Leute hier an mich glaubten. Ich liebte das geschäftige Treiben der Mitarbeiter und den Geruch von Kaffee und Papier. Ich liebte sogar den Geruch der Teppiche. Dieses Büro war mein zweites Zuhause, und ich kannte jeden Zentimeter dieses Ortes. Ich kannte jeden Fleck in der Farbe. Scheiße, wir mussten wirklich mal streichen. Ich starrte auf einen bestimmten Fleck an der Wand und fragte mich, wie lange er schon da war. Wenn man ein Unternehmen führt, gibt es immer Dutzende von Dingen, die erledigt werden müssen. Das war eines der Dinge, die ich daran liebte. Und ja, ich habe diesen Laden so ziemlich geführt. Auch wenn ich keine Anerkennung dafür bekam. Oder dafür bezahlt wurde. Ich hatte uns in den letzten sechs Monaten definitiv zusammengehalten, obwohl ich stark bezweifelte, dass irgendjemand außerhalb dieser Mauern das wusste. Auch nicht die Leute, die in der Zentrale in Toronto arbeiteten. Ich warf einen Blick auf das riesige, widerwärtige goldene Logo an der Wand, das Janelle so schnell hatte anbringen lassen - in dem Moment, als sie unsere fabelhafte Boutique-Agentur an die größte Talentmanagementfirma des Landes, Superior Talent, verkauft hatte. Sie. Verkaufte. Uns. Aus. Sie hätte uns an mich verkaufen sollen. Das war der Plan. Dann hat Janelle den Plan geändert. Ohne es mir zu sagen. Seitdem war es... sagen wir mal... unangenehm... zwischen uns. Zumindest war ich mit unserer neuen Arbeitsrealität unzufrieden. Ich hatte keine Ahnung, ob meine Chefin es wirklich spürte, als sie mir die Klinge in den Rücken schob. Sie war sich bewusst, dass ich verärgert war, ja. Das hatte ich an dem Tag, an dem ich vom Verkauf der Agentur erfuhr, ziemlich deutlich gemacht. Aber normalerweise war Janelle Gorman zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um zu merken, wie es anderen ging. Ich hatte noch nie einen schlimmeren Narzissten getroffen. Und ich arbeitete beruflich mit Menschen, die schön waren. "Hey, Devi." Suri begrüßte mich, als ich mich der breiten Platte des Empfangsschalters näherte, wo ihre Finger leise auf die Tastatur tippten. Ich konnte meine anderen Mitarbeiter in ihren Büros am Ende des Flurs hören, wie sie an ihren Telefonen hingen und sich abmühten; diese kleine, leidenschaftliche Armee, die den Laden am Laufen hielt. "Guten Morgen", sagte ich und klang dabei so herrlich unbeschwert, dass ich es ihr fast abnahm. "Wie waren Ihre Besprechungen? Wie war der Dreh?" Suri drehte sich zu mir und stützte sich auf ihre Handfläche, um mir zuzuhören, ihr himbeerfarbenes Haar zu einem flotten, erstaunlichen Kurzhaarschnitt frisiert. Unsere Empfangsdame/Verwaltungsassistentin war schon fast so lange bei uns wie ich, und wenn ich an ihren Schreibtisch kam, ließ sie immer alles stehen und liegen, als wäre ich das einzig Wichtige, was an ihrem Tag passierte. Ein Grund mehr, unseren Chef nicht zu ohrfeigen. Ich würde Suri wirklich vermissen, wenn ich gefeuert würde. "Großartig." Ich fabrizierte ein Lächeln für sie. "Beide Treffen liefen gut. Das Shooting sieht umwerfend aus, und unser Mädchen kommt so langsam in Fahrt." "Fabelhaft!" Es war fabelhaft. Eines unserer neuen Gesichter, ein vierzehnjähriges Mädchen mit lächerlich langen Gliedmaßen und Wangenknochen, die bereits Glas schneiden konnten - das ich persönlich entdeckt und selbst gepflegt hatte -, hatte eine sehr glänzende Zukunft in der Modewelt vor sich, wenn sie es wollte. Ihre Mutter begleitete sie zu jedem Job, aber auch ich kontrollierte, ob alles gut aussah, ob sie sich wohl fühlte und ob sie gut vertreten war. Es war gerade mal elf Uhr morgens, und ich war schon in der ganzen Stadt unterwegs, um zu arbeiten. Ich war mir nicht sicher, ob ich das auch von meinem Chef behaupten konnte. Die Hälfte der Zeit hatte ich keine Ahnung, wo sie war. "War Janelle schon da?" "Nein. Ich habe sie noch nicht gesehen." Natürlich nicht. Gott bewahre, dass sie sich vor der Mittagspause blicken lässt. Für die Leiterin einer vielbeschäftigten Agentur hatte die Frau unglaublich wenige Bürostunden. Das war der Schlüssel zu ihrem Erfolg: Sie überließ den Löwenanteil der eigentlichen Arbeit uns anderen. Diese Agentur war nicht so aufgebaut. Aber das war es, was sie geworden war. Die gesamte Atmosphäre in der Agentur hatte sich in den letzten sechs Monaten dramatisch verändert. Und es war herzzerreißend, mit anzusehen, wie etwas, das man liebte, als selbstverständlich angesehen und so misshandelt wurde. "Nicht zu spät. Ich bin vor dir an meinem Schreibtisch." Die Tür flog hinter mir auf, und ich warf einen Blick auf den eleganten menschlichen Wirbelsturm, der Chaz war, einer unserer Nachwuchsagenten und mein Zimmergenosse. Mit einem etwas hochnäsigen Lächeln - seine Spezialität - schritt er an mir vorbei den Flur hinauf zu seinem Büro und schloss die Tür. Dann ging die Tür wieder auf. "Gebäck! Brötchen! Suri, ich brauche Kohlenhydrate!" Dann schloss sich die Tür wieder.
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