Co On obiecuje

Prolog

Kościół Freedom Mountain - 25 grudnia 1999 r.

Pastor Joe opowiada o Bożym planie. Wszystko dzieje się z jakiegoś powodu. Życie to seria testów, które Pan stawia przed tobą. Być może pięć lat temu kupiłbym tę całą wymówkę. Ale nie kupuję. Bo to tylko wymówka. Powód, by wytłumaczyć to, co złe. Bóg nie czuwa nad nami i nas nie testuje. On gra z naszymi sercami.

Krzyk przerywa nabożeństwo i kilku członków kościoła spogląda w moją stronę. Jako diakon i długoletni członek, oczekuje się ode mnie pewnych rzeczy. A to? To jest jedna z tych rzeczy, którymi muszę się zająć. W normalnych okolicznościach wstałbym z westchnieniem przeczesującym moje usta i ciężkim sercem. W ten niedzielny wieczór jestem chętna.

Chcę się wyrwać.

Uciec.

Pokazać Bogu, że nie podoba mi się jego plan i że będę dyktować swój własny.

Po cichu wymiguję się i przechodzę obok kilku kobiet, które wygodnie siedzą koło mnie każdej niedzieli. Jakbym był na celowniku. Maggie nie żyje dopiero od roku. Prawdopodobnie już nigdy nie będę na chodzie. Planem Boga było zabranie jej. I bez względu na to, ile czytam pism, nie mogę zrozumieć dlaczego.

Kolejny krzyk sprawił, że przyspieszyłem kroku.

Wybiegam z sanktuarium do holu. Mam zamiar skierować się w prawo w stronę biur i przedszkola, kiedy dźwięk wabi mnie z lewej strony. Tuż za drzwiami. Z zakłopotaniem wychodzę na zewnątrz.

Dziś w nocy pada śnieg - pasuje to do dnia Bożego Narodzenia. Dla mnie to przypomnienie, że muszę później jechać ostrożnie. Będę miał cenny ładunek. Lodowate płatki śniegu uderzają w moją twarz, gdy podmuch wiatru wiruje wokół mnie. Ponieważ nie chwyciłem płaszcza, drżę w mojej jaskrawoczerwonej kamizelce świątecznej i białej koszuli sukiennej. Skanuję stronę kościoła i parking, który jest zapchany samochodami. Większość z tych ludzi przyjeżdża tylko raz w roku. Jakby narodziny Jezusa były doniosłym wydarzeniem, a pozostałe trzysta sześćdziesiąt cztery dni były nieistotne. W następną niedzielę będzie jak zwykle, z normalną liczbą dwustu plus kongregacji.

Krzyki ustały, a ja wpatruję się w powiększoną szopkę na zewnątrz kościoła. Zmarzłem, jakby chłodne powietrze już mnie dopadło, i nie ruszam się ani o cal, dopóki nie dostrzegam ruchu.

Dłoń.

Maleńką i zadziorną.

Macha.

Idź.

Głos z tyłu mojej głowy brzmi tak bardzo jak głos Maggie, że prawie się załamuję. Trzęsą mi się kolana i boli mnie serce, ale ruszam przed siebie.

Dziecko.

W żłobie leży dziecko - prawdziwe i żywe.

Niewiarygodne.

Otrząsam się z oszołomienia i spieszę do szopki. Kiedy padam na kolana w śniegu, który teraz pokrywa ziemię na grubość kilku centymetrów, moje serce grozi pęknięciem. Wewnątrz żłóbka leży dziecko, które trzęsie się niekontrolowanie z zimna. Niemowlę jest zawinięte w niechlujny koc. Mała niebieskawa pięść macha do mnie w powietrzu, jakby dziecko chciało wiedzieć, jaki jest plan Boga, który doprowadził do tego, że zostało porzucone w śniegu przed kościołem. Pod torbą na kanapki pełną groszy leży kartka, która powiewa na wietrze.

Wyciągam kartkę i czytam prymitywnie nabazgrane pismo.

Ma na imię Casey.

Jest chora.

To wszystko, co mam.

Proszę, zajmij się nią, bo ja nie mogę.

Choroba kołysze się w moim brzuchu i prawie wymiotuję ucztą, którą mieliśmy wcześniej w sali społecznościowej. Jaki chory potwór zostawia dziecko w takim stanie? Szybko wciągam dziecko w ramiona, żeby spróbować je ogrzać. Trzęsie się gwałtownie. Podnoszę się na nogi i pędzę w stronę budynku, cały czas trzymając dziecko w ramionach. Gdy tylko udaje mi się wejść do środka, z dala od mrożącego krew w żyłach zimna, odgarniam koc, by móc przyjrzeć się dziecku.

Przestaje kwilić i wpatruje się we mnie.

Bladoniebieskie oczy.

Duszne.

Smutne.

Tyle życia w wyrazie malucha.

Przełykam emocje i myśli, które błagają mnie, bym przyjęła to niemowlę jako swoje. Gdyby Maggie tu była, już by rozmawiała przez telefon, próbując dowiedzieć się, jak możemy adoptować dziewczynkę. Ból przeszywa mnie na wskroś.

Maggie tu nie ma.

Maggie odeszła.

Zawsze była tą silniejszą połową. Bez niej jestem duchem osoby. Na pewno też nie dość silną na to. Ledwo daję sobie radę z tym, co mam.

"Przykro mi, mała." Przytulam ją do siebie i przepycham się przez drzwi sanktuarium. "Joe, zadzwoń pod dziewięć-jeden-jeden. Znalazłam dziecko."

Dziecko znów zaczyna płakać, a ja odmawiam spojrzenia na jej oczy jeszcze raz.

Mała Casey.

Pójdzie do domu. Kochającego domu. Z dwojgiem kochających rodziców. Dzieci są adoptowane każdego dnia i ona nie będzie inna.

Tylko nie przeze mnie.

Bo nie mam mojej Maggie.

A bez niej to dziecko nigdy nie otrzyma tego, na co zasługuje.

Zasługuje na więcej niż porzucenie przez nieodpowiednią matkę. Zasługuje na więcej niż wdowiec, który jest chory i zainfekowany przez żal i depresję. Zasługuje na życie - takie jak to, które migotało w jej oczach.

Zasługuje na więcej.

I wyślę ją z powrotem na świat, gdzie ktoś inny będzie mógł jej to dać.

Rozdział pierwszy (1)

Prezentuj

Kliknij. Kliknij. Kliknij. Kliknij. Kliknij. Klik.

"Casey" - prycha dr Cohen, jej oczy zwężają się w irytacji.

Klikam piórem jeszcze raz i wzruszam ramionami. "Tak?"

"Pytałam cię, jak ci idzie w szkole". Jest spokojna po raz kolejny, opanowana po swoim krótkim wybryku. To mój cel w życiu. Ile razy mogę sprawić, że dr Cohen straci spokój podczas naszych sesji?

Jak dotąd, najwięcej było pięć.

I tego dnia, skróciła naszą sesję.

"Szkoła jest w porządku." Dałem jej gotową odpowiedź, którą chciała usłyszeć. Nie mówię jej, że nienawidzę moich nauczycieli. Że nienawidzę uczniów. Że nienawidzę wszystkiego. Szczególnie nie mówię jej, że wczoraj szukałam w Internecie informacji o tym, jak podejść do testu, aby uzyskać mój GED. Za dwa miesiące skończę osiemnaście lat i nie planuję się po tym trzymać.

"Zdefiniuj dobrze", zachęca, jej pióro poised, aby zrobić notatki.

Klik. Klik. Klik.

Zerkam na nią. Jej oko drga.

"Jak super grzywny," I sass i następnie śmieją się.

Ona rozpina swoje nogi i pochyla się do przodu. "Kochanie, to nie jest gra."

Ahh, to będzie pierwszy raz, kiedy powie tę linię dzisiaj. Ona zawsze to mówi. Za każdym razem.

"Szkoła jest w porządku," mówię z huff. "Nudna jak zwykle."

Jej ciemna brew podnosi się w pytaniu. "Nudna?" Ona tasuje przez plik na jej kolanach. "Twój najnowszy raport postępów mówi, że masz D z angielskiego".

Klik. Klik.

"Tak, więc?"

Jej usta zaciskają się razem. "Musisz mieć lepszą ocenę tam. Jak można oczekiwać, aby przejść do college'u i-"

I wyciąć ją przez incessantly kliknięcie mojego pióra.



"Nie pójdę na studia." Podnoszę podbródek, ale zamiast spotkać się z jej spojrzeniem, zerkam na zegar. Prawie czas na kaucję.

"Czas dorosnąć, Casey", mówi. Kochanie, to nie jest gra. Wiem, że chce to powiedzieć. Jej usta drgają, gdy ledwo mieści się to w jej ustach.

Uśmiecham się. "Mam prawie osiemnaście lat".

Gdyby psychiatra mógł przewrócić oczami, zrobiłaby to właśnie teraz. Jakoś, pomimo mojego szturchania, udaje jej się powstrzymać.

"Wiesz, co mam na myśli".

Wiem, o co jej chodzi. Niestety, nigdy nie mogła wiedzieć, jak bardzo musiałem dorosnąć. Urodziłam się z uzależnioną od kokainy kobietą, która porzuciła mnie w szopce w kościele. To takie banalne, ale to nie jest film Hallmarka ze szczęśliwym zakończeniem. To jest moje marne życie. Okazuje się, że dzieci urodzone przez uzależnione matki są również uzależnione. Niska waga urodzeniowa i małe główki w obwodzie. Dzieci z narkotykami w organizmie zaczynają odstawianie kilka dni później. Wstrząsy. Niekontrolowany płacz. Ogólne nieszczęście. Moja rodzona matka wysłała mnie na ten świat w najgorszy możliwy sposób. Zostawiła mnie niezdolnego do samodzielnej egzystencji, małego w porównaniu z innymi dziećmi w moim wieku i w wyjątkowo niekorzystnej sytuacji.

Nikt nie adoptuje dziecka takiego jak ja.

Jedyne dziecko, które wrzeszczy w pokoju.

Dziecko, którego nikt nie potrafił uszczęśliwić.

Wychowywałam się z równie nieszczęśliwymi opiekunami, a kiedy byłam już wystarczająco dorosła, zaczęłam odbijać się w systemie jak piłeczka w pinballu. Tyle, że ja nie wygrywałem na końcu żadnej nagrody. Żadnych migających światełek i podniecającej muzyki. Dla mnie to zawsze było nic.

Kiedy skończę osiemnaście lat, będę wreszcie gotowa, by wyruszyć w świat i znaleźć swoje szczęście. Ono tam jest. Muszę je tylko zlokalizować.

"Nie jestem wystarczająco mądra na studia" - przyznaję, mój głos jest melancholijny.

Ona łagodnieje, gdy ucieka z niej westchnienie. "Kochana, jesteś wystarczająco inteligentna. Tylko nie jesteś wystarczająco skupiona. Jak działa nowe lekarstwo, które ci przepisałam? Potrafisz się skupić?"

Najwyraźniej bycie dzieckiem cracku oznacza również, że jestem w gorszej sytuacji neurologicznej, według dr Cohen. Zdiagnozowano u mnie zespół hiperaktywności z deficytem uwagi i niepokój.

Klik. Klik. Klik.

Zerkam ponownie na zegar. "Nie lubię tego leku. Sprawia, że drętwieję."

"To powinno sprawić, że będziesz zdrętwiały. Cóż, w każdym razie skupiony. Ma uspokoić myśli, które szaleją w twoim umyśle, więc możesz się skupić na tym, co masz przed sobą."

Czy to zły moment, żeby powiedzieć jej, że wziąłem tylko jedną, a resztę sprzedałem mojemu przybranemu bratu?

Prawdopodobnie tak.

"Tak, w porządku." Błyskam jej jasny uśmiech, który jest fałszywy, ale dostaje mnie przez, kiedy potrzebuję go najbardziej. "Och, człowieku, spójrz na czas", mówię z faux pout. "Wygląda na to, że jesteśmy zrobione do następnego miesiąca."

Ona kiwa głową i bazgrze coś w dół w jej pliku. Nie czekam, aż powie coś więcej. Powiedziała już zbyt wiele. Obawiam się moich spotkań z nią. Nie pomagają. Biegamy w kółko. Ona chce mi pomóc w czymś, w czym nie potrzebuję pomocy. To strata czasu dla wszystkich.

Gdy tylko zamykam za sobą drzwi, wślizguję się do damskiej toalety, zanim będę musiała wyjść i zająć się moim zastępczym rodzicem, Guyem. Najgorsze imię w historii. Czasami zamiast tego nazywam go Dude tylko po to, żeby się z nim pieprzyć. Facet jest największym dupkiem na tej planecie. Jak ktoś dostaje się do dziedziny pomagania dzieciom i nastolatkom, ale kto wyraźnie tego nienawidzi, jest poza mną. Jasne, byłam w kilku domach, gdzie mężczyźni się podlizywali, ale zazwyczaj podlizywali się innym dziewczynom. Nie na malutkie, niechlujnie owłosione kurduple. Ta bladoblond dziewczynka o oczach zbyt dużych w stosunku do jej twarzy.

W łazience odkładam plecak na blat i patrzę na swoje odbicie. Błyszczyk zniknął z moich ust, więc grzebię w torbie w poszukiwaniu go. Nie spiesząc się, maluję usta na błyszczący róż. Przez lata kradłam makijaż ludziom i miejscom. To moja swoista terapia - malowanie siebie w kogoś, kim chcę być. Postanawiam, że moja rodzona mama wygląda tak samo jak ja, a im ciemniejsze i bardziej dramatyczne są skrzydełka mojego eyelinera, tym bardziej się od niej oddalam.

Mój żołądek burczy, ale staram się go ignorować. Nie wspomniałam doktorowi Cohenowi, że dziewczyna o imieniu Monique codziennie na zajęciach z w-fu opiera mnie o szafki, kiedy przegląda moją torbę, żeby zabrać mi to, co mam, czyli pieniądze. Jestem zbyt dumna, by jeść darmowy lunch, więc głoduję codziennie w szkole. Dziś wieczorem, mam nadzieję, że Guy ugotuje coś dobrego. To jedyna rzecz, w której jest dobry.

Rozdział pierwszy (2)

"Jeszcze dwa miesiące" - obiecuję sobie z westchnieniem.

Wciągam na siebie plecak i wychodzę z łazienki, żeby pójść poszukać mojego opiekuna. Siedzi w poczekalni, jego wzrok pada na jedną z mam w pokoju. Jest pochylona, próbując przemówić do rozsądku młodej kobiecie, która wygląda na kilka lat starszą ode mnie. Ludzie tutaj mają prawdziwe problemy psychologiczne - ja jakoś tu utknąłem. Crack baby i w ogóle.

Pstryknąłem palcami, poruszając głową. "Stary, chodźmy".

Irytacja morfuje jego rysy, ale potem jego spojrzenie wraca na tyłek gorącej mamy. Cieszę się, że lubi cycki i krągłości, bo to oznacza, że nigdy nie zwróci swojego rozpustnego spojrzenia w moją stronę. Wypycham się za drzwi i zatrzymuję na chwilę. Jest początek listopada, ale dziś wyjątkowo ciepło. Słońce świeci ciepło na moją twarz i mam ochotę przykucnąć tutaj na schodach i opalać się w promieniach.

Nigdy nie jest mi ciepło. Żyję w bluzach i dżinsach. Pod kocami i przy ogniskach. Mój lekarz mówi, że to dlatego, że - masz to - byłem dzieckiem cracku.

Dzięki za to, mamo.

Samochody przejeżdżają przed domem, ale moją uwagę przykuwa błyszczący grosz, który leży na betonie. Czytałem artykuły o tym, jak mnie znaleziono. Media czule nazwały mnie Kokainowym Caseyem - tajemniczym dzieckiem uzależnionym od narkotyków. Kocyk, zwykła notatka i woreczek z groszami - jedyne rzeczy, które mi się należały. Rząd, ponieważ nie mógł zlokalizować mojej rodzonej matki, oficjalnie nazwał mnie Casey Doe. Oczywiście, nienawidzę tego cholernego nazwiska i wybrałam inne. Kiedy ktoś pyta, jestem Casey White. Dziecko znalezione przykryte śniegiem.

Biały.

Czysta.

Świeży początek.

Kiedy będę mogła legalnie, zmienię nazwisko na takie, jakie będę chciała.

Podchodzę do grosika i pochylam się, żeby go podnieść, ale ktoś go wyrywa, zanim zdążę go dosięgnąć.

"Hej!", wołam.

Podnoszę wzrok i spotykam najbardziej intensywną parę brązowych oczu, jakie kiedykolwiek widziałem. Przez jedną chwilę mężczyzna wpatruje się we mnie, jakby widział prosto w moją duszę. Wszystkie brzydkie, smutne części.

Nie mogę mrugnąć.

Nie mogę myśleć.

Po prostu gapię się na niego.

Ktoś obok niego gazuje, podczas gdy Guy chwyta mój łokieć i szarpnie mnie.

"Nie bądź takim dziwakiem", pstryka i ciągnie mnie do swojego kawałka gównianego vana. "Przysięgam, że nie mogę nigdzie zabrać twojego zgarbionego tyłka".

Wyrywam rękę z jego uścisku i tupię na stronę pasażera. Kiedy jestem już w samochodzie, patrzę w górę, aby zobaczyć mężczyznę wpatrującego się w moją stronę. Jego ręka jest wyciągnięta w moją stronę, a grosz w jego dłoni mieni się w świetle słońca.

Za późno, kolego, teraz jest twój.

Wzruszam ramionami i lekko macham, gdy Guy wycofuje samochód z miejsca parkingowego. W momencie, gdy zaczyna grać jego muzyka country, wkładam do uszu słuchawki i podkręcam Meg Myers, żeby zagłuszyć świat. Zamykam oczy i staram się nie odliczać każdej sekundy, aż moje życie wreszcie się zacznie.

Dwa tygodnie później...

"Casey!" Guy miesza z salonu.

Staram się go ignorować, wpatrując się w dyplom w moich rękach i żując gumę.

Smack. Smack. Smack.

Udało mi się. Zdobyłem mój cholerny dyplom. Oczywiście, musiałem ukraść Guyowi gotówkę, żeby zapłacić za opłatę. Co on nie wie, to go nie zaboli. Byłem dumny, gdy położyłem go na biurku doradcy w szkole i powiedziałem, że skończyłem z ich piekielną dziurą. Że nie jestem już ich więźniem. Dyrektor, doradca i mój opiekun musieli ustalić, że nie muszę już chodzić do szkoły. Nadal jestem pod opieką Guya, niestety, do Bożego Narodzenia. Potem, jestem skończony.

Klaps. Smack. Smack.

"Casey! Do cholery, zabieraj tu swój tyłek!"

Wciskam dyplom do plecaka. Trzymam go wypchanego moimi minimalnymi rzeczami na wypadek, gdybym musiał się zmywać w każdej chwili. Przez lata często byłam wyrywana z jednego domu i umieszczana w innym bez żadnego ostrzeżenia. Na początku płakałam nad rzeczami, które zostawiłam. Teraz jestem po prostu gotowa zabrać je ze sobą. Zostawiam torbę na łóżku i macham czapką, wychodząc z sypialni, którą dzielę z inną dziewczyną. Kilka dni temu nadszedł zimny front i nawet warstwy nie pomagają mi utrzymać ciepła. Wkładam czapkę na głowę i wchodzę do salonu.

"Ahh, jest Little Miss Sunshine" - mówi z dumą Guy.

Prawie udławiłam się gumą. Od kiedy Guy jest typem ojca? Z podejrzliwością, która drąży moje wnętrze, spoglądam na niego. Jego kieszeń się wybrzusza i wystaje z niej gruby zwitek banknotów.

"Oto ona. Casey Doe." Guy podchodzi do mnie i obejmuje mnie w uścisku, który sprawia, że moja skóra zaczyna się czołgać. "Jesteśmy z niej tacy dumni. Właśnie zdobyła dyplom."

"To imponujące," mruczy niski, głęboki głos.

Szarpię głową w kierunku dźwięku. Na początku widzę tylko buty. Czarne. Strojne. Błyszczące. Drogie. Moje spojrzenie podąża za parą spodni, za skórzanym paskiem zaciskającym się w talii, za eleganckim czarnym krawatem, za opaloną szyją. Jego szczęka jest ostra i szczeciniasta, pokryta ciemnymi włosami. Kiedy mój wzrok pada na jego usta, na jego pełnych wargach pojawia się szczery uśmiech. Moja uwaga przeskakuje na jego oczy.

Brązowe.

Zapraszające.

Ciekawe.

Smutne.

Mrugam do niego w zakłopotaniu, zamknięta w jego spojrzeniu. Jest znajome, jakbym już kiedyś patrzyła w jego oczy. Mimo to, nie mogę go umiejscowić.

"Jestem Tyler Kline," mówi gładkim, ciepłym głosem. "Tak się cieszę, że mogę cię poznać."

I eyeball jego wyciągniętą rękę z podejrzliwością. "Cześć."

Smack. Smack. Smack.

Teraz, gdy moja guma nie jest już złożona w moim gardle, nerwowo ją żuję.

Jego uśmiech się rozjaśnia. "Cześć."

Smack. Smack. Smack.

Podnoszę brew w pytaniu i to go nakłania do kontynuowania.

"Wracasz ze mną do domu", mówi miękko. Smutek migocze w jego brązowych oczach. To sprawia, że moje serce się zaciska.

"Dlaczego?" żądam i wyrywam się z objęć Guya. "Gdzie jest Lola?" Moja opiekunka jest zawsze obecna podczas moich transferów.

"Lola powiedziała, żeby iść dalej", mówi Guy, jego głos jest napięty z kłamstwem na języku.

Krzyżuję ręce nad moją małą klatką piersiową i drżę. Nie mogę powiedzieć, czy to z zimna, czy niepokoju. Tak czy inaczej, nie pójdę z tym nieznajomym.

Rozdział pierwszy (2)

"Jeszcze dwa miesiące" - obiecuję sobie z westchnieniem.

Wciągam na siebie plecak i wychodzę z łazienki, żeby pójść poszukać mojego opiekuna. Siedzi w poczekalni, jego wzrok pada na jedną z mam w pokoju. Jest pochylona, próbując przemówić do rozsądku młodej kobiecie, która wygląda na kilka lat starszą ode mnie. Ludzie tutaj mają prawdziwe problemy psychologiczne - ja jakoś tu utknąłem. Crack baby i w ogóle.

Pstryknąłem palcami, poruszając głową. "Stary, chodźmy".

Irytacja morfuje jego rysy, ale potem jego spojrzenie wraca na tyłek gorącej mamy. Cieszę się, że lubi cycki i krągłości, bo to oznacza, że nigdy nie zwróci swojego rozpustnego spojrzenia w moją stronę. Wypycham się za drzwi i zatrzymuję na chwilę. Jest początek listopada, ale dziś wyjątkowo ciepło. Słońce świeci ciepło na moją twarz i mam ochotę przykucnąć tutaj na schodach i opalać się w promieniach.

Nigdy nie jest mi ciepło. Żyję w bluzach i dżinsach. Pod kocami i przy ogniskach. Mój lekarz mówi, że to dlatego, że - masz to - byłem dzieckiem cracku.

Dzięki za to, mamo.

Samochody przejeżdżają przed domem, ale moją uwagę przykuwa błyszczący grosz, który leży na betonie. Czytałem artykuły o tym, jak mnie znaleziono. Media czule nazwały mnie Kokainowym Caseyem - tajemniczym dzieckiem uzależnionym od narkotyków. Kocyk, zwykła notatka i woreczek z groszami - jedyne rzeczy, które mi się należały. Rząd, ponieważ nie mógł zlokalizować mojej rodzonej matki, oficjalnie nazwał mnie Casey Doe. Oczywiście, nienawidzę tego cholernego nazwiska i wybrałam inne. Kiedy ktoś pyta, jestem Casey White. Dziecko znalezione przykryte śniegiem.

Biały.

Czysta.

Świeży początek.

Kiedy będę mogła legalnie, zmienię nazwisko na takie, jakie będę chciała.

Podchodzę do grosika i pochylam się, żeby go podnieść, ale ktoś go wyrywa, zanim zdążę go dosięgnąć.

"Hej!", wołam.

Podnoszę wzrok i spotykam najbardziej intensywną parę brązowych oczu, jakie kiedykolwiek widziałem. Przez jedną chwilę mężczyzna wpatruje się we mnie, jakby widział prosto w moją duszę. Wszystkie brzydkie, smutne części.

Nie mogę mrugnąć.

Nie mogę myśleć.

Po prostu gapię się na niego.

Ktoś obok niego gazuje, podczas gdy Guy chwyta mój łokieć i szarpnie mnie.

"Nie bądź takim dziwakiem", pstryka i ciągnie mnie do swojego kawałka gównianego vana. "Przysięgam, że nie mogę nigdzie zabrać twojego zgarbionego tyłka".

Wyrywam rękę z jego uścisku i tupię na stronę pasażera. Kiedy jestem już w samochodzie, patrzę w górę, aby zobaczyć mężczyznę wpatrującego się w moją stronę. Jego ręka jest wyciągnięta w moją stronę, a grosz w jego dłoni mieni się w świetle słońca.

Za późno, kolego, teraz jest twój.

Wzruszam ramionami i lekko macham, gdy Guy wycofuje samochód z miejsca parkingowego. W momencie, gdy zaczyna grać jego muzyka country, wkładam do uszu słuchawki i podkręcam Meg Myers, żeby zagłuszyć świat. Zamykam oczy i staram się nie odliczać każdej sekundy, aż moje życie wreszcie się zacznie.

Dwa tygodnie później...

"Casey!" Guy miesza z salonu.

Staram się go ignorować, wpatrując się w dyplom w moich rękach i żując gumę.

Smack. Smack. Smack.

Udało mi się. Zdobyłem mój cholerny dyplom. Oczywiście, musiałem ukraść Guyowi gotówkę, żeby zapłacić za opłatę. Co on nie wie, to go nie zaboli. Byłem dumny, gdy położyłem go na biurku doradcy w szkole i powiedziałem, że skończyłem z ich piekielną dziurą. Że nie jestem już ich więźniem. Dyrektor, doradca i mój opiekun musieli ustalić, że nie muszę już chodzić do szkoły. Nadal jestem pod opieką Guya, niestety, do Bożego Narodzenia. Potem, jestem skończony.

Klaps. Smack. Smack.

"Casey! Do cholery, zabieraj tu swój tyłek!"

Wciskam dyplom do plecaka. Trzymam go wypchanego moimi minimalnymi rzeczami na wypadek, gdybym musiała się zmyć w jednej chwili. Przez lata często byłam wyrywana z jednego domu i umieszczana w innym bez żadnego ostrzeżenia. Na początku płakałam nad rzeczami, które zostawiłam. Teraz jestem po prostu gotowa zabrać je ze sobą. Zostawiam torbę na łóżku i macham czapką, wychodząc z sypialni, którą dzielę z inną dziewczyną. Kilka dni temu nadszedł zimny front i nawet warstwy nie pomagają mi utrzymać ciepła. Wkładam czapkę na głowę i wchodzę do salonu.

"Ahh, jest Little Miss Sunshine" - mówi z dumą Guy.

Prawie udławiłam się gumą. Od kiedy Guy jest typem ojca? Z podejrzliwością, która drąży moje wnętrze, spoglądam na niego. Jego kieszeń się wybrzusza i wystaje z niej gruby zwitek banknotów.

"Oto ona. Casey Doe." Guy podchodzi do mnie i obejmuje mnie w uścisku, który sprawia, że moja skóra zaczyna się czołgać. "Jesteśmy z niej tacy dumni. Właśnie zdobyła dyplom."

"To imponujące," mruczy niski, głęboki głos.

Szarpię głową w kierunku dźwięku. Na początku widzę tylko buty. Czarne. Strojne. Błyszczące. Drogie. Moje spojrzenie podąża za parą spodni, za skórzanym paskiem zaciskającym się w talii, za eleganckim czarnym krawatem, za opaloną szyją. Jego szczęka jest ostra i szczeciniasta, pokryta ciemnymi włosami. Kiedy mój wzrok pada na jego usta, na jego pełnych wargach pojawia się szczery uśmiech. Moja uwaga przeskakuje na jego oczy.

Brązowe.

Zapraszające.

Ciekawy.

Smutne.

Mrugam do niego w zakłopotaniu, zamknięta w jego spojrzeniu. Jest znajome, jakbym już kiedyś patrzyła w jego oczy. Mimo to, nie mogę go umiejscowić.

"Jestem Tyler Kline," mówi gładkim, ciepłym głosem. "Tak się cieszę, że mogę cię poznać".

I eyeball jego wyciągniętą rękę z podejrzliwością. "Cześć."

Smack. Smack. Smack.

Teraz, kiedy moja guma nie jest już złożona w moim gardle, nerwowo ją żuję.

Jego uśmiech się rozjaśnia. "Cześć."

Smack. Smack. Smack.

Podnoszę brew w pytaniu i to go nakłania do kontynuowania.

"Wracasz ze mną do domu", mówi miękko. Smutek migocze w jego brązowych oczach. To sprawia, że moje serce się zaciska.

"Dlaczego?" żądam i wyrywam się z objęć Guya. "Gdzie jest Lola?" Moja opiekunka jest zawsze obecna podczas moich transferów.

"Lola powiedziała, żeby iść dalej", mówi Guy, jego głos jest napięty z kłamstwem na języku.

Krzyżuję ręce nad moją małą klatką piersiową i drżę. Nie mogę powiedzieć, czy to z zimna, czy niepokoju. Tak czy inaczej, nie pójdę z tym nieznajomym.

Rozdział pierwszy (3)

"Czy jest ci zimno?" Tyler pyta, szczera troska błyskająca na jego rysach. Coś w tym działaniu sprawiło, że nieco się uspokoiłam.

"Zawsze," mruczę.

"W moim domu jest ciepło." Jego brązowe oczy błagają mnie.

"Zaufaj mi, dzieciaku, w jego domu będziesz o wiele szczęśliwszy", namawia Guy.

Oszałamiam się na Guya. "Czy on ci zapłacił?" Gestem wskazuję na jego wybrzuszoną kieszeń. "Co tu się dzieje?"

Tyler napina się i robi krok w moją stronę. Kiedy jego ręka zaciska się na moim ramieniu, nie wzdrygam się ani nie wycofuję. Jego dłoń jest ciepła i pocieszająca. "Proszę, Casey."

Nie dziecko. Nie kochany. Nie zdechły wyrzutek.

Casey.

"Jestem Casey White, nie Casey Doe," wykrztuszam, gorące łzy szczypią mnie w oczy.

Tyler odsuwa się na bok, aż staje przede mną. Jego ciepła dłoń pozostaje na moim ramieniu. Jest dużo wyższy ode mnie i ładnie pachnie. "To imię bardziej mi się podoba", wyznaje szeptem. "Proszę, chodź ze mną. Dam ci wszystko, co zechcesz".

Gapię się na niego, a potem zaczynam się śmiać. "Chcę nowy samochód." Uśmiecham się na moje śmiałe żądanie.

Tyler szczerzy się na mnie - wszystkie genialne białe zęby i pewność siebie. "Pójdziemy teraz wybrać ci jeden. Nowy Mercedes ma najwyższe noty za bezpieczeństwo. Który kolor byś wolał?"

"W-Co?" Jąkam się.

"Jakikolwiek."

Słowo potyka się z moich ust, zanim zdążę je zatrzymać. "Okay." Ok? Uciekać z tym nieznajomym, który najwyraźniej spłacił twojego przybranego ojca, bo oferuje ci samochód? Zwariowałaś?

Kochanie, to nie jest gra.

Dr Cohen ma rację. To nie jest gra. To jest moje życie i muszę iść do przodu tak szybko jak to możliwe. Mając samochód, mogę uciec w chwili, gdy skończę 18 lat i być w połowie drogi przez Stany Zjednoczone, zanim ktokolwiek się zorientuje lub przejmie. Mój start w nowe życie jest tak blisko, że mogę go poczuć.

Oczyszczam gardło i podnoszę brodę. "Okej."

Tyler szczerzy się ponownie, dając mojemu ramieniu wspierający ścisk. "Dziękuję, Casey. Nie zawiodę cię."

Nie mam czasu na przetworzenie jego słów, zanim Guy strzepuje mój plecak w moje ramiona i ushers nas za drzwi.

Wszyscy mnie zawodzą, łącznie z moją matką.

Dlaczego Tyler Kline myśli, że jest inny?

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Co On obiecuje"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️