Prolog
========== Prolog ========== Wie fühlt es sich an, zu töten? Aufregung. Adrenalin. Es gibt den Bruchteil einer Sekunde, einen Moment, in dem du kurz davor bist, direkt in die Augen deiner Besessenheit zu starren, wenn die Emotionen brennen. Ein dunkler Kitzel fließt durch deine Adern. Die Geräusche werden lauter. Die Sekunden werden länger. Du schließt die Augen, ziehst Luft in deine Lungen und seufzt, während du näher kommst. Sie riecht so verdammt gut. Sie weiß, dass es kommt. Du hast ihnen gesagt, dass es passieren würde, aber sie haben nicht zugehört. Du wolltest nie jemanden verletzen? Blödsinn, genau das. Dummerweise hat sie dir geglaubt, dass du das alles nie gewollt hast. Dass du nie darum gebeten hast. Du wolltest diese Grenze nicht überschreiten... Aber du hattest nie eine Wahl. Sie haben nicht zugehört. Jetzt sehen Sie. Sie ist völlig verängstigt. Ihre Angst entfacht ein Feuer in ihr, während sie bettelt. Ihre Worte halten dich nicht auf, während du den Griff des Messers eindrehst und das unerbittliche Metall sich tief in ihre Weichheit gräbt. So weich. So schwach. Ihre erbärmlichen Schreie können das warme Blut nicht aufhalten, das über deine geballten Finger fließt. Es... intensiviert nur alles. Dein Blick wandert zu der Stelle, an der sich die Klinge liebevoll anschmiegt. Der metallische Geruch des Blutes brennt in deiner Nase und füllt deine Lungen. Sie versucht, ein letztes Mal zu sprechen. Du küsst ihre blutigen Lippen, erstickst, was auch immer sie sagen wollte, und starrst in ihre Augen, in denen sich die Liebe widerspiegelt. Sie war immer da, nicht wahr? Die Liebe ist der Grund, warum du das tun musst. Also, wie fühlt es sich an, jemanden zu töten, den man liebt? Es fühlt sich verdammt befreiend an.
Kapitel 1 (1)
========== Kapitel 1 ========== ---------- Bratsche ---------- Das schlimmste Geräusch der Welt ist, wenn ein Typ bettelt. Ich hasse es. Ich hasse es wirklich. Männer sind erbärmlich, aber noch erbärmlicher ist es, wenn sie Angst vor Scheiße haben, an ihren Gliedmaßen aufgehängt und völlig nackt an meinen Tötungstisch gebunden sind. Dieser Kerl bettelt nicht. Er redet nicht einmal. Er sieht mich mit verschwommenen, unkonzentrierten Augen an, während die geballte Ladung Alkohol und Drogen in seinem Körper sein Urteilsvermögen weiter vernebelt. Bis seine Augen wieder zufallen und sein Atem stockt. Verdammt. Ich ohrfeige ihn fester. Er rührt sich nicht. Vielleicht habe ich ihm ein bisschen zu viel gegeben. Ich musste ihn schon mehrmals wach schlagen. Ich hoffe, er stirbt nicht an einer Überdosis Opiate, bevor ich ihn leiden lasse, denn der hier ist ein Stück Scheiße. Junge, unschuldige Mädchen. Das ist es, was er mag. Er mag es, junge Mädchen zu verprügeln, bevor er sie schwängert. Junge Mädchen wie ich. Gut, dass ich den hier so gut aufgemöbelt habe, wie ein Schwein zum Braten. Die Fesseln schneiden in seine Arme und seinen Hals und halten den Bastard für mich auf der Matratze des Bettes fest, auf das ich ihn gezaubert habe. Er ist gebaut wie ein Güterzug, mit Muskeln, Sehnen und Adern, die überall hervortreten, er könnte mich mit einer Hand zerquetschen, und das ist noch nicht einmal ein Versuch. Ich hatte keine Skrupel, ihm meinen typischen Drogencocktail zu injizieren. Ich musste besonders vorsichtig sein. Jetzt kann er keiner Fliege was zuleide tun. Weil er verdammt noch mal auf mir abstürzt. Na toll. Ich seufze, lasse die ganze Anspannung mit einem kräftigen Atemzug aus meinem Körper entweichen und sehe mich im Zimmer nach etwas um, das mir helfen könnte, ihn aufzuwecken. Immerhin ist das Dantes Kabine. Er überlässt sie mir für die schwarzen Tage, wenn er nicht arbeitet. Ich weiß nicht, wohin er geht, wenn er arbeitet. Er sagt es mir nicht. Ich frage ihn nie. Ich sollte mir eine eigene Wohnung suchen. Diese Wohnung ist von seiner Energie durchdrungen, sie steckt in den Wänden und Möbeln. Aber wo sollte ich sonst hingehen, verdammt? Wer sonst hat eine Hütte abseits des Netzes mit Rollen von Plastikplanen im Keller und Unmengen von Drogen im Badezimmerschrank? Das Badezimmer. Ich stehe vom Bett auf, gehe ins Bad und öffne den Schrank unter dem Waschbecken. Ganz hinten steht ein Fläschchen mit Nasenspray, das so aussieht, als könnte es das sein, was ich brauche. Ich schaue auf das Etikett und lese die Gebrauchsanweisung, um sicherzugehen, dass es das richtige ist, denn es wäre verdammt ärgerlich, wenn es das nicht wäre, bevor ich zurück ins Schlafzimmer gehe, um mich auf den Scheißer zu spreizen und ihm einen Schuss in die Nase zu spritzen. Es passiert nichts. Ich lasse meine Augen noch einmal über das Etikett gleiten. Sollte ich es injizieren? Ich habe keinen blassen Schimmer. Ich muss ausgerechnet Dante anrufen und ihm sagen, dass seine beschissenen Medikamente nicht wirken. Wenn der Kerl aufhört zu atmen, bevor ich überhaupt das bekommen habe, was ich brauche, wäre das schlecht. Ein angestrengter Seufzer verlässt erneut meine Lippen und vernebelt die eisige Luft vor meinem Mund. Es ist verdammt kalt hier drin, aber das war ja zu erwarten. Dieses Haus ist nicht angeschlossen. Verdammtes Stück Scheiße. Er kann nicht mal eine Nacht mit mir durchstehen. Zu was für einer schwachen Pussy macht ihn das? Ich ohrfeige ihn wieder, fester. Er stöhnt auf, und der Kerl reißt erschrocken die Augen auf. Er sieht mich direkt an, Verwirrung macht sich in seinen Zügen breit, während er blinzelt und mich und seine Umgebung in sich aufnimmt. Ich muss ein hübscher Anblick sein, denn er grinst langsam, und sein Gesicht verzieht sich zu einem ekelhaften Grinsen. Die Ligaturen an Kopf und Schwanz scheinen ihn nicht zu stören. Offensichtlich hat er keine Angst vor einem kleinen Mädchen in einem Bauernzimmer mit gemusterter Bettwäsche und Blumentapete. Er denkt, ich bin sein nächstes Ziel. Wie verdammt idyllisch. Er gehört mir. "Nun, sieh dich an. Bist du nicht ein Anblick für wunde Augen, Baby? Komm her." Er hat keinen blassen Schimmer. Es jagt mir einen leichten Schauer über den Rücken. Manchmal geraten sie in Panik. Manchmal betteln sie. Ich liebe es am meisten, wenn sie denken, dass sie die Kontrolle haben, denn ausgerechnet das sind sie nie. Er blinzelt wieder, grinst im schummrigen Licht des Hauptschlafzimmers der Kabine und sieht meine beruhigenden braunen, mandelförmigen Augen, einen roten Schimmer auf den Lippen und eine Kaskade von blassblondem, fast weißem Haar über einem unterentwickelten Körper. Er sieht meine weiße Spitzenunterwäsche. Meine gemischte ethnische Herkunft macht mich exotisch. Mein jugendliches Aussehen lässt mich minderjährig erscheinen. Ich sehe aus wie die schüchterne Nichte von jemandem, die zu einer Gans nicht "buh" sagen würde, ganz in ihren Klamotten für ihr erstes Mal, nicht wie die Dämonenschlampe, die ich wirklich bin. Ich wollte, dass er dafür wach ist, aber ich kann nicht unvorsichtig sein. Die dunkle Wut, die meine ganze Welt erfüllt, wenn es kommt - auch wenn es sich so verdammt gut anfühlt - kann ich heute nicht rauslassen. Auch wenn die Erleichterung wie eine Befreiung von der Schwere ist, wie das Auftauchen aus einer Hölle, die so tief vergraben ist, wie ein Weg zurück zur Vernunft, muss ich bei klarem Verstand bleiben. Ich muss es aushalten können. Ich lasse ein schüchternes Lächeln über meine Lippen spielen und fahre mit meiner Hand über die straffe Brust meines Opfers, während seine Augen Löcher in meine Seele brennen, und versuche, die Erregung über das, was ich gleich tun werde, nicht unter meine Haut kriechen zu lassen. Sein ganzer Körper entspannt sich, als wüsste er, warum er hier ist. Die innere Leere ist bereit. Sie hat lange auf diesen Moment gewartet. Zu lange. Ich habe versucht, gut zu sein. Das habe ich wirklich. Aber dieser Wichser musste einfach auf meinem Schreibtisch landen. Sie wollten ihn anklagen. Zum Glück war ich bei ihm, bevor die Polizei es konnte. Er stöhnt, als meine Hand an seinen Bauchmuskeln hinuntergleitet, über seinen Bauch, und an der dünnen Haarspur stoppt, die zu seinem Schwanz führt. Das Naloxon hat geholfen. Er steht jetzt vollkommen stramm. Ekelhaft steinhart. Diese perverse Einstellung muss es ihm angetan haben. Ich war mir nicht sicher. Ich hielt ihn für einen Typen, der es lieber schnell und heftig auf dem Rücksitz seines beschissenen BMWs, in einer Gasse oder sogar andersherum macht - ich gefesselt und er mit dem Messer. Fuck. Als ob das jemals passieren würde. Mein Telefon piepst und sagt mir, dass ich eine Nachricht habe. Es ist Dante oder mein Arbeitgeber. Niemand sonst hat diese Nummer. Dante würde mich nie an einem schlechten Tag stören, es sei denn, er würde mir einen Tipp geben. Er weiß, dass ich absolute Ruhe brauche, um die Leere zu füllen. Er weiß das, weil er selbst eine solche Nummer hat.
Kapitel 1 (2)
Ich blickte nach unten und las die Benachrichtigung schnell, um mir die Laune nicht zu verderben. Ich hatte Recht. Die Nachricht ist von meinem Arbeitgeber. Zwei Worte, die mir mehr bedeuten, als ich zugeben möchte. Neuer Job. Ein kurzes Gefühl der Erleichterung macht sich in meiner Magengrube breit. Ich ignoriere es, verdränge es und greife mit meiner freien Hand grob nach dem Schwanz des Vergewaltigers und drücke fest zu. Er stöhnt. Ich kann nicht sagen, ob es von der Lust kommt oder ob meine Nägel, die sich in ihn bohren, ihn verletzt haben. Ein anderes Gefühl regt sich. Abscheu vor diesem Schwein von einem Mann. Abscheu vor dem, was ich tue. Kerzen flackern. Schatten huschen über die Holzwände, jagen die Dunkelheit. Mitleid. Abscheu. Abscheu. All das kriecht über mich, bis die Krankheit in mir droht, mich in einen roten Nebel zu verschlingen und die Kontrolle zu übernehmen. Ich habe mich zu lange und hart an ihn herangepirscht, um es zuzulassen. Ich sauge die eisige Luft ein und zwinge mich, in seine dunklen, fast pechschwarzen Augen zu starren, die in diesem Licht völlig wild aussehen. Er ist kein Mann. Er ist ein Tier. Eines, das seine Triebe nicht kontrollieren kann. Ein Tier, das nicht einmal seinen Schwanz kontrollieren kann. Eines, das von seinem Elend erlöst werden muss. Es dauert nicht lange, bis er in meiner Handfläche pulsiert. Mein ganzer Körper verkrampft sich, als wolle er sich gegen das Gefühl wehren, das er empfindet, und mir wird übel, wie leicht ich ihn anmache. In seinen Augen blitzt ein Hungergefühl auf, ein Verlangen nach mehr. Keine Angst oder Unsicherheit. Reines, unverfälschtes Verlangen. Ich versuche, seinem Blick zu folgen. Ich bin gut darin, ein Spiegel zu sein. Seine Lippen verziehen sich zu einem Knurren. "Wenn du es so sehr wolltest, Liebes, hättest du nur fragen müssen." Er zerrt an seinen Fesseln. "Aber du hättest dir nicht so viel Mühe machen müssen, Püppchen. Binde mich los. Ich werde dir nicht wehtun." Ich sage nichts, drücke noch fester zu und pumpe ihn noch ein bisschen mehr, wobei sich meine Nägel in seinem Schaft vergraben. Durch die Bewegung rollen seine Augen zurück, und in seinen Mundwinkeln bildet sich Sabber. "Hey. Schön sachte, Baby", zuckt er zusammen. "Sei vorsichtig mit deinen Nägeln." Mist. Ich bin so ein Quälgeist... nicht wahr? Aber ich bin nicht hier, um ihn zu ficken. Nur spielen. Vielleicht schneide ich ihm den Schwanz ab und lasse ihn ihn essen. "Es ist süß, dass du das für ein Vorspiel hältst", sage ich schließlich und neige meinen Kopf. Er grinst und irritiert mich mit seiner Arroganz. "Binde mich los. Ich zeige dir das Vorspiel." Ich schüttele den Kopf. "Nein." "Es ist besser, wenn ich oben bin. Binde mich los und lass mich dir zeigen, wie gut du dich mit mir fühlen kannst." "Ich mag dich lieber so. Sieh es als Rollenspiel." "Rollenspiel? Törnt dich das an, Baby?" Ich öffne die untere Nachttischschublade und nehme das Isolierband heraus, von dem ich weiß, dass Dante es dort aufbewahrt. Ich nehme auch eine Schere heraus und schneide ein Stück des Bandes ab, während er mich beobachtet. "Welches Spiel spielst du, kleines Mädchen?" Ich beende die Vorbereitung des Klebebands und nehme das Skalpell heraus. Ich drehe den Metallgriff in meinen Fingern, so dass er mich sehen kann. Seine Augen verengen sich. "Ist das so ein Doktor- und Krankenschwestern-Scheiß?" Ich presse die eisige Klinge an meine Lippen und schaue auf meine Beute hinunter, damit er die Gelassenheit in meinen Augen sehen kann. "Ich spiele Ärzte und Krankenschwestern, wenn ich der Chirurg sein darf", sage ich. Ich bewege meine Hand zurück zu seinem Schaft und ziehe ihn straff. Dann bewege ich meine andere Hand, den Messergriff fest in meiner Handfläche, bis das spitze Ende auf seinem Unterleib ruht. Der Schwanzkopf spannt sich unter meiner Berührung an, während ich die Klinge weiter nach unten ziehe, aber er bewegt sich kaum einen Zentimeter. Die Fünf-Punkte-Fesselung hält ihn ganz gut fest. Seine Augen verengen sich. "Vorsichtig damit. Kleine Mädchen sollten nicht mit Messern spielen." Er weiß es immer noch nicht. Wie ich schon sagte, sehe ich nicht furchterregend aus. Er sieht die Dunkelheit in mir nicht. "Hast du das auch zu Milly gesagt?" frage ich. Milly Jones. Kaum fünfzehn Jahre alt. "Milly"? Wer zum Teufel ist Milly? Ist sie eine Freundin von dir? Ihr seid zu zweit zum Spielen hier, was?" Er wirft einen Blick auf die Tür. "Milly Jones", sage ich hilfsbereit. Er zieht die Stirn in Falten. So sollte das Spiel nicht ablaufen. "Sollte ich die Schlampe kennen?" "Solltest du. Du hast sie letzte Woche nach der Schule abgeholt. St. Margaret's." Vergewaltigte und verstümmelte sie mit einem Skalpell in einem nahe gelegenen Park. Hat sie zum Sterben zurückgelassen. Sie hat Glück, dass sie noch lebt. Zum Glück erinnerte sie sich an sein Nummernschild. Es hat mich zu Dr. Paedo hierher geführt. "Oh, diese Fotze." Humor blitzt in seinen Zügen auf. "Verdammte Schlampe", kichert er, immer noch ohne zu wissen, in welcher Lage er sich befindet. "Sie hat es so gewollt." "Hat sie das? Haben sie alle..." - ich lasse die Messerklinge langsam über seine Haut gleiten - "darum gebeten?" Ich schneide in seine Haut, es fließt Blut. Sein Gesicht verzieht sich zu einer hässlichen Fratze und lässt mich endlich sein Monster sehen. Zeig mir deins und ich zeige dir meins. "Ihr Schlampen wollt es nicht anders", schnauzt er. Wut. Rot. Fleischlich. Ficken. WUT. Sie fegt über mich hinweg, bevor ich sie stoppen kann. Ein Inferno in meiner Brust, aus dem mein Herz auszubrechen droht. Ich kann nicht mehr sprechen, also nehme ich das Skalpell in die Hand, zittere und schneide in den Ansatz seines erbärmlichen Schwanzes. Er schreit, ein beruhigendes Geräusch. Blut spritzt aus der rohen Öffnung. Es bedeckt die Vorderseite meines Kleides, spritzt über mich und die Plastikfolie auf dem Boden. "Und was jetzt?" Ich überlege. "Will ich es immer noch?" Das Arschloch schreit mich jetzt an, als hätte ich es tatsächlich abgeschnitten. Habe ich aber nicht. Er ist noch dran. Mit dem richtigen Chirurgen, und ich bin sicher, er kennt einige, könnte er ihn wieder annähen. Seine Augen sind weiß vor Angst. Offensichtlich hat er eine Scheißangst davor, seine Männlichkeit zu verlieren, mehr als alles andere. Ich bin sein schlimmster wahr gewordener Albtraum. Scheiß auf das System. Ich bin das System. Ich summe, während er weiter weint, und wische das Metall des Skalpells über den Stoff meines Kleides. Da ist überall Blut. Überall auf dem Bett. Ich habe kein Laken auf das Bett gelegt, weil er es bemerkt hätte. Danach werde ich das Laken und die Matratze verbrennen müssen. Das könnte lustig werden. Ich könnte ein kleines Lagerfeuer im Garten machen. Es ist ja schließlich Oktober. Meine Lieblingszeit im Jahr. "Du verrückte Schlampe. Wart's nur ab. Du bist verdammt noch mal tot. Hast du mich verstanden? Tot!" Er spuckt seine Worte aus. Ich hasse es, als verrückt bezeichnet zu werden.
Kapitel 1 (3)
Verdammter Pädophiler. Ich schneide den letzten Teil seines Schwanzes ab. Das Skalpell ist so scharf, dass es durch das Fleisch zischt wie ein Messer durch warme Butter. Er ist so laut, dass es schon nervt. Sein Stück Fleisch ist noch warm und blutig in meinen Händen. Ich schiebe es in seinen offenen Mund, um ihn zum Schweigen zu bringen. Er würgt und versucht, es auszuspucken, mich zu beißen, aber ich zwinge es hinein und nehme das viereckige Stück Isolierband, das ich vorher vorbereitet habe, und klebe es über seinen Mund. Dann hacke ich ihm seine beiden erbärmlich aussehenden Eier ab und lege sie blutig auf die Mitte seiner Brust, wo er sie sehen kann. Er zuckt gegen seine Fesseln, flennt mit tränenden Augen und fleht mich an, aufzuhören. Der Wichser weint tatsächlich Tränen. Am Ende betteln sie alle. Ich säubere das Messer wieder und lege es ordentlich auf dem Beistelltisch ab. Ich habe getan, was ich tun wollte. Ich habe ihn auf die grausamste Art und Weise kastriert. Ich brauche nichts weiter zu tun. Ich könnte ihn langsam ausbluten lassen, zusehen, wie das Licht in seinen Augen erlischt, wenn er es endlich kapiert. Zusehen, wie er an seinem eigenen Schwanz erstickt. Er wird keine Gelegenheit haben, mich für meine Taten leiden zu lassen. Seine Drohung ist nutzlos, leer. Sein Leben, wie er es kennt, ist vorbei. Selbst wenn er überlebt, wird er nie wieder ein kleines Mädchen vergewaltigen können. Losgelöst und fast traumhaft neige ich meinen Kopf für seine letzten Atemzüge. Ein Gefühl der Euphorie durchströmt meinen ganzen Körper. Wenn ich meine Augen schließe und mich treiben lasse, lasse ich meinen Körper zurück und sehe mein Leben aus der Ferne. Aber warum sollte ich mir die beste Show der Welt entgehen lassen? Schließlich hört er auf zu zucken und liegt still. Seine Augen werden wie die einer Puppe. Tot. Nicht sehend. Die Art von Augen, die einen unberechenbaren, wilden Teil von mir besänftigen. Ich klettere von seinem Körper herunter, nicht länger interessiert. Ich bin kein verrückter Mörder, weder ein Serienmörder noch ein anderer. Ich nehme keine Trophäen mit und habe keine Rituale. Dafür sorge ich. Dafür sorgt mein Job. Auch wenn ich die Leichen nicht mehr zählen kann. Auch wenn ich etwas fühlen muss. Ich will nichts, was mich mit einem Mord in Verbindung bringen könnte. Die Toten können dir nichts anhaben. Es sind die Lebenden, auf die du aufpassen musst.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel 2 ========== ---------- Bratsche ---------- Ich schleppe die blutige Matratze und die Laken aus der Hütte, zünde das Lagerfeuer an und nehme dann eine lange, kalte, herrliche Dusche. In dieser Bruchbude gibt es kein heißes Wasser, aber ich hasse es, Blut auf meine Kleidung zu bekommen, genauso wie ich es hasse, es mit in meine Wohnung zu nehmen. Ich nehme mir Zeit, um mich einzuschäumen. Ich lasse das Wasser auf meinen Körper prasseln, bis ich vor Aufregung genauso zittere wie vor der Temperatur. Jemanden zu töten gibt mir immer einen berauschenden Rausch. Es kribbelt in meinem Körper, mein Verstand taumelt, und mein Herz rast. Und ich will immer mehr. Es ist eine Sucht. Das ist mir klar. Aber wonach bin ich süchtig? Was treibt einen Menschen dazu, immer und immer wieder zu töten? Ist es eine Sucht nach Kontrolle, nach Macht? Wenn ja, darf ich mich davon nicht beherrschen lassen, egal wie sehr ich darin schwelge. Ich darf meine Freiheit nicht verlieren. Nie wieder. Ich muss sie loslassen. Ich sage das jedes Mal, aber dies ist das letzte Mal. Danach nicht mehr. Das verspreche ich, verdammt. Nachdem ich sauber bin, mache ich mich auf den Weg nach unten, um nach dem Feuer zu sehen. Ich hätte mir nicht die Mühe machen müssen. Die Flammen sind bereits dabei, die Beweise zu verschlingen. Ich schaue noch ein paar Sekunden zu, bevor ich mich wieder dem Haus zuwende. Auf der Veranda nehme ich mein Wegwerfhandy heraus und wähle Dantes Nummer. Ich weiß sie auswendig. Er ist der Einzige, der mir heute Abend helfen kann, den Rest des Chaos aufzuräumen. Ich bin nicht stark genug, um eine Leiche die ganze Treppe hinunter und in den hinteren Garten zu schleppen. Früher, bevor ich wusste, dass Dante mir helfen würde, habe ich die Leichen in Stücke geschnitten, damit sie klein genug waren, um sie in Teilen zu tragen. Aber ich bin jetzt nicht in der Stimmung, Leichenteile zu zerhacken. Das ist schmutzig und eklig. Völlig unnötig. Dante meldet sich nach dem ersten Klingeln. Seine Worte sind emotionslos, geradeaus und direkt. "V? Was gibt's?" "Kann ich es hier lassen? Ich bezahle dich fürs Aufräumen." Es gibt eine kleine Pause. "Du weißt, dass ich arbeite, oder?" "Er ist schwer", sage ich und bin ganz ehrlich. "In der Garage steht eine Kettensäge." "Ich will nicht, dass das stundenlang dauert. Ich habe morgen etwas zu erledigen", schnauze ich. Ich habe dieses Gespräch jetzt schon satt. "Soll ich es einfach hier lassen? Ich wickle sogar eine Schleife darum." "Tu das nicht. Ich komme rüber." "Ich dachte, du hättest Arbeit?" Das Freizeichen ertönt, als Dante auflegt, und nicht zum ersten Mal frage ich mich, ob ich ihn beleidigt habe. Nein. Dante schert sich einen Dreck darum, mir zu helfen. Er mag es einfach, schwierig zu sein. Der zusätzliche Bonus, dass ich seine Hütte für die Morde benutze, bedeutet, dass er dafür sorgen wird, dass sie makellos ist. Ich hasse Aufräumen. Das ist mein unbeliebtester Teil. Dante hingegen genießt es. Es ist kurz vor Mitternacht, als Dante mit seinem offensiven braunen Mustang ankommt, einem Auto, das man auf der Straße kaum sehen kann. Der Wagen rast auf die Lichtung. Das muss er sein. Keiner kommt hierher. Außer mir und Dante weiß niemand, dass es diesen Ort gibt. Der Eingang ist von der Straße aus nicht zu sehen. Die Ruhe, die ich empfand, als das Licht die Augen meiner Beute verließ, ist fast verflogen. Sie bleibt nie länger als ein paar Stunden. Meine Haut juckt, meine Nerven sind angespannt, und mein Körper vibriert, als ob er wirklich lebendig wäre. Aber ich bin trotzdem so gelassen wie schon lange nicht mehr. Die ganze Wut und Leere in mir ist einer zarten Ruhe gewichen. Ich klammere mich an sie wie an eine Rettungsleine. Nichts auf der Welt kann mich jemals wieder verletzen. Außer erwischt zu werden. Selbst wenn ich hinterher aufräume, selbst wenn ich vorsichtig bin, könnte jemand alles zu mir zurückverfolgen. Nein, nicht die Polizei. Vor denen habe ich keine Angst. Das System ist kaputt. Nein. Es gibt Leute, die mehr Macht haben als jedes Gesetz in diesem Land oder in irgendeinem anderen Land, was das betrifft. Sie sind es, denen ich aus dem Weg gehen muss. Gott sei Dank gibt es Feuer. Es brennt selbst die schlimmsten meiner Sünden weg. Sobald er parkt, steigt er aus, ich verlasse das Haus und gehe zu ihm hinüber. Wir machen keine Begrüßung. Dante ist einfach nicht der Typ Mensch. Er ist groß, blass, hat hellbraune Augen und blondes Haar, er ist ein Geschäftsmann und kein Spielverderber. Seine Augen sind wie zwei leere Becken, tot und leblos. Es ist, als würde man in die Augen eines Hais schauen. Ich habe ihn noch nie ängstlich oder wütend gesehen. Amüsiert, ja, aber nie genug, um ihn menschlich erscheinen zu lassen. Ich habe keine Ahnung, woher Dante kommt oder wie er zu dem geworden ist, was er ist. Ich weiß nur, dass ich ihm vertrauen kann. Wie das? Er hat mir einmal das Leben gerettet. Ich stehe in seiner Schuld. "Du hast dir Zeit gelassen", sage ich, sobald ich ihn erreiche. "Polina wollte mich sehen", sagt er, als er aufblickt und den Rauch des Feuers sieht. Ich weiß, dass es riskant ist, ein Feuer im Garten anzuzünden, aber es ist gerade Lagerfeuerzeit. In weniger als einer Woche ist Halloween, und in zehn Tagen ist der 5. November. Jeder Garten in England wird ein Feuer haben. "Warum?" Polina ist die Kontaktperson von Dante. Ich habe sie nie getroffen, nur ihre Stimme gehört, wenn sie mich oder uns anrief. Sie macht mich neugierig, vor allem weil Dante aufspringt, wenn sie mit den Fingern schnippt. "Du bist nicht rangegangen und hast sie nicht zurückgerufen." "Ist sie wütend auf mich?" frage ich ganz sachlich. Dante sagt nichts. Stattdessen öffnet er eine Schachtel Zigaretten, nimmt eine heraus und zündet sie an. Er nimmt einen langen Zug und raucht fast die ganze Packung in einem Zug, bevor er den Stummel auf den Boden fallen lässt und sie löscht. Dann bückt er sich, um sie wieder aufzuheben und erinnert mich daran, dass wir nirgendwo Beweise hinterlassen dürfen, nicht einmal in unseren eigenen vier Wänden. "Wo ist die Leiche?", fragt er schließlich. "Auf dem Boden, in Plastikfolie eingewickelt, im Schlafzimmer." Ich deute mit dem Kopf auf das baufällige Haus hinter mir, das hinter dem Kamm des Teufelshügels vom Rest der Stadt versteckt liegt. "Brauchst du Hilfe, um es herunterzubringen?" Er wirft mir einen Seitenblick zu, bevor er den Kopf schüttelt. "Nein, du würdest nur im Weg stehen. Bleib beim Auto. Ruf Polina zurück." Mit diesen Worten geht er ins Haus. Ich unterdrücke den Drang, ihm zu folgen. Dante weiß, wo alles ist. Er hat recht. Er braucht meine Hilfe nicht und ich sollte Polina anrufen. Der Mustang ist nicht verschlossen, also gehe ich auf die Beifahrerseite und öffne die Tür.
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