Insta-Lust

Chapitre 1

Chapitre 1

Pour le capitaine Anthony Moretti, trois choses dans la vie étaient sacrées :

(1) La famille.

(2) La police de New York.

(3) Les Yankees de New York.

Et en ce dimanche matin venteux de septembre, deux de ces trois choses le rendaient fou. Pas dans le bon sens.

"Comment ça, tu ne veux pas en parler ?" aboie son père en se penchant sur la table pour se servir un des morceaux de bacon d'Anthony.

Maria Moretti a la main habile et exercée - la marque d'une mère de cinq enfants - et enlève le bacon des doigts de son mari d'un coup sec. "Le docteur a dit que tu devais y aller doucement avec le bacon !"

"J'y vais doucement. C'est le bacon d'Anthony", précise Tony en se frottant le dos de la main.

"C'est le cas ?" murmure Anthony en jetant un coup d'oeil à l'assiette maintenant vide. "Je ne me souviens pas avoir pu en manger."

Son plus jeune frère et collègue flic a poignardé un fruit avec sa fourchette et l'a agité devant le visage d'Anthony. "Un melon ?"

Anthony a jeté un regard noir à Luc. Il pouvait apprécier que son petit frère se sente assez viril pour prendre un fruit avec son brunch du dimanche, mais Anth se contenterait de pommes de terre et de produits porcins gras, merci beaucoup.

"Je crois que je vais vomir", disait son autre frère, Vincent, à personne. "Je n'aurais pas dû prendre le côté des pancakes. Trop vieux pour cette merde."

Anthony a senti le début d'un mal de tête.

L'élément numéro un de sa liste de priorités (la famille) était aussi la cause numéro un de ses fréquentes prières "S'il vous plaît, mon Dieu, emmenez-moi sur une île tropicale déserte".

Mais il n'y avait pas d'île tropicale. Juste la même vieille merde.

Pour chacune des trente-six années d'Anthony, les dimanches avaient été exactement les mêmes. Tous les Morettis se sont rangés docilement dans leur banc à l'église St. Ignatius Loyola dans l'Upper East Side de Manhattan pour la messe de dix heures.

Le petit déjeuner suivait toujours, toujours dans le même restaurant, bien que le nom ait changé une poignée de fois au fil des ans.

L'enseigne devant l'établissement indique actuellement The Darby Diner, nommé d'après... personne ne sait.

Mais les Moretti ne se sont jamais souciés de savoir comment ça s'appelait. Ou pourquoi ça s'appelait comme ça. Tant que le café était chaud, les pommes de terre rissolées croustillantes et les viandes abondantes, ils étaient heureux.

Certes, la cuisine à la cuillère grasse du Darby Diner était loin de la cuisine italienne habituelle des Moretti, mais Anthony était sûr qu'ils aimaient tous secrètement cette incursion hebdomadaire dans la pure cuisine américaine. Même sa mère ne semblait pas s'en soucier (beaucoup) tant que sa famille était réunie.

"Alors qu'est-ce que tu voulais dire, tu ne veux pas en parler ?" Tony Moretti répéta, jetant un coup d'œil à l'assiette d'Anthony et se renfrognant en voyant la réserve de bacon complètement épuisée.

Anthony avale une bouchée d'omelette au fromage suisse avant de se rasseoir et de prendre son café. "Ça veut dire que maman n'aime pas les discussions de flics à table."

"D'accord", dit Elena Moretti du côté gauche d'Anthony. "Parce que vous respectez toujours la règle de maman de ne pas parler de flics."

Anth a bu une autre gorgée de café et a échangé un regard et un haussement d'épaules avec Luc de l'autre côté de la table.

Leur sœur avait raison.

Dans une famille où quatre frères et sœurs sur cinq vivaient à New York, et où trois d'entre eux étaient dans la police de New York, les conversations de flics étaient fréquentes.

Et quand le patriarche de la famille était le commissaire de police récemment retraité ?

Une discussion de flics n'était pas seulement probable, elle était inévitable.

Mais ça valait le coup d'essayer de remettre en cause la règle symbolique de sa mère "pas de discussion de flics". Surtout quand il n'avait pas envie de parler.

De tout ça.

Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas été sur la sellette, et il n'était pas sûr que cela lui plaise.

Grattez ça. Il était sûr.

Il la détestait.

Mais son père pouvait être comme un chien avec un os quand il s'agissait de la carrière de ses fils. Et aujourd'hui, qu'il le veuille ou non, Anthony était sous le microscope.

Il se rendit à l'inévitable.

"Papa, je te l'ai dit. Ça va se régler." Il est allé chercher une autre tasse de café, mais elle était vide. Un échec au restaurant.

Il a cherché la serveuse dans la salle à manger, en partie parce qu'il voulait plus de café, en partie parce qu'il voulait une distraction. En partie parce que...

"Ça fait des semaines que vous dites que ça va se régler", dit Tony, refusant de laisser tomber l'affaire.

"Ouais, Capitaine. Tu dis ça depuis des semaines." Ça vient de Vincent, l'autre frère d'Anthony. De deux ans plus jeune qu'Anth, Vin était inspecteur à la criminelle et le membre le plus irritable et irrévérencieux de la famille. Et celui qui était le moins susceptible de lécher le cul d'Anth.

Si Anth était totalement honnête, il était presque sûr que la plupart de ses jeunes frères et sœurs le respectaient, non seulement parce qu'il était le membre de la famille le plus haut placé, mais simplement parce qu'il était le plus âgé. C'est vers lui qu'ils se tournaient lorsqu'ils devaient cacher ce vase cassé à maman, ou lorsqu'ils avaient une peur bleue de parler à papa de ce D en chimie, ou dans le cas de ses frères, lorsqu'il était temps d'apprendre à connaître l'anatomie féminine.

Mais Vincent avait des problèmes d'autorité et était toujours le premier à sauter sur l'occasion de se moquer gentiment du statut de capitaine d'Anthony.

Un titre qui avait été durement gagné et qui semblait encore nouveau. Comme s'il pouvait être arraché à tout moment.

C'était exactement la raison pour laquelle son père était sur son cul en ce moment. Anthony avait passé son test de capitaine il y a trois mois, et son père avait l'intention de le voir gravir les échelons jusqu'au sommet. Tout en haut.

C'était une voie qu'Anth n'avait jamais remise en question. Un chemin qui, jusqu'à récemment, avait été remarquablement lisse.

Et puis...

Et puis Smiley était arrivé.

"Tu as sûrement quelques pistes à suivre", dit Tony, en se penchant en avant et en fixant Anthony d'un regard fixe.

Anthony lui rendit son regard, en espérant que l'audace du regard contrebalancerait la dure vérité. Qu'Anth n'avait pas la moindre idée de qui ou d'où était Smiley.

Au cours des deux derniers mois - la majorité du mandat d'Anthony en tant que capitaine du Twentieth Precinct - l'Upper West Side avait été infesté par un cambrioleur suffisant et implacable.

Surnom ? Smiley. Grâce à l'autocollant jaune stupide en forme de smiley qu'il laissait à chacune de ses visites.

Le côté positif, s'il y en avait un, était que Smiley ne s'était pas montré dangereux. S'il s'était agi d'un criminel violent en liberté, le cul d'Anth aurait été sur la sellette depuis des semaines.

Mais quand même. Huit semaines s'étaient écoulées depuis le premier coup de Smiley, et l'homme devenait de plus en plus audacieux, frappant trois brownstones rien que la semaine dernière.

Et Anth n'était même pas près de l'attraper. Ni personne d'autre dans le département. C'est pourquoi la priorité numéro deux de sa vie (la police de New York) le rendait fou.

"On l'aura", dit Anthony sèchement, en parlant de Smiley.

"Vous feriez mieux", dit Tony. "La presse s'en est emparée. Ça ne fera qu'empirer à partir de maintenant."

"Ouais, merci pour le rappel", a marmonné Anthony.

Son téléphone a sonné, et un rapide coup d'œil a montré qu'il s'agissait d'un message texte de sa grand-mère, lui faisant savoir qu'elle s'était auto-diagnostiquée une tuberculose, mais que du whisky pourrait l'aider et qu'il pourrait en apporter quand il aurait fini son petit-déjeuner.

Anth rangea le téléphone sans répondre et reprit sa tasse de café. Toujours vide. "Merde. Où diable est machin-chose ? C'est trop demander d'avoir du café par ici ?"

"Voilà un bon plan", a pensé sa soeur. "Blâmez la pauvre Maggie parce que vous n'arrivez pas à attraper un chat cambrioleur pip-squeak."

Comme prévu, la pauvre Maggie est apparue à leur table, une cafetière à la main.

"Je suis désolée", a dit la serveuse, un peu essoufflée. "Vous avez dû attendre une éternité pour avoir plus de café."

Anthony roule les yeux, même s'il lui jette un regard furtif. Son sourire amical était censé cacher le fait qu'elle était épuisée, et pour la plupart de ses clients, ce sourire excusant et à fossettes fonctionnait probablement.

C'était un sacré bon look pour n'importe quelle femme, mais surtout pour elle.

Maggie Walker était devenue leur serveuse par défaut au restaurant lorsque leur ancienne serveuse, Helen, avait pris sa retraite il y a quelques mois. Et si Helen et son parfum floral trop fort manquaient à Anthony, il devait admettre que Maggie était plus agréable à regarder.

Elle avait une allure saine de jeune fille d'à côté qui lui plaisait beaucoup. Des cheveux bruns qui étaient toujours sur le point de glisser de leur queue de cheval. De larges yeux verts irrésistibles qui vous donnaient envie de décharger tous vos secrets les plus sombres.

Courbes. Des hanches qui étaient exactement comme il faut, des seins qui étaient encore mieux.

Et puis il y avait ce sourire. Il réussissait à être à la fois timide et amical, ce qui était pratique parce qu'il pariait qu'il était très difficile pour les clients les plus impatients de s'énerver contre elle.

Mais Anth n'était pas du genre à faire de son mieux, et vu qu'elle avait affaire à une table entière de flics observateurs, il pariait que le reste de sa famille ne l'était pas non plus.

Alors Luc s'est penché en avant et a fait un sourire à Maggie. "Ne t'inquiète pas pour ça, Mags. Je n'ai même pas remarqué que j'étais à court !"

Ava, la petite amie de Luc, lève doucement une main et lui donne une tape sur l'arrière de la tête, le geste est si gracieux, si pratiqué, qu'elle ne renverse jamais son café. Anthony a presque souri.

Dire qu'Ava Sims était bonne pour son petit frère serait un euphémisme. Le grand frère en Anthony serait à jamais reconnaissant à la superbe journaliste d'avoir aidé Luc à vaincre ses démons. Mais le grand frère en Anth était aussi reconnaissant qu'Ava ait aidé à garder son petit frère dans le droit chemin. Ou du moins qu'elle ait essayé de le faire.

Il roula les yeux lorsque Luc adressa un sourire coupable à sa petite amie, tout en faisant glisser sa tasse vers le bord de la table pour que Maggie n'ait pas à tendre la main aussi loin.

Puis Anth regarda avec consternation Vincent faire de même.

Vincent. Le type qui avait pratiquement consacré sa vie à être pervers essayait de rendre la vie plus facile à leur serveuse inepte.

Putain, c'est incroyable.

Anthony était tellement occupé à essayer de comprendre ce qui, chez la serveuse à bout de nerfs, transformait ses frères en une bande de mauviettes, qu'il n'a pas pensé à déplacer sa propre tasse pour être plus pratique, et Maggie a dû se pencher complètement pour remplir sa tasse.

C'était un exploit que leur ancienne serveuse aurait pu réaliser facilement, mais pour des raisons qu'Anth ne comprenait pas, le reste de la famille Moretti avait adopté Maggie comme remplaçante d'Helen.

Anthony ne s'est pas rendu compte que sa tasse avait débordé jusqu'à ce que du café brûlant coule sur sa cuisse.



"Fils de..."

Il se rattrapa avant de pouvoir finir l'explétif, attrapant une grande poignée de serviettes de table dans le distributeur argenté et essayant d'absorber la flaque de café sur son jean avant qu'elle ne brûle sa peau.

"Joli, Anth", a dit Elena, en lui jetant un autre paquet de serviettes. Comme si c'était de sa faute.

"Oh mon Dieu", a dit Maggie, la voix horrifiée. "Je suis vraiment désolé, officier..."

"C'est Capitaine", il a claqué des doigts, ses yeux se sont levés et ont rencontré les siens.

Le silence s'abat sur la table jusqu'à ce que Vincent marmonne "douchebag" en toussant.

Mais Anthony a refusé d'être chagriné. La femme avait servi la famille tous les dimanches pendant des semaines ; on aurait pu penser qu'elle pourrait donner son titre correctement. Sans parler de la maîtrise de l'art de verser le café.

Ses yeux verts se baissèrent avant de se détourner en promettant de ramener un chiffon.

Il observa sa silhouette élancée pendant une seconde seulement avant de baisser les yeux sur ses genoux. Un chiffon ne servirait à rien. Il avait maintenant une énorme tache brune sur son jean.

Et ce n'était pas la première fois.

La semaine dernière, c'était du ketchup sur sa chemise. Maggie avait débarrassé les assiettes, et un morceau de pommes de terre rissolées couvertes de ketchup de l'assiette de Vin s'était retrouvé sur Anth.

La semaine précédente, c'était une tache de graisse provenant d'un morceau de bacon que son père avait manqué.

Et c'était toujours la même routine "oh-my-gosh-I'm-so-sorry", et sa famille se lamentait sur le malheureux "accident" et disait à Maggie de ne pas s'en inquiéter, même si aucun d'entre eux n'avait triplé ses efforts de lavage depuis que Maggie avait pris en charge leur routine de brunch du dimanche.

"Je ne sais pas pourquoi tu dois toujours faire ça", lui a lancé Elena.

Il a jeté un regard noir à sa petite sœur. Elena était en fait une version féminine de Luc. Des cheveux bruns, des traits parfaitement proportionnés et des yeux bleus brillants. Le physique de ses frères et sœurs avait très bien fonctionné pour eux avec le sexe opposé, mais avec leur frère ? Pas tant que ça.

"Je n'ai rien fait", il a craqué.

Sa mère - sa propre mère - lui a jeté un regard grondant. "Tu rends Maggie nerveuse, mon chéri. Tout ce regard noir."

"Attends, désolé, attends", dit Anth, abandonnant l'effort futile d'éponger le café de son entrejambe. "C'est ma faute si cette femme incompétente n'est pas capable d'accomplir les tâches les plus élémentaires de son travail ?".

Un sursaut vint du bout de la table, et trop tard, bien trop tard, Anth réalisa que Maggie était réapparue avec un chiffon blanc propre et ce qui semblait être une pleine tasse de glace.

"Je pensais... je voulais m'assurer que ça ne te brûlait pas la peau", lui dit-elle avec éclat.

A sa décharge, sa voix n'a pas vacillé, et ses yeux n'ont pas pleuré, mais que diable si elle n'avait pas l'air d'avoir envie de pleurer un peu.

Merde.

"Je vais bien", a-t-il marmonné.

"Merci, chéri", dit Tony avec gentillesse, en prenant le chiffon et la glace de Maggie. "Peut-être juste l'addition quand tu pourras."

"Bien sûr. Et vraiment, je suis désolée", dit-elle, sans jeter un regard à Anthony. "Tu m'enverras la facture du nettoyage à sec, hein ?"

"Il ne fera rien de tel", a dit fermement sa mère, qui s'est penchée sur son mari pour prendre la main de Maggie. "Je peux enlever n'importe quelle tache de n'importe quel tissu. Je vais m'en occuper."

"Tu entends ça, Anth ?" Luc a dit. "Maman va te laver ton pantalon !"

Anth a envoyé un coup de semonce à son frère.

"Je n'arrive pas à croire que Mags t'ait appelé officier", dit Vincent d'un ton faussement révérencieux. "Je ne sais pas comment elle a pu manquer les neuf cent quarante-deux rappels que tu es un capitaine maintenant."

"Eh bien, elle devrait s'en souvenir", a-t-il marmonné. "Quelqu'un d'autre se souvient-il qu'elle a renversé du thé glacé sur moi à la fête de mon couronnement ?"

"Elle l'a renversé sur tes chaussures", a dit Elena. "Qui étaient noires."

"Quand même", a dit Anth, jetant un coup d'œil dans la pièce cette fois pour s'assurer qu'elle n'était pas à portée de voix. "Je ne sais pas pourquoi nous devons agir comme si elle était un nouveau membre de la famille quand elle ne semble pas pouvoir passer un seul dimanche sans renverser le petit déjeuner de quelqu'un sur moi. Ça ne peut pas être un accident à chaque fois."

"Peut-être qu'elle veut attirer votre attention. Ta personnalité humble et agréable est si charmante", dit Ava tranquillement dans sa tasse à café.

Anth a regardé la petite amie de Luc. "Et tu, Brute ?"

Ava a fait un clin d'oeil.

Son père s'est alors adossé à la banquette, a croisé les bras et a jeté un regard furieux à son fils aîné. "Redis-moi ce que tu fais pour te rapprocher de ce Smiley."

"Oh mon Dieu, il est comme un chien avec un os !" Elena a dit, jetant ses bras en l'air en signe d'exaspération avant de reporter son attention sur son téléphone portable. "Aussi, est-ce que Nonna envoie des SMS à quelqu'un d'autre ? Je reçois du mucus toutes les cinq minutes."

"Oui," tout le monde a répondu en même temps.

"Elle vient de m'envoyer un lien Wikipedia sur le flegme", grommela Vincent.

Dire que sa grand-mère avait été contrariée de manquer le brunch à cause d'un rhume de cerveau persistant était un euphémisme. Elle les avait tous punis avec des mises à jour sur sa maladie.

Anthony jette un coup d'oeil à sa montre et compte mentalement les minutes jusqu'à ce qu'il puisse se détendre avec une bière et regarder le match des Yankees.

Des trois choses sacrées dans sa vie, les Yankees de New York ont toujours été très loin derrière la famille et le département.

Maintenant, il repensait sérieusement à ses priorités.

Chapitre 2

Chapitre 2

Un fait peu connu de la vie à New York : les dieux du métro vous soutiennent rarement.

En fait, il y a fort à parier qu'il n'y a pas de dieux du métro, même si l'on peut les prier lorsqu'on est en retard, que l'on veut vraiment une place assise ou que l'on espère simplement que l'expérience du métro se passe bien.

Mais quand Maggie est montée dans la rame du métro après la mère de tous les quarts horribles au Darby Diner, les dieux du métro, ou peut-être juste le Dieu, lui ont souri.

Il n'y avait qu'une poignée d'autres personnes dans son wagon, et elle n'a pas seulement eu un siège, mais une rangée entière pour elle seule. Avoir un endroit pour poser son énorme sac à main, et un autre pour poser la boîte de tarte au citron meringuée de la veille que son manager lui avait gentiment offerte, était un petit luxe qu'elle n'allait pas prendre pour acquis.

Pas après une nouvelle journée où elle avait réussi à renverser tout sur Anthony Moretti. Non, attendez...

"Capitaine Moretti", murmura-t-elle à voix haute pour elle-même. "C'est Capitaine Moretti."

Maggie s'est tue, parce que la ville n'avait pas besoin de plus de gens bizarres qui se parlent dans les transports en commun, mais ça ne l'a pas empêchée de penser à lui.

Elle n'arrivait pas à comprendre comment deux personnes aussi chaleureuses et amicales que Tony et Maria Moretti avaient pu produire quelqu'un d'aussi coincé et vaniteux que le capitaine.

Leur fils aîné était une graine pourrie dans une famille pleine de charmeurs.

Maggie adorait le reste des Moretti. Depuis qu'ils avaient été ridiculement gentils avec elle le premier jour, malgré le fait qu'elle avait fait tomber du thé glacé sur l'invité d'honneur. Oui. Lui.

Elle et Elena se sont entendues presque immédiatement. Probablement parce qu'Elena semblait toujours un peu désespérée de trouver de la compagnie féminine au milieu de tous ses frères, et Maggie très désespérée de se faire une amie.

Mais les frères étaient gentils aussi, à l'exception d'Anthony, bien sûr.

Maggie pensait qu'elle pourrait presque avoir le béguin pour Luc s'il ne sortait pas avec la superbe et super intelligente Ava. Quand même, une fille peut regarder. Et admirer. C'était impossible de ne pas le faire. Luc Moretti ressemblait à une véritable star de cinéma, avec ses cheveux noirs parfaitement coiffés, ses yeux bleus rieurs et la façon dont il remplissait son uniforme.

Et pourtant, malgré le fait que l'homme était le fantasme de toutes les femmes, Luc était également rafraîchissant et terre-à-terre, même après son coup d'éclat médiatique il y a quelques mois.

Vincent était loin d'être aussi amical que Luc. En fait, il n'était pas amical du tout. Mais il y avait une honnêteté franche chez le détective que Maggie trouvait réconfortante.

On savait toujours à quoi s'en tenir avec Vincent Moretti. Et heureusement, il semblait l'apprécier.

Il y avait un autre frère... Matt ou Marc ou quelque chose comme ça, qu'elle n'avait jamais rencontré puisqu'il vivait en Californie.

Mais des Moretti de la côte Est, Maggie pouvait dire sans hésiter qu'ils étaient adorables.

C'était le genre de famille qu'elle pensait n'exister que dans les émissions télévisées après l'école. Dieu sait qu'elle n'en avait pas vu beaucoup en grandissant dans sa ville natale de Torrence, New Jersey.

Elle n'avait certainement pas vu beaucoup de famille unie dans sa propre maison.

Pourtant, même avec toute leur perfection, les Morettis avaient une tare. Une grosse tache sur un visage autrement impeccable :

L'aîné de la fratrie avait un tel bâton dans les fesses.

Ce qui rendait le trouble de la personnalité d'Anthony Moretti encore plus pénible, c'est que l'homme était vraiment, vraiment magnifique.

Du moins pour elle.

Tous les hommes de la famille Moretti étaient beaux, de Tony, avec son air de sage renard argenté, à Luc, avec son charme aux yeux bleus.

Mais c'est Anthony qui plaisait le plus à Maggie. Il était un pur objet de fantasme.

Tous les hommes Moretti étaient grands, mais Anthony était grand. Un mètre quatre-vingt-quatre, au moins. Et puis il y avait ses épaules ridiculement larges qui se terminaient par une taille étroite, donnant à son corps cet aspect séduisant de triangle inversé qui ne demandait qu'à une femme de se blottir contre lui et d'être tenue.

Ses cheveux foncés étaient plus courts que ceux de ses frères, pas tout à fait une coupe en brosse, mais c'était définitivement un style sérieux qui encadrait parfaitement sa mâchoire dure, ses yeux bruns sérieux et sa peau olive.

Et si elle devait vraiment s'y mettre, il faudrait dire que les traits d'Anthony étaient trop larges pour être classiquement beaux, et pourtant trop symétriques pour être complètement rudes. L'entre-deux qui en résultait était presque insupportable pour lui.

Non pas qu'elle l'ait étudié.

Bon, d'accord, peut-être juste un peu. Et seulement du coin de l'oeil. Et seulement quand il ne faisait pas attention. Ce qui était presque toujours le cas puisque l'homme ne faisait jamais attention à elle.

Les seules fois où il semblait savoir qu'elle existait, c'était quand elle faisait tomber un biscuit beurré sur sa manche ou du café brûlant sur son entrejambe...

Les yeux de Maggie se sont agrandis. Oh, mon Dieu.

Et s'il pensait qu'elle le faisait exprès pour attirer son attention ? Des femmes avaient fait des choses plus folles pour qu'un homme les regarde. Et un homme qui lui ressemblait avait probablement eu toutes sortes d'admirateurs fous.

Ou pire... et si inconsciemment, elle le faisait vraiment pour attirer son attention ?

Elle a écarté cette dernière pensée presque immédiatement. Maggie Walker n'avait jamais été du genre à vouloir se faire remarquer. Se fondre dans le décor était plus facile. Plus sûr. De plus, voler sous le radar avait l'avantage de faire d'elle une observatrice hors pair au fil des ans. Une compétence pratique pour un auteur en herbe.

Maggie grimaça en réalisant qu'elle était presque arrivée à son arrêt de métro et qu'au lieu de passer le trajet à penser à la scène qu'elle devait écrire ce soir, elle avait passé tout son temps à penser à lui.

Elle avait lu quelque part que J.K. Rowling avait eu l'idée de l'intrigue principale de Harry Potter alors qu'elle était assise dans un train. La plupart du temps, elle essayait de reproduire cela, et certains jours, elle y parvenait à moitié.

Mais les dimanches étaient plus difficiles. Les dimanches étaient les jours Moretti.

Maggie soupira en pensant au temps qu'elle perdait à rêvasser alors qu'elle aurait dû écrire son histoire, et rassembla ses sacs en attendant que le train arrive à la station Seventh Avenue de Park Slope, Brooklyn, où elle vivait dans un studio confortable (traduction : minuscule).

Maggie savait que pour la plupart des femmes qui déménagent en "ville", tout tourne autour de Manhattan, mais bien qu'elle aime Manhattan dans toute sa splendeur, elle a été attirée presque immédiatement par Brooklyn.

Non seulement pour les loyers (légèrement) plus abordables, mais aussi pour l'ambiance de quartier, plus difficile à trouver à Manhattan.

Maggie a mentalement catalogué le contenu de son réfrigérateur et de son garde-manger et a décidé qu'entre les œufs, les pâtes sèches et une miche de pain probablement encore bonne, elle pouvait s'en sortir sans passer par le magasin. En plus, il y avait la tarte. Avoir de la tarte au dîner une fois par semaine (ou deux, peut-être deux) n'était pas la pire chose au monde. Il y avait des vices plus graves, non ?

Un de ces jours, Maggie pensait qu'elle serait l'une de ces femmes super organisées qui préparent un dîner sain pour une personne avec tous les groupes alimentaires. Mais pour l'instant, elle se contentait de manger ce dont elle avait envie.

Parfois, c'était une bonne salade avec du blanc de poulet et des légumes, et d'autres jours, c'était, eh bien... une tarte au citron meringuée. Dans tous les cas, c'était la liberté qui était merveilleuse.

Il n'y avait personne pour ricaner qu'elle avait trop cuit la viande. Personne pour froncer le nez sur la sauce des pâtes parce qu'elle "n'en avait pas envie". Personne pour lui rappeler "encore" qu'ils n'aimaient pas les épinards sous quelque forme que ce soit.

Pour une femme qui avait passé son adolescence et le début de sa vingtaine à entendre ces commentaires de la part de son père et de son frère, et la fin de sa vingtaine à les entendre de la part de son mari, la possibilité d'avoir tout ce qu'elle voulait pour le dîner était le luxe ultime.

Bien sûr, elle était une divorcée de trente-deux ans vivant dans un minuscule studio et envisageant à nouveau des œufs brouillés et une tarte pour le dîner, mais c'était son appartement. Ses oeufs. Sa tarte.

Son choix.

Ce n'est que lorsqu'elle a eu le courage de divorcer d'Eddie qu'elle s'est rendu compte de la puissance d'une décision et de son application. N'importe quelle décision.

Maggie a fouillé dans son sac jusqu'à ce que ses doigts trouvent le porte-clés Tiffany que sa meilleure amie lui avait offert pour Noël quelques années auparavant.

C'était facilement la plus belle chose qu'elle possédait. Et ça rendait le manque de Gabby un peu plus facile, mais pas beaucoup. Sa meilleure amie avait déménagé à Denver, et bien qu'elles se parlaient encore au téléphone de temps en temps, ce n'était pas la même chose que lorsqu'elles avaient douze ans et que Maggie pouvait être chez Gabby en deux minutes pour les cookies aux pépites de chocolat faits maison qu'elle n'avait jamais eu à la maison.

Leurs longues conversations téléphoniques n'étaient pas non plus les mêmes que lorsqu'elles s'étaient mariées à vingt-quatre ans, à six mois d'intervalle, et qu'elles avaient installé leurs maisons respectives de jeunes mariés à quelques minutes l'une de l'autre.

Pourtant, même si Gabby lui manquait, quitter Torrence avait été la meilleure chose à faire. Pour tous les deux.

Bien sûr, seul un de leurs mariages était encore intact, mais au moins les deux femmes avaient réussi à s'échapper de la ville de leur enfance, avec tous ses ragots toxiques et ses idées de petite ville.

Maggie souhaitait seulement que sa meilleure amie n'ait pas à déménager aussi loin. Le mari de Gabby était le principal d'un collège qui avait obtenu une offre d'emploi dans une prestigieuse école préparatoire de Denver, et ils avaient déménagé deux ans plus tôt, avec leurs adorables jumeaux.

Maintenant Gabby avait sa propre entreprise de décoration d'intérieur, les jumeaux avaient enfin le chien qu'ils avaient toujours voulu, et bien que Maggie n'ait pas pu se permettre une visite là-bas, leurs cartes de Noël montraient la parfaite maison de banlieue que Gabby avait toujours désirée.

La retraite de Maggie de leur ville natale du New Jersey avait été beaucoup moins glorieuse.

Lorsqu'elle a demandé le divorce, elle ne s'attendait pas à ce que la procédure soit jolie, mais elle n'avait certainement pas compté sur le combat pour garder la maison (elle a perdu) ou sur le fait que tous ses "amis" allaient écouter les mensonges d'Eddie selon lesquels elle avait été infidèle.

Quand même, le bon côté des choses ? Elle s'en est sortie.

Son studio de Park Slope était peut-être minuscule, mais il n'y avait pas d'Eddie.

Par contre, il y avait Duchess.

"Bonjour, bébé", dit Maggie, poussant la porte d'entrée avec sa hanche et s'écroulant immédiatement sur le sol pour accueillir son chien.

La loyauté de Duchess envers sa maîtresse en disait long sur le fait que le mélange caniche-mystère s'intéressait plus à Maggie qu'à la tarte au citron meringuée. Maggie a accepté avec joie tous les baisers désordonnés du chien sur son menton avant de déposer un baiser sur la tête brune et griffue de Duchess.

Sur le papier, c'est Maggie qui avait sauvé Duchess du refuge pour animaux quelques mois plus tôt. Mais elle et Duchess connaissaient la vérité : elles s'étaient sauvées mutuellement.

"Est-ce que Sa Grâce a besoin d'aller aux toilettes ?" demanda Maggie, en donnant au chien un dernier câlin avant de se lever et de prendre la laisse du chien sur le crochet près de la porte.

Duchess a fait trois tours rapides de trois à soixante avant de planter ses petites fesses sur le sol et de vibrer d'excitation en attendant que Maggie attache la laisse.

"Bon, rappelez-vous, les dames ne font pas leurs besoins au milieu du trottoir", dit Maggie quand elles sont sorties. Duchess a remué rapidement la queue pour indiquer qu'elle avait compris.

Après une longue promenade autour d'un carré d'herbe voisin, il était clair que Duchess n'avait pas compris, car elle a gardé son "affaire" jusqu'à ce qu'elles reviennent sur le trottoir. Maggie sourit en s'excusant auprès du couple de personnes âgées à l'air grincheux alors qu'elle essayait d'ouvrir l'un des stupides sacs roses pour chiens qu'elle avait achetés en ligne parce qu'ils étaient moins chers que ceux de l'animalerie.

Trois sacs défectueux plus tard, elle trouva un sac sans trou et ramassa les dégâts de Duchess.

Maggie a froncé les sourcils en regardant le chien. "Pourquoi est-ce que je me donne la peine de t'accompagner au parc alors que tu insistes pour faire tes besoins sur le trottoir, hein ?"

Duchess a aboyé deux fois sur une feuille.

"Bien parlé, bébé. Ok, allons manger de la tarte."

De retour à la maison, Maggie a sorti un sac de carottes du réfrigérateur et en a grignoté une poignée pendant qu'elle changeait son uniforme orange de restaurant pour un pyjama.

La nuit commençait à peine à tomber, mais comme elle travaillait de nouveau au petit-déjeuner demain, son réveil à 4 heures du matin était rapide. Ses fréquents petits matins n'étaient qu'une des nombreuses choses dont Eddie avait trouvé à se plaindre, bien qu'à l'époque, il s'agissait du Denny's de Torrence.

Et son maigre salaire de serveuse lui permettait de faire vivre deux personnes.

Eddie n'avait pas "aimé" travailler.

Maggie mordit une carotte avec plus de force que nécessaire et donna l'autre moitié à Duchess, qui la lui arracha des doigts et sauta sur le lit.

"J'ai intérêt à ne pas trouver ça sous mon oreiller plus tard", dit Maggie avec un doigt d'avertissement.

Duchess a remué la queue. Maggie allait vraiment trouver la carotte sous son oreiller plus tard.

Puis Maggie se coupa une grosse part de tarte et s'installa avec son ordinateur portable d'occasion sur la petite table qui servait à la fois de bureau, de table de cuisine et de table à repasser si nécessaire.

Maggie a ouvert son manuscrit et a posé ses doigts sur le clavier. Puis elle a changé d'avis et a pris une bouchée de tarte à la place.

C'était une scène délicate sur laquelle elle travaillait. Le presque premier baiser entre le héros et l'héroïne adolescents. L'ambiance et la tension étaient primordiales. Elle devait faire en sorte que les lecteurs le désirent autant que les personnages le désirent.

Difficile en effet.

Mais des scènes comme celle-ci faisaient partie de la raison pour laquelle Maggie écrivait des livres pour adolescents, ou "YA" comme on l'appelait dans le monde de l'édition. Parce que personne ne savait comment désirer comme un adolescent. Bien sûr, les adultes ressentaient aussi du désir, mais c'était différent, parce qu'à un certain niveau, les adultes savaient que la réalité n'était jamais aussi grande que l'accumulation. Ce qui, à son tour, rendait l'accumulation moins importante d'une certaine manière.

Mais les jeunes de 15 ans... leur désir était réel. Ils n'étaient pas blasés de savoir que le sexe était inévitablement une déception, ou que le prince charmant n'existait pas, ou que lorsque les gens disaient "je t'aime", ils voulaient vraiment dire "j'ai besoin que tu fasses quelque chose pour moi".

Les personnages des fictions pour adolescents ne savaient rien de tout ça. Du moins pas dans l'histoire de Maggie. Le monde de son livre était plus gentil, plus doux, plus sucré. Et donc, avec une dernière bouchée de tarte fortifiante, Maggie a mis ses doigts sur le clavier et a commencé à écrire.

C'était plus difficile avant. Au début, quand elle avait essayé de transformer les images dans sa tête en mots sur une page, il avait été plus difficile de faire abstraction du reste du monde et de se perdre dans l'histoire.

Mais elle écrivait presque tous les jours depuis huit mois, depuis qu'elle avait emménagé dans son petit appartement de Brooklyn, et maintenant que c'était une routine, il était plus facile d'ignorer la basse de son voisin du dessus.

Plus facile d'ignorer la plante de ses pieds, qui lui faisait mal à force de rester debout toute la journée.

Plus facile, même, d'ignorer le fait que Duchess enterrait puis réenterrait la carotte au milieu des oreillers blancs de Maggie.

Maggie n'a rien vu ni entendu de tout cela.

Il n'y avait que les personnages. Seulement l'histoire.

Seulement le désir.

Colin s'est rapproché de Jenny, sa main s'est levée puis a hésité, comme s'il avait peur qu'elle s'éloigne. Mais elle n'a pas bougé, et ses doigts ont touché sa joue. D'abord interrogatifs, puis plus sûrs, sa paume embrassant son visage alors qu'il se rapprochait encore. Jenny voulait à la fois fermer les yeux et sentir, mais aussi les garder fixés sur les siens, observer la façon dont ils s'assombrissaient lorsque ses doigts touchaient sa taille...

Il a fallu plusieurs moments à Maggie pour sortir de sa zone et réaliser ce qu'elle entendait : les vibrations régulières de son téléphone portable.

Elle s'est mordillé la lèvre et a essayé de l'ignorer comme elle ignorait tout le reste, mais...

Maggie s'est arrachée à contrecœur au quasi-baiser de Jenny et Colin et a sorti son téléphone de son sac.

Si elle a ressenti une petite frayeur en voyant le nom sur l'écran, elle l'a ignoré en faisant glisser son pouce pour accepter l'appel.

La famille est la famille, après tout.

"Hey, Papa."

"Buggie."

Elle a grimacé. C'était un surnom terrible. Un vestige de l'enfance de Maggie qui aimait ramener des insectes à la maison. À l'époque où son père était encore assez sobre pour s'émerveiller de sa dernière trouvaille à six pattes. Et quand sa mère était, eh bien, assez présente pour crier et exiger que les "vilaines créatures" sortent de chez elle.

"Comment ça se passe ?" Maggie a demandé à son père, en regardant avec nostalgie le document ouvert sur son ordinateur portable et en se sentant immédiatement coupable. Elle tourne le dos à l'ordinateur.

Son père reste silencieux pendant quelques instants. "Pas très bien, Bugs."

Ce n'est pas une surprise. Son père ne prend la peine d'appeler que lorsque les choses ne sont "pas terribles".

"Qu'est-ce qui se passe ?"

Elle pose la question parce qu'elle est attendue, pas parce qu'elle est nécessaire. Elle savait déjà exactement ce qui se passait. Il avait besoin de quelque chose.

"Je suis prêt à aller mieux, Maggie."

Elle a fermé les yeux. Elle n'a pas eu besoin de demander ce qu'il entendait par "mieux". Ces mots auraient dû la remplir de joie. Et ils l'avaient fait, la première, la deuxième et la cinquième fois qu'elle les avait entendus.

"Comment va AA ?" a-t-elle demandé, en ouvrant le réfrigérateur et en le regardant fixement.

Son père a fait un bruit de dérision. "Ils ne savent rien, Bugs. Une bande d'abrutis bien-pensants qui se plaignent de Dieu et des étapes. J'ai besoin d'une vraie aide, Buggie. J'ai trouvé un endroit..."

Maggie a fermé la porte du frigo sans rien sortir. Même une autre part de tarte ne l'attire pas. Elle n'a plus d'appétit.

Son père divaguait toujours. "...c'est dans le Vermont. Il y a de bonnes critiques. Le médecin a dit qu'il pourrait me recommander, mais..."

Maggie savait déjà quel était le "mais". Ce serait cher. Les centres de désintoxication de luxe le sont toujours.

Il y avait, bien sûr, des chemins moins chers vers la sobriété. Des options moins chères que son père avait essayées (sur son insistance) et dans lesquelles il avait échoué.

Elle se tourna, s'adossa à son petit comptoir de cuisine et leva les yeux au plafond.

"Y a-t-il une sorte d'aide financière ?" demande Maggie.

"Bien sûr, bien sûr, je vais essayer, mais Bugs... cet endroit est le meilleur. Je t'enverrai les infos, ils ont de bons taux de réussite."

Maggie a ouvert la bouche pour dire que tous les autres endroits étaient "les meilleurs". Ils avaient tous de bons taux de réussite. Il n'y avait que son père qui continuait à compter parmi leurs rares échecs.

Mais elle ne pouvait pas se résoudre à le dire. Tout ce qu'elle avait lu disait qu'un toxicomane prenant des initiatives était un grand pas. Qu'elle devait le soutenir et l'enthousiasmer dans son désir de se faire aider.

Ce que les livres ne lui avaient pas dit, c'était ce qu'il fallait faire lorsque l'enthousiasme conduisait à un traitement qui conduisait à une amélioration temporaire qui conduisait à des rechutes brutales.

Encore, et encore, et encore.

"C'est génial, papa", a-t-elle dit, en le pensant. Personne ne voulait que Charlie Walker soit clean plus que sa fille unique.

C'était juste...

"Alors qu'est-ce que tu en dis, Bugs ? Tu penses que tu pourrais économiser un peu d'argent pour ton vieux père ? Juste assez pour verser un acompte."

Maggie déglutit, pensant au petit fonds qui grandissait lentement et qu'elle avait économisé pour l'école, ou pour une pause entre deux boulots afin de pouvoir travailler sur son livre...

Cela devrait juste attendre. Tout le reste devait attendre.

Elle attendait depuis plus de dix ans. Que valaient quelques mois de plus si cela signifiait voir son père enfin clean ?

"Bien sûr, papa", dit Maggie, en forçant un éclat dans sa voix. "J'en ai un peu."

Le soulagement de son père était palpable. "Merci, Bugs. Je demanderais bien à Cory, mais il a du mal à trouver du travail. Il se fait toujours avoir..."

Maggie rangea le téléphone sous son menton et se gratta une cuticule. Elle n'a même pas pu émettre un grognement de sympathie pour le "malheur" de son frère. Le type avait vingt-sept ans mais n'avait jamais occupé un seul emploi pendant plus de quelques mois. Il ne pouvait pas payer sa propre facture de téléphone portable, encore moins une cure de désintoxication pour leur père.

"Je viendrai le week-end prochain", a dit Maggie. "On pourra parler des détails."

Il y a eu un trop long moment de silence. "J'aimerais commencer le plus tôt possible. Je ne veux pas perdre une seconde de plus avec la bouteille. Peut-être que tu pourrais juste envoyer un chèque..."

Maggie a dégluti. C'est pour une bonne cause, elle s'est rappelée. C'est pour une grande cause.

"Bien sûr, papa. Je vais envoyer un chèque."

"Bugs. Je t'en dois une."

En fait, tu m'en dois des milliers.

"Peut-être que je peux te conduire là-bas", dit-elle, détestant sa voix pour avoir l'air si nécessiteuse. "T'aider à t'installer ?"

"Pas besoin. Cory a déjà dit qu'il me conduirait. Ecoute, Bugs, je dois y aller, mais j'apprécie. Merci de prendre soin de ton vieux père. Je t'aime."

"Bien sûr", dit-elle doucement. "Je t'aime aussi."

Mais il était déjà parti.

Maggie a laissé le téléphone tomber à côté d'elle avant de marcher vers le lit et de s'asseoir.

Duchesse posa deux pattes sur son épaule et lui lécha l'oreille.

"Ça va marcher cette fois, hein, bébé ?" dit-elle en frottant distraitement une main sur le petit corps de son chien. "Il va devenir sobre ? Être un vrai père ? Peut-être même me rembourser un jour ?"

Duchesse s'est laissée tomber à plat ventre sur le lit et a posé son museau sur la cuisse de Maggie, ses grands yeux bruns lugubres et compatissants.

Maggie a serré les lèvres et a espéré que son chien avait tort.

Chapitre trois

Chapitre trois

À trente-six ans, après treize ans dans la police de New York, Anthony avait vu des trucs assez bizarres. Le genre de choses qui empêchent un homme de dormir la nuit. Qui hantent ses rêves. Des choses qui pouvaient détruire une âme si on les laissait faire.

Anth avait entendu des histoires d'officiers chevronnés vomissant sur la scène d'un crime. Des sergents endurcis qui prenaient leur retraite après une affaire particulièrement difficile. Des flics de tous les niveaux de la chaîne alimentaire de la police de New York qui perdaient les pédales après avoir vu les pires horreurs de la ville.

Donc dans le grand schéma des choses, l'affaire actuelle d'Anthony n'était rien. Un crime de PG à travers et par le biais.

Ce n'est pas que les crimes étaient insignifiants. Plus graves que le passage en dehors des clous, certainement ; la violation de domicile était un délit grave. Mais Smiley n'était pas dangereux. Et dans une ville qui pouvait devenir vicieuse en un rien de temps, c'était quelque chose.

Bizarrement, c'est l'innocuité relative de Smiley qui rendait son insaisissabilité encore plus ennuyeuse. Ça, et le fait que le gars laissait une carte de visite dans chaque endroit qu'il volait. C'était arrogant, odieux et stupide.

Et pourtant, Anth ne l'avait pas encore attrapé. Il avait mis tous ses meilleurs éléments sur le coup, mais personne ne savait quand Smiley frapperait la prochaine fois, personne ne savait comment il ciblait ses victimes.

Les cartes qu'il a laissées étaient des cartes standard, de simples autocollants jaunes en forme de smiley que l'on peut acheter dans n'importe quelle pharmacie.

Pas d'empreintes digitales. Pas de cheveux sur la scène de crime.

Il était à la fois cohérent, et pourtant pas du tout.

D'après ce qu'ils savent, il a frappé quelques minutes après que ses victimes aisées aient quitté leur maison. Ce qui signifie qu'il les regardait partir, qu'il savait si elles avaient un système d'alarme ou non (il n'a jamais frappé si elles en avaient un, ce qui indique à Anth qu'il n'était pas assez expérimenté en matière de violation de domicile pour en désarmer un).

Le butin de Smiley était varié. Les ordinateurs portables et autres petits appareils électroniques étaient courants. Des bijoux, bien qu'il ne fasse pas la différence entre les bijoux fantaisie et les pierres précieuses, donc soit il ne connaissait pas la différence, soit il s'en fichait.

Le vin et l'alcool figuraient également en bonne place sur sa liste de souhaits, mais là encore, il n'y avait aucune méthode pour choisir les bouteilles qu'il prenait. Parfois c'était une bouteille de champagne à mille dollars, d'autres fois c'était un Merlot à huit dollars.

Mais une chose était toujours constante : il se servait dans le garde-manger ou le frigo, que ce soit un verre de Chardonnay du frigo, une tranche de gâteau du comptoir, une portion de restes de plats à emporter. Et à côté du verre de vin ou du carton usagé, il a laissé un mot.

Merci écrit en toutes lettres sur le devant. A l'intérieur, c'était toujours le même jeu de mot sur un vieil idiome :

Su casa es mi casa.

Ta maison est ma maison.

Ils avaient affaire à un connard avec un complexe de droit, clairement. Quelqu'un qui pensait que les biens d'autrui étaient à sa disposition.

Cette affaire a tout simplement énervé Anth à tous les niveaux.

Mais...

Ils ont eu une chance. En quelque sorte.

Un vieux voisin de l'une des effractions les plus récentes s'était manifesté, affirmant avoir vu un homme "rôder" dans la rue le soir de l'effraction.

Dieu merci pour les voisins fouineurs.

Certes, ils n'avaient aucun moyen de relier l'homme au crime, mais il était révélateur qu'il soit resté dans la rue pendant près d'une heure, marchant de long en large. Pas de chien, pas de destination...

"Encore du café ?"

Surpris par l'interruption, Anth leva les yeux vers une paire de jolis yeux verts.

Maggie.

"S'il te plaît", dit-il d'un ton bourru. Par instinct, il déplaça tous les papiers de l'autre côté de la table, loin de la main fine qui tenait le café, mais il le regretta rapidement en l'entendant expirer avec embarras.

Pourtant, il refuse de se sentir coupable. La femme semblait avoir un don remarquable pour se confier à lui. Tous les documents avec lesquels il travaillait étaient des copies, mais quand même...

"Vous rencontrez quelqu'un ?" a-t-elle demandé. "Je peux apporter une autre tasse."

Il savait pourquoi elle demandait. Les Morettis venaient en famille tous les dimanches, et lui et un ou plusieurs de ses frères étaient connus pour s'arrêter pour un dîner tardif ou un petit-déjeuner matinal. Lui et Luc étaient venus au moins deux fois par semaine avant que son petit frère ne rencontre Ava et ne commence à passer la plupart de son temps chez elle en ville.

Mais Anth venait rarement seul. Ce n'est pas parce qu'il n'aimait pas la solitude ; il appréciait d'être seul pour réfléchir.

Mais ces derniers mois, il n'était pas venu ici.

À cause d'elle.

Avant qu'Helen ne prenne sa retraite, il venait ici tout le temps pour rattraper le temps perdu, pour réfléchir, ou simplement pour lire ce satané journal en paix.

Mais alors que la présence d'Helen était aussi apaisante que celle de sa propre mère - peut-être même plus, puisque Helen n'était jamais indiscrète - la présence de Maggie était nettement...

Eh bien, pas apaisante.

En fait, pour dire la vérité, il espérait à moitié qu'elle ne travaillerait pas quand il s'est arrêté aujourd'hui. Elle était trop distrayante.

"Non, ce n'est que moi", dit-il, d'une voix plus sèche que prévu.

Elle a hoché la tête et a souri. Forcé, s'il le lisait correctement. "Ok, pas de problème ! Juste un café ? Ou je peux vous apporter un menu si vous avez faim."

"Je n'ai pas besoin de menu."

Son sourire a complètement disparu.

Merde. Espèce de con.

"Je veux juste dire que j'ai mémorisé le truc. Je viens ici depuis des années", a-t-il dit, la voix encore plus graveleuse qu'avant.

"C'est censé être une excuse ?"

La question était aussi acerbe que directe, et n'était certainement pas attendue.

Eh bien, eh bien, eh bien, pensa-t-il en s'adossant à la banquette. Le joli chaton avait des griffes.

Il étudia Maggie avec curiosité, et bien qu'elle ait rougi, il lui reconnut le mérite de ne pas détourner le regard. Elle ne s'est pas non plus excusée de son petit coup de gueule.

"Pensez-vous que je vous dois des excuses ?" a-t-il demandé, en gardant un ton léger.

Elle a serré les lèvres et a fait un pas en arrière. "Ce n'est pas grave. J'ai dépassé les bornes."

Il a tendu la main et a attrapé son poignet avant qu'elle ne puisse s'éloigner, se surprenant lui-même et elle avec ce contact inattendu. Il a lâché son bras immédiatement, mais pas avant d'avoir constaté que la peau pâle était incroyablement lisse contre le bout de ses doigts plus rugueux.

"Tu penses que je suis un con", a-t-il dit.

Elle rit de bon cœur à sa déclaration, et cette réponse aussi était inattendue.

Anthony fronce les sourcils. Il n'aimait pas les surprises.

"Tu penses vraiment que tu n'es pas un con ?" demande-t-elle. Elle avait une voix basse et mélodieuse.

Ses sourcils se sont creusés. "Ce n'est guère ma faute si tu t'épanches toujours sur moi, et si tu t'es insinué dans ma famille."

Elle croisa les bras, l'effort étant étonnamment gracieux si l'on considère qu'une main tenait encore la cafetière. "Je me suis intronisée ?"

Il a agité une main maladroitement. "Vous savez. Sourire, papillonner autour d'eux, leur faire croire que vous êtes si merveilleux juste en étant presque compétent dans votre travail."

Sa bouche s'ouvrit, mais au lieu de répondre, elle se contenta d'effleurer sa lèvre supérieure du bout de la langue pendant une fraction de seconde avant de plisser les yeux.

"Ma réponse à votre question précédente est oui, Capitaine. Je pense absolument que vous êtes un con."

Anthony n'a même pas bronché. Ce n'était rien qu'il n'ait déjà entendu auparavant. De la part de ses frères. De sa soeur. Des ex-petites amies. Même sa mère, bien que Maria Moretti n'ait jamais utilisé le mot "cul" devant Anth.

Et Dieu sait qu'il en avait entendu beaucoup de la part de Vannah au cours de leur relation vouée à l'échec. Il prit une gorgée de café pour éviter les souvenirs. Pour éviter la culpabilité d'une femme qu'il avait trop souvent négligée. Jusqu'à ce qu'il soit trop tard.

"C'était probablement déplacé", a marmonné Maggie quand il n'a pas répondu. "Je m'excuse."

Il a hoché la tête, sachant très bien que des excuses de sa part ne seraient pas exactement hors de propos, mais désolé n'a jamais été un mot facile pour lui. Pas pour l'aîné d'une fratrie qui a grandi avec la forte attente qu'il ait raison à tout moment.

Elle lui fit un sourire éclatant qu'il ne méritait pas, comme si elle ne venait pas de traiter un client d'âne en face. "Eh bien, je vais vous laisser vous remettre au travail. Je reviens dans quelques minutes. Ou fais-moi signe si tu as besoin de moi."

Si vous avez besoin de moi.

Les mots ont provoqué une image mentale sexy et inopportune. Anthony ne pouvait pas empêcher son regard de dériver sur sa silhouette, l'horrible uniforme orange ne faisant rien pour détourner les courbes séduisantes.

Il était probablement grand temps qu'Anthony accepte la vraie raison pour laquelle il était si irrité par la simple existence de Maggie Walker.

Une prise de conscience.

Une prise de conscience sexuelle très gênante.

Maggie n'a pas levé les yeux au ciel devant son absence totale de réponse verbale, mais il avait l'impression qu'elle le voulait. Au lieu de cela, elle s'est éloignée sans jamais perdre ce sourire faussement lumineux.

"Dites juste le mot. Capitaine."

Il s'est forcé à ne pas la regarder s'éloigner.

Anthony savait que personne ne le décrirait jamais comme charmant, mais il n'avait jamais souffert de la compagnie d'une femme. A la grande confusion de sa soeur, les femmes semblaient apprécier sa brusquerie.

La plupart d'entre elles ne semblaient même pas se préoccuper du fait qu'il commençait chaque rendez-vous en proclamant sans ambages qu'il n'avait pas l'intention de s'engager dans une relation à long terme. Jamais.

Bon sang, la plupart d'entre elles semblaient prendre plaisir à ce que la seule relation qu'il avait soit avec la police de New York.

Combien de fois avait-il vu la lueur d'adoration dans l'œil d'une femme avant qu'elle ne se lèche les lèvres et lui dise qu'elle aimait un homme en uniforme... et sans uniforme.

A vrai dire, Anth ne serait pas contre, juste une fois, d'être vu comme un homme au lieu d'un flic. Il ne serait pas mécontent d'éviter les jeux de mots sur les fouilles, les blagues sur les menottes, les suggestions de jeux de rôles qui ne sont que des demi-blagues.

Ses yeux ont fait le tour du restaurant jusqu'à ce qu'il voie Maggie se glisser dans un stand en face d'un couple de personnes âgées et rire de bon cœur à l'histoire qu'ils racontaient.

Il a reporté son regard sur ses papiers. Pas besoin de s'inquiéter qu'elle ait un cas de culte du héros. La femme avait réussi à mettre une tonne de mépris dans la seule prononciation du mot "capitaine".

Anth s'est passé une main sur le visage et a pris le dossier de l'affaire la plus récente de Smiley. Il avait pratiquement mémorisé les dossiers de Smiley, mais il les parcourait encore quotidiennement, cherchant désespérément le détail qui leur manquait... le lien qui les mènerait au mobile, ou une sorte de schéma qui les aiderait à attraper ce satané type.

Alors il les a tous lus. Du début à la fin.

Sa tasse de café s'est vidée, et il a vaguement enregistré l'odeur des... oranges ? ... quand Maggie est passée pour remplir sa tasse. Il s'est vaguement rappelé avoir dit merci. Ou peut-être pas.

Quand il jeta enfin un coup d'œil à sa montre - un cadeau coûteux de sa famille après avoir réussi son examen de capitaine - il fut surpris de voir que plus d'une heure et demie s'était écoulée.

Il avait plus que faim.

Anth mit son stylo de côté, se frotta brièvement les yeux avant de chercher une serveuse. Il espérait à moitié que le service de Maggie était terminé, mais non, elle était là. Elle avait ramené ses cheveux en arrière en un chignon désordonné qui était fâcheusement mignon, et semblait sentir qu'il était enfin prêt à manger parce qu'elle leva les sourcils et se dirigea vers lui.

"Capitaine ?" a-t-elle dit. Son sourire et son ton étaient déférents, mais il y avait une légère lueur dans ses yeux.

Il devrait probablement lui dire de l'appeler Anthony. Elle appelait les autres membres de la famille Moretti par leur prénom. Et Helen l'avait toujours appelé Anth. Ou Antonio. Ou Bébé.

D'une certaine manière, il pensait que bébé sortant de la bouche de Maggie serait une chose tout à fait différente.

Il a mis une main sur sa tasse quand elle a voulu la remplir, reconnaissant qu'elle s'arrête avant de déverser le liquide brûlant sur le dos de sa main.

"J'ai eu beaucoup de caféine", dit-il d'un ton bourru. "Je peux avoir un sandwich ? Dinde ou jambon, ça ira. Ce qu'il y a derrière."

"Blanc ? Blé ?"

Son regard avait dérivé vers une copie d'une des notes de remerciement moqueuses de Smiley.

"Capitaine ?" Son ton était plus doux cette fois.

"Hmm ?" Il a levé les yeux.

"Blanc ou froment pour ce sandwich ? Et vous voulez des frites ?"

"N'importe quoi c'est bien", a-t-il marmonné. Comme s'il allait goûter quoi que ce soit de toute façon.

Le bout de doigts étroits et non peints ont touché sa manche. "Hey, ça va ?"

Il a laissé échapper un petit rire.

Est-ce qu'il va bien ?

Diable non, il n'allait pas bien.

Il n'avait pas dormi depuis des semaines, et il était probablement sur le point de perdre la confiance de ses supérieurs, et pire encore, des hommes et des femmes qui travaillaient pour lui.

Pour ajouter à la douleur, il n'avait personne à qui en parler.

Vincent était trop absorbé par ses propres affaires d'homicides pour se soucier des légères invasions de domicile, et Luc, qui était son colocataire depuis six ans, s'était installé dans la maison de sa petite amie.

Même Nonna, sa grand-mère envahissante avec qui il partageait la maison de l'Upper West Side, était absente la plupart du temps, soit chez ses parents à Staten Island, soit avec son dernier "beau".

Il se sentait... seul.

"Oui, je vais bien", a-t-il dit en réponse à la question de Maggie.

Elle lui a fait un petit sourire empreint de tristesse. "Bien sûr. Je sais ce que c'est que d'aller bien."

Ils échangèrent un regard qui semblait trop personnel pour deux étrangers dans un restaurant bondé, et Anth fut surpris par l'envie soudaine de lui demander si elle allait bien.

"Je vais prendre votre commande de sandwichs", dit-elle en s'éloignant et en gâchant le moment.

Anthony a commencé à rassembler ses différents dossiers. L'organisation ne lui venait pas naturellement, mais son père l'avait prévenu que c'était une compétence nécessaire s'il espérait monter dans la chaîne alimentaire de la police de New York.

Il a donc fait de son mieux pour développer un système. Les dossiers ont été empilés par catégorie. Puis par date. Puis il a mis de gros élastiques autour de chacun d'eux et les a alignés soigneusement dans sa mallette. Puis-

"Motherf-"

Anthony se rattrapa avant que la rafale de blasphèmes ne puisse sortir de sa bouche, mais les jurons continuèrent dans sa tête tandis qu'il ramassait la moitié d'un morceau de dinde qui venait d'être jeté sans cérémonie sur ses genoux, la mayonnaise laissant de petites éclaboussures huileuses sur son pantalon d'uniforme.

"Comment diable suis-je censé croire que tu ne fais pas ça exprès ?" demanda-t-il en jetant un regard furieux à Maggie.

Mais à sa grande surprise, la jolie serveuse n'avait pas l'air consterné, embarrassé ou excusé. Ni suffisante. Son expression n'était pas du tout celle d'une femme qui venait de jeter la commande d'un client sur eux pour ce qui devait être la douzième fois en trois mois.

Elle avait l'air horrifié. Et effrayée.

"Hey", a-t-il demandé, oubliant le sandwich alors que ses doigts touchaient son bras. Un bras qui tremblait alors qu'il tendait la main vers un de ses papiers.

"Tu vas bien ?" a-t-il demandé. Question stupide. Elle n'allait manifestement pas bien.

Ses doigts se sont refermés sur un morceau de papier. Une preuve qu'il n'aurait jamais dû poser sur la table, et encore moins laisser un civil la toucher.

Mais Anthony n'était pas arrivé là où il était en suivant exactement les règles ; il était arrivé là où il était en suivant son instinct. Et l'instinct lui disait que ce que Maggie Walker pensait et ressentait en ce moment était important.

Vital, même.

Alors il l'a laissée ramasser le journal.

"Maggie ?" demanda-t-il aussi doucement qu'il le pouvait, le nom étant étrange sur sa langue. Bien qu'il y ait souvent pensé, il ne se souvenait pas de l'avoir dit à haute voix directement à elle.

"Comment avez-vous eu ça ?" demanda-t-elle, d'une voix faible.

Il jeta un coup d'œil au papier qu'elle tenait entre ses doigts. C'était le portrait-robot de Smiley réalisé par la police. Ou ce qu'ils pensaient être lui. Espéré.

Quand Anthony l'a regardé, il a vu un type blanc moyen, banal, d'une trentaine d'années. Un type qui aurait pu être l'un des millions de personnes qui marchent sur les trottoirs de Manhattan chaque jour.

Mais Maggie a vu quelque chose de différent.

"Vous le reconnaissez ?" Anthony a demandé, sa voix perdant toute douceur dans son urgence.

Ses yeux verts ne se sont jamais éloignés du morceau de papier.

"On peut dire ça." Elle a soufflé une longue et lente inspiration, comme pour se stabiliser. "Vu que j'étais mariée avec lui."

Chapitre quatre

Chapitre quatre

Les femmes qui avaient essayé d'être aussi bonnes que Maggie n'étaient pas censées savoir à quoi ressemblait l'intérieur d'un poste de police.

Malheureusement, les bonnes filles n'ont pas toujours de bonnes familles, et entre les conduites en état d'ivresse de son père et les MIP de son frère, elle était plus familière avec les forces de l'ordre qu'elle ne l'aurait souhaité.

Mais ça ? C'était un tout autre jeu de balle.

Elle a entouré ses mains autour de l'affreuse tasse à café générique pour éviter de trembler. "Devons-nous faire ça ici ?" a-t-elle demandé.

Le détective Browning lui a souri doucement. "Je sais que ce n'est pas la pièce la plus confortable, mais le bon côté des choses... au moins nous n'avons pas eu à vous menotter."

Maggie savait que l'autre femme voulait plaisanter, mais elle pouvait à peine esquisser un faux sourire à la brune corpulente.

La partenaire du détective Browning a semblé le sentir et s'est penchée en avant avec un sourire aimable. "Vous n'êtes en aucun cas un suspect, Mme Walker. Je suis sûr que le capitaine a été très clair à ce sujet."

Maggie a presque roulé les yeux du détective Poyner. En fait, le capitaine n'avait pas fait grand-chose d'autre que de la bombarder d'une demi-douzaine de questions au restaurant hier, pour ensuite grogner d'irritation lorsqu'elle était trop agitée pour y répondre de manière cohérente.

Puis il lui avait ordonné de se rendre au commissariat aujourd'hui, son jour de congé, pour répondre à des questions sur Eddie. Son Eddie.

Ou l'homme qui était son Eddie.

"Nous aurions pu venir chez vous, mais le capitaine a dit que vous ne le vouliez pas", a dit l'inspecteur, d'une voix douce.

Maggie s'est mordillé la lèvre inférieure. C'était vrai. Anthony Moretti lui avait demandé (d'un ton bourru) si des détectives pouvaient passer chez elle, mais elle avait immédiatement dit non.

Elle avait travaillé si dur pour écarter Eddie de sa vie... elle ne voulait pas qu'il s'approche de chez elle, même en discussion.

Donc, elle était là, assise sur une chaise métallique dure dans une pièce sombre et intimidante avec deux flics qui étaient parfaitement gentils mais aussi de plus en plus impatients, si elle les lisait correctement.

Pendant ce temps, il était introuvable.

Une petite partie de Maggie, la partie égoïste, aurait souhaité ne jamais avoir vu cette photo au restaurant. Qu'elle n'ait jamais ouvert la bouche.

Mais bien sûr, elle devait le faire. Parce que si Eddie faisait vraiment quelque chose d'illégal...

Elle a pris une profonde inspiration. "Ok. Ok, parlons. Mais d'abord... pouvez-vous me dire ce qu'Eddie a fait exactement ?"

Le capitaine Moretti avait parlé de cambriolage, ce qui semblait sacrément grave, mais cela ne ressemblait pas non plus à Eddie. Son ex-mari avait toujours manqué... de cran.

Et franchement, il avait aussi manqué de motivation et d'énergie. L'idée qu'il fasse tous ces efforts ne correspondait pas à ce qu'elle savait de l'homme.

Peut-être qu'elle avait eu tort.

"Je peux revoir la photo ?" s'écrie-t-elle, au moment où le détective Browning s'apprête à répondre à sa question.

Le détective Poyner a ouvert le dossier devant lui et a glissé un morceau de papier vers elle.

Maggie n'a pas pu cacher sa grimace en le regardant à nouveau. Si ce n'était pas Eddie, c'était très ressemblant, et revoir ces traits familiers faisait resurgir une partie de sa vie qu'elle avait délibérément laissée derrière elle au cours des dix-huit derniers mois.

"C'est votre ex-mari ?"

Maggie a levé une épaule. "Il lui ressemble, mais c'est difficile d'être sûr à cent pour cent sur un dessin, vous savez ?"

L'inspecteur Poyner acquiesce lentement. "Mais d'après ce que vous savez de M. Walker..."

"Hansen", a interrompu Maggie. "Le nom de famille d'Eddie est Hansen. J'ai repris mon nom de famille quand nous avons divorcé."

"Mes excuses", a-t-il dit. "Je n'aurais pas dû supposer..."

Le détective Browning s'est penché en avant. "Mme Walker, pourquoi ne pas nous dire tout ce que vous avez envie de nous dire sur Eddie ? Comment il est, où il est, le type d'homme qu'il est..."

"Le genre d'homme qu'il est ?" Maggie a interrompu à nouveau, sa voix étant légèrement plus haute que la normale. "Détective Browning, avez-vous déjà été mariée ?"

La femme a fait un rapide signe de tête, ses épais cheveux au menton se balançant dans le geste.

"Divorcée ?" Maggie a demandé, remarquant qu'il n'y avait pas de bague mais ne voulant pas présumer.

Le détective Browning a hésité, puis a de nouveau hoché la tête. Elle n'était pas conventionnellement attirante. Ses joues étaient rondes et parsemées de taches de rousseur, son front large, et son corps donnait l'impression d'être mal adapté à l'exercice. Mais Maggie était fière de pouvoir reconnaître la gentillesse, et cette femme en était capable, même si elle était impatiente.

Maggie a rencontré ses yeux et espérait atteindre une âme sœur. "Je ne sais pas quel genre de divorce vous avez eu. Peut-être que c'était le genre calme, avec des différences irréconciliables. Mais le mien était..." Maggie a pincé ses lèvres et a cherché le bon mot. "Eruptif."

"Votre divorce a été éruptif ?" a demandé Poyner.

Maggie a jeté son regard sur le sien. Sur son alliance en argent. "Oui, il l'était."

Tout comme le mariage.

Mais ils n'avaient pas besoin de savoir cette partie.

"Donc vous et M. Hansen n'êtes pas en bons termes."

"Nous ne sommes pas en bons termes", dit Maggie un peu désespérément.

"Donc vous ne l'avez pas vu depuis le divorce ?"

Maggie a secoué la tête. "Eh bien, je suppose que techniquement, je l'ai vu à l'épicerie quand je vivais encore dans le New Jersey, juste après que les papiers aient été finalisés, mais nous n'avons pas parlé."

Ce n'est pas parce qu'Eddie n'a pas essayé.

Browning a jeté un coup d'oeil à ses notes. "Le capitaine a dit que vous étiez divorcés depuis environ un an et demi. Aucun contact depuis tout ce temps ?"

Maggie a hésité, et ils se sont tous deux redressés imperceptiblement. Ce n'était pas des imbéciles, ces inspecteurs.

Elle a tripoté sa tasse de café. "Le divorce était mon idée."

Il y avait un monde de sens dans ces mots, et elle vit immédiatement que le détective Browning le reconnaissait, soit à cause de son statut de femme, soit à cause de son étiquette de camarade divorcée.

"Il ne l'a pas bien pris", a dit Browning.

Sous-entendu. Un tel euphémisme.

Maggie a secoué la tête. "Non."

Les yeux de Poyner se sont rétrécis. "Est-ce qu'il vous a harcelée ?"

"Non", a dit Maggie rapidement. "Pas récemment, en tout cas. Mais pendant un moment, il a beaucoup appelé. Il envoyait des SMS. Des courriels. Des messages sur Facebook, la totale. J'ai essayé de l'ignorer, en pensant qu'il avait besoin de temps pour se faire à l'idée que c'était fini entre nous..."

"Il n'a pas arrêté ?"

Les lèvres de Maggie se sont tordues en un demi-sourire. "Pour un homme qui ne pouvait pas garder un emploi plus de deux mois, il était étonnamment persistant."

Poyner a croisé ses mains sur la table et s'est penché. "Donc il vous contacte toujours."

"Non. J'ai changé mon numéro de téléphone."

Et mon e-mail. J'ai quitté Facebook et arrêté de parler à tous nos amis communs qui pourraient lui donner mon adresse...

"Ah", a dit Browning, comme si elle avait parfaitement compris. Et c'est peut-être le cas. "Depuis combien de temps exactement vous a-t-il contacté pour la dernière fois ?"

Maggie a pris une gorgée de café maintenant froid, en y repensant. "J'ai changé de numéro il y a environ huit mois quand j'ai déménagé en ville. Il n'y a rien eu depuis."

"Et sa dernière adresse connue ?"

"Il a eu la maison à Jersey quand on a divorcé. Je peux vous donner l'adresse, mais je n'ai aucune idée s'il y vit encore ou pas."

Les deux détectives acquiescent, et elle ne pense pas avoir imaginé leur regard de déception. Sans doute espéraient-ils pouvoir atteindre Eddie par son intermédiaire.

Maggie a mis sa tasse de côté. "Écoutez, j'ai répondu à toutes vos questions, je vous aide du mieux que je peux, mais dites-moi au moins pourquoi je suis ici... ce qu'il a fait."

Ils ont échangé un regard avant que Poyner ne se racle la gorge et ne prenne la parole. "La photo que vous avez identifiée comme étant votre ex-mari est un suspect dans une série de cambriolages dans l'Upper West Side. Jusqu'à présent, il y a eu huit effractions, et ce portrait-robot est ce qui se rapproche le plus d'un indice que nous ayons."

"Huit cambriolages", a dit Maggie, la mâchoire tombant lentement. "Vous êtes en train de dire qu'Eddie est Smiley ?"

Browning a tressailli. "Il faut aimer quand les médias transforment un crime en divertissement."

Maggie a à peine entendu le détective. Son esprit s'emballait. Entre le travail et l'écriture, elle ne prêtait guère attention aux nouvelles ces jours-ci, mais il y avait une télévision au restaurant qui était réglée sur les nouvelles locales plus souvent qu'autrement. Impossible de manquer la mention du célèbre criminel connu sous le nom de Smiley, apparemment surnommé ainsi à cause de notes insolentes laissées sur la scène du crime.

Les détails sur le gars étaient clairsemés, probablement parce que les flics le voulaient, mais quand même, ça ne pouvait pas être Eddie. Pas son Eddie.

C'est possible ?

Le doute a rongé le fond de son esprit. L'homme était paresseux comme pas deux, mais il était aussi intelligent, d'une manière rusée. Et elle l'imaginait très bien s'amuser à gagner un nom comme Smiley en échappant à la police.

"Mme Walker, je comprends que vous n'ayez pas eu de nouvelles de votre mari depuis un moment, mais si vous pouvez nous dire quoi que ce soit sur lui - sa façon d'agir, sa façon de penser - vous nous aideriez."

Ses doigts ont repris le croquis de la police et elle l'a étudié. "Vous pensez vraiment que mon ex-mari s'introduit dans les maisons des gens et vole... quoi, exactement ?"

Ils ont haussé les épaules. "Son mode opératoire n'est pas cohérent. Parfois il prend un ordinateur, parfois des bijoux, d'autres fois rien de plus qu'une carafe en cristal. D'après ce que nous savons, il semble être là pour le frisson plus que pour l'argent."

Maggie n'a pas quitté la photo des yeux. "Oh, crois-moi, si Eddie est vraiment Smiley, c'est pour l'argent. Au moins en partie."

"Que fait M. Hansen pour vivre ?"

Maggie a reniflé. "Boire de la bière ? Eddie était au chômage plus souvent qu'à son tour, mais à l'entendre, ce n'était jamais de sa faute."

Eddie s'était toujours bien entendu avec son frère. Eddie et Cory pouvaient fulminer pendant des heures sur la façon dont l'Homme travaillait contre eux.

"Nous avons consulté son dossier", a dit Browning. "Une demi-douzaine de contraventions impayées, de nombreuses contraventions au code de la route, et une altercation dans un pub O'Malley's il y a quelques années, bien que toutes les charges aient été abandonnées ?".

Il y avait là une question.

"Il avait trop bu", dit doucement Maggie, qui ne se souvient que trop bien de cette nuit-là. "Il s'est battu avec un de ses amis."

L'"ami" d'Eddie était Jonah Morton, l'un des rares types décents avec lesquels Eddie traînait et le seul de la bande d'Eddie que Maggie avait été capable de tolérer. Autour d'une bière, elle et Jonah, qui venait de rénover sa maison, avaient discuté de la meilleure méthode pour enlever le papier peint - probablement le sujet le moins sexy de l'histoire de la conversation - et Eddie avait perdu la tête. Il avait accusé Jonah de faire des avances à sa femme environ cinq secondes avant de se lancer à travers la table du pub.

Jonah n'a pas pris la peine de se défendre, mais le reste de la bande d'Eddie s'est jeté dans la bataille. La nuit s'est terminée avec quatre d'entre eux menottés.

Heureusement, Maggie avait beaucoup d'expérience avec le processus de libération sous caution grâce à un père alcoolique et un frère délinquant. A minuit le même soir, elle a ramené Eddie chez lui, et il a passé toute la journée du lendemain à cuver.

Il n'a jamais reconnu l'incident. Pas pour s'excuser. Pas pour la remercier. Rien.

Maggie n'a rien dit de tout ça aux inspecteurs. Elle était heureuse de les renseigner sur l'histoire d'Eddie, mais pas sur la sienne.

"Mme Walker, il serait extrêmement utile que vous établissiez une liste de tous les moyens de contacter M. Hansen. Membres de la famille, amis communs, lieux de rencontre favoris..."

Maggie a haussé les épaules. "Je peux essayer, mais ça fait un moment. J'aime à penser qu'Eddie a tourné la page sur sa vie avec moi."

"Tout de même, M. Hansen est ce que nous avons de plus proche d'un suspect, et vous êtes ce que nous avons de plus proche de lui. Le capitaine ne vous aurait pas demandé de venir ici s'il ne pensait pas que vous aviez quelque chose d'utile à partager."

Le regard de Maggie se porta sur le miroir situé derrière la tête des détectives, dont toutes les émissions télévisées sur les flics qu'elle avait vues lui avaient dit qu'il s'agissait probablement d'une fenêtre à sens unique.

"Ouais ?" demanda-t-elle, en gardant à peine la colère dans sa voix. "C'est pour ça que votre capitaine me regarde à travers une vitre sans tain depuis une heure au lieu d'avoir la courtoisie de me parler ou même de me saluer ?".

Chapitre 5

Chapitre cinq

Anthony a croisé ses bras sur sa poitrine et a continué à regarder fixement la salle d'interrogatoire. Il établit un contact visuel avec une Maggie Walker très ennuyée et très en colère, bien qu'elle ne sache pas qu'ils se regardent vraiment.

Puis ses yeux se sont légèrement rétrécis, et Anth a eu l'étrange sentiment qu'elle savait peut-être, même si le bon sens lui disait que tout ce qu'elle voyait était un reflet d'elle-même.

"Hé, ça vient d'arriver : t'es un con."

Anth ne s'est même pas retourné pour regarder son frère. "Mais qu'est-ce que tu fais ici ?"

Luc est arrivé derrière lui jusqu'à ce qu'ils se tiennent épaule contre épaule en regardant la salle d'interrogatoire où Maggie notait tout ce dont elle pouvait se souvenir sur les anciens repaires de son ex-mari.

Son ex-mari.

Pour une raison quelconque, il était étrange de penser que Maggie Walker avait été mariée. Et divorcée. Bien qu'il sache, grâce au formulaire de contact qu'elle avait rempli aujourd'hui, qu'elle avait 32 ans, elle semblait plus jeune. Ses cheveux châtains clairs étaient attachés en une queue de cheval féminine ; elle était vêtue d'un jean, de bottes en cuir marron basiques et d'une chemise blanche à manches longues qui était juste assez ajustée pour être... intéressante.

"Je répète. Tu es un con", dit Luc.

Anth a finalement tourné la tête pour regarder son jeune frère. "Et je répète : qu'est-ce que tu fais ici ?"

Luc s'est retourné pour lui faire face, la colère sur son visage prenant Anth par surprise.

"Je suis ici parce que Mags m'a appelé."

Mags ?

"Qu'est-ce que tu veux dire, elle t'a appelé ? Quand ?"

Et pourquoi ?

Maggie avait appelé Luc. Ça n'aurait pas dû le déranger autant. Ce n'était probablement rien... et pourtant, pour des raisons qu'il ne comprenait pas, ce fait lui donnait envie de frapper le visage trop beau de son frère.

Si elle avait besoin de parler, pourquoi ne l'avait-elle pas appelé ?

Les yeux bleus de Luc étaient exaspérés et il fixait Anth. "Elle m'a appelé, pour savoir si elle avait besoin d'un avocat."

"Pourquoi aurait-elle besoin d'un avocat, putain ?"

"Exactement !" dit Luc en levant les mains en l'air. "Avez-vous pris la peine de lui expliquer qu'elle n'était pas suspecte avant de la traîner ici et de la coincer dans une salle d'interrogatoire ?".

Anth a ressenti une petite pointe de culpabilité. Il ne lui avait pas vraiment dit grand-chose. Pas étonnant qu'elle ne l'ait pas appelé. Mais appeler son frère...

Trop frustré pour mettre de l'ordre dans ses idées, et trop pris au dépourvu par la piqûre inattendue de la jalousie, Anthony s'est emporté à la manière des grands frères et sœurs. Il a redressé ses épaules et a lancé un regard furieux.

Mais Luc n'a rien voulu savoir. "Gonfle-toi tant que tu veux, grand frère. Tu as mal géré la situation, et tu le sais. Sors-la de là."

Anthony se rendit compte que son frère avait tout à fait raison, ce qui l'incita à se défendre encore plus.

"Ce n'est pas ton affaire, bambino. Bon sang, ce n'est même pas ton commissariat."

Un raclement de gorge près de la porte, et Anthony a jeté un coup d'œil pour voir le partenaire de Luc debout, l'air mi-fasciné, mi-nerveux.

Anthony a jeté un regard en arrière à Luc. "Tu as traîné Lopez avec toi ?"

Sawyer Lopez a levé un doigt en signe d'accord. "Entraîné" est le mot juste, capitaine. Si ça ne tenait qu'à moi, on patrouillerait consciencieusement dans Broadway à la recherche de piétons indisciplinés."

"Fermez-la, Lopez", a lancé Luc par-dessus son épaule. "Broadway grouille de piétons indisciplinés, et vous détestez Times Square."

Le partenaire de Luc a souri, ses dents blanches contre sa peau bronzée. Anthony a presque roulé des yeux. Entre le physique de star de son petit frère et le charme exotique de Lopez, les deux jeunes hommes ressemblaient à une version télé des flics, pas aux vrais.

Et Maggie avait appelé Luc.

"Sortez-la de là", a répété Luc, d'une voix plus calme, en tournant la tête en direction de la salle d'interrogatoire.

"Tu n'as pas déjà une petite amie dont tu dois t'inquiéter ?"

"Ooh, je connais la réponse à cette question", dit Lopez en levant la main.

"Nous la connaissons tous", a rétorqué Anth. Son frère était éperdument amoureux d'Ava Sims. Alors pourquoi s'était-il précipité ici dès qu'une serveuse l'avait appelé ?

Et maintenant que j'y pense...

"Comment Maggie a-t-elle pu avoir ton numéro de téléphone ?" Anthony a demandé.

Luc a haussé les épaules. "Je le lui ai donné il y a quelques temps. Elle avait besoin de quelqu'un pour aller chercher une table qu'elle avait achetée, et Vin et moi l'avons aidée."

Ok ça...ça n'a même pas de sens.

"Vincent. Vous êtes en train de me dire que Vincent, le plus gros grincheux de la ville, non, de l'état, a volontairement aidé une femme à déplacer des meubles ?"

Les yeux de Luc se sont rétrécis. "Pas une nana. Maggie. Bon Dieu, mec, on la voit tous les dimanches, et Vin et moi la voyons bien plus que ça quand on passe une ou deux fois par semaine."

"Mags persuade toujours le chef de rajouter du fromage dans mon sandwich", dit Lopez. "Je dois l'aimer."

Les deux Moretti l'ont ignoré.

Anthony reste concentré sur son frère. "Vin est intéressé par elle ou quelque chose comme ça ?"

Les sourcils de Luc se sont levés.

"Ne fais pas ça", grogne Anth. "Je connais ce regard. J'ai inventé ce regard."

La seule réponse de Luc a été un sourire.

"Je déteste les frères", marmonne Anthony, en se retournant pour voir que Maggie était toujours en train d'écrire consciencieusement sur le papier, ses dents grignotant le coin de sa lèvre pendant qu'elle réfléchissait.

Mon dieu, avait-elle vraiment pensé qu'elle avait besoin d'un avocat ?

Il savait qu'il avait été un peu intense au restaurant hier quand elle avait reconnu le croquis de Smiley - ou pensait l'avoir reconnu - le temps dirait à quel point le croquis était précis... ou à quel point la mémoire de Maggie était précise.

Mais il pensait avoir été parfaitement clair sur le fait qu'elle n'avait pas à s'inquiéter... qu'elle leur ferait une faveur.

"J'ai proposé d'envoyer des détectives chez elle", a marmonné Anthony.

"Ouais, parce que c'est probablement un de ses rêves. Qu'une bande d'inconnus vienne envahir son espace personnel pendant son jour de congé et parler de son ex-mari."

"Eh bien, qu'aurais-tu fait, Luca ?" Anth a demandé, d'un ton bourru. "Elle a des informations potentiellement vitales pour mon affaire. Je ne peux pas la traiter différemment juste parce que..."

"Parce que pourquoi ?" demanda Luc.

"Parce qu'elle est sexy", dit Lopez en entrant dans la pièce pour rejoindre les Morettis à la fenêtre.

La main d'Anthony se crispe devant le commentaire désinvolte de Lopez. "Ayez un peu de respect, officier, c'est un témoin".

Lopez et Luc échangent un regard et Anthony réalise qu'il est tombé dans un piège classique.

"Elle n'est pas vraiment un témoin," dit Luc avec désinvolture.

"Eh bien, c'est une informatrice", a dit Anthony, en se raccrochant à n'importe quoi.

"Je m'excuse d'avoir admiré l'informateur", a dit Lopez. "J'ai dépassé les bornes."

Anthony a regardé l'autre homme d'un air renfrogné, cherchant la moindre insolence ou insolence à réprimander, mais le visage de l'officier Lopez était tout en déférence respectueuse.

Mais le visage de l'officier Lopez était empreint de respect et de déférence. L'expression de Luc, par contre, était compréhensive, et Anthony a décidé de couper court aux conneries et de tout mettre sur la table.

"Pourquoi ai-je l'impression que vous, les deux élèves de deuxième année, vous êtes mis dans la tête que j'ai un attachement pour Mme Walker ?" Anth a demandé.

"Pourquoi on penserait ça ? Tu n'as d'attachement pour personne."

Les mots de Luc étaient prononcés sur le ton de la plaisanterie, sur le ton d'un jeune frère, mais ils provoquèrent un sentiment de... quelque chose. Mais au lieu de céder à l'émotion interdite, Antoine s'est accroché à une émotion plus facile :

le ressentiment.

Le ressentiment que Luc puisse être désinvolte en matière de relations amoureuses alors qu'il avait trouvé son âme soeur dans une femme ambitieuse et carriériste qui comprenait les longues heures de travail d'un flic.

De plus, Luc était un officier qui, pour des raisons qu'Anthony ne comprenait pas, semblait parfaitement satisfait de rester à ce rang pour le moment. À l'époque où Anthony avait l'âge de Luc, il était déjà sergent, mais Luc n'avait jamais été accablé par les titres. Il n'a jamais été accablé par l'héritage écrasant de suivre les traces de Tony Moretti...

Et puis il y a eu Vannah. Cette belle tragédie d'une femme avait enseigné à Anthony une leçon très importante :

Il pouvait être un flic...

...ou un petit ami.

Ou était le mot clé.

Il ne pouvait pas être les deux.

Et il ne pouvait certainement pas être un mari. Certains flics, peut-être, étaient faits pour la double vie. Son père l'avait fait fonctionner. Luc y arrivait. Son frère Marco avait fait passer sa relation avant tout, déménageant dans ce trou perdu de Los Angeles pour sa petite amie.

Mais des types comme Anth et Vincent... ils avaient un dévouement sans faille qui ne leur permettait pas le luxe d'avoir des relations.

Non pas que Luc et Marc n'étaient pas dévoués à la police. Ils sont prêts à mourir pour la police. Littéralement.

Mais...

L'esprit d'Anthony s'est réveillé lorsqu'il a réalisé qu'il y avait du mouvement dans la salle d'interrogatoire. Maggie avait remis ses notes à ses deux détectives et leur serrait la main, un sourire amical en place même si son visage semblait fatigué... nerveux.

Nerveuse parce qu'il avait fait un gâchis complet, parce que pour des raisons qui n'avaient aucun sens, Maggie Walker l'avait fait agir comme un crétin complet.

Luc se dirigeait vers la porte, Lopez sur ses talons, et Anthony a froncé les sourcils. "Où vas-tu ?"

Le ton de son jeune frère était suspicieusement patient. "Je vais voir comment va Maggie. Voir comment elle tient le coup."

"Elle tient le coup", a dit Anth. "Pour l'amour de Dieu, vous agissez comme si je lui avais passé les menottes et lu ses droits. Je lui ai juste posé quelques questions. Et oui, je l'ai mise dans la salle d'interrogatoire, mais elle a choisi de ne pas le faire dans son propre appartement..."

"Pourquoi avez-vous demandé à Browning et Poyner de poser les questions ?" Luc a interrompu.

Anthony a fait une pause, agacé d'être interrompu, encore plus agacé par le regard spéculatif sur le visage de son frère. "Ils sont les pistes de l'affaire."

"Et tu es le patron. Tu as trouvé l'informateur. Tu connais l'informateur. Et tu connais cette affaire aussi bien qu'eux. Peut-être même mieux. Pourquoi n'avez-vous pas posé les questions ?"

"Ce n'est pas le protocole", a répondu Anth.

Il aurait pu jurer que le regard de son frère était proche du dégoût, mais Luc s'était ensuite détourné, secouant la tête et se dirigeant vers la porte. "Lopez, que diriez-vous de conduire Mags là où elle doit aller ?"

Anthony était sur le bout de la langue pour rappeler à Luc que ce n'était pas son travail.

Et qu'en tant qu'officier de service, il ne pouvait pas aller à Park Slope pour raccompagner une serveuse.

Mais il s'est arrêté avant de pouvoir donner l'ordre.

Anth s'est dit que c'était parce que ce n'était pas sa place ; il était peut-être plus gradé que Luc, mais il n'était pas le capitaine de son frère. Luc et Lopez étaient dans un autre commissariat. Il ne leur donnait pas d'ordres.

Mais quand ses yeux se posèrent sur les traits fatigués de Maggie Walker alors que ses détectives la faisaient sortir de la pièce, il sut que ses raisons n'avaient rien à voir avec la chaîne de commandement, et tout à voir avec le fait que Maggie Walker semblait avoir besoin d'un ami.

Quelque chose qu'Anth ne pourrait jamais être pour elle.

Il ne savait même pas comment. Mais il voulait être là. Il voulait être celui qu'elle appelait, vers qui elle se tournait.

Et ça le dérangeait plus qu'il ne l'aurait jamais admis à son frère.

Ou à lui-même.

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