Magia in fuga

Capitolo 1 (1)

Capitolo 1

L'appartamento sembrava un rifugio antiatomico.

Si trovava in un sottosuolo, sei metri sotto il livello della strada, lungo una traballante rampa di scale metalliche così ripide da essere praticamente una scala. La luce in fondo era bruciata, ovviamente, quindi il pianerottolo era buio pesto. E misteriosamente bagnato. Non so come, visto che a Detroit non pioveva da un mese, ma queste sono le cose belle che si scoprono quando si vince un'offerta economica.

"Sarà uno di quei lavori, vedo", dissi, tirando fuori dalla borsa i guanti di gomma.

"Almeno non è grande", mi ha cinguettato Sibyl all'orecchio, con la sua voce computerizzata allegra come sempre. "Il custode del palazzo AI dice che l'appartamento è un monolocale. Scommetto che possiamo far entrare tutto in un camion".

"È una buona cosa", dissi. "Perché un camion è tutto quello che ho".

Poi tirai fuori il poncho e feci una smorfia mentre tiravo la stoffa protettiva e lucida sulla mia coda di cavallo inumidita dal sudore. Anche nei sotterranei, dove il sole non splende mai, la temperatura era già sopra gli ottanta, e non erano ancora le nove del mattino: non era un buon tempo per coprirsi di plastica. Ma a differenza dei miei jeans e della mia camicia da lavoro a maniche lunghe, il mio poncho era protetto, e avevo imparato a mie spese che affogare nel sudore era preferibile a entrare nella maledizione di divieto di accesso di qualcuno senza protezione.

"Va bene", dissi, stringendo il cappuccio del poncho sotto il mento in modo da essere avvolto dalla testa ai piedi nella plastica incantata. "Accendi".

Le parole erano appena uscite dalla mia bocca quando i LED sul lato dei miei occhiali AR si accesero come soli in miniatura, riempiendo l'umida tromba delle scale di una luce bianca sfolgorante. La luce era così intensa che mi sfuggì la piccola icona rossa della registrazione che si accese nell'angolo della mia visione in realtà aumentata. Per fortuna, le IA non dimenticano mai il protocollo.

"Questo è il registro video dell'unità 4B, edificio 92, Detroit Free Zone Underground Block 14", recitava Sibyl. "Data di acquisto: Lunedì 22 luglio 2115. Ricevuta n. 144528. Identificativo del pulitore: Opal Yong-ae. Conferma?"

"Sono Opal Yong-ae e confermo", risposi doverosamente, premendo il pulsante per passare alla telecamera interna e scattare una foto del mio viso madido di sudore sotto la protezione. "Procedo con la notifica degli occupanti".

Tolto di mezzo il CYA, mi feci scivolare la borsa da lavoro sulle spalle e mi avvicinai per bussare alla porta, cercando di non pensare troppo al modo in cui le macchie nere e pelose della vernice si schiacciavano sotto i miei guanti. "Pulitore", annunciai a voce alta, ringraziando la mia fortuna di aver avuto la presenza di spirito di indossare il rebreather prima di calarmi in tutta quella muffa. "Se sei dentro, apri".

Non ci fu risposta. Non c'era mai una risposta, ma io chiedevo sempre, perché l'unica volta che non lo facevo, sapevo che avrei aperto la porta e avrei trovato un drogato che mi fissava con un fucile. A proposito, presi un pugno di magia locale dall'aria e lo schiaffai contro il mio poncho per attivare le protezioni antiproiettile. Non si sa mai.

"L'unità non risponde", dissi al mio registratore. "Procedo con la bonifica".

"Pronti quando lo siete", disse Sibyl, segnando il punto nel video in modo che se qualcuno avesse cercato di contestare questo lavoro in un successivo arbitrato, avrei potuto indicare il momento esatto in cui avevo dichiarato la mia intenzione.

"Sono Opal Yong-ae", dissi all'appartamento quasi certamente vuoto. "Subappaltatore per la Detroit Free Zone Habitation Management. Lei è in ritardo di trenta giorni con l'affitto e non ha risposto ai molteplici tentativi di contatto da parte della Collections. Pertanto, in base ai termini del suo contratto di affitto con la città, questo appartamento e tutti i suoi beni sono ora di proprietà della DFZ".

Con questo intendevo dire proprietà mia. Quando le persone abbandonano la città senza pagare l'affitto, il Comune si prende le loro cose per pagare il conto. Ma nessun burocrate vuole occuparsi di smistare le cianfrusaglie abbandonate da qualcun altro, quindi manda l'unità all'asta, dove viene acquistata da qualcuno come me. Sono un addetto alle pulizie. Compro appartamenti in stato di abbandono nella speranza di vendere quello che c'è dentro per ricavarne un profitto. A volte ho fatto un bel colpo. Altre volte - quasi sempre, di recente - ho pagato per il privilegio di spalare la spazzatura.

Fortunatamente, in questa particolare unità, la soglia del profitto era praticamente a terra. Avevo ottenuto il tutto per trecento dollari, praticamente gratis, e nonostante la muffa, avevo già un buon presentimento. Proprio come nella foto che mi aveva convinto a fare un'offerta, potevo vedere i segni rivelatori di una protezione sotto la sporcizia dei bordi scalfiti del telaio della porta d'ingresso. I reparti erano costosi, e una sicurezza costosa significava roba buona.

"Va bene", dissi quando il silenzio dall'altra parte della porta si era prolungato oltre i trenta secondi richiesti. "Apriamola e vediamo cosa abbiamo".

La luce rossa scomparve dal mio head-up display mentre Sibyl interrompeva la registrazione. Lasciai passare qualche secondo per essere sicuro e poi infilai la mano guantata nel collo del poncho per estrarre la chiave che portavo al collo come un crocifisso. La Chiave Maestra era un oggetto sacro e l'unica vera identificazione di un Pulitore. Era stata creata per me dallo Spirito della Città e poteva aprire qualsiasi porta della DFZ se la Città riteneva che tu avessi il diritto di essere lì.

Quest'ultimo punto era la parte difficile. A differenza di ogni altra città del mondo, la Detroit Free Zone era viva. Letteralmente viva, con la sua anima, la sua mente, le sue opinioni e, occasionalmente, le sue operazioni immobiliari fuori dagli schemi. Le collette facevano del loro meglio per tenere il passo, ma erano solo esseri umani. A volte l'affitto veniva pagato in modi che semplicemente non potevano essere riportati. Quando ciò accadeva, non importava quanto a lungo un'unità fosse rimasta nelle casse. Non si apriva mai.

In un anno e mezzo di servizio di pulizia, mi era capitato solo una volta di avere un'unità chiusa a chiave, ma non si dimentica di essere stati fregati per duemila dollari dalla dea vivente della propria città. Per fortuna, questo non sarebbe stato uno di quei giorni. Nel momento in cui toccai il mio passepartout alla serratura, i denti d'argento brillante si riorganizzarono come l'acqua e scivolarono dentro, facendo scattare il catenaccio con un clic soddisfacente.

Capitolo 1 (2)

Il resto delle serrature era un'altra cosa.

"Wow, questo tizio era paranoico", disse Sibyl, riportando i risultati dello scanner di densità all'angolo del mio occhio destro. "Vedo altri quattro catenacci, due catene all'interno e un'asta nel pavimento".

"Non dimenticatevi del reparto", aggiunsi io, toccando con la punta d'acciaio dello stivale l'incantesimo che riuscivo appena a vedere dipinto sullo stipite di metallo arrugginito. "Non che lo biasimi. Guardate dove viveva".

Il condominio da quattro soldi in cui si trovava l'appartamento si trovava in uno dei punti più bassi della metropolitana di DFZ, quasi cento metri sotto i ponti sopraelevati delle Skyway che dividevano la metà superiore della città, quella con la luce del sole, i grattacieli, i ristoranti alla moda e le case di lusso, dalla metropolitana, un mondo cavernoso di sottopassaggi, neon e affitti a basso costo. Alcune parti della metropolitana erano più belle di altre. Io, per esempio, vivevo in un rispettabilissimo appartamento a schiera ad Hamtramck, o in quella che era stata Hamtramck prima che Detroit fosse distrutta, ricostruita, distrutta di nuovo e poi ricostruita di nuovo. Questa non era una delle cose belle, però. Non è stato il peggiore, ma è stato il peggiore che ho visitato volontariamente. Non avevo statistiche sulla criminalità in quel posto, quindi forse lo stavo giudicando male, ma secondo la mia esperienza, qualsiasi posto in cui ci fossero più distributori di armi che di bibite non avrebbe vinto nessun premio come quartiere sicuro.

"Dovrebbe essere abbastanza facile scassinare queste", dissi, facendo luce nello spazio tra la porta e il telaio per vedere meglio le serrature. "Il vero problema è il reparto. Se non ce ne liberiamo, saremo un pollo fritto".

"Sarai un pollo fritto", disse Sibyl compiaciuta. "Ho un backup fino alla nuvola".

Sgranai gli occhi e mi accovacciai, premendo la testa ricoperta di plastica contro la porta, in modo che le telecamere degli occhiali potessero riprendere bene l'incantesimo ai miei piedi. "Hai idea di cosa faccia?".

"No", disse dopo la scansione dell'immagine. "Non ci sono riscontri in tutte le biblioteche di incantesimi. Sembra un lavoro personalizzato".

Sorrisi dentro la mia maschera. Gli incantesimi personalizzati erano il segno distintivo di un mago serio. Probabilmente un mago poco raccomandabile, visto che si nascondeva quaggiù, ma la magia poco raccomandabile si vendeva anche meglio di quella legittima, e i Pulitori non potevano permettersi di fare gli schizzinosi.

"Scommetto che ha qualcosa di buono lì dentro. I maghi sono sempre carichi".

"Non sempre", disse Sibyl. "Voglio dire, sei un mago e sei al verde".

"Lasciami la speranza", implorai alzandomi in piedi. "Sono stati due mesi davvero brutti, quindi supponiamo che questo appartamento sia pieno di oggetti magici di inestimabile valore da rivendere".

"Qualsiasi cosa tu abbia bisogno di dire a te stesso", disse Sibyl. "Ma cosa vuoi fare con il reparto? Questa porta è l'unica via d'accesso secondo le planimetrie".

Guardai accigliato i simboli ai miei piedi. Decifrare gli incantesimi non era mai stato il mio forte, ma questa roba sembrava un arcano gratta e vinci. Non riuscivo nemmeno a individuare le variabili che mi avrebbero detto se si trattava di un semplice allarme o di qualcosa che ti avrebbe tagliato la testa se l'avessi oltrepassato. Però sembrava forte. Ora che ero in piedi proprio accanto ad essa, potevo sentire il ronzio della magia della barriera anche attraverso l'energia ambientale del DFZ. Qualunque cosa facesse questa cosa, la faceva con forza, il che significava che la cosa migliore da fare era evitarla del tutto.

"Bene", dissi, facendo un passo indietro. "Proviamo il piede di porco".

Il piede di porco era un incantesimo di mia invenzione. A differenza del proprietario fannullone dell'appartamento che stavo cercando di saccheggiare, non ero un Taumaturgo che trattava la magia come un'equazione matematica da risolvere. Conoscevo abbastanza incantesimi per cavarmela - dato che seguiva regole logiche che potevano essere scritte, la taumaturgia era la forma di magia più facile da insegnare, il che significava che era quella che ogni mago imparava a scuola - ma non riuscivo mai a capire la logica superiore necessaria per essere davvero bravo.

Per me la magia era sempre stata una sensazione, una sensazione fisica che potevo tracciare con le dita, come immergere la mano in un ruscello d'acqua. Se i Taumaturghi usavano il lavoro degli incantesimi per costruire complessi sistemi di irrigazione a controllo logico, io lanciavo spruzzando. Come mi avevano insegnato innumerevoli volte i miei tutor, si trattava di un modo veloce e spericolato di usare la magia (o, se erano meno educati, pigro e pericoloso). Per me, però, era sempre stato l'unico modo che mi sembrava giusto. Apprezzavo ancora la taumaturgia di qualità - il mio poncho ne era la prova; era ricoperto di incantesimi aziendali di alto livello - ma quando si trattava di lanciare per conto mio, tutte quelle regole e variabili mi intralciavano. Era molto più semplice fare tutto a mano libera, cosa che stavo facendo proprio ora, allungando la mano per afferrare due grosse manciate di magia ambientale del DFZ.

Come sempre, toccare la magia della città nella Metropolitana è stato come immergere le dita in un'acqua sporca di olio. Acqua rumorosa. La magia quaggiù era piena di clacson e voci e il rombo dei motori si mescolava all'odore di cibo di strada unto e di marciapiede bagnato. Anche la consistenza era diversa da quella della magia sulle Skyway: sciropposa e densa, come se si cercasse di tenere l'olio del motore tra le dita.

Un potere così denso e scivoloso sarebbe stato un incubo da spingere nel lavoro di incantesimo, ma quando si trattava di fare il mio lancio approssimativo, la viscosità in realtà rendeva le cose più facili. Non mi sono nemmeno preoccupato di creare un cerchio di lancio. Ho semplicemente continuato a versare il potere avanti e indietro tra le mie mani a coppa, aggiungendolo a pugni fino a quando la magia nelle mie mani non si è sentita più grande della magia che irradiava la protezione sulla porta.

Questo si è rivelato essere un po' più di quanto potessi tenere in sicurezza, quindi ho aumentato il ritmo, spremendo la magia che trasudava tra le mie mani finché non ha assunto più o meno la forma che volevo: una barra densa con un gancio a un'estremità, esattamente come un vero piede di porco. La forma era tutta per me. La magia non seguiva la fisica vera e propria più di quanto non facessero i sogni, ma lanciare era tutta una questione di comprensione. L'intero scopo delle equazioni degli incantesimi era dimostrare a se stessi in modo logico perché qualcosa avrebbe funzionato. Poiché non avevo mai compreso appieno alcun incantesimo, quel metodo non aveva mai funzionato per me, ma sapevo cosa faceva un piede di porco. Sapevo come incastrare un piede di porco in una porta e incastrarla, quindi era quello che facevo ora, incastrando la mia magia tra il padiglione e il telaio della porta finché l'intera cosa non si spezzò con un crack esplosivo.

Capitolo 1 (3)

"Ehi!" Disse Sibyl mentre saltavo via dal legno scheggiato. "Questo è un modo per farlo".

"Almeno ora non dobbiamo preoccuparci delle altre serrature", dissi, annuendo alla porta che si era spezzata a metà per la pressione.

"Lo so, vero?", concordò la mia IA. "Chi ha bisogno di una vera e propria fusione? La forza bruta vince ancora!".

"Ehi, io faccio meglio quando mi limito a ciò che so fare bene", dissi sulla difensiva. Poi il mio volto si spaccò in un sorriso, mentre rivolgevo i raggi laser dei miei fari verso la stanza che avevo appena rivelato. "Vediamo cosa abbiamo!".

Essere un Cleaner significa essere ottimisti. Non importa quanti appartamenti pieni di vestiti sporchi e di escrementi di topo hai ripulito, c'era sempre la possibilità che il prossimo fosse un tesoro e, come ho detto, avevo un buon presentimento su questo posto. Mi tuffai su ciò che restava della porta come un bambino che si butta in piscina il primo giorno d'estate, sbattendo via il legno rotto come se fosse un vetro fragile. Più facevo piazza pulita e più mi eccitavo, perché il reparto sullo stipite della porta era ancora più bello di quanto mi aspettassi. Non potevo più vedere i singoli segni ora che li avevo rotti, ma sapevo dal segno di bruciatura che avevano lasciato nel legno che quella cosa era stata molto potente. L'avevo fatto fuori abbastanza facilmente, ma per vivere mi intrufolavo negli appartamenti (legalmente). Un mago più normale, uno che si preoccupasse di cose fantasiose come la conservazione degli incantesimi o il silenzio, avrebbe cercato di sbloccarlo e probabilmente si sarebbe fatto friggere come risultato.

Fritto e registrato. Ora che la porta non c'era più, potevo vedere tutti i tipi di cavi che correvano lungo il soffitto dietro di essa. L'intero atrio dell'appartamento era stato attrezzato con telecamere, sensori e un filo elettrico che portava a un secchio di cemento che era stato fatto cadere dall'alto della porta dell'armadio dei cappotti. Se fossi entrato normalmente, quella cosa mi avrebbe schiacciato la testa, il che mi rendeva ancora più eccitato. Chiunque avesse vissuto quaggiù aveva chiaramente nascosto qualcosa di buono. L'unica domanda era se l'avesse portato con sé quando aveva lasciato la città senza pagare l'affitto.

In base a ciò che potevo vedere dall'ingresso, la mia ipotesi era no. Non sembrava che qualcuno avesse mai portato via qualcosa da qui. Una volta superate le trappole all'ingresso, l'intero appartamento era impilato di scatole dal pavimento al soffitto. C'erano alcuni sentieri simili a canyon che correvano tra le pile, ma per il resto l'intero posto sembrava essere poco più di un glorioso magazzino.

Il mio cuore cominciò a battere a quella vista. A parte il fatto di aver trovato qualcosa di importante, questa era la parte che preferivo dell'essere un addetto alle pulizie. Tirando fuori le mie tronchesi, disarmai l'ingresso, tagliando i cavi di sicurezza e l'alimentazione dei sensori. Quando fui certo che non sarei stato schiacciato, sparato o garrotato da qualcosa di automatizzato, mi insinuai all'interno, entrando nel canyon di scatole come un esploratore nella tomba di un faraone. Anch'io mi sentivo esattamente così. Come se fossi Indiana Jones, quello buono dei film classici originali, non l'orribile reboot in diciassette film che hanno fatto nel 2040. Stavo per scavare nella prima pila per vedere cosa avevo trovato, quando l'odore mi colpì.

"Ugh", dissi, incespicando all'indietro. "Che cos'è?"

Era un odore di carne in decomposizione lasciata fuori in una giornata calda. Dato che la temperatura all'interno dell'appartamento superava i novanta (l'aria condizionata era la prima cosa che le collezioni interrompevano quando un conto era in rosso), la mia ipotesi era che qualcosa fosse strisciato dentro e fosse morto, ma questo non aveva l'odore di un topo di fogna o di un'arvicola di mana o di uno degli altri soliti sospetti. Era anche abbastanza forte da attraversare il mio rebreather, il che significava che era di grado. Una persona senza equipaggiamento protettivo avrebbe probabilmente avuto dei conati di vomito dal momento in cui la porta si è aperta. Anche con la maschera, il mio stomaco si stava contorcendo mentre ruotavo la luce per trovare la fonte.

"C'è una cucina?" Chiesi a Sibyl. "Forse il precedente occupante ha abbandonato sei chili di pancetta nel frigorifero".

"Non c'è una cucina", rispose la mia IA. "Secondo le planimetrie, ci sono solo questa stanza, la camera da letto e il bagno".

"Beh, deve provenire da qualche parte", dissi, respirando con la bocca, cosa che in realtà peggiorava la situazione, dato che ora potevo sentire la puzza invece di annusarla soltanto. "Controlliamo la camera da letto".

Secondo Sibyl, la camera da letto era alla mia sinistra, ma c'erano così tanti scatoloni che non riuscivo nemmeno a vedere la porta. Dopo molte pressioni e un terribile incontro con una ragnatela di cui non voglio parlare, alla fine ho individuato il mio obiettivo: una porta di legno fragile con l'ennesimo rione inciso sul telaio in cartoncino. A differenza della porta d'ingresso, però, questa era buia. Non mi rispose nessuna magia quando la punzecchiai, il che significava che non era attiva o che qualcuno voleva farmi credere che non lo fosse per farmi passare e farmi friggere.

Sperando che fosse la prima e non la seconda, mi infilai tra gli ultimi scatoloni e afferrai la maniglia, che girò facilmente. La porta si aprì, ma non fece più di un metro prima di sbattere contro qualcosa. L'ipotesi più ovvia era quella di altre scatole, ma questa non sembrava una scatola. Aveva troppa elasticità e faceva uno strano rumore quando la porta la colpiva. Incuriosito, spinsi più forte, facendo indietreggiare qualsiasi cosa fosse, finché la fessura della porta non fu abbastanza larga da permettermi di infilare la testa...

E vedere ciò che restava del cadavere steso a faccia in giù sul tappeto.

***

"Dannazione, Broker!" Urlai nel mio telefono. Camminavo avanti e indietro nella tromba delle scale misteriosamente bagnata, troppo arrabbiato per preoccuparmi del fatto che i miei stivali schizzavano il liquido sconosciuto sulle mie gambe. "Mi hai venduto una bara!".

"Calmati, Opal", disse Broker, con la sua voce strascicata e rassicurante, come un allevatore che cerca di convincere una pecora a scendere da un dirupo. "Non è una cosa così importante".

"Non è un grosso problema? C'è un morto che sta marcendo nella mia unità! Le collette dovrebbero controllare questo genere di cose!".

"Hanno controllato", disse Broker. "Qui, nel registro dell'unità, c'è scritto che hanno cercato più volte di contattare l'occupante. Hanno anche mandato qualcuno a controllare di persona, ma non ha risposto".

Capitolo 1 (4)

"Certo che non ha risposto", sbottai. "È morto! Dall'odore, direi che è morto per tutti i trenta giorni in cui il suo conto è stato insoluto. Ma questo non è un mio problema. Il mio problema è che mi hai venduto un'unità piena di roba che non posso vendere. Il DFZ potrebbe non avere molte leggi, ma l'eredità è ancora una cosa. Ho fatto un'offerta per quell'unità perché era piccola e avevo bisogno di soldi oggi. Ora non posso toccare nulla finché il Comune non fa tre tentativi in buona fede di contattare il parente più prossimo del morto, il che richiederà almeno un altro mese. Nel frattempo, sono bloccato con un'unità che non posso usare, ed è colpa tua!".

"Non c'è bisogno di fare i capricci", brontolò Broker. "Le rimborseremo l'offerta, naturalmente. Ci dia solo una settimana per la contabilità e altri quindici giorni lavorativi per l'elaborazione, e l'intero importo sarà trasferito sul suo conto corrente, senza problemi".

Il mio cipiglio si è inasprito. "Com'è possibile che possiate accettare il mio pagamento all'istante, ma quando mi serve indietro, improvvisamente ci vogliono quindici giorni lavorativi?".

"Ehi, io lavoro qui, tesoro. Non faccio io le regole. Ma se non vuoi aspettare, puoi procedere a prelevare il tuo pagamento da quello che c'è nell'appartamento".

Mi accigliai. "È legale?".

"È quasi legale", disse Broker sornione. "Morto o no, è ancora in ritardo con l'affitto. Il Comune ha diritto a quei soldi, qualunque cosa dicano i suoi parenti più prossimi, e dato che li abbiamo già recuperati quando abbiamo venduto l'unità a voi, non vedo perché non possiate prelevare la vostra parte di debito dall'eredità del suo erede. Scriveremo l'intera faccenda come pegno sulla proprietà. Non c'è nessuno che lo contesti. Voglio dire, il tizio è morto da un mese e nessuno se n'è accorto. Se ha un erede, è chiaro che non gli interessa. L'unità sarà probabilmente rimessa in vendita il mese prossimo, quando Collections non riuscirà a trovare il parente più prossimo. Oppure aspettate il rimborso. Per me non fa differenza".

Dal tono della sua voce, per Broker faceva chiaramente una grande differenza quale delle due scegliessi. Approvare un rimborso significava ammettere formalmente che qualcuno aveva commesso un errore. Gli ufficiali di riscossione dovevano verificare se un'unità fosse ancora occupata - o se ci fosse un cadavere - prima di metterla all'asta. Ovviamente, chi aveva controllato questa unità aveva sbagliato, il che significava che Broker aveva sbagliato, dato che il suo compito di banditore era quello di garantire le unità che vendeva.

Il fatto di nascondere questi fallimenti sotto il tappeto era senza dubbio il motivo per cui era così disposto a piegare in origami le regole delle pulizie, di solito intrattabili, per me. Un addetto alle pulizie veramente spietato glielo avrebbe rinfacciato, ma io dovevo pagare un debito alla fine della settimana e avevo bisogno di soldi. Se Broker mi avrebbe permesso di saccheggiare le parti migliori di questa unità senza pulirla davvero per la rivendita - l'unico lavoro che i Pulitori erano legalmente obbligati a fare dopo aver vinto un'unità - ero felice di accontentarlo. Speravo solo che in tutte quelle scatole ci fosse qualcosa che valesse i trecento dollari che avevo pagato per il privilegio di entrare in quello spettacolo dell'orrore.

"Va bene", brontolai. "Prenderò l'unità".

"Mi fa piacere che la veda a modo mio", disse Broker allegramente. "Mando subito qualcuno a occuparsi del corpo. Cominciate pure a rovistare tra le sue cose. Mi faccia solo un favore: non tocchi nulla che sembri personale. Sai, nel caso in cui riescano a trovare qualcuno a cui interessi".

Scrollai le spalle. "Per me va bene. Non è che ci sia un mercato per le foto di famiglia".

"Sei un gioiello, Opal. Ci vediamo alla prossima asta".

Sgranai gli occhi per il vecchio e stanco complimento di "gioiello" e premetti il pulsante di fine chiamata.

"E adesso?" Chiese Sibyl mentre sollevavo il poncho per rimettere il telefono nella tasca dei jeans. "Aspettiamo che la squadra di smaltimento venga a prendere il corpo?".

"Potrebbero volerci ore", dissi, rientrando dalla porta che avevo fatto saltare entrando. "Se avessi avuto tutto quel tempo da perdere, mi sarei fatto rimborsare legittimamente da Broker. No". Mi rimisi i guanti. "Ci metteremo al lavoro".

Tecnicamente, le IA non hanno emozioni vere e proprie, ma Sibyl era una compagna sociale di prim'ordine e faceva un buon lavoro nel sembrare legittimamente inorridita. "Non si può iniziare a rovistare tra le cose di un morto mentre è ancora steso sul pavimento!".

"Perché no?" Chiesi. "Non è che si lamenterà, e io ho una scadenza".

Una scadenza difficile. Dovevo un sacco di soldi a un individuo molto antipatico, e lui non era flessibile sui pagamenti. Se non avessi avuto i soldi entro venerdì, sarebbero successe brutte cose.

"Almeno abbiamo molto su cui lavorare", dissi indicando la parete di scatole. "C'è così tanto qui, che una parte deve essere buona".

"Secondo quale logica?" Chiese Sibyl.

Nessuna, ammisi in silenzio, ma la mia IA sapeva già che aveva ragione, quindi non mi preoccupai di affliggermi ammettendo la verità ad alta voce. Mi limitai a prendere una scatola dalla cima della pila e iniziai ad aprirla, staccando il nastro da imballaggio con una preghiera silenziosa all'anima vivente del DFZ affinché ne uscisse qualcosa di buono.

***

Basti dire che le mie preghiere non furono esaudite. Due ore dopo - centoventi disgustosi, sudati e putridi minuti passati a scavare tra scatole polverose nel salotto di un uomo morto, mentre questo cadavere stava marcendo a meno di tre metri di distanza - non avevo esattamente nulla da mostrare. Il massimo che potevo dire era che almeno era interessante. La maggior parte delle scatole si rivelò piena di libri scientifici sulle antiche metodologie magiche. Principalmente diversi stili di alchimia, ma c'erano diverse scatole sull'antica stregoneria egizia, oltre a un'intera pila di libri su animali magici estinti. Chiaramente, chiunque fosse stato il nostro morto, era un appassionato di magia storica.

Io potevo capirlo. Prima che la mia vita andasse all'inferno, avevo conseguito un master in storia dell'arte magica e antropologia, che era un modo lungo per dire che studiavo i vecchi oggetti magici lasciati dalle culture antiche. Ce n'era una quantità sorprendente. Nell'antichità il mondo era stato molto magico, anche più di quanto lo fosse ora. Poi, per ragioni che solo i Merlin conoscevano, tutto quel potere era scomparso.

Capitolo 1 (5)

Per quasi undici secoli, all'incirca dal 1000 al 2035 d.C., il mondo è stato completamente privo di magia, un periodo che oggi chiamiamo Siccità. Durante quel periodo buio, tutti i tesori magici - spade incantate, reliquie religiose e altri venerati oggetti di potere realizzati da antichi stregoni e sacerdoti con tecniche che la magia moderna ancora non comprendeva appieno - persero il loro potere e divennero solo oggetti graziosi. Alcuni furono conservati, ambiti da varie culture e collezionisti come oggetti sacri anche se non funzionavano più, ma innumerevoli altri andarono perduti nel tempo.

Il tempo e l'ignoranza. Non sapremo mai quanti tesori preziosi sono stati distrutti da persone che non sapevano distinguere tra un martello incantato degli dei e un martello usato per costruire case. Gli oggetti che erano sopravvissuti avevano riacquistato il loro potere come tutto il resto quando la magia era improvvisamente tornata ottant'anni fa, ma molti altri erano spariti per sempre.

Chiaramente, non ero l'unico a trovarlo straziante. Il nostro morto non aveva nessuna reliquia vera e propria, con mio grande dispiacere, ma aveva una collezione davvero impressionante di stampe fotografiche d'archivio. Nelle scatole c'erano immagini molto dettagliate di antichi strumenti alchemici persiani che nemmeno io avevo mai visto prima. Erano tutte stampe prodotte in serie, il che significa che non valevano la carta su cui erano stampate, ma era comunque una bella collezione e ho finito per infilare diverse foto nella mia borsa per me.

Ma anche se non potevo criticare il gusto del morto, i libri e le foto non vendevano. Dopo aver aperto tutte le trecentoventi scatole stipate nel minuscolo soggiorno del seminterrato, valutai l'intera collezione circa cento dollari, cioè duecento in meno di quanto mi serviva per andare in pari. Non c'era niente neanche in bagno, così fui costretto a passare all'unica stanza che non avevo ancora toccato.

La camera da letto.

"Mi scusi", dissi al morto quando mi infilai dentro. "Sono qui solo per dare un'occhiata in giro".

Era una cosa stupida da dire e più che macabra, ma, morto o no, irrompere nella camera da letto di qualcuno mi sembrava indicibilmente scortese. Maleducato e freddo, perché dopo due ore di scavo nella sua collezione, mi sembrava di conoscerlo. Era un collega storico, o almeno un collezionista appassionato, e questo meritava rispetto. Non certo il livello di rispetto "non scaverò nei tuoi cassetti alla ricerca di cassette di sicurezza nascoste", ma sentivo di dover riconoscere almeno la sua presenza.

"Di cosa pensi che sia morto?". Chiesi a Sibyl mentre iniziavo a rovistare tra le cose che c'erano sopra la sua scrivania. "La porta d'ingresso era intatta, quindi non credo che sia stato ucciso durante una rapina".

"Scommetto che è stato qualcosa di interno", ha risposto la mia IA, zoomando le telecamere sul volto del cadavere, che era nero e infossato dalla decomposizione. "Non ci sono prove evidenti di...".

"Non potreste?" Sono scattato, riportando indietro le telecamere. "È già abbastanza inquietante senza che tu faccia il primo piano!".

"Stavo solo rispondendo alla tua domanda", disse Sibyl sulla difensiva. "Come stavo cercando di dire, non ci sono prove evidenti di violenza. Non ci sono schizzi di sangue o fori di proiettile o cose del genere. Se si aggiunge il modo in cui è crollato a terra con la faccia in avanti, è probabile che si tratti di una crisi di salute. Ictus, infarto, aneurisma, qualcosa del genere".

Guardai il minifrigo nell'angolo, che era seduto con lo sportello spalancato per rivelare la pila di burritos da microonde sciolti, ma non decomposti. "In base a quello che ha mangiato, scommetto sull'infarto". Scossi la testa. "Povero bastardo".

"Almeno questa stanza non è piena di scatole", disse Sybil allegramente. "Se devo cercare i prezzi di rivendita di un'altra pila di vecchi libri polverosi che non hanno un codice QR adeguato, mi disconnetto".

Anch'io ero stufo di scavare tra vecchi libri scientifici, ma il relativo vuoto di questa stanza significava che le mie possibilità di guadagnare con questa unità erano più basse che mai. Mordendomi il labbro, diedi un'occhiata al morto da sopra le spalle. Era difficile dirlo, dato che i suoi vestiti erano così macchiati dalla decomposizione, ma non sembrava ricco. Non aveva nessuno dei gioielli o dei talismani appariscenti che di solito si vedono sui maghi della malavita. Non indossava nemmeno abiti protetti. Oltre al fatto di essere morto, l'unica cosa davvero notevole di lui era il fatto di avere una mano cibernetica.

Non era una cosa insolita nella DFZ. A differenza di altri Paesi con le loro fastidiose norme di sicurezza, qui tutto ciò che si voleva fare al proprio corpo era perfettamente legale, anche le cose più assurde. Anche gli impianti erano a buon mercato, poiché il DFZ non richiedeva una licenza medica per installare o costruire oggetti cibernetici. Diavolo, avevo visto dei senzatetto con occhi dotati di telecamera, ma di solito non si vedevano augs sui maghi, poiché la cibernetica interferisce con il flusso della magia attraverso il corpo.

Date le protezioni personalizzate sulla sua porta e la sua ossessione per la magia antica, avrei pensato che questo tizio avrebbe preferito rimanere senza mani piuttosto che cedere parte della sua magia a una macchina, ma evidentemente non era così. Chi l'avrebbe detto? Forse gli piaceva avere una parte di sé migliore di quella umana più di quanto gli importasse dell'efficienza magica assoluta. In ogni caso, quella mano valeva un bel po'. Non sembrava un modello di alta gamma, ma si può sempre vendere la cibernetica. Detto questo, Broker mi aveva solo autorizzato a saccheggiare l'unità. Non mi aveva dato carta bianca per rubare ai morti. Nessuno poteva, non più.

Dal ritorno della magia, il mondo si era riempito di divinità. La prima a sorgere era stata Algonquin, Signora dei Grandi Laghi. La notte stessa del ritorno della magia, era uscita dai suoi laghi con un'onda di marea per punire l'umanità che aveva inquinato le sue acque. La conseguente inondazione aveva devastato l'intera regione dei Grandi Laghi, ma nessun luogo era stato colpito più duramente di Detroit. Poiché era stata una delle maggiori responsabili dell'inquinamento, l'odio di Algonquin per la città dei motori era speciale e la sua onda l'aveva cancellata dalla mappa. Quando finì di distruggerla, Algonquin costruì una nuova città sulle rovine di Detroit, la prima Detroit Free Zone, e la rivendicò per sé. Gli Stati Uniti d'America non l'hanno nemmeno combattuta. Erano troppo impegnati ad affrontare l'improvviso ritorno di maghi e draghi e tutto il resto per preoccuparsi di perdere una città scomoda e in bancarotta.

Per i successivi sessant'anni, Algonquin aveva governato il DFZ come un'imperatrice, trasformandolo in un nodo magico di sfrenata avidità umana. Ma la magia non aveva finito di tornare. La prima notte era stata la più esplosiva, ma la magia di fondo continuava a crescere lentamente con il passare dei decenni. Alla fine, la potenza dell'ambiente divenne così elevata da far nascere un nuovo dio: lo Spirito della DFZ stessa.

La battaglia che ne seguì per il controllo della città aveva spianato Detroit ancora una volta. Alla fine, Algonquin fu ricacciata nei suoi laghi e la nuova dea ne rivendicò il controllo. Questo accadeva vent'anni fa. Negli anni successivi, la DFZ si era ricostruita più grande che mai, e non era sola. Il punto di svolta dell'aumento di potere che l'aveva creata - ora noto come il Secondo Crollo - aveva portato anche molte altre divinità. Alcuni erano vecchi, come Algonquin, e altri erano nuovi, come i DFZ, ma erano tutti potenti e un numero spropositato di loro erano dei della morte.

Nessuno sapeva con esattezza quanti fossero gli dei della morte, ma la loro presenza significava che fare qualcosa di irrispettoso nei confronti di un cadavere, soprattutto rubare, era una pessima idea. Gli dei della morte non perdonavano di norma e qui nella DFZ, la città più magica del mondo, erano al massimo della loro potenza. Quella mano cibernetica poteva valere mille dollari all'asta, ma la maledizione che avrei ricevuto per averla presa mi sarebbe costata molto di più, così lasciai la mano dove giaceva e mi concentrai a scavare nel cassetto della biancheria intima del morto, sperando contro ogni speranza che avesse nascosto qualcosa di valore sotto tutte le sue mutande. Ero appena passato alle camicie quando sentii qualcuno pronunciare il mio nome.

Per poco non saltai fuori dalla pelle. Per fortuna ci pensò Sibyl, che fece roteare le mie macchine fotografiche per farmi vedere la nuca giusto in tempo per vedere un giovane uomo di colore con un gatto dall'aspetto piuttosto sospetto sulla spalla varcare la porta della camera da letto.

"Peter!" Ansimai, stringendo il mio povero petto. "Non farmi questo!".

"Mi dispiace, Opal", disse scusandosi. "Ho provato a bussare, ma la porta d'ingresso non c'era". Un sorriso si allargò sul suo volto. "Non che dovessi aspettarmi di meno, visto che eri tu".

"Ehi, non tolgo sempre la porta", dissi stizzita, osservando la barella pieghevole che portava sotto il braccio sinistro. "Ma che ci fai qui? Broker ha detto che avrebbe mandato una squadra di smaltimento".

"Ha chiamato per averne una", disse Peter. "Ma quando ho saputo che la vittima era morta nel suo appartamento da un mese e nessuno se n'era accorto, mi sono offerto volontario per occuparmi di lui". Si è avvicinato per accarezzare il suo gatto arrugginito. "Sembrava il nostro tipo di persona".

Quando la metteva in questi termini, aveva senso. Peter era un sacerdote di uno dei nuovi dei della morte. In particolare, si era dedicato al Vento Vuoto, Spirito dei Morti Dimenticati, che comprendeva sicuramente il nostro uomo.

"Hai bisogno di aiuto per tirarlo fuori?".

"Posso farcela, grazie", disse Peter, sporgendosi per far saltare giù il gatto. "Una volta che avremo impegnato il corpo, sarà molto più facile spostarlo. Il Vento Vuoto si prende cura dei suoi".

Per chiunque altro, sarebbe stata una cosa criptica da dire, ma Peter la fece sembrare una benedizione. Ma era così che parlava sempre. A volte veniva alle aste Cleaner per acquistare unità che sosteneva appartenessero ai Morti Dimenticati. Le aste erano sempre un circo, ma anche quando tutti gli altri gridavano, Peter non alzava mai la voce. Non ne aveva bisogno. Nel momento in cui faceva un'offerta, tutti gli altri stavano zitti. Broker sosteneva che si trattava di superstizione e ci incitava a fare offerte più alte, ma lui si guadagnava da vivere con il ricavato delle nostre aste. Anche lui non capiva. Neanche io avevo capito prima di iniziare le pulizie. Pensavo che la DFZ fosse solo una città folle con una mente propria, ma se scendi nei Sotterranei, dove la gente è davvero disperata, vedi le cose. Non veneravo il Vento Vuoto come Peter, ma non dubitavo nemmeno per un attimo che fosse reale e, per quanto fosse spaventoso, ero felice che il nostro morto avesse un dio che si occupasse di lui, visto che nessun altro sembrava farlo.

"Allora continuerò ad andare", dissi, voltandomi verso i cassetti. "Fammi sapere se hai bisogno di aiuto".

"Lo farò", disse Peter. "Grazie, Opal".

C'era forza in quelle parole. Gli dei hanno una memoria lunga, il che significa che essere gentili con i sacerdoti è sempre una buona idea. L'avrei aiutato comunque, perché Peter mi piaceva. A parte il sacerdozio, era un ragazzo genuinamente buono. Queste cose erano rare ovunque, ma nella DFZ erano quasi sconosciute. Questo mi rendeva desideroso di rimanere nelle sue grazie, anche se significava trasportare un morto su per due rampe di scale.

Per fortuna non si arrivò a tanto. Peter non chiese nulla. Si limitò a inginocchiarsi accanto al morto, sussurrando promesse di ricordo eterno con la sua voce calma e profonda, mentre io frugavo nei cassetti. Era così tranquillo che non trasalii nemmeno quando dal nulla si alzò un vento freddo come una tomba, che spazzò via l'aria pesante e putrida dall'appartamento. Stavo ancora apprezzando il fresco quando sentii Peter dispiegare la barella e iniziare a caricare il corpo.

Questo ha rotto l'incantesimo molto rapidamente. A quanto pare, i cadaveri vecchi di un mese fanno dei rumori orribili quando li si muove. Per distrarmi dalla colonna sonora da incubo che si svolgeva alle mie spalle, accelerai il passo, infilando la mano sotto il letto, l'unico posto dell'appartamento che non avevo ancora cercato. Stavo brancolando alla cieca tra i coniglietti di polvere quando qualcosa di appuntito mi trafisse il dito.

"Ahi!"

"Cosa?" Disse Peter, mentre la barella cadeva a terra.

"Niente, niente", dissi, tirando indietro il braccio per cullare le dita doloranti. "Stavo solo facendo l'idiota".

Un vero idiota. Ero così ansioso di distogliere la mente dalla biologia appiccicosa dietro di me che avevo infranto la regola numero uno della pulizia: mai mettere la mano dove non si può vedere. Per fortuna avevo ancora tutte le dita, ma le prime due bruciavano come se fossero state morse da un vespaio. Se i miei guanti non fossero stati così spessi, avrei sospettato che ci fosse una vera creatura lì sotto, ma non solo la gomma era ancora integra, ma la mia pelle sembrava a posto quando ho tolto il guanto, il che significava che non era stato un animale a mordermi.

Era un incantesimo.

Il mio volto si spaccò in un enorme sorriso. Muovendomi alla velocità dell'avidità, mi abbassai a pancia in giù e mi mossi sotto il letto, usando i miei fari per individuare il colpevole: una scatola protetta infilata nella fessura in cui la gamba del letto incontrava la parete. Per non essere così stupida da farmi mordere una seconda volta, mi infilai nella borsa e tirai fuori le mie pinze, usando le impugnature rivestite di gomma per afferrare la scatola e farla uscire alla luce.

Ne uscì un contenitore metallico poco più grande di una scatola di scarpe e assolutamente ricoperto dello stesso bizzarro incantesimo personalizzato a graffi di pollo della porta d'ingresso. Alcuni dei segni brillavano ancora nel punto in cui l'incantesimo mi aveva colpito, ma a differenza dell'incantesimo sulla porta d'ingresso, che avrebbe potuto fare chissà cosa, persino io potevo vedere che si trattava di un incantesimo di sicurezza. Complicato, potente, ma in fin dei conti si trattava di una cassaforte e se c'era qualcosa che avevo imparato in un anno e mezzo di lavoro era come scassinare una cassaforte.

"Oh, sì!" Dissi mentre tiravo la magia tra le mani. "Forza, bottino!".

Dato che c'era Peter, dovetti tenere la mia magia a freno, il che significa che mi ci vollero cinque minuti per rompere la prima serratura e ben dieci per scardinare le successive. Quando raggiunsi l'ultimo, Peter aveva già il nostro morto avvolto in un dignitoso lenzuolo sulla barella. Stava spianando la strada attraverso il soggiorno fino alla porta d'ingresso quando la scatola blindata che avevo in grembo finalmente si aprì.

Dimenticando completamente la lezione precedente sul non infilare parti di me stesso dove non dovrebbero essere, aprii il coperchio e infilai la mano all'interno, afferrando qualsiasi tesoro magico dovesse trovarsi lì dentro. Vista l'ossessione di questo tizio per la magia antica, speravo in qualcosa di veramente buono: una reliquia alchemica legittima, antiche tavolette per incantesimi, un vecchio vetro incantato.

Invece ho trovato solo una pila di fogli.

"Cosa?!" Gridai, capovolgendo la scatola per gettarmi in grembo la pila di carta perfettamente normale e nemmeno antica. "Mi stai prendendo in giro!".

Erano appunti. Appunti per cosa non saprei dire, dato che erano scritti con lo stesso gergo personalizzato di tutto il resto, ma sembravano progetti per qualcosa di complicato. C'erano tonnellate di calcoli sulle dimensioni e sul tempo scritti a margine, insieme a importi in dollari che mi fecero sgranare gli occhi. Stavo cercando di capire se si trattava di costi o di guadagni previsti, quando trovai una pila di ricevute.

All'inizio non avevo capito cosa fossero. Voglio dire, chi usa ancora le ricevute fisiche? Ma l'amore del nostro defunto per la carta doveva andare oltre i libri, perché aveva stampato e conservato centinaia di ricevute risalenti a più di un anno prima. Alcune erano per importi sorprendenti e, cosa ancora più interessante, erano tutte per reagenti magici.

Un tempo, quando l'energia ambientale locale era troppo scarsa per poter estrarre dall'aria tutta la magia necessaria, i maghi erano stati costretti a ricorrere a fonti esterne per alimentare i loro incantesimi, di solito le parti del corpo di animali magici. Al giorno d'oggi, c'era così tanta magia in giro che questo genere di cose non era necessario, a meno che non si cercasse un sapore o una proprietà magica molto specifica, ma questo mago doveva fare qualcosa di folle, perché aveva ricevute per cose di cui non avevo mai sentito parlare. Roba molto costosa.

"Sibyl", dissi a bassa voce, sventolando la pila di ricevute davanti alle mie telecamere. "Qual è il totale di queste?".

"Duecentottantatremila novecentoquaranta dollari e ventisette centesimi", rispose immediatamente la mia IA. "Sarebbe stato meno, ma ha ottenuto la spedizione urgente per un sacco di roba".

Era una cifra che mi faceva sgranare gli occhi. "Cosa ci faceva con tutto questo?". Sussurrai. "Voglio dire, perché pagare così tanto per il potere quando si vive in una città che affoga nella magia gratuita?".

"Non ne ho idea", disse Sibyl. "Ma se l'avesse fatto altrove, sarebbe stato illegale". Mise una freccia rossa sul mio head-up display, attirando la mia attenzione su una ricevuta in mezzo alla pila. "Questo è per un corno di unicorno, che si toglie solo con la testa dell'unicorno. Non c'è bisogno che le dica quanto gli unicorni siano protetti. Non sono nemmeno in pericolo di estinzione, ma gli umani impazziscono ogni volta che uno si fa male. Se non fossimo nella DFZ, il solo fatto di avere questa carta potrebbe metterti nei guai".

"Forse è per questo che era qui", dissi pensieroso. L'attuale Zona Franca di Detroit non era così permissiva come lo era stata sotto il dominio di Algonquin - lo spirito dei laghi si era notoriamente preoccupato più dei pesci che delle persone, e la sua mancanza di leggi lo aveva dimostrato - ma la moderna Zona Libera di Detroit era comunque all'altezza del suo nome. Praticamente tutto, a parte l'omicidio, il furto e la schiavitù, era legale qui, compreso, a quanto pare, il bracconaggio di unicorni. Eppure. "Questo deve valere qualcosa", dissi con fermezza. "Non si spende così tanto in reagenti senza ottenere qualcosa di buono dall'incantesimo".

"Beh, qualsiasi cosa stesse facendo, non l'ha fatta qui", fece notare Sibyl. "In questo appartamento non c'è abbastanza spazio nemmeno per il cerchio rituale iniziale che ha disegnato a pagina uno".

Era una buona osservazione. "Sai", dissi, dando un'occhiata alla minuscola camera da letto, che era ben rifornita di materiale generico come i vestiti, ma stranamente povera di oggetti personali. "Non credo che vivesse davvero qui. Credo che questo fosse un posto dove correva in caso di emergenza. Come un rifugio sicuro".

"Questo spiegherebbe tutta la sicurezza", concorda Sibyl. "E il luogo malfamato. Sembra che nessuno si nasconda mai in posti belli".

Annuii, sfogliando di nuovo le note sugli incantesimi. Anche tenendo conto della mia pessima capacità di leggere gli incantesimi, assomigliavano comunque in modo deprimente al manifesto di un pazzo. Ogni pagina era scritta ai margini e c'erano scarabocchi di strane creature con teste di pollo e code di serpente circondate da frecce e punti esclamativi. Ma per quanto sembrassero assurdi, gli appunti erano tutto ciò che avevo. Non c'era modo di trasportare un quintale di libri su per quelle scale viscide e ricoperte di muffa per un misero centinaio di dollari. Se l'incantesimo contenuto in queste pagine non valeva, avevo sprecato l'intera mattinata e trecento dollari per questo buco.

"Sibyl, Heidi Varner lavora ancora all'Istituto per le Arti Magiche?".

"Secondo i suoi social media, sì", rispose la mia AI. "Vuoi che le mandi un messaggio?".

"No", risposi rapidamente. Non usavo i miei account sui social media da un anno e non avevo intenzione di riaprire quel barattolo di vermi per un colpo di fortuna come questo. Ma mentre io mi ero concentrata principalmente sulle parti artistiche e storiche della mia laurea in storia dell'arte magica, Heidi era una taumaturga esperta con una specializzazione in alchimia antica. Era anche in debito con me per non aver detto al suo ragazzo della volta in cui si era ubriacata e aveva baciato un altro ragazzo all'università.

"Le farò visita", dissi. "Il suo orario di ricevimento è sempre lo stesso?".

"Lo stesso di quando te ne sei andata, secondo il sito dell'IMA", riferì Sibyl. "Ma sei sicuro di volerci andare? Non che abbia mai letto la tua posta privata, ma l'oggetto dei messaggi che ti ha inviato nell'ultimo anno e mezzo sembra piuttosto arrabbiato".

Ne ero certo, ed era per questo che non li avevo mai guardati. Ma a mali estremi, estremi rimedi. Se c'era la possibilità che l'incantesimo descritto in questi appunti valesse qualcosa di simile al costo dei suoi reagenti, allora visitare Heidi era un rischio che ero disposta a correre. Ero in attesa di un cambiamento di fortuna. Forse il nostro mago aveva ordinato tutta quella roba ma era morto prima di aver avuto la possibilità di lanciare davvero l'incantesimo. Per quanto ne sapevo, c'erano 283.940,27 dollari di reagenti fermi in un magazzino da qualche parte, in attesa che venissi a prenderli.

"Credo che possa accadere", disse Sibyl quando glielo accennai. "Non è probabile, ma...".

"Lo so, lo so", dissi mentre infilavo le pagine nella borsa. "Tira fuori il camion, per favore".

La mia IA emise un lungo sospiro registrato. "Lo chiamo adesso".

"Grazie, Sibyl", dissi, scendendo lungo il sentiero che Peter aveva liberato attraverso il soggiorno per vedere se aveva bisogno di aiuto per portare il cadavere in strada.

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