Spłoń

1. Nat (1)

1

==========

Nat

==========

"Przepraszam. Po prostu nie mogę już tego robić. To oczywiste, że tylko ja próbuję".

Głos na drugim końcu linii jest ponury. Wiem, że Chris mówi mi prawdę. Naprawdę jest mu przykro, że nie układa się między nami. Ale to nie jest niespodzianka. Wiedziałam, że to nadejdzie. Gdyby tylko udało mi się wykrzesać z siebie tyle energii, żeby się tym przejąć.

Gdyby jednak tak było, nie bylibyśmy w tej sytuacji.

"Dobra, rozumiem. Chyba się zobaczymy, w takim razie."

W krótkiej pauzie, która następuje, przechodzi od żalu do irytacji. "To wszystko? To wszystko, co zamierzasz powiedzieć? Spotykamy się od dwóch miesięcy i wszystko co dostaję to 'do zobaczenia'?"

Chce, żebym był zdenerwowany, ale w rzeczywistości czuję ulgę. Choć oczywiście nie mogę tego powiedzieć na głos.

Stojąc przy kuchennym zlewie, wyglądam przez otwarte okno na małe, ogrodzone podwórko. Na zewnątrz jest jasno i słonecznie z rześkim powiewem jesieni w powietrzu, typowy wrześniowy dzień w Lake Tahoe.

Idealna pora roku na ślub.

Odsuwam na bok tę niepożądaną myśl i skupiam się na rozmowie. "Nie wiem, co jeszcze chcesz, żebym powiedział. To ty ze mną zrywasz, pamiętasz?".

"Tak, i pomyślałbym, że będziesz miał więcej reakcji niż to". Jego ton zmienia się na suchy. "Chyba powinienem był wiedzieć lepiej".

Chris nie jest złym człowiekiem. Nie jest krótkowzroczny jak ostatni facet, z którym próbowałam się umawiać, ani płaczliwy klakier jak ten poprzedni. W zasadzie jest całkiem niezły.

Chyba spróbuję umówić go z moją dziewczyną, Marybeth. Stanowiliby uroczą parę.

"Po prostu mam dużo pracy, to wszystko. Nie mam czasu na inwestowanie w związek. Wiem, że rozumiesz."

Jest kolejna pauza, ta dłuższa. "Uczysz malowania palcami szóstoklasistów."

Uderzam się w jego ton. "Uczę sztuki."

"Tak. Dla grupy dwunastolatków. Nie chcę być obraźliwy, ale twoja praca nie jest zbyt stresująca."

Nie mam siły się z nim kłócić, więc milczę. On traktuje to jako sygnał do kontynuowania frontalnego ataku.

"Moi przyjaciele ostrzegali mnie przed tobą, wiesz. Mówili, że nie powinnam umawiać się z kimś z twoją historią".

Moja "historia". To ładny sposób, by to ująć.

Jako dziewczyna z zaginionym narzeczonym, który zniknął dzień przed ich wielkim ślubem kościelnym pięć lat temu, nie mam bagażu tak bardzo, jak ładunku. Potrzeba pewnego rodzaju pewności siebie, żeby wziąć mnie na celownik.

"Mam nadzieję, że możemy pozostać przyjaciółmi, Chris. Wiem, że nie jestem idealna, ale -"

"Musisz ruszyć dalej ze swoim życiem, Nat. Przykro mi, ale to musi być powiedziane. Żyjesz w przeszłości. Wszyscy o tym wiedzą."

Wiem, że tak jest. Widzę spojrzenia.

King's Beach - małe, zabawne miasteczko na północnym brzegu jeziora - liczy około czterech tysięcy mieszkańców. Nawet po tych wszystkich latach, czasami mam wrażenie, że każdy z nich nadal modli się za mnie w nocy.

Kiedy nie odpowiadam, Chris wyciąga rękę. "To wyszło źle. Nie chciałem..."

"Tak, miałeś. W porządku. Słuchaj, jeśli wszystko jest w porządku z tobą, po prostu pożegnajmy się teraz. Mówiłem poważnie, kiedy powiedziałem, że chciałbym zostać przyjacielem. Jesteś dobrym facetem. Bez urazy, dobrze?"

Po chwili mówi płasko: "Jasne, bez urazy. Żadnych uczuć w żadną stronę, wiem, że to twoja specjalność. Trzymaj się, Nat." Rozłącza się, zostawiając mnie słuchającą martwego powietrza.

Wzdycham, zamykając oczy.

Myli się, że nie mam uczuć. Mam wszystkie rodzaje uczuć. Niepokój. Zmęczenie. Niski poziom depresji. Niewzruszona melancholia połączona z delikatną rozpaczą.

Widzisz? Nie jestem emocjonalną górą lodową, o którą mnie oskarżają.

Odkładam słuchawkę z powrotem na kołyskę na ścianie. Natychmiast dzwoni ponownie.

Waham się, nie będąc pewnym, czy chcę odebrać, czy zacząć pić na umór, jak co roku tego dnia o tej porze, ale decyduję, że mam jeszcze jakieś dziesięć minut do zabicia, zanim zacznę ten coroczny rytuał.

"Halo?"

"Czy wiesz, że przypadki schizofrenii gwałtownie wzrosły na przełomie XX wieku, kiedy posiadanie kotów domowych stało się powszechne?".

To moja najlepsza przyjaciółka, Sloane. Nie jest zainteresowana rozpoczęciem rozmowy w normalny sposób, co jest jednym z wielu powodów, dla których ją kocham.

"A tak w ogóle, to o co ci chodzi z tymi kotami? To jest patologiczne."

"To futrzani mali seryjni mordercy, którzy mogą dać ci ameby zjadające mózg z ich kupy, ale nie o to mi chodzi".

"O co ci chodzi?"

"Zastanawiam się nad kupnem psa".

Próbując wyobrazić sobie zaciekle niezależną Sloane z psem, zerkam na Mojo, drzemiącego w skrawku słońca na podłodze w salonie. To czarno-granatowy mieszaniec owczarka, sto funtów miłości w kudłatej sierści, z ogonem jak pióropusz, który nieustannie się merda.

David i ja uratowaliśmy go, gdy miał zaledwie kilka miesięcy. Teraz ma siedem lat, ale zachowuje się, jakby miał siedemdziesiąt. Nigdy nie widziałem, żeby pies tyle spał. Myślę, że jest po części leniwcem.

"Wiesz, że musisz codziennie zbierać ich kupy, prawda? I chodzić z nimi? I kąpać? To jak posiadanie dziecka."

"Dokładnie. To będzie dobra praktyka, kiedy będę miała dzieci".

"Od kiedy myślisz o posiadaniu dzieci? Nie potrafisz nawet utrzymać przy życiu rośliny."

"Odkąd zobaczyłem ten płonący kawał człowieka w Sprouts dziś rano. Mój zegar biologiczny zaczął bić jak Big Ben. Wysoki, ciemny, przystojny... a wiesz, że jestem frajerką, jeśli chodzi o zarost." Wzdycha. "Jego był epicki."

Uśmiecham się do mentalnego obrazu jej oglingu faceta w sklepie spożywczym. Ta sytuacja jest zazwyczaj odwrotna. Zajęcia jogi, które prowadzi, są zawsze wypełnione nadzieją samotnych mężczyzn.

"Epicki scruff. Chciałbym to zobaczyć."

"To jak five-o'-clock shadow na sterydach. Miał ten rodzaj pirackiego powietrza. Czy to jest słowo? W każdym razie, miał ten niebezpieczny klimat banity. Totalny kocur. Rawr."

"Gorący, co? Nie brzmi jak ktoś miejscowy. Musi być turystą."

Sloane jęknęła. "Powinnam była go zapytać, czy potrzebuje kogoś, kto pokaże mu widoki!"

1. Nat (2)

Śmieję się. "Widoki? Czy tak teraz nazywasz swoje cycki?".

"Nie nienawidź. Nie bez powodu nazywa się je atutami. Dziewczyny załatwiły mi mnóstwo darmowych drinków, wiesz." Ona pauzuje na chwilę. "Skoro o tym mowa, chodźmy dziś do Downrigger's".

"Nie mogę, przepraszam. Mam plany."

"Tch. Wiem, jakie są twoje plany. Nadszedł czas, aby zmienić rzeczy. Zrobić nową tradycję."

"Wyjść się upić, zamiast zostać w domu?"

"Dokładnie."

"Spasuję. Rzyganie w miejscu publicznym nie wygląda dla mnie dobrze."

Ona szydzi. "Wiem na pewno, że nigdy nie rzygałeś w swoim życiu. Masz zerowy odruch wymiotny."

"To bardzo dziwna rzecz wiedzieć o mnie".

"Nie ma tu żadnych tajemnic, kochanie. Jesteśmy najlepszymi przyjaciółmi od czasu, gdy jeszcze nie mieliśmy pubów."

Mówię sucho, "Jakże wzruszające. Już widzę tę kartkę z Hallmarku."

Ona mnie ignoruje. "Również, kupuję. To powinno przemówić do twojego wewnętrznego Sknerusa."

"Próbujesz mi powiedzieć, że jestem tania?"

"Dowód A: odzyskałeś mi dwudziestodolarowy bon podarunkowy Outback Steakhouse na Boże Narodzenie w zeszłym roku".

"To był żart!"

"Hmm." Ona jest nieprzekonana.

"Masz go odzyskać dla kogoś innego, mówiłem ci to. To jest rzecz. To zabawne."

"Tak, jeśli twój płat czołowy został uszkodzony w strasznym wypadku samochodowym, to jest to zabawne. Dla reszty z nas, z funkcjonującymi mózgami, nie jest."

Moje westchnienie jest duże i dramatyczne. "Dobrze. W tym roku kupię ci kaszmirowy sweter. Zadowolony?"

"Odbiorę cię za piętnaście minut".

"Nie. Nie wychodzę dziś wieczorem".

Mówi stanowczo: "Nie pozwolę ci siedzieć w domu przez kolejną rocznicę twojej próbnej kolacji, której nigdy nie było, marnując się na szampana, którego miałeś mieć na przyjęciu weselnym".

Resztę pozostawia bez komentarza, ale i tak wisi to mocno w powietrzu między nami.

Dziś mija pięć lat od zaginięcia Davida.

Kiedy osoba zaginie przez pięć lat w stanie Kalifornia, jest uważana za prawnie martwą. Nawet jeśli nadal gdzieś tam jest, to dla wszystkich zamiarów i celów, jest sześć stóp pod ziemią.

To kamień milowy, którego się obawiałem.

Odwracam się od okna i jego ładnej, słonecznej sceny.

Przez chwilę myślę o Chrisie. Pamiętam gorycz w jego głosie, kiedy powiedział, że żyję przeszłością...i jak wszyscy o tym wiedzą.

Wszyscy, łącznie ze mną.

Mówię miękko: "Dobrze. Odbierz mnie za piętnaście".

Sloane krzyczy w podnieceniu.

Rozłączam się, zanim zdąży zmienić zdanie i idę przebrać się w spódnicę.

Jeśli mam zamiar upić się publicznie, przynajmniej będę dobrze wyglądać robiąc to.

* * *

Downrigger's to swobodne miejsce tuż nad jeziorem, z rozłożystym pokładem i spektakularnymi widokami na Sierry z jednej strony i jezioro Tahoe z drugiej.

Zachód słońca będzie dziś piękny. Już teraz słońce jest ognistą pomarańczową poświatą zanurzającą się nisko nad horyzontem. Sloane i ja zajmujemy miejsce w środku obok okna, miejsce, które pozwala nam widzieć zarówno wodę, jak i bar, który jest zatłoczony ludźmi. Większość z nich znam.

W końcu mieszkam tu całe życie.

Jak tylko usiądziemy, Sloane pochyla się przez stół w moją stronę i syczy: "Patrz, to on!".

Rozglądam się dookoła, zdezorientowany. "Kto?"

"Pirat! Siedzi na końcu baru!"

"Epic-scruff guy?" Odwracam się i wyciągam szyję, żeby zobaczyć tłum. "Który..."

To wszystko, co udaje mi się wydukać, zanim dostrzegam go, zajmującego sporą część baru i karłowaciejącego na stołku pod nim. Wrażenia przychodzą szybko.

Szerokie ramiona. Zmierzwione ciemne włosy. Twarda szczęka, która od tygodni nie miała styczności z maszynką do golenia. Czarna skórzana kurtka w połączeniu z czarnymi dżinsami i parą bojówek, które wyglądają zarówno na drogie, jak i na zniszczone, niedbale noszone. Grube srebrne pierścienie zdobią kciuk i środkowe palce jego prawej ręki.

Jeden to jakiś rodzaj sygnetu. Drugi to czaszka.

Para ciemnych okularów zasłania jego oczy.

To dziwne, nosić okulary przeciwsłoneczne w domu. Jakby miał coś do ukrycia.

"Nie staję się piratem tak bardzo jak gwiazdą rocka. Albo szefa gangu motocyklowego. Wygląda jak prosto z planu Sons of Anarchy. Dziesięć dolców, że jest dilerem narkotyków."

"Kogo to obchodzi?" szepcze Sloane, wpatrując się w niego. "Mógłby być Kubą Rozpruwaczem, a ja i tak pozwoliłabym mu dojść po moich cyckach".

Mówię z uczuciem, "Floozy."

Ona macha, że off. "Więc lubię niebezpiecznych samców alfa z energią big-dicka. Nie oceniaj."

"Idź zrobić swój ruch, a następnie. Ja pójdę po drinka i będę obserwował ze skrzydeł, żeby upewnić się, że nie wyciągnie noża."

Wskazuję na kelnera. On daje mi szarpnięcie podbródka i uśmiech, wskazując, że będzie tak szybko, jak tylko będzie mógł.

Sloane mówi: "Nie, to zbyt desperackie. Nie uganiam się za mężczyznami, nieważne jak bardzo są gorący. To niegodne."

"Chyba, że jesteś cocker spanielem, sposób w jaki dyszysz i ślinisz się jest niegodny. Idź na linę tego ogiera, kowbojko. Ja idę do toalety."

Stoję i kieruję się w stronę damskiej łazienki, zostawiając Sloane przygryzającą wargę w niezdecydowaniu. A może to pożądanie.

Nie spieszę się z korzystaniem z toalety i myciem rąk, sprawdzając swoją szminkę w lustrze nad umywalką. To szkarłatna czerwień o nazwie Sweet Poison. Nie jestem pewna, dlaczego ją założyłam, bo prawie nigdy nie noszę już makijażu, ale przypuszczam, że nie codziennie twój zaginiony narzeczony staje się prawnie martwy, więc co tam.

Oh, David. Co się z tobą stało?

Nagła fala rozpaczy rozbija się po mnie.

Opierając się o krawędź zlewu, zamykam oczy i wydmuchuję powolny, drżący oddech.

Dawno nie czułam tak silnego żalu. Zazwyczaj jest to niespokojne dudnienie, które nauczyłam się ignorować. Tępy ból za mostkiem. Zawodzenie udręki wewnątrz czaszki, które mogę ściszyć, aż stanie się prawie bezgłośne.

Prawie, ale nie do końca.

Ludzie mówią, że czas leczy wszystkie rany, ale ci ludzie to dupki.

Rany takie jak moja nie goją się. Nauczyłem się tylko kontrolować krwawienie.

1. Nat (3)

Gładząc dłonią włosy, biorę kilka głębokich oddechów, aż czuję się bardziej opanowana. Daję sobie krótkie przemówienie, przyklejam uśmiech na twarz, po czym otwieram drzwi i wychodzę.

I natychmiast zderzam się z ogromnym, nieruchomym obiektem.

Szarpię się, potykam, tracę równowagę. Zanim zdążę upaść, wielka dłoń wyciąga się i chwyta moje górne ramię, aby mnie ustabilizować.

"Ostrożnie."

Głos jest przyjemnym, husky dudnienie. Patrzę w górę i znajduję się wpatrując się we własne odbicie w parze okularów przeciwsłonecznych.

To pirat. Diler narkotyków. Wielkoduszny koleś z epickim zarostem.

Trzask czegoś w rodzaju elektryczności przebiega wzdłuż mojego kręgosłupa.

Jego ramiona są masywne. On jest masywny. Siedząc, wyglądał na dużego, ale w pozycji pionowej to olbrzym. Musi mieć co najmniej sześć-cztery. Pięć. Sześć, nie wiem, ale jest absurdalnie wysoki. Wiking.

Nigdy nie mogłam być określona jako filigranowa, ale ten facet sprawia, że czuję się pozytywnie drobna.

Pachnie jak notatki z degustacji drogiego Cabernet: skóra, dym z cygar, odrobina leśnej ściółki.

Jestem pewna, że moje serce bije tak mocno, bo prawie właśnie upadłam na tyłek.

"Tak mi przykro. Nie patrzyłam, gdzie idę". Dlaczego ja przepraszam? To on stał tuż za cholernymi drzwiami łazienki.

Nie odpowiada. Nie puszcza też mojego ramienia, ani nie trzaska uśmiechem. Stoimy w milczeniu, żadne z nas się nie rusza, dopóki nie staje się oczywiste, że nie ma zamiaru zejść mi z drogi.

Unoszę brwi i rzucam mu spojrzenie. "Przepraszam, proszę".

On przechyla głowę. Nawet nie będąc w stanie zobaczyć jego oczu, mogę powiedzieć, jak dokładnie mnie bada.

Tak jak ma się zrobić dziwnie, upuszcza rękę z mojego ramienia. Bez kolejnego słowa, przepycha się przez drzwi męskiej toalety i znika w środku.

Zdenerwowana stoję przez chwilę, marszcząc czoło przy zamkniętych drzwiach, zanim udaję się z powrotem do Sloane. Znajduję ją z kieliszkiem białego wina w ręku i drugim czekającym na mnie.

"Twój pirat właśnie trafił do toalety" - mówię, wsuwając się na swoje krzesło. "Jeśli jesteś szybki, możesz złapać go po drodze do wyjścia na quickie w ciemnym kącie korytarza, zanim zabierze cię z powrotem do Czarnej Perły na większe spustoszenie".

Ona bierze duży łyk swojego wina. "Masz na myśli uniesienie. A on nie jest zainteresowany."

"Skąd wiesz?"

Ona zaciska usta. "Powiedział mi to wprost".

Jestem zszokowana. To jest bezprecedensowe. "Nie!"

"Tak. Podeszłam do niego z moją najlepszą Jessicą Rabbit sashay, wetknęłam mu dziewczyny w twarz i zapytałam, czy chciałby postawić mi drinka. Jego odpowiedź? 'Nie jestem zainteresowana.' I nawet na mnie nie spojrzał!"

Kręcąc głową, biorę łyk mojego wina. "Cóż, to już ustalone. On jest gejem."

"Mój gejdar mówi, że jest prosty jak strzała, kochanie, ale dzięki za ten głos poparcia."

"Żonaty, więc."

"Pfft. Nie ma szans. Jest całkowicie nieudomowiony."

Myślę o tym, jak pachniał, kiedy wpadłam na niego przed toaletą, o piżmie czystych seksualnych feromonów unoszących się z niego falami, i decyduję, że prawdopodobnie ma rację.

Lew przemierzający Serengeti nie ma żony. Jest zbyt zajęty polowaniem na coś, w czym mógłby zatopić swoje kły.

Kelner przychodzi, żeby przyjąć nasze zamówienie. Kiedy wychodzi, Sloane i ja spędzamy kilka minut na pogawędce o niczym ważnym, aż w końcu pyta mnie, jak się mają sprawy z Chrisem.

"Oh. On. Um..."

Rzuca mi pełne dezaprobaty spojrzenie. "Nie zrobiłeś tego."

"Zanim zaczniesz wskazywać palcami, on ze mną zerwał".

"Nie jestem pewna, czy zdajesz sobie z tego sprawę, ale mężczyzna oczekuje, że w końcu będzie uprawiał seks z kobietą, z którą się spotyka".

"Nie bądź sarkastyczny. Nic nie poradzę na to, że mój vadge zamknął sklep".

"Jeśli nie dostaniesz kutasa w tej gorącej kieszeni wkrótce, to zarośnie. Nigdy więcej nie będziesz mógł uprawiać seksu."

To mi odpowiada. Moje libido zniknęło razem z moim narzeczonym. Ale muszę odwrócić jej uwagę, zanim ta rozmowa zamieni się w sesję terapeutyczną.

"To i tak nigdy by się nie udało. On myśli, że koty są tak samo inteligentne jak ludzie."

Wygląda na zbulwersowaną. "Good riddance."

Wiedząc, że to zmieni jej melodię, uśmiecham się. "Myślę, żeby ustawić go z Marybeth".

"Twoja koleżanka? Tą, która ubiera się jak amiszka?"

"Ona nie jest amiszką. Jest nauczycielką."

"Czy ona uczy robienia masła i konserwacji bryczek?"

"Nie, nauki. Ale zajmuje się pikowaniem. Ma też pięć kotów".

Drżąc, Sloane podnosi swój kieliszek w toaście. "To para stworzona w niebie".

Zderzam swój kieliszek z jej. "Oby mieli długą i pełną kul włosowych przyszłość razem".

Pijemy. Wypijam cały kieliszek wina, wiedząc, że Sloane mnie obserwuje.

Kiedy odstawiam pusty kieliszek z powrotem na stolik i kieruję do kelnera prośbę o kolejną kolejkę, ona wzdycha. Sięga przez stół i ściska moją dłoń.

"Kocham cię, wiesz".

Wiedząc, do czego to zmierza, wyglądam przez okna w kierunku jeziora. "Myślę, że cały ten jarmuż, który jesz, wypaczył ci mózg".

"Martwię się."

"Nie musisz. Nic mi nie jest."

"Nie jest dobrze. Przeżywasz. To jest różnica."

I właśnie dlatego powinnam była zostać w domu.

Mój głos cichnie, mówię: "Minęły dwa lata, zanim mogłem prowadzić samochód bez myślenia: 'Co jeśli nie złamałem się na tym zakręcie? Co jeśli wjechałem prosto w tę ścianę z cegieł?". Kolejny rok po tym, zanim przestałem googlować 'bezbolesne sposoby popełnienia samobójstwa'. Potem kolejny, zanim przestałem losowo wybuchać łzami. Dopiero od kilku miesięcy mogę wejść do pokoju bez automatycznego skanowania go w poszukiwaniu jego twarzy.

"Żyję z duchem mężczyzny, z którym myślałam, że się zestarzeję, z duszącym ciężarem pytań, które nigdy nie doczekają się odpowiedzi i z miażdżącą winą, że ostatnią rzeczą, jaką mu powiedziałam, było: 'Jeśli się spóźnisz, zabiję cię'".

Odwracam się od okna i patrzę na nią. "Więc biorąc pod uwagę wszystkie rzeczy, samo przetrwanie jest zwycięstwem".

Oczy błyszczą, Sloane mruczy: "Och, kochanie".

Przełykam wokół nagłej bryły w moim gardle. Znów ściska moją dłoń, po czym mówi: "Wiesz, czego potrzebujemy?".

"Terapii elektrowstrząsowej?"

Uwalniając moją rękę, siada z powrotem na swoim krześle, kręcąc głową. "Ty i twój czarny humor. Chciałam powiedzieć guacamole."

"Płacisz? Bo guac tutaj to dziesięć dolców za dwie łyżki stołowe, a słyszałem, że jestem tani."

Uśmiecha się do mnie z sympatią. "To jedna z twoich wielu wad, ale idealni ludzie są nudni".

"Dobrze, ale ostrzegam cię już teraz, nie jadłam od śniadania".

"Babe, znam cię na tyle dobrze, że trzymam ręce w bezpiecznej odległości, kiedy jesz. Pamiętasz ten czas, kiedy dzieliliśmy się miską popcornu podczas oglądania The Notebook? Prawie straciłem palec".

"Nie mogę się doczekać, aż będziemy starzy i będziesz miał demencję. Ta twoja fotograficzna pamięć jest najgorsza".

"Dlaczego to ja mam być tym z demencją? To ty odmawiasz jedzenia warzyw!".

"Zaraz zjem kilka rozbitych awokado. Czy to się nie liczy?"

"Awokado to owoc, geniuszu".

"Jest zielone, prawda?"

"Tak."

"W takim razie jest warzywem".

Sloane potrząsnęła głową. "Jesteś beznadziejny."

"Tak zgadzam się."

Dzielimy się uśmiechem. W tym momencie zdarza mi się zerknąć na przeciwległą stronę restauracji.

Siedzący samotnie przy stoliku, plecami do okna, z kuflem piwa w ręku, nieznajomy, na którego wpadłam przed toaletą, wpatruje się we mnie.

Ponieważ zdjął swoje ciemne okulary przeciwsłoneczne, tym razem mogę zobaczyć jego oczy.

Są głębokim, bogatym brązem Guinnessa, szeroko rozstawione pod surowym czołem i otoczone gąszczem czarnych rzęs. Skupione na mnie z zaskakującą intensywnością, te oczy nie poruszają się ani nie mrugają.

Ale jakże ciemno w nich płonie.

2. Nat (1)

2

==========

Nat

==========

"Ziemia do Natalie. Wejdź, Natalie."

Odrywam spojrzenie od dziwnie potężnej pułapki oczu nieznajomego i zwracam uwagę z powrotem na Sloane. Patrzy na mnie z uniesionymi brwiami.

"Co? Przepraszam, nie słyszałam, co powiedziałeś".

"Tak, wiem, bo byłeś zbyt zajęty dostawaniem oczu zerżniętych przez piękną bestię, która zmiażdżyła ego twojego najlepszego przyjaciela".

Flustered, I scoffed. "Nie ma człowieka na ziemi, który mógłby zmiażdżyć twoje ego. Jest zrobiona z tego samego materiału, którego NASA używa na statkach kosmicznych, żeby nie spaliły się przy ponownym wejściu w atmosferę."

Zakręcając kosmyk swoich ciemnych włosów, uśmiecha się. "Tak naprawdę. Przy okazji, wciąż się na ciebie gapi."

Miotam się w swoim fotelu. Dlaczego moje uszy stają się gorące, nie wiem. Nie jestem typem, który nie daje się wyprowadzić z równowagi przez przystojną twarz. "Może przypominam mu kogoś, kogo nie lubi".

"A może jesteś idiotką".

Nie jestem, chociaż. Jego spojrzenie nie było spojrzeniem pożądania. To było bardziej jakbym był mu winien pieniądze.

Kelner wraca z kolejną kolejką dla nas, a Sloane zamawia guac i chipsy. Jak tylko zniknie z zasięgu słuchu, wzdycha. "O nie. Nadchodzi Diane Myers."

Diane to miejska plotka. Prawdopodobnie dzierży rekord świata w tym, że nigdy nie zamyka się w sobie.

Rozmowa z nią jest jak tortura wodna: trwa nieustannie, bolesna kroplówka, aż w końcu pęka się i traci rozum.

Nie zadając sobie trudu, by się przywitać, podciąga puste krzesło ze stolika za nami, siada obok mnie i pochyla się, otulając mnie zapachem lawendy i kulki na mole.

Ściszonym głosem mówi: "Ma na imię Kage. Czy to nie dziwne? Jak klatka dla psa, ale przez K. Nie wiem, po prostu uważam, że to bardzo dziwne imię. Chyba że jesteś w zespole, oczywiście. Albo jesteś jakimś podziemnym wojownikiem. Jakkolwiek by nie było, w moich czasach człowiek miał szacowne imię jak Robert lub William lub Eugene lub takie-"

"O kim mówimy?" przerywa Sloane.

Starając się wyglądać nonszalancko, Diane szarpie kilka razy głową w kierunku, gdzie siedzi nieznajomy. Jej pokryte łuskami szare loki drżą. "Aquaman," mówi scenicznym szeptem.

"Kto?"

"Człowiek przy oknie, który wygląda jak ten aktor z filmu Aquaman. Jak on się nazywa. Wielki brutal, który jest żonaty z dziewczyną, która była w The Cosby Show".

"Mówisz o Jasonie Momoa?"

"To jest to," mówi Diane, przytakując. "Samoańczyk."

Sloane przewraca oczami. "On jest Hawajczykiem."

Diane wygląda na zdziwioną. "Czy to nie jest to samo?".

Wdzięczny, że mam pełny kieliszek wina, biorę z niego duży łyk.

"Nieważne," mówi Diane. "Oni wszyscy są dużymi brązowymi ludźmi jest mój punkt widzenia. Całkiem przystojni, w rodzimym rodzaju. Oczywiście nie można ufać tym wyspiarskim typom. Są przyzwyczajeni do życia na wolności jak Cyganie, włóczą się w swoich obdartych przyczepach kempingowych i nigdy nie noszą butów. Tak mi żal tych dzieci. Wychowywane jak dzikie zwierzęta. Wyobraź sobie!"

Zastanawiam się, co by zrobiła, gdybym wylał mój kieliszek wina na jej ohydny perm? Pewnie krzyczałaby jak zaskoczony Pomorzanin.

Wyobrażenie sobie tego jest dziwnie satysfakcjonujące.

Tymczasem ona nadal mówi.

"...bardzo, bardzo dziwne, że zapłacił gotówką. Tylko ludzie, którzy trzymają taką gotówkę pod ręką, są do niczego. Nie chcą, żeby rząd znał ich miejsce pobytu, tego typu rzeczy. Jak oni to nazywają? Życie poza siecią? Tak, to jest to wyrażenie. W drodze, żyjąc poza siecią, ukrywając się na widoku, cokolwiek by to nie było, będziemy musieli mieć oko na osobę Kage. Bardzo, bardzo uważnie, zwłaszcza, że mieszka tuż obok ciebie, Natalie. Upewnij się, że wszystko jest zamknięte i że wszystkie żaluzje są zaciągnięte. Nigdy nie można być zbyt ostrożnym."

Usiadłam bardziej wyprostowana na swoim miejscu. "Czekaj, co? Mieszkasz obok?"

Wpatruje się we mnie jakbym był prostakiem. "Nie słuchałaś? Kupił dom obok twojego".

"Nie wiedziałem, że ten dom był na rynku."

"Nie był. Według Sullivanów, ta osoba z Kage zapukała do ich drzwi pewnego dnia i złożyła im ofertę nie do odrzucenia. Z walizką pełną pieniędzy, nie mniej."

Zaskoczony, patrzę na Sloane. "Kto płaci za dom walizką z gotówką?"

Diane klaszcze. "Widzisz? To wszystko jest niezmiernie dziwne".

"Kiedy się wyprowadzili? Nawet nie wiedziałam, że ich nie ma!"

Diane zaciska usta i patrzy na mnie. "Nie odbierz tego w zły sposób, kochanie, ale żyjesz trochę w bańce. Nie można cię winić za to, że jesteś rozproszona, oczywiście z tym, co przeszłaś."

Szkoda. Nie ma nic gorszego.

Wzdrygam się na nią, ale zanim zdążę odpowiedzieć mądrą uwagą na temat tego, przez co zamierzam przełożyć jej brzydki perm, Sloane przerywa.

"Więc gorący bogaty nieznajomy będzie mieszkał tuż obok. Szczęśliwa suka."

Diane tsks. "O nie, nie powiedziałabym, że szczęśliwa. W ogóle bym tego nie powiedziała! Ma wygląd zbrodniarza, nie możesz zaprzeczyć, a jeśli ktoś jest dobrym sędzią charakteru, to z pewnością ja. Zgodzi się pan, jestem pewien. Pamiętacie, oczywiście, że to ja..."

"Przepraszam, panie".

Kelner przerywa, niech go Bóg błogosławi. Stawia miskę z guacamole na stole, stawia obok niej koszyk z chipsami tortilla i uśmiecha się. "Czy macie dziś tylko napoje i przystawki, czy chcielibyście, żebym przyniósł wam menu obiadowe?".

"Będę pił swoją kolację, dziękuję".

Sloane posyła mi kwaśne spojrzenie, po czym mówi do kelnera: "Poprosimy o menu".

I dodaje: "I jeszcze jedną kolejkę".

"Jasne. Zaraz wracam."

W chwili, gdy wychodzi, Diane zaczyna od nowa, zwracając się ochoczo do mnie.

"Czy chciałabyś, żebym zadzwonił do komendanta policji, żeby sprawdził, czy w nocy nie przyjeżdża do ciebie samochód patrolowy? Nie znoszę myśli, że jesteś sama i bezbronna w tym domu. Tak tragiczne, co się stało z tobą, biedactwo."

Poklepała mnie po ręce.

Mam ochotę uderzyć ją w gardło.

2. Nat (2)

"A teraz, kiedy ten niesmaczny element wprowadza się do dzielnicy, naprawdę należy się tobą zaopiekować. Przynajmniej tyle mogę zrobić. Twoi rodzice byli drogimi, drogimi przyjaciółmi, zanim przeszli na emeryturę w Arizonie z powodu zdrowia twojego ojca. Wysokość w naszym małym zakątku nieba może być trudna, gdy się starzejemy. Sześć tysięcy stóp nad poziomem morza nie jest dla osób o słabym sercu, i Bóg wie, że jest sucho jak kość -"

"Nie, Diane, nie chcę, żebyś dzwoniła na policję, żeby mnie niańczyć."

Wygląda na zmartwioną moim tonem. "Nie ma potrzeby się denerwować, kochanie, po prostu próbuję..."

"Wchodzić w moje sprawy. Wiem. Dziękuję, twarda przepustka."

Zwraca się do Sloane po wsparcie, którego nie znajduje.

"Nat ma dużego psa i jeszcze większą broń. Nic jej nie będzie."

Skandalizując, Diane zwraca się z powrotem do mnie. "Trzymasz broń w domu? Mój Boże, a co jeśli przypadkowo się zastrzelisz?".

Patrząc na nią, odpowiadam: "Powinnam mieć tyle szczęścia".

Sloane mówi: "Właściwie, skoro już tu jesteś, Diane, może mogłabyś wziąć udział w dyskusji, którą prowadziliśmy z Natem, gdy przyszłaś. Chętnie poznamy twoje spostrzeżenia na ten temat".

Diane poprawia swoje włosy. "Dlaczego, oczywiście! Jak wiesz, mam dość szeroki zakres wiedzy na różne tematy. Pytaj."

To powinno być dobre. Sączę swoje wino, starając się nie uśmiechać.

Z prostą twarzą Sloane mówi: "Anal. Tak czy nie?"

Następuje zamrożona pauza, a potem Diane ćwierka: "O, patrz, jest Margie Howland. Nie widziałam jej od wieków. Powinnam się przywitać."

Wstaje i spieszy się z zdyszanym "Pa!".

Patrząc, jak odchodzi, mówię sucho: "Wiesz, że w ciągu dwudziestu czterech godzin całe miasto pomyśli, że siedzieliśmy tu, dyskutując o zaletach i wadach seksu analnego, prawda?".

"Nikt nie słucha tego starego, skorumpowanego nietoperza".

"Ona jest najlepszą przyjaciółką administratora szkoły".

"Co, myślisz, że wylecisz za luźną moralność? Jesteś praktycznie zakonnicą."

"Przesadzasz?"

"Nie. W ciągu ostatnich pięciu lat umawiałaś się z trzema facetami, z którymi żaden nie uprawiał seksu. Przynajmniej gdybyś była zakonnicą, miałabyś możliwość uprawiania seksu z Jezusem".

"Nie sądzę, żeby to tak działało. Poza tym, uprawiam mnóstwo seksu. Z samym sobą. I moimi przyjaciółmi na baterie. Związki są po prostu zbyt skomplikowane".

"Trudno mi uznać, że twoje krótkie, pozbawione seksu i emocji uwikłania można nazwać związkami. Żeby to się kwalifikowało, musisz przelecieć faceta. I może, jakby, poczuć coś do niego".

Wzruszyłam ramionami. "Gdybym znalazła takiego, który by mi się podobał, to bym to zrobiła".

Wpatruje się we mnie, wiedząc, że mój problem z mężczyznami ma mniej wspólnego z tym, że nie spotykam kogoś, z kim się łączę, a więcej z tym, że nie jestem w stanie połączyć się z nikim w ogóle. Ale ucina mi przerwę i idzie dalej.

"Mówiąc o pieprzeniu, twój nowy sąsiad jest tam, patrząc na ciebie, jakbyś był jego następnym posiłkiem".

"Dosłownie. I nie w dobry sposób. Sprawia, że wielkie białe rekiny wydają się przyjazne."

"Nie bądź taki negatywny. Cholera, on jest gorący. Nie sądzisz?"

Opieram się zaskakująco silnej chęci odwrócenia się i spojrzenia w kierunku, w którym patrzy Sloane i zamiast tego biorę kolejny łyk mojego wina. "On nie jest w moim typie".

"Babe, ten mężczyzna jest w typie każdej kobiety. Nie próbuj mnie okłamywać i mówić, że nie słyszysz jęków swoich jajników".

"Daj mi minutę, aby oddychać. Zostałam rzucona zaledwie pół godziny temu".

Parsknęła. "Tak, i wydajesz się naprawdę załamana tym faktem. Następna wymówka?"

"Przypomnij mi, dlaczego znowu jesteś moją najlepszą przyjaciółką?".

"Bo jestem niesamowita, oczywiście".

"Hmm. Ława przysięgłych wciąż nie jest rozstrzygnięta."

"Słuchaj, dlaczego nie będziesz po prostu dobrym sąsiadem i nie podejdziesz i nie przedstawisz się? Potem zaproś go na wycieczkę po twoim domu. A konkretnie twojej sypialni, gdzie nasza trójka będzie eksplorować nasze seksualne fantazje podczas okładania się Astroglidem i słuchania Lenny'ego Kravitza śpiewającego 'Let Love Rule.'"

"Och, teraz idziesz bi dla mnie?"

"Nie dla ciebie, nitwit. Dla niego."

"Będę potrzebował dużo więcej wina, zanim zacznę rozważać pomysł trójkąta".

"Cóż, pomyśl o tym. A jeśli wszystko się uda, możemy zrobić to długoterminowo i być throuple."

"Co to do cholery jest throuple?"

"To samo co para, ale z trzema osobami zamiast dwóch".

Wpatruję się w nią. "Proszę, powiedz mi, że żartujesz".

Sloane uśmiecha się, nabierając guac na chipa. "Żartuję, ale ten wyraz twojej twarzy jest prawie tak samo bezcenny jak Diane".

Kelner wraca z menu i większą ilością Chardonnay. Godzinę później zjadamy dwa talerze enchilad z krewetkami i tyle samo butelek wina.

Sloane beknęła dyskretnie za dłonią. "Myślę, że powinniśmy taksówką wrócić do domu, kochanie. Jestem zbyt pobudzona, żeby prowadzić samochód".

"Zgadzam się."

"Przy okazji, spędzam noc".

"Nie byłeś zaproszony."

"Nie pozwolę ci obudzić się jutro samej."

"Nie będę sam. Mojo będzie ze mną."

Pokazuje kelnerowi nasz rachunek. "Jeśli nie wyjdziesz ze swoim nowym gorącym sąsiadem, utkniesz ze mną, siostrzyczko."

To była uwaga z boku, poczyniona, bo oczywiście wie, że nie mam zamiaru wychodzić z tajemniczym i niejasno wrogim Kage, ale myśl o Sloane unoszącej się nade mną w zmartwieniu przez cały jutrzejszy dzień, żeby upewnić się, że nie podetnę sobie żył w rocznicę mojego nieślubu, jest tak przygnębiająca, że przecina moje samopoczucie jak kubeł zimnej wody wylany na głowę.

Zerkam na jego stolik.

Rozmawia przez komórkę. Nie rozmawia, tylko słucha, co jakiś czas kiwając głową. Podnosi wzrok i łapie mnie na tym, że patrzę.

Nasze oczy się zamykają.

Serce podskakuje mi do gardła. Dziwna i nieznana kombinacja podniecenia, napięcia i strachu sprawia, że rumieniec ciepła wkrada się na moją szyję.

Sloane ma rację. Powinniście być przyjaźni. Będziecie sąsiadami. Jakikolwiek jest jego problem, nie może dotyczyć ciebie. Nie bierz wszystkiego tak osobiście.

Biedak pewnie miał po prostu zły dzień.

Wciąż patrząc na mnie, mruczy coś do telefonu i odkłada słuchawkę.

Mówię do Sloane: "Zaraz wracam".

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Spłoń"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️