Ein Blick ins Verbotene

Erstes Kapitel - Quin (1)

Kapitel Eins - Quin

Von außen sieht der Turning Point Club wie jede andere historische Brownstone-Villa in der Innenstadt aus. Das einzig wirklich Bemerkenswerte daran ist die extrabreite Drehtür aus Milchglas - und die ist nicht einmal original. Aber sobald man das Haus betritt, wird man von der surrealen Atmosphäre, dem opulenten Luxus und dem Sicherheitsdienst, der an der Tür steht, schnell eines Besseren belehrt.

"Mr. Foster." Die Begrüßung kommt von dem formell gekleideten Türsteher. Er neigt seinen Kopf zu mir, als ich eintrete.

"Darf ich Ihnen den Mantel abnehmen, Mr. Foster?", fragt die Hostess. Es ist eine rhetorische Frage. Sie streift ihn mir bereits von den Armen.

"Danke", murmle ich und weiche einer Gruppe von Clubmitgliedern aus, die sich in dem zweistöckigen Foyer unterhalten. "Wo ist..." Aber bevor ich das letzte Wort aussprechen kann, sehe ich Bric im Schwarzen Zimmer zu meiner Rechten. Er hat den Arm um den Grund gelegt, warum diese Party heute Abend stattfindet. Lucinda Chatwell wird vierzig. Wir machen Geschäfte mit ihrem Mann, und er ist Mitglied, also ist es ein Frauenabend.

Daran bin ich nicht interessiert, aber Bric, der Gastgeber, sieht aus, als würde er sich amüsieren. Er scherzt mit einer Gruppe formell gekleideter Männer und Frauen, die ihn umringen und an jedem seiner Worte hängen, als sei er die ganze Welt.

Er fängt meinen Blick auf und nickt mir leicht zu.

Ich stehe einen Moment lang da und beobachte ihn. Er lehnt sich an Lucindas Ohr und flüstert ihr ein Geheimnis zu, woraufhin sie ihren Kopf zurückwirft und lacht.

Die Menge, in der ich mich befinde, schaut zu ihr hinüber und lacht mit.

"Ich brauche einen Drink", sage ich zu niemandem speziell.

"Mr. Baldwin sitzt an seinem Tisch", sagt die Gastgeberin. "Möchten Sie sich zu ihm setzen?"

Ich schaue hinauf in den zweiten Stock und sehe, wie Smith mich anstarrt. Ich nicke ihm nicht zu. "Ja, sicher."

"Einen Moment, Mr. Foster." Die Hostess flüstert in das fast unsichtbare drahtlose Mikrofon, das ihr über die Wange läuft, und lächelt mich an. "Man erwartet Sie jetzt, Mr. Foster", sagt sie und winkt mich nach vorne.

Ich richte das Revers meines Smokings und mache mich auf den Weg in den hinteren Teil des Foyers, wobei ich einen Moment lang die Art und Weise genieße, wie der Kristalllüster den Raum in tautropfenartiges Licht taucht.

Sobald ich die Menschenmenge hinter mir gelassen habe, gehe ich zur Treppe, wo zwei Sicherheitskräfte vor einem schwarzen Samttau Wache stehen, das jeden wissen lässt, dass heute Nacht dort oben nichts los ist. Niemand verbringt die Nacht an Sonntagen. Wir haben sonntags geschlossen, außer für Partys, wie diese für Lucinda, oder für ein Abendessen im Fünf-Sterne-Restaurant, dem White Room, das sich gegenüber dem Black Room befindet. Das Restaurant ist jetzt allerdings geschlossen. Heute Abend findet eine private Party statt - und niemand kommt wegen des Essens.

Ein Wachmann löst das schwarze Samtband, als ich mich nähere, und als ich über ihm stehe, ist der Weg schon frei.

Die Treppe führt geradewegs zu einem Treppenabsatz, wo sich die Hauptaufzüge befinden, aber ich wende mich nach rechts und gehe weiter in den zweiten Stock der Lobby, wo ein weiterer Wachmann ein weiteres schwarzes Samtband löst und mir den Zugang zu Smith Baldwins Privatbar ermöglicht.

Er will heute Abend wohl wirklich in Ruhe gelassen werden, denke ich.

Smith ignoriert mich, als ich mich seinem Tisch nähere. Er schaut über das Geländer des Balkons und beobachtet, was unten im Black Room vor sich geht. Ich setze mich direkt ihm gegenüber und recke meinen Hals, um zu sehen, was so interessant ist. "Was?" frage ich, als ich nichts sehe, was seiner Aufmerksamkeit wert wäre.

Smith dreht sich zu mir um und nimmt einen Schluck von seinem Scotch. "Du bist früh dran heute", sagt er.

"Ich langweile mich zu Tode", sage ich und gebe Smiths Butler ein Zeichen, mir einen Drink zu geben. Der kommt schon mit einem Glas auf mich zu. Ich warte, während er aus der Flasche einschenkt, die auf dem Tisch zwischen Smith und mir steht, und nehme dann einen langen Schluck. "Warum zum Teufel bist du hier?"

"Ich bin vor langer Zeit mit Lucinda ausgegangen."

Darüber muss ich lachen. "Du verzehrst dich nach Dr. Chatwell?"

"Nein", sagt Smith in seinem bescheidenen Monoton. "Ich erscheine nur gerne zu ihren Geburtstagen."

"Waren Sie letztes Jahr da?"

"Jedes Jahr", sagt Smith, während er seinen Blick von Bric und Lucinda abwendet und sich wieder auf mich konzentriert. "Ich halte meine Fehler gerne frisch. Also wiederhole ich sie nicht."

"OK", sage ich und werfe einen Blick auf meine Uhr. Ich bin erst seit einer Minute hier und habe mich schon genug mit Smith unterhalten.

"Es ist erst elf Uhr siebenunddreißig", sagt Smith, dem meine subtile Ablehnung nicht entgeht.

"Ja", sage ich und lasse meine Frustration heraus.

"Was hast du diese Woche vor? Bric hat am Mittwoch eine Veranstaltung und am Donnerstag ein Abendessen."

"Nicht viel", sage ich, wende den Blick ab und drehe mich in meinem Stuhl, um die Lobby unter mir zu studieren. "Ich freue mich einfach auf meine Zeit, denke ich."

"Das scheinst du in letzter Zeit oft zu tun."

Ich zucke mit den Schultern und drehe mich wieder um. Da unten ist überhaupt nichts Interessantes. "Warum nicht?" Ich schaue ihm direkt in die Augen, während ich einen Schluck trinke. "Wir haben viel Spaß zusammen. Warum sollte ich mich nicht darauf freuen?"

Smith wendet sich ab und nimmt seine Verfolgung von Bric und Lucinda wieder auf. Schließlich sagt er: "Sie sind auch vor langer Zeit ausgegangen." Smith nickt mit dem Kopf zum Schwarzen Zimmer hinunter. "Wir haben es irgendwie zusammen mit ihr gemacht."

"Im Ernst?" Ich muss dieses Bild aus meinem Kopf schütteln, denn Lucinda ... sie ist für mich einfach ein großes Nein. Wer braucht schon einen verdammten Psychiater, der einem das Hirn ausspuckt, wenn man schmutzigen Sex hat? Ich nicht. "Warst du komisch zu ihr?"

Das ist ein Scherz. Aber Smith hat ihn nicht verstanden. "Wenn wir es getan hätten, wüsstest du es schon."

Stimmt. "Wechseln wir das Thema. Was ist mit dir?" frage ich. "Hast du diese Woche schon etwas vor?"

"Keine", sagt er emotionslos.

"Warum machst du dir überhaupt die Mühe?" frage ich. "Ich meine, sie ist doch verdammt teuer, oder? Wenn du dich nicht amüsierst, kaufst du dich einfach frei."

Smith starrt mich genau zwei Sekunden lang an. Nimmt einen Schluck von seinem Drink. Sagt: "Das Spiel funktioniert nur, wenn vier Leute dabei sind, Quin. Das weißt du doch."

"Du tust es also für mich?" frage ich ihn.

"Glaubst du, ich tue es für dich?"

Ich schaue wieder auf die Uhr und wünsche mir, dass es schon Mitternacht wäre. "Ich muss dich erst noch verstehen, mein Freund. Deine Welt ist mir so fremd, dass ich das Gefühl habe, wir kommen von zwei verschiedenen Planeten."

Erstes Kapitel - Quin (2)

"Elf Uhr einundvierzig", sagt Smith, ohne auf seine eigene Uhr zu schauen. "Ich sagte doch, du bist früh dran."

Ich verdrehe die Augen, aber Smith ist zu sehr mit dem Beobachten der Menge beschäftigt. "Wieso habt ihr Lucinda noch nie erwähnt?"

"Warum sollten wir?" Smith antwortet nichtssagend. Und dann wendet er seinen Körper von der Party ab und mir zu. "Es macht keinen Unterschied."

"Wenn ihr es mit ihr zusammen getan hättet ..." Ich zucke mit den Schultern. "Ich denke, es spielt eine Rolle."

"Mach das mit Bric aus."

"Genau." Ich seufze. "Also... hast du sie gesehen?"

"Rochelle?" fragt Smith. Und dann lächelt er. Ein Schauer läuft mir über den Rücken. Den ganzen Weg bis in meinen Nacken.

"Von wem zum Teufel sollte ich sonst reden?"

"Nö", sagt Smith. Aber da ist immer noch dieses Lächeln.

"Was?" frage ich. "Warum zum Teufel lächelst du mich an?"

"Ich bin nur überrascht, dass wir es so lange ausgehalten haben", sagt er. "Bist du es nicht? Du hast noch nicht genug von ihr?"

"Von Rochelle?" Jetzt bin ich an der Reihe zu lachen. "Nicht mal ein bisschen."

"Am Anfang war sie interessant, weißt du? Ihre wunderliche böhmische Art. Die Wohnung, die Kleidung, die Hobbys. Was auch immer." Er wedelt mit der Hand in der Luft. "Aber ich stehe nicht mehr wirklich auf sie. Sie ist nicht mein Typ."

"So wie Lucinda für mich, schätze ich." Ich nehme einen weiteren Schluck Scotch. "Warum hast du das nie erwähnt?" frage ich. "Ist Bric müde?"

"Ich glaube nicht", sagt er. "Sie wissen ja, wie Bric ist. Er ist ein Mann der Gewohnheit. Er wird so lange durchhalten, bis einer von uns ihn dazu bringt, sich zu ändern."

"Also redest heute Abend nur du und dein komisches Zeug?" Er macht mich verdammt nervös. Aber wann macht mich Smith nicht nervös? "Ich bin noch nicht fertig. Wenn du also ein Treffen wegen Rochelle einberufen willst, dann solltest du das vorher wissen." Ich schaue auf die Uhr, stelle fest, dass es kurz vor Mitternacht ist, und stehe auf. "Man sieht sich", sage ich, nicke dem Butler zu und lege einen Zwanziger auf den Tisch.

Der Wachmann vor Smiths Zimmer löst das schwarze Samtband, als ich näher komme.

"Gute Nacht, Mr. Foster."

"Später", sage ich, steuere direkt auf den Aufzug zu und drücke den Rufknopf, so dass er aufleuchtet. Die Türen öffnen sich, ich trete ein und richte meinen Anzug in den Spiegeln aus, während sie sich hinter mir schließen.

Als ich mit meinem Äußeren zufrieden bin, drehe ich mich um und stecke meine Schlüsselkarte in den Schlitz neben dem Knopf, der weder eine Etagennummer noch einen Namen trägt. Die Türen schließen sich.

Rochelle Bastille ist eine siebenundzwanzigjährige Musikerin, die Bric vor drei Jahren auf einer Party kennengelernt hat. Irgendeine Firmenveranstaltung zur Feier von... was auch immer. Nur Gott weiß, was er wirklich für Smith tut. Aber es beinhaltet eine Menge Networking. Übersetzung - Partys.

Er nahm Rochelle in dieser Nacht mit nach Hause und fickte sie. In seinem richtigen Zuhause. Nicht hier. Nicht im Club. Aber sie war auf der Suche nach einer neuen Wohnung - obdachlos war wohl wahrscheinlicher, wir reden nie über die alten Zeiten - und da uns zu der Zeit ein Spieler fehlte, fragte er sie, ob sie mitspielen wolle.

Drei verdammte Jahre. Ich habe keine Ahnung, wo die Zeit geblieben ist. Aber Himmelherrgott, es war eine wirklich gute Zeit.

Ich weiß nicht genau, wann ich mich in sie verliebt habe, aber ich weiß, dass es eine Weile her ist. Jahre, mindestens. Vielleicht sogar in diesem ersten Jahr. Vielleicht sogar in dieser Nacht. Rochelle ist mein Typ. Hundertprozentig mein Typ. Und zwei Nächte und zwei Tage in der Woche gehört sie mir. Ganz mir. Ab Mitternacht am Sonntag und bis Dienstag um Mitternacht. Sie gehört mir.

Anders als Bric und Smith mache ich das Beste daraus.

Als sich die Türen zum Flur im obersten Stockwerk öffnen, lächle ich schon. Ich vergesse Bric und Lucinda. Ich vergesse Smith und seinen merkwürdigen Scheiß. Ich vergesse das blöde, langweilige Wochenende, das ich gerade hinter mich gebracht habe.

Ich gehe den kurzen Flur hinunter zu ihrer Tür. Hier oben gibt es nur eine Wohnung, und die gehört ihr. Eigentlich ist es der Dachboden des Gebäudes, den Bric umgebaut hat, als wir vor mehr als zehn Jahren anfingen, Mädchen zu teilen.

Wir halten sie hier fest. Wie brave kleine Prinzessinnen, eingesperrt in ihren Türmen.

Wir sperren sie nicht wirklich ein, aber ich mag diese Analogie.

Ich werde schon beim Gedanken daran hart.

Rochelle ist das neunte Mädchen, das im Club in dieser Wohnung wohnt, und die vor ihr waren nur zum Üben. Sie fühlt sich wie die Echte an. Spieltag.

Als ich an der Tür ankomme, stecke ich meinen Kartenschlüssel ein und lasse dieses Gefühl über mich ergehen. Erleichterung und Glück. Etwas, an das ich mich gewöhnt habe.

Es ist spät, die Wohnung ist dunkel, also schließe ich leise die Tür und versuche, sie nicht zu wecken. Ich gehe einfach den vertrauten Flur entlang und mache meine Schritte leise in der Stille.

Die Schlafzimmertür ist offen, so wie sie es immer ist. Und ich kann gerade noch ihre nackten Beine auf den weißen Laken erkennen. Sie muss frieren.

Ich gehe an ihr vorbei und gehe in den Schrank. Darum kümmere ich mich in einer Minute. Ich nehme meine Krawatte ab und hänge sie auf. Dann die Jacke, wobei ich mich bemühe, die hölzernen Bügel nicht klappern zu lassen. Ich ziehe mein Hemd aus der Hose. Knöpfe es auf, von oben nach unten. Auch das hänge ich auf.

Dann öffne ich die mit Samt ausgekleidete Schublade, lege meine Uhr und meine Manschettenknöpfe hinein und schließe sie, nachdem ich sie ordentlich platziert habe.

Die Hose fällt herunter und ich greife nach meinem Schwanz, so bereit, sie zu ficken. Ich schlüpfe aus meinen Boxershorts und gehe hinaus in das dunkle Schlafzimmer.

"Hey", sage ich leise. "Bist du wach?"

Sie bewegt sich nicht einmal. Ihr Körper liegt ausgestreckt auf den Laken, ein Bein höher als das andere. Ihr Gesicht ist vergraben. Ihr langes, wildes Haar fällt wie ein Wasserfall über die Seite des Kissens.

Von draußen dringt Licht herein, aber nicht genug, um wirklich etwas zu sehen. Nur ein kleiner Schimmer von den Lampen, die die Wasserspeier beleuchten, die das Dach des Gebäudes zieren. Details, die den Turning Point Club zu einer der meistfotografierten Ikonen der Stadt machen.

Durch das bodentiefe Fenster hat man einen direkten Blick auf das mit einer goldenen Kuppel versehene Kapitol einen Block weiter südlich, und auch das ist beleuchtet.

Ich lege eine Hand auf ihren äußeren Oberschenkel, während ein Knie auf die Matratze fällt und sie einsinken lässt. Dadurch verschiebt sich ihr Körper ganz leicht.

Sie ist nackt, ihr Hintern ist wie eine Einladung an mich.

Ich schwinge mein Bein rüber, lege das andere Knie auf die andere Seite ihrer Hüfte und spreize sie. Meine Hände sind überall auf ihrem Hintern. Reiben. Ich bin begierig darauf, meine Finger zwischen ihre Beine zu schieben und zu sehen, was mich dort erwartet.

Erstes Kapitel - Quin (3)

"Rochelle", sage ich und beuge mich über ihren Körper, um meine Lippen auf ihren Hals zu legen. "Hast du mich vermisst? Gott, ich habe dich vermisst. Zwei Wochen sind zu lang. Wir müssen neu verhandeln."

Ich stoße einen langen Atemzug aus, und sie zittert einen Moment lang.

"Ich mag die Sabbaticals nicht mehr", sage ich.

Sie sagt nichts.

Mist. Mach es nicht kaputt, sage ich mir. Ruiniere nicht die Zeit, die du hast. Wir haben dieses Gespräch schon zu oft geführt, um es zu zählen, und es endet immer auf die gleiche Weise.

Sie mag die freie Zeit. Das ist etwas Neues, das sie letzten Sommer eingeführt hat. Zwei Wochen frei, eine Woche dran. Ich finde das nicht gut. Ganz und gar nicht.

Aber ich befolge meinen eigenen Rat und lasse es bleiben. Ich lasse meinen ganzen Körper auf den ihren sinken und genieße die Wärme, die wir erzeugen. Meine Hände gleiten unter ihre Brüste, um sie zu drücken, und mein Schwanz wird hart und stößt gegen ihren Hintern. Der Raum zwischen ihren Beinen.

Ein leises Stöhnen ist alles, was ich bekomme.

Aber es ist genug. Ich beiße in ihre Schulter und hebe meine Hüften, um meinen Schwanz in ihre feuchten Falten gleiten zu lassen. Er findet seinen Weg in sie mit so wenig Anstrengung, dass ich vor Vergnügen sterben möchte.

Ein Knie hebt sich und schiebt sich über das Laken, um mir mehr Zugang zu verschaffen, und ich lasse eine Hand von ihren Brüsten weg und drücke sie unter ihren Bauch, bis ich ihre Klitoris finde und anfange zu streicheln.

"Gefällt dir das?" flüstere ich.

Sie antwortet nicht. Zumindest nicht mit Worten. Ihr Hintern bäumt sich ein wenig auf und fordert mich auf, ihr mehr zu geben. Ein harter Stoß und ich bin ganz in ihr drin. Ihre Muschi klammert sich an mich, ihre Muskeln ziehen sich um meinen Schaft zusammen.

"Oh, ja", sage ich, schiebe meinen Oberkörper von ihrem Rücken hoch und setze mich auf, damit ich sie besser ficken kann. Ich packe ihre beiden Arschbacken und gebe ihr dann einen harten Schlag.

Rochelle atmet scharf ein, aber ihre Hüften stemmen sich immer noch gegen meine Innenschenkel. Sie verlangt nach mehr.

"Willst du es heute Abend hart?" frage ich. "Du willst, dass ich dich hart ficke?" Ich packe sie an den Haaren und ziehe, so dass sich ihr Oberkörper von der Matratze hebt. Meine andere Hand gräbt sich in das Fleisch knapp unterhalb ihrer Hüfte.

Ich lehne mich zurück und greife unter ihre Oberschenkel, ziehe sie hoch, so dass sie auf den Knien liegt, und drücke ihr Gesicht in das Kissen, während ich sie von hinten stoße.

"Ja", sage ich, halb sprechend, halb stöhnend. "Du magst es so, nicht wahr? Du lässt dich von Bric immer so ficken, nicht wahr?"

Ich greife nach ihrer Titte und schlage sie, woraufhin sie aufjault. Ein hoher Aufschrei, den ich nicht kenne. Für eine Sekunde denke ich, dass ich ihr wehgetan habe, und werde langsamer. Aber sie stürzt sich auf mich und umschließt meinen Schwanz erneut. Vergräbt ihn tief in ihr. Alles ist schon so feucht. Sie fühlt sich heute Abend so verdammt gut an.

"Du verdammte Hure", sage ich und lasse ihr Haar los, so dass sie mit dem Gesicht nach hinten in das Kissen fällt. "Du lässt dich von Bric so ficken, Rochelle? Magst du es, wie er dich herumschlägt? Hmm?"

Verdammt, ich mag es, wie Bric sie schlägt. Und sobald dieser Gedanke in meinen Kopf kommt, lache ich.

"Vielleicht machen wir es nächstes Wochenende auf die harte Tour. Willst du das? Willst du, dass wir dich hart ficken? Unsere Schwänze gleichzeitig in dich stecken?"

Ein weiteres ungewohntes Stöhnen.

"Das nehme ich als ein Ja", sage ich und lache immer noch ein wenig. Aber dann lasse ich es gut sein und ficke sie einfach. Ich packe ihren Arsch und mache es hart. Ich stoße sie mit so viel Kraft, dass ihr Kopf immer näher an das Kopfende des Bettes rutscht.

Ich höre nicht auf, als er es endlich geschafft hat. Ich stoße einfach weiter, bis das Kopfteil des Bettes gegen die Wand knallt.

Sie stöhnt. Kurz davor. So verdammt nah dran, zu kommen. Ich greife unter ihren Körper und streichle ihre Klitoris im Rhythmus, den wir machen. Sie wird wild. So wild, wie ich sie noch nie gesehen habe. Sie windet sich, stöhnt und schnappt nach Luft.

Ich ziehe mich zurück, packe ihre Hüften und drehe sie um, eine Hand schiebt ihren Kopf zur Seite, so dass ihre Wange in das Kissen gedrückt wird, die andere spielt immer noch mit ihrer Muschi. Ich beobachte, wie mein Schwanz in sie hinein- und wieder herausgleitet, gerade so, dass man ihn in dem schummrigen, gefilterten Licht von draußen erkennen kann.

Ich packe sie an den Haaren, so verdammt bereit zu kommen, und reiße ihren Kopf hoch, damit sie mich ansehen muss. Ihre Augen sind geschlossen, aber das ist mir egal. Ich drücke meine Hand auf ihren Mund und schließe auch meine Augen. Und dann ergieße ich mich in ihr. Ich werfe meinen Kopf zurück und stöhne vor Erleichterung.

Ihre Beine zittern von der Anstrengung. Kleine Krämpfe, während sie nach Luft ringt. Ich lache ein wenig, als ich mich auf die Seite rolle und meine Arme um sie schlinge. "Was ist los, Baby? Zu viel für dich heute Abend?"

Keine Antwort.

Ich vergrabe meinen Kopf in ihrem Nacken und rieche an ihrem Haar.

"Hast du ein neues Shampoo?" frage ich. "Du riechst so anders."

Keine Antwort.

"Willst du am Sonntag ein Date mit Bric? Hmm? Wir können Smith auslassen, wenn du willst." Ich küsse ihren Hals, dann ziehe ich mich zurück und öffne die Augen. Ich versuche herauszufinden, ob sie für diese Art von Spaß zu haben ist. Es ist schon eine Weile her, also...

Ich blinzle mit den Augen. Dreimal, schnell.

"Rochelle-"

"Es tut mir leid", sagt sie. "Es tut mir leid..."

Aber ich stehe auf und steige aus dem Bett, fasse ihr Haar und ziehe sie mit mir. Sie fällt wimmernd auf den Boden.

"Es tut mir leid", sagt sie wieder.

"Wer zum Teufel bist du?" frage ich. "Wo zum Teufel ist Rochelle?"

"Es tut mir leid", sagt sie. "Es tut mir leid, es tut mir leid, es tut mir leid."

"Das wird dir noch leidtun", sage ich und lasse ihr Haar los, um die Schublade des Nachttisches zu öffnen. Ich nehme den Ballknebel heraus und schnalle ihn ihr um.

Sie versucht nicht einmal, sich zu wehren. Sie lässt mich einfach machen.

Ich ziehe sie auf die Füße und greife nach dem Seil, nehme ihre Hände hinter den Rücken und wickle das Seil um ihre Handgelenke. Straff.

Dann schiebe ich sie in meinen Schrank und schließe die Tür.

Ich laufe im Flur auf und ab und versuche zu begreifen, was zum Teufel gerade passiert ist. Und dann bin ich am Telefon und rufe Bric an. Es geht die Mailbox ran.

"Scheiße!" schreie ich. "Scheiße!"

Ich finde Brics Nachrichtenstrom in meinem Handy und schreibe: "Komm hoch. Sofort. Notfall!!!!!

Das Gleiche mache ich für Smith.

Fünf Minuten später stürmen die beiden durch die Tür von Rochelles Wohnung.

Ich sitze halbnackt auf der Couch. Ich musste die Schranktür öffnen, um eine Hose zu holen, und habe mir gleich den ersten Bügel geschnappt. Ich glaube, es ist tatsächlich Brics Hose.

Ich stütze meine Ellbogen auf die Knie und halte mir den Kopf, reibe mir die Augen und versuche immer noch herauszufinden, was passiert ist.

"Was zum Teufel ist hier oben los?" sagt Bric. Er sieht panisch aus, seine Augen sind wild und suchen den Raum nach dem Notfall ab. "Wo ist Rochelle?"

Ich sehe auf und entdecke Brics Gesicht. Dann das von Smith. "Sie ist weg."

"Weg?", sagen sie beide zusammen.

"Hast du sie umgebracht?" fragt Smith. "Hast du sie zu Tode gewürgt, während du sie gefickt hast?"

Ich kneife meine Augen zusammen. "Nein, ich habe sie nicht umgebracht, du Arschloch. Sie ist verdammt noch mal weg! Einfach weg!"

"Warum bist du dann halb nackt?" fragt Bric und beruhigt sich.

Ich atme tief, tief ein. Halte ihn an, bis ich bis drei gezählt habe. Und dann lasse ich ihn wieder los. "Ich habe gefickt..." Aber ich muss aufhören und den Kopf schütteln, weil es keinen Sinn ergibt. "Sie hat jemanden an ihrer Stelle zurückgelassen", sage ich schließlich. "Ich habe sie gefickt. Ich habe sie gefickt, bevor ich wusste, dass es nicht Rochelle war."

Zweites Kapitel - Smith (1)

Kapitel Zwei - Smith

Nun, das ist eine interessante Wendung. Ich muss sagen, von all den Dingen, die ich mir heute Abend vorgestellt habe, stand eine vermisste Rochelle nie auf der Liste.

Und doch...

"Wo ist sie hin?" Quin steht direkt vor mir. Wir sind gleich groß - bis auf den halben Zentimeter -, wir sind also Auge in Auge.

"Woher soll ich das wissen?" antworte ich und fahre mir mit einer Hand durch die Haare. "Ich habe sie seit Monaten nicht mehr gesehen, verdammt."

"Monate?" fragt Bric.

Ich zucke mit den Schultern. "Glaubst du nicht, dass sie langweilig geworden ist?"

"Wo. Zum Teufel. Ist sie gegangen?" Quin spuckt.

"Ich habe es dir gerade gesagt. Ich habe keinen Schimmer. Was auch immer sie tut, es hat absolut nichts mit mir zu tun."

"Ich glaube ihm nicht", schnauzt Quin und wendet sich an Bric. Elias Bricman, oder kurz Bric, scheint sich nicht so sehr zu sorgen wie Quin. Wenigstens ist er ruhig. "Keine dreißig Minuten ist es her, dass er unten war und darüber gemeckert hat, wie müde er von ihr war. Er hat sie weggeschickt, Bric. Er hat sie weggeschickt."

"Beruhige dich, Quin", sagt Bric. "Wenn sie gegangen ist, ist sie gegangen. Ich mache mir mehr Sorgen um das neue Mädchen. Wo ist sie?"

Quin geht jetzt auf und ab. Hin und her vor dem großen Fenster. Er hat kein Hemd an, keine Schuhe, und seine Hose hängt ihm von den Hüften. Ich glaube sogar, dass das nicht seine Hose ist. Kein Gürtel, nicht einmal zugeknöpft. Aber das Kapitolgebäude vor dem Fenster ist heute Abend sehr schön. Es schneit, und die goldene Kuppel ist durch die fallenden Flocken gedämpft. "Sie ist in der Garderobe."

Bric und ich tauschen einen Blick aus.

"Ich habe sie geknebelt. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ich hab' einfach... Verdammt noch mal. Ich habe einfach den Ballknebel aus der Schublade geholt, ihn ihr umgehängt, ihre Hände auf dem Rücken gefesselt und sie in unseren Schrank geworfen."

"Okay", sage ich und gehe in den Flur, um die offene Schlafzimmertür anzustarren. "Ich glaube, wir haben ein Problem."

"Du hast ihren Namen nicht verstanden?" fragt Bric, der stets praktisch veranlagt ist.

"Ihren Namen?" Quin schreit. "Nein, ich habe ihren verdammten Namen nicht verstanden! Es interessiert niemanden, wie sie heißt, verdammt noch mal!"

Bric sieht mich an. Holt tief Luft. "Willst du dich darum kümmern?"

"Ich?", lache ich. Es ist ein echtes Lachen. "Ich glaube nicht, dass du willst, dass ich mich darum kümmere."

"Rochelle." Quin ist am Telefon. "Rochelle, ruf mich zurück. Wo zum Teufel bist du? Was zum Teufel ist hier los? Du hältst dich nicht an die Abmachung. Du wirst nicht..."

Bric schnappt sich das Telefon von Quin und beendet das Gespräch. "Das reicht jetzt", sagt er. "Du kennst die Regeln, Quin. Wenn sie gegangen ist, dann ist sie gegangen. Du darfst sie nicht mehr kontaktieren."

"Fick dich!" Quin rastet aus. "Einen Scheiß werde ich! Ich hatte eine dreijährige Beziehung mit ihr. Ich werde sie nicht gehen lassen. Nicht ohne... ohne... eine... Erklärung."

Er beginnt laut und deutlich. Aber er weiß, dass das, was er sagt, falsch ist, und seine Entschlossenheit gerät am Ende ins Wanken.

"Du wirst sie nicht", sagt Bric in seinem tiefen Monoton, "kontaktieren, Quin. Du wirst nicht nach ihr suchen. Du wirst keine Leute nach ihr fragen. Du wirst nichts tun, außer sie zu verlassen. Zum Teufel. Alleine. Hast du mich verstanden?" Bric hält inne, um zu sehen, ob Quin antworten wird, aber er tut es nicht. "Denn wenn du sie kontaktierst", fährt Bric fort, "werde ich deinen Arsch so schnell wie möglich vor Gericht zerren. Und wenn wir dort ankommen, werde ich dir deine gottverdammten Eier abreißen. Ich mache keine Witze, Bruder. Ich mag dich. Und ich will dir nicht das Leben versauen. Aber verlieren ist Teil des Spiels, verstehst du? Unsere Geheimnisse sind Gesetz, Quin. Und du wirst Smiths Geschäft nicht versauen, wenn wir erwischt werden."

Das ist einleuchtend. Quin schreitet in vier langen Schritten zur Haustür und geht hinaus.

"Er wird wiederkommen", sage ich. "Er hat seine Sachen vergessen."

Bric sieht mich an und sagt: "Ich kümmere mich um ihn. Du kümmerst dich um sie."

Und dann geht auch er raus.

Ich seufze und gehe in die Küche, um mir einen Drink zu holen. Rochelle trinkt Wein. Und es gibt jede Menge Flaschen, aus denen man wählen kann. Aber ich war schon so lange nicht mehr hier oben, um sie zu sehen, dass es keine Spur von meiner Whiskey-Marke gibt. Ich schnappe mir eine Flasche Brandy - Brics Lieblingsgetränk, der mächtige Wichser, der er ist - und gieße drei Finger breit in ein Glas, das ich aus dem obersten Regal eines Schranks hole.

Der Stuhl, der mir gefällt, steht immer noch vor dem Fenster. Mit dem Gesicht zum Fenster, so dass ich hinausschauen kann. Ich setze mich und denke darüber nach.

Habe ich Gefühle dabei?

Vielleicht.

Ich denke ein wenig länger nach. Nehme ein paar Schlucke von dem Brandy. Bewundere die Aussicht und den Schnee. Dann entscheide ich... nicht viele.

Rochelle war nie mein Typ. Sie ist flatterhaft. Eine Musikerin. Das war ihr Traum. Sie hat langes, glattes, schmutzig-blondes Haar und weite, hauchdünne Blusen. Sie trägt kniehohe Stiefel, und zwar nicht die sexy Art. Nicht die "Fick-mich"-Stiefel, die ich mag. Sie sind alle abgenutzt, weil sie in Second-Hand-Läden gekauft wurden. Und sie mag Fransen. An Jacken und Handtaschen. Was für Denver nicht so ungewöhnlich ist, aber so gar nicht mein Typ.

Das einzige Mal, als ich versuchte, sie an einen schönen Ort mitzunehmen, trug sie ein langes, trägerloses Kleid, das überhaupt keine Form hatte. Und Sandalen.

Ich muss einen Schluck Brandy nehmen, um mich daran zu erinnern, wie ich in einem Fünf-Sterne-Restaurant saß und die ganze Zeit zusammenzuckte, weil sie mir gegenüber saß und ich sie ansehen musste.

Sie war schal. Alt. Nicht ihr Alter. Sie war erst - verdammt, ich habe keine Ahnung, wie alt sie war. Auf jeden Fall noch keine dreißig. Vielleicht siebenundzwanzig. Aber alles an ihr war alt geworden.

Am Anfang war es in Ordnung, denke ich. Ich mag die Dinge so, wie ich sie mag, und sie war damit einverstanden. Es hat also Spaß gemacht. Aber wenn es nicht um Bric und Quin gegangen wäre, hätte ich dieses Mädchen niemals zweimal angesehen. Niemals.

Ich erschaudere schon beim Gedanken daran. Ich nehme noch einen Schluck.

Und dann stehe ich auf.

Stelle mein Glas auf einem Tisch in der Nähe ab und gehe in den Flur.

Ich starre ihn ein paar Sekunden lang an und versuche zu entscheiden, was ich tun soll.

Wer auch immer in diesem Schrank ist, er macht keinen Mucks.

Ich muss Quin in einem Punkt zustimmen. Wo ist Rochelle hingegangen? Nicht, dass es mich interessiert, denn ich weiß es nicht. Aber sie hat das eindeutig eingefädelt. Sie hat uns einen Ersatz gebracht.

Und Quin, dieser Dummkopf, hat sie bereits gefickt.

Ich bin neugierig, wie das passiert ist. Was hat sich dieses Mädchen dabei gedacht? Warum ist sie hierher gekommen? Hat Rochelle sie angelogen? Und wenn ja, warum hat sie nicht geschrien? Oder sich gewehrt, als Quin zu ihr ins Bett kam? Ich schätze, es war dunkel, also kann ich Quin nicht allzu viel vorwerfen. Er sah aus, als hätte er heute Abend ein paar Drinks gehabt. Er hat erwartet, dass Rochelle im Bett ist, so wie sie es wahrscheinlich jeden Sonntagabend ist, wenn er vorbeikommt, um seine Zeit mit ihr zu verbringen. Er kam, um sie zu ficken. Das tat er auch.

Zweites Kapitel - Smith (2)

Aber warum hat dieses neue Mädchen ihn nicht aufgehalten?

Ich gebe zu, dass ich nicht oft neugierig bin... aber...

Ich gehe den Flur entlang zum Schlafzimmer. Das Licht ist aus, und als ich einen Blick auf den Schrank werfe, den ich mir mit Bric und Quin teile, fällt kein Licht unter den vergitterten Doppeltüren hindurch. Die Bettlaken sind zerknittert und es liegt ein ungewohnter Geruch im Raum. Nicht das erdige Parfüm, das Rochelle zu tragen pflegte, sondern etwas Süßeres wie Zitrusfrüchte und Blumen. Orangenblüten oder Gardenien.

Ich knipse das Licht an und nehme es in mich auf. Sie hat einige der Möbel umgestellt, seit ich das letzte Mal hier war - das war bei einem Dreierdate vor etwa einem Jahr. Mein Stuhl am Fenster ist verschwunden.

Wo zum Teufel ist der hin? Hat sie ihn verkauft?

Das ärgert mich, und ich notiere mir, dass ich Quin fragen werde, wenn ich ihn das nächste Mal sehe.

Vor dem Fenster steht jetzt eine Couch. Eine lange hellgraue Bank mit Chesterfield-Tufting an der Rückenlehne. Sie sieht alt aus. Als hätte Rochelle sie aus einem Antiquitätenladen.

Ich würde mich niemals auf dieses Ding setzen.

Vielleicht hat sie sie deshalb dort hingestellt?

Das bringt mich zum Lachen, denn ihre passiv-aggressive Geste blieb von mir unbemerkt, und jetzt ist sie weg und kann sich nicht einmal über meine Reaktion freuen.

Verschwunden.

Ich lächle bei dem Gedanken.

Ich mag es, dass sie weg ist.

Tatsächlich interessiere ich mich viel mehr für das gefesselte Mädchen im Schrank als für Rochelle.

Ich höre ein leises Wimmern und drehe mich um. Sie muss mich lachen gehört haben. Es muss sie erschreckt haben. Das muss es wohl.

Wird sie schreien?

Ich warte darauf. Ich warte auf ein paar gedämpfte Schrei-Versuche durch ihren Ballknebel. Oder einen gut platzierten Tritt gegen die Tür. Quin hat nicht gesagt, dass er ihre Beine gefesselt hat, oder? Warum ist sie dann noch da drin? Die Tür lässt sich nicht mal abschließen. Es ist ein Wandschrank, verdammt noch mal.

Nichts als Stille.

"Also gut", sage ich laut. "Bringen wir es einfach hinter uns." Ich gehe zum Schrank und reiße die Türen weit auf. Ich muss kurz blinzeln, um ihre Gestalt zu erkennen, aber ja, da liegt definitiv ein Mädchen auf dem Boden.

Ich schalte das Licht an, und sie schließt die Augen und verbirgt ihr Gesicht, um sich vor der plötzlichen Helligkeit zu schützen.

Sie ist... hübsch. Dunkles Haar, lang und glatt, ähnlich wie bei Rochelle, aber gleichzeitig überhaupt nicht wie bei Rochelle. Ihre Haut ist hell, was nicht verwunderlich ist, da es Winter ist und die Sonne in Denver seit einem Monat verschwunden zu sein scheint. Ihre Hände sind hinter dem Rücken gefesselt, so dass ich sie nicht sehen kann. Und sie sitzt aufrecht, die Knie an der Brust, völlig nackt, und ich kann ihre Muschi sehen.

Ich starre sie einen Moment länger an, als ich sollte, und dann sehe ich endlich in ihr Gesicht - ein süßes Gesicht. Große blaue Augen blicken mich an, die Reste ihrer Schminke laufen ihr über die Wangen, als hätte sie geweint.

Aber jetzt weint sie nicht.

Ihre Nase ist klein und ihre prallen Lippen sind um den Knebel gewickelt. Sabber tropft aus ihrem Mund. Eine lange Strähne hängt knapp über ihrer linken Brust, bereit zu fallen.

"Nun", sage ich, inzwischen weit mehr als nur neugierig, "ich kann es kaum erwarten zu hören, was du dazu zu sagen hast."

Ich gehe vor ihren Beinen in die Hocke und nehme ihren Duft auf. Die Blumen. Oder Zitrusfrüchte, was auch immer es ist. Ich atme tief ein und kann nicht anders, als den Geruch von Sex in mich aufzunehmen.

Ich schaue ihr in die Augen, während ich hinter ihren Kopf greife und den Knebel abschnalle. Er fällt nach vorne in ihren Schoß, während ich beobachte, wie sie sich anpasst, den Sabber herunterschluckt und dann tief einatmet.

Sie sagt nichts.

Hmmm.

Sie starrt mich nur an.

Meine Hand ist zwischen ihren Beinen. Mein Finger gleitet in ihre Muschi. Sie ist feucht. So verdammt feucht. Sie schließt ihre Augen nicht und stöhnt nicht. In der Tat, ihre Augen verlassen meine nicht. Kein einziges Mal.

Es gefällt ihr.

Ich nehme meine glitschigen Finger aus ihrer Muschi und führe sie zu ihrem Mund.

Sie öffnet ihn und saugt daran.

Mein Gott!

Immer noch starrt sie mir in die Augen.

Ich stelle mir ihren Mund an meinem Schwanz vor und werde hart bei dem Gedanken.

Und dann schließe ich die Augen.

Aber nur für einen Moment. Kaum ein Blinzeln. Ich habe mich wieder unter Kontrolle. Ich greife nach ihrem Oberarm und ziehe sie auf die Beine. Sie gehorcht bereitwillig. Und dann drehe ich sie herum und beginne, ihre Handgelenke zu lösen.

Das Seil ist straff. Fester als es sein sollte. Quin weiß, wie man ein Mädchen fesselt, ich habe ihn oft genug dabei gesehen, um mir dessen sicher zu sein. Aber er war wahrscheinlich in Panik, also urteile ich nicht.

Als ich das Seil abnehme, sieht man eine tiefrote Brandwunde an ihren Handgelenken.

Sie hält ihre Hände vor sich, um einen Blick auf ihre Handgelenke zu werfen. Ich nehme sie und schaue mir ihre Wunden genau an. "Dafür habe ich etwas. Aber zuerst sollten wir uns um Ihre Kleidung kümmern."

"Ich habe Kleider", sagt sie, ihre Stimme nicht schwach, nicht klein, sondern fest und stark. "Auf dem Stuhl."

Ich gehe zum Stuhl hinüber und hebe sie auf. Eine Jeans. Ein unscheinbarer Pullover. Winterstiefel aus Shearling. Ein paar halbwegs hübsche Unterhosen und dicke Baumwollsocken.

"Das reicht nicht", sage ich und gehe zurück zu den Schränken. Ich öffne den Schrank auf der anderen Seite des kurzen Flurs, den ich mit Bric und Quin teile. Rochelles Kleiderschrank.

Ich weiß nicht, was ich erwartet habe, aber ich bin irgendwie überrascht, dass alles, was Rochelle besitzt, noch da drin ist. Ihre vielen, vielen, vielen Paar Schuhe aus dem Secondhand-Laden, ihre Röcke und diese schrecklichen langen Kleider. Sogar ihre Handtaschen sind noch da. Sie hat nie in Secondhandläden nach Handtaschen gesucht. Sie sind alle Designer. Sogar die mit den Fransen. Sie leben in weichen Stoffbeuteln, die beim Kauf der Handtasche mitgeliefert werden, und sie liegen im obersten Regal wie kleine, in Samt eingewickelte Überraschungen aufgereiht.

Ich weiß das nur, weil ich ihr im ersten Jahr selbst ein paar Handtaschen gekauft habe. Eine Prada, eine Gucci und eine andere Marke, die sie sich gewünscht hatte und von der ich noch nie gehört hatte, die mich aber fast dreitausend Dollar gekostet hat.

Wenn Rochelle jemals jemandem die Geschichte von uns erzählt, sollte sie mich besser nicht als geizig bezeichnen.

Ich seufze und lenke meine Aufmerksamkeit auf die begrenzte Anzahl von edlen Kleidern, die einem Fünf-Sterne-Restaurant würdig sind und am anderen Ende des Regals hängen. Ich schaue mir das neue Mädchen kurz an und entscheide mich dann für ein rotes. Um ihr Haar zu betonen.

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