Pan Zła

1. Glyndon (1)

1

==========

GLYNDON

==========

Katastrofy zaczynają się w czarne noce.

Noce bez gwiazd, bez duszy, bez iskier.

Takie noce, które służą jako złowieszcze tło w opowieściach ludowych.

Patrzę w dół na rozbijające się fale, które walczą z ogromnymi spiczastymi skałami tworzącymi klif.

Moje stopy drżą na krawędzi, gdy krwawe obrazy przetaczają się w moim umyśle z siłą huraganu. Powtórka dzieje się w pełnym, niepokojącym ruchu. Obroty silnika, ślizganie się samochodu, a w końcu dręczące drapanie metalu o skały i plusk w śmiertelnej wodzie.

Nie ma już samochodu, nie ma osoby w środku, nie ma duszy, która mogłaby zostać rozproszona w bezkompromisowym powietrzu.

Jest tylko trzask wściekłych fal i dzikość litych skał.

Mimo to, nie mam odwagi mrugnąć.

Wtedy też nie mrugałem. Po prostu gapiłam się i gapiłam, a potem krzyczałam jak nawiedzone mityczne stworzenie.

On jednak mnie nie usłyszał. Chłopiec, którego ciało i dusza nie są już z nami.

Chłopak, który zmagał się zarówno z psychiką, jak i emocjami, ale wciąż potrafił być przy mnie.

Nagły dreszcz przebiega mi po plecach, a ja krzyżuję flanelową kurtkę na biały top i dżinsowe szorty. Ale to nie chłód przeszywa mnie do kości.

To noc.

Groza bezlitosnych fal.

Atmosfera jest niesamowicie podobna do tej sprzed kilku tygodni, kiedy Devlin zawiózł mnie na ten klif na Brighton Island. Wyspie położonej godzinę drogi promem na południowym wybrzeżu Wielkiej Brytanii.

Kiedy przyjechaliśmy tu po raz pierwszy, nigdy nie przypuszczałem, że wszystko skończy się śmiercią.

Wtedy też nie było gwiazd i tak jak dziś wieczorem, księżyc świecił jasno, jak krwawienie czystego srebra na pustym płótnie. Nieśmiertelne skały są niewzruszonymi świadkami karmazynowej krwi, utraconego życia i wszechogarniającego poczucia żalu.

Wszyscy mówią, że z czasem będzie lepiej. Moi rodzice, dziadkowie, terapeuta.

Ale jest tylko coraz gorzej.

Każdej nocy od tygodni, nie mam więcej niż dwie godziny mglistego, pełnego koszmarów snu. Za każdym razem, gdy zamykam oczy, pojawia się miła twarz Devlina, a potem uśmiecha się, gdy szkarłatna czerwień eksploduje ze wszystkich jego otworów.

Budzę się trzęsąc się, płacząc i chowając w poduszkę, żeby nikt nie pomyślał, że zwariowałam.

Albo że potrzebuję więcej terapii.

Miałam spędzić przerwę wielkanocną z rodziną w Londynie, ale nie mogłam tego dłużej znieść.

To był czysty impuls, kiedy wymknąłem się z domu, jak tylko wszyscy zasnęli, jechałem przez dwie godziny, wziąłem prom przez kolejną godzinę i skończyłem tutaj po drugiej w nocy.

Czasami chcę przestać się ukrywać przed wszystkimi, także przed sobą. Często jednak jest to zbyt trudne i nie da się normalnie oddychać.

Nie mogę spojrzeć mamie w oczy i skłamać. Nie mogę stanąć przed tatą i dziadkiem i udawać, że jestem ich małą dziewczynką.

Myślę, że Glyndon King, którą wychowywali przez dziewiętnaście lat, zginęła wraz z Devlinem kilka tygodni temu. I nie mogę się zmierzyć z faktem, że wkrótce się o tym dowiedzą.

Że spojrzą na moją twarz i zobaczą oszustkę.

Hańbę dla nazwiska King.

To dlatego tu jestem - ostatnia próba wyrzucenia ładunku, który gromadzi się w moim ciele.

Powietrze rozczesuje moje miodowe włosy, które są poprzetykane naturalnym blond balejażem i wpycha mi je do oczu. Odrzucam je do tyłu i pocieram dłonią o bok szortów, patrząc w dół.

W dół.

W dół...

Moje pocieranie staje się coraz intensywniejsze, podobnie jak szum wiatru i fal w moim uchu.

Kamienie miażdżą pod moimi tenisówkami, gdy robię krok bliżej krawędzi. Pierwszy jest najtrudniejszy, ale potem czuję się, jakbym unosiła się w powietrzu.

Moje ramiona otwierają się szeroko i zamykam oczy. Jakby opętała mnie jakaś inna moc, nie zauważam, że stoję w miejscu, ani jak swędzą mnie palce, żeby coś pomalować sprayem.

Czymkolwiek.

Mam nadzieję, że mama nie zobaczy ostatniego obrazu, który zrobiłam.

Mam nadzieję, że nie zapamięta mnie jako najmniej utalentowanego ze swoich dzieci. Hańbę, która nie potrafiła nawet sięgnąć do czubka swojego geniuszu.

Dziwaka, którego zmysł artystyczny jest spaprany na wszystkie złe sposoby.

"Tak mi przykro", szepczę słowa, które, jak mi się wydaje, Devlin powiedział mi, zanim odleciał do nikąd.

Światło prześlizguje się przez kącik moich zamkniętych powiek i zaczynam się bać, myśląc, że może jego duch powstał z wody i idzie po mnie.

Powie mi słowa, które rył w każdym koszmarze. "Jesteś tchórzem, Glyn. Zawsze nim byłeś i zawsze będziesz."

Ta myśl wywołuje obrazy z koszmarów. Obracam się tak szybko, że moja prawa stopa się ślizga i krzyczę, gdy upadam do tyłu.

Back...

W kierunku śmiertelnego klifu.

Silna dłoń owija się wokół mojego nadgarstka i ciągnie z siłą, która kradnie mi oddech z płuc.

Moje włosy fruwają za mną w symfonii chaosu, ale mój wzrok wciąż skupia się na osobie, która trzyma mnie bez wysiłku jedną ręką. Nie odciąga mnie jednak od krawędzi, a zamiast tego utrzymuje mnie pod niebezpiecznym kątem, który w ułamku sekundy może doprowadzić do mojej śmierci.

Nogi mi się trzęsą, ślizgając się po drobnych kamieniach i zwiększając kąt, pod którym stoję - i możliwość upadku.

Oczy tej osoby - mężczyzny, sądząc po jego muskularnej budowie - są zasłonięte przez aparat fotograficzny, który ma zawieszony na szyi. Po raz kolejny oślepiające światło pada wprost na moją twarz. A więc to jest powód zaskakującego błysku sprzed chwili. On mnie fotografował.

Dopiero wtedy uświadamiam sobie, że w moich oczach zebrała się wilgoć, moje włosy to tragiczny bałagan zrobiony przez wiatr, a ciemne kręgi pod moimi oczami można by pewnie dostrzec z kosmosu.

Już mam powiedzieć, żeby mnie pociągnął, bo moja pozycja jest dosłownie na krawędzi i boję się, że jeśli spróbuję zrobić to sama, to po prostu spadnę.

Ale wtedy coś się dzieje.

Zsuwa aparat z oczu, a moje słowa łapią się z tyłu gardła.

Ponieważ jest noc i tylko księżyc oferuje jakikolwiek rodzaj światła, nie powinnam móc widzieć go tak wyraźnie. Ale mogę. To tak, jakbym siedziała na premierze filmu. Thriller.

1. Glyndon (2)

A może przerażenie.

Oczy ludzi zwykle rozjaśniają się pod wpływem emocji, każdego rodzaju. Nawet smutek sprawia, że błyszczą łzami, niewypowiedzianymi słowami i nieodwołalnym żalem.

Jego jednak są przyćmione jak noc i równie ciemne. A najdziwniejsze jest to, że nadal są nie do odróżnienia od otoczenia. Gdybym nie wpatrywała się prosto w niego, pomyślałabym, że to stworzenie z dziczy.

Drapieżnikiem.

Może potwór.

Jego twarz jest ostra, kanciasta - taka, która wymaga niepodzielnej uwagi, jakby został stworzony do wabienia ludzi w starannie przygotowaną pułapkę.

Nie, nie ludzi.

W zdobycz.

Jego ciało ma męską jakość, której nie ukryją czarne spodnie i koszulka z krótkim rękawem.

W środku tej mroźnej, wiosennej nocy.

Jego mięśnie ramion wybrzuszają się spod materiału bez śladu gęsiej skórki czy dyskomfortu, jakby urodził się z zimną krwią. Ręka, którą trzyma mój nadgarstek jako zakładnik - i skutecznie powstrzymuje mój upadek na śmierć - jest napięta, ale nie widać na niej żadnych oznak wysiłku.

Bez wysiłku. To jest słowo, którego należy użyć w stosunku do niego.

Całe jego zachowanie ocieka całkowitą łatwością. Jest zbyt chłodny... zbyt pusty, przez co wydaje się nawet nieco znudzony.

Trochę... nieobecny, pomimo tego, że jest tutaj, we własnej osobie.

Jego pełne, symetryczne usta są ustawione w linii, a między nimi wisi niezapalony papieros. Zamiast patrzeć na mnie, wpatruje się w swój aparat i po raz pierwszy odkąd go zauważyłem, za jego tęczówkami pojawia się iskra światła. Jest szybka, ulotna i prawie niezauważalna. Ale łapię ją.

Ten jeden moment w czasie, kiedy jego znudzona fasada mieni się, ciemnieje, wysuwa się z tła, zanim w końcu zniknie.

"Oszałamiające."

Przełykam niepokój pełznący do mojego gardła i ma to niewiele wspólnego ze słowem, które powiedział, a więcej z tym, jak to powiedział.

Jego głęboki głos brzmi zasznurowany miodem, ale w rzeczywistości jest zamglony czarnym dymem.

Ma to związek z tym, jak słowo wibrowało z jego strun głosowych, zanim rozeszło się w przestrzeni między nami ze śmiertelnością trucizny.

Ponadto, czy on właśnie mówił z amerykańskim akcentem?

Moje wątpliwości potwierdzają się, gdy jego oczy ślizgają się do mnie ze śmiertelną pewnością siebie, która blokuje moje drżące mięśnie. Z jakiegoś powodu mam wrażenie, że nie powinnam oddychać w niewłaściwy sposób, bo inaczej prędzej niż później spotka mnie upadek.

Podobieństwo światła już dawno zniknęło z jego oczu i jestem twarzą w twarz z tą cienistą wersją z wcześniej - wyciszoną, matową i absolutnie pozbawioną życia.

"Nie ty. Zdjęcie."

To zabrzmiało po amerykańsku.

Ale co miałby robić w tak odludnym miejscu, do którego nawet miejscowi nie drepczą w pobliżu?

Jego ręka luzuje się z okolic mojego nadgarstka, a kiedy moje stopy zsuwają się do tyłu, kilka skał spada i spotyka ich upadek. W powietrzu rozbrzmiewa nawiedzony krzyk.

Mój.

Nawet nie myślę o tym, bo chwytam obiema rękami jego przedramię.

"Co... Co ty do cholery robisz?" Dyszę przez zdławione oddechy, serce mi się zacina. Poczucie terroru rozrywa się przez moją klatkę żebrową, a ja nie czułem czegoś takiego od tygodni.

"Co wygląda na to, że robię?" Nadal mówi z całkowitą łatwością, jakby omawiał opcje śniadaniowe z przyjaciółmi. "Kończę pracę, którą rozpocząłeś, więc kiedy spadniesz na śmierć, będę mógł upamiętnić ten moment. Mam przeczucie, że będziesz dobrym dodatkiem do mojej kolekcji, ale jeśli nie..." wzrusza ramionami. "Po prostu ją spalę."

Moje usta wiszą otwarte, gdy napływ myśli wdziera się do mojego umysłu. Czy on właśnie powiedział, że doda do swojej kolekcji zdjęcie mnie spadającej na śmierć? Mam zbyt wiele pytań, ale najważniejsze z nich to: jaki rodzaj kolekcji prowadzi ten szaleniec?

Nie, skreśl to - ostateczne pytanie brzmi: kim do cholery jest ten facet? Wygląda mniej więcej na mój wiek, według standardów społecznych byłby przystojny i jest outsiderem.

I wyczuwa się w nim atmosferę przestępstwa, ale nie takiego zwykłego, drobnego. On jest w swojej własnej lidze.

Niebezpieczne przestępcze wibracje.

Mastermind kontrolujący niezliczonych bandytów, który zwykle czai się za kulisami.

I jakoś tak się złożyło, że pojawiłem się na jego drodze.

Żyjąc w otoczeniu mężczyzn, którzy jedzą świat na śniadanie, potrafię rozpoznać niebezpieczeństwo.

Potrafię też rozpoznać ludzi, od których powinienem trzymać się z daleka.

A ten amerykański nieznajomy jest uosobieniem tych dwóch opcji.

Muszę się stąd wydostać.

Teraz.

Pomimo nerwów atakujących mój i tak kruchy stan psychiczny, zmuszam się do mówienia moim bezsensownym tonem. "Nie planowałem śmierci".

Unosi brew, a papieros w jego ustach drga przy lekkim ruchu warg. "Czy tak jest?"

"Tak. Więc czy możesz...podciągnąć mnie do góry?"

Mógłbym użyć jego przedramienia, aby zrobić to samemu, ale każdy gwałtowny ruch prawdopodobnie będzie miał dokładnie odwrotny efekt i mógłby wypuścić mnie na spotkanie mojego stwórcy.

Wciąż łapiąc mój nadgarstek nonszalancką ręką, odzyskuje zapalniczkę swoją wolną i zapala papierosa. Końcówka pali się jak bogaty pomarańczowy zmierzch, a on nie spieszy się, zanim wrzuci zapalniczkę z powrotem do kieszeni i wydmuchuje chmurę dymu w moją twarz.

Zwykle knebluje się na zapach papierosów, ale to teraz najmniejszy z moich problemów.

"A co dostanę w zamian za pomoc?".

"Moje podziękowania?"

"Nie mam z tego żadnego pożytku."

Moje usta purpurowieją i zmuszam się do zachowania spokoju. "Więc dlaczego w ogóle mnie chwyciłeś?".

Stuka w krawędź swojego aparatu, a potem pieści go ze zmysłowością mężczyzny dotykającego kobiety, od której nie może się oderwać.

Z jakiegoś powodu powoduje to wzrost mojej temperatury.

Wygląda na typ, który robi to często.

Często.

I z taką samą intensywnością, jaką emanuje.

"Aby zrobić zdjęcie. Więc może skończysz to, co zacząłeś i dasz mi arcydzieło, po które tu przyszedłem?".

"Poważnie mówisz, że twoim arcydziełem jest moja śmierć?".

"Nie twoja śmierć, nie. Wyglądałoby to zbyt krwawo i niemiłosiernie krwawo, gdy twoja czaszka rozbija się o skały poniżej. Nie mówiąc już o tym, że obecne oświetlenie nie będzie w stanie uchwycić dobrego obrazu. To twój upadek jest tym, co mnie interesuje. Twoja blada skóra będzie miała wspaniały kontrast na tle wody".

1. Glyndon (3)

"Jesteś...chory."

Unosi ramię i wydmuchuje więcej toksycznej mgły. Nawet sposób, w jaki przesuwa palce o papierosa i pali, wydaje się bez wysiłku, kiedy jest zakuty w kajdany napięcia. "Czy to jest "nie"?"

"Oczywiście, że nie, ty psycholu. Myślisz, że umarłbym tylko po to, żebyś mógł zrobić zdjęcie?".

"Arcydzieło, a nie zdjęcie. I tak naprawdę nie masz wyboru. Jeśli zdecyduję, że umrzesz..." Jego górna część ciała pochyla się do przodu i rozluźnia palce z okolic mojego nadgarstka, jego głos obniża się do przerażającego szeptu. "Umrzesz."

Krzyczę, gdy moja stopa prawie się poddaje i moje paznokcie wbijają się w jego ramię z dziką potrzebą życia bulgoczącą w moich żyłach z desperacją zwierzęcia w klatce. Więźnia, który od cholernych lat przebywa w izolatce.

Jestem całkiem pewien, że go podrapałem, ale jeśli jest ranny, nie wykazuje żadnych oznak dyskomfortu.

"To nie jest śmieszne", dyszę, mój głos jest zdławiony.

"Czy widzisz, że się śmieję?" Jego długie palce owijają się wokół papierosa i bierze ciąg przed odciągnięciem go od ust. "Masz czas, aż mój dym się skończy, aby dać mi coś".

"Coś?"

"Cokolwiek jesteś gotów zrobić w zamian za mój rycerski akt ratowania damy w opałach".

Nie brakuje mi sposobu, w jaki podkreśla słowo rycerski, ani prowokacyjnego sposobu, w jaki używa słów w ogóle. Jakby były one bronią w jego arsenale.

Batalion pod jego dowództwem.

Sprawia mu to przyjemność, prawda? Cała ta sytuacja, która zaczęła się od moich prób zapomnienia, wylądowała u mnie z koszmarem. Mój wzrok zbacza na na wpół wypalonego papierosa i właśnie wtedy, gdy myślę o przedłużeniu czasu, on w kilka sekund wdycha to, co pozostało i wyrzuca niedopałek. "Twój czas się skończył. Do widzenia."

Zaczyna uwalniać się z mojego uścisku, ale ja jeszcze bardziej wkopuję paznokcie. "Czekaj!"

W jego rysach nie zachodzi żadna zmiana, nawet gdy powietrze muska jego włosy do tyłu. Nawet gdy jestem pewna, że czuje, jak trzęsę się z desperacją liścia walczącego o przetrwanie.

Nic nie wydaje się mieć na niego żadnego wpływu.

I to mnie przeraża.

Jak ktoś może być tak... tak zimny?

Tak oderwany od rzeczywistości?

Tak pozbawiony życia?

"Zmieniłeś zdanie?"

"Tak." Mój głos drży nawet jak próbuję brzmieć w kontroli nad sobą. "Pociągnij mnie do góry i zrobię wszystko, co chcesz".

"Na pewno chcesz to sformułować w ten sposób? Cokolwiek chcę może obejmować szereg rzeczy, które są odrzucane przez ogół społeczeństwa."

"Nie obchodzi mnie to." W momencie, gdy jestem na bezpiecznym gruncie, wylatuję z orbity tego szalonego wankla.

"To twój pogrzeb." Jego palce owijają się wokół mojego nadgarstka w bezlitosnym uścisku i odciąga mnie od krawędzi z zadziwiającą łatwością.

Jakbym jeszcze przed chwilą nie wisiała w kierunku śmierci na włosku.

Jakby woda poniżej nie otwierała swoich kłów, by przeżuć mnie między nimi. Może, tylko może, to nie jest dobra rzecz, biorąc pod uwagę diabła, z którym mam do czynienia.

Moje ostre oddechy brzmią zwierzęco w ciszy nocy. Próbuję je regulować, ale to na nic.

Wychowano mnie na osobę o stalowej woli i imponującej prezencji. Wychowano mnie z nazwiskiem, które jest większe niż życie, z rodziną i przyjaciółmi, którzy przyciągają uwagę, gdziekolwiek się udamy.

A jednak wszystko, co znałem, wydaje się znikać w tej chwili. To tak, jakbym odrywała się od tego, kim powinnam być i zmieniała się w wersję, której nawet ja nie potrafię zrozumieć.

A to wszystko przez mężczyznę stojącego przede mną. Jego rysy są puste, oczy wciąż matowe i pozbawione życia, a każdy kolor ponury w palecie.

Gdybym miała przyporządkować mu jakiś kolor, to z pewnością byłaby to czerń - martwa, zimna, o bezgranicznym odcieniu.

Próbuję uwolnić nadgarstek z jego dłoni, ale on zacieśnia swój uchwyt, aż jestem pewna, że połamie mi kości, byle tylko zajrzeć do środka.

Minęła zaledwie minuta, odkąd go poznałam, ale szczerze mówiąc nie zdziwiłabym się, gdyby rzeczywiście złamał mi nadgarstek. W końcu chciał zrobić zdjęcie, na którym spadam na śmierć.

I choć to dziwne, jest też przerażające. Bo wiem, po prostu wiem, że ten amerykański nieznajomy byłby w stanie zrobić to w mgnieniu oka i nie myśleć o konsekwencjach.

"Puść mnie", mówię ściszonym tonem.

Jego usta układają się w kąciki. "Poproś ładnie, a mogę".

"Jaka jest dla ciebie definicja ładnie?"

"Dodaj proszę lub padnij na kolana. Jedno i drugie wystarczy. Robienie ich obu w tym samym czasie byłoby wysoce zalecane."

"A może ani jedno, ani drugie?"

Przechyla głowę na bok. "To byłoby zarówno bezcelowe, jak i niemądre. W końcu jesteś na mojej łasce."

Szybkim ruchem znów popycha mnie na krawędź. Próbuję powstrzymać brutalność jego ruchu, ale moja siła jest zaledwie słomką w obliczu jego surowej mocy.

W mgnieniu oka moje nogi wiszą na skraju urwiska, ale tym razem chwytam się paska jego aparatu, jego koszuli i każdej powierzchni, w którą mogę wbić paznokcie.

Zimno.

Jest tak zimny, że zamraża moje palce i pozostawia mnie bez tchu. "Proszę!"

Doceniający dźwięk wymyka się z jego ust, ale nie ciągnie mnie z powrotem. "To nie było takie trudne, prawda?"

Moje nozdrza flary, ale udaje mi się powiedzieć: "Możesz to zatrzymać?".

"Nie, kiedy nie skończyłeś swojej drugiej części targu".

Wpatruję się w niego, prawdopodobnie wyglądając na oszołomionego jak diabli. "Drugą część?"

Kładzie rękę na czubku mojej głowy i wtedy zauważam, że jest wysoki. Tak wysoki, że aż onieśmielający.

Na początku jedynie pieści kilka kosmyków moich włosów za uszami. Ten gest jest tak intymny, że aż zasycha mi w ustach.

Moje serce bije tak głośno, że chyba wyrwie się z klatki piersiowej.

Nikt nigdy nie dotykał mnie z takim poziomem nienegocjowalnej pewności siebie. Nie - nie pewność siebie. To jest siła.

Typu przytłaczającego.

Jego palce, które przed chwilą głaskały moje włosy, drążą w mojej czaszce i wbijają się w nią tak mocno, że moje nogi się poddają. Tak po prostu.

Żadnego oporu.

Nic.

Spadam.

Spadam...

Spadając...

Myślę, że mimo wszystko pchnął mnie na śmierć, ale moje kolana obijają się o solidną ziemię, podobnie jak serce.

Kiedy spoglądam w górę, znów znajduję ten błysk. Wcześniej myślałam, że to błysk światła, jakiś pozór bieli w czerni.

Myślałem źle.

Jest to czerń na czerni.

Cień absolutnej ciemności.

Czysty sadyzm lśni w jego tęczówkach, gdy trzyma moją głowę jako zakładnika, a najgorsze jest to, że jeśli puści, na pewno przewrócę się do tyłu.

Przerażający uśmieszek unosi jego usta. "Bycie na kolanach jest rzeczywiście bardzo zalecane. Teraz, powinniśmy zacząć?"

2. Glyndon (1)

2

==========

GLYNDON

==========

To nie może być prawdziwe.

Nie jest.

Nie powinno być.

A jednak, gdy moje oczy zderzają się z wyciszonymi i absolutnie pozbawionymi życia oczami nieznajomego, nie jestem pewna, czy to jest prawdziwe, czy też złapał mnie koszmar.

Prawdopodobnie to drugie.

Nie chodzi nawet o jego dzikie trzymanie moich włosów, które jestem pewna, że jeśli spróbuję walczyć, może oderwać od mojej czaszki - lub co gorsza, użyć do zrzucenia mnie z klifu, jak groził, odkąd go poznałam.

Patrząc z perspektywy czasu, powinnam była być gotowa na coś takiego, biorąc pod uwagę moją rodzinę.

Zawsze uważałem, że mam niezwykłą rodzinę i przyjaciół. Heck, dziadek jest bezwzględnym socjopatą. Tak samo jak mój wujek. Mój brat jest jeszcze gorszy.

Ale może dlatego, że znam ich całe życie, znormalizowałem ich zachowanie. Zaakceptowałem je, jakby było czymś oczywistym. Bo oni są funkcjonującymi członkami społeczeństwa, a ja nigdy nie byłam ich celem.

Zostałem oślepiony i myślałem, że poradzę sobie z ludźmi takimi jak oni, jeśli spotkam ich w prawdziwym życiu.

Ale potem znowu, nic nie mogło mnie przygotować na bycie w tej pozycji z kimś, kogo dopiero poznałam.

Dźwięk rozbijających się fal pojawia się w synchronizacji z moimi chaotycznymi myślami. Chłodne powietrze przesącza się przez moją kurtkę aż pod bluzkę, chłodząc pot przylegający do mojej skóry. Płonę od czasu, gdy pęd życia popłynął w moich żyłach wcześniej, więc to uczucie jest mile widziane.

Mimo instynktu, który wciąż krzyczy do mnie, żebym uciekała, doskonale zdaję sobie sprawę, że każdy gwałtowny ruch prawdopodobnie doprowadzi mnie do śmierci.

Przełykam więc ślinę, która zebrała się w moich ustach i odpowiadam na jego ostatnie stwierdzenie: "Zacznij co?".

"Zapłatę za uratowanie cię".

"Nie zrobiłeś tego." Rzucam drżącą ręką dookoła. "Wciąż jestem na krawędzi".

"I pozostaniesz tak, dopóki nie dasz mi tego, co obiecałeś".

"Nic ci nie obiecywałem."

Jego głowa przechyla się na bok i tak samo kamera, podążająca za osią jego ciała z nawiedzającym, metodycznym ruchem. "Och, ale obiecałeś. I powtarzam, co tylko chcesz, pamiętasz?".

"To były słowa, które wypowiedziałem w przypływie chwili. One się nie liczą."

"Dla mnie tak. Więc albo daj mi to, czego chcę, albo..." odchodzi, wyciągając szyję w kierunku tego, co jest za mną. Nie musi tego mówić. Mogę powiedzieć, gdzie celuje.

To czynnik zastraszenia.

Nadciągające zagrożenie.

I dobrze wie, że to działa.

"Mogę wstać pierwszy?"

"Nie. To, czego chcę, dzieje się w tej pozycji."

"A czego chcesz?"

"Twoich ust wokół mojego kutasa".

Moje usta opadają otwarte i mam nadzieję, że to koszmar. Mam nadzieję, że to jakiś pokręcony żart, który zaszedł za daleko i mam się teraz z tego śmiać, a potem wrócić do domu i napisać o tym dziewczynom.

Mam jednak wrażenie, że jeśli tak bardzo się pomylę w oddechu, sytuacja będzie eskalować do najgorszego.

"Jeśli nie jesteś w tej opcji, mam alternatywy w głowie". Jego ręka przesuwa się z czubka mojej głowy do zagłębienia mojego policzka, a następnie w dół do moich ust.

W moim życiu, nigdy nie byłam tak zmarznięta jak teraz. I ma to wszystko związek z jego zimnym dotykiem. Jest bezduszny, pozbawiony wszelkiej troski i absolutnie przerażający.

To musi być to, jak to jest mieć duszę wyrwaną przez Ponurego Żniwiarza.

Jego palce zjeżdżają do mojego gardła, a on ściska boki na tyle mocno, że robi mi się słabo i ustala, kto ma kontrolę w tej sytuacji. "Możesz dostać się na czworakach, więc mogę wbić mojego kutasa w jedną z twoich pozostałych dziur. Prawdopodobnie obie i w żadnej konkretnej kolejności".

Chciałbym, żeby to była fasada, ale w jego tonie nie ma ani grama oszustwa. Ten szalony drań naprawdę nie zawaha się spełnić swoich obietnic.

Dopiero teraz zdaję sobie sprawę, w jak głębokich tarapatach tak naprawdę jestem.

Ten psychol pożre mnie żywcem.

Jeśli przez kilka tygodni myślałam, że jestem pusta, to to mnie definitywnie wykończy.

Zdziesiątkuje mnie.

Rozerwie mnie na kawałki.

Musi wyczuć mój niepokój, biorąc pod uwagę drżenie całego ciała. Jestem jak zbłąkany ptak w środku wietrznej nocy, popychany we wszystkich kierunkach.

"Na którą opcję się zdecydujesz?", pyta nieznajomy swoim swobodnym głosem, który mógłby należeć do książąt i arystokratów.

W jego ruchach i sposobie mówienia jest niepokojąca łatwość. Jakby był robotem, który działa na jakiejś spieprzonej baterii.

Ale jednocześnie jakby był na wojnie. Eskaluje wydarzenia tak szybko, że charakter jego działań staje się nieprzewidywalny.

A ja nie zostaję, by dowiedzieć się, jak długo to potrwa.

Wykorzystując element zaskoczenia, dostrzegam szansę na to, że jego chwyt na moim gardle nieco się rozluźnił, i wysuwam się w górę.

Moje serce wzbija się w powietrze dzięki wybuchowym fajerwerkom adrenaliny, kiedy czuję, że traci swój bezlitosny uchwyt.

Udało mi się.

I-

Nie skończyłam nawet świętować w głowie, gdy w powietrzu rozlega się głośny łomot. Powietrze wydostaje się z moich płuc, gdy moje kolana uderzają o skały z zabójczą siłą, która wybija mi myśli z głowy.

Nie mogę oddychać.

Nie mogę oddychać...

Wtedy właśnie uświadamiam sobie, że sprowadził mnie na ziemię gwałtownym ściskiem wokół gardła i pchnięciem w czubek głowy.

I tym razem, on chce mnie udusić. Moje paznokcie wbijają się w jego nadgarstki, mój instynkt przetrwania działa jak u uwięzionego zwierzęcia.

Ale to tak, jakbym zderzyła się ze ścianą.

Pieprzoną, niewzruszoną fortecą.

On wręcz ściska swoje palce, aż jestem pewna, że oderwie moją głowę od szyi.

"Opcja ucieczki nie była w menu, teraz, prawda?". Jego głos brzmi daleko i miesza się z dzwonieniem w moich uszach. I jeśli się nie mylę, pogłębił się, obniżył, zmieniając się w ciemniejszy odcień czerni.

O wiele gorszy niż bezbarwna noc.

Nawet jego przygaszone oczy stały się opustoszałe - gorsze niż jakikolwiek odcień, który mógłbym sobie wyobrazić.

W tej chwili jest niczym innym jak drapieżnikiem.

Bezduszny, zimnokrwisty potwór.

"P-please..." Wykrzykuję, a to odbija się echem jak nawiedzająca pieśń duchów w otaczającej nas nocy.

2. Glyndon (2)

Nie mogę się nawet modlić, żeby jakiś przechodzień nas znalazł. W końcu Devlin wybrał to miejsce, bo jest odizolowane.

Devlin i ja wybraliśmy to miejsce.

Kto pomyślał, że doświadczymy w nim tak różnych, a zarazem tragicznych losów?

"Proszę?" kreśli to słowo, jakby testując, jak brzmi na jego ustach.

Próbuję pochylić głowę, ale jest to niemożliwe z jego uchwytem na mojej szyi.

"Proszę użyj swoich ust czy proszę użyj swojej cipy i dupy?" Robi pauzę, a następnie popycha mnie do tyłu, aż moja górna połowa jest przechylona w kierunku klifu. "Albo proszę zamienić cię w arcydzieło?"

Zdławione odgłosy opuszczają moje usta, brzmiąc bardziej zwierzęco niż ludzko.

To znowu ta eskalacja - przypomnienie, że to gra o władzę i jeśli będę walczyć, on po prostu sprawi, że będzie to bardziej przerażające niż mogę sobie wyobrazić.

Nieważne, jak bardzo się staram, nieludzki nieznajomy wydaje się tego nie zauważać. W rzeczywistości unosi maniakalnie ramię, niczym cholerny przestępca, który nie odczuwa żadnych wyrzutów sumienia z powodu swoich zbrodni.

"Jeśli się nie zdecydujesz, zrobię to za ciebie -".

"Usta", cedzę, niepewna, jak udaje mi się wydobyć to słowo.

Nie jestem nawet pewien, jak do cholery jestem jeszcze przytomny, biorąc pod uwagę surową siłę, z jaką mnie trzyma.

Dopiero gdy słowo opuszcza moje usta, powoli rozluźnia brutalną siłę swoich palców wokół mojej szyi. Nie wypuszcza mnie jednak i dalej więzi całą moją istotę przed sobą.

Wdycham obfitą ilość powietrza, moje płuca wypełniają się tlenem do tego stopnia, że czuję się spalona, złapana w dławik i ugodzona w klatkę piersiową.

Unosi grubą brew, wyglądając pięknie, cudownie nawet, ale to ten typ urody, którego notoryczni seryjni mordercy używają, by zwabić swoje ofiary. Szczerze mówiąc, nie zdziwiłabym się, gdyby zabijał dla sportu.

A to zdecydowanie zła myśl w tych okolicznościach.

To szalone, jak często myślałem o śmierci, ale kiedy przychodzi co do czego, jestem nią przerażony.

Nieznajomy z piekła rodem przesuwa kciukiem po mojej górnej wardze, zmysłowo, niemal z miłością, i to jest jeszcze bardziej przerażające. Bo ze sposobu, w jaki się zachowywał i mówił, jestem prawie pewna, że w jego ciele nie ma ani jednej łagodnej kości.

"Pozwolisz mi wsadzić mojego kutasa między te usta i wypełnić twoje gardło moją spermą?".

Moja szyja ogrzewa się, ponieważ nie jestem przyzwyczajony do bycia mówionym w ten sposób, ale podnoszę podbródek. "Nie robię tego, bo chcę. Robię to, bo grozisz mi gorszym. Gdyby to ode mnie zależało, nigdy nie pozwoliłabym ci się dotknąć, ty chory draniu".

"Dobrze, że to nie zależy od ciebie." Wciąż trzymając rękę wokół mojego gardła, zsuwa rozporek wolną ręką, dźwięk eerier niż miażdżenie fal i whooshing wiatru.

Kiedy wyciąga penisa, próbuję odwrócić głowę w drugą stronę, ale jego uścisk na szyi zmusza mnie do obserwowania każdego szczegółu.

Jest duży i twardy, a ja nawet nie chcę myśleć o tym, co sprawiło, że jest taki twardy.

Coś ciepłego naciska na moje usta i zaciskam je, zerkając na niego.

"Otwórz", rozkazuje, jego ręka zaciska moje włosy, nie pozwalając na żadne pole do negocjacji.

Ale trzymam się walki we mnie. Do tego promyka nadziei, że może zmieni zdanie i cały ten koszmar się skończy.

Powinienem wiedzieć lepiej.

Potwora nie da się zmienić ani wykoleić.

Jedynym celem potwora jest zniszczenie.

"Zawsze mogę użyć twojej dupy i cipy. W tej kolejności. Więc jeśli nie masz ochoty nasączyć mojego kutasa swoją krwią i wylizać go do czysta, proponuję, żebyś otworzyła usta." Uderza mnie przez usta swoim kutasem i nie mam wyboru, muszę rozluźnić szczękę.

Jeśli tego nie zrobię, nie ma wątpliwości, że dotrzyma słowa o drugiej opcji, a ja nie jestem gotowa, by dowiedzieć się, jak daleko się posunie.

Jak daleko będzie eskalował.

Czubek jego kutasa prześlizguje się przez moje usta, a żołądek zwija się w krótkich odstępach czasu. Przełykam odrażającą potrzebę zwymiotowania na niego i siebie.

"Nie knebluj się, kiedy jeszcze nawet nie zaczęliśmy". Znowu głaszcze moje dolne wargi z tą udawaną łagodnością. "Możesz się tym cieszyć, jeśli chcesz, ale jeśli będziesz walczyć, przypuszczam, że będzie to tylko niewygodne uczucie. Teraz ssij i zrób to dobrze".

On chce, żebym ssała?

Pieprz się. Jestem królem, a nam nie mówi się, co mamy robić.

Mimo strachu, który paraliżuje moje kończyny, moje spojrzenie zderza się z jego spojrzeniem, gdy przygryzam jego kutasa.

Mocno.

Ze wszystkim, co jest we mnie. Gryzę z taką siłą, że wydaje mi się, że odetnę mu penisa i połknę końcówkę.

Jedyną reakcją, jaka wydobywa się z nieznajomego, jest chrząknięcie i... On staje się twardszy. Czuję, jak rośnie w moich ustach gorzej niż wcześniej.

Nie udaje mi się jednak kontynuować gryzienia.

Bo on szarpie moje włosy, jakby próbując wyrwać je z czaszki.

Wybuchy bólu eksplodują w całym moim ciele, ale to nie wszystko.

Odchyla mnie do tyłu, tak że moja górna połowa jest wygięta do tyłu, a on patrzy na mnie z góry maniakalnym wzrokiem, który mógłby zabić.

Nie wysuwa się. Nie wydaje się nawet, że bardzo cierpi.

Cholera.

Może naprawdę jest robotem, a ja utknęłam z nieczułą maszyną.

"Użyj jeszcze raz zębów, a przerzucę się na twój tyłek. Przedrę się przez twój ciasny otwór i użyję twojej krwi jako lubrykantu, podczas gdy twoja głowa będzie wisiała nad krawędzią." W jego głosie jest napięcie, gdy wpycha więcej swojego kutasa do środka moich ust. "Teraz, kurwa, ssij".

Nie mam odwagi mu się przeciwstawić. Raz, jestem na krawędzi, dosłownie, a dwa, nie mam wątpliwości, że dotrzyma słowa.

Problem w tym, że nigdy wcześniej nie dawałem głowy, więc jestem tu zupełnie poza swoją ligą. Ale próbuję ssać koronę jego kutasa. Jeśli jego jęk rozkoszy jest jakimkolwiek wskaźnikiem, moje nieśmiałe liźnięcia wydają się go zadowalać.

Więc robię to ponownie, i ponownie.

"Nigdy wcześniej nie dawałeś głowy, prawda?" Jest uznanie w jego tonie, jak gdyby wankel aprobował. "Wydrąż policzki i rozluźnij szczękę. Nie tylko liż, ssij", instruuje głosem pełnym pożądania, jakby mówił do kochanka.

Tak bardzo mnie kusi, żeby tym razem całkowicie odgryźć mu kutasa, ale groźba rzeczywistej śmierci zmusza mnie do porzucenia tego pomysłu.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Pan Zła"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️