På flugt

Kapitel 1

KAPITEL 1

Carlos Martinez lod kobenet i sin hånd svinge frem og tilbage. Blodet dryppede ned på betongulvet, og flere dråber sprøjtede på hans skinnende loafers. "Se nu, hvad du har fået mig til at gøre," knurrede han på spansk. Han stirrede på manden foran ham. "Har du nogen idé om, hvor meget de her skide sko koster?

Manden mumlede usammenhængende. Han hed Jesus Rodriguez, og han var så tæt på døden, som man kan være, mens man stadig trækker vejret. Han var nøgen, bundet til en metalstol og hovedet hang ned på brystet.

"Chinga tu madre," sagde Martinez. "Du stjæler fra mig, og det er det her, der sker.

En af Martinez' mænd filmede alting på sin telefon. Rodriguez blev ikke dræbt bare for at få hævn eller af vrede - han blev dræbt som en advarsel til andre. Ingen stjal fra Martinez. Ingen. Videoen ville være beviset på det.

Martinez svingede igen kobenet, denne gang mod højre knæ, som knækkede med lyden af en knækkende kvist. Rodriguez gryntede. Hans øjne var lukkede nu. Martinez nikkede til en af sine mænd, der stod ved vasken. Manden gik over med en spand vand og hældte det ud over Rodriguez. Det væltede ned over ham og sprøjtede ud over flisegulvet, hvorefter det løb i blodige risler mod et afløb.

Rummet, de befandt sig i, var blevet designet til tortur. Det var uden vinduer og lydisoleret og kunne kun nås gennem en hemmelig dør i Martinez' store træbeklædte vinkælder. Vinkælderen lå i kælderen i hans vidtstrakte palæ i udkanten af Mexico City på en grund, der var patruljeret af mænd med automatvåben og omgivet af høje mure med barbertråd og overvågningskameraer. Ikke at Martinez havde forventet uønskede besøgende. Han havde dusinvis af dommere og hundredvis af betjente på sin lønningsliste, og han vidste i god tid, når der blev iværksat en operation mod ham.

Der var lysstofrør i loftet, en stor håndvask med vandhaner og slangetilbehør og flere afløb i det hvide flisegulv. Væggene var flisebelagt ligesom gulvene og oversået med kroge, og der hang et halvt dusin kæderulle-systemer fra en tung bjælke, der løb tværs over loftet. Et lydanlæg var blevet placeret på et bord mod den ene væg. Nogle gange kunne Martinez godt lide at arbejde med musik, der blæste fra massive Wharfedale-højttalere.

Han havde slået Rodriguez i næsten en time. Han havde først brugt sine bare hænder og slået ham til højre og venstre. Så havde han brugt en skærekniv til at fjerne et øre og en boltsaks til at fjerne et par tæer. Rodriguez havde i første omgang bedt om nåde, men der var ingen nåde at bede om. Det ville kun ende på én måde, og intet Rodriguez kunne sige eller gøre ville ændre det. Martinez var ligeglad med de stoffer, som Rodriguez havde stjålet. Tyveriet udgjorde mindre end en tusindedel af en procent af hans månedlige omsætning. Det var ingenting. Det var ikke beløbet, der betød noget, det var princippet, og princippet var, at enhver, der blev taget i at stjæle fra Carlos Martinez, ville dø, og dø forfærdeligt. Det var ikke første gang, at Martinez havde slået en mand ihjel, og det ville ikke være sidste gang. Trods advarslerne var der altid nogen, der mente, at det var værd at løbe risikoen.

Martinez gik over til et bord ved siden af lydanlægget. På det stod en flaske Domaine Leroy Clos de Vougeot Grand Cru, en af hans yndlingsvine. Han havde et halvt dusin kasser, og hver flaske kostede mere end to tusind dollars. Han havde allerede drukket halvdelen af flasken, og han skvulpede mere vin i sit glas. Da han løftede glasset til læberne, ringede en mobiltelefon, og Martinez så sig irriteret omkring over afbrydelsen. Telefonen lå i lommen på Arturo Garcias jakke, og han grimasserede undskyldende. "Undskyld, Patrón," mumlede han, mens han skyndte sig ud af lokalet.

Manden, der havde hældt vand over Rodriguez, begyndte at slå ham i ansigtet, frem og tilbage. Da Rodriguez fortsat var bevidstløs, vendte manden sig mod Martinez og trak på skuldrene. "El esta muerto, Patrón.

Martinez nikkede, tjekkede at kameraet stadig filmede, stillede sit glas fra sig og bragte derefter kobenet ned i hovedet på den bevidstløse mand med al sin kraft. Kraniet flækkede som en moden melon, og hjernemassen sprøjtede ud over gulvet. Han løftede kobenet igen, og det andet slag udslettede det, der var tilbage af kranietoppen. Martinez stod og stirrede på det blodbad, han havde forårsaget, og trak vejret tungt. Han tørrede sig om munden med sit skjorteærme. "Fuck dig, og fuck din familie," sagde han. Han spyttede på liget.

Garcia dukkede op igen. "Patrón," sagde han og holdt telefonen op.

"Hvad?" råbte Martinez, og Garcia vendte sig om.

"Patrón, det er Javier," sagde Garcia. "Der er et problem i London.

Martinez knurrede, smed det blodige koben på gulvet og snuppede telefonen fra Garcias rystende hånd. "Skal jeg gøre alting selv?" snerrede han.

Kapitel 2 (1)

KAPITEL 2

Sally Page kastede et hurtigt blik på sit Apple Watch, mens hendes fødder bankede på fortovet. Klokken var halv ni, på slaget. Der var to kvinder foran hende, der skubbede småbørn i barnevogne, så hun kiggede sig over skulderen for at tjekke, at vejen bagved var fri, og så faldt hun ned i rendestenen i fire skridt for at overhale dem. Hun trak vejret langsomt og jævnt. Der var kun fire miles fra hendes lejlighed i Fulham til hendes kontor i Wimbledon, og hun løb altid, uanset om det var regn eller solskin. Det var til dels for motionens skyld, men sandheden er, at hun var temmelig afhængig af at løbe. Hun elskede følelsen af at bevæge sig i høj fart på egen hånd og have fuld kontrol over hver eneste bevægelse.

Hun løb over Putney Bridge og nød den kølige brise, der blæste langs Themsen. Der var to broer, der forbandt Fulham med Putney: en vejbro med fortov på begge sider og en jernbanebro med en fodgænger- og cykelbro, der løb langs den. Problemet med jernbanebroen var, at cyklisterne tilsyneladende betragtede den som deres egen personlige bro og så løbere som en fremmed art, der skulle sættes på plads. De ventede altid til sidste sekund med at ændre retning, hvis de var på vej mod hende, og ofte strejfede de hende med vilje og kastede en salve af verbale skældsord ind for en god ordens skyld. Det var bare nemmere at løbe på Putney Bridge, selv om den var overfyldt med fodgængere først på morgenen.

Sally løb altid mod trafikken og havde gjort det lige siden den 22. marts 2017, hvor en muslimsk fanatiker ved navn Khalid Masood havde kørt sin bil ind i fodgængere på sydsiden af Westminster Bridge og dræbt fire mennesker og såret 50 andre. Derefter var han gået amok med en kniv og havde myrdet en politimand, inden han blev skudt af en bevæbnet betjent. Fra den dag af havde Sally været ekstra forsigtig, når hun løb over Putney Bridge. Fortovet lå næsten en meter over vejen, så hun regnede med, at det var usandsynligt, at en bil ville kunne komme op på kantstenen, men hun vidste, at hun ville have en bedre chance for at overleve, hvis angrebet kom forfra og ikke bagfra.

Hun løb fra broen og gik op ad Putney High Street med dens trendy blanding af kaffebarer, restauranter og frisører. Hun passerede Odeon-biografen på venstre hånd. Vejen blev til Putney Hill, da den steg mod syd.

Selv i denne rolige del af byen var det ikke ufarligt at løbe, og hun måtte konstant være opmærksom, især når hun var i nærheden af butikker. Fortovene var normalt ret tomme på dette tidspunkt af morgenen, men de fodgængere, der var, betragtede løbere med foragt, hvis ikke ligefrem fjendtlighed. Hvad angår bilisterne, hadede de endda hinanden, for slet ikke at tale om dem, der kørte for egen regning. Og selv andre løbere så ud til at betragte hende med foragt. Måske en ud af fem kvitterede for hende med et nik eller et stramt smil, men de fleste undgik enten øjenkontakt eller spottede fordømmende af hendes baggy træningsbukser og University of Reading-sweatshirt.

Sally var klædt på for at være komfortabel, mens hun løb, og hendes kondisko var det eneste dyre stykke tøj, hun havde på. Hun havde lært af erfaring, at det var en stor fejl at spare på løbeskoene. De sko, hun havde på fødderne den dag, var Reebok Floatride Run Fast Pro sko. De havde kostet mere end 150 pund, men var hver en øre værd. Hun havde to par - et lyserødt og et grønt - og hun skiftede dem ud. I dag var hun iført grønne. Hver sko vejede tre og en halv ounces - mindre end hendes iPhone - men platformen under foden gav masser af støtte. Hun havde håret holdt tilbage med en grøn scrunchie - hun havde ikke bevidst forsøgt at farvekoordinere med sine sko, det var bare tilfældigt - og hendes ansigt var fri for makeup. Det var en kølig martsmorgen, og hun var holdt op med at gå med sin hue og fingerløse handsker i den foregående måned. Når maj kom, ville hun sandsynligvis skifte træningsbukserne ud med shorts og sweatshirten ud med en T-shirt, måske endda en vest. Men alt, hvad hun havde på, var funktionelt snarere end dekorativt. Løb handlede ikke om mode, det handlede om at løbe, punktum. Sally havde været løber i stort set alle sine fireogtyve år. Selv som lille havde hun skyndt sig overalt, og hun var begyndt at løbe for sjov, mens hun stadig gik i folkeskolen. På gymnasiet havde idrætslederen forsøgt at opmuntre hende til at løbe for amtet, men hun havde aldrig været interesseret i at løbe i konkurrencer. Hun løb for sin egen skyld, og det var det eneste, der var at gøre.

Hun nåede frem til et trafiklys og joggede på stedet, mens hun ventede på, at den lille grønne mand skulle dukke op. Hun kastede endnu et hurtigt blik på sit ur. Otte seksogtredive seksogtredive. Lige til tiden. Den grønne mand tændte, og hun var lige ved at krydse, da en cykelkurér i sort lycra kom kørende forbi. "Røvhul!" råbte han højlydt - lidt uretfærdigt, når man tænker på, at han tydeligvis kørte over for rødt lys.

Hun fortsatte med at løbe op ad Putney Hill. Vejen gik gradvist opad, men det var stadig den hårdeste del af løbeturen, og hendes lægge begyndte at brænde. På den modsatte side af vejen samledes grupper af pænt klædte skolepiger i lilla uniformer, inden de gik ind på Putney High School, mens andre blev sat af, hovedsageligt af glittede kvinder i SUV'er.

Hun nåede toppen af bakken og satte farten op. Putney Heath lå til højre for hende, afgrænset af pubben Green Man. Der havde været en pub på stedet siden 1700, og i gamle dage havde duellanter styrket sig med en drink eller to, inden de tog ud på heden for at kæmpe til døden. Nu, hvor de fleste dueller blev udkæmpet på de sociale medier, blev pubben mere almindeligt besøgt af middelklasse-trendier og turister, som benyttede sig af den smukke ølhave og den bedre end gennemsnitlige mad. Området uden for pubben var endestation for de busser, der betjente Putney, og der var altid passagerer, der ventede ved det overdækkede busstoppested.

Hun satte farten ned, da hun krydsede vejen, og satte så farten op, da hun kørte mod syd. Nogle dage løb hun over Putney Heath og derefter gennem Wimbledon Common, men hun havde trykket på snooze-knappen på sit vækkeur og tilbragt ti minutter ekstra i sengen den morgen, så hun holdt sig til vejen. Hun foretrak langt mere at løbe over Common, men stierne var ujævne og fyldt med kviste og sten, så det sænkede hendes tempo.

Kapitel 2 (2)

Hun mærkede igen den velkendte brænden i lægmusklerne, men hun nød faktisk ubehaget, for hun vidste, at hun kun kunne forbedre sig ved at presse sine grænser. Hendes arme kørte op og ned, og hun mærkede sveden perlevis på nakken og ryggen, men hendes vejrtrækning var afslappet og jævn. Hun var ikke engang tæt på at være træt. Fire miles var ingenting; om lørdagen og søndagen løb hun mindst tolv, og hun havde løbet London Marathon-ruten mange gange. Selve maratonløbet havde hun aldrig gennemført - hun havde aldrig ønsket at løbe i flok - men hendes solotider ville altid placere hende blandt de hundrede bedste, hvis hun havde deltaget.

Hun nåede frem til et sæt trafiklys og joggede på stedet, indtil hun fik signalet til at krydse. Hun løb over A3, og nu var Wimbledon Common på hendes højre side. Hun løftede sit Apple Watch til munden, mens hun løb. "Hvad er min puls?" spurgte hun. Puls-appen startede, og efter et par sekunder gav den hende en måling på 125. Hun smilede. Det var slet ikke dårligt.

Hun gik uden om fælleden, fulgte vejen til højre og løb forbi King's College School på venstre hånd og den stenbyggede kro Crooked Billet pub på højre hånd. Pubben lå tæt nok på hendes arbejdsplads til, at hun nogle gange spiste frokost der, og det var der, de tog hen for at fejre forfremmelser og fødselsdage.

Hun kiggede begge veje, ventede på, at en SUV med tre børn bagi kom susende forbi, og joggede så over vejen og gik ned ad en sidegade. Huset lå hundrede meter foran hende, og hun holdt tempoet oppe, indtil hun nåede frem til hovedporten, og joggede på stedet, da hun åbnede den. Det var et victoriansk fritliggende hus med karnapvinduer og en enkelt garage til højre. Den lille græsplæne foran var blevet asfalteret flere år tidligere og blev nu brugt til at opbevare affaldsbeholdere af plastik. Hun gik rundt til bagsiden af huset. Hoveddøren blev kun brugt til leverancer - alle andre brugte køkkendøren. Et overvågningskamera kiggede ned fra taget, et af fire kameraer, der dækkede indgangene til huset. Et andet kamera var fastgjort på taget af garagen og var rettet mod køkkendøren. Der var et tastatur af metal til højre for døren, og hun tastede den sekscifrede kode ind. Dørmekanismen klikkede, og hun skubbede døren op og trådte ind.

Tony Watson stirrede ind i køleskabet. Hun sagde hej, men han vendte sig ikke om for at se på hende. "Køleskabet virker ikke igen," mumlede han. "Det er den skide termostat. Vi skal være heldige, hvis vi ikke alle sammen får madforgiftning. Watson var sidst i tyverne, høj og ranglet med gamle akne-ar på kinderne. Sally tænkte, at han sikkert var bøsse, men han var en privat person, hvilket var almindeligt i deres branche, så hun vidste næsten intet om ham. Han lukkede køleskabsdøren med en dåse cola i hånden. "Den forbandede kaffemaskine er også død.

Sally gik let forbi ham og åbnede køleskabet. Hun opbevarede sit Evian-vand på anden hylde nede, og hun tog en flaske ud, skruede toppen af og drak halvdelen, inden hun gik videre ud i gangen. Der var to døre til venstre. I et tidligere liv havde det værelse, der lå nærmest køkkenet, været til spisning og det forreste værelse til at sidde i. De blev nu begge brugt som kontorer og var fyldt med arkivskabe, skriveborde og computere, selv om de slidte tæpper og det flockede tapet var originalt. Trappen lå til højre, og Sally gik op ad den. Trappetæppet var slidt og flosset nogle steder, og hun måtte være forsigtig med, hvor hun satte sine fødder. En af de mænd, der arbejdede på øverste etage, David Hansard, var faldet et par måneder tidligere og havde forvredet sit knæ alvorligt. David skulle forlade huset om et par uger og var tilbageholdende med at fortælle, hvor han skulle hen.

Sally arbejdede i det, der oprindeligt havde været husets forreste soveværelse. Der var et karnapvindue med udsigt over forhaven og gaden. Drew Mountford var allerede på arbejde og blinkede gennem sine tykke briller til to skærme fyldt med billeder af børn, der blev misbrugt. Mountford havde tapet plastikplader fast på siderne af sine skærme, så Sally ikke kunne se, hvad han så fra sit skrivebord, og hun vendte altid øjnene væk, når hun gik bag ham. "Godmorgen," sagde han. "Har de fortalt dig, at kaffemaskinen er i stykker?

"Ja, sagde Tony.

"Hvem skal vi tale med om at få en erstatning?

"Angie i Supplies, jeg ringer til hende.

"Skål," sagde Mountford.

"Hej Fiona," sagde Sally og gik over til sit skrivebord. Sally var den længst ansatte i huset, så hendes skrivebord havde den bedste placering, ud mod vinduet.

Fiona Hyde var den nyeste rekrut i huset, en høj brunette, som for nylig havde fået en førsteklasses eksamen i arabiske studier fra University of Manchester. Ligesom Tony Watson talte hun flydende arabisk, og de brugte altid sproget til at tale med hinanden, hvilket Sally syntes var både prætentiøst og irriterende. Sally talte rimeligt fransk og et acceptabelt tysk, men Tony og Fionas sprogkundskaber var på et helt andet niveau.

"Jeg ved ikke, hvordan I gør det," sukkede Fiona. Hendes skrivebord stod med front mod væggen. Hun havde flyttet det kort efter, at hun var blevet tildelt huset, så hun ikke behøvede at se på Mountfords skærme.

Sally satte sig ned og lynede sin rygsæk op. "Det sparer mig en formue på busbilletter," sagde hun. Hun tog sin falske Prada-håndtaske og sin ægte iPhone ud og lagde dem ved siden af sit tastatur. Sally åbnede den nederste skuffe på sit skrivebord, tog sin vasketaske og sit håndklæde ud og stak sin rygsæk ned i skuffen. Så åbnede hun fyrretræsskabet mellem sit skrivebord og Mountfords. Det meste af det var fyldt med mapper, men de originale ophængningsstænger var på plads, og hun brugte venstre side til at opbevare flere arbejdsdragter. Der var ingen skriftlige regler for, hvordan de skulle klæde sig i huset, men de fleste af de ansatte klædte sig, som om de var på hovedkontoret: jakkesæt eller blazer og bukser, selv om Fiona var en stor fan af Ted Baker- og Karen Millen-kjoler. Drew var en undtagelse; han var tæt på at gå på pension, og derfor havde han valgt at møde op i sweatshirt og cargobukser.

Kapitel 2 (3)

Sally skulle køre et halvt dusin gange i Tube den dag, så hun valgte et par sorte bukser, en mørkeblå skjorte og en sort linnedjakke. Der var tre par sko, og hun tog et par sorte pumps med lave hæle. Hun tog sit tøj, sin vasketaske og sit håndklæde med sig ud på badeværelset. Det var lille, et toilet mod den fjerneste væg, et lyserødt plastikbadekar med en elektrisk bruser til højre og en håndvask til venstre. Fugerne mellem de hvide fliser var blevet grå af alderdom, og loftet var oversået med skimmelsvamp. Der var et matteret vindue bag vasken, men det ville ikke åbnes. Den eneste ventilation kom fra en plastikventilator, der var sat ind i glasset, og som ikke havde virket, siden Sally var flyttet ind i huset to år tidligere.

Hun lukkede døren, hængte sit tøj op og lagde sin vasketaske og sit håndklæde på låget af toilettet. Hun klædte sig af og trådte ind i badet. Nogle gange var trykket lige tilpas og vandet behageligt varmt, men oftest var der et problem, enten var der for lidt vand, eller temperaturen var iskold eller kogende varm. Hun tog brusehovedet og pegede det mod den flisebelagte væg, mens hun trykkede på knappen for at starte vandet. Hun lod det løbe i et par sekunder og testede det så. Det var varmt, så hun satte hovedet tilbage i holderen og tog et brusebad med sin egen shampoo og kropsvask.

Da hun var færdig, håndklædte hun sig selv tørt og tog sit arbejdstøj på. Hendes hår var kort nok til, at hun aldrig havde brug for en hårtørrer, og et par minutters børstning var alt, hvad der skulle til for at gøre sig præsentabel.

Hun hængte sit løbetøj op i garderoben og stillede sine kondisko på vindueskarmen, så de kunne fange solen. "Skal jeg løbe en tur med kaffe, hvis maskinen er i stykker?" spurgte hun. "Jeg har brug for min koffein.

"Jeg vil gerne have en latte med to ekstra shots," sagde Fiona. "Og en chokolademuffin.

"Du er en engel," sagde Mountford, der kiggede på en række fotografier af et midaldrende par, der misbrugte, hvad der så ud til at være en nyfødt baby. Page rystede og vendte øjnene væk. "Jeg ved ikke, hvordan du kan se på det uden at kaste op," sagde hun.

"Nogen skal jo gøre det," sagde Mountford. "Og det er jo ikke fordi jeg har et sexliv at tage røven på. En americano med et skvæt mælk," sagde han.

"Jeg tjekker lige min dagbog, og så tager jeg ud til Costa," sagde Sally. Hun lod sig falde ned på sin stol og loggede ind på sin computer, indtastede et kodeord og trykkede med højre tommelfinger på en lille scanner. Da hun havde fået adgang til systemet, åbnede hun sin dagbog og læste listen over de opgaver, hun skulle udføre, og hun læste den igennem. Hun havde ansvaret for to dusin lejligheder og huse, og hun skulle besøge tre af dem den dag. I det ene skulle der foretages aflæsning af gas- og elmåler, hvilket var en plage, fordi den eneste måde at komme til gasmåleren på var at stå på en køkkenbordplade. Der var planlagt Amazon-leverancer til det andet af de tre, og hun skulle give det tredje hus en hurtig rengøring.

Hendes arbejdsbyrde på de sociale medier var meget tungere. Hun havde flere dusin Twitter-konti, som hun alle skulle passe, og lige så mange Facebook- og Instagram-konti. Desuden havde hun seks Oyster-kort og et dusin loyalitetskort til butikker, kreditkort og betalingskort, som skulle bruges. Det var kedeligt og kedeligt, men i det mindste skulle hun ikke se børneporno.

Hun lænede sig frem og trykkede tommelfingeren mod læseren på forsiden af pengeskabet ved siden af hendes skrivebord. Låsemekanismen klikkede, og hun drejede på håndtaget for at åbne det. Indeni lå snesevis af polstrede kuverter, hver med en stregkode og et navn og en adresse. Hun bladrede kuverterne igennem og fandt de tre kuverter, der svarede til dagens arbejde. Hun lukkede pengeskabet og lagde kuverterne på sit skrivebord. Hver kuvert indeholdt et sæt nøgler og en tommestok med alle oplysninger om ejendommen. Hun lagde kuverterne i sin håndtaske.

Oyster-kortet, butiksloyalitetskortet og kreditkortet lå i et arkivskab, alfabetisk listet under kortindehaverens navn. Hun tog alle de kort, hun skulle bruge den dag, tog dem ud, lagde dem i en pung og lagde den også i tasken.

"Vil du have en muffin eller en croissant?" spurgte hun Mountford.

"En banan-chokolademuffin ville være en god idé," sagde Mountford. Han rodede i sin lomme, men Sally sagde, at han kunne betale hende senere.

"Faktisk, Sally, skal jeg arbejde til frokost i dag," sagde Fiona. "Kan du hente en salat eller noget til mig?

"Selvfølgelig," sagde Sally. Et memo blinkede op på hendes skærm. Et af de huse, hun passede, var markeret som "forbudt område", hvilket betød, at hun ikke måtte besøge det, før forbuddet var ophævet. Det var det store hus i Hampstead, det hus, som hun skulle gøre rent. Det var kun meningen, at hun skulle tjekke, at huset var pænt og pænt, og at hun skulle sikre sig, at alle lys og vandhaner virkede, men aflysningen betød en reduceret arbejdsbyrde, og hun var taknemmelig for små nådegaver.

Hun tog sin håndtaske og sin telefon op. "Okay, jeg er straks tilbage," sagde hun.

Mountford vinkede, men holdt øjnene på sine skærme.

Det mindre soveværelse blev brugt af Mo Chowdhury og David Hansard. De arbejdede altid med lukket dør, og hun bankede på, før hun åbnede. Begge mænd var på Sallys alder, stort set. Chowdhury var en IT-specialist, der altid brokkede sig over, at hans evner blev spildt, men Hansard havde en eksamen i dramatik, og han nød at spille forskellige roller på Facebook og Twitter - så meget, at hans entusiasme nogle gange måtte tøjles. "Jeg er ude at køre en kaffetur, gutter," sagde hun.

Chowdhury vred sig rundt i sit sæde. Han havde løsnet sit slips og kastede det over den ene skulder. Hans hår var uglet, som om han lige var kommet ud af sengen, men Sally vidste, at det var et look, som det tog det meste af fem minutter foran spejlet at opnå. "En iscappuccino ville være dejligt, tak," sagde han.

"Costa eller Starbucks?" spurgte Hansard, mens han kiggede på en af sine to skærme.

"Costa," sagde Sally.

"Jeg hader Starbucks," sagde han.

Kapitel 2 (4)

"Det er godt, for jeg skal til Costa.

"Giv mig en latte med et ekstra skud.

'Hvad er det magiske ord?'

"Nu," sagde han. Han vendte sig om og grinede til hende. "Undskyld, jeg giver denne Manchester United-fan noget ballade. Han ved ikke en skid om fodbold. Han trak sin tegnebog frem, og før Sally kunne sige, at hun ville fange ham senere, havde han stukket en 10-pundseddel op til hende. "Jeg giver også Mo hans kaffe.

"Du er en stjerne, kammerat," sagde Chowdhury, der kiggede på en af sine skærme. Det var en Twitter-side, og Chowdhury havde netop tweetet en meme, der viste en mand i orange hoppeuniform, der fik hugget hovedet af. Sally kiggede væk og lukkede døren, da hun gik.

Hun gik hurtigt ned ad trappen og bankede på døren til forværelset, før hun åbnede den. Der var tre arbejdsstationer, men kun den ene var optaget. Jane Birkett var omkring ti år ældre end Sally. Hun var kommet til huset efter fem års arbejde for en NGO i Afrika og havde efter blot tre måneder fået en ny opgave på hovedkontoret, som startede ugen efter.

Sally havde derimod været i huset i to år og var ikke tættere på at få en ny opgave end den dag, hun var flyttet ind. Hun var temmelig sikker på, at det var hendes chef, Ian Hadley, der blokerede hendes flytning. Hadley havde gjort et kluntet forsøg på at lægge an på hende på pubben omkring en måned efter, at han var blevet ansat, og selv om hun havde afvist hans tilnærmelser med et smil og et grin, havde han tydeligvis taget det ilde op og havde været kold over for hende lige siden. Al kommunikation mellem dem foregik via e-mail, og han omtalte hende altid som Ms Page. Sally vidste godt, at det ikke var Janes skyld, at hun var sprunget over hende, men hun havde stadig svært ved at smile til kvinden. "Hej Jane, jeg er ude at køre på Costa. Kan jeg købe noget til dig?

Jane kiggede over og grinede. "Genialt," sagde hun. 'Jeg havde tænkt mig selv at tage af sted, men jeg har et dusin Facebook-sider at opdatere inden frokost.'

"Intet problem," sagde Sally. 'Hvad vil du have?'

"En koffeinfri cappuccino," sagde hun. "Fedtfattig mælk.

"Det er i orden," sagde Sally, selv om hun ikke rigtig kunne se pointen med koffeinfri kaffe.

"Og vær sød at hente en croissant til mig," sagde Jane.

"Det skal jeg nok," sagde Sally. En del af hende havde lyst til at påpege, at kalorierne i croissanterne gjorde det næsten meningsløst at bede om fedtfattig mælk, men hun smilede bare. "Du kan gøre det op med mig, når jeg kommer tilbage.

"Det kommer til at regne, ikke sandt?" spurgte Jane.

Sally løftede sit Apple Watch til munden. "Hvordan er vejret?" sagde hun.

"Vejret ser godt ud i dag, op til 19 grader," sagde Siri. Sally havde indstillet stemmen til en sydafrikansk mand, og hver gang den talte, forestillede hun sig en høj, bredskuldret, solbrændt fyr med blondt hår, iført khaki shorts og med en stor riffel. Han kørte måske i en Land Rover med en død antilope spændt fast på motorhjelmen, hvilket hun altid fandt mærkeligt, fordi hun havde været vegetar stort set fra fødslen.

"Du er sådan en tekniknørd," sagde Jane.

"Det er et fantastisk stykke udstyr," sagde Sally. "Det vækker mig, overvåger mit hjerte, kontrollerer mit aktivitetsniveau og minder mig om, hvad jeg skal gøre.

"Det lyder som min far," grinede Jane.

Der var kun én person i baglokalet, Afifa Farooqi. Afifa var normalt den første i huset og den sidste ude, en hård arbejdsmand, der altid så ud til at smile. Hun havde været i huset i næsten fem måneder, og Sally havde aldrig set hende rynke panden, endsige blive ked af det eller vred. Hun var født i Delhi, men var flyttet til Storbritannien, da hun var to år gammel, og hun var blevet færdig med en førsteplads fra enten Oxford eller Cambridge; Sally kunne aldrig huske hvilken. Afifa var iført en lyseblå hijab og stirrede på sine skærme gennem sine briller. "Kaffe, Afifa, maskinen er åbenbart død," sagde Sally. "Vil du have noget?

"Jeg vil gerne have en caffè misto," sagde Afifa.

"Hvad er en caffè misto?" spurgte Sally.

"En blanding af friskbrygget kaffe og dampet mælk.

"Så bliver det en caffè misto," sagde Sally og lukkede døren.

Tony Watson var stadig i køkkenet. "Jeg er på vej ud for at hente kaffe," sagde Sally.

"Jeg ville slå ihjel for en islatte," sagde Watson. Han holdt dåsen med cola op. "Jeg hader cola.

"Hvorfor købte du den så?

"Det gjorde jeg ikke. Jeg fandt den bare.

"Det har bare ikke at være Drews, han går amok, når folk tager hans ting," sagde Sally.

Watson stak hånden i lommen og tog en håndfuld småpenge frem.

"Du kan betale mig, når jeg kommer tilbage," sagde Sally og gik mod døren. Hun gik ud og gik rundt til indkørslen, hvorefter hun lukkede sig selv ud af porten. En kvinde i rød frakke stod ved siden af en stor hvid puddel, som forsøgte at afføring i rendestenen, og Sally kunne ikke lade være med at smile over det koncentrerede udtryk i hundens ansigt. Kvinden hviskede opmuntring til pudlen og holdt en blå plastikpose i hånden. Sally var ret sikker på, at hun havde for vane at smide de fyldte poser i rendestenen, men hun havde aldrig taget hende på fersk gerning. Kvinden havde sandsynligvis ikke overtrådt loven - hun ryddede op efter sin hund, hvilket loven foreskriver, men i stedet for at tage den med hjem smed hun posen i rendestenen, når ingen kiggede på den. Kvinden fangede Sallys smil og stirrede på hende, så hun kiggede væk. Londonere reagerede generelt ikke godt på smil.

Himlen var klar og næsten skyfri, men der var et lille nip i luften, så hun gik hurtigere for at få blodet til at flyde. Hun havde lyst til at løbe eller i det mindste jogge, men de sko, hun havde på, kunne kun holde til en hurtig gang.

Der var kun to mennesker i køen, da hun kom til Costa Coffee, og i løbet af mindre end et minut tog en ung polsk pige med grønne striber i sit blonde hår Sallys bestilling. Den var kompliceret, så Sally talte tydeligt og langsomt og håbede, at hun ikke kom til at virke nedladende. "Så jeg skal have otte kaffer i alt, med to muffins og en croissant og en salat, men jeg vil gerne betale for dem i fire grupper af to. Giver det mening?

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "På flugt"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️