Chuchotements dans le château

**Château de l'illumination**
La porte des quartiers de sommeil était légèrement entrouverte.
Isabella Fairchild se tenait à l'entrée, l'expression indéchiffrable alors qu'elle écoutait un bruit étrange à l'intérieur. Elle leva la main et poussa la porte.
En la voyant, Lady Elira, qui venait de finir d'ajuster sa robe pour le Royaume, prit d'abord un air craintif, hésitant avant de parler. "Mademoiselle Isabella Fairchild..."
Les yeux brillants d'Isabella se posèrent momentanément sur elle, remarquant la beauté galbée de Lady Elira, ce qui ne sembla guère perturber Alaric Winterbourne, qui venait de sortir de la Chambre des Bains.
L'atmosphère était lourde de tension.
"Miss Isabella Fairchild, je... commença Lady Elira, mais elle fut rapidement interrompue.
"Ça suffit."
Isabella l'interrompit, tendant vers Lady Elira une carte bancaire déjà préparée, l'expression aussi immobile que la pierre.
"Ce ne sont pas vos affaires, vous pouvez partir maintenant".
"D'accord."
Lady Elira prit la carte et se dépêcha de passer devant Isabella, échappant ainsi à cette scène gênante.
Isabella regarda alors calmement Alaric Winterbourne, qui s'attardait dans la chambre faiblement éclairée, caché dans l'ombre, ce qui l'empêchait de lire son expression.
Elle alluma la lumière et se dirigea vers la fenêtre, la poussant pour dégager l'air de l'odeur nauséabonde qui régnait dans la pièce.
À l'intérieur, tout était étrangement calme, à part le lit en désordre qui laissait supposer qu'une rencontre passionnée venait d'avoir lieu.
Alors qu'Alaric s'approchait du bar, l'odeur fraîche de sa peau propre emplissait l'air, dégageant une allure enivrante. Isabella plissa les yeux, captivée.
"Tu as un moment ? Il faut que je te parle."
Alaric, figure d'autorité à Eldenbury et dans toute la nation, était issu de la maison Yearn, connue pour son vaste empire commercial, qui dominait une grande partie du paysage commercial. Il était l'héritier présomptif de ce domaine. Doté d'un physique remarquable qui n'avait rien à envier aux idoles de l'industrie du divertissement, il exerçait un charme qui pouvait séduire aussi bien les chefs d'entreprise que les cercles mondains.
Pourtant, cet homme séduisant, riche et apparemment parfait, était l'homme avec lequel Isabella était mariée depuis deux longues années.
Et elle le connaissait à peine.
Alaric s'attarda devant le bar à alcool, se versant un verre avant d'en prendre une gorgée, dénué de tout sentiment lorsqu'il parla. "Qu'est-ce qu'il y a ?
Isabella s'assit sur le canapé, l'air grave. "C'est important.
Alaric s'approcha, ses doigts se crispant sur le verre lorsqu'il aperçut les documents posés sur la table, portant bien en évidence la mention "Accord de divorce".
Ses sourcils se froncèrent légèrement, mais il garda le même ton. "De quoi voulez-vous discuter ?
"Comme vous pouvez le voir, je veux divorcer."
"Excusez-moi ?"
Isabella sourit, un soupçon d'autodérision dans son expression alors qu'elle observait son comportement glacial.
"Vous êtes avec une autre femme, Lady Elira.
La lumière projette des ombres sur le visage d'Alaric, qui renverse son verre et avale le reste de sa boisson, les commissures de ses lèvres se retroussant en un sourire cynique.
"Vous l'avez amenée ici en voulant délibérément que je réagisse de cette façon. Je ne fais qu'accéder à votre demande."
Isabella sentit son visage se vider de ses couleurs à cette révélation.
"Tu ne m'aimes pas. Je ne t'aime pas. Notre mariage n'a pas de fondement - comment peut-il continuer ?"
"Et pourtant, il continue."
Sa voix, basse et graveleuse, dégoulinait d'une froideur qui mettait en garde contre le rejet.
"Tu as été au lit avec moi pendant si longtemps, c'est ce que tu as fait de ta condition de femme ?"
Isabella enfonça ses ongles dans ses paumes, la douleur la poussant à garder le contrôle de ses émotions.
"Nous ne sommes qu'un couple sur le papier."
"Si tu étais entrée il y a un moment, tu ne serais pas seulement cela."
Alaric allume une cigarette, l'intensité profonde de son regard est masquée par un air de dédain, ce qui fait naître chez Isabella un sentiment de désespoir.
Alors qu'elle se tenait là, tremblante mais résolue, elle le fixa dans les yeux.
"J'ai trouvé quelque chose d'inhabituel dans votre bureau.

Isabella Fairchild posa une photographie encadrée sur la table, ses doigts s'attardant sur sa surface. De l'autre côté de la pièce, elle remarqua que l'attitude calme de l'homme d'armes changeait radicalement, comme si une tempête se préparait en lui, jetant un froid dans l'air. À cet instant, elle sut qu'elle avait raison.
L'image capturait une jeune fille de sept ou huit ans, dont les mèches flottantes et le sourire éclatant reflétaient l'essence de l'enchanteresse Lina, une beauté qui avait autrefois captivé le cœur de l'homme d'armes d'un simple coup d'œil. Le regard glacial d'Alaric Winterbourne la transperça, empli d'une fureur silencieuse qui menaçait de l'écraser sur place.
"Tu es entrée dans mon bureau ? Sa voix était froide, exigeante.
Isabella réussit à esquisser un sourire doux-amer. "Je n'avais aucune idée que le Mystérieux s'était glissé dans votre bureau. Comment aurais-je pu savoir que vous cachiez votre ancienne flamme dans les bras du docteur que j'occupe maintenant ? Mlle Agnès, c'est ça ?"
Derrière lui, l'air s'épaissit de tension.
La fille sur la photo ressemblait étrangement à Isabella, ses longs cheveux tombant en cascade à peu près à la même longueur. Mais au fond d'elle-même, Isabella se rendait compte qu'une assistante capable d'incarner une attitude aussi délicate ne pourrait jamais être elle.
Respirant profondément, Isabella reprit la parole : "Alors, Alaric Winterbourne, tu as toujours aimé ton aide. C'est à cause du mariage du Leader avec elle que vous vous êtes contenté de moi à contrecœur, n'est-ce pas ?"
Le silence qui suivit confirma ses soupçons.
Un rire amer se bloqua dans sa gorge, incapable de s'échapper. "Faire de moi son substitut, vivre ce mensonge, c'est ça ton idée de l'amour ?"
Le visage d'Alaric n'avait pas changé, mais son calme dissimulait à peine la colère qui montait sous la surface. Dans l'ombre, il semblait toujours aussi sculpté et féroce.
En un éclair, Isabella se souvint d'un moment avec Cassandra Fairchild, se tenant élégamment à ses côtés. L'une dégageait de la chaleur et de l'adoration, l'autre un désespoir silencieux. Combien de fois avaient-ils été salués comme le couple parfait - "une beauté et son courageux chevalier" - et pourtant, elle était là, laissée à l'abandon dans le sillage de leur amour.
Si seulement... si seulement Agnès vivait encore.
Alors que cette pensée lui traversait l'esprit, les longs cils d'Isabella s'abaissèrent, voilant son esprit soudain fragile et brisé.
Sa voix se réduisit à un murmure, presque inaudible dans le silence. Je me souviens de l'accident, mais je n'ai jamais pensé..."
Tais-toi ! L'éclat soudain d'Alaric fit crépiter l'air.
Isabella se mordit la lèvre, croisant son regard mortel. "Je sais que vous souhaitez tous qu'Agnès disparaisse, que sa disparition signifie que je pourrais prendre sa place. Mais j'ai survécu."
Leurs yeux se sont croisés, l'agitation s'est intensifiée.
Alaric Winterbourne, si tu veux honorer sa mémoire, vas-y, rien ne t'en empêche. Mais ne m'entraîne pas là-dedans.
Entre ses émotions et ses attentes, elle se débat avec le poids des péchés passés. Sa conscience ne retenait qu'un seul péché : son lien avec Cassandra Fairchild. Si elle devait rembourser une dette, c'était à Cassandra qu'elle la devait, pas à Alaric.
Sa place était à jamais assombrie par le souvenir de Cassandra, et dans son cœur, Isabella cherchait à se faire pardonner d'avoir empiété sur leur lien.
Son angoisse lui arrache un rire doux et moqueur.
"Isabella Fairchild", dit-il d'un ton froid et méprisant, "quel est le poids de vos paroles maintenant ?"
Isabella sentit un tremblement briser sa détermination. "J'ai juste..."
"Vous attendez de la pitié ?" Sa question tomba comme un couperet, la laissant sans souffle.
Lorsqu'Alaric se releva, son ombre l'engloutit entièrement, l'enfermant dans le désespoir.
La cigarette qu'il tenait à la main s'éteignit, ne laissant qu'un souvenir cuisant de son attitude glaciale. "Tu crois que j'aurais de la pitié pour toi ? annonça-t-il, une finalité glaciale dans la voix.
"Tu ne t'échapperas jamais tant que tu respireras."
Des feuilles de papier cassées volèrent sous la lumière crue tandis qu'Isabella le regardait sortir de la pièce sans un regard dans sa direction.
Finalement, ses larmes jaillirent, coulant le long de ses joues, éclaboussant le sol froid.
Après ce qui lui sembla être une éternité, Lady Elira se releva du sol, rassemblant les morceaux de papier éparpillés qui faisaient écho aux vestiges brisés de l'espoir d'Isabella.
La tête baissée, son visage baigné de larmes révélait un chagrin bien plus profond que tout ce que l'on pouvait voir.
Enfin, elle a rassemblé les restes déchirés, les a mis en boule avant de les jeter à la poubelle, marquant ainsi la fin de ce moment.

Isabella Fairchild n'a pas fermé l'œil et, à l'aube, elle retourne au manoir Fairchild.
Lord Edmund Fairchild et Lady Margaret Fairchild prenaient leur petit-déjeuner lorsqu'ils remarquèrent son retour, leurs expressions mêlant surprise et inquiétude.
Isabella, ma chère ? Lady Margaret pose ses baguettes et s'approche en souriant. Pourquoi ne pas nous avoir prévenus avant de revenir ? Venez vous asseoir avec nous.
Isabella s'installe à table et jette un coup d'œil à ses parents. Papa, maman.
Il doit être très tôt pour vous, et je parie que vous n'avez rien mangé", dit Lady Margaret joyeusement, en tendant instinctivement un bol, "Venez, prenez votre petit déjeuner".
Bien sûr, répondit Isabella en forçant un sourire.
Comment vous sentez-vous ? Votre santé s'améliore-t-elle ?
Isabella se racle la gorge, la voix tendue. Beaucoup mieux, mais je peux me débrouiller, maman.
Alors qu'elle commençait à manger, la voix de Lord Edmund se fit entendre. Tu t'es disputée avec Alaric Winterbourne ?
Son sourire s'effaça instantanément.
Lord Edmund scruta son expression et son attitude devint sérieuse. Isabella, tu es une femme mariée maintenant. Tu ne peux pas retourner chez ta mère pour chaque petite dispute avec Alaric, surtout quand il y a des enfants en jeu.
Père, elle vient juste de rentrer. Quel est l'intérêt de dire de telles choses ? Lady Margaret s'est interposée, un léger froncement de sourcils.
Je suis son père. J'ai le droit d'être inquiet.
Isabella baissa les yeux, le cœur lourd de non-dits.
La couleur de Lord Edmund s'assombrit et sa voix s'éleva à nouveau. Regarde-toi ! Vous n'avez aucune maîtrise de vous-même ! Comment pouvez-vous espérer représenter le manoir Fairchild si vous agissez de manière aussi imprudente ?
Lady Margaret, sentant la tension monter, éleva la voix en signe de protestation. Edmond, arrêtez ! Ce n'est pas le moment de la réprimander, surtout quand elle vient de rentrer.
Il frappe les baguettes sur la table et le bruit sec résonne dans la pièce. Peut-être que je devrais juste aller de l'avant et mourir, marmonna Isabella sous sa respiration.
Tous les regards se tournent vers elle, choqués.
Isabella, que viens-tu de dire ? s'exclame Lord Edmund en reculant d'un pas.
Un sourire doux-amer se dessine sur les lèvres d'Isabella, empreint de résignation. Si je suis un tel fardeau pour vous, je devrais peut-être partir.
La mort lui apparut comme une libération, un moyen d'échapper à leur dédain et à leur rejet.
Les sourcils de Lady Margaret se froncèrent tandis qu'elle tentait de désamorcer la situation. Isabella, tu ne dois pas parler ainsi. Ce n'est pas l'intention de votre père".
Qu'est-ce qu'il veut dire, alors ? Isabella réplique, avec une détermination glaciale dans la voix qui fait sursauter toute l'assistance. Elle n'osa pas croiser le regard de sa mère. C'est toujours à moi qu'il s'adresse, n'est-ce pas ?
Votre père veut simplement le meilleur pour vous", soupire Lady Margaret, dont les yeux brillent de larmes non versées. Il est stressé par les affaires ces derniers temps, et cela a pu affecter ses paroles.
Lord Edmund grogna son accord, sa colère couvant juste sous la surface.
Dans ce silence tendu, Isabella sentit le chagrin s'insinuer, lourd et oppressant. Elle baissa le regard, serrant ses lèvres l'une contre l'autre en signe de frustration.
Je n'ai plus faim, annonça-t-elle platement avant de se lever brusquement et de se diriger vers les escaliers.
Où pensez-vous aller ?" aboya Lord Edmond, sa voix s'élevant entre colère et incrédulité. aboya Lord Edmond, sa voix s'élevant dans un mélange de colère et d'incrédulité. Vous ne pouvez pas quitter la table comme ça !
Sans se retourner, Isabella répond froidement : "C'est vraiment toi qui m'as appris tout ça, papa ?
Sa réplique ne fait qu'attiser la colère de Lord Edmund. Qu'est-ce que tu viens de dire ? Isabella Fairchild, tu as pris une page du livre de la jeunesse rebelle ?
'...'
Je n'ai pas fini de vous parler ! Revenez ici !
Isabella ne s'est pas arrêtée, elle a poussé l'escalier.
Regardez-la ! explose Lord Edmund en se tournant vers Lady Margaret. Voilà comment votre indulgence l'a façonnée ! Un vrai gâchis prêt à s'effondrer !".
Les yeux de Lady Margaret débordent tandis qu'elle s'efforce de garder son sang-froid. Qu'est-ce que je suis censée faire ? Elle est toujours notre fille !
Assez ! C'est exactement de cette manière que votre mollesse a conduit à la chute du nom Fairchild. Si vous continuez à vous montrer indulgente, vous ne ferez qu'accroître le chaos dans cette maison.
Lady Margaret étouffa un sanglot, souhaitant désespérément pouvoir s'opposer aux dures vérités de son mari, mais le poids de l'avenir de leur fils pesait lourdement sur sa poitrine. Pourquoi pousser Isabella à faire un mariage arrangé avec Alaric Winterbourne ? Tu sais que cela ne fait que la mettre sur la voie de la destruction !

"Elle épouse Alaric Winterbourne, que pourrait-il se passer d'autre ? Va-t-elle faire des ravages ailleurs, comme dans le monde de Fairchild ? Moi, Lord Ferdinand Fairchild, je n'arrive pas à croire que je doive supporter cette imposture !" Lady Margaret Fairchild fulmine.
"Vous pensez faire une bonne action en lui mariant Dame Quinn ? Avez-vous pensé à la façon dont cela va tourmenter Quinn ? Vous êtes censé avoir nos intérêts à cœur !"
Les lèvres de Lord Edmund Fairchild tremblaient comme s'il voulait parler, mais les mots lui manquaient.
Les larmes aux yeux, Lady Margaret protesta : " Elle est restée malade si longtemps. Lorsqu'elle se réveillera enfin, vous voudrez l'exclure à nouveau ? Lord Ferdinand, vous ne voulez tout de même pas déchirer cette famille ?"
Malgré la teinte cramoisie de ses yeux, Lord Edmond resta silencieux, se mordant la langue.
Essuyant ses larmes, l'expression de Lady Margaret se durcit. "Fairchild a accueilli Gertrude à nouveau dans nos vies. Quoi que vous en pensiez, Reginald, je refuse de perdre à nouveau Dame Quinn."
À la table autrefois animée du domaine de Winterbourne, il ne restait plus que Lord Edmund Fairchild, découragé, fixant d'un regard vide les plats intacts qui se trouvaient devant lui.
Dans les escaliers, Isabella Fairchild se tenait debout, ses longs cils projetant des ombres sur ses joues. Elle se retourna et monta dans la tour.
Lady Margaret Fairchild chercha sa fille et finit par la trouver dans la chambre de Cassandra Fairchild.
"Dame Quinn ? Lady Margaret l'appela doucement.
Isabella souleva ses cils, ses yeux vifs étant ternes comme de l'eau stagnante. "Qu'est-ce qui vous amène ici ?
Avec hésitation, Lady Margaret est entrée. "Vous n'avez pas l'air bien. Quelque chose vous tracasse ?"
Isabella arpente la pièce, son calme déstabilise Lady Margaret. "Dame Quinn...
Dans cette chambre familière mais confinée, Isabella luttait pour retrouver les joies simples qu'elle connaissait autrefois. L'air était suffocant, se moquant presque de son existence même.
Tout était comme avant : le grand lit près de la fenêtre, l'armoire beige et la bibliothèque ornée, garnie de divers ouvrages. Le meuble-lavabo contenait encore des fleurs et des épingles à cheveux, et le miroir était recouvert d'une fine couche de poussière.
Pourtant, la journée d'aujourd'hui semblait différente.
Isabella serra ses lèvres l'une contre l'autre, rompant enfin le silence. "Maman, je dois te demander quelque chose."
Lady Margaret sourit doucement. "Qu'est-ce que c'est ?
"Pourquoi vais-je épouser Alaric Winterbourne ?"
Le sourire de Lady Margaret s'est figé. "Pourquoi voulez-vous soudainement savoir cela ?"
Isabella perçut la détresse de sa mère, une lueur de froideur dans ses beaux yeux. "J'étais avec l'oncle Alaric... Quand je me suis réveillée, j'ai réalisé que j'avais oublié tant de choses. Personne ne m'a rien dit, et maintenant j'entends... Je suis censée me marier avec lui, mais pourquoi ?"
Cette pensée la frappa douloureusement : sans avoir été consultés, ils l'avaient jetée dans un engagement à vie avec quelqu'un qui n'avait rien à voir avec son passé.
Et cette personne était intimement liée à sa chère sœur.
Lady Margaret bégaya, incapable de formuler une réponse. "C'est... compliqué, ma chère."
Le regard d'Isabella est perçant, empreint d'amertume. "Est-ce l'argent ? Le pouvoir ?"
Son attitude froide contrastait fortement avec l'anxiété de sa mère, ce qui ne faisait qu'intensifier l'envie de Lady Margaret de nier. "Bien sûr que non !
"Qu'est-ce que c'est alors ?"
Lady Margaret détourna les yeux, incapable de croiser le regard perçant de sa fille.
Le ton d'Isabella se durcit encore, la glace s'insinuant. "Permettez-moi de reformuler : qu'est-ce qu'Agnès a à voir avec Alaric Winterbourne ?
Les yeux de Lady Margaret s'écarquillèrent d'incrédulité. "Quel genre de question est-ce là ?
Isabella a retenu son souffle, chaque mot étant plus profond que le précédent. "Vous avez fait ce choix pour moi sans mon consentement. As-tu pensé à Agnès quand tu m'as mariée à Alaric ? Son absence signifie-t-elle que ma vie doit continuer comme si elle n'avait jamais existé ?"
"Alaric Winterbourne a toujours voulu qu'Agnès soit à ses côtés, n'est-ce pas ?"

Une gifle a surgi de nulle part.
"Qu'est-ce que vous racontez ? L'expression de Lady Margaret Fairchild changea à la vitesse de l'éclair, son visage se transformant en une expression d'indignation tandis qu'elle s'écriait : "Comment le nom Fairchild pourrait-il jamais être associé à cette crapule de Malik ? Il aurait de la chance de ne jamais s'approcher de notre famille pour le reste de sa vie !"
Alors que ses mots restaient en suspens, la pièce devint silencieuse.
"..."
Lady Margaret réalisa soudain, avec une clarté horrifiante, qu'elle venait de frapper Isabella Fairchild ! Ses yeux s'écarquillent, ses lèvres tremblent et elle laisse maladroitement ses mains pendre en l'air.
"Fairchild... Fairchild."
Isabella gloussa malgré la piqûre sur sa joue et répondit : "On essaie toujours de jouer les victimes, hein ?"
La chaleur et l'amour qui se dégageaient de sa voix n'étaient qu'une façade, et Lady Margaret ne savait plus quoi faire, la panique montant en elle.
"Dame Quinn, ce n'est pas juste... Je ne voulais pas... C'est juste qu'Amelia a vraiment...", dit-elle en trébuchant, éperdue.
Isabella recula, repoussant la main de sa mère qui restait suspendue en l'air, impuissante.
Fermant les yeux, Lady Margaret prit de profondes inspirations, l'une après l'autre, pour se stabiliser. "Je comprends.
Sa voix était calme, presque glaciale.
Lady Margaret se sentait troublée mais n'avait aucune idée de la façon de s'expliquer, son visage suppliant maintenant, "Dame Quinn, je suis vraiment désolée. Ce n'est pas ce que je voulais dire. Amelia..."
Elle serra fortement ses mains, se forçant à se calmer, permettant même au tremblement de ses mains de cesser avant qu'elle n'ouvre à nouveau les yeux. La lumière avait disparu de son regard, remplacée par un engourdissement glacial.
"Ce n'est pas grave. Papa et toi, prenez soin de vous. Je vais partir maintenant."
Isabella a contourné sa mère et s'est précipitée vers la sortie comme si elle fuyait une catastrophe - un flot d'émotions se déchaînant derrière elle.
Dans le taxi, alors qu'elle réfléchissait au jugement sévère de sa mère sur Alaric Winterbourne, la douleur monta au cœur d'Isabella. Une canaille ?
Méritait-il vraiment une telle condamnation ? Avait-il jamais fait quoi que ce soit qui mérite que sa mère le qualifie ainsi ? Le rejet de Malik par sa mère semblait bien trop authentique, presque impossible à distinguer de la haine.
Pourtant, elle avait été entraînée dans leur vie par des circonstances qu'elle n'avait pas pu contrôler.
Le sourire d'Isabella s'effaça, un amalgame d'amertume et de douleur implacable lui serrant la poitrine. Elle regarda avec découragement par la fenêtre le paysage urbain qui se brouillait en traînées de couleurs, ses pensées se bousculant au même rythme.
Au bout d'une trentaine de minutes, le chauffeur rompt le silence : "Mademoiselle, il est presque midi et la circulation dans cette zone peut être dense. Si cela ne vous dérange pas, nous pouvons nous arrêter ici."
Isabella le regarde, momentanément confuse. Après quelques secondes, elle acquiesça, le paya et sortit du taxi.
Hébétée, elle se tourna pour fermer la porte, mais son pied s'accrocha au trottoir, la faisant trébucher et tomber à genoux.
"Aïe."
La vive piqûre dans son genou lui fit monter les larmes aux yeux.
"Hé, qu'est-ce qu'on a là ? Dans la rue comme ça, tu pries quelqu'un ?" Une voix moqueuse retentit d'en haut, drapée d'un mélange de schadenfreude et de dérision.
Isabella serra les poings, levant le regard. Elle plissa les yeux sous l'éclat du soleil de midi et aperçut Lady Elira, vêtue de façon glamour, qui se tenait devant elle.
C'était Victor Ashford.
La coqueluche de beaucoup, elle était aussi l'amour d'enfance d'Alaric Winterbourne - fiancée une fois, mais maintenant perdue dans le temps car Alaric avait choisi une autre. Isabella se souvient que la famille de Victor, les Ashford, était très amie avec celle d'Alaric, mais que leur mariage avait été un drame qui s'était terminé en ruines.
En ce moment, Victor regardait Isabella avec dédain, les traits peints par la moquerie.
Oh, regardez, c'est bien Agnès ! Je pensais que tu me semblais familière ! s'exclame presque Victor, se couvrant la bouche de surprise et baignant ses paroles d'insincérité.
Isabella sentit son sang bouillir devant ce spectacle transparent.
"Je ne suis pas d'humeur à m'amuser de tes simagrées, Victor. Laisse-moi tranquille", répondit-elle froidement en la repoussant.
Pourquoi tant d'hostilité ? Je n'ai fait qu'être poli ", fit Victor, son attitude se transformant en une attitude blessée.
"Poli ?" Isabella laissa échapper un éclat de rire, prête à lancer une autre insulte, mais fut interrompue par une voix familière qui résonnait dans la rue.
"Combien de temps vas-tu encore rester à genoux sur le sol ?"

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