Kapitel 1 (1)
========== 1 ========== Specialagent Patrick Collins skulle inte ha varit här. New York var inte Mauis stränder, där han borde ha njutit av en länge försenad och välbehövlig semester med så många tropiska drinkar som han kunde suga ner. Istället var han tillbaka i tjänst för Supernatural Operations Agency, med uppgift att utreda ett par nödfall som han var säker på att någon annan kunde ha hanterat. "Jag är ute med femtonhundra dollar och har ingen chans till återbetalning", muttrade Patrick ilsket när han navigerade i trafiken mitt på dagen för att hitta en parkeringsplats i ett kvarter nära hans destination. Det här var vad han fick för att han svarade på sin telefon precis när han anlände till Washington Dulles International Airport för att börja sin semester. Aldrig mer. "Jag skulle bara ha åkt till Maui", sa han och tänkte med vemod på alla drinkar med små paraplyer som han inte skulle få njuta av. Patrick hade velat prova dem i flera år, om han skulle vara ärlig. Efter nio år som stridsmagiker i magikerkåren under ledning av USA:s Department of the Preternatural hade Patrick lämnat frontlinjen vid tjugosex års ålder med vanor som inte nödvändigtvis passade för det civila livet. SOA, en nationell underrättelsetjänst som lyder under försvarsdepartementet, hade omedelbart rekryterat honom. Vilket innebar att Patrick fortsatte att göra det som han hade tränats att göra i militären, bara på inhemsk mark i stället för på utländsk, med lite mindre ammunition i blandningen. Tre år och över hundra fall senare bestod hans jobb mest av att bli släppt in i både stora och små städer där monster och demoner gömde sig i den övernaturliga världens skuggor. Att vara tilldelad Rapid Response Division inom SOA innebar att Patrick aldrig fick de lätta jobben. Han fick betalt för att smutsa ner sina händer och sin själ genom att skära upp demoner, mänskliga eller andra. Riskbonusar utgjorde en stor del av hans lönecheck, men en dag som denna? Pengarna räckte aldrig till. "När allt detta är över kan du gå vart du vill. Gör bara jobbet först", sa Setsuna Abuku, chef för Supernatural Operations Agency, till honom via Bluetooth-anslutningen i bilen. "Helst utan några kollaterala skador den här gången." "Det är som om du inte känner mig alls", replikerade Patrick. Setsuna släppte ut en suck som lät som statisk elektricitet genom högtalarna. Patricks tidigare barndomsförmyndare och nuvarande chef hade ett attitydproblem. Nämligen att hon inte gillade hans på varje dag som slutade på "y" och han gillade inte hennes. Det fanns skäl till det. "SOA är inte militären med en mångmiljardbudget och möjlighet att avskriva dina destruktiva tendenser med en enkel varning." Patrick rullade med ögonen när han vred på ratten och lade bilen i backen. Att parkera i en röd zon bakom en polisbil var inte idealiskt, men just nu var det hans enda alternativ. "Det är synd. Du kanske borde fundera på att ändra din budget." "Snälla sluta klaga, Patrick." "Om du någonsin gav mig en ledig dag skulle jag kanske göra det." "Det har jag gjort. Det har du inte gjort. Var är du?" "På väg in på en brottsplats." "Du borde ha rapporterat till kontoret i New York innan du gav dig ut på fältet." "Jag lider hellre av en migrän. När jag känner min tur kan det här fallet ge mig en inom de första tjugofyra timmarna." "Patrick." "De har en ny kropp, Setsuna. Vad skulle jag säga? Nej, jag klarar det inte? Det här är vad jag kom hit för. Det är därför du skickade mig, minns du? Döda kroppar och försvunna människor. Jag kommer inte att få något arbete gjort om jag sitter på möten hela dagen." Patrick parkerade bilen och tog ut nyckeln ur tändningen. Samtalet återgick till hans mobiltelefon när motorn och strömmen dog. Junivärmen slog hårt mot honom när han steg ut med telefonen mot örat. New York City var varmare och fuktigare än Washington, DC, och han saknade redan bilens luftkonditionering. Svetten droppade nerför nacken och Patrick körde en hand genom sitt oordnade mörkröda hår. Sidorna var kortklippta, men det var lite långt på toppen. Frisyren hade vuxit ut ur hans militärfrisyr från tre år sedan och skulle inte passera reglerna nuförtiden. Han blir bortskämd, tänkte Patrick för sig själv. Här klagade han på luftkonditionering när han hade levt utan i flera år. Setsunas irriterade röst avbröt hans funderingar. "Patrick." "Vad?" "Kolla in hos ansvarig specialagent Rachel Andrita på New York-kontoret när du har behandlat kroppen färdigt." "Är det verkligen nödvändigt? Det här fallet hanteras via DC via mig. Det är inte längre hennes problem", sade han. "Om du vill ha tak över huvudet i stället för att sova i din hyrbil, ja, då är det nödvändigt." Patrick hånade det. "Du glömmer att min säng bestod av en spjälsäng, en hård koja eller marken i flera år. Kom med ett bättre hot." "Ta mötet, Patrick. Det var ingen begäran. Och försök att inte göra situationen med NYPD värre än den redan är." "Du vet att jag hatar hund- och ponnyshower, Setsuna. Om du ville ha rövkyssar skulle du ha skickat någon annan." "Du var den enda jag kunde skicka." Patrick pausade när han öppnade bilens baklucka, fingrarna stramade åt om sin mobiltelefon. "Var jag det?" Setsunas tystnad påminde honom alltför mycket om en barndom där svaren aldrig kom. Patrick skakade ilsket på huvudet och ryckte upp bagageluckan. En varm luftstöt steg upp ur utrymmet och fick honom att rycka till av värmen. Han öppnade sin kurirväska och tog fram reselåset som innehöll hans halvautomatiska HK USP 9mm taktiska pistol. "Är vi klara?" ville han veta. "Vi är klara." Patrick lade på luren utan att säga adjö och stoppade ner telefonen i bakfickan på sina svarta jeans. Han skulle aldrig vinna månadens anställd i den här takten. Patrick skrev in koden för att låsa upp lådan och vred upp locket och avslöjade pistolen inuti. Han tog fram den ur skumgummiblandningen och sköt magasinet hem, samtidigt som han höll händerna utom synhåll för alla som gick förbi. Inte för att det fanns många för tillfället. Alla verkade mer intresserade av polisnärvaron längre ner på gatan.
Kapitel 1 (2)
Han fäste hölstret i bältet och sköt in pistolen, vars vikt var bekant. Patrick lät sin högra arm sjunka ner på sidan och fingrarna strök över den skyddade läderhylsan som var fastspänd på hans lår. Den dubbelkantade, tio tum långa dolken var en artefakt som han hade fått i gåva för tre år sedan under trettiodagars-kriget i Mellanöstern. Han gick aldrig någonstans utan den nuförtiden, men om han kunde ge upp den skulle han göra det. "Helvete", sa han och släppte ut en tung suck. Order från hans överordnade kunde vara irriterande, men de av gudomlig karaktär var oftast värre. Patrick tog sin sekundära SOA-bricka i guld som var fäst vid en svart läderbricka från sin kurirväska och hängde den runt halsen. Det trasslade ihop sig med de hundralappar han fortfarande bar, metallkedjorna var varma mot hans hud. Patrick tog på sig den svarta nylonjackan med den gyllene byråns bokstäver på ryggen, stängde bagageluckan och gick uppför gatan till brottsplatsen. Nyfikna åskådare hade samlats i närheten av hyreshuset i fråga. Patrick kisade genom sina solglasögon på folkmassan och på nyhetsbilen som stod mitt i centrum precis utanför polislinjen. NYPD:s byrå för övernaturliga brott hade jurisdiktion över de mord som hade lockat Patrick till New York. När han hade ringt till PCB när han landade på LaGuardia hade assistenten till Giovanni Casale, PCB:s chef för brott mot övernaturliga organismer, begärt att han skulle hålla sig utom synhåll för medierna. De var inte redo att meddela att FBI tog över fallet. Med kamerorna utanför det avspärrade området hade Patrick bara ett verkligt alternativ för att hålla sig utom synhåll. "Dags att börja jobba", mumlade han. Patrick snurrade sitt pekfinger i en lat cirkel medan han gick, och sökte efter den närvaro djupt inne i hans själ som han alltid varit medveten om, till och med när han var ett litet barn. Magi. Ungefär en fjärdedel av världens befolkning kunde manipulera sin själs energi till magi. Barn testades tidigt, med magi som löper genom en rad olika typer och tillhörigheter, från olika typer av elementarmagi till den mer olycksbådande kallelsen nekromantik. Magi var bara lika stark som en persons själ, och en själ behövde fortfarande hålla en kropp vid liv. Att undvika magisk utbrändhet var omöjligt vissa dagar, men risken för magiker var lägre jämfört med andra magianvändare. Magiker var de enda som kunde öppna sina själar för de floder och sjöar av metafysisk energi som rinner genom jorden i form av leylinjer och nexus. Denna externa, vilda magi fungerade som en förstärkare och gav dem en räckvidd som de flesta magianvändare aldrig skulle kunna uppnå enbart på grundval av sin själ. Magiker var mycket eftertraktade av både regeringar och militärer världen över för sin förmåga att utnyttja denna magi, även om de i vissa länder inte var mycket mer än slavar. Patrick hade inte blivit inkallad till USA:s Department of the Preternatural, men den press han hade känt när han var sjutton år och skulle skriva under rekryteringsformulären med Setsunas tillåtelse hade känts som om han inte hade något val. Kanske hade saker och ting varit annorlunda om han inte hade blivit föräldralös vid åtta års ålder. Om han inte hade blivit magiskt förlamad under trettiodagars-kriget - det där kluster som Dominion-sekten nästan vann för alla helvetenas räkning för tre år sedan - skulle han kanske inte vara så jävla bitter. Patrick visste bättre än att ägna sig åt scenarier om vad som händer om, men det hindrade honom inte från att ibland dyka ner i det kaninhålet. Patrick spände sina fingrar och kände hur en knoge sprack när han skakade handen. "Fokusera", sa han till sig själv. Magi, som han ville ha från sin smittade själ, snurrade sig själv till en blek, glödande blå sfär som inte var större än en golfboll. Den låg inbäddad mot hans hand, mestadels dold från synen. Magikloben fungerade som en ankarpunkt för vilken trollformel eller skyddsling som helst som Patrick behövde kalla fram. Färgen brukade vara ljusare, men den en gång så livliga nyansen hade bleknat till en urtvättad nyans. Mageglobens tråkighet var en visuell ledtråd till den inre skada han hade lidit i slutet av den månad då han upplevde ett bokstavligt helvete på jorden. Patrick hade kanske förlorat den räckvidd och styrka som krävdes för att koppla sig till en leylinje och kasta trollformler och förvaringar på hög nivå, men han kunde kasta en bortseende förvaring i sömnen. Maggloben pulserade mjukt av magi, trollformeln i dess mönster smög sig in i hans aura, den förlängda delen av en mänsklig själ. Han tryckte sin magi utåt och den osynliga kraften spred sig genom närliggande auror i publiken utan att någon blev klokare. Den bortseende avdelningen gjorde honom inte osynlig; den hindrade helt enkelt folk från att vandra i hans riktning tills han duckade under den gula "Korsa inte"-polisbandet och kom in i hyreshuset utan hinder. Patrick släppte avsikten när han var utom synhåll för medierna och magegloben försvann. Han gled tyst genom lobbyn som var fylld av många poliser. Han tog av sig solglasögonen och hakade dem över kragen på sin mörkblå T-shirt. Han blinkade för att justera sin syn och tittade sig snabbt omkring. Medan de flesta av de uniformerade poliserna kom och gick som om de hade platser att vara på, graviterade några män och kvinnor i civila kläder kring en lång man i kostym som gav order. Patrick gick i den riktningen och trodde att han hade befälet enbart genom sin närvaro, eftersom byråchef Giovanni Casale hade en röst som skulle göra vilken drillsergeant som helst stolt. "...kan inte städa upp förrän vi har säkrat det", sa Casale. "Ramirez, be någon att se upp för den där jävla SOA-specialagenten. Paula sa att han borde vara här snart." Den mörkhåriga kvinnan i en snygg byxdräkt med en guldsköld i bältet böjde ett ögonbryn och ryckte tummen i Patricks riktning. "Jag har hittat honom, chefen." Casales uppmärksamhet nollställdes på Patrick, som inte alls lät sig skrämmas av intensiteten. Han sträckte ut sin hand och mötte Casales blick med oblindade gröna ögon. "Specialagent Patrick Collins. Jag tillhör Rapid Response Division baserad på SOA:s DC-kontor. Direktören har skickat mig åt ditt håll."
Kapitel 1 (3)
Casale skakade hans hand med ett fast grepp. "Säg att du är någon med expertis om demoner och att Rachel inte saboterade vår begäran om ny hjälp." Patrick böjde ett ögonbryn, nyfiken på den förbittring i Casales röst som han inte brydde sig om att dölja. "Jag är en magiker. Demoner är min specialitet. SOA borde ha kontaktat dig om det." Casale gav honom en skarp, mätande blick. "Jag har varit på plats i större delen av en halv dag för att hantera den här röran. Jag har inte haft en chans att kolla min e-post." Patrick kastade en blick upp i taket. "Jag hörde att ni har fått ett nytt lik." "Åttonde i år. Tredje under den senaste jävla en och en halv månad. Tiden mellan morden blir allt kortare, vi har inga ledtrådar och mycket röriga brottsplatser. SOA:s lokala fältkontor var inte värt huvudvärken de gav oss, så vi överklagade. Och nu är du här." Casale ryckte med tummen mot de två personer som stod närmast honom. "Kriminalinspektörerna Allison Ramirez och Dwayne Guthrie. De leder hela den här röran och rapporterar direkt till mig. Människor, det här är vår senaste SOA-kontaktperson." Dwayne, lång och svart, nickade ett hej men erbjöd inte sin hand. Hans partner, Allison, var ungefär lika lång som Patrick och verkade yngre än Dwayne, hennes lockiga, mörka hår var bakåtdraget i en snäv fransk flätning. Hon betraktade honom med uppriktig professionell nyfikenhet. "Jag har aldrig arbetat med en magiker förut. Vår senaste förbindelse var en häxa." Patrick ryckte på axlarna. "Ge mig bara mat oftare. Var är kroppen?" "Tredje våningen. Vi tar dig upp dit", sa Casale. Hissen de tog var på den lilla sidan, och alla fick klämma sig samman för att få plats. Patrick noterade utrymmet som de andra tre lämnade runt honom med milt ointresse. Det hindrade honom inte från att inleda ett samtal. "Så, vad är buy-in?" frågade han. "Vad för köp?" Dwayne upprepade med precis tillräckligt förvirrad ton för att alla andra än en SOA-agent skulle falla för det. "Åh, kom igen. Vi vet alla att NYPD hatar att samarbeta med SOA. Det är okej om du inte vill prata om poolen om hur länge den nya killen kommer att hålla inför din chef. Säg bara till bookmakern att jag är god för hundra för att klara av det här." Allison skakade på huvudet. "Är du så säker på dig själv?" Patrick gav henne ett leende när hissen stannade oroligt och dörrarna öppnades. "Jag kan alltid behöva extra pengar." Så fort de klev ut ur hissen försvann leendet på Patricks ansikte. Hans magi reagerade på de svaga spåren av helvetet i närheten som den alltid gjorde. Det disharmoniska erkännandet skar mot de skyddande sköldar som utgjorde hans personliga sköldar för att hålla tillbaka smittan från hans magi. Skiktat i hud, inlåst inuti hans ben, var hans sköldar inte tillräckliga för att hindra hans skadade magi från att känna igen när något från något av helvetena bortom slöjan hade läckt igenom. Ingenting lämnade en fläck i världens metafysiska energier på ett sådant sätt. "Jag tror att du har rätt om demoner. Hela golvet är förorenat av en helvetesfärg som härrör från svart magi", sade Patrick och tittade över axeln på Casale. Casale knöt ihop käken så hårt att senorna i nacken stod ut innan han släppte ut en explosiv suck. "Häxan vi har övervakat brottsplatsen har inte meddelat mig om en sådan risk." Patrick började gå och undvek ett par uniformerade poliser som stod på vakt i korridoren. "Hon är ingen magiker. Smärtan är knappt märkbar, men jag kan ändå känna den. Någon utan min räckvidd skulle förmodligen missa det." "Alla som arbetar på PCB bär på skyddande trollformler. Räcker de för att hålla våra själar säkra?" "Det beror på vad jag hittar på brottsplatsen." Patrick hade en känsla av att han skulle avlägsna många själar från kvardröjande fläckar orsakade av svart magi innan han åkte. Det var aldrig roligt för någon. Svart magi var olagligt av många skäl, inte minst för att de flesta offer för dessa trollformler slutade döda. Patrick visste det bättre än de flesta. Han hade överlevt en överlagd attack och bar fortfarande på ärren - fysiska, mentala och magiska - från när han var barn och en demon nästan klöv ut hans hjärta. Patricks förmåga att spåra och döda demoner och monster med kopplingar till den övernaturliga världen var en bieffekt av det barndomstraumat. Denna lilla avvikelse i hans magi hade gjort honom till en tillgång för magikerkåren och var anledningen till att han hade tilldelats ett team av specialstyrkor. Hans jaktförmåga innebar att Hellraisers uppdragsframgångsfrekvensen såg bra ut på pappret, men det gjorde skit för Patricks personliga hälsa. Någon hade hållit lägenhetsdörren öppen med en krukväxt. Patrick gick in och gick förbi det lilla köket till vardagsrummet och dess blodiga centrum. Han var uppmärksam på de numrerade bevismärkena som låg utspridda på golvet och såg till att inte slå omkull några. Han stannade vid den en gång så rena vita soffan och stirrade ner på offrets kvarlevor. Patrick tittade inte på en hel kropp, bara delar av den. Taket liknade en blodig Pollackmålning, tack vare den dödes uppslitna torso. Revbenskammen hade öppnats upp som köttiga fjärilsvingar och avslöjade ett halvtomt hålrum som saknade hjärta och tre fjärdedelar av lungorna. Den mjuka huden på buken var inget annat än strimlor, tarmarna sprutade ut ur den nedre delen av det stora, uppspruckna hålet i repiga, rosa-gråa knutar. Muskelsträngar klamrade sig fast vid de trasiga brutna benen som stack ut från det som återstod av varje arm. Offrets ben var genomgnagda vid låret, lårbensbenen var genombitna. Blodet mättade mattan och de närliggande soffkuddarna, som om han hade släpats från soffan till golvet. Feta köttbitar låg utspridda på golvet runt kroppen, men Patrick såg inga tecken på de saknade lemmarna eller organen. Patrick skulle satsa hela sin nästa lönecheck på att killen hade blivit uppäten levande. Medlemmar från brottsplatsavdelningen och en representant från rättsläkarens kontor arbetade försiktigt runt kroppen. Offrets tillstånd gjorde deras arbete något svårare än vanligt.
Kapitel 1 (4)
"Du sa till de anhöriga att de får tillbaka aska och inte en kropp för visning, eller hur? Brände du alla de andra också?" Patrick frågade. "De blev alla kremerade. Standardförfarande för mordfall som faller under vår behörighet. Vi är inte nya på det här", sa Dwayne och lät vagt irriterad. Patrick visste att de flesta poliskårer inte gillade att en federal myndighet kom in och trampade dem på tårna. Försvaret var inte ovanligt. Men han behövde spela snällt om han skulle komma någonstans med det här fallet. Så han bet tillbaka repliken som låg på tungan, med tanke på Setsunas begäran, och fokuserade på de döda i stället för de levande. "Är det någon som har ett extra set handskar?" frågade han. "I väskan", sa en kvinna med CSU på baksidan av sin jacka. Patrick följde dit hon pekade och gick för att gräva fram ett par latexhandskar. När han tog på sig dem gick han fram till kroppen och böjde sig ner för att titta närmare på offrets ansikte. Rapporten som han hade läst på sin MacBook under den korta flygresan till New York hade innehållit detaljer om den döde som inte hade kommit fram i pressen - ännu inte. Den vaxartade huden på det lemlästade ansiktet var kall vid beröring. Han drog ner ett ögonlock för att få en bättre titt på vad som kopplade det här mordet till alla de andra. Det astrologiska tecknet som skurits in i den känsliga huden hade gjorts med sådan precision att Patrick tvivlade på att det var ett verk av demonen som hade slitit kroppen i bitar. Han rörde ett finger vid tecknet som representerade den odödliga guden Ares, en obehaglig känsla satte sig i hans mage. Enligt hans erfarenhet kom aldrig något gott från magi som åkallade gudarna. Patrick kunde inte känna någon magi kvar i själva kroppen. Vilken trollformel än tecknen hade varit en katalysator för var den nästan borta nu. Det enda spår som fanns kvar av den var rester av helvetesfärg. "Är tecknen det enda som förbinder morden?" Patrick frågade. "Det nuvarande tillvägagångssättet är halvt uppätna kroppar och tecknen. Det finns inga kopplingar vi kan hitta mellan offren. Det finns ingen samstämmighet mellan deras ekonomiska, religiösa, rasmässiga eller sociala bakgrund. Vi har dock bara hittat kroppar på Manhattan", sade Dwayne. "Kan du vara säker på att de bara har hittats på Manhattan? Är de alla lokala?" "PCB har jurisdiktion i de fem stadsdelarna. Vi har slingrat oss in till våra dotterbolag utanför New York City, men vi har inte fått några samtal från andra avdelningar och vi har inte lämnat ut kritiska uppgifter till allmänheten", sade Casale. "Några tecken på inbrott?" "Inga. Dörren var låst och det var också alla fönster utom det som driver luftkonditioneringsenheten, men det finns inga tecken på att den har manipulerats", sade Allison. "Den stackars mannens fru är sjuksköterska och kom hem efter ett nattskift på New York-Presbyterian i nedre Manhattan. Hittade honom så här", tillade Dwayne. "Hon fick ett nervöst sammanbrott och ambulanspersonal förde bort henne från platsen." Patrick lade tillbaka sin vikt på klackarna och studerade fortfarande kroppen. "Förhoppningsvis inte långt borta. Jag måste se till att hon är ren från magiska rester innan hon kan släppas. Du sa att du körde bort de lokala SOA-agenterna som tidigare arbetade med dig. Vad var deras slutsats?" "Ingenting som var till hjälp", sade Casale med en snutt. "En häxa föreslog att man skulle titta på helveteshundar och kanske få hjälp av djurskyddet." Patrick rullade med ögonen. "På en skala från ett till skitsnack kallar jag det skitsnack. Kroppen ser ut att ha blivit träffad av en magisk sprängladdning, inte av en rabiat hund." "Tror du att det var det som hände? En magisk sprängladdning?" "Nej. Jag garanterar att ME-rapporten för det här offret blir densamma som för alla andra i det här fallet. Inget inbrott i hemmet med våld. Kroppen halvt uppäten och tecken inristade på ögonen." Patrick reste sig upp och tog av sig handskarna och lade dem i en bioavfallsbehållare i närheten innan han gick till platsen där de andra tre stod. "Mord som detta, särskilt med tecknen, betyder att de här människorna var måltavlor av en särskild anledning." Casale studerade honom med en oläsbar blick i ögonen. "Du talar om lönnmord." Patrick ryckte på axlarna. "Mord, mord - båda leder till att man dör." "Det är mer än vad de andra SOA-agenterna gav oss, chefen", sa Allison tyst. Vilket inte borde vara fallet, men Patrick var bekant med den röta som gömde sig djupt inne i SOA och som Setsuna och hennes föregångare inte hade lyckats skära ut helt och hållet. Patrick korsade armarna över bröstet och kavajen drogs mot hans axlar med rörelsen. "Jag måste se hela akten om det här fallet, inte bara den krypterade rapport som du mejlade till min chef. Jag måste också försäkra mig om att ingen annan åker därifrån med rester av svart magi i sina själar. Vem mer har varit i kontakt med kroppen?" "Vi ska ge er namn", sade Casale med en grimas. Han viftade med en hand över brottsplatsen och allt som fanns där. "Ge mig din syn på allt detta." "Jag vet inte vad tecknen relaterar till, men tuggningen och rivningen och magin? Ni har åtminstone ett demonproblem." "Borgmästaren kommer att bli glad", mumlade Dwayne. Casale släppte ut en tung suck och pekade med ett finger mot de två detektiverna. "Ni båda är ansvariga tills alla har rensat ut. Jag går ner för att mata pressen. Det borde ge specialagent Collins tillräckligt med tid för att se till att alla här inte behöver ringa en präst för sista smörjelsen. Collins? Du följer med mig efter min presskonferens. Vi ska träffa mitt favoritpar ögon." Dwayne kastade en förvånad blick på Casale. "Jag trodde att ditt möte med honom var nästa vecka?" "Jag flyttar fram det." Patrick rynkade pannan. "Vem ska vi besöka?" "Någon som kanske kan kasta lite ljus över den här röran, om vi har tur." "Om ni har lokal hjälp utanför SOA, varför har ni inte gått till dem innan det här?" Casale gav honom ett hårt leende innan han vände gruppen ryggen och gick mot dörren. "SOA är tekniskt sett det billigare alternativet, och staden blir förbannad när vi överskrider budgeten med vår övertid. Se till att mitt folk är i säkerhet, Collins. Om någon av dem blir skadad är nästa sak jag skickar ett klagomål till din byrå." Patrick kunde knappt låta bli att rulla med ögonen. Det såg ut som om fiendskapen mellan statliga och federala myndigheter fortfarande var levande och stark. "Just det", sade Patrick och tittade på Allison och Dwayne. "Vem vill att jag ska kontrollera deras själ först? Jag måste varna er, den besvärjelsen gör ont som fan." Unisont pekade de två på varandra och erbjöd tyst sin partner att gå först.
Kapitel 2 (1)
========== 2 ========== Patrick tillbringade en timme med att ta bort helvetets smuts från själar. Han visste vad han skulle leta efter, men hans magi gjorde inte processen lätt för mottagaren. Poliserna från NYPD var mer stoiskt inställda till processen än den handfull grannhyresgäster på våningen. Vad Patrick desperat behövde - när han var klar - var en cigarett för att lätta på nerverna. Han hade ägnat körningen från LaGuardia till Manhattan åt att avigt hata den rökförbudsmärkning som hånade honom på förarsidans fönster. Patrick hade burit med sig mer än en dålig vana hem från fronten och hade ännu inte brutit någon av dem. Sanningen att säga hade han inte riktigt försökt. Hans terapeut, som han tilldelats av VA, hoppades vissa dagar att han någonsin skulle göra verkliga framsteg. "Du måste få namnen på alla som bor i hyreshuset och få dem renade senare", varnade Patrick den tjänstgörande PCB-häxan. "Vi tar hand om det", svarade polisen. På hennes bricka under hennes efternamn och bricknummer fanns en liten pentakel inristad, som betecknade hennes rang som häxa. Vilken sorts häxa hade Patrick ingen aning om, men hon hade magi och det var allt som spelade roll. Eftersom han inte hade något mer att göra lämnade Patrick brottsplatsen för att följa Casale på Manhattans gator. De hamnade nära Flatiron Building, även om deras mål inte var den ikoniska byggnaden. Patrick parkerade bakom Casales omärkta polisbil i en lastzon utanför en kontorsbyggnad några kvarter söderut på Broadway. Dess ingång låg faktiskt på E. 21st Street, och byggnadens kraftfulla skyddsavdelningar glittrade i utkanten av hans synfält. Patrick steg ur bilen, nyfiken på ett ställe som skulle spendera en massa pengar på att sätta upp försvarsavdelningar på maginivå på en offentlig tröskel. Casale tittade över på honom när han skulle stänga bildörren och skakade på huvudet. "Lämna jackan bakom dig och göm din bricka." Patrick höjde ett ögonbryn vid det men gjorde som han blev tillsagd. Han kastade tillbaka sin SOA-jacka och sina solglasögon i bilen innan han stoppade in sin bricka under sin T-shirt där den inte kunde ses. Han lämnade inte kvar sitt sidovapen eller sin dolk. "Vi går", sa Casale, som redan var halvvägs till byggnadens ingång. Patrick skyndade sig att komma ikapp. När han gick över den bevakade tröskeln fick han fingertopparna att pirra, men bevakningen blossade inte upp som en varning för hans närvaro. Patricks personliga sköldar gjorde vad de skulle göra och höll hans smittade magi inom räckhåll. Han var dock glad att komma ut ur middagsvärmen och in i den svala, luftkonditionerade lobbyn. Casale visade sin bricka för säkerhetsvakterna på framsidan och talade kort med dem för att få tillträde till byggnaden medan Patrick bläddrade i katalogen över de företag som bodde på adressen. Det fanns inte många. Casale gick till hissbanken. När en av säkerhetsvakterna försökte vinka bort Patrick från att bli surrad genom säkerhetsgrindarna med skanningskort sa Casale: "Han är med mig". De få människor som kom och gick in i byggnaden var på den yngre sidan, avslappnat klädda som Patrick i jeans och T-shirts. Han hade inte på sig några av deras dyra sneakers eller designade vingspetsar, så hans svarta, väl slitna stridsstövlar stack ut lite mer än vanligt. En säkerhetsvakt dirigerade dem till rätt hiss och höll tillbaka några eftersläntrare som såg mer nyfikna än irriterade ut över förseningen. "Tjugofemte våningen", sade Patrick när hissdörrarna stängdes och hissen började stiga i snabb takt. "PreterWorld?" "Vi befinner oss i det gamla hjärtat av Silicon Alley. Företaget äger byggnaden och hyr ut ett par lägre våningar till andra företag", förklarade Casale. "Varför är vi här?" "Som jag sa. För att träffa mitt favoritpar ögon." Hissen stannade och dörrarna öppnades till ett stort, mestadels öppet arbetsrum. Solljuset strömmade in genom fönstren som omringade alla sidor av byggnaden och konkurrerade med lamporna ovanför. Långa bord i stället för bås erbjöd delade arbetsytor tillsammans med slumpmässigt utplacerade soffbord och bekväma stolar där folk arbetade flitigt på sina MacBooks. Hälften av de arbetande hade hörlurar på sig när de lyssnade på musik, några huvuden guppade hit och dit till en takt som ingen annan kunde höra. Patrick kunde se ett biljardbord i ett inre rum som helt klart var en spelplats, tillsammans med flera plattskärms-tv-apparater. Trots timmen pågick en tävling i ett skjutspel i första person. En snackstation fylld av skräpmat och hälsosam mat i lika stora proportioner, samt kaffe och öl, plundrades för en eftermiddagsuppladdning av inte mindre än tio personer. PreterWorld var det största teknikföretaget som ursprungligen var inriktat på de sociala medievanorna hos dem som föddes med magi eller tillhörde den övernaturliga världen och som inte var blyga för att dela med sig av sin identitet. Den sociala medieplattformen, som innehöll statusuppdateringar, foton och video i ett flöde, hade till en början ett kultliknande följe innan fler och fler vardagliga användare började vilja ha tillgång. Patrick var inget fan av sociala medier. Hans hat mot att dela med sig av varenda liten detalj härrörde från att han levde ett liv i hemlighet. PreterWorld, och den ryktbarhet och berömmelse man kunde tänkas få genom den, hade aldrig varit något han ville ha. Han var dock tvungen att ge teknikchefen beröm. Patricks magi kände igen de flesta av de anställda som magianvändare eller någon som kom från den övernaturliga världen, vilket var en mycket högre procentandel än vad de flesta människor någonsin anställde. Casale ignorerade de nyfikna blickarna och steg fram. De förbigick ett multimediakompatibelt konferensrum på vägen mot hörnkontoret som låg bakom delvis frostade glasväggar som skrek VD. Patrick försökte minnas allt han kunde om företagets ägare och grundare. Ung, som de flesta teknikentreprenörer var, och dumt rik efter att börsintroduktionen gått till allmänheten. Men det var Casales omnämnande av ögon som till slut fick Patrick att minnas ett möte med Setsuna för länge sedan under en av hans landstigningar.
Det finns begränsade kapitel att lägga här, klicka på knappen nedan för att fortsätta läsa "Fusk med döden"
(Det hoppar automatiskt till boken när du öppnar appen).
❤️Klicka för att läsa mer spännande innehåll❤️