Jemanden lieben, der verschwindet

Prolog

Tropf. Tröpfeln. Tröpfeln.

Der Regen fiel in sporadischen Schüben vom bedeckten Himmel, schnelle, manische Schauer, gefolgt von Momenten der Leere. Der Wetterfrosch auf Kanal sechs hatte einen ruhigen Tag vorausgesagt, aber die Frau wusste es besser. Ein stürmischer Sturm war im Anmarsch. Es gab keine Möglichkeit, ihn zu vermeiden.

Pochen. Rums. Pochen.

Ihr Herz klopfte wie wild, das Blut schoss durch ihre Adern und vermischte sich mit so viel Adrenalin, dass ihr Magen sich umdrehte. Sie hätte sich Sorgen machen können, krank zu werden, wenn sie noch etwas in sich gehabt hätte, das sie hätte geben können, aber nein... sie war leer. Die Beerdigung ihrer Mutter hatte ihr alles abverlangt. Das hier, noch dazu, war zu viel für sie, um es zu ertragen.

Bumm. Bumm. Bumm.

Kennedy Garfield stand auf der Veranda des zweistöckigen weißen Hauses und starrte in den Hof hinaus, während in der Ferne der Donner krachte. Blitze erhellten den verdunkelten Nachmittagshimmel und gaben ihr einen besseren Blick auf ihn frei. Ihr ungebetener Besucher stand nur drei Meter von ihr entfernt, gekleidet in einen Designeranzug, der mehr kostete, als sie in einem Jahr verdiente, und doch wirkte er irgendwie wie ein Abschaum. Seine schwarze Krawatte hing lose um seinen Hals, sein Button-Down-Hemd war durchnässt und klebte an seiner aschfahlen Haut.

"Warum sind Sie hier?", fragte sie, unfähig, sein Schweigen oder seine Anwesenheit zu ertragen. So schnell wie der Sturm gekommen war, musste er auch wieder verschwinden.

"Sie wissen, warum ich hier bin", sagte er leise, seine Stimme zitterte. Selbst aus der Ferne konnte sie erkennen, dass er getrunken hatte, seine Augen waren blutunterlaufen und glasig.

"Sie sollten nicht hier sein", sagte sie. "Nicht jetzt. Nicht in diesem Zustand."

Er sagte einen langen Moment lang nichts und fuhr sich mit den Fingern durch sein dichtes dunkelblondes Haar, dessen Spitzen sich durch die Nässe kräuselten. Er war völlig durchnässt, obwohl der Regen inzwischen zu einem stetigen Rinnsal verblasst war. Sie fragte sich, wie lange er schon draußen gestanden hatte, bevor sie ihn bemerkte. Bevor sie ihn wahrgenommen hatte.

In seinem Zustand konnte sie sich vorstellen, dass es schon eine ganze Weile her war.

Piep. Piep. Piepsen.

Das gelbe Taxi, das am Straßenrand parkte, hupte, der Fahrer mittleren Alters wurde ungeduldig. Kennedy musste bei diesem Anblick fast lachen. Sie dachte sich, dass es damals unter seiner Würde gewesen wäre, ein Taxi zu nehmen. Limousinen und Stadtautos mit Chauffeuren und Sicherheitsleuten waren eher sein Niveau.

Zumindest hatte sie das gehört.

Er warf einen Blick darauf, sein Gesicht flackerte mit einer versteckten Aggression, bevor er sich ihr wieder zuwandte. Sein Ausdruck wurde weicher, als sich ihre Blicke trafen.

"Es tut mir leid", sagte er. "Ich habe das mit deiner Mutter gehört und wollte einfach hier sein."

Knacken. Knacken. Knacken.

Es war das Geräusch, als würde ihr Herz wieder einmal zerrissen werden.

"Du hättest nicht kommen sollen", sagte sie. Ein Ansturm von Tränen brannte in ihren Augen, aber sie weigerte sich, auch nur eine einzige zu vergießen. Nicht, solange er da war. Nicht, während er sie ansah. So viele Jahre später und er ging ihr immer noch unter die Haut. "Das weißt du doch. Du machst das alles nur noch viel schwerer."

"Ich weiß, aber ..." Er hielt inne, seine blauen Augen flehten. "Ich hatte gehofft, ich könnte ... Ich meine, ich habe mich gefragt, ob es okay wäre, wenn ..."

"Nein", sagte sie und wusste sofort, worum er sie bat, aber es würde auf keinen Fall passieren - nicht zu diesem Zeitpunkt und schon gar nicht in dem Zustand, in dem er war. Er wusste es besser, als überhaupt zu fragen.

"Aber..."

"Ich habe nein gesagt."

Er seufzte, als der Fahrer zum zweiten Mal die Hupe betätigte. Er beäugte sie misstrauisch, trat einen Schritt zurück und dann noch einen, bevor er sich umdrehte, um zu gehen, ohne "Auf Wiedersehen" zu sagen.

Sie hatten schon genug Abschiede hinter sich, um ein Leben lang zu überleben.

Stapfen. Stampf. Aufstampfen.

Kennedy versteifte sich, als Schritte durch das Haus hinter ihr stapften, auf einer Mission, während sie in ihre Richtung eilten. Die Haustür flog auf und ein winziger menschlicher Tornado erschien an ihrer Seite, der ein flauschiges schwarzes Kleid trug und sein brünettes Haar zu Zöpfen gebunden hatte. Trotz all der Dunkelheit, die das kleine Mädchen umgab, war es ein strahlender Sonnenschein, unschuldig und glücklich, und Kennedy würde alles in ihrer Macht Stehende tun, damit es so blieb. Mehr Zerstörung brauchte sie nicht zu erfahren. Sie war zu jung, um diese Art von Schmerz zu ertragen.

Zu jung, um ihr Herz von Jonathan Cunningham brechen zu lassen.

"Wer war das, Mommy?", fragte das kleine Mädchen und beobachtete das Taxi, das im Sturm verschwand. "Haben sie Opa abgeholt? War es Nanas Freund?"

"Es war niemand, um den du dir Sorgen machen musst, mein Schatz", sagte Kennedy und blickte auf ein Paar funkelnder blauer Augen - etwas, das ihr süßes kleines Mädchen von ihm geerbt hatte. "Der Mann hatte sich nur ein wenig verirrt, aber ich habe ihn wieder auf den Weg geschickt."

Kapitel 1 (1)

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Kapitel 1

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KENNEDY

Das Piepen des Kassenscanners ist eintönig, ein dumpfes Dröhnen, das ich kaum noch höre, während es sich mit Wilson Philips' Hold On aus dem Lautsprecherradio vermischt. Die gleichen Lieder, tagein, tagaus. Das gleiche ständige Piepen. Alles dasselbe.

Dieselben Kunden, die den Laden betreten und wieder verlassen und die gleichen Dinge kaufen wie zuvor.

Mein Leben ist zu einer vorhersehbaren Schleife geworden, zu einer realen Version des Murmeltiertages, die ich nicht zu ändern versuche. Ich bin die Verkörperung eines alternativen Endes, bei dem Phil akzeptiert, dass er bis ans Ende der Zeit jeden Morgen Sonny & Cher hören muss.

Hätten Sie mich vor Jahren gefragt, ob das meine Zukunft sein würde, hätte ich Ihnen ins Gesicht gelacht. Ich? Kennedy Reagan Garfield? Ich war zu Großem bestimmt.

Ich war nach zwei legendären Präsidenten benannt worden. Meine Mutter, die idealistische Liberale, und mein Vater, ein strenger Konservativer, waren sich in vielen Dingen nie einig... außer bei mir. Sie waren sich nie einig, was die Gesundheitsfürsorge oder die Steuern betraf, aber beide waren überzeugt, dass aus ihrem kleinen Ups-Baby etwas werden würde.

Und hier bin ich - jemand, ganz recht. Assistant Manager Somebody bei Piggly Q Grocery in einer Stadt im Hinterland von New York, die man leicht übersehen kann. Dreizehn Dollar pro Stunde, mehr als vierzig Stunden pro Woche, mit einem vollen Leistungspaket einschließlich (unbezahlter) Urlaubstage.

Nicht, dass ich undankbar wäre. Mir geht es besser als vielen anderen. Meine Miete wird jeden Monat bezahlt. Mein Strom wurde noch nicht abgestellt. Ich habe sogar einen überteuerten Kabelanschluss! Aber tief in meinem Inneren weiß ich, dass dies nicht die Art von Größe ist, die meine Eltern für mich vorgesehen haben.

"Hilfe auf der Drei benötigt!"

Die hohe Stimme schallt über den Lautsprecher und übertönt die Musik. Mein Blick sucht den Kassenbereich ab, in der Erwartung, dass sich jemand meldet, aber niemand tut es. Es fällt immer auf mich zurück. Kopfschüttelnd schlendere ich hinüber zu Bahn drei, zu dem jungen blonden Mädchen, das die alte Kasse bedient und die Einkäufe einer älteren Frau abrechnet.

Die Kassiererin, Bethany, sieht mich an, während sie mir schmollend eine Dose Hühnernudelsuppe vor die Nase hält. "Sie kostet einen Dollar und ein Viertel, aber Mrs. McKleski sagt, dass da hinten ein Schild mit neunundneunzig Cent steht."

Es kostet 1,25 Dollar. Ich weiß es. Wahrscheinlich weiß das sogar Frau McKleski und will nur ein bisschen Wirbel machen. Trotzdem lächle ich, übergehe die Kasse und gebe es der Frau mit dem Rabatt.

Ich trete zur Seite, damit Bethany die Einkäufe abrechnen kann, während Mrs. McKleski fragt: "Wie geht es Ihrem Vater?"

Ich brauche nicht hinzusehen, um zu wissen, dass sie mit mir spricht. Ich beginne, das Süßigkeitenregal neben der Kasse aufzuräumen. "Er hält sich tapfer."

"Ich wollte ihm einen Kuchen backen", sagt sie. "Hat er einen Lieblingskuchen? Apfel? Kirsche? Ich dachte, vielleicht Kürbis oder Pekannuss."

"Ich bin sicher, dass er sich über jeden Kuchen freuen wird", sage ich, "aber er ist eher ein Typ für Schokoladenkuchen."

"Schokolade", murmelt sie. "Hätte ich mir denken können."

Im Radio läuft Lisa Loeb's Stay, und in diesem Moment beschließe ich, dass ich mit dem Tag fertig bin. Ich schlendere zur vorderen Ecke des Ladens, wo Marcus, der Manager, in einem Büro hinter dem Kundendienst abhängt. Marcus ist groß und schlank, hat eine braune Haut und schwarzes Haar, das schon erste Anzeichen von Grau zeigt.

"Ich gehe nach Hause", sage ich ihm.

"Jetzt?" Er blickt auf seine Uhr. "Es ist ein bisschen früh."

"Ich werde es nachholen", sage ich und stemple ab.

Marcus widerspricht nicht. Er weiß, dass ich es gut kann, deshalb lässt er Nachsicht walten.

"Ich weiß sogar, wie du es wieder gutmachen kannst", sagt er. "Ich brauche eine zusätzliche Schicht, wenn du bereit bist, am Freitag eine Doppelschicht zu machen. Bethany hat um einen freien Tag gebeten, aber es gibt niemanden, der einspringt."

Ich will nein sagen, denn ich hasse es, Kassen zu führen, aber dafür bin ich zu nett. Wir beide wissen das. Ich muss nicht einmal ein Wort sagen.

"Tun Sie mir einen Gefallen", sagt er. "Kommen Sie auf dem Weg nach draußen vorbei und sagen Sie Bethany, dass ich ihrem Antrag zustimme."

"Mach ich", sage ich und gehe, bevor er mich um etwas anderes bitten kann. Auf dem Weg nach draußen schlendere ich durch den Müsli-Gang und nehme eine Schachtel Lucky Charms aus dem Regal. Bethany steht an ihrer Kasse und blättert in einer Zeitschrift, die sie aus dem Regal neben sich genommen hat.

Ich werfe einen Blick darauf und rolle mit den Augen.

Hollywood Chronicles.

Der Inbegriff der trashigen Boulevardpresse.

Ich lege meine Cornflakes auf das Fließband und ziehe ein paar Dollar heraus. Bethany klappt die Zeitschrift zu und wirft sie in den Verpackungsbereich, bevor sie mich einläutet.

"Marcus hat deinen freien Tag genehmigt", sage ich ihr.

Sie quiekt. "Wirklich?"

"Er hat mir gesagt, ich soll es dir sagen."

"Oh mein Gott!" Sie schiebt meine Cornflakes in eine weiße Plastiktüte. "Ich dachte, es gäbe niemanden, der meine Schicht vertritt."

"Ja, aber ich kann die Überstunden immer gebrauchen."

Bethany quietscht wieder, greift über die Bahn und drückt mich in eine Umarmung. "Du bist die Beste, Kennedy!"

"Besonderer Tag?" denke ich, als ich mich zurückziehe und ihr das Geld hinhalte, noch bevor sie mir die Summe nennen kann, in der Hoffnung, dass sie es nimmt, anstatt mich wieder zu umarmen. Alanis Morissettes Ironic läuft, und wenn ich hier nicht bald rauskomme, verliere ich meinen Verstand.

"Ja ... ich meine ... sozusagen." Sie errötet, als sie mir einen Blick zuwirft. "Es ist irgendwie dumm, wirklich. Es gibt einen Film, der hier in der Stadt gedreht werden soll. Meine Freunde und ich haben gehofft, dorthin zu gehen und vielleicht, du weißt schon ... zu sehen, was wir sehen können."

Ich lächle sanft. "Daran ist nichts Dummes."

"Meinst du nicht?"

"Natürlich nicht", sage ich. "Ich war einmal an einem Filmset."

Ihre Augen weiten sich. "Wirklich? Du?"

Die Art und Weise, wie sie das sagt, bringt mich zum Lachen, obwohl ich mich wahrscheinlich durch ihren ungläubigen Ton beleidigt fühlen sollte. Es ist ja nicht so, dass ich eine verklemmte alte Dame bin. Ich bin nicht Mrs. McKleski. Ich bin nur ein paar Jahre älter als sie. "Ja, wirklich."

"Welcher Film?"

"Es war nur eine dieser Teenager-Komödien. Die Titel klingen alle irgendwie gleich."

"Wer hat da mitgespielt? Jemand, den ich vielleicht kenne?"

Sie will alles darüber wissen. Ich erkenne das neugierige Glitzern in ihren Augen, aber ich habe keine Lust, in diese Geschichte einzusteigen. "Es ist so lange her, dass ich es gar nicht mehr sagen kann."

Kapitel 1 (2)

Bethany zählt mein Wechselgeld ab, und mein Blick fällt auf die Zeitschrift, die sie gerade liest, während ich meine Tasche hole. Mit einem Mal gefriert mein Inneres, Eis fließt durch meine Adern, die Kälte trifft mich bis auf die Knochen. Auf dem Cover ist ein Gesicht zu sehen, das ich kenne. Sogar mit schwarzem Hut und dunkler Sonnenbrille, den Kopf geduckt, ist es leicht zu erkennen.

Meine Eingeweide brennen, verdrehen sich und kräuseln sich und igitt igitt igitt...

Er steht neben einer Frau mit platinblondem Haar. Während er vor der Kamera zurückschreckt, blickt sie mit weit geöffneten Augen direkt in die Kamera, ihre grünen Augen leuchten auf dem Foto. Schwarzes Leder bedeckt ihre Supermodel-Figur, und roter Lippenstift betont ihre vollen Lippen. Ihre Haut ist tief gebräunt, als würde die Frau irgendwo am Strand leben.

Igitt, das macht mich krank.

Selbst ich muss zugeben, dass sie wunderschön ist.

Unter dem Foto des Paares steht eine riesige, fettgedruckte Bildunterschrift:

JOHNNY UND SERENA'S GEHEIME HOCHZEIT

Mein Blick verweilt auf diesen Worten.

Ich glaube, ich muss kotzen.

"Glaubst du es?" fragt Bethany.

Mein Blick hebt sich, um ihren zu treffen. "Was glauben?"

"Dass Johnny Cunning und Serena Markson durchgebrannt sind."

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Ich weiß nicht, warum es für mich überhaupt eine Rolle spielt. Ich weiß nicht, warum sich meine Brust schon bei der bloßen Andeutung zusammenzieht, dass irgendwo und irgendwann eine Hochzeit stattgefunden haben könnte, eine Hochzeit, bei der er der Bräutigam war, ich aber nicht anwesend war. Ich fühle mich wie ein besessenes, liebeskrankes Fangirl, das davon überzeugt ist, dass der Schwarm eigentlich mir gehören sollte, aber das war er nicht.

"Ich denke, wenn es um Johnny Cunning geht, ist alles möglich."

"Ja, du hast recht", sagt Bethany und hebt die Zeitung wieder auf, während ich zum Ausgang gehe. "Ich hoffe wirklich, dass ich ihnen dieses Wochenende über den Weg laufe."

Meine Schritte stocken. "Denen?"

"Ja, der Film, der gerade gedreht wird? Es ist der neue Breezeo-Film."

Etwas passiert in mir, als Bethany das sagt, etwas, das mir den Wind aus den Segeln nimmt. Wow. Es ist ein erdrückendes, seelisches Gefühl, das tief in meiner Brust beginnt, genau dort, wo ich früher mein Herz aufbewahrt habe. Jetzt ist es weg, weggesperrt in einem stahlverstärkten Tresor, verschlossen und versteckt, wo niemand ohne meinen Segen herankommt, die Stelle, an der es früher schlug, ist jetzt nichts weiter als ein schwarzes Loch, das verzweifelt am Rest von mir zieht und versucht, mich beim Klang dieses Wortes zu verschlingen.

Breezeo.

"Werden die immer noch hergestellt?" frage ich und versuche, meine Stimme ruhig zu halten, aber selbst ich kann die Veränderung in meinem Tonfall hören. Erbärmlich.

"Natürlich!" Bethany lacht. "Wie kannst du das nicht wissen? Ich dachte, jeder wüsste es."

"Ich habe nicht wirklich darauf geachtet."

Eher habe ich mich aktiv davor gedrückt, aber das ist eine andere lange Geschichte.

"Du hast sie aber gesehen, oder?" Bethany verengt ihre Augen. "Bitte, sag mir, dass du wenigstens die anderen gesehen hast."

"Ich habe nur ein paar Bruchstücke gesehen", gebe ich zu.

Sie wirft ihre Hände dramatisch in die Höhe, als sei meine Antwort absurd. "Das ist einfach... verrückt. Oh mein Gott, du musst sie dir ansehen! Die Geschichten sind unglaublich... so lustig und einfach... mir fehlen die Worte! Und Johnny Cunning, dieser Mann ist eine echte Augenweide. Du verpasst da was. Ich meine es todernst, du musst sie dir ansehen!"

"Das werde ich mir merken."

"Gut", sagt sie und lächelt, als hätte sie etwas gewonnen. "Der erste heißt Transparent und der zweite Shadow Dancer."

"Und der, der gerade gedreht wird?"

"Ghosted."

Ich wende meinen Blick von ihr ab, als sie das sagt.

"Viel Glück für das Wochenende", murmle ich. "Ich hoffe, es klappt."

Bethany sagt noch etwas, aber ich bleibe nicht in der Nähe, um es zu hören, sondern trage meine Lucky Charms, während ich zum Parkplatz düse. Pfützen bedecken den Asphalt, denn es hat fast den ganzen Vormittag geregnet. Zu solchen Zeiten scheint es immer zu regnen. Ich weiche dem Wasser aus und mache mich auf den Weg zu meinem Auto.

Vom Lebensmittelladen bis zum Haus meines Vaters sind es nur ein paar Blocks. In dieser winzigen Stadt sind es nur ein paar Blocks, um überall hinzukommen. Ich fahre meinen alten Toyota in seine Einfahrt und parke, als die Bremsen auf der Straße quietschen und ein großer gelber Schulbus vor dem Haus zum Stehen kommt. Perfektes Timing. Lichter blinken auf, die Tür öffnet sich und ein Energiebündel springt aus dem Bus und stürmt auf mich zu. "Mami!"

Ich lächle, als ich sie ansehe, ihr Haar ist wild, obwohl ich es heute Morgen zu einem festen Zopf geflochten habe. "Hallo, Kleines."

Eineinhalb Meter groß, knapp vierzig Pfund - durchschnittlich für eine Fünfjährige, aber das ist das Einzige, was an Maddie durchschnittlich ist. Klug, mitfühlend, kreativ. Sie besteht darauf, sich selbst anzuziehen, was bedeutet, dass nichts jemals zusammenpasst, aber das Mädchen schafft es irgendwie, dass es funktioniert.

Alles, was ich tue, dreht sich um sie - alles, um ihr Lächeln aufrechtzuerhalten, denn dieses Lächeln ist es, das mich am Leben hält. Es ist der Grund, warum ich morgens aus dem Bett komme. Dieses Lächeln sagt mir, dass es mir gut geht.

In einer Welt, in der so viel falsch läuft, ist es schön zu wissen, dass ich etwas richtig mache.

Sie schlingt ihre Arme um meine Taille und umarmt mich, als der Bus losfährt. Ich höre die Tür klopfen und sehe, wie mein Vater auf die Veranda schlendert.

"Opa!" sagt Maddie aufgeregt und rennt zu ihm. "Ich habe dir etwas gebastelt!"

Sie reißt ihren Rucksack ab, lässt ihn auf das alte Holz fallen und kramt darin nach einem Stück Papier - einer Zeichnung. Sie schiebt es ihm zu, und er nimmt es mit einem ernsten Gesichtsausdruck entgegen. Er reibt sich das schmutzige Kinn und kneift die Augen zusammen, während er es studiert. "Hmmm ..."

Maddie steht mit großen Augen vor ihm auf der Veranda. Ich verkneife mir ein Lachen. Wie oft habe ich das schon erlebt? Sein Haus ist mit ihrer Kunst tapeziert. Jedes Mal die gleiche Prozedur. Sie wartet eifrig auf seine Beurteilung, nervös, und er sagt immer, es sei das beste, was sie je gemalt hat.

"Das", sagt er und nickt, "ist der tollste Welpe, den ich je gesehen habe."

Maddie lacht. "Das ist kein Welpe!"

"Ist es nicht?"

"Es ist ein Seehund", sagt sie und reißt das obere Ende des Papiers herunter, um es zu betrachten. "Siehst du? Es ist ganz grau und hat einen Ball!"

"Oh, das habe ich gemeint! Ein Robbenbaby wird auch Welpe genannt."

Kapitel 1 (3)

"Nuh-uh."

"Jep."

Maddie sieht mich als Schiedsrichterin an. "Mami?"

"Man nennt sie Welpen", sage ich ihr.

Sie dreht sich wieder zu ihm um und grinst. "Ist es ein guter Welpe?"

"Der beste", bestätigt er.

Sie umarmt ihn, bevor sie sich die Zeichnung schnappt und ins Haus rennt, um sie aufzuhängen.

Ich gehe zu meinem Vater auf die Veranda. "Gut gerettet."

"Wem sagst du das", sagt er und mustert mich einen Moment lang. "Du hast heute früher Feierabend."

"Ja, nun... es war einer dieser Tage", sage ich - einer dieser Tage, an denen die Vergangenheit zurückkommt. "Außerdem muss ich morgen eine Doppelstunde arbeiten, also habe ich es mir verdient."

"Eine Doppelstunde." Er sieht verwirrt aus. "Hast du morgen Abend nicht schon etwas vor?"

"Jep." Ich halte inne, bevor ich mich korrigiere. "Na ja, ich meine, ich habe."

Ich habe so selten Zeit für ein soziales Leben, dass ich das gar nicht in Betracht gezogen habe.

"Aber ich könnte das Geld gebrauchen, und ich habe schon einen Babysitter", sage ich und klopfe meinem Vater auf die Schulter. "Da kann ich nicht nein sagen."

Kopfschüttelnd setzt er sich in einen alten Schaukelstuhl auf der Veranda. Es fängt wieder an zu nieseln, der Himmel verdunkelt sich. Ich lehne mich gegen das Geländer und starre hinaus, als Maddie wieder nach draußen kommt und von der Veranda springt.

Das Mädchen liebt Stürme.

Ich kann mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal im Regen gespielt habe.

Das denke ich, als ich sie beobachte, wie sie durch den kleinen Vorgarten rennt, in den Pfützen plantscht und im Schlamm herumstampft.

Hatte ich jemals so viel Spaß?

War mein Leben jemals so sorglos?

Ich kann mich nicht erinnern.

Ich wünschte, ich könnte es.

"Irgendetwas bedrückt dich", sagt mein Vater. "Er ist es, nicht wahr?"

Ich drehe mich um, lehne mich mit dem Rücken an das Holzgeländer und verschränke die Arme vor der Brust, während ich ihn betrachte. Er wippt hin und her, ein identischer Stuhl neben ihm ist gleißend leer. Dort saß meine Mutter jeden Morgen mit ihm und trank Kaffee, bevor er zur Arbeit ging.

Wir haben sie vor einem Jahr beerdigt.

Zwölf lange Monate sind vergangen, aber die Wunde fühlt sich noch immer wund an, die Erinnerungen an diesen Tag nagen an mir. Es war auch das letzte Mal, dass ich ihn sah, als ich hier auf dieser Veranda stand. Wenn die Schlagzeile, die ich vorhin aufgeschnappt habe, ein Hinweis darauf ist, dann hat er ein ziemlich interessantes Jahr hinter sich.

"Wie kommst du darauf, dass es etwas mit ihm zu tun hat?" frage ich und zwinge mich, nicht zu reagieren, als ob es keine Rolle spielen würde, aber ich bin keine Schauspielerin.

"Du hast wieder diesen Blick", sagt mein Vater. "Dieser leere, verlorene Blick. Ich habe ihn schon ein paar Mal gesehen, und es ist immer er."

"Das ist doch lächerlich."

"Ist es das?"

"Ja, natürlich. Mir geht's gut."

"Ich habe nicht gesagt, dass es dir nicht gut geht. Ich habe gesagt, dass du verloren aussiehst, nicht, dass du dich nicht auskennst."

Er beäugt mich misstrauisch. Ich bin mir nicht sicher, ob es überhaupt einen Sinn hat, zu lügen, wenn mir die Wahrheit ins Gesicht geschrieben steht.

Und die Wahrheit ist, dass ich mich wirklich verloren fühle.

"Ich habe eine Geschichte in einer Boulevardzeitung gelesen", sage ich. "Da stand, er hätte geheiratet."

"Und du glaubst das?"

Ich zucke mit den Schultern. "Ich weiß es nicht. Es ist ja auch egal, oder? Es ist sein Leben. Er wird tun, was er will."

"Aber?"

"Aber es wird wieder in der Stadt gedreht."

"Und du hast Angst, dass er auftaucht? Hast du Angst, dass er versucht, sie wiederzusehen?"

Mein Vater deutet an mir vorbei, dorthin, wo Maddie immer noch im Regen herumläuft. Ich lächle sanft, während sie herumwirbelt, ohne zu bemerken, dass sie das Gesprächsthema ist.

"Oder hast du Angst, dass er es nicht tut?", fährt er fort. "Besorgt, dass er aufgegeben hat und weiterzieht?"

Vielleicht, denke ich, aber ich sage es nicht. Ich weiß nicht, welche Möglichkeit mich mehr beunruhigt. Ich habe Angst, dass er sich in ihr Leben drängt und ihr mit seiner Gebrochenheit das Herz bricht, so wie er einst meines gebrochen hat. Aber gleichzeitig macht mir der Gedanke, dass er aufgegeben haben könnte, genauso viel Angst, denn auch das wird sie eines Tages verletzen.

Während ich über diese Gedanken nachdenke, beginnt der Regen stärker zu fallen. Maddie rennt um die Pfützen herum und ist völlig durchnässt. Das Wasser spritzt ihr ins Gesicht wie Tränen, aber sie lächelt, so glücklich, dass sie meine Ängste nicht wahrnimmt.

"Ich sollte jetzt gehen", sage ich. "Bevor der Sturm noch schlimmer wird."

"Dann geh schon", sagt mein Vater, "aber glaube nicht, dass ich nicht bemerkt habe, dass du meine Frage nicht beantwortet hast."

"Ja, du weißt ja, wie das ist", murmle ich und beuge mich vor, um meinem Vater einen Kuss auf die Wange zu geben, bevor ich den Rucksack von der Veranda hole. "Maddie, Zeit, nach Hause zu gehen, Schatz!"

Maddie rennt zum Auto und schreit: "Tschüss, Opa!"

"Tschüss, Kleine", ruft er ihr zu. "Wir sehen uns morgen."

Ich winke meinem Vater zum Abschied und folge ihr. Sie ist bereits angeschnallt, als ich ins Auto steige.

Mein Blick sucht sie im Rückspiegel. Strähnen ihres dunklen Haares fallen ihr ins Gesicht. Sie versucht, sie wegzupusten, ihre blauen Augen beobachten mich. Sie hat eine Art, einen anzusehen, als würde sie durch einen hindurchsehen, als könnte sie sehen, wie man sich innerlich fühlt, was man sich nicht anmerken lassen will. Das ist manchmal beunruhigend. Dafür, dass sie so jung ist, ist sie ziemlich intuitiv.

Deshalb versuche ich, ein Lächeln aufzusetzen, aber ich weiß, dass sie mir das nicht abkauft.

Unser Zuhause ist eine kleine Zweizimmerwohnung ein paar Straßen weiter. Es ist nicht viel, aber es reicht für uns, und ich kann es mir leisten, also werde ich mich nicht beschweren. Sobald ich die Haustür öffne, stürmt Maddie durch die Wohnung.

"Direkt in die Badewanne!" rufe ich und schließe hinter mir ab. Auf dem Weg ins Bad schalte ich das Licht im Flur an und komme an Maddies Schlafzimmer vorbei, wo sie in ihrer Kommode nach dem perfekten Schlafanzug wühlt.

Sie ist unheimlich unabhängig.

Das hat sie von ihrem Vater geerbt.

"Ich bin bereit, ich bin bereit, ich bin bereit", sagt sie und rennt ins Bad, als ich das Wasser anstelle. Sie schiebt sich zwischen die Badewanne und mich, schnappt sich die rosafarbene Flasche mit den Seifenblasen und drückt einige davon unter den Wasserhahn, wobei sie wie immer kichert, wenn sie sich zu bilden beginnen. "Ich mach das schon, Mami."

Ich trete einen Schritt zurück. "Du schaffst das?"

"Aha", sagt sie und sieht mich nicht an, sondern ist auf die sich füllende Badewanne fixiert. Sie stellt die Flasche mit den Seifenblasen neben ihren Füßen auf den Boden, bevor sie an den Knöpfen dreht und das Wasser abstellt. "Ich mach das schon."

Kapitel 1 (4)

Wie ich schon sagte... unabhängig.

"Na, dann geh doch. Mach dein Ding."

Ich schließe die Tür nicht, aber ich lasse ihr etwas Spielraum und behalte sie von außerhalb des Badezimmers im Auge. Ich höre, wie sie planscht und mit noch mehr Wasser spielt, als ob der Regen nicht genug gewesen wäre. Ich nutze die Zeit, um Wäsche aufzusammeln und mich abzulenken, aber es ist sinnlos.

Meine Gedanken kehren immer wieder zu ihm zurück.

Ich sortiere die schmutzige Wäsche von zwei Wochen in Stapeln auf dem Boden meines Schlafzimmers. Jedes Mal, wenn ich innehalte, fällt mein Blick auf meinen Schrank, auf die alte, klapprige Schachtel im obersten Regal. Ich kann sie von hier aus nicht sehen, aber ich weiß, dass sie da ist.

Ich habe schon eine Weile nicht mehr daran gedacht. Ich hatte auch keinen Grund dazu. Das Leben hat eine Art, Erinnerungen zu vergraben.

In meinem Fall sind sie unter einem Berg von anderem Gerümpel im Schrank begraben.

Einen Moment lang kämpfe ich dagegen an, aber der Sog ist zu stark. Ich lasse die Wäsche liegen und gehe direkt zum Schrank, um die Schachtel herauszuholen.

Der Karton reißt, als ich ihn herunterreiße, und fällt in meinen Händen auseinander. Die Dinge liegen verstreut auf dem Boden. Ein Bild landet neben meinen Füßen.

Vorsichtig hebe ich es auf.

Das ist er.

Er trägt seine Schuluniform... oder so viel davon, wie er je getragen hat. Kein Pullover, keine Jacke und natürlich auch keine Schuhe. Sein weißes Hemd ist aufgeknöpft, die Krawatte um seinen Hals drapiert. Darunter trägt er ein schlichtes schwarzes T-Shirt. Seine Hände stecken in den Taschen, sein Kopf ist zur Seite geneigt. Er sieht fast aus wie ein Model, als würde das Bild in eine Zeitschrift gehören.

In meiner Brust bildet sich ein Knoten. Es ist erdrückend. Ich spüre die Wut und die Traurigkeit, die sich in mir zusammenbrauen und mit den Jahren immer stärker werden. Meine Augen brennen vor Tränen, und ich will nicht weinen, aber sein Anblick bringt mich zurück.

"Alles erledigt!"

Mein Blick schweift zur Tür, als die kleine, fröhliche Stimme durch das Schlafzimmer hallt. Ich umklammere das Bild fest und halte es hinter meinem Rücken. Sie trägt einen roten Schlafanzug, ihr Haar ist an den Spitzen durchnässt, um die Ohren hat sie ein paar Blasen. Ihre rechte Wange ist noch mit Schlamm verschmiert.

"Alles fertig?" frage ich und ziehe die Augenbrauen hoch. "Hast du dir überhaupt die Haare gewaschen?"

"Nein."

Natürlich hat sie das nicht. Sie kann es nicht.

"Und was ist mit deinem Gesicht?" frage ich. "Ich glaube langsam, du hast nur in den Blasen gespielt."

"Und? Ich werde mich später noch mehr schmutzig machen!"

"Na und?" Ich schnaufe und tue entsetzt. "Du kannst nicht schmutzig bleiben. Du hast morgen Schule!"

Sie sieht genauso begeistert von der Schule aus, wie ich es als Kind war. Sie rollt mit den Augen und zuckt mit den Schultern, als wolle sie sagen: "Was macht das schon?

Bevor ich noch etwas sagen kann, richtet sich ihre Aufmerksamkeit auf die Unordnung auf dem Boden und ihre Augen weiten sich, als sie nach Luft schnappt. "Breezeo!"

Sie weicht nach vorne aus und schnappt sich das alte Comicbuch, das in einer Plastikschutzhülle steckt. Ich erstarre. Ich würde ihn nicht als alt bezeichnen, und er ist auch nicht mehr als ein paar Dollar wert, aber ich könnte mich niemals von diesem Comic trennen.

Für mich bedeutete er zu viel.

"Mama, das ist Breezeo", sagt sie und ihr Gesicht leuchtet vor Aufregung. "Schau mal!"

"Verstehe", sage ich, als sie ihn hochhält, um ihn mir zu zeigen.

"Können wir es lesen? Bitte?"

"Äh, klar", sage ich und nehme ihr den Comic mit einer Hand ab. "Aber zuerst zurück in die Badewanne."

Sie stöhnt und macht ein Gesicht.

"Na los." Ich nicke mit dem Kopf in Richtung Türöffnung. "Ich komme gleich, um dir die Haare zu waschen."

Sie dreht sich um und stapft zurück ins Bad. Ich warte, bis sie weg ist, lege das Comic-Heft weg und ziehe das Bild hinter meinem Rücken hervor. Ich starre es eine Sekunde lang an, um diese Dinge noch einmal zu fühlen, bevor ich es zu einem Ball zerknülle und es mit all den anderen Erinnerungen auf den Boden werfe.

Ich ziehe mein Handy heraus, blättere es durch und wähle eine Nummer, während ich den Flur entlang schlendere, und höre es ein paar Mal klingeln, bevor sich die Mailbox einschaltet.

'Hier ist Andrew. Ich schaffe es nicht ans Telefon. Hinterlassen Sie eine Nachricht und ich rufe Sie zurück.

Signalton.

"Hey, Drew. Hier ist, äh... Kennedy. Hör zu, ich muss den Termin morgen Abend verschieben. Es kam etwas dazwischen, und du weißt ja, wie das ist."

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