Przyciągnięty do trio

Prolog (1)

==========

Prolog

==========

Ludzie mówią, że kiedy ciągnie cię do Superstitions, to tylko kwestia czasu, zanim stanie się coś złego.

Aktywność wulkaniczna uformowała to pasmo górskie wieki temu. Składające się z warstw brekcji i granitu, połączonych lawą, skały te są równie bezlitosne, co piękne. To tak, jakby Bóg stworzył z tej panoramy poszarpaną fortecę i namalował ją sprayem w rdzawych czerwieniach i brązach.

Większość ludzi nie zapuszcza się tutaj. Od pokoleń moja rodzina nie jest taka jak większość ludzi. Nasze ścieżki są poza utartymi szlakami. The road less traveled by. Pełne marzeń, przygód i nadziei. Niektórzy nazwaliby to nadzieją głupca, ale ja nigdy tego nie czułem.

Nie do dzisiaj.

"Czy rozumiesz, co mówię, Dakota?" pyta Lionel. Tak się składa, że jest szefem policji Clary i szefem ekipy ratunkowej, która przez ostatnie trzy dni przeszukiwała te góry w poszukiwaniu mojego ojca.

Zaginionego. Brzmi to cholernie niemal niemożliwie. Błędne w każdym sensie tego słowa. Nikt nie zna tych gór lepiej niż mój ojciec. Wszystko, co wiedział, nauczył się od swojego ojca, a jego dziadek od swojego ojca i tak dalej, aż przekazał całą tę wiedzę mnie. W końcu jesteśmy Wilderami. Królewską rodziną poszukiwaczy, gdyby coś takiego istniało. Nie jesteśmy typem, który idzie w góry i nie wraca.

"Dakota?" Lionel pyta, wymuszając na mnie odpowiedź.

To zabawne, jeśli się nad tym zastanowić. Mój tata mówi, że Lionel jest dobrodusznym, niedojrzałym nowicjuszem, który nie odróżniłby swojego tyłka od dziury w ziemi, a teraz obrał sobie za cel poszukiwanie mojego ojca? To śmieszne, naprawdę. Chociaż, myśli mojego ojca o szefie policji są najprawdopodobniej wypaczone przez to, że wszyscy w Clary nas nienawidzą. Jeśli widzieliśmy radiowóz komendanta podjeżdżający polną drogą, to nigdy nie było to nic dobrego.

Spoglądam w górę w jasne oczy szefa. Prawie nie ma kurzych łapek dojrzewających na jego rysach. Jeśli mądrość określa się na podstawie liczby zmarszczek na czyjejś twarzy, Lionel byłby głupkiem, a mój ojciec geniuszem na poziomie Einsteina. "Słyszę, co mówisz", mówię mu spokojnie, chociaż moje wnętrza się kotłują.

Nasze małe tête-à-tête jest ukryte za tymczasowym, wysuwanym namiotem z baldachimem, miejscem zero dla grupy poszukiwawczej, która zobowiązała się do odnalezienia mojego ojca po tym, jak nie wrócił z gór cztery dni temu. Niebieskie plandeki ciągną się wzdłuż jednej strony i zwisają od sufitu do ziemi, osłaniając wnętrze namiotu przed słońcem, a w tej chwili również zasłaniają nas przed wścibskimi oczami mediów czekających po drugiej stronie. Uwierz mi, kiedy zaginie znany poszukiwacz skarbów, ludzie zwracają na to uwagę. Reporterzy z lokalnych kanałów telewizyjnych i gazet pojawiają się od kilku dni. Jeden facet powiedział nawet, że jest z The Arizona Republic. Jesteśmy big time, jeśli największa gazeta w Phoenix jest na tropie zaginięcia mojego ojca, co oznacza również, że ta historia będzie wszędzie w ciągu kilku godzin.

"Wiem, że to trudne."

Właściwie to nic by nie wiedział. Nadal nie wierzę. Mój ojciec, zaginiony w Superstitions? Możliwe, że nie żyje?

Nie. To po prostu nie jest prawda.

Oczywiście sam przyłączyłem się do poszukiwań. Zabrałem ich do miejsc, w których rozbiliśmy obóz. Podążałem szlakiem, o którym ostatnio wiedziałem, że był, wolontariusze wachlowali, używając patyków do przesuwania skąpej pustynnej roślinności z drogi, aby pokryć każdy centymetr przestrzeni. Helikoptery i ich nieustanny hałas nad głową były hymnem naszej walki.

Nic. Ani jednego znaleziska w ciągu trzech dni. Teraz Lionel chce odwołać poszukiwania. Nie możemy szukać wiecznie - powiedział przed chwilą. W pewnym momencie ktoś musi podjąć decyzję, że mu się nie udało. Jeśli jest ranny i nie może się ruszać, umrze z głodu. Albo, być może spotkał się z jadowitym wężem lub upadkiem, z którego nie mógł się podnieść.

Prawda jest taka, że w Superstitions można umrzeć na setki sposobów i nie wszystkie z nich są naturalne.

Więc, tak, rozumiem co Lionel mówi. Nie znaleźliśmy żadnego śladu po tacie. Nie znaleźliśmy nawet pozostałości po jego obozie. Nie ma żadnych dowodów na to, że tata w ogóle był w górach, poza tym, co mi powiedział, i faktem, że jego starożytna ciężarówka była zaparkowana przy szlaku, przy którym zawsze parkowaliśmy, kiedy szliśmy na poszukiwania.

Odwracam się, by spojrzeć w górę, w kierunku surowego terenu górskiego. W oddali, Weavers Needle wystaje z krajobrazu, wyraźna iglica skały, która wystaje jak latarnia morska, zawsze wzywając, wzywając, wzywając.

Żołądek mi się skręca. Dzisiaj, dziedzictwo mojej rodziny czuje się bardziej jak przekleństwo.

"Czy ty...?"

"Nie", mówię, odcinając go. Nie chcę teraz nic robić, ale jeśli ma zamiar zapytać mnie, czy chcę być tym, który stanie przed tymi wszystkimi reporterami i odwoła poszukiwania mojego ojca, to jest kurwa szalony. Nigdy nie odwołam poszukiwań mojego ojca. Nie dopóki jego martwe ciało nie znajdzie się w moich ramionach. Nie dopóki nie zobaczę tego na własne oczy.

"To dobrze", mówi Lionel, usta ściągają się na jego pozbawionej zmarszczek twarzy. "Po prostu wyjdę tam i przekażę wszystkim wiadomość". Podnosi swoje dżinsy miękkimi dłońmi wokół klamry paska, zachowując się ważniej niż jest. "Zrobiliśmy wszystko, co mogliśmy, Dakota. Wiesz, jak niebezpieczne są te góry".

Nie wygląda na to, że zrobiliśmy wszystko, co mogliśmy. Gdybyśmy zrobili wszystko, co mogliśmy, wiedzielibyśmy, gdzie jest tata.

Tyle, że ja widziałem szkielety w górach. Mnóstwo. Co roku giną goście i nigdy nie zostają odnalezieni. Superstitions są niebezpieczne. Ale pomysł, że zabrali mojego ojca? Nie. Mój umysł buntuje się przeciwko tej myśli. Tata nie był początkujący. Jest jednym z najbardziej poszukiwanych poszukiwaczy skarbów i przewodników po Superstition. Dorastał wśród tych skał. Zna je lepiej niż ktokolwiek inny.

Lionel kładzie mi krótko rękę na ramieniu, a potem rozdziela plandeki, by wejść z powrotem do namiotu. Wszyscy wciąż się tu kręcą, nie tylko media, ale i wolontariusze-poszukiwacze. Spodziewają się ogłoszenia, które zaraz nastąpi, więc nie wiem, dlaczego jest to dla mnie taki szok. Na każdym etapie procesu wydawało mi się, że gorzej już być nie może. Kiedy tata nie wrócił do domu, sama wyruszyłam na poszukiwania. Gdy nie mogłam znaleźć śladu, skontaktowałam się z Lionelem. Potem byli wolontariusze, uwaga, planowanie i pytania. Kiedy wszyscy pojawili się, by pomóc, pomyślałam, że tego dnia znajdziemy tatę. Od tamtej pory też tak myślałam każdego dnia. Nawet dzisiaj. Aż do tej chwili.

Prolog (2)

Nie wiem, dlaczego byłem tak krótkowzroczny. Każdy dzień, w którym nie możemy go znaleźć, jest gwoździem do jego trumny.

Głos Lionela wybrzmiewa ponad nagły napływ pytań, a ja podskakuję. Kiedy już się pozbieram, obchodzę krawędź namiotu, trzymając się z boku i poza zasięgiem wzroku. Lionel prosi o ciszę, jakby wygłaszał jakąś konferencję prasową, którą chyba w rzeczywistości jest.

Spójrz na to, tato. Wildersi w końcu trafiają do wiadomości. Tylko nie w taki sposób, w jaki chcieliśmy.

Przesuwam się po tłumie, obserwując niecierpliwych reporterów. Nie mogę ich winić. W Clary nigdy nie dzieje się nic wielkiego, a ból jednej osoby to rozrywka innej. Wszyscy będą chcieli wiedzieć, co się stało z Clarkiem Wilderem, "poszukiwaczem skarbów z Góry Superstition od prawie czterdziestu lat".

Podczas gdy Lionel wygłasza to, co brzmi jak dobrze przećwiczona mowa, włosy na karku stają mi dęba. Mój tata zawsze powtarzał mi, że mam słuchać intuicji. Intuicja pomogła nam Wilderom więcej razy, niż chcielibyśmy przyznać, to jedno z jego ulubionych powiedzeń.

Uczucie trwa, gdy wędruję wzrokiem po tłumie, szukając źródła. Zajmuje mi to trzy przejścia, ale w końcu moje spojrzenie zderza się ze Stone'em Jacobsem.

Żołądek mi się zapada, gdy jego niebiesko-szare oczy wpatrują się w moje. Jak zwykle jego twarz jest beznamiętna, nie do odczytania, a otaczają go przyjaciele, którzy równie dobrze mogliby być jego braćmi. Wyatt i Lucas są tak daleko w dupie Jacobsa, że to nie jest zabawne. Byłem zaskoczony, gdy pojawili się, by pomóc w poszukiwaniach. Rodziny Wilder i Jacobs nie dogadywały się od stu lat. Nie od czasu, gdy Jacobs zaczął szukać skarbu Wildera. Od tamtej pory nasza wzajemna nienawiść jest zakorzeniona i podsycana jak ogień przy każdej okazji, gdy nasze dwie rodziny się znajdą.

Zwężam spojrzenie na ich małą grupkę. Bez wątpienia ci trzej dupkowie są w tej chwili rozradowani. Wildersi właśnie stracili swojego patriarchę - dosłownie - i to podczas poszukiwania skarbu. W ich mniemaniu, to stawia ich o krok wyżej od nas.

Nie na mojej pieprzonej zmianie.

Dwa lata temu Lance, ojciec Stone'a, groził, że zabije tatę za kradzież żony. Bez żartów. Groźby śmierci, bójki i podstępne układy to część wspólnej przeszłości naszych rodzin. Tata nie mógł nic poradzić na to, że Marilyn wolała jednak Wildera, prawda? To znaczy, kto by nie wolał?

Pomijając sarkazm, chciałbym, żeby tata nie zrobił ze Stone'a mojego przyrodniego brata. To jakieś obrzydliwe gówno. Jasne, ukradnij ją, ale nie żen się z nią. Kurwa. Nawet teraz nienawidzę tego, że jestem z nim związany. Nienawidzę, że łączy nas coś więcej niż tylko rodzinne waśnie.

Jakkolwiek to się stało, tata ma dziewczynę. Niezależnie od tego, czy nienawidzę tej suki, czy nie, czułem się cholernie dobrze, że odebrałem coś komuś, kto ukradł nam tak wiele. Uśmiech pojawia się na moich ustach, gdy przychodzi mi na myśl wspomnienie Lance'a pojawiającego się w naszych drzwiach. Nigdy nie widziałam kogoś tak wściekłego. Takiego, któremu odbiło z zazdrości i gniewu. Nie możemy konkurować z pieniędzmi Jacobów, ale chyba pieniądze to nie wszystko, prawda?

Stone i ja nadal nie odwróciliśmy od siebie wzroku, więc jestem świadkiem, jak jego brwi ściągają się pod wpływem mojego nagłego uśmiechu. Ten chłopak niczego nie przegapia. Zawsze obserwuje i kalkuluje do tego stopnia, że jest przerażający. Ustawia mi zęby na krawędzi, skóra kłuje pod jego spojrzeniem.

Cóż, będzie musiał się zastanowić, co dzieje się w mojej głowie. Bóg wie, że nigdy nie jestem pewna. Ale jedno wiem z całą pewnością: czy tata tu jest, czy nie, sprawy na tym froncie się nie zmienią. Wilderowie i Jacobsowie są skazani na bycie wrogami, a to oznacza, że jestem zdana na siebie.

Odwracam się i odchodzę, zostawiając za sobą medialny cyrk i wścibskie oczy rodziny Jacobów. Przynajmniej mogę powiedzieć złej macosze, że odwołują poszukiwania, zanim dowie się o tym z wiadomości - lub co gorsza, od Stone'a.

Zaciskam paski mojej torby turystycznej i ruszam w dół szlaku w kierunku ciężarówki. Superstitions może być teraz za mną, ale wrócę. Kiedy wszyscy inni wrócą do swojego normalnego życia, ja będę na szlakach.

Mam teraz dwie rzeczy do szukania. Skarbu i mojego ojca. Żadna z nich nie pozostanie zagubiona na zawsze.

Rozdział 1 (1)

==========

1

==========

Dwa miesiące później...

Szukanie gówna w domu mojego ojca jest jak szukanie złota w Górach Superstition. Nic dziwnego, że mojej rodzinie nigdy nie udało się wykonać żadnego z tych zadań.

"Papierkowa robota, papierkowa robota" - mamroczę do siebie, przeglądając bezładne książki i dzienniki w jego gabinecie. Pomyśleć, że to tylko niewielka część jego zapasów. Pokój wojenny to zupełnie coś innego. Spoglądam na tykający, stary zegar na ścianie. "Cholera."

Spóźnianie się nie jest dla mnie niczym nowym, bo jeśli nie chodziło o rodzinny interes, to nie było ważne. Jednak odkąd Pops zaginął, zaaklimatyzowanie się w prawdziwym świecie było priorytetem, nawet jeśli zawiodłem w tym tak cholernie epicko.

Odwracam się i wpadam prosto na otwartą szufladę. Z ust wypluwa mi się mnóstwo przekleństw, gdy rozcieram ból w biodrze. Z większą siłą niż to konieczne, zatrzaskuję szufladę, słuchając jak jej zawartość zostaje wyrzucona do tyłu na drewno. Gdyby mój ojciec wciąż był w pobliżu, pytałby mnie, co, do jasnej cholery, tu robię. Samo piekło było jednym z jego ulubionych zwrotów. Do dziś nie wiem, co to znaczy. W każdym razie, nie ma go tutaj, więc szybko odrzuciłem tę myśl. Rozmyślanie nad rzeczami nigdy nie było mocną stroną Wildera.

Najwyraźniej znalezienie rachunków i zleceń na prace przy starożytnej ciężarówce mojego ojca też nie jest. Są równie nieuchwytne jak szukanie skarbów. Wychodzę z gabinetu, zatrzymując się w korytarzu. Stary pokój mojego ojca jest po mojej lewej stronie. Surowe drewniane ściany, z których zbudowany jest dom, szybko wbijają we mnie korzenie minionego życia, plącząc się wokół moich kostek i sprawiając, że po prostu zatrzymuję się i myślę. Tylko na chwilę.

Chwila to zbyt wiele.

Biorę głęboki oddech i ruszam przed siebie. Nie mam czasu na szukanie papierów, nie jeśli chcę zdążyć na pierwsze zajęcia na czas. W jakiś sposób zostaję jednak wciągnięty do garażu. Obok sprzętu kempingowego i patelni poszukiwawczych, półki z zardzewiałymi narzędziami na niszczejących stołach roboczych zdobią stuletni budynek. Skanuję teren, podczas gdy moja głowa mówi mi, że muszę wyjść, albo będę narażony na to, że wszyscy będą się odwracać i patrzeć, gdy będę szedł do mojej pierwszej klasy w Saint Clary's w tym semestrze, historii 201. W porządku. Profesor nie odróżniłby swojego tyłka od dziury w ziemi. Straciłam do niego cały szacunek, kiedy myślał, że będzie mówił o historii Clary jeszcze w 101. Proszę. Ten facet jest głupi. Wiem więcej o Clary w moim małym palcu niż on w całym swoim ciele.

Mój wzrok zawiesza się na rogach białych papierów wystających ze skrzynki z narzędziami w kolorze miedzi. Można by pomyśleć, że mój ojciec jest zbieraczem, ale to nie cała prawda. Po prostu jest prawdziwym pasjonatem w kilku dziedzinach swojego życia. Sprzątanie i segregowanie ważnych papierów nie należą do nich.

Mój wewnętrzny alarm "Cholera, naprawdę się spóźnisz" wyłączył się. Nie patrząc nawet na to, co to za papiery, wyciągam je z pudełka, strzepuję je i unikam chmury kurzu, która wzbija się w powietrze, gdy wbiegam z powrotem do domu, by zamknąć drzwi wejściowe.

Moje buty kopią brud na frontowym chodniku. Zanim dotrę do swojego roweru, jest on już pokryty cienką warstwą piasku. Przez całe życie mieszkałam na obrzeżach Clary w Arizonie. Wiem o kurzu, upale i pustyni. Zaufaj mi. Wciskam papiery do torby na książki, przerzucam ją przez ramię, a potem wyciągam rower do pionu z miejsca, w którym zostawiłam go w stercie kilka stóp od drzwi wejściowych domu mojego dzieciństwa. Rzucam szybkie spojrzenie na rustykalny wygląd zewnętrzny, zanim wjadę z powrotem do miasta.

Znajomy smutek uderza we mnie, ale jednocześnie wiem, że podjęłam właściwą decyzję. Mogę żyć na pustyni jako pustelnik, jak mój ojciec - albo nawet gorzej niż mój ojciec, bo przynajmniej miał mnie - albo mogę mieszkać w akademiku Saint Clary's i faktycznie próbować mieć życie inne niż weekendowe wycieczki do Superstitions w poszukiwaniu mojego ojca i dziedzictwa naszej rodziny.

Wybrałem to drugie, ponieważ... cóż, nie jestem pewien, czy wymaga to jakiegokolwiek wyjaśnienia. Jedno jest życiem, drugie nie. Każdy dzień, w którym mój ojciec pozostaje zaginiony, jeszcze bardziej łamie moje postanowienie. Ostatnio zastanawiam się, czy w ogóle go znajdę.

Jałowa droga do miasta jest usiana kilkoma kolczastymi kaktusami, dużą ilością brązu i okazjonalną szopą, która udaje dom. Przede mną otwiera się miasteczko Clary, za którym znajduje się poszarpany, spalony miedziany odcień brekcji, która tworzy Superstitions. To ten sam rodzaj górskich ścian, które są słynne w broszurach Visit Arizona, ale nie jest to dla mnie cel turystyczny. Mieszkam tu całe życie. Żyłem i oddychałem tym suchym powietrzem. Znam te pasma jak własną kieszeń, tak jak moja rodzina przede mną. Jedyna rzecz, której nie znam, to największy wstyd mojej rodziny.

Wiatr się wzmaga. Chmura burzowa nadciąga z zachodu, ponieważ, kurwa, nie ma mowy, żeby padało pierwszego dnia szkoły, kiedy jestem spóźniony i nie mam rodzinnej ciężarówki. Nie mamy tu zbyt wielu opadów, a z tego powodu, gdy tylko się pojawiają, nigdy nie jest to dobry moment.

Pedałuję szybciej. Przysięgam, że prawie widzę ozdobne żelazne elementy frontowej bramy Saint Clary, gdy zbliżam się do zakrętu drogi, która przechodzi od braku oznak życia do życia. To tak, jakby jakiś pryszczaty nastolatek postanowił postawić tu wioskę w grze Minecraft, tyle że wcale nią nie jest. Podobnie jak inne miasteczka w pobliżu gór, Clary powstało z powodu gorączki złota. Potrzebowali bazy domowej, z której mogliby się wyruszyć, a wkrótce, gdy znaleziono żyły górnicze, zaczęli sprowadzać złoto, które zbudowało Clary do tego, czym jest dzisiaj. Nie dajcie się zwieść. To nie jest jakaś kwitnąca metropolia. W rzeczywistości jest tylko trochę bardziej zaludnione niż miasto duchów, ale jego powodem do sławy jest mój rodzinny skarb.

Można by pomyśleć, że dzięki temu jestem popularny. Może lokalną gwiazdą. Mylisz się. Moja rodzina jest prawie jak puenta wszystkich dowcipów o Clary. Jesteśmy wyrzutkami tego miasta. Pośmiewiskiem pokoleń mieszkańców Clary.

Rozdział 1 (2)

Kiedy widzę kute żelazo, zwalniam rower. W chwili, gdy mam skręcić na kampus, srebrne Audi wyprzedza mnie, hamując, by zdążyć na czas. Jakby za sprawą jakiegoś kosmicznego żartu, chmury ciemnieją w tym samym czasie, zmieniając całą scenę w horror. Zanim spadnie pierwsza nieśmiała kropla deszczu, zalew wody uderza mnie prosto w klatkę piersiową, po czym następuje śmiech.

Mrugam. Moja mokra koszula przylega do mnie i zatrzymuję się chwiejnie na ceglanym filarze, który trzyma bramę Świętej Klary, skrobiąc kolanem o szorstką powierzchnię. Wąsko unikam butelki z wodą zamienionej w broń, która jest rzucana w moją stronę, ale śmiech, który następuje po tym, prześladuje mnie. Uderzenia w drzwi samochodu brzmią jak plemienne bębny wojenne, nawołujące do tego, że oni myślą, że są najlepszym gównem, a ja jestem nikim.

Typowe bzdury Clary.

Łatwo jest celować w moją rodzinę. Rozumiem. Nigdy nie mieli pieniędzy, ale marzenia wielkie jak świat. Mój ojciec był w najlepszym razie odludkiem, ale był cholernie dobrym człowiekiem. Ja? Nie jestem, ani nigdy nie byłam, jak normalne dziewczyny w szkole. Nie noszę makijażu ani sukienek. Częściej pojawiam się w zakurzonych kombinezonach bez wyszczotkowanych włosów. To nie moja wina. Mam korkociągowe loki. Jako dziecko, mój ojciec poddał się, gdy poranki zamieniły się w niekończącą się bitwę o wolę, a ja wygrywałam. Teraz lepiej radzę sobie z okiełznaniem włosów, ale nadal wydają się zawsze wyglądać dziko, a nie wypolerowane.

Patrzę na światła hamowania Audi, które skręca w lewo na szkolny parking, wciąż jadąc za szybko. To może być każdy, więc gonienie za nim, kiedy jestem na dwóch kółkach, żeby dać im kawałek mojego umysłu, nie ma miejsca. W dodatku jestem tym wszystkim tak cholernie zmęczony. Im bardziej się bronię, tym jest gorzej.

Jak tylko odepchnę się od cegły, fakt, że butelkowana woda dopadła mnie pierwsza, nie ma znaczenia. Nie zdążam na czas, by przegapić deszcz. Przez chwilę jestem atakowany przez krople deszczu, które przesiąkają mi aż do skóry. Podjeżdżam rowerem do stojaka, nie spiesząc się z jego zapięciem, bo nie ma sensu próbować teraz uniknąć zmoknięcia. Wygląda to tak, jakbym wziął prysznic w ubraniu, a potem poszedł do szkoły.

Zasuwam zamek i idę w stronę głównych drzwi. O dziwo, Saint Clary's jest tak gotycki, jak tylko to stare zachodnie miasto może być. Prawdopodobnie nie jest nawet uważany za prawdziwą gotycką architekturę, ale kiedy całe twoje życie wygląda jak film o westernie, coś nawet trochę nietypowego będzie się wyróżniać.

Szczerze mówiąc, uwielbiam to miejsce. Jest po prostu...inne. A ja lubię odmienność. To mnie porywa.

Kiedy wspinam się po kamiennych schodach do głównego wejścia, deszcz już przestał padać, a słońce po raz kolejny wyszło z pełną mocą. Moje przemoczone buty wydają chlupot, gdy przechodzę przez marmurowe kafelki foyer. Zatrzymuję się na chwilę, by spojrzeć w szybę prowadzącą do biur administracji i złapać swoje odbicie. Pustynny klimat nigdy nie pomagał moim kręconym włosom, ale fakt, że właśnie spadł na nie deszcz, sprawi, że będzie tysiąc razy gorzej.

Moje ramiona się rozchylają, bo fryzura już wymyka się spod kontroli. Wyciągam krawat włosów, które zawsze mam na nadgarstku wokół moich włosów, piętrząc loki na szczycie głowy jak dziki węzeł. Ruszam w dół korytarza, kiedy drzwi administratora otwierają się przede mną i muszę się zatrzymać, zanim wpadnę na nie twarzą.

Sekretarka uniwersytetu wodzi nosem po korytarzu, patrząc w obie strony ze zmarszczonym czołem. Dopiero gdy wychodzę zza drzwi, by ją okrążyć, wycofuje się, z ręką na sercu. "Panno Wilder." Wydobywa z siebie westchnienie. "Wydawało mi się, że cię tam widziałam."

Obdarzam ją uśmiechem, myśląc o tym, jak prawie okaleczyła mnie drzwiami. Cóż, oczywiście, że jestem tutaj.

"To przyszło dla ciebie pocztą." Wręcza mi surową, białą kopertę, jakby to były sztabki złota na talerzu. "Nie byliśmy pewni, co to jest, ale pomyśleliśmy, że może..." Celowo się zatrzymuje.

Nawet nie próbuję spojrzeć na adres zwrotny. Jeśli myśli, że chodzi o zniknięcie mojego ojca, to się myli. Wyrywam go z jej rąk, przyciągam moją torbę z książkami i upycham go w przedniej kieszeni. "Dzięki" - mówię z chyba zbyt dużym sarkazmem.

Nie woła mnie za bycie niegrzecznym, po prostu mówi mi, żebym miał miły dzień, kiedy toruję sobie drogę w dół korytarza w mokrych butach. Czy jest coś gorszego niż mokre buty? Z każdym krokiem oznajmiam, gdzie jestem. Ogrzewa mi się tył szyi. Przynajmniej teraz na korytarzu nie ma wielu uczniów, ale jak tylko wejdę na Historię, to się zmieni. Można by pomyśleć, że przywykłam do tego, że gapią się na mnie jak na jedną połowę miejskich wariatów, ale odkąd mój tata zaginął, to zupełnie inna historia. Teraz jestem jedynym wariatem i jest w tym coś bardzo samotnego.

Mimo że mój ojciec zawsze powtarzał mi, że normalność jest nudna, normalność brzmi teraz jak lukier na torcie. Normalni ludzie nie muszą się martwić o piętrzące się rachunki i macochę, która uciekła z tym, co było, i...

Przekręcam gałkę, żeby otworzyć drzwi do klasy historycznej, gdzie na froncie stoi znajoma postać. Jego szaro-niebieskie oczy kierują się w moją stronę, a nikczemny grymas rozciąga się na jego idealnych, zawiązanych w kokardę ustach. Kończy mówić, przytrzymując moje spojrzenie. Kilka osób zauważa, gdzie jest jego uwaga i zwraca się w moją stronę. Zaczyna się chichotanie. Moi koledzy uczniowie zaczynają rzucać złośliwe komentarze, zasłaniając usta rękami, jakby to miało powstrzymać prawo dźwięku i w jakiś sposób uchronić mnie przed usłyszeniem ich drobnych słów. Jeszcze więcej jednak wraca do wpatrywania się w Stone'a, pieprzonego Jacobsa. W końcu zawsze będę tą dziwną dziewczyną, ale Stone? Stojąc na czele klasy, jakby był topowym gównem, Stone jest jednoprocentowcem. Jeden z najwspanialszych facetów, jakich kiedykolwiek widziałam. Szkoda, że jest też jednym z największych dupków, jakich miałam przyjemność poznać. On też to wie. Więc jeśli chodzi o to, na kim świat skupia swoją uwagę, to w stu procentach jest to Stone. Nie ja.

Wystarczy chwila, by zorientować się, co oznacza scena przede mną. Torba na książki przewieszona przez ramię. Leśnozielone polo sparowane z jego eleganckimi dżinsami. Głupi profesor stojący tuż obok niego, uśmiechający się i kiwający głową.

Pierdolone gówno. Stone Jacobs jest na moich zajęciach z historii. Został przeniesiony... tutaj?

"Co jest kurwa?"

Pełne podziwu spojrzenia i złośliwe uwagi zamieniają się w opadanie szczęki i niepohamowane sapanie. Mam teraz całą uwagę sali, gdy patrzę na jednego z arcywrogów mojej rodziny. Krzyżuje ręce przed klatką piersiową i wpatruje się we mnie, ale to spojrzenie nie jest zwykłym spojrzeniem wzajemnej nienawiści i braku szacunku między tymi, którzy się nie lubią. Nigdy nie było. Jest to spojrzenie pełne niesmaku, jakby mógł zmieść mnie z powierzchni ziemi i nie przejmować się tym ani trochę.

To jest Stone Jacobs dla ciebie, a ja mam kompletnie przejebane.

Rozdział 2 (1)

==========

2

==========

"Dakota!" Pan Burns karci.

Jego skarcenie ledwie się rejestruje. Stały uśmiech i jasne oczy Stone'a pozostają na mnie, podczas gdy tittery moich kolegów z klasy ćwierkają jak dźwięk surround. Utrzymuje moje spojrzenie, dopóki nie zajmie miejsca blisko przodu. A dokładnie moje miejsce. Zawsze siadam z przodu. Kładzie swoją torbę obok siebie i powoli ją rozpakowuje, jakby miał cały czas na świecie. Długopis. Zeszyt. Kawałek gumy do żucia. Przez cały czas, nie mogę przestać się gapić.

"Jezu, Blue's Clues. Siadaj na dupie. Zawstydzasz się."

Przesuwam się, patrząc prosto w oczy Meghan Tanner. Wredna dziewczyna extraordinaire, która przypadkiem wygląda jak ona nie należy nigdzie w pobliżu Clary. Może na Rodeo Drive w Kalifornii. Albo na Broadwayu w Nowym Jorku. Nie w pobliżu tych okolic, gdzie wszystko wygląda na martwe, a jeśli nie jest martwe, to jest śmiertelne.

Jej oczy rozszerzają się, gdy bierze pod uwagę moje wciąż nieruchome ciało. Obniża głos. "Zdobądź wskazówkę, Dakota. Jesteś śmieciem." Szyderczo patrzy na mój przemoczony strój, jakby właśnie zdała sobie sprawę, że stoję tu przemoczona prosto do skóry. Klimatyzator włącza się za mną, a gęsia skórka przeskakuje po moim nagle zziębniętym ciele. To musi być nagłe pojawienie się Kamienia, na które reaguję. W górach jesteśmy równi. Lubię myśleć, że nawet go przewyższam. W prawdziwym świecie jednak równie dobrze mogę być gównem na spodzie butów Stone'a.

Chłopak stojący za Meghan, który zawsze próbuje z nią flirtować, patrzy w górę. Robi podwójne ujęcie, patrząc na moją klatkę piersiową. "Cholera, Blue's Clues, wezmę kilka z tych nipów". On wystawia swój język, wściekle flicking powietrze w krótkich uderzeń.

Meghan klepie go po ramieniu. "Proszę. Dostaniesz jakąś chorobę czy coś."

Chociaż przestaje języczkiem powietrze, nadal ogles moją klatkę piersiową, gdy Meghan odwraca się z powrotem. Chwytam paski mojej torby na książki i ostrożnie manewruję rękami, aby ukryć moje wzniesione sutki. To wina pieprzonego klimatyzatora, do cholery, ale kiedy w końcu odwracam wzrok, Stone znów przykuwa moją uwagę. Gapi się na mnie zwężonymi oczami i wyszczerzonym podbródkiem. Utrzymuje moje spojrzenie, nie odwracając go i tym razem. Z nim wszystko jest konkursem. Odwracam wzrok po raz pierwszy, gdy profesor znów przemawia od przodu: "Panno Wilder, widzę, że planuje pani zakłócić pracę całej klasy. Albo niech pani zajmie miejsce, albo niech pani zobaczy swoje wyjście".

Zażenowanie pędzi przeze mnie w przypływie gorąca, a moje piersi zdecydowanie przestają się teraz skubać. Odwracam się i chlupię w stronę tylnego rzędu. Pan Burns tylko wpatruje się we mnie z niedowierzaniem, ssanie moich mokrych butów obraża go, aż w końcu sadzam tyłek na krześle.

Zajęcia mijają w mgnieniu oka. Wpatruję się w tył idealnie ułożonych blond włosów Stone'a, pytania przebijają się przez mój umysł. Na pierwszym planie jest zastanawianie się, dlaczego, do kurwy nędzy, wrócił do Clary. Nie ma żadnego powodu, żeby tu być. Jego mama spakowała się i wyjechała kilka godzin przed tym, jak przyszła wiadomość, że po moim ojcu nie ma śladu. Już jej nie było, kiedy wróciłam do domu po konferencji prasowej, nie zadając sobie nawet trudu, żeby się pożegnać. Nie wiem, dokąd się przeniosła, ale zabrała ze sobą wszystko. Pieniądze na kontach, a w każdym razie ich niewielką część. Splądrowała nawet dom w poszukiwaniu kosztowności. Jedyne co mi zostawiła to ciężarówka i dom taty. I kto wie, czy w ogóle to mam.

Gdy wpatruję się w Stone'a, moja nienawiść do niego i całej jego rodziny rośnie coraz jaśniej, aż jestem siedzącym infernem. Dziwię się, że koledzy z klasy siedzący wokół mnie nie poczuli jeszcze mojego ognia. Brzydzę się Stone'em Jacobsem ze wszystkiego, co jest we mnie. Nienawidzę jego ojca, jego matki i całego drzewa genealogicznego. Utrata ojca tylko pogorszyła sprawę, bo podczas gdy ja ledwo daję sobie radę, Jacobsowie świetnie prosperują. Mają swoje pieniądze, swoje wymyślne prace i swoje wymyślne wędrówki w góry, podczas gdy ja tydzień po tygodniu samotnie wyruszam na poszukiwania bez powodzenia.

Pod koniec zajęć Meghan podchodzi do biurka Stone'a i pochyla się, by położyć mu rękę na ramieniu. Spogląda na nią tymi swoimi wymagającymi, mrugającymi oczami, które są praktycznie zrobione z diamentów. Widziałam diamenty w ich naturalnym stanie i uwierz mi, że pod każdym względem pasują do Stone'a Jacobsa. Cięcie i piękno.

Meghan odwraca głowę, żeby się na mnie gapić, obdarzając mnie małym uśmieszkiem, który mówi, że wie, iż zaraz dostanie coś, czego pragnę. Taki jest los wszystkich Wilderów, prawda? Nigdy nie dostają tego, czego naprawdę chcą. Nie chcę jej tego przerywać. Może mieć Stone Jacobsa. Nie obchodzi mnie to. Nie chcę być w odległości pięciu stóp od mojego przyrodniego brata.

Zamiast zniżać się do jej poziomu, obdarzam ją własnym uśmiechem, chwytam swoją torbę i staram się wyjść z klasy z większą godnością niż wtedy, gdy do niej weszłam, co szczerze mówiąc, jest łatwe do zrobienia, biorąc pod uwagę bałagan, jaki ze sobą przyniosłam.

Nie mogę uwierzyć, że Stone pieprzony Jacobs tu jest, powtarzam sobie. Jednocześnie chcę się z nim skonfrontować i udawać, że jest chodzącym przypadkiem COVID-19. Trzymaj się, kurwa, z daleka, tak właśnie powinienem zrobić. Nic dobrego nigdy nie wynikło z nadmiernego zbliżenia się do członka rodziny Jacobsa.

Jak on śmiał zapisać się do Świętej Klary. Wie, że tu chodzę, a ostatnio słyszałem, że on i jego przyjaciele uczęszczali do Arizona State. Nawet gdyby chciał się przenieść, czyż w Phoenix nie ma wielu szkół wyższych, które są prawdopodobnie dziesięć razy lepsze od tej? Pan wie, że stać go na pójście do droższej szkoły. Saint Clary's to najtańszy college w całej Arizonie. Wiem to na pewno, bo właśnie dlatego tu chodzę.

Jestem tak zagubiona we własnych myślach, że nie dostrzegam górującego przede mną ciała, kiedy wychodzę z klasy. Biegnę prosto na skrzynię i odbijam się od niej. Pierwsze, co widzę, to rant czarnego kowbojskiego kapelusza. Kiedy jednak unosi głowę, w oczy rzuca się twarz. W tej chwili nie mogę pojąć, jak ten dzień może stać się jeszcze gorszy. "Spójrz tutaj, Lucas. To nasz przyjaciel Dakota."

Kowboj i najlepszy przyjaciel Stone'a, Wyatt Longhorn, obejmuje ramieniem innego najlepszego przyjaciela Stone'a, Lucasa Govern. Zimny dreszcz przebiega przeze mnie, gdy unoszą swoje spojrzenia nad moją głową, by powitać kogoś za mną. Moje plecy się grzeją i wiem, że Stone jest tam w zasięgu ręki. Zeskakuję z drogi, jakbym była myszą, a oni zdziczałymi kotami ze stodoły. Jeśli Meghan jest wredną dziewczyną, to Stone, Wyatt i Lucas są jej odpowiednikami pod każdym względem. To wredni chłopcy.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Przyciągnięty do trio"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️