Krigerne

Bog I - 1. Dræb eller bliv dræbt (1)

Dræb eller bliv dræbt

Jeg er ret sikker på, at han er død, dumme fucking roadie. Jeg sparker til liget af den støvdækkede mand foran mig og venter. Da han ikke bevæger sig, griber jeg fat i hans taske og spilder alt indholdet på jorden ved siden af ham. Ved at pille den igennem finder jeg en flaske whisky, en machete og nogle mærkelige ting og sager. Jeg åbner toppen af whiskyen og drikker halvdelen af flasken ned, velvidende at det ikke er en god idé. Jeg tørrer munden af på mine fingerløse læderhandsker og kigger tilbage på liget. Han ligger med ansigtet nedad i jorden med bukserne om anklerne. En stilfuld måde at dø på, selv om jeg ved bedre end nogen anden, at de er ligeglade, når de er døde.

Idioten troede, at jeg var et let bytte, en lille, ydmyg pige, der ville bøje sig ned og tage imod det. Chokket i hans ansigt, da jeg stak min kniv i ham, var morsomt. Jeg lænede mig ned og tørrede min kniv af på hans bukser og sørgede for at få alt blodet væk. Når man ikke har så meget tøj, er pletter en irritation, man prøver at undgå, og blod er en kælling at få ud. Jeg trækker mine fund hen til min skuldertaske og hejser den op igen, gryntende over vægten af den. Jeg skulle ikke have skubbet min rekognoscering så længe, en uge i dette støvede helvedeshul var en uge for meget.

Ser du, verden er ved at dø, og den tager os med sig. Vi var ikke forberedt, da det skete. Dengang var alle selvhævdende og havde for meget af alting. Over 40 procent af befolkningen blev udslettet af oversvømmelserne, yderligere 20 procent af det blodbad, der fulgte efter, og så kom varmen. Solen brændte jorden, og alt blev en ørken. De, der overlevede, tilpassede sig, og det er let at forstå, hvorfor de, der tilpassede sig godt, var de mørkeste af os. Dem, der allerede var villige til at dræbe og stjæle, som min døde ven her, eller mig.

Jeg skærmer mine øjne for den skarpe sol og ved, at jeg hellere må komme af sted, hvis jeg vil sælge det her i tide. Gorky bliver sur, hvis jeg banker på hans butik, når han sover, og jeg kan godt lide at have hovedet på mine skuldre, mange tak. Jeg holder fast i whiskyen og tager en slurk af og til, mens jeg tager af sted mod byen i det fjerne. Tinderne af dens ødelagte bygninger og enorme port er knap nok synlige over klitterne. Sandet sparker op, mens jeg går, og jeg grimasserer ved følelsen af det på min hud. Har jeg nævnt, hvor meget jeg hader sand og støv? Det kommer overalt, og jeg mener overalt. Sidste gang jeg var ude at spejde i en uge, måtte jeg brænde mine bukser, da jeg kom tilbage, og sendte de små partikler af Satan direkte til en brændende død.

Det tager mig ikke lang tid at nå bygrænsen, men længe nok til at jeg har drukket whiskyen op, hvilket er en skam. Sukkende smider jeg flasken til side, mens jeg slentrer hen til vagterne ved porten. Skiltet ved siden af erklærer stolt "The Rim", med "Last Stop to Hell" spraymalet nedenunder. Skyggen fra den store stålport får mig næsten til at stønne af ekstase, jeg havde glemt, hvor trættende det er at arbejde om dagen. Normalt er jeg besvimet nu, eller på vej til det. Vagten til venstre træder hen imod mig, han er en spinkel tingest, stadig højere end mig, men mager. Jeg katalogiserer alle tre våben, han holder i hånden, på et øjeblik, og jeg tvinger mig selv til at stå stille, mens han slikker sine sprukne læber, mens han lader sine øjne løbe op og ned ad mig.

Han begynder sin aflytning, mens han kigger på mig hele tiden. Han er ny, ellers ville han ikke turde kigge på mig på den måde, når man tænker på, at den sidste fyr, der gjorde det, endte med at pisse i bukserne af frygt ved følelsen af min stålklinge mod hans manddom, da jeg roligt fortalte ham, at den ville være et godt vildmandsagtigt lokkemad. Nybegynderen, eller grønskollingen, som roadierne kalder dem, vil lære det tidligt nok. Tanken får et smil frem på mine læber, som straks dør, da han forsøger at få fat i mit bryst. Før hans partner kan advare ham, selv om jeg ikke tror, at han vil gøre det, når jeg ser ham i øjnene, slår jeg hovedet fremad og rammer ham, før han når at reagere. Det er ikke det smarteste træk, men det er effektivt, det er godt, at mit hoved er lige så solidt som min lever. Han hyler af smerte og holder sig om næsen, der nu sprøjter af blod. Jeg ser med morbid fascination på, hvordan han forsøger at tale uden om sin brækkede næse for så at vende tilbage til at skrige ordløst.

Da det står klart, at han ikke vil gøre andet end at udsende øredøvende lyde, kigger jeg på hans partner. Jeg tror, han hedder Todd eller noget lort. For fanden, det kunne være Tim for min skyld. Han ryster bare på hovedet og lader mig passere, da han ved bedre end at forsøge at stoppe mig. Den grønskolling var heldig, jeg har altid mindst fire knive på mig, og man ved aldrig, hvornår jeg bruger dem. En pige må beskytte sig selv, det hjælper ikke, at jeg har alvorlige vredeproblemer og ved, hvordan man kæmper beskidt. Jeg vinker muntert til pikhovedet, der stadig krammer sig om næsen, mens jeg passerer gennem porten og derefter pigtrådshegnet. Lugtene og musikken fra kvarteret rammer mig, hvilket straks løsner mine trætte muskler og giver mig et ægte smil på læben.

Rim, kalder de det, et tilflugtssted for de fortabte og fordømte. Det er fyldt med ludere, roadies og ådselsryddere, eller scavs, som jeg kalder dem. Det ligger på kanten af grænsen mellem de andre byer og affaldet. Det sidste stop for civilisationen og menneskeheden, før man går ind i ingenmandsland. Der er kun tre grunde til, at folk kommer her; de har ingen andre steder at tage hen, de flygter fra noget eller de er fredløse. Gæt, hvilken en jeg er?

Gaderne er bittesmå, og byen er i bund og grund en gigantisk cirkel. De ydre gader er huse for de mennesker, der ønsker at blive, en blanding af gamle ødelagte bygninger blandet med lortehåndlavede træ- og metalskrotkonstruktioner. Jo tættere man kommer ind i cirklen, jo mere åbner den sig, og helt i midten er der marked, hvor man handler, knepper, slås eller drikker.

Træbroerne, der hænger i luften fra de højere beliggende områder, svajer i vinden over mit hoved, og knirken er velkendt og beroligende. De røde og hvide lys, der hænger fra hver enkelt bygning, bidrager kun til den atmosfære, der er The Rim. Jorden er en blanding af snavs, sand og affald. Mænd ligger ud til døde langs væggene i hytterne, mens børn plyndrer deres lommer. Jeg ryster på hovedet og overlader dem til sig selv. Hvis de er dumme nok til at besvime, er de også dumme nok til at klare deres fejltagelser.

1. Dræb eller bliv dræbt (2)

Jeg dukker mig under et skilt til smedjen og mærker et strejf mod mig. Jeg griber fat i hånden, før den kan trække sig væk. Mine øjne følger armen til det beskidte, flossede drengens ansigt, som forsøger at røve mig.

"For langsomt knægt, du skal være hurtig, ellers bliver du slået ihjel." Med det skubber jeg ham forsigtigt væk. Han løber væk uden et ord, sandsynligvis på udkig efter sit næste mål. En drukkenbolt snubler over min vej og falder om på jorden, og uden at tøve træder jeg over hans bevidstløse krop. Sands nedenfor, jeg elsker dette sted.

Musikken bliver højere, efterhånden som jeg nærmer mig bazaren, byens centrum. Ludere står langs døråbningerne og råber til mændene og blinker med deres bryster. Alt for at få opmærksomhed, mange idioter mister deres penge til dem. De røver ikke de lokale eller nogen de kender, men grønskollinger og folk udefra er fair game. Når de først har kneppet dem, har de ikke tendens til at passe på, hvor deres vandrende hænder er på vej hen. Idioter. Jeg kigger på deres beskidte tøj. Man skulle tro, at de med deres indtjening ville købe nyt tøj, men nej, det er gammelt og beskidt, usammenpasset af alt det, de kan finde. Jeg kigger ned på mig selv og bemærker, at jeg ikke er meget bedre. Beskidte, sorte, flænsede jeans. En top som ikke plejede at være cropped nu revet i en, sort med kun få blodpletter på. Mine altid tilstedeværende sorte fingerløse handsker, sort læderjakke og det eneste jeg giver en fuck for at holde rent, mine army støvler.

"Hey Worth, jeg troede, at du endelig havde besluttet dig for at sprænge det her sted." Den rødhårede forrest i skuret griner, da jeg blinker, kommer ud af min inspektion og tilbyder hende et flirtende smil.

"Aww, men så ville jeg jo ikke få dit smukke ansigt at se," blinker jeg, mens jeg går forbi og får et par grin fra de andre.

"Det er gratis for dig når som helst, skat!" Den rødhårede råber efter mig. Jeg ryster på hovedet og går videre, mit fokus er rettet mod at få en drink og ind i skyggen.

Jeg baner mig vej gennem mængden, og råbene fra roadierne, der holder en pause, overdøver musikken. Jeg nærmer mig Gorky's shack og smækker mine fund ned på den revne trædisk. Jeg siger ikke et ord, men ser bare på manden; jeg kæmper for at skjule min rynken af panden, mens hans beskidte, skæve tænder leger med en tandstik. Hans hår er langsomt ved at falde ud, ikke at nogen nogensinde vil sige noget til ham. Fedt dækker hver eneste centimeter af hans krop, hvilket er en bedrift i sig selv, sådan som verden er nu. Hans tøj er mere plettet end mit, læg det hele sammen, og du har Gorky, den største og ondeste forhandler i The Rim. Ikke engang banderne forsøger at forhandle eller lægge sig ud med ham, og det er der en god grund til. Den sidste fyr, der forsøgte at give ham for lidt penge, endte med at blive hængt op uden for hans hytte i fødderne med tarmene ud. Lugten var forfærdelig, men ingen turde sige til ham, at han skulle tage sin advarsel ned. Det var jo trods alt, hvad det var - en advarsel. Han stiller ingen spørgsmål til mig, han kigger bare mine fund igennem og skubber mig så mine penge. Jeg vender mig tilbage til basaren og går hen til et ledigt bord uden at gøre mig den ulejlighed at sige noget.

Der er spredt spredte borde og usammenpassede stole. Der er stof, der er trukket ned over cirklen fra bygningerne og beskytter den mod den brændende sol. Jeg smider mit lort ned og falder sammen i den vakkelvorn stol, og jeg knipser med fingrene efter bartenderen, der i øjeblikket sidder på en spækhuggerknæ, mens han forlyster sit bord med en historie om nogle stakkels idioter, han har fundet på vejen. Hun kigger tilsyneladende op for at give mig en mundfuld for min opfordring. Da hun opdager, at det er mig, springer hun op og tager en flaske fra sin bakke.

Hun svajer med hofterne, mens hun går over til mig. Det lykkes mig at skjule mit øjenrul, jeg har virkelig lyst til at sige til hende, at det ikke kommer til at ske, men jeg vil stadig gerne betjenes, så jeg ser på det show, hun laver. Hun sætter flasken ned foran mig og sørger for, at jeg kan se hendes fyldige bryst. Jeg tager fat i flasken og åbner den med tænderne og spytter den ud i mængden. Jeg tager en slurk og kigger rundt og katalogiserer, hvem der er her.

"Jeg har ikke set dig i et par dage, skat," spinder hun. Jeg kigger ikke på hende, da jeg ved, at hun giver mig sit bedste flirtende ansigt. Hvad var hendes navn... Candy? Pigerne kommer hurtigt videre her. De kommer løbende fra fuck knows what eller bliver fundet på vejen. De tror, det er et fristed, men de tager fejl. Kun de stærke overlever i denne verden, og denne by er den skide rendestenen. Det er den berømte lort på en sko, men det er ikke så slemt som derhjemme. Faktisk får mit gamle hjem dette sted til at ligne et paradis. Hendes hånd lander på mit skridt over mine bukser, hvilket får mig til at kigge ned med løftet øjenbryn. Jeg kan godt lide hendes dristighed, men jeg vil gerne være alene i aften, og hun er alt for trængende.

"Jeg har savnet dig. Vil du vente på, at min vagt er slut?" Jeg tager endnu en drink og læner mig tilbage og ser på hende, uden at jeg gider flytte hendes hånd, da den begynder at cirkle rundt.

Hun ser godt ud, synes jeg. Hendes hår er beskidt og sammenfiltret, og det, der engang var blond, er nu brunt. Hendes ansigt har kun lidt snavs i ansigtet og hendes top er hel og hendes små shorts har kun to revner. Hendes dumme røvhæl får hende til at vakle, hvilket jeg prøver at lade være med at grine ad. Hvordan i alverden kan hun løbe i dem, hvis hun har brug for det? Alt i alt er det ikke en dårlig kvinde til at se ud i ødemarken. Jeg er ligeglad med, hvem jeg knepper, men jeg har ikke tendens til at gøre det to gange med dem. Når alt kommer til alt, leder alle efter nogen til at ride dette ud med eller beskytte dem, og med mit omdømme flokkes de til mig. Mænd, der vil bevise deres pikstørrelse, og kvinder, der vil beskyttes mod alt. Jeg tilbyder dem hverken det ene eller det andet, jeg knepper dem og forlader dem så.

"Beklager, skat, ikke i aften." Hun stikker læben ud, sikkert i et forsøg på at være sød.

"Næste gang," siger hun med en sur pudse. Et eller andet kødhoved råber af hende, og hun smutter. Hun bliver grebet, før hun når en meter væk, den stakkels pige bliver ædt levende. Jeg griner, mens jeg ser hende blive trukket rundt som en præmieret ko. Jeg kan ikke huske, hvor længe siden det er, at verden gik ad helvede til. Det er blevet vores måde at leve på nu. Man samler og kæmper for at overleve. De svage bliver holdt som underholdning eller dør. Jeg blev stjålet fra min familie uger efter, at alting ramte fanen. Jeg var 12 år på det tidspunkt. De næste par år var et helvede, men nu er de den eneste grund til, at jeg er i live.

Jeg smider min jakke og afslører mine tatoveringer, som snor sig rundt om den øverste halvdel af min venstre arm, op ad mit kraveben og derefter ned ad min rygsøjle. Ikke at du kan se det. Det er ikke tatoveringer i traditionel forstand; hver enkelt har en betydning og et formål, og de er omhyggeligt blevet skåret ind i min hud, ikke alle efter mit eget valg. På undersiden af min venstre arm er der gamle og nye ar, som er blevet lysere, så medmindre man ser nøje efter, smelter de ind i min hud. Ar, der er hvide og falmede af alder, findes også på resten af min krop, bortset fra mit ansigt. Der falder en tavshed over de nærliggende borde, da det går op for dem, hvem jeg er.

Kun én kvinde i denne døde verden har mine krigerar, mørkt, langt brunt hår med fletninger, et massivt sværd spændt fast på ryggen og en "no fucks"-attitude. Jeg er Tazanna Worth eller som de kender mig, "The Champion", men du kan kalde mig Worth.

2. Nan's Place (1)

Nan's Place

Jeg drikker af min flaske og venter på det uundgåelige, og det varer ikke længe. Et kødhoved i beskidte jeans og uden skjorte kommer slentrende hen og sætter sig baglæns på stolen overfor mig. Stangen gennem hans brystvorte glimter i lyset, og det samme gør hans skaldede hoved. Hans brede ansigt bryder ud i en beskidt grineren, mens han vifter med sit ene mørke øjenbryn mod mig. Som min far ville have sagt, har han et ansigt som skabt til radio.

"Jeg har hørt om dig." Hans øjne falder ned til mit bryst og flakker så op til mit igen. Jeg holder øje med hans bevægelser, klar til at slå til, hvis det bliver nødvendigt. Da jeg ikke siger noget, kigger han tilbage på sine venner, før han vender sig mod mig med fornyet beslutsomhed.

"Er du stum? Bare rolig, det generer mig ikke, jeg kan tænke på andre ting din mund kunne gøre." Sukkende tager jeg en drink.

"Jeg vil kun give dig en advarsel. Gå, så behøver jeg ikke at gøre dig noget." Min stemme er lige så ubevægelig som mit ansigt, men det gør ham kun endnu mere ophidset.

"Så hård er du ikke, du har bare brug for et godt knald." Han tager fat i sin pik, som om jeg kunne misforstå hans mening. Jeg flakker mine øjne hen over ham, han er stor - jeg vil vædde på, at en af hans hænder kunne dække hele mit ansigt. Det betyder, at han er langsom, og på grund af den ene ensomme machete, han har på sig, vil jeg vædde med, at han er afhængig af råstyrke. Det er her, min hurtighed kommer til at komme til nytte, du slår hurtigt til og bevæger dig ud af slagrækken, før de overhovedet opdager, at du var der. Hvis jeg ikke var så træt, kunne jeg måske endda nyde at give den skide trompet en lærestreg.

Jeg drikker resten af flasken ned og stiller den roligt tilbage på bordet. Det er stille nu. Gribbene venter på et show, og enhver svaghed betyder min død. Barpigerne er gået i skjul, da de ved, at det er ved at gå galt. Alle venter, og jeg lader dem gøre det. Da han læner sig fremad, rammer hans lugt mig, og jeg må kæmpe mod trangen til at kneble. Bare fordi det er verdens undergang betyder det ikke, at man ikke kan vaske sig. Selv om jeg hurtigt kigger ned på mig selv, kunne jeg nok godt bruge en efter en uge ude i ødemarken.

"Kan du høre mig, tøs?" Hans stemme er lige så ødelagt som hans tænder. Dejligt. Det får mig til at være glad for, at tandpasta er en af de ting, jeg fandt på min spejdertur. "Fuck det, så bøjer jeg dig bare som den luder du er."

Før han kan røre sig, griber jeg kniven, der er gemt ved min talje, og læner mig fremad. Lige så hurtigt som et slangebid har jeg grebet hans tykke hoved og skåret det over. Han skriger, mens han falder tilbage, og det giver ekko i den nu tavse basar. Blodet løber gennem hans hænder, mens han binder såret. Jeg smider henkastet hans nu manglende øre på bordet og lægger min klinge væk med en påmindelse til mig selv om at rense den senere. Jeg ved trods alt ikke, hvor han har været.

"Jeg advarede dig."

Hans ansigt forvrænger sig i smerte, mens han skriger rablende. Bazaren bryder ud i latter, og jeg kan ikke lade være med at grine, da to store spækhuggere springer frem og slæber den stadig skrigende mand væk uden at få øjenkontakt. Jeg giver tegn til en ny flaske og lader mine øjne vandre rundt. Alle går tilbage til det, de lavede før min lille optræden, og kun fire personer har øjenkontakt med mig. Ikke lokale eller nogen, jeg genkender. De sidder i det fjerneste hjørne med øjnene fastlåst på mig, ølflasker ligger spredt foran dem, men deres øjne er klare og deres kroppe skarpe.

Deres tøj er rent og uden huller, så de er helt sikkert udefra, og hvis jeg skulle gætte, ville jeg sige, at de er fra byerne. Da jeg får et kig på deres våben, revurderer jeg deres trusselsniveau. De bærer mindst én skytte hver, som jeg kan se, og så mange knive, at jeg ikke kan tælle dem. Den mørkhudede har et sværd eller en machete, der stikker ud over kraven på hans skjorte, og en af de andre har en armbrøst spændt fast på siden. Min vurdering er færdig på den tid, det tager mine øjne at flyve hen over dem. Da en flaske forsigtigt bliver lagt på mit bord, ser jeg væk og lader som om jeg er uinteresseret med min sædvanlige tomme maske på plads. Jeg spekulerer på, hvad fire bydrenge laver på The Rim. De plejer ikke at overleve for at komme så langt, strækningen af veje mellem her og byerne er fuld af bander, vilde dyr og uforsonligt terræn. Halv nedrevne bygninger blokerer vejen, og at finde mad derude er som at finde en luder uden en kønssygdom. Jeg tager en slurk af den lunkne likør og beslutter mig for, at det ikke er mit problem.

Luderne går ind i baren og leder efter deres næste betalende kunde. De snor sig rundt om bordene og spinder efter mændene og stryger dem gennem deres beskidte, flossede tøj. En mand griber fat i en af pigerne og skubber hende med ansigtet ned på bordet og trækker op i hendes nederdel, mens han smider sine penge ned ved siden af hende. Noget bevæger sig ind i mit synsfelt, og jeg læner mig tilbage med et støn. Hvorfor fanden kan folk ikke forstå et vink?

De fire mænd fra før står rundt om mit lille bord, alle med ulæselige udtryk. Enten er de dumme eller modige, jeg kan ikke bestemme mig for hvad endnu. De kigger på hinanden, og med et nik træder den midterste frem. Han vil åbne munden, men jeg kommer ham i forkøbet.

"Fuck af," min stemme er hård og kold. Det får ham til at vakle og blinke forbavset til mig, han havde tydeligvis ikke forventet det.

Han ser virkelig godt ud af ødemarken at være, med langt brunt hår, der er trukket tilbage i en hestehale. Jeg tror endda, at det måske er kæmmet. Et pænt brunt skæg og et trimmet overskæg, muskler, der tydeligvis er fortjent, og det bedste af det hele? Jeg kan ikke engang lugte ham herfra. Hans hud er naturligt solbrændt, olivenfarvet, og hans øjne er mørkere end hans hår. Et bredt tøndebryst fuld af kraft spænder mod den stramme skjorte, der dækker det. Mine øjne følger hans brystkasse og udvider sig ved størrelsen af hans arme, de må være dobbelt så store som min talje.

Jeg lader mine øjne vandre hen til hans venner og ignorerer det spørgende blik. De to til venstre for ham ser næsten ens ud, jeg vil gætte på tvillinger. De har begge skrubber i stedet for skæg. Den ene har grå øjne og den anden har grønne, men de har begge blondt hår - sikkert lysnet af solen - længere på toppen og stramt i siderne. Deres hud er solbrændt, men ikke brændt, og de er begge høje og velbyggede. Slanke og veldefinerede muskler viser sig, når de bevæger sig, og fremhæver den svømmekrop, som de skjuler under tøjet.

2. Nan's Place (2)

Ham til højre for den første mand er en mørkhudet mand. Hans sorte hår er kortklippet næsten til hovedbunden og er knap nok synligt. Han har skrubber, der fremhæver hans skarpe kindben, og et ondskabsfuldt ar, der løber gennem hans venstre øjenbryn, hvilket får ham til at ligne en kæmper. Musklerne trækker sig sammen, når han bevæger sig, med en næsten hypnotiserende anstrengelse. Han er højere end de andre, men kun med et halvt hoved. Jeg ser på den måde, de bevæger sig på, flydende ynde i dødbringende pakker. De bevæger sig som kæmpere. De er fantastiske. De ligner guder, der går gennem denne rå masse. Rovdyr blandt deres bytte, deres tilstedeværelse fylder stedet ud. Jeg har kæmpet mod nogle stærke mænd i min tid, men disse fire? De er i en anden liga. De får mig til at føle mig ynkelig og udsat. Deres øjne fortærer mig, brænder min ro væk og efterlader kun vrede i kølvandet.

"Vi vil bare gerne tale." Det kommer fra den mørkhudede mand, hans stemme er dyb, den dybeste jeg nogensinde har hørt. Den har en ruhed, som om den ikke er brugt ofte, eller også har han brugt lang tid på at skrige herude, begge dele er muligt. Jeg lader mine øjne vandre væk fra dem og bemærker, at nogle af de spøgelser holder øje med os. Deres forventningsfulde blikke får mig næsten til at smile. Jeg scanner mændene igen, jeg kunne tage dem, eller jeg ville dø i forsøget. Jeg ved, hvordan jeg kan bruge deres styrke imod dem, men jeg tror, jeg kan møde nogle overraskelser. Intelligensen skinner i deres øjne, og de holder ikke op med at scanne området, mens de venter.

"Hvilken del af "fuck off" forstår du ikke? Vil du have, at jeg skal forklare det for dig?" Jeg lægger hovedet på skrå med sammenknebne øjne og udtaler langsomt hvert ord, som om de er idioter. "Fuck. Off." Med det tager jeg endnu en drink, og spriten brænder sig en vej ned i halsen på mig.

Den første mand træder frem og sætter sig overfor mig og stirrer. De andre kigger på hinanden igen, men sætter sig også ned. Han har nosser, det må jeg give ham, han har lige set mig skære øret af en fyr, som stadig står på mit bord som et trofæ, og her sidder han så, som om vi skulle drikke te.

Jeg stryger min klinge under armen, så det er tydeligt, at jeg skjuler våben. Han lægger sine håndflader på bordet med ansigtet nedad - et tegn på fred. Nå, fuck. Hans knoer er arrede ligesom mine, hvilket viser mig hvor mange slagsmål han har været i. Hans ansigt er fast besluttet. Jeg sukker og ved, at de ikke vil gå, før jeg har hørt dem ud. Jeg slipper min hånd fra min klinge og tager endnu en drink, da jeg ved, at jeg får brug for den for at komme igennem denne samtale.

"Du har de to minutter, det tager at drikke min flaske op." Jeg sætter mig tilbage, tager flasken med mig og krydser benene og venter.

"Vi har brug for din hjælp," snøfter jeg, og han venter på, at jeg stopper, før han fortsætter.

"Vi har spurgt rundt omkring, det er dig alle har sagt vi skal gå til."

Var det alt? Jeg må indrømme, at det vækker min interesse at vide, at de spurgte rundt omkring. Jeg må huske senere at spørge for at se, hvad folk ved om dem.

"For hvad?"

"Vi vil gerne nordpå. Vi vil dybt ind i Ødemarken," jeg løfter øjenbrynet og forventer ikke det. Mit skøn over størrelsen af hans nosser er lige fordoblet, men tanken om at tage nordpå igen giver mig lyst til at stikke noget ned. Minderne kaster sig mod den groft opbyggede mur inden i mig, den væg, som jeg har skabt for at kunne fungere igen, og som nævner mit gamle hjem.

"Det er åbenbart der, du kommer fra, de siger, du er den eneste person, der er kommet ud i live. Vi har brug for en guide," han kaster et blik på sine venner, før han fortsætter "vi skal finde..." Jeg holder min hånd op og ned af resten af flasken. Jeg holder øje med hans ansigt, mens jeg gør det, og er tæt på at sprudle, da det går fra irritation til morskab. Hans læber rynker på en sexet som bare pokker måde, og mine øjne bliver draget af deres fylde. Jeg vender mine øjne tilbage til hans for at se, at de er blevet varmere med at vide, at det er tid til at gå.

"Lad mig stoppe dig der, smørblomst. Jeg er skide ligeglad med hvorfor du vil gå i affaldet," jeg smækker flasken ned på bordet og står op og trækker på min jakke mens jeg går "og dine to minutter er gået." Uden et ord mere går jeg ud i den labyrint, som denne by er.

Mine instinkter er noget af det eneste, der har holdt mig i live så længe, og lige nu skriger de til mig, at de er dårlige nyheder. Endnu værre er det, at de ikke faldt for mine spil. Et blik i øjnene på den mand, der først henvendte sig til mig, og jeg ved, at han ville kæmpe og spille lige så hårdt som jeg. Han er en mand, der ved, hvad han vil have, og som gør alt, hvad der skal til for at få det. Det lover ikke godt for mig.

Jeg bevæger mig hen til kanten af The Rim, folk bevæger sig og baner vejen for mig, mens jeg går, men jeg holder øjnene på mit mål. Højt oppe på kanten ligger et gammelt hotel, det lortehul, jeg kalder mit hjem. Sikkert et fornemt tilflugtssted i sin tid, men nu er væggene revnet og plettet, og det meste af gulvet er ødelagt. Selve hotellet er skævt, og ydervæggene er brændt af solen. Hoveddøren hænger skråt ud i en vinkel, hvilket får mig til at smile, den er perfekt.

Jeg baner mig vej gennem lobbyen og de lig, der ligger spredt ud over det hele. Der er en fyr, der knepper i et hjørne, hans grynten er højlydt i receptionen. To spøgelser spiller kort, indtil den ene af dem vælter det provisoriske bord, de sidder ved, og kaster sig mod den anden mand. Home sweet home. Jeg ignorerer det hele og går hen til receptionen og ringer på et irriterende antal gange.

"Jeg kommer, hold dine bryster." Den gamle trætte stemme lyder og spreder et ægte smil på mit ansigt. Den gamle foroverbøjede dame slæber sig gennem døren og ind bag skrivebordet med et voldsomt blik på mig. Ingen ved, hvor gammel hun er, eller hvordan hun er kommet til The Rim. Ingen tør spørge, ikke engang jeg.

"Hej, Nan." Hun kaster øjnene op og kniber sine rynkede læber sammen.

"Hvad vil du have, knægt?" Hun griner. Jeg støtter mig på mine underarme på det støvede skrivebord.

"Jeg har også savnet dig, din gamle kælling. Jeg har brug for et værelse." Med et sidste blik vender hun sig om. Hun mumler, mens hun leder efter nøglerne. En krop smækker ind i skrivebordet ved siden af mig, og jeg vender mig lidt for at holde dem i synsfeltet.

Hans øje er ved at blive lukket, og blodet løber i bække ned ad hans ansigt, han falder sammen mod skrivebordet, som om han lige er blevet slået her. Når jeg følger hans øjenlinje, ser jeg en stor skiderik komme efter ham. Det her skal nok blive sjovt, jeg sparker med benene og læner mig længere op ad skrivebordet og venter på showet.

2. Nan's Place (3)

Et skud lyder, og en loftsplade falder ned. Jeg vender mig mod Nan, der rynker panden, og hun holder sin pistol, som hun har under skrivebordet. Den gamle kælling ødelægger altid det sjove.

"Ingen slåskamp, ellers kan I skride!" Hun råber, hendes stemme er ikke længere svag, men fuld af stål, og den svage gamle dame forsvinder på et øjeblik for at afsløre den sande Nan. De to mænd nikker og går tilbage til deres senge for natten.

"Åh, hvorfor skal du ødelægge det sjove?" Jeg blinker til hende, mens hun glider sin pistol væk med en smidig præcision, der er født af mange års brug af den. Hun ignorerer mig og kaster mig en nøgle, jeg fanger den i luften.

"Det sædvanlige." Hun smutter, før jeg når at svare.

"Jeg elsker også dig."

Hun vender mig ryggen over skulderen, og jeg griner. Jeg griber min taske fra gulvet og går ned ad gangen til venstre.

Jeg slentrer hen til mit værelse, som er den eneste dør, der er tilbage i bunden af gangen, lige ved siden af nødudgangen. Med den gammeldags nøgle låser jeg døren op, men den sidder sgu fast. Jeg åbner den og smækker den så i bag mig og forundres over freden og stilheden. Jeg smider min taske ned på den beskidte seng og tager den ødelagte stol fra det ubrugte skrivebord og klemmer den under dørhåndtaget. Det vil give mig tid til at vågne op og reagere, hvis nogen forsøger at komme ind. Jeg ser mig omkring og lader spændingen endelig forsvinde fra mine skuldre. Al min sarkasme og bravado falder fra mig og efterlader den skadede kvinde i stedet.

Jeg ser mig omkring i det, som jeg er ret sikker på er det bedste værelse på hele hotellet, men alligevel er væggene skrællende og har en gul farve. Tæppet er beskidt og dækket af pletter, som det er bedst ikke at spørge om. Sengen er bare en metalkasse med en madras på, men det er bedre end at sove ude i det fri. De fire vægge og taget er en Guds gave, der beskytter mig mod elementerne og vandrende hænder, som jeg ville være nødt til at skære af. Desuden kan jeg aldrig rigtig sove, når der ikke er en låst dør mellem mig og resten af verden. Jeg snuser til mig selv og rynker straks på næsen, at vandre gennem affaldet hele dagen har ikke nogen god effekt på nogen. Jeg kigger på sengen, jeg er så klar til at sove, men hvis jeg ikke vasker mig først, vil sandet og sveden bare klæbe til mig og være en kælling at få af. Jeg vender mig mod badeværelset og begynder at tage mine våben af, mens jeg går.

Døren til badeværelset er der ikke længere, og flisegulvet er halvt revet op. Badekarret og toilettet er dækket af snavs, og vasken er delvist ren, kun fra brug. Spejlet har en stor revne i midten fra sidste gang jeg kiggede i det, og jeg holder øjnene væk fra det for ikke at se mig selv.

Jeg tænder lyset, og den gule pære blusser op med en summen. Jeg smider min jakke og min top også, så jeg står bare i min bh, der har set bedre dage. Er det en blodplet på den? Med en rynken på næsen fylder jeg vasken og sætter den til og lægger mine knive på køkkenbordet inden for rækkevidde.

Jeg tager vandet og kaster det på mit ansigt og går i gang med at fjerne grus og snavs. Jeg vasker først mine arme og mit ansigt, før jeg går videre til resten af min krop. Jeg skal skrubbe mine bryster og min flade mave, før jeg tømmer det nu beskidte vand ud. Jeg kigger ned på min nu røde hud og rynker panden, denne verden ville være så meget nemmere, hvis mine bryster ikke var så store og tydelige. Det får mig til at skille mig ud fra mændene, nogle slaver plejede at kunne binde deres og med en klipning, så skjulte det dem, men ikke mig. Jeg ryster hovedet fra mine morbide tanker og fylder vasken igen.

Jeg er nødt til at kravle ud af mine jeans, sveden får dem til at klæbe til mig på en måde, der får mig til at krybe sammen. Jeg vasker hurtigt mine ben og tømmer derefter vandet igen. Derefter vasker jeg mine jeans og smider dem over badet til tørre. Da jeg vender mig om for at gå, får jeg ved et uheld øje på mig selv i spejlet. Blå mærker skæmmer min solbrune hud fra de seneste stævnemøder i affaldet. Mine ar er let synlige, og min ryg er den værste, den er dækket af lange ar på kryds og tværs, der peger op til mit slavemærke, som står frem i bunden af min hals.

En tyk sort cirkel med Berserker-symbolet stemplet i midten, som ligner to diamanter forbundet med et sværd, der stikker igennem midten, det var den første tatovering, jeg nogensinde fik. Jeg ved, at jeg kunne få den ændret. Hvis jeg ville af med den, kunne jeg brænde den af, men for mig er den en påmindelse. Om hvor jeg kom fra og de kampe, jeg har stået over for. Mine øjne falder på linjerne ned langs min rygsøjle, hver enkelt repræsenterer en person, jeg har dræbt. Det er en tradition for en kæmper at indgravere sine dræbte i huden, jeg kæmpede og tiggede for at de ikke skulle gøre det. Hvorfor ville jeg have et permanent mærke af blodet på mine hænder? Men jeg voksede til at se anderledes på dem, og nu minder et enkelt blik mig om, at uanset hvor knust man er - så længe man stadig trækker vejret, kan man leve for at kæmpe en ny dag.

Roser omgiver de hårde mærker, et minde om de tabte liv, og der er så mange, at de løber op ad min skulder og ned ad min arm og omkranser mit mestermærke. som står stolt på min skulder, et mærke, som jeg med glæde har accepteret. Det repræsenterer trods alt min frihed, mine fingre løber blidt over det sorte mærke. Designet er smukt, to sværd krydset i en cirkel af blade med mit antal kampe i romertal. Da jeg trækker mine fingre væk, fanger min negl et forhøjet ar, jeg fryser og bekæmper det minde, det udløser. Brystet hæver sig, og mine øjne låser sig fast på mine kugler i spejlet, hvis dybder rummer hemmeligheder, der aldrig burde se dagens lys. Jeg ser spøgelserne og smerten afspejles der, de rå følelser suger mig ind i mit eget hoved.

Tror du, at du kan leve uden mig? Tror du, at jeg nogensinde vil give slip på dig? Du er ingenting, du er værre end ingenting! Du er et ødelagt legetøj, som ingen nogensinde vil have, og det skal jeg nok sørge for.

Jeg skubber mindet væk med et gråd og læner mit hoved mod det knækkede glas. Alle mine hårdt tjente mure smuldrer omkring mig og efterlader mig som det ødelagte væsen, han kaldte mig. Nej, ikke ødelagt. Jeg bider tænderne sammen og genopbygger dem møjsommeligt, revnerne på den forfaldne overflade er tydelige som dagen, men den holder. Jeg skubber alt bag den skrøbelige struktur, minderne, smerten, selv kærligheden. Da jeg er mere mig selv, retter jeg mig op og møder mine øjne igen, denne gang skinner den beslutsomhed og vrede, som holder mig i gang, lysende tilbage på mig. De falder endnu en gang ned på tatoveringerne, før jeg trækker dem væk for at drikke synet af mig selv ind.

Mit lange brune hår hænger i et krøllet rod ned til mine kurvede hofter, og enderne af det lysner til næsten blond af solen. Snart vil det hele være blond, måske er det en god ting. En genfødsel af en slags. Mine øjne som farven på den regnkyssede jord fra min barndom skinner af ting, som jeg ikke ønsker at se for nøje på. Jeg trækker dem væk og slukker for ovenlyset, idet jeg sværger mig selv, at jeg aldrig mere vil se mig i et spejl.

Jeg går ind på værelset kun iført mine trusser og bh, falder sammen på sengen og trækker en slidt paperback op af min taske. Jeg åbner den, hvor jeg slap, og fordyber mig i fortællingen om pirater og en prinsesse. Ordene skaber en verden, hvor mine mareridt ikke kan nå hen, min flugt fra virkeligheden.

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Krigerne"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️