Prologue
Prologue WHISKEY "Assez !" Mon Papy fait claquer son marteau et tout le monde dans l'église se tait, lui accordant son attention. "Ordre du jour suivant. J'en ai discuté avec les officiers, et il est temps de soumettre la question au vote du club." De quoi parle-t-il ? Je remarque rapidement que toute son attention se porte sur moi. Je suis assis au bout de la table, à l'autre bout de la pièce, mais sa concentration laser me cloue sur mon siège. "Je demande à Mountain de passer son écusson de Président à Whiskey !" J'entends la voix de mon oncle, Brick, assis à ma droite, et je suis stupéfait. "Je suis d'accord", dit un autre officier, Bear. Je n'arrive pas à croire ce que j'entends. Président ? Ils veulent que je sois le prochain président du club ? Mais pourquoi ? Je peux sentir mon corps réagir aux mots avant que mon cerveau ne soit pleinement engagé. Je me reposais sur ma chaise, mais je me redresse, ma poitrine se gonflant comme un fier paon. "Pourquoi maintenant ?" C'est probablement une question stupide, mais comme je l'ai dit, mon cerveau n'a pas encore pris le train en marche. C'est la réponse de mon père. "Parce que je ne peux pas monter à cheval. Le thérapeute dit que peut-être un jour, mais pas de sitôt. Ça veut dire que je ne peux pas être un bon leader. C'est à toi de t'affirmer. Tu t'es préparé à ça toute ta vie." Ces derniers mois ont été durs pour lui, mais je ne l'ai jamais vu venir. Je pensais qu'il serait président jusqu'au jour où j'ai dû l'allonger six pieds sous terre. Mais si c'est ce qu'il veut, je dois mettre mon pantalon de grand garçon et le croire sur parole. C'est peut-être mon papa, mais c'est aussi le leader de ce club, et s'il dit qu'il est prêt à passer la main, je dois l'accepter. "Je ne vais pas mentir et dire que je n'hésite pas, mais je vous rendrai fiers, vous et ce club." Merde, mais qu'en est-il de Steel ? "Attendez. ... et Steel ? C'est le vice-président." Il se penche en avant, les mains croisées sur la table, les yeux toujours rivés sur moi. "Il lui reste un peu plus d'un an à purger. Il a appelé hier et je l'ai mis au courant. Il est d'accord avec ce que nous décidons. Donc, nous votons. Tous ceux qui sont pour, dites 'oui'." Ok, je suppose que ça répond à ça. Bear se lève de sa chaise et commence les votes. "Aye." Brick se lève de sa gauche. "Oui". Chacun de mes frères se lève et dit "oui". Ça ressemble un peu à la vague que l'on voit faire aux événements sportifs. Une personne se lève, puis la personne d'à côté, et ainsi de suite, jusqu'à ce que tout le monde se lève. Tout le monde sauf moi, bien sûr. Mon cul est collé à ma chaise. Je ne peux pas techniquement voter pour moi, mais je suis toujours figé sur mon siège. Pops se lève de sa chaise et fait glisser sa coupe sur ses épaules. Il la pose sur la table et tend sa main droite. Je regarde Butch détacher son couteau de poche de sa ceinture et le lui donner. Pops ouvre la lame et, avec une précision quasi chirurgicale, découpe le patch rectangulaire "Président" sur le devant de sa coupe. Ce patch a été sur sa coupe pendant un peu plus de trente ans. Plus longtemps que je n'ai été en vie. Quand tous les fils sont coupés, il rend le couteau et me regarde à nouveau. "Viens ici, fiston." Ça me fait bouger le cul. Je me lève et me dirige vers le côté gauche de la table, pour me tenir devant mon père et tout le club. Il me tend sa main droite et je la saisis en la serrant. Je n'avais pas remarqué qu'il avait le patch dans sa main, mais lorsque nous nous serrons, je sens le tissu entre nos paumes. Il me prend dans ses bras et me serre fort. Les étreintes ont toujours été un événement normal dans ma famille, mais celle-ci est différente. Un passage de flambeau, si vous voulez. Il me donne une tape dans le dos, puis se retire pour me regarder droit dans les yeux. "Aye." C'est le dernier vote dont j'avais besoin, et il l'a donné haut et fort. "C'est officiel", braille Bear. Je le vois s'avancer, attraper le marteau, puis le claquer sur la table. "A partir de ce jour et jusqu'à la fin de son temps, Whiskey est le président du Rebel Vipers MC." Putain de merde. Je suis le président du Rebel Vipers MC. Avant que je puisse parler, je suis attaqué. "Hell yea !" Je sais immédiatement qui c'est. Hammer, mon meilleur ami et membre de la deuxième génération, m'enlace par derrière et me soulève de mes pieds. Il nous fait presque tomber tous les deux au sol, mais je me libère et me retourne pour l'embrasser à mon tour. Je me tiens devant les portes de la salle de l'église et, lorsque tout le monde sort, je suis bombardé de conseils, de poignées de main et d'accolades, tous me félicitant pour mon nouveau titre. Le dernier de la file est Hammer. Il m'entoure d'un bras et me tire dans la salle principale. "Il est temps de faire la fête et de s'envoyer en l'air", dit-il en riant. J'ai mon bras autour de son épaule, alors je lui tire la tête vers le bas et lui donne un noogie. "Fuck yea !" Premier ordre du jour en tant que président - se bourrer la gueule et baiser, mais pas nécessairement dans cet ordre. Il est temps que la fête commence.
Chapitre 1
Chapitre un Whiskey Il n'y a pas de meilleur sentiment dans ce monde que le rugissement et le grondement de ma Harley. La piloter est aussi facile que de respirer. Je vis pour le moment où je peux parcourir les routes de l'arrière-pays, sans avoir besoin d'aller nulle part, et où les seules choses qui comptent sont moi, ma moto, le vent et la route sous les pneus. C'est la meilleure sensation du monde pour un type comme moi. Mais je dois admettre que l'endroit où je suis en ce moment vient juste après. Il est bien trop tôt pour être réveillé, mais je suis assis sur la terrasse arrière du clubhouse, tout seul. J'en suis à la moitié de ma deuxième tasse de café et j'aimerais que les choses soient toujours aussi simples et insouciantes. Malheureusement, je n'ai dormi que trois heures la nuit dernière à cause de mon cerveau qui a fait des heures supplémentaires, s'inquiétant pour rien. L'esprit aime parfois raconter des blagues, et je serai le premier à admettre que je ne les trouve pas très drôles. L'été est en train de disparaître et les matins ont maintenant cette morsure croquante de l'air frais. La fin du mois de septembre est une drôle de période de l'année dans le Wisconsin. On peut se réveiller avec du givre sur le sol, transpirer à grosses gouttes à midi et recommencer à porter un chapeau et des gants à la nuit tombée. Mère Nature dans le Midwest est sérieusement bipolaire. Une semaine, il y a du soleil et 85 degrés, et la semaine suivante, il fait 50 degrés et il pleut pendant cinq jours d'affilée. L'avantage d'être debout avant tout le monde, c'est qu'il n'y a pas de bruits forts et désagréables venant de partout. Il n'y a pas beaucoup de moments ou d'endroits dans ce clubhouse où il n'y a pas une sorte de bruit. J'aime mes frères à la folie, mais parfois ils ne savent pas comment ou quand se taire. Tout ce que j'entends, c'est le gazouillis des oiseaux, le vent qui souffle dans les arbres, et le bruissement occasionnel d'un écureuil dans les bois qui entourent le complexe. Creak. J'ai peut-être parlé trop tôt. Je l'entends avant de le voir. Jethro "Mountain" Hill était peut-être un enfoiré furtif avant son accident, mais aujourd'hui, ce satané fauteuil roulant est comme sa cloche de vache. Mais aucun d'entre nous ne serait assez idiot ou stupide pour lui dire ça en face. Mon Papy n'a peut-être plus qu'une jambe, mais il est toujours un dur à cuire à cent pour cent. Il porte une prothèse la plupart du temps, mais il n'aime vraiment pas ça. Je ne peux pas lui en vouloir. Je pense que le fait de ne pas pouvoir conduire sa moto le rend plus furieux que de perdre une jambe. C'est une punition qu'aucun vrai motard ne souhaite à personne. Il roule sur le patio en béton et s'arrête à côté de moi. J'essaie de l'ignorer, mais je sais qu'il est trop têtu pour me laisser tranquille. Il se retourne pour faire face à la cour ouverte et allume un cigare. Je déteste ces foutus trucs. C'est comme si le fait d'avoir failli mourir une fois n'était pas suffisant pour lui, il doit continuer à essayer jusqu'à ce que ça se passe à sa façon. Apparemment, presque mourir dans un accident de moto vous fait prendre de mauvaises habitudes. La seule chose qui fera tomber Mountain, c'est un foutu tremblement de terre. Heureusement qu'on n'en a pas beaucoup dans le Wisconsin. "Que fais-tu debout si tôt, fiston ?" finit-il par demander. "Je pourrais te demander la même chose, Pops", je dis. "Ces stupides médicaments me donnent tout le temps envie de pisser", grommelle-t-il en prenant une autre bouffée. "Comment Blue s'occupe de toi ? Cette femme est une putain de sainte. Ou peut-être qu'elle est folle de s'occuper de ton cul têtu depuis vingt ans." C'est vraiment une sainte, mais ne vous y trompez pas : quand Blue s'énerve, elle est comme un tremblement de terre à forme humaine. Peut-être que nous les avons ici plus souvent que je ne le pensais. Ils sont faits l'un pour l'autre. "Elle est toujours endormie. Cette femme peut dormir pendant une tornade. Et ne parle pas d'elle comme ça. N'oublie pas qu'elle est presque à moitié de ton sang aussi." Aussi fou que ça puisse paraître, il a tout à fait raison. La femme de mon père, la vieille dame, est en fait ma tante par le sang. Quelques années après que ma mère de merde soit partie se faire tuer, sa jeune soeur s'est présentée au clubhouse pour la chercher. Papa est tombé raide dingue de Lana et l'a rapidement adoptée. Il lui a donné le nom de Blue à cause de ses yeux. C'est un trait qu'elle et moi partageons, et cette similitude a fait naître notre amitié. Mon père a les yeux bruns, alors avoir des yeux bleus comme elle, c'est plutôt cool. Il dit que ses yeux sont aussi bleus que le ciel est clair, alors je suppose que les miens le sont aussi, quoi que cela veuille dire. Au début, je n'étais pas très sûr d'elle, mais que peut-on attendre d'un garçon de dix ans ? J'ai fini par réaliser que je n'aurais pas pu choisir une meilleure femme pour mon Pops si j'avais voulu. "Maintenant, arrête de lambiner et réponds à ma question, connard." Je suppose que la mauvaise humeur du matin est héréditaire. "Impossible de dormir", je marmonne dans ma tasse. "Qu'est-ce qu'il y a ? Pourquoi pas ?" "Je ne suis pas vraiment sûr, papa." Je frotte mes articulations contre ma poitrine. "J'ai tourné et viré toute la nuit à cause de ce malaise et de ce sentiment de lourdeur, juste assis ici." Je ne suis pas honnête et ouvert comme ça avec les autres. Sauf si c'est directement lié au club, ça ne regarde personne d'autre. Les présidents de club ne sont pas faibles. "Je déteste dire ça, fiston, mais tu dois te sentir agité. Tu n'as jamais été du genre à rester assis très longtemps. Bon sang, tu as eu un bras cassé à trois ans parce que tu n'arrêtais pas de grimper à ce fichu arbre une fois que tu étais assez grand pour atteindre les branches inférieures." Je glousse en buvant une gorgée de mon café à moitié froid. "Et tu sais que je ne suis pas du genre à demander des ennuis, mais les choses ont été terriblement calmes par ici ces derniers temps." Il murmure la dernière partie, comme si, s'il le dit assez doucement, les dieux ne l'entendront pas et ne causeront pas de problèmes. Malheureusement, ce n'est pas comme ça que la vie fonctionne pour nous. "Je comprends, Pops, et je déteste dire que je suis d'accord. Nous avons eu la chance jusqu'à présent d'être dans une région où nous n'avons pas beaucoup de concurrence ou de problèmes. Mais j'ai l'impression que notre temps de chance est compté." Ce n'est pas la conversation que je pensais avoir si tôt le matin. "Pourquoi on ne reprendrait pas ça plus tard ? Je dois aller ouvrir le jardin et on a l'église cet après-midi. Après, on peut avoir une réunion avec les officiers pour parler de tout ça. Ça te convient ? Je demande en me levant et en me poussant de la chaise. "Ça me convient, fiston" est la seule réponse qu'il m'a donnée avant de retourner à l'intérieur. Bonjour à toi aussi, enfoiré. Je rentre dans le clubhouse par la double porte arrière et m'arrête dans la cuisine pour échanger ma tasse à café contre une tasse de voyage, puis je remonte dans ma chambre pour me changer pour le travail. Alors que je me dirige vers le hall, j'entends un bruissement et des douches qui coulent, donc je sais que quelques frères commencent à se réveiller. J'enfile un t-shirt, un sweat à capuche gris foncé avec "Tellison Recycling and Salvage" imprimé sur la poitrine, un jean propre, puis je mets mes bottes noires. Je fais un arrêt rapide dans la salle de bains pour pisser, me brosser les dents et attacher mes cheveux. Avant d'ouvrir la porte de ma chambre pour sortir, j'attrape ma coupe dans son crochet et la glisse dessus. Je porte cette chose depuis douze ans et je ne voudrais aller nulle part sans elle. Mais chaque jour que je regarde en bas et que je vois cet écusson du président, je remercie ma bonne étoile que mon papa soit toujours là et que ce soit lui qui me l'ait donné. J'ouvre la porte et je suis presque frappé au visage par un poing géant. "Hey, Hammer. Quoi de neuf, mec ?" On dirait qu'il a eu une longue nuit lui aussi. "Tout va bien ? Tu as l'air un peu mal en point." Hammer baisse le poing et enfonce ses mains dans ses poches avant. "Je vais bien. J'ai juste quelques trucs en tête." "Oui, bien sûr. Pourquoi étais-tu sur le point de frapper à ma porte ?" Je prends mon café sur la commode, je fais sauter le verrou de ma porte en sortant et je la ferme derrière moi. Je secoue la poignée plusieurs fois pour vérifier et nous partons dans le hall. Marcher et parler est le nom du jeu par ici parfois. "Je vérifie juste si on a toujours l'église cet après-midi ?" demande-t-il. "Bien sûr que oui. Pourquoi tu demandes ça ? C'est le même jour et la même heure chaque semaine. Tu es sûr que tu te sens bien, mec ?" Qu'est-ce qui se passe aujourd'hui ? Ça doit être quelque chose dans l'eau si on a tous les deux une mauvaise matinée. "Ouais. J'ai juste besoin de me remettre les idées en place. J'ai probablement besoin de plus de café. J'irai mieux à l'église." Une fois qu'on est descendu dans la salle principale et qu'on est sorti par la porte d'entrée, il a sauté sur sa Harley et est parti. Enfoiré de chanceux.
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