Prólogo
Prólogo VIOLETA Ser un gitano de Portocale tiene mucho que ver. Hay todo un culto dedicado a acabar con los últimos de nuestra estirpe por una especie de deidad "Desamparada". Eso es sólo el comienzo de nuestra mala suerte. Suena divertido ser yo, ¿eh? No me juzgues por no tener los detalles. Este culto no da muchos detalles cuando intentan matarte y demás. ¿Tal vez sus padres no los querían lo suficiente y eso los hizo apuñalar? La mayoría de los gitanos de Portocale fingen su muerte de jóvenes y no salen de su escondite hasta mucho más tarde. Yo también tengo dudas sobre esos detalles, ya que mamá siempre decía que me lo diría cuando fuera el momento. Es difícil confiar en las historias que he oído, porque los gitanos son narradores natos y nunca se sabe qué historias son reales o ficticias. La mayoría de la gente cree que es porque estamos constantemente expuestos a los semimuertos y tenemos que lidiar con las historias salvajes que cuentan los muertos. Por cierto, lo de "los muertos no cuentan cuentos" es una auténtica gilipollez. Los fantasmas nunca se callan y es difícil creer la mitad de las cosas que dicen. Yo no empecé a ver fantasmas hasta este último año o así, pero mi nivel de locura crece con cada nuevo que aparece en mi vida. Se quejan más que yo esta semana. No suelo quejarme, pero hoy es la excepción. Hoy es el día en que veo cómo llevan el féretro de mi madre a la sala de velatorio, y agarro el programa en mi mano con más fuerza de la necesaria. "La chica del féretro tiene un aire de madre sexy. La tuya, supongo", dice el fantasma que monta el ataúd de mi madre justo cuando rompo la regla número uno de los gitanos: Nunca hagas contacto visual. Soy pésimo en esa regla. De nuevo, lo de los fantasmas es nuevo para mí, así que me merezco un respiro. Una sonrisa dibuja los labios de la pelirroja mientras salta del ataúd y se pavonea hacia mí. "Bueno... creo que deberíamos hablar, ya que sé que puedes verme. Dime, ¿este sujetador hace que mis tetas parezcan desproporcionadas?". Cuando no contesto a la irrespetuosa fantasma, que sólo va vestida con su escaso sujetador y sus bragas, y no deja de tantear sus pechos fantasma, se pone a mi lado. Mi atención se centra en el ataúd mientras levantan el extremo que muestra el rostro de mi madre, y tengo que bajar a la silla cuando mis rodillas intentan tambalearse. Una sola lágrima rueda por mi mejilla mientras el fantasma toma asiento a mi lado. "Tío, si eres su hija, debéis estar más buenos con la edad. Porque ella está mucho más buena que tú. También está más morena... y está muerta". Los muertos no son gente sensible una vez que han perdido su punto de apoyo físico en el mundo de los vivos más sensibles. "Sin embargo, eres totalmente linda. Tus labios son definitivamente una característica divertida en ti. Te besaría si pudiera, sólo para poder sentir esos labios, y ni siquiera me gustan especialmente las chicas". "¿Te importa?" Siseo, mirándola de reojo. Cuando sonríe, la fulmino con la mirada y vuelvo a mirar hacia la puerta, preguntándome si va a aparecer alguien... alguien más. Nunca he conocido a otro gitano de Portocale, pero mamá siempre juró que teníamos familia allí. Me gustaría que su espíritu se levantara para poder hacerle todas las preguntas realmente importantes que se me acumulan en las tripas. "¿Cómo murió?", pregunta el fantasma. Como ahora estoy sola aquí con ella y simplemente espero que el espíritu de mi madre emerja, respondo. "No hubo una causa de muerte definitiva". "Oh, eso es una mierda", responde ella con un firme asentimiento. "¿Cuánto tiempo lleva de baja?" "Cuatro días". "Bueno, al menos fueron rápidos con el tema del funeral". "Demasiado rápidos", murmuro en voz baja. "Entonces... ¿por qué la miras como si esperaras que su nariz se mueva? ¿No ves que está muerta?" "Estoy esperando a que su espíritu se desprenda. A veces tarda hasta cinco días. Hay una razón por la que los despertares una vez duraron mucho más". "No hay ningún espíritu dentro de ese cuerpo", me dice como si ya debiera saberlo. "Sí. Lo hay", afirmo con firmeza. "No. No lo hay. Soy un fantasma. Nosotros sabemos estas cosas". Una sensación de inquietud se instala en mi estómago. Si la secta la ha capturado, no podrán capturar también su espíritu. ¿Significa eso que un cazador de espíritus también está tras ella? De lo contrario, no hay otra forma de que ella esté en otro lugar que no sea aquí y ahora. Le dije que podía ver fantasmas ahora. Ella sabe que yo también puedo verla. Compruebo mi teléfono y veo que mi padre ha dejado un mensaje. No puedo salir de aquí lo suficientemente temprano para llegar antes del cortejo fúnebre. Lo siento. En lugar de responder, simplemente dejo caer mi teléfono en mi bolso. "Me llamo Anna, por cierto", me dice el fantasma. "Anna, si empiezas a acosarme, te echaré sal a la mínima oportunidad", le advierto mientras suspiro y me pellizco el puente de la nariz. "¿Tienes sal ahora mismo?", pregunta ella. "No". "Es bueno saberlo", dice mientras echa un vistazo a la habitación vacía y silenciosa. "Tu madre era popular, ¿eh?". Me encojo de hombros, sin dejar caer la siguiente lágrima. Mamá se enfadaría si supiera que estoy llorando delante de su ataúd ahora mismo. "Cuando eres un gitano de Portocale, es difícil mantener amigos", respondo distraídamente. "¿Por qué?" reflexiona Ana. Mis ojos se apartan del cuerpo de mi madre mientras suspiro. "Porque nunca sabemos quién nos quiere muertos". "Espero que no creas que eso te hace interesante", me llama a la espalda mientras me pongo de pie. "Espera a que te cuente lo increíble que soy. Nunca me dejarás ir".
Capítulo 1 (1)
Capítulo 1 VIOLETA Al arrancar la cubierta del sofá, miro a mi alrededor y empiezo a sacudir las columnas de polvo. Se necesitan menos de tres meses para que toda una casa desprovista de vida se cubra de polvo. Afortunadamente, aún no he visto ninguna plaga. Probablemente estaría tentado a quemar el lugar si algo con pelaje o escamas pasara corriendo por mi pie ahora mismo. Este día ya es una mierda. "Podrías pagar a alguien para que lo hiciera", dice Anna mientras me sigue por la casa. "No podría", le recuerdo distraídamente, levantando una foto de mi madre y yo, pasando un dedo por el polvo que cubre nuestros rostros, revelando sonrisas ocultas. Los ojos de mamá siempre han guardado secretos conmovedores. Ella decía que era una cosa de Portocale. Pero mis ojos nunca parecen guardar secretos conmovedores, así que empiezo a pensar que esa mirada debe saltarse una generación. Me aclaro la garganta y dejo la foto. "Podrías ser rica. Con un cuerpo tan curvilíneo, yo sería rica", afirma Anna con franqueza, y sigue siguiéndome mientras abro las tres puertas de este lado de la escalera. "Supongo que nací en la época equivocada", afirmo distraído. Hay más cosas cubiertas. Aún quedan más capas de polvo desalentadoras con las que lidiar. "Tardaré meses en tener esta casa limpia", gimoteo. "O podrías usar tu culo y hacerte rico", replica Anna sin ánimo de lucro, mientras sigo arrancando los numerosos revestimientos. "Mejor aún, ¡utiliza tu magia gitana!" "La magia gitana no funciona así". "Vale, entonces, ¿cómo funciona la magia gitana?", vocifera ella. "No estoy del todo segura, pero sí sé que no te permite eludir el trabajo manual", digo mientras me dirijo a otra habitación que me produce una sensación de malestar. "Creo que una vez fui gitana", dice con un suspiro. "Viajando por la carretera, tentando a los viajeros masculinos con el libertinaje, mientras mis sombríos hermanos limpiaban sus bolsillos. No sabía que estaba creando una tendencia de moda que se pondría de moda en el siglo XXI", dice con un suspiro melancólico. "Esa es la versión romántica", le digo distraídamente. "Pero no eres gitana si crees que esa es la verdad". "Bueno, considéreme un gitano honorario y dígame la verdad", dice mientras levanto algunos libros caídos del suelo y los coloco dentro del armario inferior que tengo delante. "De hecho, la palabra gitano se utiliza como un insulto racial en la mayoría de los países todavía hoy. Tengo la suerte de vivir en una época y un lugar donde la cultura gitana es apreciada e incluso abrazada por muchos gadjo-" "¿Gadjo?" "No gitano", digo con desprecio. "Puede ser un término ofensivo, según el tono", añado. Ella asoma la cabeza del armario de curiosidades de repente, y yo gimo mientras trabajo a su alrededor, mientras ella finge que está tratando de encontrar un lugar cómodo para sentarse. "De todos modos, los gitanos han vivido persecuciones religiosas, violencia no provocada, prejuicios no arrepentidos y masacres sin disculpa que rara vez reciben más que una mención a pie de página en los libros de historia. Y en algunas partes del mundo, todavía se enfrentan a los mismos problemas bárbaros". "Qué pena", afirma. "¿Alguien te ha dicho alguna vez que no debes mear en el arco iris? ¿Sigues de mal humor por los problemas de las mamás muertas?" No estoy muy seguro de por qué intento contarle cosas. "¿Cómo es el pueblo?" le pregunto, levantando un cojín en el sofá del despacho de mamá. Esta habitación es la que más me duele hasta ahora. Tiene tanto de ella. "Hay muchos fantasmas por ahí. Parece que la ciudad está llena de ellos", responde secamente. Cada vez es más difícil saber cuándo dice la verdad. "Estupendo", digo en lugar de interrogarla para ver si es sincera. No, no soy una persona especial porque pueda ver fantasmas. Es una cosa de gitanos. A veces puedes ver destellos del futuro, y a veces ves restos del pasado. "Oh, y hay algunas chicas importantes en la ciudad, así que hay algunas ventajas. Puedo observarte como aquella vez que invadimos la casa de la fraternidad y empezaste aquella orgía", continúa Anna. Me palmeo la cara, gimiendo internamente. "Yo no empecé una orgía. Nunca he estado en una fraternidad. Y tú eres cada vez más ridícula -digo, antes de darme la vuelta y soltar un largo suspiro-. Me recuerdo constantemente que debo ser paciente con ella, porque no puede evitar las mentiras o la forma dispersa en que funciona su mente. Pero hoy mi paciencia se está agotando. "¿Has empezado alguna vez una orgía aparte de esa vez?", me pregunta chasqueando la lengua, enfureciéndome por completo al aparecer bruscamente delante de mí. Odio cuando hace eso. La miro con frialdad. "¡Nunca he empezado ni empezaré una orgía!" Grito. Demasiado fuerte. Sobre todo porque mis ojos se fijan en las místicas miradas azules de un hombre, cuando mi mirada se desvía hacia la cabeza de Anna, ligeramente más baja. Ella se gira, sus ojos se vuelven redondos, mientras se acerca. "Hubba Hubba", susurra en el escenario. La odio tanto en este momento que estoy tentado de salarla. El hombre de pelo rubio y el comienzo de una barba intencionada me sonríe, mientras arquea una ceja con impecable condescendencia. "Posiblemente sea la primera vez que alguien me grita eso antes de que nos presentemos", dice, dejando que sus ojos me recorran antes de volver a encontrarse con los míos. Su aspecto de traje y corbata no suele gustarme, pero creo que nunca he visto a un hombre llevar un traje como él. Anna empieza a abanicarme, lo que afortunadamente desactiva la corriente eléctrica en el aire. Probablemente debería mirar de fumigar la casa en busca de magia residual antes de hacer algo estúpido... como atacar a un hombre por ser indecentemente tentador con un traje mientras aún estoy emocionalmente vulnerable. "Dile que pasé los años treinta como prostituta de un gángster, así que aprendí algunas cosas. Díselo ahora", dice Anna un poco soñadora. Fingiendo no ver el fantasma cachondo a mi lado, ya que él no puede verla y yo ya parezco loco, intento disimular. "Me parece que lo mejor es dejar una primera impresión lo más memorable posible, por muy escandaloso que parezca el recuerdo".
Capítulo 1 (2)
Su sonrisa no hace más que crecer. "¿Así que hay otro gitano de Portocale en la ciudad?", musita, dando un paso más y posándose en un apoyo en la pared mientras sus brazos se cruzan sobre su realmente impresionante pecho. "Cuéntale lo de la prostitución", dice Ana como si aún estuviera en un trance lujurioso. "En realidad soy sobrina de Marta por matrimonio, así que no hay sangre gitana en mí", miento con facilidad, provocando extrañamente que sus dos cejas reboten confundidas. "Soy Violeta Carmín", añado con firmeza. Se endereza y se ajusta la corbata, sus expresiones faciales se cierran como si se convirtiera en un hombre completamente diferente ante mis ojos. "No creo que se lo esperara", señala retóricamente Anna. "¿Violeta Carmine?", pregunta como si le costara creerlo, con los ojos entrecerrados por la sospecha. "Sí", afirmo con recelo, preguntándome por qué parece creer lo contrario. El hombre que tengo delante me distrae de mis silenciosas preocupaciones cuando se pasa una mano por la nuca, sonriendo con fuerza. "Soy Vancetto Valhinseng. Jefe de la Casa Valhinseng", me dice, sus ojos se encuentran con los míos expectantes. "Valhinseng... ¡oh! Eres uno de los clientes de mi tía", digo con un suspiro de alivio. Mamá no estaría coleccionando enemigos como clientes para pasármelos a mí. "Me estoy haciendo cargo del negocio, así que empezaré a enviarte tus suministros dentro de una semana más o menos, a menos que ya hayas hecho otros arreglos". Ladea la cabeza y sus ojos me estudian con mayor atención. "Mis arreglos actuales han sido temporales y por mucho menos suficientes de lo que tu tía fue capaz. ¿Llevas el don gitano?" Muy poca gente cree ya en la magia gitana -o en cualquier magia, en realidad-. Shadow Hills es una de las pocas excepciones. Es un pueblo turístico para los creyentes, los curiosos o los que arreglan los fines de semana. "No. No soy de sangre gitana, pero tengo las recetas y un amigo gitano que me ayuda con el lado más majestuoso de las cosas", digo vagamente, usando mis líneas ensayadas como el mentiroso experimentado que cualquier gitano dotado debe ser en estos días. Sus labios casi ceden en una curva de diversión, pero sus ojos ya no son juguetones. Están llenos de intriga y curiosidad cautelosa. Los ojos, por si te lo preguntas, son las respuestas a los pensamientos de la mente de alguien. Aunque nunca es fácil leerlos con precisión. Se trata de una suposición educada, basada en el contexto y en la información observable sobre el entorno. No soy exactamente un profesional en eso... Como sigue mirando como si esperara más, añado: "Puede que tengas que usar un poco más de mis productos recreativos para que sea tan potente como el de la tía Marta, pero estará más cerca que cualquier otra cosa que puedas encontrar". "Eres un traficante de drogas gitano, pequeño demonio descarado", se burla Ana, haciéndome gemir interiormente. Vancetto se pasa una mano por la mandíbula, con los ojos fijos como si estuviera perdido en sus pensamientos mientras presumiblemente trata de desentrañarme. Es desconcertante, porque parece que piensa que estoy ocultando algo. No me gusta que la gente parezca ver a través de mí. "¿También te harás cargo de sus clientes medios?", reflexiona, casi como si hubiera seguido mi hilo de pensamiento y hubiera decidido ponerme un cebo. "Me temo que no. El trabajo de médium es más avanzado e increíblemente peligroso sin una formación adecuada o, al menos, sin sangre gitana", respondo, sonriendo con fuerza mientras reitero una vez más mi mentira y lo dejo así. Recibo una vibración suya que hace que se me erice el vello de la nuca, incluso cuando el resto de mi cuerpo parece inclinarse a apreciar su sola visión. Asiente con la cabeza como si eso fuera aceptable y da una palmada. "Bueno, entonces, señorita Portocale, no deje que le impida instalarse. Si necesita ayuda, estaré encantado de dejarle elegir a algunas de mis criadas para que le ayuden." "Me llamo Carmine. ¿Y se ofrece a dejarme elegir a algunas de sus trabajadoras como si fueran de su propiedad, señor Valhinseng?" Pregunto con un poco de amargura, sonriendo un poco menos amigablemente. De sexy a idiota en menos de diez minutos. No es un nuevo récord, pero definitivamente está cerca. He salido con los que chasquean los dedos y se quejan de la temperatura de su sopa, cuando yo me alegro de que no me escame la lengua nada más salir del microondas. "Mis bragas aún están mojadas. No me importa que sea un gilipollas rico sin disculpas", afirma Anna con seriedad. Realmente la odio tanto como la amo. Sus labios vuelven a crisparse. "Les pago generosamente. Estoy seguro de que no les importará". "Yo me encargo", le digo, recordando que conozco su nombre porque era un cliente de mi madre que gastaba mucho. Dudoso o no, su cuenta pagará por sí sola las facturas y la mayor parte de mis gastos. "Muy bien. Pero si cambias de opinión, tienes mi número y mi dirección. Siéntete libre de usar cualquiera de los dos", afirma, con una sonrisa sardónica que se dibuja brevemente en sus labios. "Te avisaré cuando tu pedido esté listo", le digo con desprecio. Su sonrisa se extiende como si esperara esa respuesta. "Por un momento, Violeta Carmine, creo que casi te gusto. Qué novedoso". Se da la vuelta y se aleja, dejando ese extraño comentario en el aire. "Siento que deberías sentirte insultada, pero no estoy segura de por qué", afirma Anna pensativa. "¿O tal vez fue un cumplido?" Espero a oír el cierre de la puerta principal antes de decir: "Te odio". "No le dijiste que era una prostituta de los años treinta", dice acusadora, dirigiendo una mirada molesta hacia mí. "Soy yo quien te odia". Vuelvo a poner la cara olvidada. "Porque eras una cantante de salón en los años treinta. Ya hemos hablado de esto. Nunca fuiste astronauta, ni prostituta, ni mataste a Hitler, ¡ya que Hitler ni siquiera murió en los años treinta!" "O eso es lo que quieren que pienses", afirma en un tono tranquilo y conspirador, señalándome con el dedo. "¿Por qué estoy alimentando tus delirios? Se supone que debo ignorarte a menos que digas la verdad", refunfuño mientras me doy la vuelta y empiezo a bajar las escaleras. "¡Grosero!" "No, se llama terapia. Ningún fantasma vuelve de esta fase, pero estoy decidida a que tú seas la primera", digo por encima del hombro. "El primer paso es conseguir que te centres en lo que realmente está pasando". Por la razón que sea, resulta que me gusta la bonita pelirroja que murió en la flor de la vida cuando su novio se puso celoso y le disparó en el dormitorio tras pillarla con otro hombre. Está atrapada en el limbo de los fantasmas, incapaz de seguir adelante. Y tristemente, es lo más parecido a una amiga de verdad que he tenido. ¿La regla más importante de mi madre? Nunca te encariñes con los muertos. Todavía les espera una muerte peor.
Capítulo 2 (1)
Capítulo 2 VANCE "Un Van Helsing está entrando de verdad en mi tierra", dice Emit al entrar en su patio. Está sangrientamente desnudo bajo la túnica que no se ha molestado en atar. Algunas cosas nunca cambian, no importa cuántos siglos pasen. "Siempre me ha intrigado por qué crees que vale la pena mostrar tu polla", digo, guardándome las manos mientras me apoyo en el lateral de su casa. Él me dedica una sonrisa torcida y presumida, mientras bebe de un vaso de vino. "Siempre me ha intrigado por qué tienes que mirarme la polla ante los ojos", me responde. Casi olvido por qué odio hablar con el chucho. El único que le mira la polla es él mismo. De hecho, ahí es donde están sus ojos ahora, mientras sonríe hacia abajo. Neanderthal. "¿Por qué demonios has pedido hablar conmigo? Prefiero nuestro acuerdo de mantenernos en nuestros propios rincones de la ciudad", dice más seriamente, con los ojos finalmente levantados. "Violeta Carmine está en la ciudad", le digo, esperando su reacción para ver si ya la ha visitado. "¿La sobrina de Marta? ¿Y qué? Sabíamos que iba a venir a hacerse cargo de la tienda de su tía", dice, mirándome como si fuera un idiota. Definitivamente no ha ido a verla. "Tiene sangre de Portocale". Parece sorprendido, frunciendo el ceño. "Vale. La mayoría de los gitanos Portocale usan nombres falsos, así que no es una sorpresa. ¿Pero otro Portocale viene a vivir a Shadow Hills? ¿Este también está dispuesto a suministrarnos?" "Efectivamente. Dijo que pronto tendría pedidos". "Marta era una Portocale única. Nos odiaba pero no le importaba coger nuestro dinero y darnos las cosas que necesitábamos. Por muy inusual que sea todo, no veo que esta segunda sea tan especial como para justificar una conversación cara a cara", afirma distraído mientras ojea su teléfono. "Todos evitamos activamente a Marta después de observarla durante un breve día, más o menos". "Este nuevo Portocale no tenía ni idea de quién era", le digo, esperando que sus lentas ruedas empiecen a girar y se pongan al día. Me preocupa que le salga humo de las orejas cuando sigue mirándome fijamente como si necesitara más información y estuviera haciendo trabajar en exceso ese cerebro canino que tiene. "Me miente sobre su nombre... y sobre su herencia gitana. Sin embargo, no está mintiendo sobre el hecho de que no me conoce. Le di mi nombre y ni siquiera pestañeó. Si no hubiera cometido un pequeño descuido en la redacción, relacionado con la versión de los modales de esta época, es muy posible que hubiera seguido siendo agradable", le explico. Todavía parece confundido. Maldito idio... "Parece que intentas decirme que una portocale te conoció y aún así se hizo pasar por una no portocale y no tiene ni idea de quién eres, pero eso no tiene sentido, a no ser que no tenga ni idea de quién eres..." "Realmente complicas demasiado las cosas", le informo obedientemente. "Sea quien sea, Marta le dejó todo, y Marta seguro que sabía quién eres. Todos los Portocale lo saben. ¿Cuánto tiempo llevamos vivos?", pregunta, sonando genuinamente desconcertado. "Se volvió un poco deprimente llevar la cuenta, así que dejé de intentarlo por el bien de mi salud", digo con un tono divertido y poniendo los ojos en blanco. "Sencillamente, no se puede contar tan alto". Gruñe, y yo le dirijo una mirada poco impresionada. "La cuestión es que no existe un Portocale que no te conozca". "O a ti", puntualizo, ya que está haciendo que parezca que estoy en esto por mi cuenta. Me da una expresión de aburrimiento antes de dar un sorbo a su vino. "¿Por casualidad está jugando contigo?", me pregunta mientras se vuelve a sentar. "No estoy seguro de cuál sería el objetivo. Desde luego, ya no representamos una amenaza para los gitanos de Portocale. Con Marta muerta, su falsa sobrina por matrimonio probablemente se ha convertido en el nuevo objetivo principal de alguien, si es que saben que existe". "¿Estás seguro de que es una Portocale?", pregunta seriamente, y yo asiento con la cabeza. "Marta tenía una hija que murió hace un par de años. Enero Portocale. ¿Es ella?" Sonrío. "Enero Violeta Carmine-el apellido del ex marido de Marta", le digo. "No se molestó en ser demasiado creativa, lo que significa que su muerte fingida debió ser realmente convincente". "Algunos detalles fueron que fue sangrienta y sangrienta, pero nunca me dieron detalles concretos. Alguien trató de encubrirlo, y me inclino a que sean los que están detrás de su muerte y no Marta, si es el caso", continúa. "Te lanzaría una golosina si tuviera", digo con gruesa condescendencia, mientras me frunce el ceño. Poniendo los ojos en blanco, añado: "Sí, alguien pensó que se había cubierto las espaldas, pero Marta era muy poderosa. Podría haber manipulado fácilmente las mentes, o posiblemente hacer que Damián lo hiciera como pago por su deuda de vida". Resopla desde detrás de mí. "Esa deuda nunca se pagará. Los gitanos de Portocale aman demasiado nuestro castigo". Me encojo de hombros. "Si es su hija, ¿por qué no le inculcó ese mismo odio tradicional?". Señalo, haciendo que se erice. "¿Ves, Wolf? Es posible que Damián le pagara a su madre una deuda de por vida, aunque nunca compartiría esa información con nosotros". Aunque la posibilidad de que Marta sea capaz de hacer eso es menor de lo que podría considerarse mínimo... sigue siendo algo con lo que Damián podría ser persuadido. Se sienta de nuevo, pareciendo perdido en sus pensamientos. Esta vez, creo que huelo que su cerebro echa humo. "Hay algo más, sin embargo, que es otra razón por la que estoy aquí", le digo distraídamente. Deja el vaso y se inclina hacia delante, cubriéndose por fin... un poco. "Te escucho, pero no soy conocido por mi paciencia, así que guárdate tus típicas y teatrales pausas para Damián", dice con sorna. Sonrío. "Tiene un fantasma rondando. Uno bastante atractivo, además", le digo. Él arquea una ceja. "Me alegro de que te excite una chica muerta, pero creía que había algo importante...". Sus ojos se abren de par en par como si por fin lo entendiera, siendo el tipo lento y tonto que es. Decido poner las cosas en claro mientras él termina de armar lo obvio. "No soy tan fácil de erigir; un bonito fantasma no lo hizo por mí. Es difícil impresionarme hoy en día", digo mientras me quito una pelusa de una de mis solapas. "Pero debió morir en ropa interior. Un desperdicio terrible. Podría haberla conocido en su época-"
Capítulo 2 (2)
"Deja de hablar del fantasma. Esta chica Violeta no puede ser una Portocale. Ella estaría chupando la vida de ese fantasma". "Su fantasma mascota ha alcanzado la fase de mentiroso patológico, y aún así, está perfectamente bien, en lugar de un montón de sal. Ningún fantasma tan avanzado en la decadencia final podría estar en presencia de un Portocale durante tanto tiempo, y parece que están bastante familiarizados el uno con el otro", continúo. "Entonces no es una Portocale", vuelve a decir. "Es que no quieres admitir que te equivocas, como siempre". "Conozco perfectamente el olor de la sangre Portocale. No eres el único con esa particular maldición", continúo. "Me duele la cabeza", dice en un gemido, inclinándose hacia delante para masajearse las sienes. "No hace falta mucho, ¿verdad, chucho?". Cuando me lanza un gruñido salvaje, sonrío y me alejo de la casa. "Yo seré la verdadera prueba. Me odiará más que a ti", dice mientras estira los brazos por encima de su cabeza. "Haré mi propia prueba de detección de mentiras, mientras me aseguro de que no estás lleno de mierda, que probablemente lo estés". "Diviértete con eso. Cuando te des cuenta de que es una anomalía al ser una Portocale despistada, no le cuentes el secreto todavía", le digo con insistencia, ya que es posible que sea tan estúpido como para abrir la boca. "Como si yo fuera tan estúpido", gruñe, casi provocando que me resbale y sonría demasiado mientras me doy la vuelta para alejarme. "Cuida tus modales, ya que es así de exigente", le digo por encima del hombro. "Pero recuerda que sigue siendo una Portocale, aunque no sepa lo que eso significa". "¿Qué cojones es eso de decir?", se queja a mi espalda. Sigo sonriendo mientras me doy la vuelta, decidiendo no hacerle la verdadera advertencia. Violeta Portocale tiene toda la sutil belleza de Portocale sin la amargura de Portocale que sale de sus intrigantes labios. Hay una cierta vulnerabilidad en ella que no he tenido que ver en los ojos de un Portocale desde hace demasiados siglos para contarlos, y es desconcertante. Emit debe estar tan sorprendido por eso como yo. "Ella no sabe que podemos ver su fantasma. Buena suerte manteniendo la cara seria", es lo que digo en su lugar. "Mentira. Está fingiendo o me estás tomando el pelo", dice a mi espalda, cuando me doy la vuelta y me alejo de nuevo, dejándole pensar lo que quiera. Tendrá más encanto humorístico cuando lo vea por sí mismo.
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