Zakuci w kajdany nienawiści

Rozdział pierwszy (1)

========================

Rozdział pierwszy

========================

"Jesteś niepoprawny."

Zwężam oczy na człowieka, którego uznałam za godnego mojej najcenniejszej obelgi.

Niepoprawny. To cholernie dobre słowo.

Mężczyzna, o którym mowa, to Dean Asher - kutas narzeczonego mojej siostry.

Dean śmieje się, najwyraźniej niezrażony wrogością strzelającą z moich oczu jak gorące lasery. Musi być już do tego przyzwyczajony. "Co to do cholery w ogóle znaczy?".

"Też głupie", mówię, popijając mój rozwodniony koktajl z jedną łukowatą brwią.

Piętnaście lat. Piętnaście cholernych lat to ilość czasu, w którym byłam poddawana dokuczaniu, wyśmiewaniu i złemu nastawieniu Deana. Jest stereotypowym "złym chłopcem" - surowy, dobrze umięśniony, zawsze pachnący papierosami i skórą. Patetycznie przystojny.

Dupek.

Moja siostra, Mandy, wpadła prosto w jego sidła. Byli ukochanymi w liceum od samego początku. Mandy była uosobieniem popularności ze swoim tytułem królowej balu, rozjaśnionymi blond włosami i garderobą Abercrombie. To był styl z powrotem w liceum.

Ja, z drugiej strony, nie byłem żadnym z tych rzeczy - dzięki Bogu. Pomimo faktu, że jestem tylko dziesięć miesięcy młodszy niż Mandy, nie mogliśmy być bardziej różni. Ona jest wysportowany, bubbly, i próżny. Jestem mól książkowy, który wolałby kupić urocze stroje dla naszego rodzinnego psa niż dla siebie. Mandy jest wesoła, a ja jestem kłująca. Mogłabym recytować Szekspira cały dzień, podczas gdy Mandy lubi cytować nagłówki plotek z Twittera.

Mimo że mamy nasze różnice, nasza siostrzana więź wzmocniła się przez lata, a teraz przygotowuję się do bycia druhną na jej ślubie w przyszłym miesiącu. Chciałabym powiedzieć, że Mandy przerosła wszystko, co dotyczyło jej lat licealnych, ale niestety, Dean Asher w jakiś sposób dokonał cięcia, gdy wchodziła w swoje trzydziestki. On przylgnął do Mandy jak choroba. Ona po prostu nie może się z nim rozstać.

Nie mogę się z nim rozstać.

Więc, teraz mam boski przywilej bycia szwagierką Deana w ciągu czterech krótkich tygodni.

Wymiotować.

"Jestem pewna, że to nie jest słowo."

Wiruję miniaturową słomką wokół mojej szklanki, moje oczy podnosząc do mężczyzny wpatrującego się we mnie ze swoim charakterystycznym uśmiechem. Jego spojrzenie jest całe żelazne i ziarniste. Potrząsam głową, zawstydzony, że muszę wkrótce nazwać tego faceta rodziną. "Nie każ mi tego wygooglować, Dean. Wiesz, że to zrobię."

To trzydzieste urodziny Mandy. Jesteśmy w The Broken Oar - laid back bar w północnym Illinois, tuż nad jeziorem. To zabawne miejsce na świętowanie, mimo wątpliwego towarzystwa.

Dean bierze łyk swojego piwa, a jego bladoniebieskie oczy błyskają złośliwością. I nie jest to zabawny rodzaj. "Zawsze byłaś typem kujona, Corabelle".

"Nie nazywaj mnie tak."

Mruga do mnie, a ja strzelam mu śmiertelnym spojrzeniem. Dean jest jedyną osobą, poza moimi rodzicami, która nazywa mnie pełnym imieniem-Corabelle. Nienawidzę tego imienia. Wszyscy mówią do mnie Cora. Dean oczywiście o tym wie, ale zawsze znajdował ogromną radość w dręczeniu mnie.

Naszą pogawędkę przerywa solenizantka, która w tej chwili doprowadza wyrażenie "białogłowa" do niebotycznych rozmiarów. Mandy owija swoje ramiona zarówno wokół mnie, jak i Deana, ściskając naszą trójkę w niezręcznym, rozmazanym uścisku.

"I looooove you. Jesteście moimi najlepszymi przyjaciółmi. Wychodzę za mąż za mojego najlepszego przyjaciela," Mandy slurs, po wdychaniu co najmniej tuzin Sex on the Beach strzałów w tym momencie. Ona odwraca się do mnie, jej głowa spada o moje ramię. "A ty, Cora. Masz zamiar poślubić swój najlepszy przyjaciel naprawdę, naprawdę wkrótce."

Popycham się uwolnić z uścisku. Zapach zbyt drogich perfum Mandy i oddech whiskey Deana sprawia, że mam ochotę się rzucić. "Nigdy nie wyjdę za mąż, Mandy. Rozwód po prostu nie jest na mojej liście wiaderek. Może w innym życiu."

Zaczynam się odwracać, ale Mandy mnie zatrzymuje. Ona szturcha French-tipped palec w środku mojej klatki piersiowej, a ja flinch powrotem, drapanie na łaskotanie ona pozostawia za sobą. "Małżeństwo jest święte. Dean i ja nigdy się nie rozwodzimy".

Możliwe, że to prawda. Dean wydaje się być typem, który byłby zadowolony z pozostania w związku małżeńskim, podczas gdy cieszy się jego side-chicks po drodze. A Mandy jest z pewnością typem, który przymknie na to oko. "Bajka. Color mnie zazdrosny."

"Czy możecie spróbować się dogadać? Proszę?" Mandy błaga, wymachując rękami z atmosferą teatralności. Jest uncja szczerości miesza się z jej upojenia.

Wzdycham, moje oczy wędrują do Deana. On nadal się uśmiecha. Stukam palcami po stronie mojej szklanki, udając, że rozważam prośbę Mandy. "To znaczy, chciałabym... może, może, ale... jak mam przeboleć incydent z 'pająkiem w bucie'? Jak ktoś ma przejść dalej po czymś takim?"

Dean chichocze, gdy spija piwo, wyraźnie rozbawiony jego wybrykami. "To było złoto. Nigdy za to nie przeproszę."

"Widzisz?" Popycham moją szklankę w jego stronę, wysuwając mój pinky. "On jest niechętny do współpracy. Próbowałam."

Mandy uderza swojego narzeczonego w klatkę piersiową. "Dean, przestań być kutasem dla mojej młodszej siostry."

"Co? Ona może utrzymać się sama."

Spojrzałem na niego, a nasze oczy spotkały się na chwilę. "Cóż, w czymś ma rację." Potem odchodzę, połykając kilka ostatnich łyków mojego kiepskiego koktajlu, gdy podchodzę do baru. Zatrzaskuję pustą szklankę i siadam na stołku, patrząc na barmana. "Jeszcze jeden, proszę. Niech będzie podwójny."

Powinienem był zgodzić się na podwiezienie do domu.

Jest trochę po pierwszej w nocy, a mnie udało się znaleźć najnudniejszego faceta w barze, z którym można uwikłać się w rozmowę. Moje upojenie maleje, więc teraz jestem po prostu zmęczona i kraba, gdy mój łokieć przyciska się do lady baru z głową w dłoni. Wpatruję się w idiotę po lewej stronie, który opowiada o byciu prawnikiem, swoim fajnym samochodzie i czymś w rodzaju przesłuchania do reality show. Szczerze mówiąc, stracił mnie, zanim jeszcze otworzył usta. Pachnie jak mój cukrowy peeling passionfruit i to jest naprawdę niepokojące.

Udaję potężne ziewnięcie, zmuszając moją głowę dalej do mojej dłoni. "To świetnie, Seth. Naprawdę świetne."

"To Sam."

"Tak właśnie powiedziałem." Nawlekam palce przez moje długie, złote pasma włosów, gdy podnoszę głowę i zmuszam do uśmiechu. "W każdym razie, powinnam się zbierać. Jest już późno."

Rozdział pierwszy (2)

Seth/Sam marszczy na mnie swoje krzaczaste brwi, jego cienkie usta układają się w prostą linię. "Nie jest tak późno. Postawię ci jeszcze jednego drinka".

Nie. Będę rzygać. Na pewno rzucę się na całą jego śmieszną sweterkową kamizelkę.

"Nie, dzięki", odpowiadam, odrzucając go szybkim machnięciem. "Idę."

"Potrzebujesz podwózki?"

"Nie."

Właściwie to może. Mandy i Dean zawieźli mnie tutaj, a ja nie mogłem żołądkować kolejnej jazdy samochodem z samym szatanem, więc odrzuciłem ich ofertę, by odwieźć mnie do domu.

Ale od tego jest Uber.

Zepchnęłam się ze stołka barowego, chwiejąc się na moich głupich wysokich obcasach, i zgarnęłam torebkę z lady. "See ya."

Seth/Sam mruczy, gdy przerzucam pasek torebki przez ramię i wychodzę na zewnątrz. Udało mi się zrujnować jego plany na wieczór i jest mi z tym całkiem dobrze. Nie miałabym nic przeciwko nocy pełnej pijanych szaleństw i wątpliwych decyzji - Pan wie, że mój wibrator ma mnie serdecznie dosyć - ale Seth/Sam stracił swoją atrakcyjność szybciej niż Chicago Bears stracili szansę na Superbowl w tym roku, co było całkiem cholernie szybkie.

Może jestem po prostu zbyt wybredna.

Mandy mówi, że jestem zbyt wybredna.

No cóż. Wygląda na to, że mój wibrator utknął ze mną.

Chłodna bryza atakuje moje płuca, gdy idę wzdłuż strony baru, moje obcasy clacking o chodniku. Obejmuję kardigan wokół mojej granatowej sukienki, próbując rozcieńczyć chłód, a następnie sięgam do torebki po telefon komórkowy. Nigdy wcześniej nie korzystałam z Ubera - może wezwanie taksówki byłoby mniej skomplikowane. Czy taksówki jeszcze istnieją?

I nadal łowić przez kieszenie mojej torebki i zlokalizować mój telefon, ale wtedy moje brwi marszczyć kiedy zdaję sobie sprawę, że moja torebka jest uczucie dużo lżejsze niż zwykle. Huh. Świecę latarką telefonu komórkowego wewnątrz, aby ocenić dalej i ciasny węzeł niepokoju zaczyna tkać się w dole mojego żołądka.

No, cholera.

Brakuje mojego portfela.

Czy ten sukinsyn w środku zabrał go, bo wiedział, że nie zamknę transakcji?

Szturmem wracam do baru, serce wali mi jak dzika piechota pod żebrami. Moje karty kredytowe, prawo jazdy, ponad sto dolarów w gotówce. Zdjęcia, karty ubezpieczeniowe, hasła, których nigdy nie zapamiętam.

Cholera...

Tłukę dłonią o ramię Setha/Sama z rozdętą klatką piersiową. Nawet nie czekam, aż się odwróci. "Ukradłeś mi portfel?"

Powoli obraca się w swoim fotelu z miną obrzydzenia. "Przepraszam?"

"Mój portfel zniknął. Jesteś jedyną osobą, z którą rozmawiałem dziś wieczorem".

Seth/Sam huffs. "Dokładnie. Rozmawiałeś ze mną całą noc. Kiedy miałbym szansę ukraść twój portfel?" Kręci na mnie głową, po czym odwraca się z powrotem i sięga po swoje piwo. "Prześpij się, suko".

Ignoruję obelgę, zbyt owinięta moim obecnym dylematem, by go spoliczkować. Koleś ma rację. Byłam dosłownie naprzeciwko niego przez cały czas, gdy siedziałam przy barze - choć na wpół śpiąca i śliniąca się na moją rękę - ale zauważyłabym, jak buszował w mojej torebce. W rzeczywistości moja torebka leżała na ladzie baru, nieco za moim prawym ramieniem.

To znaczy, że ktoś za mną mógłby ją ukraść.

Cholera, cholera, cholera.

Bar jest w tym momencie prawie pusty. Pytam barmana, który tylko wzrusza ramionami, po czym nadymam policzki powietrzem, wydmuchując oddech frustracji. Wędruję z powrotem na zewnątrz i mentalnie przygotowuję się do błagania ludzi o podwózki, ponieważ nagle jestem spłukana.

Zaczynam od Mandy, wiedząc już, że śpi z wyciszonym telefonem.

Poczta głosowa.

Próbuję do mojej najlepszej przyjaciółki, Lily.

Prosto na pocztę głosową.

Nie ma mowy, żebym zadzwoniła do rodziców.

Przeglądam swoją listę kontaktów, próbując jeszcze trzech osób.

Poczta głosowa, poczta głosowa, poczta głosowa.

Mój kciuk przesuwa się nad kolejnym nazwiskiem, a ja marszczę nos i zaciskam usta, bojąc się samej myśli. Przejście siedmiu mil do domu w moich wysokich obcasach brzmi bardziej rozkosznie niż dziesięciominutowa jazda samochodem z Deanem Asherem.

Wiatr się wzmaga, zmuszając moje włosy do lotu. Chłód niemal mnie dusi.

Klikam na jego imię i natychmiast zaczynam mruczeć profanacje w noc.

"Corabelle?"

Nie wiem, czy jestem bardziej zirytowana, czy z ulgą, że odebrał. "Nie nazywaj mnie tak".

"Dlaczego pijany wybierasz mnie w środku nocy?" Głos Deana jest zgrzytliwy, zasznurowany snem. Prawdopodobnie go obudziłem - dobrze. Srebrna podszewka.

Mam zamiar wyjaśnić, ale on przerywa. "Niech zgadnę, miałeś jeden za dużo shotów Fireball i dzwonisz, aby wyznać swoją niezmordowaną miłość. Zawsze wiedziałem, że masz coś do mnie".

Zgrzytam zębami, żałując swojej decyzji z monumentalną proporcją. Czuję stąd jego uśmieszek. "Wiesz co? Zapomnij o tym. Pójdę do domu."

Już mam zakończyć połączenie, kiedy Dean wcina się, "Czekaj, czekaj - potrzebujesz podwózki? Myślałem, że dzwonisz po Ubera".

"Tak, cóż, jakiś palant ukradł mi portfel i teraz nie mam żadnych pieniędzy. Ale to nie ma znaczenia. Wolę się przejść." Naprawdę chcę się na nim rozłączyć.

"Nie bądź głupi. Twoja siostra zabiłaby mnie, gdybym pozwolił ci iść do domu".

"Twoja empatia mnie zadziwia."

On chichocze. "Wrażliwy i przystojny. Jestem potrójnym zagrożeniem."

"Masz na myśli podwójne zagrożenie. Wymieniłeś tylko dwie rzeczy".

"Co?"

Szczypię mostek nosa, szukając pozorów samokontroli. Głęboki oddech. "Nieważne. Po prostu się pospiesz."

Naciskam przycisk "zakończ połączenie", jakby to był mój alarm włączający się w niedzielny poranek. To są te chwile, w których chciałbym palić. Debatuję nad powrotem do środka, ale nie mam pieniędzy na drinki i naprawdę nie chcę być wciągnięta w kolejną wciągającą rozmowę z Sethem/Samem, więc zamiast tego opieram się plecami o ceglany budynek.

Mija zaledwie kilka minut, zanim jakiś kretyn podchodzi do mnie, prosząc o światło. Spoglądam w jego stronę i szybko się odsuwam. Jest to łysiejący, brzuchaty mężczyzna, który śmierdzi jak gotowana marchewka. Staram się nie zakrztusić.

"Nie palę. Przepraszam." Kontynuuję umieszczanie dystansu między nami, ale czuję, że mężczyzna przechyla się na mnie z odległości kilku stóp. Ugh.

Rozdział pierwszy (3)

"Pozwól, że kupię ci drinka, kotku".

Krzyżuję ramiona, gdy przyłapuję go na wpatrywaniu się w mój dekolt. "Nie, dziękuję. Czekam tylko na moją przejażdżkę".

"Mogę dać ci przejażdżkę", szydzi, jego innuendo grube i wcale nie subtelne.

Cue więcej gagging.

"Ponownie, spasuję. Miłej nocy."

Nigdy nie sądziłam, że będę życzyć Deanowi, żeby się pospieszył i przyjechał. Nawet ta kretyńska twarz jest bardziej znośna niż John Wayne Gacy tutaj, wwiercający się swoim rentgenowskim wzrokiem w przód mojej sukienki.

Mężczyzna mówi dalej, sprawiając, że mój żołądek się skręca. "Jesteś ładną, małą rzeczą, wiesz."

Ew, ew, i więcej ew. Mężczyzna wkrada się do mojej osobistej bańki i zanim zdecyduję się wrócić do baru, czarne Camaro Deana wjeżdża na parking ze swoją bestią silnika i doładowanymi oponami. Zatrzymuje się przede mną i wysiada z samochodu, wyrzucając kluczyki w powietrze i łapiąc je przeciwną ręką. Spogląda na mnie, czekając, aż będę 'ooh i ahh' czy coś.

Więc nie jest pod wrażeniem.

Moje ramiona są nadal złożone defensywnie, gdy on się zbliża, jego spojrzenie przelatuje między mną a Gacy. Mój język ciała krzyczy, że cię nienawidzę, ale moje oczy są jakby błagalne, żeby mnie stąd zabrał. "Hej," mruczę z niewielką ilością emocji.

Dean marszczy się na mężczyznę obok mnie, więc zwracam uwagę na prawo i zauważam, że pełzacz nadal gapi się na moje cycki ze zbawiennym grymasem na twarzy. Oczy Deana zwężają się, a następnie ucinają z powrotem do mnie. "Gotowy? 'Bo jestem zmęczony jak cholera, i-"

"Ona twoja dziewczyna?"

Gacy przerywa, a my jednocześnie szarpamy głowy w jego stronę.

Dean szybko odpowiada. Zbyt szybko. "Do diabła, nie."

Jezu. Jakbym miał trąd, syfilis albo dżumę. Oszałamiam go, obrażony. "Ojej, dzięki."

"Co?"

"Nic. Jedźmy."

Podążam do przodu w kierunku strony pasażera, czując Deana blisko na moich piętach.

Gacy wydaje nam pożegnanie, które sprawia, że moja skóra się czołga. "Miłego wieczoru".

Wskakuję do samochodu i zatrzaskuję drzwi, natychmiast je zamykając. Dean podąża za mną, patrząc przez okno na śmierdzącego marchewkowego człowieka.

Jego oczy są nadal zwężone i zamyślone. "Ten pełzacz cię dotknął?"

Przerzucam spojrzenie przez twarz Deana, zirytowana tym, jak bardzo jest atrakcyjny. Przebiega ręką po swojej szczeciniastej szczęce, drapiąc się po cieniu zarostu, a ja łapię powiew jego piżmowej, cedrowej wody kolońskiej i śladu skóry. Zagryzam dolną wargę, opierając się z powrotem o siedzenie. "Nie. Nie tak, jakby cię to obchodziło", mamroczę, odwracając się, by patrzeć prosto przed siebie.

"Obchodzi mnie, Corabelle. Jesteś w naszym przyjęciu weselnym-nie mogę mieć cię pociętego na małe kawałki i ukrytego pod deskami podłogowymi tego faceta przed wielkim dniem."

Kręcę głową w jego kierunku, łapiąc figlarny uśmieszek na tej głupiej, przystojnej twarzy jego. "Nienawidzę cię."

"Wiesz, że tylko się z tobą droczę," mruga.

"Nadal cię nienawidzę."

Oczy Deana wędrują po mnie, oceniając mnie w jakiś sposób, gdy przekręca kluczyk w stacyjce. Silnik wyje do życia. "Wiesz, że otwierasz się na strasznych kolesi, kiedy się tak ubierasz," mówi bez ogródek, jego nadgarstek dyndający nad kierownicą, kiedy wprowadza samochód w ruch.

Prycham na śmiałość jego twierdzenia. "Victim shaming," zaoponowałam. "Ty naprawdę jesteś niezły. Moja siostra ma tyle szczęścia." Mrugam do niego, trzepocząc dramatycznie moimi długimi rzęsami.

"Nie o to mi chodziło", kontruje. "Mówię tylko, że kiedy tak wyglądasz, faceci to zauważają".

"Kiedy wyglądam jak co? Mówisz, że wyglądam jak dziwka?"

"Mówię, że wyglądasz dobrze."

Dean wydaje ten dziwny komplement z taką nonszalancją, że prawie zapominam od kogo pochodzi. Fidget z obszyciem mojej sukienki i skrzyżować nogi, niepewny, jak odpowiedzieć, ale potem pamiętam, że był nadal ofiara shaming i on jest nadal dupa. "Tak, cóż, wyglądasz jak... kostucha". Co?

Bogaty śmiech miesza się z rykiem silnika, a ja wsuwam się z powrotem na swoje miejsce. "To wszystko co masz? Alkohol musi ci doskwierać. Cierpią na tym twoje odpowiedzi."

"Zamknij się."

Dean znów drapie się po szczęce, zerkając w moją stronę co kilka sekund. "Przy okazji, nie ma za co. I za uratowanie ci życia."

Znowu chrapałem. Nawet nie zdawałem sobie sprawy, że jestem chrapliwy. "Wszystko, co zrobiłeś, to podjechałeś swoim samochodem w stylu macho, wyglądając jak narzędzie i sugerując, że uważasz mnie za odrażającą". Uśmiecham się do niego słodko, kładąc dłonie nad sercem. "Mój bohater."

prycha. "Ten facet był o jedno kokieteryjne spojrzenie od kradzieży twoich majtek na trofeum. Zdecydowanie uratowałem ci życie".

"Kokieteryjne?"

Dean wzrusza ramionami, jego skupienie podzielone między mnie a drogę. "Tak, więc? Mam to z podręcznika Cory Lawson. Jesteś w zasadzie chodzącym słownikiem".

"Nie dawałem temu facetowi żadnych 'kokieteryjnych' spojrzeń," argumentuję, ignorując jabłko. "To była moja próba nie zakneblowania się własnymi wymiocinami". Następnie podnoszę brew i oczyszczam gardło, dodając: "Powinieneś być całkiem dobrze zaznajomiony z tym spojrzeniem."

Próbuje ukryć swój uśmiech, ale zauważam. "Nic dziwnego, że myślałem, że masz coś do mnie."

Oh, jeez. Potrząsam głową, zmuszając się do cofnięcia własnego uśmiechu.

Dean tasuje się w swoim fotelu, sięgając po swoje papierosy w konsoli środkowej. "Wiesz, myślałem, że moglibyśmy zgnieść ten mały tiff, który mamy na głowie. Rozejm czy coś takiego."

"Mały tiff? Masz na myśli wrzącą nienawiść, którą mam do ciebie przez ostatnie piętnaście lat?".

"Tak, to."

Patrzę na niego. "Nie."

"Dlaczego nie?" pyta, jego głos stłumiony przez jego papierosa, gdy zapala koniec. Żar jarzy się jasno, głęboki pomarańcz i karmazyn. Ukradkiem zerka na mnie, gdy nie odpowiadam od razu. "Dla Mandy. Ona chce, żebyśmy byli przyjaciółmi".

"O ile nie planujesz przeszczepu osobowości, zapewniam cię, że piekło zamarznie, zanim uznam cię za przyjaciela". Dramatyczne, ale prawdziwe.

"Cholera, Cora, nie jestem taki zły".

Jego oświadczenie zmusza mnie do wyprostowania się w moim fotelu, moja szyja wykrzywia się do tyłu w oburzeniu. Czy on jest teraz prawdziwy? Ja huff moje niezgody. "Nazywałeś mnie 'Cor the Bore' przez całą szkołę średnią, ponieważ wolałem się uczyć niż imprezować każdej nocy. Umówiłeś mnie na randkę w ciemno ze Stinky Steve'em i nagrałeś moją reakcję, a potem umieściłeś ją na MySpace. Odtworzyłeś "The Ring" w noc, kiedy oglądałam go po raz pierwszy i tak mnie przestraszyłeś, że właściwie zemdlałam. Mandy myślała, że umarłem i miała atak paniki. Nadal odmawiam posiadania telewizora w moim pokoju".

Rozdział pierwszy (4)

"Rzeczy z liceum. To było lata temu", Dean odrzuca przez swój śmiech.

"Wymieniłeś mój słoik z cukrem na sól, kiedy wpadłeś po Mandy, więc miałem całkiem interesującą kawę na początek poranka. Wczoraj."

"Cóż..." Dean drapie się po swoich kudłatych, brązowych włosach, na wpół krygując się, na wpół rozbawiony. "Oddajesz mi ją od razu, Corabelle".

"Nazywasz mnie Corabelle. Wiesz, że tego nienawidzę." Mogłabym tak dalej. Mogłabym tak dalej i dalej, i dalej. Kusi mnie to, ale to tylko jeszcze bardziej gotuje mi krew, a nie mam energii, żeby walczyć. "Nigdy nie będziemy przyjaciółmi".

Znów patrzę prosto przed siebie, ale kątem oka widzę, jak Dean wpatruje się we mnie. Przysięgam, że jest tam nutka miękkości. Mała, biała flaga, powiewająca na wietrze. "To twoje imię".

"Mam na imię Cora. Corabelle to abominacja, którą dali mi rodzice, ponieważ użyli już ładnego, normalnego imienia na swoim ulubionym dziecku."

Dobra, więc zabieram to w bardzo osobiste miejsce. Muszę się zatrzymać.

"Słuchaj..." Dean ma zamiar odpowiedzieć, ale oboje jesteśmy rozproszeni, gdy migające światła ciągną się za nami, oślepiając nas swoimi nieustającymi strobami. Zwalnia, irytacja wyrywająca się na jego rysach, gdy wpatruje się we wsteczne lusterko.

"Cholera, Dean, co ty zrobiłeś? Chcę tylko wrócić do domu".

"Gówno zrobiłem. Jechałem z dozwoloną prędkością. Moje tablice nie straciły ważności." Wycofuje się na pobocze żwirowej drogi, uderzając pięścią w kierownicę. "To są bzdury."

Samochód zatrzymuje się całkowicie, a ja opadam z powrotem na skórzane siedzenie z westchnieniem ekscytacji. "Prawdopodobnie jest nakaz aresztowania. Może kogoś zabiłeś. Nie pójdę na dno za morderstwo. Nie jestem twoim wspólnikiem".

"Myślisz, że mógłbym kogoś zabić?"

Cóż, nie. "Prawdopodobnie. Ale jesteś zbyt głupi, żeby zrobić to dobrze, więc teraz zostałeś złapany i zabierasz mnie ze sobą. To jest po prostu wspaniałe."

"Jezu." Dean kołysze głową w przód i w tył, szorując obiema dłońmi po twarzy. "Nic dziwnego, że wciąż jesteś singlem".

Oof. Pozwalam, by zadziora zatopiła we mnie swoje zęby, wsiąkając w każdą kieszeń wrażliwości. On zna moje najsłabsze ogniwo. Myślę, że bawi się moimi niepewnościami i daje im życie. "Pieprz się". Nie ma żadnych przekomarzań ani żartów, tylko wrogość.

Dean patrzy na mnie.

Odpowiadam mu tym samym.

A potem dźwięk szkła rozbijającego się o bok mojej twarzy dzwoni mi w uchu i wypuszczam z siebie krzyk. Dwie mięsiste ręce owijają się wokół mojej szyi przez rozbitą szybę po stronie pasażera, a ja nie mam, kurwa, pojęcia, co się dzieje, ale nadal krzyczę instynktownie, napierając nogami na drzwi, żeby nie wyrwał mnie, gdy moje własne ręce chwytają się jego ramion.

"Cora!"

Dean jest na mnie, nade mną, zadając ciosy facetowi i próbując uwolnić uchwyt drania. Sięgam po Deana, trzymając się jego kurtki, rozpaczliwie nie opuszczając tego samochodu, rozpaczliwie nie dając się porwać. Krzyczę przez strach, dławiąc się i plując, "Jedź!".

Dean wciąż próbuje wykopać ręce z mojej szyi. "Nie mam cię!"

"Po prostu... jedź!"

Mój wzrok rozmywa się, gdy palce wokół mojego gardła zaciskają się mocniej, ale potem jedna ręka uwalnia mnie i jest chwila nadziei - może Dean go zranił, może Dean go wystraszył - ale druga ręka wraca. Wraca z błyszczącym kawałkiem metalu i myślę, że to broń, o Boże, myślę, że to broń.

Więcej krzyków.

Są moje, jestem pewien.

A potem kolba tego pistoletu zderza się z głową Deana z obrzydliwym łomotem.

"Nie!" krzyczę, błagam. Dean spada na moje kolana jak ragdoll, a ja czuję, że jestem podnoszona z siedzenia i wyrywana przez okno, gdy odłamki szkła rozrywają moją sukienkę i skórę. "Puść mnie!"

Gruba dłoń, która pachnie jak benzyna, zaciska się na moich ustach, tłumiąc moje krzyki, a kiedy spoglądam w górę, moje oczy rozszerzają się.

To on.

John Wayne Gacy, który wygląda jak John Wayne Gacy sprzed baru.

Nie.

Moje stłumione szlochy prześlizgują się przez szczeliny jego palców, a ja walczę, gdy ciągnie mnie po żwirze. Moje nogi kopią i walczą, moje paznokcie wbijają się w jego mięsiste ramiona, aż krwawią.

Wtedy otwieram usta tak mocno, jak tylko mogę, i zagryzam.

Mocno.

Mężczyzna zawodzi z bólu, a krew sączy się z jego rany na palcu, a ja próbuję uciec. Wyrywam się na chwilę, na moment, zanim coś uderza w tył mojej głowy...

...i wszystko staje się ciemne.

Rozdział drugi (1)

========================

Rozdział drugi

========================

Drip. Drip. Kapanie.

Śnię.

Śnię o oceanie.

Pojechaliśmy do Disneylandu, gdy miałem osiem lat - ja, Mandy, mama i tata. Byłem tak podekscytowany. Chciałem umieścić moje palce w słonym morzu tak długo, jak mogłem pamiętać. Wynajęliśmy samochód i dokonaliśmy jazdy do oceanu Pacyfiku jednego popołudnia, a ja wciąż pamiętam sposób moje serce bije w mojej klatce piersiowej z dzikim porzucenia, gdy ocean pojawił się w zasięgu wzroku. Wyobraziłam sobie Ariel i jej morskie siostry pływające pod powierzchnią.

To była magia. Było piękno.

I wtedy się udławiłam. Zaparkowałam tyłek na piasku i obserwowałam z daleka, jak moja siostra i rodzice pluskają się i chichoczą, tworząc wspomnienia, którymi tak bardzo chciałam się podzielić.

Ale nie mogłem się ruszyć. Byłam przymarznięta do plaży, otoczona zamkami z piasku i nieznanymi twarzami. Woda wyglądała tak ciemno i złowieszczo, kiedy się zbliżyłam. Ogrom oceanu przestraszył mnie i byłem przerażony, że zostanę porwany.

I wtedy nadszedł czas, aby odejść.

"Jesteś pewna, że nie chcesz zanurzyć stóp w wodzie? Byłaś taka podekscytowana" - zachęcała moja mama, zbierając zabawki do piasku i kolorowe ręczniki plażowe.

Przełknęłam ciężko, moje oczy uważnie oceniały przetaczające się fale.

Może. Może uda mi się to zrobić.

Podciągnęłam się na nogi, palce wkopując w rozmokły piasek. Potem nieśmiałymi krokami i drżącymi kończynami ruszyłam w stronę wyjącego morza. Zatrzymałam się tuż przy linii brzegowej, zerkając na szare chmury nad głową.

"Chodźmy, Cora!" krzyknął z daleka mój ojciec. "Zaraz będzie padać".

Zaraz, zaraz, nie... Już prawie jestem na miejscu. Potrzebuję jeszcze tylko jednej minuty.

Wciągnęłam głęboki, pełen odwagi oddech i kontynuowałam swoją powolną wędrówkę do przodu. Wtedy zaczął padać deszcz. Patrzyłem jak krople rozlewają się po oceanie, jak woda miesza się z wodą. Mój sen zmywa się na moich oczach.

Drip. Kapać. Kapać.

Zaczęły spadać szybko i wściekle. Próbowałem uciec, ale silna ręka owinęła się wokół mojego ramienia, odciągając mnie do tyłu.

"Czas iść, Corabelle. Nadchodzi zła burza."

Przełknęłam, moje oczy wypełniają się łzami, gdy ojciec mnie odciągnął. Nigdy nie czułam, jak woda rozpryskiwała się na moich kostkach. Nigdy nie czułem, jak wodorosty łaskoczą moje palce. Mój ojciec obiecał, że wrócimy następnego dnia, ale nigdy nie wróciliśmy.

Do dziś nie wróciłem.

Drip. Drip. Drip.

Moje oczy otwierają się, a miarowe krople odrywają mnie od snu, który może mnie na zawsze nawiedzić. Ale to nie jest deszcz, który słyszę. I nie leżę w moim ciepłym łóżku, przygotowując się do nowego dnia w klasie, ucząc angielskiego w liceum. Jestem gdzie indziej. Jestem gdzieś zimny, ciemny i przerażający. Tępy ból pulsuje z tyłu mojej czaszki, a ja próbuję zbliżyć opuszki palców do źródła bólu. Wtedy uświadamiam sobie, że moje nadgarstki są skute razem za plecami, zakute w kajdany i związane jak zwierzę.

O mój Boże.

Moje oczy strzelają otwarte, szerokie i czujne. Petrified. Grzechotam moimi łańcuchami, które są przymocowane do kajdanek, próbując zebrać moje łożyska, próbując przypomnieć sobie, jak do cholery się tu znalazłem. Jest ciemno, ale nie za ciemno. Moje oczy po prostu nie dostosowały się jeszcze do otoczenia. Mrugam szybko, skanując pomieszczenie, w którym zostałem uwięziony. Jestem w jakiejś komorze lub celi. Może w piwnicy. Mrużę oczy, zauważając małe, wąskie okienko naprzeciwko mnie z najsłabszym śladem światła. Wschód słońca zagląda przez mój nowy koszmar, potwierdzając, że rzeczywiście jestem obudzony.

Wtedy właśnie to słyszę. Głęboki, gardłowy jęk.

Skręcam kark przez ból i odkrywam Deana Ashera przykutego do przeciwległego rogu cementowni w tej samej pozycji, jego głowa obija się w przód i w tył, gdy przywraca się do rzeczywistości.

Nie wiem, czy jest poczucie dramatycznej ironii w fakcie, że zostałem wzięty do niewoli z jedną osobą na świecie, której najbardziej nienawidzę, czy też jest pozór ulgi w realizacji, że nie jestem w tym sam.

"Dean." Mój głos jest ochrypły i słaby, ledwie szept łamie upojną ciszę, która nas otacza. Obserwuję, jak Dean podnosi głowę i opada ona z powrotem o twardy słup, wywołując kolejny jęk. "Dean", powtarzam - tym razem nieco głośniej.

"Gdzie ja, do cholery, jestem", wykrzykuje, ale jest to bardziej stwierdzenie niż pytanie. To jest żądanie. Widzę, jak jego oczy zwężają się na mnie przez mglistą ciemność, kwestionując moje istnienie, kwestionując, czy jego umysł płata mu figle, kwestionując wszystko. "Cora?"

"Dean."

Jego imię piszczy przez sparciałe wargi. Czuję, jak łzy zaczynają gryźć moje oczy, gdy strach pęcznieje w moich wnętrznościach. Czuję mdłości. Wydrążony. Zaczynam szarpać się z moimi ograniczeniami, ciągnąc i szarpiąc, potrząsając kajdanami o stalową rurę.

Dean podąża moim śladem i robi to samo, krzycząc o pomoc i brzęcząc swoimi mankietami, gdy krzyczę na szczycie moich płuc.

"Co to, do cholery, jest? Gdzie my jesteśmy?" Deanowi brakuje tchu, jego pytania wydzierają się z niego z szaleńczą desperacją. "Jesteś ranny?"

Myślę, że powinienem być zaskoczony, że moje samopoczucie jest na pierwszym miejscu jego trosk, ale jestem zbyt przytłoczony przerażeniem i udręką, żeby się nad tym zastanawiać. Przełykam z trudem. "Moja głowa..." To wszystko, co mogę zarządzać, zanim więcej łez dobrze w moich oczach i jestem zbyt zdławiony, aby powiedzieć cokolwiek innego.

"Tak, ja też."

Staram się pozbierać do kupy, zasysając rozedrgany oddech przez zaciśnięte zęby. Czuję, że atak paniki przebiega przeze mnie, ale nie mogę pozwolić, żeby przejął kontrolę. Spanikuję, gdy stracę nadzieję - gdy wszystko inne zawiedzie, śmierć jest nieuchronna, a wszystkie opcje zostały wyczerpane.

W tej chwili muszę się skupić. Spokojna głowa.

Muszę nas stąd wydostać.

Patrzę, jak Dean podnosi się na nogi, jego ręce są skute za nim i przykute do jego własnej rury. Metal piszczy o metal, gdy stoi, a potem z całej siły trzaska kajdankami o stal, raz za razem. "Ktoś, pomocy! Zabierzcie nas stąd, kurwa!" miecha, jego głos odbija się echem w ciemnej piwnicy, mieszając się z brzękiem łańcuchów.

Tutaj można umieścić jedynie ograniczoną liczbę rozdziałów, kliknij poniżej, aby kontynuować czytanie "Zakuci w kajdany nienawiści"

(Automatycznie przejdzie do książki po otwarciu aplikacji).

❤️Kliknij, by czytać więcej ekscytujących treści❤️