La zingara pazza

Prologo

Prologo

VIOLA

Essere una zingara di Portocale comporta molte difficoltà. C'è un intero culto dedito a cancellare l'ultima stirpe per una sorta di divinità "Abbandonata". Questo è solo l'inizio della nostra sfortuna.

Sembra divertente essere me, eh?

Non giudicatemi perché non ho i dettagli. Questa setta non fornisce molti dettagli quando cerca di ucciderti e cose del genere. Forse i loro genitori non li hanno amati abbastanza e questo li ha fatti diventare pugnalati?

La maggior parte degli zingari di Portocale finge di morire da giovane e non esce dalla clandestinità se non molto più tardi. Anch'io sono poco informato su questi dettagli, dato che la mamma mi ha sempre detto che me lo avrebbe detto quando sarebbe stato il momento.

È difficile basarsi sulle storie che ho sentito, perché gli zingari sono narratori nati, e non si sa mai quali storie siano vere o finte.

La maggior parte delle persone pensa che sia perché siamo costantemente esposti ai semi-non-morti e dobbiamo confrontarci con le storie selvagge che i morti raccontano. L'affermazione "i morti non raccontano storie" è un'enorme stronzata, tra l'altro. I fantasmi non stanno mai zitti ed è difficile credere alla metà delle cose che dicono.

Ho iniziato a vedere i fantasmi solo nell'ultimo anno o giù di lì, ma il mio livello di follia cresce con ogni nuovo fantasma che fa capolino nella mia vita.

Si lamentano più di me questa settimana. Di solito non sono una che si lamenta, ma oggi è un'eccezione. Oggi è il giorno in cui li guardo portare la bara di mia madre in una sala di osservazione e stringo il programma in mano un po' più forte del necessario.

"La ragazza nella bara ha un'atmosfera da mamma sexy. La tua, presumo", dice il fantasma che cavalca la bara di mia madre proprio mentre infrango la regola numero uno degli zingari: Non guardare mai negli occhi.

Questa regola mi fa schifo. Anche in questo caso, la faccenda dei fantasmi è nuova per me, quindi mi merito una pausa.

Un sorriso incurva le labbra della testa rossa, che scende dalla bara e si dirige verso di me. "Beh... credo che dovremmo parlare, visto che so che puoi vedermi. Mi dica, questo reggiseno mi fa sembrare le tette sproporzionate?".

Quando non rispondo, il fantasma irrispettoso, che è vestito solo di reggiseno e mutandine succinte e non smette di sondare il suo fantomatico seno, si sposta accanto a me. Mi concentro sulla bara mentre sollevano l'estremità che mostra il volto di mia madre, e devo abbassarmi sulla sedia quando le mie ginocchia cercano di vacillare.

Una sola lacrima mi scende lungo la guancia, mentre il fantasma si siede accanto a me.

"Amico, se sei sua figlia, dovete diventare più sexy con l'età. Perché lei è molto più sexy di te. È anche più abbronzata... ed è morta".

I morti non sono persone sensibili una volta che hanno perso il loro punto d'appoggio fisico nel mondo dei vivi più sensibili.

"Sei molto carina, però. Le tue labbra sono sicuramente una caratteristica divertente di te. Ti bacerei se potessi, solo per sentire quelle labbra, e non mi piacciono nemmeno particolarmente le ragazze".

"Ti dispiace?" Sibilo, lanciandole un'occhiata laterale.

Quando sorride, la fulmino con lo sguardo e torno a guardare la porta, chiedendomi se non stia per arrivare qualcun altro. Non ho mai incontrato un altro zingaro di Portocale, ma mamma ha sempre giurato che avevamo una famiglia laggiù.

Vorrei che il suo spirito risorgesse per poterle fare tutte le domande davvero importanti che mi frullano in pancia.

"Come è morta?", chiede il fantasma.

Dato che ora sono sola qui dentro con lei e sto semplicemente aspettando che lo spirito di mia madre emerga, rispondo. "Non c'è stata una causa di morte definitiva".

"Oh, che schifo", risponde lei con un cenno deciso. "Da quanto tempo è a terra?".

"Quattro giorni".

"Beh, almeno sono stati veloci con le cose del funerale".

"Troppo veloci", mormoro sottovoce.

"Allora... perché la fissi come se ti aspettassi che il suo naso si muova? Non vedi che è morta?".

"Sto aspettando che il suo spirito si stacchi. A volte ci vogliono fino a cinque giorni. C'è un motivo per cui una volta i risvegli duravano molto di più".

"Non c'è nessuno spirito in quel corpo", mi dice come se dovessi già saperlo.

"Sì, c'è", dico con fermezza.

"No, non c'è. Sono un fantasma. Queste cose le sappiamo".

Una sensazione di disagio si deposita nel mio stomaco. Se la setta l'avesse presa, non sarebbe stata in grado di catturare anche il suo spirito. Quindi significa che anche un cacciatore di spiriti la sta cercando? Altrimenti non potrebbe essere da nessuna parte se non qui, in questo momento.

Le ho detto che ora posso vedere i fantasmi. Lei sa che anch'io posso vederla.

Controllo il telefono e vedo che mio padre ha lasciato un messaggio.

Non posso uscire di qui abbastanza presto per arrivare prima del corteo funebre. Mi dispiace.

Invece di rispondere, metto semplicemente il telefono in borsa.

"A proposito, mi chiamo Anna", mi dice il fantasma.

"Anna, se inizi a perseguitarmi, ti salerò ad ogni occasione", la avverto sospirando e pizzicando il ponte del naso.

"Hai del sale in questo momento?", mi chiede.

"No".

"Buono a sapersi", cinguetta lei lanciando un'occhiata alla stanza vuota e silenziosa.

"Tua madre era popolare, eh?".

Alzo le spalle, senza lasciar cadere la prossima lacrima. Mamma si arrabbierebbe se sapesse che sto piangendo davanti alla sua bara in questo momento.

"Quando sei una zingara di Portocale, è difficile avere amici", rispondo distrattamente.

"Perché?" Anna riflette.

Distolgo lo sguardo dal corpo di mia madre e sospiro. "Perché non sappiamo mai chi ci vuole morti".

"Spero che tu non pensi che questo ti renda interessante", mi dice alle spalle mentre mi alzo. "Aspetta solo che ti dica quanto sono fantastica. Non mi lascerai mai andare".

Capitolo 1 (1)

Capitolo 1

VIOLA

Strappando la coperta dal divano, mi guardo intorno e inizio a scuotere i pennacchi di polvere. Bastano meno di tre mesi perché un'intera casa priva di vita sia ricoperta di polvere.

Per fortuna non ho ancora visto nessun parassita. Probabilmente sarei tentato di bruciare la casa se qualcosa con la pelliccia o le squame mi passasse sul piede in questo momento. Questa giornata è già abbastanza di merda.

"Potresti pagare qualcuno per farlo", dice Anna mentre mi segue per la casa.

"Non potrei mai farlo", le ricordo distrattamente, sollevando una foto di mia madre e di me, passando un dito sulla polvere che ricopre i nostri volti, rivelando sorrisi nascosti.

Gli occhi di mamma hanno sempre custodito segreti dell'anima. Diceva che era una cosa di Portocale. Ma i miei occhi non sembrano mai contenere segreti dell'anima, quindi comincio a pensare che lo sguardo debba aver saltato una generazione.

Schiarendomi la gola, metto giù il quadro.

"Potresti essere ricca. Con un corpo così formoso, sarei ricca", afferma candidamente Anna, che continua a seguirmi mentre apro le tre porte da questo lato delle scale.

"Credo di essere nata nell'epoca sbagliata", dico distrattamente.

Altre cose sono coperte. Ci sono ancora più strati di polvere da affrontare.

"Mi ci vorranno mesi per pulire questa casa", gemo.

"Oppure potresti usare il tuo culo e diventare ricco", ribatte Anna, senza troppi giri di parole, mentre continuo a strappare via i tanti rivestimenti. "Meglio ancora, usa la tua magia zingara!".

"Non è così che funziona la magia zingara".

"Ok, allora come funziona la magia zingara?", ribatte lei.

"Non ne sono del tutto sicuro, ma so che non ti permette di eludere il lavoro manuale", dico mentre mi sposto in un'altra stanza che mi provoca una sensazione di nausea lungo la schiena.

"Credo di essere stata una zingara una volta", dice con un sospiro. "Viaggiavo per strada, tentando i viaggiatori maschi con la dissolutezza, mentre i miei loschi fratelli ripulivano le loro tasche. Non sapevo che stavo creando una tendenza di moda che avrebbe preso fuoco nel ventunesimo secolo", dice con un sospiro malinconico.

"Questa è la versione romanzata", le dico distrattamente. "Ma non sei una zingara se pensi che questa sia la verità".

"Beh, considerami una zingara ad honorem e dimmi la verità", dice mentre sollevo da terra alcuni libri caduti e li ripongo nell'armadietto in basso davanti a me.

"La parola zingaro è usata come insulto razziale nella maggior parte dei paesi, ancora oggi. Io ho la fortuna di vivere in un tempo e in un luogo in cui la cultura zingara è apprezzata e persino abbracciata da molti gadjo".

"Gadjo?"

"Non zingari", dico con disprezzo. "Può essere un termine offensivo, a seconda del tono", aggiungo.

All'improvviso spunta la testa dal mobile delle curiosità, e io gemo mentre lavoro intorno a lei, che finge di cercare un posto comodo dove sedersi.

"Comunque, gli zingari hanno vissuto persecuzioni religiose, violenze immotivate, pregiudizi impenitenti e massacri inauditi che raramente vengono citati più di una nota a piè di pagina nei libri di storia. E in alcune parti del mondo stanno ancora affrontando gli stessi barbari problemi".

"Che sfortuna", afferma. "Ti hanno mai detto che non bisogna pisciare sugli arcobaleni? Sei ancora irritabile per i problemi della mamma morta?".

Non so bene perché cerco di dirle le cose.

"Che aspetto ha la città?" Le chiedo, sollevando un cuscino sul divano dell'ufficio di mamma.

Questa stanza è quella che finora mi ha fatto più male. C'è così tanto di lei dentro.

"Ci sono molti fantasmi in giro. Sembra che la città ne sia piena", risponde seccamente.

È sempre più difficile capire quando dice la verità.

"Fantastico", dico invece di interrogarla per capire se sta dicendo la verità.

No, non sono una persona speciale perché vedo i fantasmi. È una cosa da zingari. A volte si vedono scorci di futuro, altre volte si vedono resti del passato.

"Oh, e ci sono delle bellezze importanti in città, quindi ci sono alcuni vantaggi. Posso guardarti come quella volta che abbiamo invaso la casa della confraternita e hai dato inizio all'orgia", continua Anna.

Io mi palpo il viso, gemendo internamente. "Non ho dato inizio a un'orgia. Non sono mai stata in una confraternita. E tu diventi sempre più ridicola", sbotto, prima di voltarmi e tirare un lungo respiro.

Mi ricordo costantemente di essere paziente con lei, perché non può fare a meno delle bugie o del modo dispersivo in cui lavora la sua mente. Ma oggi la mia pazienza si sta esaurendo.

"Hai mai dato inizio a un'orgia, a parte quella volta?", mi chiede, schioccando la lingua, facendomi infuriare completamente mentre mi compare davanti all'improvviso.

Odio quando fa così.

La fulmino con uno sguardo freddo. "Non ho mai iniziato e non inizierò mai un'orgia!". Grido. Un po' troppo forte.

Soprattutto perché i miei occhi si fissano sui mistici occhi azzurri di un uomo, quando il mio sguardo si posa sulla testa leggermente più bassa di Anna.

Lei si gira, con gli occhi rotondi, mentre si avvicina. "Hubba Hubba", sussurra sul palco.

La odio così tanto in questo momento che sono tentato di salarla.

L'uomo con i capelli biondi e l'inizio di una barba intenzionale mi sorride, inarcando un sopracciglio con impeccabile condiscendenza.

"È forse la prima volta che qualcuno mi grida una cosa del genere prima ancora di fare le presentazioni", dice, lasciando che i suoi occhi si posino su di me prima di incontrare di nuovo i miei.

Il suo look in giacca e cravatta di solito non mi piace, ma non credo di aver mai visto un uomo indossare un abito come lui. Anna inizia ad accarezzarmi, il che fortunatamente annulla la corrente elettrica nell'aria.

Probabilmente dovrei cercare di fumigare la casa per individuare eventuali residui di magia prima di fare qualcosa di stupido... come attaccare un uomo per essere indecentemente allettante in un vestito mentre sono ancora emotivamente vulnerabile.

"Digli che ho passato gli anni Trenta come prostituta di un gangster, quindi ho imparato un po' di cose. Diglielo adesso", dice Anna un po' sognante.

Fingendo di non vedere il fantasma arrapato al mio fianco, visto che lui non può vederla e che io sembro già pazza, cerco di far finta di niente. "Trovo che sia meglio lasciare la prima impressione più memorabile possibile, per quanto il ricordo possa sembrare oltraggioso".

Capitolo 1 (2)

Il suo sorriso non fa che aumentare.

"Quindi c'è un'altra zingara di Portocale in città?", pensa lui, avvicinandosi di un passo e appoggiandosi a una parete mentre incrocia le braccia sul suo petto davvero imponente.

"Raccontagli la storia della prostituta", dice Anna come se fosse ancora in trance da desiderio.

"In realtà sono la nipote di Marta per matrimonio, quindi non c'è sangue zingaro in me", mento facilmente, facendo stranamente rimbalzare entrambe le sue sopracciglia in segno di confusione. "Io sono Violet Carmine", aggiungo con decisione.

Lui si raddrizza e si aggiusta la cravatta, la sua espressione facciale si chiude come se si stesse trasformando in un uomo completamente diverso davanti ai miei occhi.

"Non credo che se lo aspettasse", sottolinea retoricamente Anna.

"Violet Carmine?", chiede come se stentasse a crederci, con gli occhi che si restringono per il sospetto.

"Sì", rispondo con cautela, chiedendomi perché sembra credere il contrario.

L'uomo davanti a me mi distrae dalle mie silenziose preoccupazioni quando si passa una mano sulla nuca, sorridendo con decisione. "Sono Vancetto Valhinseng. Capo della Casa di Valhinseng", mi dice, e i suoi occhi incontrano i miei con aspettativa.

"Valhinseng... oh! Sei uno dei clienti di mia zia", dico con un sospiro di sollievo. Mamma non avrebbe raccolto nemici come clienti da passare a me. "Sto rilevando l'attività, quindi comincerò a mandarvi le vostre forniture entro una settimana o giù di lì, a meno che non abbiate già preso altri accordi".

Scuote la testa e i suoi occhi mi studiano ancora più intensamente. "I miei attuali accordi sono stati temporanei e di gran lunga meno sufficienti di quelli di cui era capace vostra zia. Hai il dono della zingara?".

Ormai sono pochissime le persone che credono nella magia zingara, o in qualsiasi altra magia, se è per questo. Shadow Hills è una delle poche eccezioni. È una città turistica per chi ci crede, per i curiosi o per chi si aggiusta nei fine settimana.

"No. Non ho sangue zingaro, ma ho le ricette e un amico zingaro che mi aiuta con il lato più maestoso delle cose", dico vagamente, usando le mie battute provate come il bugiardo esperto che ogni zingaro dotato dovrebbe essere al giorno d'oggi.

Le sue labbra si piegano quasi in una curva di divertimento, ma i suoi occhi non sono più giocosi. Sono pieni di guardingo intrigo e di cauta curiosità.

Gli occhi, nel caso ve lo stiate chiedendo, sono le risposte ai pensieri nella mente di qualcuno. Tuttavia, non è mai facile leggerli con precisione. Si tratta di un'ipotesi istruita, basata sul contesto e sulle informazioni osservabili relative all'ambiente circostante.

Non sono esattamente un professionista...

Quando continua a fissarmi come se si aspettasse di più, aggiungo: "Forse dovrai usare un po' più dei miei prodotti ricreativi perché sia potente come quello di zia Marta, ma sarà più vicino a qualsiasi altra cosa tu possa trovare".

"Sei proprio una spacciatrice zingara, piccolo demonio impertinente", si schernisce Anna, provocandomi un gemito interiore.

Vancetto si passa una mano sulla mascella, con gli occhi sbarrati come se fosse perso nei suoi pensieri mentre presumibilmente cerca di districarmi. È snervante, perché sembra che pensi che io stia nascondendo qualcosa.

Non mi piace quando le persone sembrano vedere attraverso di me.

"Ti occuperai anche dei suoi clienti medi?", chiede, quasi come se avesse seguito il mio filo conduttore e avesse deciso di stuzzicarmi.

"Temo di no. Il lavoro con i medium è più avanzato e incredibilmente pericoloso senza un addestramento adeguato o almeno senza sangue gitano", rispondo, sorridendo con forza mentre ribadisco ancora una volta la mia bugia e lascio perdere.

Ricevo da lui una vibrazione che mi fa rizzare i peli sulla nuca, anche se il resto del mio corpo sembra incline ad apprezzare la sua sola vista.

Annuisce come se fosse accettabile e batte le mani. "Bene, allora, signora Portocale, non lasci che le impedisca di sistemarsi. Se ha bisogno di assistenza, sarò lieto di farle scegliere qualcuna delle mie cameriere per aiutarla".

"Mi chiamo Carmine. E mi sta offrendo di lasciarmi scegliere alcuni dei suoi lavoratori come se fossero una proprietà, signor Valhinseng?". Lo chiedo un po' amaramente, con un sorriso un po' meno amichevole.

Da sexy a cretino in meno di dieci minuti. Non è un nuovo record, ma ci si avvicina. Ho frequentato quelli che schioccano le dita e si lamentano della temperatura della loro zuppa, quando io sono solo felice che non mi scotti la lingua appena uscita dal microonde.

"Le mie mutandine sono ancora bagnate. Non mi interessa se è un ricco cazzone senza vergogna", afferma Anna con serietà.

La odio davvero tanto quanto la amo.

Le sue labbra si contraggono di nuovo. "Li pago generosamente. Sono sicura che non gli dispiacerebbe".

"Ci penso io", gli dico, ricordandomi che conosco il suo nome perché era un cliente spendaccione di mia madre.

Idiota o no, il suo conto da solo pagherà le bollette e la maggior parte delle mie spese di vita.

"Molto bene. Ma se dovesse cambiare idea, ha il mio numero e il mio indirizzo. Sentiti libero di usare l'uno o l'altro", afferma, con un sorriso sardonico che gli sfiora le labbra.

"Le farò sapere quando il suo ordine sarà pronto", gli dico con noncuranza.

Il suo sorriso si allarga come se si aspettasse quella risposta. "Per un momento, Violet Carmine, ho pensato di piacerti quasi. Davvero originale".

Si gira e si allontana, lasciando nell'aria quella strana osservazione.

"Sento che dovresti sentirti insultato, ma non so perché", afferma Anna pensierosa. "O forse era un complimento?".

Aspetto di sentire la porta d'ingresso chiudersi prima di dire: "Ti odio".

"Non gli hai detto che ero una prostituta gangster negli anni Trenta", dice con tono accusatorio, rivolgendomi uno sguardo infastidito. "Sono io che ti odio".

Torno a fare i conti con il dimenticatoio. "Perché negli anni Trenta eri una cantante di lounge. Ne abbiamo già parlato. Non sei mai stato un astronauta, né una prostituta, né hai ucciso Hitler, visto che Hitler non è nemmeno morto negli anni Trenta!".

"O almeno così vogliono farti credere", afferma in tono sommesso e cospiratorio, puntandomi il dito contro.

"Perché sto alimentando le tue illusioni? Dovrei ignorarti, a meno che tu non stia dicendo la verità", brontolo mentre mi volto e mi avvio verso le scale.

"Maleducato!".

"No, si chiama terapia. Nessun fantasma torna indietro da questa fase, ma io sono determinato a fare di te il primo", mi dico alle spalle. "Il primo passo consiste nel farti concentrare su ciò che sta realmente accadendo".

Per qualche motivo, mi piace la bella rossa che è morta nel fiore degli anni quando il suo ragazzo si è ingelosito e le ha sparato in camera da letto dopo averla beccata con un altro uomo.

È bloccata in un limbo di fantasmi, incapace di andare avanti.

E purtroppo è la cosa più vicina a una vera amica che abbia mai avuto.

La regola più importante di mia madre? Non affezionarsi mai ai morti. Hanno ancora una morte peggiore in serbo per loro.

Capitolo 2 (1)

Capitolo 2

VANCE

"Un Van Helsing sta davvero camminando sulla mia terra", dice Emit quando entro nel suo patio.

È maledettamente nudo sotto l'accappatoio che non si è preoccupato di chiudere. Alcune cose non cambiano mai, non importa quanti secoli passino.

"Mi ha sempre lasciato perplesso il fatto che tu pensi che il tuo cazzo valga davvero la pena di essere messo in mostra", dico io, intascandomi le mani mentre mi appoggio al lato della sua casa.

Lui mi fa un sorriso storto e compiaciuto, mentre beve da un bicchiere di vino.

"Mi ha sempre lasciato perplesso il fatto che tu debba guardare il mio cazzo prima dei miei occhi", ribatte lui.

Ho quasi dimenticato perché odio parlare con quel bastardo. L'unico che guarda il suo cazzo è lui stesso. In effetti, è lì che si trovano i suoi occhi ora, mentre lo guarda sorridendo.

Neanderthal.

"Perché diavolo hai chiesto di parlare con me? Preferisco che i nostri accordi si limitino ai nostri angoli della città", dice più seriamente, alzando finalmente gli occhi.

"Violet Carmine è in città", gli dico, osservando la sua reazione per capire se è già andato a trovarla.

"La nipote di Marta? E allora? Sapevamo che sarebbe venuta a rilevare il negozio della zia", dice, guardandomi come se fossi un'idiota.

Sicuramente non è andata a trovarla.

"Ha sangue Portocale".

Sembra preso alla sprovvista e aggrotta le sopracciglia. "Ok. La maggior parte degli zingari Portocale usa nomi falsi, quindi non è uno shock. Ma un altro Portocale viene a vivere a Shadow Hills? Anche questo è disposto a rifornirci?".

"Certo. Ha detto che avrebbe fatto presto gli ordini".

"Marta era una Portocale unica. Ci odiava, ma non le dispiaceva prendere i nostri soldi e darci le cose di cui avevamo bisogno. Per quanto tutto ciò sia insolito, non vedo come questa seconda sia così speciale da giustificare una conversazione faccia a faccia", afferma distrattamente mentre sfoglia il suo telefono. "Abbiamo tutti evitato attivamente Marta dopo averla osservata per un breve giorno o poco più".

"Questo nuovo piccolo Portocale non aveva idea di chi fossi", gli dico, aspettando che le sue ruote lente inizino a girare e mi raggiungano.

Temo che gli stia per uscire del fumo dalle orecchie quando continua a fissarmi come se avesse bisogno di altre informazioni e stesse sovraccaricando il suo cervello canino.

"Mi sta mentendo sul suo nome... e sulle sue origini gitane. Tuttavia, non sta certo mentendo sul fatto che non mi conosce. Le ho detto il mio nome e non ha battuto ciglio. Se non avessi commesso una piccola svista nella formulazione, che riguarda la versione di quest'epoca delle buone maniere, avrebbe potuto benissimo rimanere gentile", spiego.

Lui sembra ancora confuso.

Fottuto idiota...

"Sembra che tu stia cercando di dirmi che una Portocale ti ha incontrato e si è comunque spacciata per una non Portocale e non ha idea di chi tu sia, ma questo non ha senso, a meno che non abbia idea di chi tu sia...".

"Complichi davvero troppo le cose", lo informo doverosamente.

"Chiunque sia, Marta le ha lasciato tutto, e Marta sapeva sicuramente chi sei. Ogni Portocale lo sa. Da quanto tempo siamo vivi?", mi chiede, con aria sinceramente perplessa.

"È diventato un po' deprimente tenere il conto, così ho smesso di provarci per il bene della mia salute", rispondo con un tono divertito e alzando gli occhi al cielo. "Semplicemente non si può contare così tanto".

Lui ringhia e io gli lancio un'occhiata indifferente.

"Il punto è che non esiste un Portocale che non ti conosca".

"O te", gli faccio notare, visto che sta facendo sembrare che io ci sia dentro da sola.

Mi fa un'espressione annoiata prima di sorseggiare altro vino.

"Per caso ti sta prendendo in giro?", mi chiede mentre si siede.

"Non so che senso abbia. Di certo non rappresentiamo più una minaccia per gli zingari di Portocale. Con la morte di Marta, è probabile che la sua finta nipote sia diventata il nuovo bersaglio principale di qualcuno, ammesso che ne conoscano l'esistenza".

"Sei sicuro che sia una Portocale?", chiede seriamente, e io annuisco. "Marta aveva una figlia che è morta un paio di anni fa. Gennaio Portocale. È lei?".

Sorrido. "Gennaio Violet Carmine, il cognome dell'ex marito di Marta", gli dico. "Non si è preoccupata di essere troppo creativa, il che significa che la sua finta morte deve essere stata davvero convincente".

"Alcuni dettagli dicevano che era cruenta e sanguinosa, ma non ho mai avuto informazioni specifiche. Qualcuno ha cercato di coprirla e, se è così, propendo per l'ipotesi che siano stati i responsabili della sua morte e non Marta", continua.

"Ti darei un contentino se ne avessi", dico con spiccata condiscendenza, mentre lui mi guarda male. Sgranando gli occhi, aggiungo: "Sì, qualcuno pensava di essersi parato il culo, ma Marta era dannatamente potente. Avrebbe potuto facilmente manipolare le menti, o magari farlo fare a Damien come pagamento del suo debito di vita".

Sbuffa da dietro di me. "Quel debito non sarà mai pagato. Gli zingari di Portocale amano troppo la nostra punizione".

Alzo le spalle.

"Se questa è sua figlia, perché non le ha inculcato lo stesso odio tradizionale?". Glielo faccio notare, facendolo irritare. "Vedi, Wolf? È possibile che Damien abbia pagato a sua madre un debito di vita, anche se non condividerebbe mai questa informazione con noi".

Anche se la possibilità che Marta sia in grado di farlo è inferiore a quella che si potrebbe considerare minima... è comunque qualcosa che potrebbe convincere Damien.

Si siede, sembra perso nei suoi pensieri. Questa volta mi sembra di sentire l'odore del suo cervello che fuma.

"C'è qualcos'altro, però, che è un'altra ragione per cui sono qui", gli dico con aria oziosa.

Posa il bicchiere e si china in avanti, coprendosi finalmente... in qualche modo.

"Ti ascolto, ma non sono noto per la mia pazienza, quindi risparmia le tue tipiche pause teatrali per Damien", dice con un ghigno.

Io sorrido. "Ha un fantasma che le gira intorno. E anche piuttosto attraente", gli dico.

Lui inarca un sopracciglio. "Mi fa piacere che tu abbia un'erezione per una ragazza morta, ma pensavo che ci fosse un importante...".

I suoi occhi si allargano, come se finalmente avesse capito, da uomo lento e stupido qual è.

Decido di mettere le cose in chiaro mentre lui finisce di mettere insieme l'ovvio. "Non è così facile farmi erigere; un bel fantasma non fa per me. È difficile impressionarmi in questi giorni", dico mentre raccolgo un pezzo di lanugine da un bavero. "Ma deve essere morta in mutande. Un terribile spreco. Avrei potuto incontrarla nel suo tempo".

Capitolo 2 (2)

"Smettila di parlare del fantasma. Questa Violet non può essere una Portocale. Risucchierebbe la vita di quel fantasma".

"Il suo fantasma domestico ha raggiunto la fase di bugiardo patologico, eppure sta benissimo, invece di essere un mucchio di sale. Nessun fantasma così avanti nel decadimento finale potrebbe stare in presenza di un Portocale per così tanto tempo, e sembra che abbiano una certa familiarità l'uno con l'altro", continuo.

"Allora non è una Portocale", ripete. "È solo che non vuoi ammettere di esserti sbagliato, come al solito".

"Conosco perfettamente l'odore del sangue Portocale. Non sei l'unico ad avere questa particolare maledizione", continuo.

"Mi fa male la testa", dice con un gemito, chinandosi in avanti per massaggiarsi le tempie.

"Non ci vuole molto, vero, bastardino?".

Quando mi lancia un ringhio ferino, sorrido e mi allontano dalla casa.

"Sarò la vera prova. Mi odierà più di te", dice mentre allunga le braccia sopra la testa. "Farò il mio test della menzogna, assicurandomi che tu non dica solo stronzate, come probabilmente sei".

"Divertiti con questo. Quando ti accorgerai che è un'anomalia, perché è una Portocale sprovveduta, non svelarle ancora il segreto", gli dico con decisione, visto che è possibile che sia così stupido da aprire bocca.

"Come se io fossi così stupido", ringhia lui, spingendomi quasi a sbagliare e a sorridere troppo mentre mi volto per andarmene.

"Attento alle buone maniere, visto che è una pignola del genere", lo richiamo alle spalle. "Ma ricordati che è sempre una Portocale, anche se non sa cosa significa".

"Ma che cazzo di cosa è questa da dire?", mi dice alle spalle.

Continuo a sorridere mentre mi volto, decidendo di non dargli il vero avvertimento. Violet Portocale ha tutta la sottile bellezza di Portocale senza l'amarezza di Portocale che sprizza dalle sue intriganti labbra. C'è una certa vulnerabilità in lei che non ho visto negli occhi di un Portocale da troppi secoli per poterli contare, ed è snervante.

Emit dovrebbe esserne colto alla sprovvista come lo sono stato io.

"Non sa che possiamo vedere il suo fantasma. Buona fortuna a tenere la faccia dritta", è quello che dico io.

"Stronzate. O sta fingendo o mi stai prendendo per il culo", mi dice alle spalle, mentre io mi volto e mi allontano di nuovo, lasciandogli pensare quello che vuole.

Avrà più fascino umoristico quando lo vedrà di persona.

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