Ein Traum von Flucht

Erstes Kapitel (1)

KAPITEL 1

ROTE TÜR / BLAUE TÜR

BETH

24. April 2007

Encinitas, Kalifornien

Mein Vater zog mich unter einem Baldachin aus Plumerien auf. Es gab die magentafarbenen mit orangefarbenen Herzen, die nach Ingwer rochen. Zarte Gelbe mit weißen Spitzen, die nach Zitrone dufteten. Die tiefroten, die den unverkennbaren Duft von Trauben-Kool-Aid hatten. Die hatte ich als Kind am liebsten. Mein Vater verliebte sich auf seinen Reisen nach Hawaii in den 50er Jahren in die hoch aufragenden Bäume mit ihren üppigen Blütentrauben und verbrachte einen Großteil seiner Freizeit damit, mehr als ein Dutzend Sorten auf unserem fast einen Hektar großen Grundstück in Encinitas anzubauen.

Er schuf ein tropisches Paradies, das so üppig war, dass uns an unbarmherzigen Sommertagen nie der Schatten fehlte. Ich war mir sicher, dass die neuen Besitzer, deren Faszination für das Grundstück vor allem in dem dichten Hain tropischer Blumen bestand, sich gut um sie kümmerten. Aber niemand würde sie so lieben, wie Papa es getan hatte. Als ich Dad schließlich davon überzeugte, dass seine Stenose so schlimm war, dass Mom ihn nicht zu Hause pflegen konnte, war seine einzige Bedingung, dass er einen Steckling seiner Singapur-Plumeria mitbringen durfte, um ihn in seinem Zimmer aufzustellen. Sie erfüllte sein neues Zimmer mit dem Duft von Jasmin und Erinnerungen an seine glücklichsten Zeiten mit meiner Mutter.

Ich hatte für ihn ein kleines privates Pflegeheim gefunden. Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, ihn in eine sterile Einrichtung mit Dutzenden von älteren Menschen zu stecken, die sich alle um ein paar kostbare Momente der Zeit des Personals drängten. Das Heim hatte nur fünf Bewohner, und das Personal war so aufmerksam, wie ich es mir nur hätte wünschen können. In Wahrheit war das hüttenartige Pflegeheim mit seiner einladenden roten Tür dem Haus, das er so lange geliebt hatte, nicht unähnlich. Das machte es irgendwie ein wenig erträglicher.

Vor neun Monaten hatte er das weiße Ranchhaus mit der blaugrünen Tür zurückgelassen, und obwohl Mom ihm nach dem Verkauf des Hauses und dem Einrichten der Wohnung nachziehen wollte, hatte der Krebs so schnell und hart zugeschlagen, dass sie keine Gelegenheit dazu hatte. In der einen Sekunde stand sie noch in der Küche und machte Babka, in der nächsten brauchte sie die Rund-um-die-Uhr-Betreuung eines Pflegeheims. Die Krankheit raffte sie innerhalb von drei Monaten dahin. Mein einziger Trost war, dass mein Vater nie etwas davon mitbekommen hat.

Ich ging durch die rote Tür, ohne anzuklopfen, mit einem Ableger einer Aztec Gold Plumeria an der Hüfte.

"Hey, Mädchen", begrüßte mich Kimberly, die leitende Pflegerin, während sie den Verband an Mr. Griffiths verletztem Knöchel wechselte. Ich schenkte ihr ein Lächeln. "Mr. Blumenthal ist in seinem Zimmer. Er hat Sie schon seit einer Stunde erwartet."

Sie gluckste, während ich dramatisch mit den Augen rollte. Laut Dad dauerte es genau fünfunddreißig Minuten, um von meinem Büro an der UC San Diego zu seinem Pflegeheim in Encinitas zu gelangen. Und er hatte Recht ... wenn man den Campus um halb elf abends verließ. Um 17.00 Uhr? Rechnen Sie mit einer zusätzlichen Stunde, in der Sie Teil der langsamsten Boa Constrictor der Welt werden, die versucht, sich auf der I-5 nach Norden durchzuschlängeln. Eine Boa Constrictor, die literweise giftige Abgase in die Luft spuckt und mit mehreren tausend Autohupen ausgestattet ist, die sie nur allzu gerne benutzt. Ich hätte noch ein oder zwei Stunden auf der Arbeit bleiben und die Zeit sinnvoller nutzen können, aber Dad wäre zu müde, um den Besuch zu genießen, wenn ich so spät auftauchen würde.

"Wurde auch Zeit, mein Mädchen!" sagte Dad lächelnd, als er die Tür zu dem fünfzehn mal fünfzehn Fuß großen Raum öffnete, der jetzt der Kern seines Universums war. "Ich dachte schon, du wärst mit vorgehaltener Waffe überfallen worden."

"Der Verkehr war Mord, also ist deine Analogie nicht ganz falsch", sagte ich und küsste seine Wange.

"Was hast du denn da?", fragte er und begutachtete mit der Fingerspitze das Laub des Schnittes. Die üppigen grünen Blätter gefielen ihm.

"Gwen hat das für dich geschickt", sagte ich und stellte den Steckling - der bereits blühte - auf das Fensterregal, das ich für seine kleine Sammlung von Plumerien und Orchideen gebaut hatte. "Dank Ihres Rates geht es ihren Bäumen prächtig. Sie hat sich monatelang Sorgen um den Baum gemacht, von dem dieser Steckling stammt, aber er hat es überstanden. Sie dachte, du würdest dich gerne um diesen Baum kümmern."

"Er ist ein Prachtstück", sagte Dad und griff nach seiner Gehhilfe, um sich herunterzulassen und einen Blick darauf zu werfen. "Riecht auch gut."

"Mein Prius riecht wie eine Kiste frischer Pfirsiche", stimmte ich zu.

"Sagen Sie der lieben Gwen, dass es mir eine Ehre ist, ihm ein Zuhause zu geben", sagte er. Gwen war eine Freundin und Kollegin im Fachbereich Politikwissenschaft an der UCSD, die meinen Vater in den letzten zehn Jahren mehr oder weniger als ihren eigenen angenommen hatte. Niemand sonst würde es wagen, die Professorin für feministische politische Theorie "die süße Gwen" zu nennen und zu erwarten, dass er noch darüber reden kann.

"Sie wird sich freuen, das zu hören", sagte ich. Papa hatte nur selten Stecklinge von seinen eigenen Plumerien angeboten, außer an seine liebsten Freunde und Familienmitglieder, die eine echte Affinität zum Gartenbau gezeigt hatten. Diejenigen, die sich dazu herabgelassen hatten, sie ein einziges Mal zu oft bei ihrem gewöhnlichen Namen - Fregipan - zu nennen, hatten nie einen Steckling geschenkt bekommen. Jemandem ein Stück von etwas zu schenken, das man jahrelang gehegt und gepflegt hat, ist kein leichtes Unterfangen. Man muss wissen, dass man es in die richtigen Hände weitergibt. Es geht nicht darum, hochnäsig zu sein, sondern darum, sich seine Verantwortung zu Herzen zu nehmen.

"Wie fühlst du dich, Dad?" fragte ich, während er sich über die Platzierung der neuen Pflanze auf dem Fensterbrett ärgerte.

"Ich bin bereit für die Rose Parade", sagte er und zwinkerte. "Solange sie die Parade mit einer halben Meile pro Stunde laufen lassen und genügend Zeit für Pausen haben."

"Sehr witzig." Ich öffnete den Kühlschrank, in dem Dad dafür sorgte, dass immer eine Kiste meines Lieblingssaftes vorhanden war, während er sich an den kleinen Tisch setzte, den er neben seiner Küchenzeile aufbewahrte. Es war nur eine einfache Einrichtung, wie man sie in einem Business-Hotel finden würde, aber er genoss die Unabhängigkeit, sich selbst ein paar Eier oder Kaffee zu machen, wenn ihm danach war. In der Spüle befand sich allerdings ein beachtlicher Haufen Geschirr, also drehte ich den Wasserhahn auf, um es zu schrubben.

"Mach dir darüber keine Gedanken, Bethie. Ich kümmere mich darum, wenn du weg bist. Komm mich besuchen."

"Ich kann dich besuchen und abwaschen", sagte ich. "Aber es sieht nicht so aus, als hättest du oft im Esszimmer gegessen. Ist alles in Ordnung?"

Erstes Kapitel (2)

"Mir ist zur Zeit einfach nicht nach Plaudern zumute. Außer mit dir."

"Du weißt, dass du dich nicht von Dosensuppe und Mikrowellenpopcorn ernähren kannst. Das ist nicht gesund für dich. Du bist Arzt, du weißt es besser."

"Wage es nicht, mir Schuldgefühle einzureden, Bethany Miriam Cohen. Das geht über Ihre Gehaltsklasse hinaus. Ich war Zahnärztin. Und ich kann dir meine professionelle Meinung sagen, dass das alles nicht besonders schädlich für meine Zähne ist."

"Sehr witzig, Dad. Das wirst du nicht sagen, wenn sie wegen Unterernährung ausfallen."

"Bist du sicher, dass du in deiner Wohnung nicht eine ganze Horde Kinder versteckt hast? Dein Vortrag wirkt nicht wie das Werk eines Amateurs."

"Tiefschlag", sagte ich und wandte einen Moment den Blick ab.

Dad schüttelte den Kopf. "Tut mir leid, Kleiner. Ich habe nicht nachgedacht."

"Lass es gut sein. Ist schon in Ordnung."

"Lass es mich wieder gutmachen", sagte er. "Trockne dir die Hände ab und lass mich dich in das beste Restaurant führen, das mein Budget hergibt."

"Der Speisesaal, der einen Meter von deiner Tür entfernt ist?"

"Genau der", sagte er, hielt sich mit einer Hand an seiner Gehhilfe fest und bot mir mit der anderen seinen Arm an, wobei er es galant übertrieb. Ich küsste ihn auf die Wange, bevor ich die Hand mit dem dargebotenen Arm wieder auf den Griff seiner Gehhilfe legte. Seine Wirbelsäule war durch die Jahre, die er über einen Zahnarztstuhl gebeugt verbracht hatte, so stark gekrümmt, dass er beide Hände brauchte, um sich im Flur zurechtzufinden, ganz gleich, wie sehr er auch ohne Hilfe hätte gehen wollen.

Ich blieb dicht an seiner Seite, da ich der Gehhilfe nicht ganz traute, während er zu dem glänzenden Eichentisch schlurfte, dessen Kampfnarben unter den Schichten von Möbelwachs begraben waren, die Kimberly zweimal pro Woche auftrug. Durch das sorgfältige Polieren schmeckte das Essen gelegentlich ein wenig nach Ölseife, aber Kimberly bestand darauf, die Förmlichkeit beim Essen beizubehalten, an die die Bewohner in ihren früheren Jahren gewöhnt gewesen waren. Obwohl Dad nicht gerade einen Smoking und geputzte Oxfords anzog, verließ er den Raum nie ohne einen flüchtigen Blick in den Spiegel, um sich zu vergewissern, dass sein Haar an seinem Platz war und er präsentabel aussah. Es gab immer Stoffservietten und helle, schwere Keramikteller in einem fröhlichen Durcheinander von Farben, die den Tisch so aussehen ließen, als würden die Bewohner einen zweitklassigen Feiertag feiern. Es handelte sich zwar nicht um Lenox-Porzellan und Baccarat-Kristall, aber sie zollten der Mahlzeit Respekt.

Als ich mich auf die Suche nach einer Einrichtung machte, zog mich das Essensritual an diesen Ort. Selbst als ich als Kind mit meinem Vater nach Disneyland gefahren bin, haben wir dreimal am Tag in einem Restaurant gegessen. Wir haben keine abgestandenen Hotdogs und fluffigen Brezeln vom Imbisswagen verschlungen. "Ich hatte genug Drei-Minuten-Mahlzeiten, die aus dem Hinunterstopfen von kaltem Essen aus Blechdosen bestanden, um ein Leben lang zu überleben, Kleiner." Er sprach selten über seine Dienstzeit, aber wenn, dann meist, um sich über das Essen zu beschweren.

"Die Lasagne sieht heute Abend gut aus, Dad", sagte ich und ermutigte ihn, als Kimberly den Teller vor ihm abstellte. Der Mozzarella war perfekt geschmolzen und hatte nur einen Hauch von Bräune. Das Knoblauchbrot sah buttrig, aber nicht zu matschig aus. Er betrachtete das Essen mit verhaltenem Optimismus, während die anderen Bewohner ihre üblichen Plätze am Tisch einnahmen. Da war Mr. Griffith, der eine schlimme Wunde an seinem Knöchel hatte und nur ein paar Jahre jünger war als Dad. Er versuchte immer, jeden, der ihm zuhörte, in ein Gespräch über Golf zu verwickeln. Da waren Mr. und Mrs. Meyer, ein reizendes Paar, das auch nach fast einem dreiviertel Jahrhundert Ehe noch ineinander vernarrt war. Sie hatten einen ständigen Besucherstrom - Freunde, Kinder, Enkel, sogar Urenkel. Heute Abend war es ein seltenes Ereignis, dass sie keinen Gast oder drei Gäste zum Abendessen hatten.

Ich war sein einziges Kind, eine Überraschung, die fast zwanzig Jahre nach der Heirat mit meiner Mutter geboren wurde. Ich war kinderlos und jetzt alleinstehend, also war ich die einzige, die ihn regelmäßig besuchte. Wenigstens nahm die Familie der anderen Bewohner Papa in ihre Besuche auf, wenn ich nicht da sein konnte. Ich wusste, dass es nicht dasselbe war wie ein richtiges Zuhause, aber es war das, was ich ihm am ehesten bieten konnte. Es erschien mir wie eine dürftige Entschädigung für alles, was er in meinem Leben für mich getan hatte, aber wenigstens war er von Liebe umgeben und nicht von dem kalten, metallischen Piepen der Maschinen, die Mama in ihren letzten Tagen quälten. Manchmal musste es einfach besser sein.

Zweites Kapitel (1)

KAPITEL ZWEI

BRIEFE AUS DER ASCHE

MAX

25. Juni 1942

Los Angeles, Kalifornien

Mein Puls beschleunigte sich, als ich das Geräusch des niedrigen Flugzeugs über mir hörte. Ich schaute auf, um zu sehen, ob ich die Markierungen erkennen konnte, aber ich war nicht erfahren genug, um auf diese Entfernung etwas zu entziffern. Mr. Iveys Lippen bildeten einen schmalen Strich, als er mir das Wechselgeld für die Zeitung reichte. Seine Augen waren zum Himmel gerichtet, anstatt mich zu beachten. Seine Gedanken waren die gleichen wie meine: Unseres oder ihres? Jeder an der Westküste teilte diesen Gedanken für ein paar Sekunden, jedes Mal, wenn ein Flugzeug über ihn hinwegflog, und so war es seit Dezember. Der Angriff auf Pearl Harbor war entsetzlich, und niemand von uns glaubte, dass die Japaner dort Halt machen würden. Zwischen ihnen und Los Angeles, Sacramento oder Seattle gab es nichts außer einer Menge Ozean.

Der Kioskbesitzer senkte noch einmal den Blick, überzeugt davon, dass die Absicht des Flugzeugs wahrscheinlich unschuldig war. "Paul hat seine Kündigung bekommen. Er wird rüberfliegen."

Paul Ivey war in der Highschool ein Klassenkamerad von mir gewesen, und er war immer ein sehr netter Kerl gewesen. Wir hatten uns aus den Augen verloren, als ich aufs College ging und Zahnmedizin studierte, aber ich hatte gehört, dass er als Schreiner ein gutes Geschäft gemacht hatte. "Nun, wir können nur hoffen, dass alles vorbei ist, bevor er in Aktion tritt."

Mr. Ivey versteifte sich ein wenig. "Das wäre eine Schande. Er will unbedingt seinen Beitrag leisten. Er hat sich gemeldet, wissen Sie. Er hat nicht wie andere Jungs auf die Einberufung gewartet."

Die Anschuldigung schwebte wie eine pechschwarze Gewitterwolke über meinem Kopf. Du bist jung, du bist stark, du bist fähig ... wo ist deine Uniform? Ich konnte es ihm nicht verübeln. Diejenigen, deren Kinder in Übersee kämpften, nahmen es jedem übel, der dienen konnte und es nicht wollte. Jeder neue Soldat war eine Chance, den Krieg früher zu beenden und ihre Jungs sicher nach Hause zu bringen.

"Grüßen Sie Paul von mir, Mr. Ivey. Sagen Sie ihm, er soll ein paar Nazis für den Rest von uns retten."

Mr. Ivey nickte zufrieden. Ich hatte nicht versprochen, mich zu melden, aber ich hatte meine Absicht angedeutet. Er wusste nicht, was meine Eltern zurückgelassen hatten, um hier ein Leben aufzubauen, und warum sie so sehr darauf bestanden, dass ich nicht freiwillig in ein fremdes Land ging, um mein Leben zu riskieren. Sie hatten ihre Heimat Lettland nach dem Ersten Weltkrieg in Trümmern liegen sehen, und es klang, als sei ihr geliebtes Heimatland auf dem besten Weg, dieses Schicksal erneut zu erleben. Sie hatten deutlich gemacht, dass sie nicht wollten, dass ich in den Krieg hineingezogen wurde, wenn ich die Wahl hatte. Ich war ein erwachsener Mann, der seine eigenen Entscheidungen treffen konnte, aber nach all den Opfern, die sie für mich gebracht hatten, durfte ich ihre Wünsche nicht auf die leichte Schulter nehmen.

Die Familien meiner Eltern waren seit Generationen befreundet, und so war es keine Überraschung, als meine Mutter und mein Vater als Teenager heirateten. Gemeinsam knauserten und sparten sie, ließen Mahlzeiten ausfallen und arbeiteten bei jedem Gelegenheitsjob, den sie finden konnten, um ihre Überfahrt in die Staaten zu bezahlen. Sie kamen 1916 an und zogen nach Westen, bis ihnen das Land ausging. Sie hielten erst an, als sie einen Ort fanden, an dem ihnen aufgrund ihres Akzents und ihrer Religion die Türen nicht vor der Nase zugeschlagen wurden. Ich kam im folgenden Jahr nach. Ma liebte die Gemeinschaft besonders; sie stürzte sich in jede soziale oder wohltätige Veranstaltung, die ein Paar Hände gebrauchen konnte. Vaters Schneiderei florierte in der Nachbarschaft, die sie aufnahm, und wir hatten hier ein gutes Leben. Sie konnten sich nicht vorstellen, dass ich es verließ, weil ich Ärger suchte.

Gerade weil ich nicht wollte, dass der Ärger hierher kommt, wollte ich mich Paul und den anderen im Kampf anschließen. Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, dass diese kleine Version des Paradieses, das meine Eltern und ihre Freunde aufgebaut hatten, von Verrückten zerstört werden könnte.

Das Haus meiner Eltern lag drei Blocks weiter südlich, und ich machte mich zu Fuß auf den Weg, wobei ich mir mit jedem Schritt vornahm, nicht mehr mit ihnen über dieses Thema zu streiten. Ich hatte ihnen schon ein Dutzend Mal meinen Standpunkt dargelegt. Die Leute schauten auf mich herab, weil ich mich nicht meldete und darauf wartete, dass ich einberufen wurde. Wenn ich mich nicht meldete, konnte das meiner Zahnarztpraxis schaden, bevor sie überhaupt begonnen hatte. Ich habe mich nicht mit den eher philosophischen Gründen für den Wehrdienst beschäftigt. Hitlers Expansion zu stoppen war einfach ein zu nebulöses Ideal, um meine Eltern zu überzeugen. Selbst die Gerüchte über die Grausamkeiten gegen das jüdische Volk in Deutschland und in den Ländern, in die die Nazis einmarschiert waren, reichten nicht aus, um ihren Eifer zu entfachen. "Diese Geschichten können nicht halb so schlimm sein, wie wir hören, Max. Die Menschen würden nicht dulden, dass ihre Freunde und Nachbarn so schlecht behandelt werden." Ich versuchte zu argumentieren, aber Mama behauptete, ich hätte Kopfschmerzen, oder Papa befahl mir, das Thema zu wechseln.

Sie wollten, dass ich erst mein Zahnmedizinstudium beendete, bevor ich mich meldete, und selbst dann waren sie nicht scharf darauf, dass ich mich meldete, bevor die Einberufungsbehörde mich dazu zwang. Sie erinnerten mich an die Opfer, die sie gebracht hatten, um mich durch das College und die zahnmedizinische Fakultät zu bringen, und daran, dass sie mir immer noch Unterkunft und Verpflegung gewährten, um mir das alles zu ermöglichen, und das würde alle Argumente zum Schweigen bringen. Ich versuchte, die Dinge aus ihrer Perspektive zu sehen, aber mit jedem Tag und jeder neuen düsteren Schlagzeile wurde es schwieriger. Ich warf einen Blick auf die Titelseite der Los Angeles Times, während ich ging. Britische Vorstöße in Ägypten. Weitere Schäden durch die Achsenmächte und ihre verdammten Panzer. Nichts, was einem Menschen Hoffnung geben könnte, dass das Ende des Krieges in Sicht sein könnte.

Ich betrat das kleine Haus im spanischen Stil im Fairfax District von LA, das mein Vater gekauft hatte, als ich sechs Jahre alt war. Es war ungefähr so groß wie ein Schuhkarton, mit zwei kleinen Schlafzimmern, einem Badezimmer, einer Küche, einer Essecke und einem Wohnzimmer, das Ma optimistisch als Salon bezeichnete. Es war nicht viel im Vergleich zu den Reichtümern Hollywoods, die praktisch vor unserer Haustür lagen, aber Dad hatte es brandneu gekauft, und zwar im Schweiße seines Angesichts. Er hatte Tausende von Hosen gesäumt, nur um die Anzahlung leisten zu können. So wie Ma und Dad den Briefmarkenrasen pflegten, jeden Frühling den Anstrich auffrischten und jede Woche den Staub von den Fensterläden wischten, hätte man meinen können, sie seien die Hausmeister des Weißen Hauses. Ich erzählte Ma, dass es in ganz Los Angeles keinen Holzboden gab, der besser poliert war als die 967 Quadratmeter ihres Hauses. Das Einzige, was noch heller leuchtete als sie, war ihr Lächeln, als ich ihr das Kompliment machte.

Mich empfing nicht der übliche Duft von gebackenem Brot oder köchelndem Lammeintopf, sondern die leisen Klänge des Weinens meiner Mutter. Papa saß neben ihr auf dem Sofa, den Arm um sie gelegt. Er kam Stunden früher aus seinem Geschäft, was meiner Erinnerung nach noch nie vorgekommen war. Er hatte ihn einmal für eine Woche geschlossen, als er an einer gefährlichen Grippe erkrankte, und dann noch eine Woche, als ich geboren wurde, aber seitdem nicht mehr. Er war stolz darauf, den Laden von acht bis fünf Uhr offen zu halten, von Sonntag bis Freitag, ohne Ausnahme. Im Winter schloss er freitags eine Stunde früher, wenn die Sonne vor fünf Uhr unterging, damit er den Sabbat nicht verpasste, aber nur in den vier oder fünf Wochen, in denen es wirklich nötig war. Die einzigen anderen Ausnahmen waren die Hohen Feiertage. Meistens öffnete er früh und blieb lange, um vielbeschäftigten Kunden zu helfen, die während seiner Ladenöffnungszeiten keinen Termin für eine Anprobe vereinbaren konnten.

Zweites Kapitel (2)

"Was ist los? Ist Mama krank?" fragte ich Papa, ohne mir die Mühe einer Begrüßung zu machen. Ich überlegte es mir anders, denn ich wusste, dass sie keine Tränen für sich selbst ausgeben würde. "Bist du krank?"

"Setz dich, Bubbeleh", sagte Papa und nannte mich mit dem Kosenamen aus meiner Jugend, den seit der Grundschule niemand mehr benutzt hatte. "Wir haben schlechte Nachrichten erhalten."

Ich setzte mich in den Sessel, in dem Papa normalerweise saß, und Mama reichte mir mit zitternden Händen einen zerknitterten Brief. Das erste Blatt war einigermaßen knackig und von einer Frauenhand in Englisch geschrieben. Der zweite war in Jiddisch von einem Mann geschrieben und sah aus, als wäre er ein paar Mal von deutschen Panzern überrollt worden, bevor er den Weg zu uns fand.

An Herrn und Frau Blumenthal,

Ich hatte das Vergnügen, Ihren Cousin Hillel Blumenthal kennenzulernen, als ich als Krankenschwester für das Rote Kreuz in Riga tätig war. Das Ausmaß der Grausamkeiten, die gegen das jüdische Volk in Lettland begangen wurden, lässt sich mit Worten nicht beschreiben. Ich sah ihn vor sechs Monaten im Ghetto von Riga, und obwohl er gefährlich unterernährt war, ging es ihm so gut, wie man es erwarten kann. Er bat mich, Ihnen diesen Brief zu schicken, aber ich habe es nicht gewagt, bevor ich nach Schweden zurückgekehrt bin. Es tut mir leid, dass ich Ihnen eine so schlimme Nachricht übermitteln muss, aber ich hoffe, dass die Kenntnis der Wahrheit Ihnen irgendwie Trost spenden kann. Ich schließe Hillel jeden Abend in meine Gebete ein, und auch Ihre Familie.

Mit freundlichen Grüßen,

Freja Larsson

Ich wandte mich dem zweiten Blatt zu, und obwohl ich des Jiddischen einigermaßen mächtig war, hatte ich nur wenig Übung darin, es zu lesen. Mein Vater sah, wie ich mich mit der Sprache und der mühsamen Schreibarbeit abmühte, und umschrieb den Brief selbst.

"Hillel sagt, dass es beim Einmarsch der Deutschen im letzten Jahr eine Massenerschießung von Juden gab. Deine Großeltern, Tanten, Onkel, Cousins und Cousinen wurden alle zusammengetrieben. Hillel wurde verschont, weil er in Moskau zur Schule ging, meint er. Er wurde in ein Ghetto in Riga verlegt und glaubt, dass es nur eine Frage der Zeit ist, bis die Deutschen beschließen, dass sie auch auf ihn verzichten können. Die deutsche Armee hat das Rote Kreuz rausgeschmissen, also haben sie keine Pläne, Frieden zu schließen."

Ich reichte den Brief an meine Mutter weiter, deren Schluchzen lauter geworden war, als sie die Nachricht aus dem Munde meines Vaters vernahm. Sie hatte sich Sorgen gemacht, weil sie in den letzten Jahren keine Briefe mehr bekommen hatte, aber die Post war noch nie zuverlässig gewesen, nicht einmal vor dem Einmarsch der Sowjets 1939. Wir hatten gehört, dass die Deutschen letztes Jahr einmarschiert waren, aber ich hatte das Gefühl, dass meine Eltern dachten, sie könnten nicht schlimmer sein als die Russen. Sorgen waren Sorgen, und es spielte keine Rolle, welche Armee die Bajonette aufsetzte.

Ich hatte noch nie jemanden aus meiner Familie in Lettland getroffen, aber meine Eltern sprachen so oft von ihnen, dass sie mir nicht fremd vorkamen. Ich hatte es meinen Eltern nicht gesagt, aber ich hatte geplant, sie auf eine Reise in die alte Heimat mitzunehmen, sobald meine Praxis eröffnet war, damit sie mich meiner Großfamilie vorstellen konnten. Sie hatten diese Beziehungen für mich geopfert, bevor ich überhaupt gezeugt worden war, und es schien mir eine kleine Möglichkeit zu sein, ihnen für die Möglichkeiten zu danken, die sie mir gegeben hatten. Aber jetzt gab es nichts mehr, zu dem man zurückkehren konnte.

Ich legte den Brief auf den Tisch, auf dem Dad seinen Abendtrunk nahm, wenn wir zusammen saßen und die Nachrichten oder Radiosendungen hörten. Ich durchquerte das Zimmer, kniete vor meinen Eltern nieder und nahm sie in die Arme. Zum ersten Mal in meinem Leben sah ich, wie mein Vater in Tränen ausbrach, und ich konnte meine eigenen nicht zurückhalten.

"Ich wünschte, ich könnte es für euch besser machen", sagte ich. "Roosevelt wird diesen Bastard Hitler für all das hier bezahlen lassen."

"Ich wünschte, meine Mutter hätte dich kennengelernt", sagte Dad. "Du siehst deinem Großvater, möge er in Frieden ruhen, so ähnlich, dass sie denken würde, sie würde in die Vergangenheit blicken. Ich wünschte, du hättest gewusst, wie es ist, am Sabbat große Familienessen zu veranstalten. Ein Haus voller Cousins und Cousinen zu Pessach zu haben."

"Und so war es auch bei mir. Die Katzes, die Greens, die Hirschels ... Sie waren vielleicht nicht blutsverwandt, aber es ist trotzdem Familie. Sie haben mir ein wunderbares Leben geschenkt."

"Und du willst immer noch kämpfen, nicht wahr, Bubbeleh?", schaffte es meine Mutter schließlich zu fragen und beherrschte ihre Stimme für einige Momente.

"Ich will", gab ich zu. "Jetzt mehr denn je."

"Dann geh", sagte Ma und nahm mein Gesicht in ihre Hände. "Geh hin und lass diese Mamzerim für ihre Taten bezahlen."

Drittes Kapitel (1)

KAPITEL DREI

BRÖCKELNDE KISTEN

BETH

26. April 2007

Encinitas, Kalifornien

Ich stand vor Dads Tür und hielt inne, bevor ich klopfte, in der Hoffnung, dass ich den verirrten Atem, der sich seitlich in meiner Brust verkeilt hatte, wieder loswerden konnte. So oft ich mich darüber beklagte, dass er nicht im Wohnzimmer war und mit den anderen Bewohnern verkehrte, so froh war ich diesmal, dass er sich in sein Zimmer zurückgezogen hatte. Das gab mir ein paar Sekunden mehr Zeit, mich zu sammeln. Der Atem entkam mir schließlich schmerzhaft, und ich klopfte mit den Fingerknöcheln nach meinem gewohnten Muster auf die Tür - hart, weich, hart, weich.

"Wieder da, Bethie?" sagte Dad und öffnete die Tür zu seinem Zimmer, und der Duft der Plumerien und Orchideen schlug mir wie eine Flutwelle in die Nase.

"Was soll ich sagen? Der Berufsverkehr ist mein schuldiges Vergnügen", sagte ich und beugte mich leicht vor, um ihm einen Kuss auf die Wange zu geben, während er sich über seinen Rollator beugte.

"Es geht doch nichts über den Geruch von frischen Abgasen, um den Geist zu beleben", stimmte Dad feierlich zu. "Kommen Sie rein und setzen Sie sich."

Mir fiel auf, dass der neue Ausschnitt viel grüner aussah als noch vor ein paar Tagen. Selbst mit neunzig Jahren hatte er noch die Gabe, die Dinge unter seiner Obhut wachsen zu lassen. Ich schnappte mir mein Mineralwasser und nahm an seinem kleinen Tisch Platz. Ihm gegenüber, wie am Esstisch, als ich noch klein war. Damals saß ich ihm lieber gegenüber als neben ihm, um das Plaudern zu erleichtern. Ich konnte mich nicht daran erinnern, dass er und ich jemals um ein Wort verlegen waren. Sein Zimmer war nicht übermäßig groß, aber er hatte trotzdem vier Stühle, auch wenn der dritte selten besetzt war und der vierte nie besetzt sein würde. Ich glaubte einfach nicht, dass Papa es ertragen konnte, ihr keinen Platz zu lassen, egal, wo sie war.

"Spuck's aus, Kind. Was ist denn los?"

"Mir geht's gut", sagte ich. "Alles bestens."

"Wenn es dir gut geht, warum bist du dann nicht draußen und genießt das Wetter oder unternimmst etwas mit deinen Freunden?"

Ich war kurz davor, mir die Schläfen zu reiben und mein Gesicht für ein paar Sekunden in den Händen zu vergraben, wie ich es normalerweise tat, bevor ich ein unangenehmes Thema ansprach, aber ich hielt mich zurück. Ich wollte Dads Herz nicht zum Rasen bringen.

"Ich habe einen Anruf von Dr. Kendrick bekommen, Dad. Deine Werte sehen nicht gut aus, trotz der neuen Medikamente." Sein Blutdruck, der bis in die späten Achtzigerjahre kein Problem gewesen war und bis jetzt mit Medikamenten gut eingestellt werden konnte, reagierte nicht auf die Medikamente. Auch seine Leberwerte sahen nicht gut aus, auch wenn sie seit der letzten Untersuchung noch keine genauen Angaben über die Entwicklung gemacht hatten. Jeder einzelne Test, den sie durchführten, war dramatisch schlechter als der, den sie nur sechs Monate zuvor durchgeführt hatten.

"Was erwartet er denn? Ich bin neunzig Jahre alt. Erwartet er wirklich, dass sich in meinem Alter noch etwas bessert?"

"Er erwartet nicht, dass es so schnell bergab geht", sagte ich. "Für Ihr Alter waren Sie bei Ihrem letzten Besuch in bemerkenswerter Gesundheit."

"Er sollte seine Sorgen nicht an einen alten Mann wie mich verschwenden", sagte er.

"Er ist ein geriatrischer Arzt, Dad. Es ist sein Job, sich um alte Menschen zu kümmern. Und es ist mein Job, mir Sorgen um dich zu machen."

Papa schwieg einige Augenblicke lang. "Was hat er noch gesagt?"

Ich sah auf meine Hände hinunter, die meine Dose Selters wie einen Rettungsring umklammerten. "Sechs Monate, vielleicht weniger, wenn sich deine Werte nicht verbessern."

"Ich würde mit neunzig Jahren sterben", überlegte Dad. "Das scheint mir ein gutes Alter zu sein. Deine Mutter war dreiundachtzig. Es fühlte sich irgendwie unvollendet an."

"Du magst einfach keine ungeraden Zahlen", sagte ich und lachte über mich selbst hinaus.

"Stimmt schon. Vierundachtzig hätte mir besser gepasst. Wäre ich allerdings ein egoistischer Mann, hätte ich sie gebeten, mir den Gefallen zu tun, mich zu überleben. Das hatte ich immer erwartet, aber jetzt, wo ich weiß, wie es ist, würde ich es ihr nicht wünschen."

Darauf konnte ich nichts erwidern. Dr. Kendrick hatte gefragt, was sich in den letzten sechs Monaten für Dad verändert hatte, und während ich einige flüchtige Bemerkungen über Ernährung und Lebensstil machte, musste der Verlust von Mom im Mittelpunkt stehen, und der Arzt stimmte mir zu. "Blutdruck und Gelbsucht kann ich behandeln, Dr. Cohen. Ein gebrochenes Herz liegt außerhalb meines Fachgebietes, fürchte ich."

"Der Arzt hat ein paar Ideen für die Behandlung", bot ich an. "Einige neue Medikamente und Therapien für Ihre Stenose."

"Bethie . . ."

"Ich weiß, Dad, aber ich musste es einfach loswerden."

"Ich weiß."

"Also, was jetzt? Fangen wir an, deine Angelegenheiten zu regeln?"

"Das meiste davon hat deine Mutter schon vor Jahren erledigt. Mein Grundstück liegt direkt neben ihrem. Die Pläne mit dem Bestattungsinstitut sind bereits vorhanden. Du weißt, wo der ganze Papierkram ist und was zu tun ist."

"Nicht nur das, Dad. Ich weiß auch, was ich danach für dich tun muss. Gibt es irgendetwas, was du vorher erledigen willst?"

"Ich habe ein langes Leben hinter mir, Bethie. Ich bin viel gereist und habe gesehen, wie meine Tochter eine Karriere gemacht hat, die alle Eltern neidisch macht. Und obwohl es nicht geklappt hat, durfte ich dich zum Traualtar führen. Ich kann mir nichts anderes wünschen."

"Natürlich kannst du das, Dad. Du hast noch etwas Zeit. Nutze sie."

Papa dachte einige Augenblicke lang nach. "Ich habe öfter an den Krieg gedacht, als ich sollte. Könntest du mir bitte meine Fotos und den Schnickschnack aus dem Lager bringen? Es könnte gut sein, sie in einen gewissen Zustand zu versetzen. Als ich nach Hause kam, habe ich alles in eine Kiste geworfen und nie wieder angeschaut. Mehr als einmal hätte ich sie fast weggeworfen, aber deine Mutter hat mich nicht gelassen. Ein paar Stücke könnten für ein Museum geeignet sein, man weiß ja nie."

Ich hatte schon fast erwartet, dass er um eine letzte Reise nach Hawaii bitten würde, dorthin, wo er immer am glücklichsten war. Aber der lange Flug würde ihm wahrscheinlich nicht gut tun, und ich würde es hassen, wenn seine letzte Reise zu einer Qual würde.

"Geht klar, Dad. Ich werde sie am Samstag vorbeibringen."

"Ich will nicht, dass du die nächsten sechs Monate deines Lebens hier verbringst, Bethie. Du bist noch jung. Du musst dich draußen amüsieren."

"Das tue ich, Dad. Ich verspreche es dir. Aber ich möchte das für dich tun."

Diese Gelegenheit hatte ich bei Mom verpasst. Ich steckte mitten in der Scheidung von Greg. Die Beerdigung und alles andere hatte ich mit aller Gelassenheit gemeistert, aber in der Zeit, in der sie krank war, hatte ich sie nicht zuverlässig besucht. Es hatte viele Gründe gegeben, nicht ins Krankenhaus zu fahren. Einige waren stichhaltig, andere weniger. Die Realität war, dass ich mit all dem, was mit dem Verlust meiner Mutter und meiner Ehe einherging, einfach nicht zurechtkam. Ich hatte eine Ausrede nach der anderen, bis es zu spät war, mich richtig zu verabschieden. Sie war so krank, dass sie in diesen letzten Tagen vielleicht nicht mehr wusste, wer ich war, aber es wäre ein Abschluss gewesen. Den gleichen Fehler würde ich bei Dad nicht machen.

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