Ud over hjælp

I. Syndefaldet

----------

I

----------

==========

Efteråret

==========

1. Forord

----------

1

----------

==========

Forord

==========

dag 0

Jeg har ikke forsøgt at begå selvmord. Det var et uheld. Ikke mere end et uheld. En naturkatastrofe, uforudset og pludselig. Skæbnens lunefulde lynnedslag. Usynlige kræfter, der forenes i en katastrofe. Intet kunne stoppe det. Ingen mulighed for at forberede sig.

Et cetera.

Ingen tror mig selvfølgelig. Prøv at forklare din binært indstillede far, at det ikke var forsæt, men uheld, der drev bilen ud over klippen. Det var ikke engang en klippe, faktisk. Jeg har set klipper. Jeg har kastet min krop ud fra dem flere gange end jeg kan tælle, med læberne i en rictus af fryd, armene pilet med skarpt formål mod det brusende vand.

Ikke en klippe. Bare en lille bakke. Græsklædt og stenet, med en blød hældning bag et kort, hullet rækværk. Der er ikke længere noget rækværk, i hvert fald ikke der, hvor min bils påkørsel rev et stykke fri, hvor trykket skubbede gnister af trods ud af rustne bolte, der ikke kunne klare en luksuskupé, der kørte 40 km i timen.

"Det er det bedste, Mia."

Jeg blinker de resterende tanker om gnister og røg væk og ser på min tvillingebror. Jamesons udmattede ansigt afslører hans søvnløse bekymring, hans øjne er omkranset af rødt og understreget af skygger. Stressen efter min ulykke har udløst hans søvnløshed.

Vores dæmoner kræver forskellige priser.

"Undskyld," hvisker min stemme mellem os, en vibration uden mening. Jeg føler ikke anger, og det ved han.

Kolde fingre falder ned på mine, som klemmer sig hårdere fast i det polstrede armlæn.

"Dette sted bliver varmt anbefalet. Sikker og privat. Du vil blive passet godt på."

Hans stemme indeholder i modsætning til min en antydning af følelser. Måske en bøn. Et tyndt slør af sorg. Eller er det lettelse?

Jeg ved ikke, hvorfor jeg gider, men jeg prøver igen. "Det var et uheld. Min sko..."

"Det er i orden."

Jeg sluger ordene på min tunge. Kvældes i en spids af utilfredshed. Ingen tror på mig. Og jeg har kun mig selv at bebrejde - jeg har været stadig mere fræk over for farer, siden jeg var syv år gammel, da jeg brækkede min arm, da jeg hoppede ned fra taget.

Men mindet om smerten, selv det første brændende stød, har altid stået langt tilbage i forhold til den transcendente følelse af vægtløshed. I få øjeblikke havde jeg været fri.

Det banker blidt på døren. En tom floskel, for den svinger indad uden forsinkelse. Jameson retter sig op fra sin hule ved siden af min stol og kører fingrene gennem sine uglede brune lokker.

"Det er tid til en trimning, J," mumler jeg.

Han kigger på mig, med øjne, der på én gang er bebrejdende og morsomme, før han vender sig mod vores gæst. "Er bilen her?"

Min far nikker, mens hans blik svinger hen til mig og væk. Hans undvigelse generer mig ikke - det er ikke noget nyt. Han rømmer sig, og jeg ser hans adamsæble svinge under hans firkantede hage.

"Er du sikker på, at dette sted er bedre end... end et..." Han afslutter ikke, men ordene hænger tungt i luften.

Psykiatrisk hospital.

Sjov gård. Looney bin. Nuthouse.

Jeg griner næsten.

Næsten.

"Ja," svarer min bror. Hans fingre rykker sig mod hovedet, men han dæmper trangen ved at stikke hænderne ned i lommerne. "Deres program har en succesrate på fireoghalvfems procent."

Jeg prustede.

Jameson snerrer afskyeligt af mig. Han er i det mindste ikke bange for mit stirren. "Det var et skide mareridt at få dig ind her, Mia. Du har ingen idé om, hvor meget jeg måtte overbevise mig selv om at-"

"Jameson," snerrer vores far.

Min brors læber komprimeres til en hvid streg. Endelig udstøder han et tungt suk, og spændingen løsner sig fra hans skuldre. Hans øjne forbliver dog fastlåste på mine, de blå dybder er grå af følelser. Frygt. Vrede. Håb.

Jeg ser væk først.

Jeg griber fat i begge armlæn og løfter mig op på benene. Dumpet smerte stråler fra min blåskårne skulder ned langs min rygsøjle, og mine muskler blæser en skarpere påmindelse om mine svagheder. Begrænsningerne i mit kød og mine knogler.

Tyngdekraftens begrænsninger.

Jameson rækker ud efter min arm, men jeg rykker mig væk, og jeg vrinsker, da min skulder protesterer.

"Vær nu ikke sådan en møgunge," siger han, men hans læber rykker sig.

Jeg kæmper mod den velkendte lokkelse fra vores fælles, forvrængede humor og smiler. "Fortæl mig i det mindste, at der er gode stoffer her."

Han griner, men det har en kant. "Hvis du med stoffer mener terapi, så ja. De bedste stoffer på vestkysten."

Jeg åbner munden for en vaskeægte replik, men det der kommer ud i stedet er en knækket bøn. "Jeg sværger, J, på mor og Phillip, at det var et uheld."

Min far laver en lille lyd. Fra mit øjenkrog ser jeg, hvordan han tømmer sig ud af rummet. Jameson stivner under mine ord, som om hvert ord er et slag. Hans kæbe strammer og løsner sig, mens han kæmper. Han vil gerne tro på mig. Det er noget.

Bare ikke nok.

Hans skuldre synker. Hans øjne - så trætte, det venstre øjenlåg rykker - finder mine. "Gør det her for mig, Meerkat," siger han blidt.

Han har mig.

Mine kindtænder knirker, og jeg nikker. "For dig, Jaybird."

Mit blik svinger rundt i det sterile gæsteværelse en sidste gang. Mit sparsomme klædeskab er allerede pakket, den eneste kuffert står udenfor. Det eneste tilbageværende bevis på mit ophold er min mobiltelefon, der ligger på natbordet. De små sprækker på den revne, livløse skærm hypnotiserer mig et øjeblik. En erindring om de spindelvævsagtige revner i en bilrude driver gennem mit sind.

Jameson tager to skridt og griber telefonen og putter den ned i brystlommen på sin blazer. Min trance er brudt, og jeg sukker. Nu er der virkelig intet spor af mig tilbage i min fars Malibu-hus. Ikke at der nogensinde har været nogen; hans hjem er ikke mit.

"Lad os gå, Mia."

Jeg følger ordløst min bror ud af rummet, ned ad en luftig gang, over en flisebelagt foyer og ud i det gyldne eftermiddagssollys. Jeg løfter en hånd for at skygge mine øjne og standser på et terracotta trin for at stirre på den stærkt tonede bybil. Min kuffert ligger allerede i bagagerummet. Bagdøren er åben og holdes af en mand i jakkesæt med handsker i hænderne. Han er ubeskrivelig på alle måder, hans individualitet kan ikke stå mål med rigdommens knusende tandhjul.

Jeg spekulerer på, om han ved, at jeg er en medfange, eller om han er ligeglad.

Jeg smiler tæt og spørger min bror: "Vil de polstrede vægge også være pelsforede? Kaviar og champagne før min daglige chokbehandling?"

Jameson snøfter og snor sig frem for at give mig et kys på toppen af mit hoved. Jeg slår ham væk med min gode arm og går så hen til den skyggefulde portal på bilens bagsæde. Jeg er ikke bange, mine skridt er jævne og stabile. Bare endnu en dag, endnu en katastrofe.

Intet skræmmer mig længere. Det er meget sjældent, at noget rører mig. Ikke skønhed. Ikke døden. Ikke smerte. Ikke glæde.

Jeg er ret sikker på, at min far tror, at jeg er sociopat. Den første diagnose kom fra en psykiater, der behandlede mig som trettenårig efter en episode, hvor jeg næsten druknede. Den anden blev skriget af en skræmt stuepige, efter at hun havde fundet mig jonglerende med knive i køkkenet. Den tredje og endelige dom kom fra min eks-forlovede, efter at jeg havde lavet et bål af hans uvurderlige pladesamling.

Måske er jeg en sociopat, men det tror jeg ikke. Jeg har masser af følelser, bare ikke frygt. Jeg elsker min tvilling, kraftige rødvine, blåbærpandekager og film fra firserne. Og jeg elsker endda min far.

Jeg afskyr min eks og den dumme ko, han kneppede i vores seng. Jeg afskyr lugten, konsistensen og smagen af pickles. Dyreunger får mig til at græde, og der er intet sjovere end grove vittigheder.

Se selv? Følelser.

Og jeg har en samvittighed. Jeg sårer eller manipulerer ikke andre med vilje, medmindre de fortjener det. Jeg er ikke skør.

Men igen, skøre mennesker tror sjældent, at de er det.

Jeg glider ned på bagsædet i det glatte læder og dukker mig for at se min bror en sidste gang. Skygger dækker mig, mens sollyset fremhæver hans smukke, trætte ansigt.

Apropos.

"Vi ses senere, Alligator," håner jeg.

Hans læber bøjer sig i et lille smil. "Om et stykke tid, krokodille."

Døren smækker i.

1. Forord

----------

1

----------

==========

Forord

==========

dag 0

Jeg har ikke forsøgt at begå selvmord. Det var et uheld. Ikke mere end et uheld. En naturkatastrofe, uforudset og pludselig. Skæbnens lunefulde lynnedslag. Usynlige kræfter, der forenes i en katastrofe. Intet kunne stoppe det. Ingen mulighed for at forberede sig.

Et cetera.

Ingen tror mig selvfølgelig. Prøv at forklare din binært indstillede far, at det ikke var forsæt, men uheld, der drev bilen ud over klippen. Det var ikke engang en klippe, faktisk. Jeg har set klipper. Jeg har kastet min krop ud fra dem flere gange end jeg kan tælle, med læberne i en rictus af fryd, armene pilet med skarpt formål mod det brusende vand.

Ikke en klippe. Bare en lille bakke. Græsklædt og stenet, med en blød hældning bag et kort, hullet rækværk. Der er ikke længere noget rækværk, i hvert fald ikke der, hvor min bils påkørsel rev et stykke fri, hvor trykket skubbede gnister af trods ud af rustne bolte, der ikke kunne klare en luksuskupé, der kørte 40 km i timen.

"Det er det bedste, Mia."

Jeg blinker de resterende tanker om gnister og røg væk og ser på min tvillingebror. Jamesons udmattede ansigt afslører hans søvnløse bekymring, hans øjne er omkranset af rødt og understreget af skygger. Stressen efter min ulykke har udløst hans søvnløshed.

Vores dæmoner kræver forskellige priser.

"Undskyld," hvisker min stemme mellem os, en vibration uden mening. Jeg føler ikke anger, og det ved han.

Kolde fingre falder ned på mine, som klemmer sig hårdere fast i det polstrede armlæn.

"Dette sted bliver varmt anbefalet. Sikker og privat. Du vil blive passet godt på."

Hans stemme rummer i modsætning til min en vis antydning af følelser. Måske en bøn. Et tyndt slør af sorg. Eller er det lettelse?

Jeg ved ikke, hvorfor jeg gider, men jeg prøver igen. "Det var et uheld. Min sko..."

"Det er i orden."

Jeg sluger ordene på min tunge. Kvældes i en spids af utilfredshed. Ingen tror på mig. Og jeg har kun mig selv at bebrejde - jeg har været stadig mere fræk over for farer, siden jeg var syv år gammel, da jeg brækkede min arm, da jeg hoppede ned fra taget.

Men mindet om smerten, selv det første brændende stød, har altid stået langt tilbage i forhold til den transcendente følelse af vægtløshed. I få øjeblikke havde jeg været fri.

Det banker blidt på døren. En tom floskel, for den svinger indad uden forsinkelse. Jameson retter sig op fra sin hule ved siden af min stol og kører fingrene gennem sine uglede brune lokker.

"Det er tid til en trimning, J," mumler jeg.

Han kigger på mig, med øjne, der på én gang er bebrejdende og morsomme, før han vender sig mod vores gæst. "Er bilen her?"

Min far nikker, mens blikket svinger hen til mig og væk. Hans undvigelse generer mig ikke - det er ikke noget nyt. Han rømmer sig, og jeg ser hans adamsæble svinge under hans firkantede hage.

"Er du sikker på, at dette sted er bedre end... end et..." Han afslutter ikke, men ordene hænger tungt i luften.

Psykiatrisk hospital.

Sjov gård. Looney bin. Nuthouse.

Jeg griner næsten.

Næsten.

"Ja," svarer min bror. Hans fingre rykker sig mod hovedet, men han dæmper trangen ved at stikke hænderne ned i lommerne. "Deres program har en succesrate på fireoghalvfems procent."

Jeg prustede.

Jameson snerrer afskyeligt af mig. Han er i det mindste ikke bange for mit stirren. "Det var et skide mareridt at få dig ind her, Mia. Du har ingen idé om, hvor meget jeg måtte overtale mig til at-"

"Jameson," snerrer vores far.

Min brors læber komprimeres til en hvid streg. Endelig udstøder han et tungt suk, og spændingen løsner sig fra hans skuldre. Hans øjne forbliver dog fastlåste på mine, de blå dybder er grå af følelser. Frygt. Vrede. Håb.

Jeg ser væk først.

Jeg griber fat i begge armlæn og løfter mig op på benene. Dumpet smerte stråler fra min blåskårne skulder ned langs min rygsøjle, og mine muskler blæser en skarpere påmindelse om mine svagheder. Begrænsningerne i mit kød og mine knogler.

Tyngdekraftens begrænsninger.

Jameson rækker ud efter min arm, men jeg rykker mig væk, og jeg vrinsker, da min skulder protesterer.

"Vær nu ikke sådan en møgunge," siger han, men hans læber rykker sig.

Jeg kæmper mod den velkendte lokkelse fra vores fælles, forvrængede humor og smiler. "Fortæl mig i det mindste, at der er gode stoffer her."

Han griner, men det har en kant. "Hvis du med stoffer mener terapi, så ja. De bedste stoffer på vestkysten."

Jeg åbner munden for en vaskeægte replik, men det der kommer ud i stedet er en knækket bøn. "Jeg sværger, J, på mor og Phillip, at det var et uheld."

Min far laver en lille lyd. Fra mit øjenkrog ser jeg, hvordan han tømmer sig ud af rummet. Jameson stivner under mine ord, som om hvert ord er et slag. Hans kæbe strammer og løsner sig, mens han kæmper. Han vil gerne tro på mig. Det er noget.

Bare ikke nok.

Hans skuldre synker. Hans øjne - så trætte, det venstre øjenlåg rykker - finder mine. "Gør det her for mig, Meerkat," siger han blidt.

Han har mig.

Mine kindtænder knirker, og jeg nikker. "For dig, Jaybird."

Mit blik svinger rundt i det sterile gæsteværelse en sidste gang. Mit sparsomme klædeskab er allerede pakket, den eneste kuffert står udenfor. Det eneste tilbageværende bevis på mit ophold er min mobiltelefon, der ligger på natbordet. De små sprækker på den revne, livløse skærm hypnotiserer mig et øjeblik. En erindring om de spindelvævsagtige revner i en bilrude driver gennem mit sind.

Jameson tager to skridt og griber telefonen og putter den ned i brystlommen på sin blazer. Min trance er brudt, og jeg sukker. Nu er der virkelig intet spor af mig tilbage i min fars Malibu-hus. Ikke at der nogensinde har været nogen; hans hjem er ikke mit.

"Lad os gå, Mia."

Jeg følger ordløst min bror ud af rummet, ned ad en luftig gang, over en flisebelagt foyer og ud i det gyldne eftermiddagssollys. Jeg løfter en hånd for at skygge mine øjne og holder pause på et terracotta trin for at stirre på den stærkt tonede bybil. Min kuffert ligger allerede i bagagerummet. Bagdøren er åben og holdes af en mand i jakkesæt med handsker i hænderne. Han er ubeskrivelig på alle måder, hans individualitet kan ikke stå mål med rigdommens knusende tandhjul.

Jeg spekulerer på, om han ved, at jeg er en medfange, eller om han er ligeglad.

Jeg smiler tæt og spørger min bror: "Vil de polstrede vægge også være pelsforede? Kaviar og champagne før min daglige chokbehandling?"

Jameson snøfter og snor sig frem for at give mig et kys på toppen af mit hoved. Jeg slår ham væk med min gode arm og går så hen til den skyggefulde portal på bilens bagsæde. Jeg er ikke bange, mine skridt er jævne og stabile. Bare endnu en dag, endnu en katastrofe.

Intet skræmmer mig længere. Det er meget sjældent, at noget rører mig. Ikke skønhed. Ikke døden. Ikke smerte. Ikke glæde.

Jeg er ret sikker på, at min far tror, at jeg er sociopat. Den første diagnose kom fra en psykiater, der behandlede mig som trettenårig efter en episode, hvor jeg næsten druknede. Den anden blev skriget af en skræmt stuepige, efter at hun havde fundet mig jonglerende med knive i køkkenet. Den tredje og endelige dom kom fra min eks-forlovede, efter at jeg havde lavet et bål af hans uvurderlige pladesamling.

Måske er jeg en sociopat, men det tror jeg ikke. Jeg har masser af følelser, bare ikke frygt. Jeg elsker min tvilling, kraftige rødvine, blåbærpandekager og film fra firserne. Og jeg elsker endda min far.

Jeg afskyr min eks og den dumme ko, han kneppede i vores seng. Jeg afskyr lugten, konsistensen og smagen af pickles. Dyreunger får mig til at græde, og der er intet sjovere end grove vittigheder.

Se? Følelser.

Og jeg har en samvittighed. Jeg sårer eller manipulerer ikke andre med vilje, medmindre de fortjener det. Jeg er ikke skør.

Men igen, skøre mennesker tror sjældent, at de er det.

Jeg glider ned på bagsædet i det glatte læder og dukker mig for at se min bror en sidste gang. Skygger dækker mig, mens sollyset fremhæver hans smukke, trætte ansigt.

Apropos.

"Vi ses senere, Alligator," håner jeg.

Hans læber bøjer sig i et lille smil. "Om et stykke tid, krokodille."

Døren smækker i.

2. De historier, vi fortæller (1)

----------

==========

de historier, vi fortæller

==========

dag 6

Der er ikke meget at fortælle. Min historie.

Min mor og lillebror døde i en bilulykke, da Jameson og jeg var syv år. Deres død knækkede noget grundlæggende i min far, og han har ikke været den samme siden. Det er ikke noget ydre. Om noget, så tog hans karriere som forsvarsadvokat fart i årene efter ulykken. Men vi mistede begge forældre den dag.

Jameson og jeg er tveæggede tvillinger. Det er ikke så slemt for ham - han ligner min far. Men jeg ligner min mor på en prik, og det er derfor, at min far ikke kan holde ud at se på mig.

Ja, det er noget lort, at min far har taget følelsesmæssigt afstand fra sine resterende børn, efter at hans kone og søn døde. Det gjorde ondt som barn, og det gør det af og til stadig. Men som voksen forstår jeg i det mindste, hvor han kommer fra. Han er kun et menneske.

Mine teenageår var tumultariske. Jeg havde ingen mulighed for at kanalisere min frustration og sorg, ikke som min far gjorde det med arbejdet og Jameson med sporten. Så jeg endte med at få en masse problemer. Forbrydelser og hensynsløse stunts.

Min straffeattest er dog helt ren. En særlig tak går til Harrison T. Sloan, årets far og en af statens bedste forsvarsadvokater.

"Og det er det i en nøddeskal." Jeg afslutter min snak med et suk. "Bare en forfejlet ungdom, der endelig har indhentet mig. Undskyld, at jeg spildte din tid."

Jeg er faktisk ikke ked af det - jeg er irriteret.

Dette er sjette dag, sjette private terapisession, hvor jeg gentager den samme forbandede historie. Gudskelov er der ingen terapi om søndagen, for så kunne jeg blive skør.

Denne gang er der en pause på ti sekunder, og så siger figuren, der sidder i en læderlænestol over for mig: "Fortæl mig mere om din mor."

Jeg krydser benene fra hinanden, og krydser dem igen. Stemmen, mørk og dyb, bølger gennem den efterfølgende stilhed. Det er ikke en stemme, der er let at ignorere, og det er den tilknyttede krop heller ikke. Jeg har altid haft en svaghed for mænd, der bærer briller.

Jeg puster ud, og hårstråene følger med i træk og kildrer min kind. "Hør," begynder jeg og stirrer på mine knæ, "jeg har allerede fortalt dig, at jeg næsten ikke kan huske hende. Hun sang en masse. Hun flettede mit hår. Læste godnathistorier for mig. Hun døde. Det er sørgeligt. Der er ingen dramatik."
"Amelia-"

"Mia," korrigerer jeg.

Dr. Chastain er en fuldkommen professionel. Hans stemme mangler ethvert spor af irritation, da han spørger: "Og hvad med din fars anden kone? Kan vi tale om hende?"

Mine forskrækkede øjne falder på hans ansigt. "Hvordan fanden ved du noget om Jill? Hvad sagde den kælling?"

Han er upåvirket af mit udbrud. Et hav af ukuelighed. "Ms. Richmond afviste at tale med mig, men deres ægteskab og efterfølgende skilsmisse er offentligt kendt."

De lyseblå øjne sænker sig kortvarigt til notesblokken i hans skød. Jeg trækker vejret lidt lettere uden deres opmærksomhed.

"Jeg fandt et billede af hende lige før skilsmissen."

Uh-oh.

Lange, elegante fingre løfter et enkelt ark papir og vinkler det trykte billede i min retning. Det er Jill, helt rigtigt - uden øjenbryn, hendes synlige hud er spraglet orange.

Jeg bider mig i læberne.

Dr. Chastains øjne bliver smallere, og noget, jeg ikke kan identificere, blusser op i dem. Hvis han ikke var en robot, ville jeg måske tro, at det er morskab. Billedet falder tilbage til hans skød. Jeg ruller øjnene mod loftet og venter på, at trangen til at gakle forsvinder.

"Du benægter vel ikke, at du er ansvarlig for hendes forvandling?"

Jeg trækker på skuldrene og sænker mit blik til hans bryst. Selv under forklædningen med jakkesæt og slips kan jeg se, at han er ekstremt veltrænet. Promiskuitet har aldrig været mit foretrukne stof, men jeg er stadig en rødblodig, otteogtyveårig kvinde. Og Dr. Chastain er en visuel fornøjelse.

Jeg lader mit blik dykke længere ned og fantaserer om at ride på ham i hans vejrbidte læderlænestol.

"Amelia."

"Hmm?"

"Stop."

Kommandoen knækker som en pisk. Varmen stiger op ad min hals og mit ansigt. Jeg vender mig hurtigt om og kigger ud af det nærmeste vindue.

"Undskyld," mumler jeg.

Han sukker, læderet knirker, da han flytter sig i sædet. "Lad os stoppe for i dag."

Jeg springer op og er halvvejs gennem kontoret, før han overhovedet står op. "Tak, Doc. Vi ses i morgen."

Døren lukker sig på hans svar.

Jeg giver slip på en nervøs gysen i hele kroppen og går ned ad den elegante gang mod fisketanken, det centrale knudepunkt i det U-formede anlæg. Navnet stammer fra de gulv-til-loft vinduer, der dominerer de nordlige og sydlige vægge, samt de mange diskrete kameraer, der er monteret på loftet med bjælker.
Æstetisk set ligner lokalet lobbyen på et fornemt bjergresort, med rustikt træ, lave borde og små, underspillede møbler. Men i stedet for træer og bjerge uden for vinduerne er der ørken.

Masser og masser af ingenting.

Jeg er ikke helt sikker på, hvor jeg er - jeg faldt i søvn halvvejs på køreturen hertil. Jeg ved, at vi var på vej østpå fra Los Angeles, og da vi ankom, havde himlen stadig den mindste antydning af solnedgang. Et sted efter Palm Springs, måske? Eller Mojave?

Uanset hvor vi er, er det afsondret og befæstet. Nu hvor solen skinner tungt på den blegede jord, kan jeg se det høje hegn, som jeg overså i ly af mørket.

"Hvad laver du, Goldie?" spørger en morsom stemme.

Jeg kaster et blik bag mig på ejeren, en høj mand med knotten rødbrunt hår og et drillende grin.

Jeg matcher hans ironiske smil. "Hvad jeg vil."

Han griner og går fremad, indtil vi står side om side. "Tror du, det er et elektrisk hegn?" spørger han og kniber øjnene sammen.

"Næh. Det er nok bare for at holde paparazzierne væk fra dig."

Manden ved siden af mig, Callum Rivers, er tilfældigvis en af de bedst betalte modeller i verden.

Han prustede. "Det her sted er som Area 51. De kan ikke finde mig. Jeg er alligevel på et indonesisk tilbagetog. Jeg er på et indonesisk ophold for at suge spirituelle vibrationer til mig."

Jeg griner, men det føles tvunget. Jeg er født med genet for aggressiv nysgerrighed - læs: nysgerrighed - og det bliver stadig sværere ikke at spørge, hvorfor han er her. Men at grave i hinandens fortid er et stort forbud. Det blev indprentet i mig under min orientering for seks dage siden, og det bliver konstant understreget af lederne af vores gruppeterapisessioner.

2. De historier, vi fortæller (1)

----------

==========

de historier, vi fortæller

==========

dag 6

Der er ikke meget at fortælle. Min historie.

Jameson og jeg er tveæggede tvillinger. Det er ikke så slemt for ham - han ligner min far. Men jeg ligner min mor på en prik, og det er derfor, at min far ikke kan holde ud at se på mig.

Min straffeattest er dog helt ren. En særlig tak går til Harrison T. Sloan, årets far og en af statens bedste forsvarsadvokater.

"Og det er det i en nøddeskal." Jeg afslutter min snak med et suk. "Bare en forfejlet ungdom, der endelig har indhentet mig. Undskyld, at jeg spildte din tid."

Jeg er faktisk ikke ked af det - jeg er irriteret.

Dette er sjette dag, sjette private terapisession, hvor jeg gentager den samme forbandede historie. Gudskelov er der ingen terapi om søndagen, for så kunne jeg blive skør.

Denne gang er der en pause på ti sekunder, og så siger figuren, der sidder i en læderlænestol over for mig: "Fortæl mig mere om din mor."

Jeg krydser benene fra hinanden og krydser dem igen. Stemmen, mørk og dyb, bølger gennem den efterfølgende stilhed. Det er ikke en stemme, der er let at ignorere, og det er den tilknyttede krop heller ikke. Jeg har altid haft en svaghed for mænd, der bærer briller.

"Mia," korrigerer jeg.

Dr. Chastain er en fuldkommen professionel. Hans stemme mangler ethvert spor af irritation, da han spørger: "Og hvad med din fars anden kone? Kan vi tale om hende?"

Mine forskrækkede øjne falder på hans ansigt. "Hvordan fanden ved du noget om Jill? Hvad sagde den kælling?"

Han er upåvirket af mit udbrud. Et hav af ukuelighed. "Ms. Richmond afviste at tale med mig, men deres ægteskab og efterfølgende skilsmisse er offentligt kendt."

Blegblå øjne sænker sig kortvarigt til notesblokken i hans skød. Jeg trækker vejret lidt lettere uden deres opmærksomhed.

"Jeg fandt et billede af hende lige før skilsmissen."

Uh-oh.

Lange, elegante fingre løfter et enkelt ark papir og vinkler det trykte billede i min retning. Det er Jill, helt rigtigt - uden øjenbryn, hendes synlige hud er spraglet orange.

Jeg bider mig i læberne.

"Du benægter vel ikke, at du er ansvarlig for hendes forvandling?"

Jeg lader mit blik dykke længere ned og fantaserer om at ride på ham i hans vejrbidte læderlænestol.

"Amelia."

"Hmm?"

"Stop."

Kommandoen knækker som en pisk. Varmen stiger op ad min hals og mit ansigt. Jeg vender mig hurtigt om og kigger ud af det nærmeste vindue.

"Undskyld," mumler jeg.

Han sukker, læderet knirker, da han flytter sig i sædet. "Lad os stoppe for i dag."

Jeg springer op og er halvvejs gennem kontoret, før han overhovedet står op. "Tak, Doc. Vi ses i morgen."

Døren lukker sig på hans svar.

Masser og masser af ingenting.

Uanset hvor vi er, er det afsondret og befæstet. Nu hvor solen skinner tungt på den blegede jord, kan jeg se det høje hegn, som jeg overså i ly af mørket.

"Hvad laver du, Goldie?" spørger en morsom stemme.

Jeg kaster et blik bag mig på ejeren, en høj mand med knotten rødbrunt hår og et drillende grin.

Jeg matcher hans ironiske smil. "Hvad jeg vil."

Han griner og går fremad, indtil vi står side om side. "Tror du, det er et elektrisk hegn?" spørger han og kniber øjnene sammen.

"Næh. Det er nok bare for at holde paparazzierne væk fra dig."

Manden ved siden af mig, Callum Rivers, er tilfældigvis en af de bedst betalte modeller i verden.

Han prustede. "Det her sted er som Area 51. De kan ikke finde mig. Jeg er i hvert fald på et indonesisk refugium. Jeg er på et indonesisk ophold for at suge spirituelle vibrationer til mig."

Der er begrænset antal kapitler at placere her, klik på knappen nedenfor for at fortsætte med at læse "Ud over hjælp"

(Den vil automatisk springe til bogen, når du åbner appen).

❤️Klik for at læse mere spændende indhold❤️

Klik for at læse mere spændende indhold